Camino del Castillo de Santa Catalina 

©Carmen María Camacho (Enero 2007) publicada en el periódico Ideal digital

“Caminante no hay camino

Se hace camino al andar

Al andar se hace camino

Y al volver la vista atrás

Se ve la nieve

Que nunca se ha de volver

A pisar...

Hace algún tiempo

En este lugar

Donde hoy los árboles

Se viste de nieve

Se oyó la voz

De una poeta

Gritar

Caminante no hay camino...”

Del maestro Antonio Machado

Con unos arreglillos de esta poeta

Que suscribe.

POEMA IMPRECISO

Se alejaba el alma

mas y mas de ella,

unida la vida.

En un hilo delgado,

hilo que la vida, alargaba,

y se hacía mas y mas lejana.

Estaban los amigos,

unidos al cuerpo,

por un hilo...

Delgado hilo,

que se hacía,

impreciso.

Pero...¡hay el alma¡,

que guarda,

sus mareas.

La señora mañana,

se encuentra,

con la tarde dama.

Yo digo,

océanos,

de tonterías.

Y de todos modos,

los días se suceden,

unos tras otros...

Sábados,

miércoles,

jueves, viernes.

Levantarse,

en la mañana,

sin alma.

mirar al cielo,

¿te quiero?,

¿por qué te quiero?.

miro el cielo,

¿por qué te quiero?,

¿te quiero?.

y ¿por qué te quiero?,

miro al cielo...

¿te quiero?.

Pregunto al cielo,

porque ¿ te quiero?,

en alma y cuerpo.

Te quiero,

porque...,

es un milagro.

©Carmen María Camacho

ESTA NO SOY YO ¿Quién CARAJO ES? ES MARIA DEL CARMEN CAMACHO GARCIA

¡DE DONDE ES¡

¿DE JAÉN O SEVILLA?

Circo de las pulgas

Comenta:

Carmen maría Camacho poeta y narradora Torredonjimeno JAÉN
Si debió ser un hermoso recital con tan buena poeta que recita sus versos a viva voz también me gustaría a mí tener salas donde recitar mis versos desgarrados de este invierno.

# posted by carmen camacho : 30 enero, 2007 14:39

# posted by carmen camacho : 30 enero, 2007 14:39
Muchas gracias luis, he puesto tu articulo en mi blog www.carmencamachoadarve.blogia.com
Eres un gran artista yo ya ves soy poeta, narradora, aficionada a la fotografía... pobre que confunde con la poeta sevillana que ella dice ser de Alcaudete Jaén y empezó a publicar después que yo en Internet-2002- (desde el año y en sitios como Letralia y mas (como yo) si me das permiso te hago enlace y con suerte algún día lo mismo me puedes hacer la portada de un libro mio de poemas
abrazos.
# posted by carmen camacho : 04 febrero, 2007 21:12

14 enero 2007

ayer estuve en una velada poética muy beatnik en el Circo de las Pulgas, (el antiguo local del Circo Interior Bruto, cerca de Tirso de Molina) De la mano de mi amiga la bailarinactriz Claudia Faci entré en este mundo desconocido. Era el cumpleaños del poeta Gonzalo Escarpa. Cumplía 30 años. Presentaba su inquietante libro de poesía Fatiga de Materiales. Y también presentaba la revista Paréntesis. Hecha por él mismo en dos días. Y qué buen resultado! Impecable y poderosa. Muy bien impresa y de contenidos radiantes. El sarao transcurrió por lecturas de Escarpa, que es un actor de sus propias lecturas, cervezas, interesantes recitados de Jesús Urcelay (se escribe así?) acabando su intervención con poemas de Jorge Llopis!!!, luz agradable, música en medio, buen ambiente familar y fiestero, mucho sitio para sentarse, proyecciones de cortos minicortos de Bekkner ((se escribe así?)) uno de ellos desternillante Pepperoni, protagonizado por Gonzalo Escarpa y unas deliciosas canciones de Udó (((se escribe así?))) que nos hizo acabar cantando a todos la canción protesta ¡Quiero que me besen! dejandonos definitivamente con sonrisas de corazón cálido y buenaonda buenaonda. La poeta sevillana Carmen Camacho leyendo alto y claro sus poemas inclasificables y pedencieros. Después unos poemas visuales del poeta visual más hablador que he conocido nunca, soltaba aunténticas disertaciones sobre su obra micrófono en mano sin dar respiro. No recuerdo su nombre, pero lo sabré pronto. Se podía fumar. Se podía beber. Se podía hablar. Se podía bailar. Se podía mirar. Se podía coquetear. Se podía cotillear. Se podía abrazar. Bueno se hubiera debido de poder abrazar más, pero ya se sabe, los artistas están muy por lo de mantener su imagen hasta el final. Gente interesante. Joven. Muy joven. Llenos de frescura. Muy despiertos. Muy rápidos. Muy con-los-medios-de-ahora pero sin ser tecnojovenes. Muy beatnik también en la medida en la que me hicieron sentir agradablemente viejo beatnik. Con perspectiva.

Y el sabor, al final de la noche, de que ser un privilegiado viviendo momentos así.

que siga fluyendo la poesía!
.

El lugar, el local de Circo de las Pulgas, donde trascurrió la velada es un sueño para cualquier performer, un almacén de techos muy altos, viejo, destartalado, con una grada a todo lo largo. Creo que maníasmías va a tener que volver a la escena después de conocer este sitio

temblad performers

Rebajas a 3 Euritos
25 de Diciembre, 2005 13:00

Tan barato tan barato, que en vez de euros se cobra en Euritos.

Les habló un tiíllo, desde el mercadillo ;)

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Infierno de spam
21 de Diciembre, 2005 19:22

Esta mañana estuvimos en una reunión de administradores de correo corporativo de la Junta de Andalucia en la que se hablaron de multitud de temas interesantes, como pueden ser los problemas que ocasionan a sistemas tan enormes cosas tan tontas como lo virus del correo electrónico o el spam. La frase más célebre de toda la mañana era la de uno de los administradores que aseguraba que uno de sus usuarios vivía en un infierno de spam.

Les habló un tiíllo analizando sistemas de correo electrónico

En: Informatica | Comentarios: 109 | Permalink

Palabras para una auténtica y democrática reforna de la educación
21 de Diciembre, 2005 19:01

Carmen Camacho, reconocible por la música que se escucha cuando escribe en su teclado, escribe en algunas publicaciones by the face y hace poco me enseñó ésta, que coincide mucho con las cosas que yo pienso. Así que mientras acabo de convencerla para que escriba su própia bitácora, copio lo que ella escribió:

Palabras para una auténtica y democrática reforna de la educación
CARMEN CAMACHO

Ya que en estos días andan las Españas peleadas por la educación, aprovecho para pedir la palabra: pido palabras para los jóvenes, exijo respeto a las palabras exquisitas de mi abuela -la saya, el infiernillo, sus trébedes-, vindico voz para todos los acentos, declaro obligatoria la lengua de la calle.

La educación es la más perfecta pieza de poder; de ahí esta lucha por mecer la cuna. Por eso me aterra que se entierren las palabras y, con ellas, sus significados. Temo no encontrar un día la palabra para gritar libertad, o que la libertad sea ahora otra cosa, un eslogan para vender teléfonos móviles, por ejemplo.

Es antidemocrática la reducción de vocabulario que la sociedad desde hace años está viviendo: porque si no nos dan las palabras y nos crían en su respeto quitan el poder al pueblo. Quiero escuelas con ordenadores, pero antes con verbos. Quiero expresarme y comprender. Quiero seguir admirando, desde mi acento, el habla sudamericana, las palabras del levante o el deje de un zamorano.

Les habló un tiíllo, pipeando

¡Basta de silencios!¡Gritad con cien mil lenguas! porque, por haber callado, ¡el mundo está podrido! Santa Catalina de Siena blog de carmen Maria camacho

07 feb 2007, 00:00

©Carmen María Camacho

Que no lo es del todo la Tonta del Cortijo (frase de Mari Carmen Camacho Garcia) PRINCIPIOS FILOSOFICOS

LA COEXISTENCIA (1)

Cuando una experiencia constante y dilatada nos muestra dos cosas existentes a un mismo tiempo, de tal manera que, que presentándose la una se presenta asimismo la otra, y si falta la una falta también la otra, podemos juzgar sin temor a equivocarnos, que tienen entre si algún enlace; y, por tanto de la existencia de la una inferimos legítimamente la existencia de la otra.

Si dos cosas se suceden indefectiblemente, de suerte que, puesta la primera siempre se ha visto que seguía la segunda, y que al existir esta se haya la precedencia de aquella, podemos deducir con certeza que entre si tienen alguna dependencia.

Tal vez seria difícil demostrar filosóficamente la verdad la verdad de estas aserciones; sin embargo, los que la pongan en duda, seguramente no habrán observado que, sin formarlas, las toma por norma el buen sentido de la humanidad; que en muchos casos se acomoda a ellas la ciencia y la poesía, y que en las mas serias de las investigaciones no tiene el entendimiento otro guía.

Solo diré que la mayor parte de los usos de la vida están fundados en este principio. La simultánea existencia de dos seres observada por tiempo dilatado autoriza para deducir, que existiendo la una existirá también la otra. Sin dar por segura esta regla, el mas común de los hombres no podría obrar, y los mismos filósofos y hasta letrados se encontrarían mas embarazados de que tal vez se figuran. Darían pocos pasos más que los demás.

Pero siempre se ha visto así, y esto es suficiente para que se crea que una cosa depende de otra, y para que, al ver la segunda deduzcamos sin temor de errar, la existencia de la primera.

(Continuara...)

FOTO DE EL SEÑOR AURELIO DEL PORTILLO EN UN RECITAL "POETICO"

¿Poesía, regueton,? ¿donde están los poetas? "poetas andaluces de ahora" ¿y , para estos recitales da el dinero la junta de Andalucía ?????

Mientras los poetas, que no tenemos, partido ... ¿tenemos derecho a un trabajo? ¿derecho a cobrar el paro? ¿derecho a ser artistas? ¿derecho a nuestro nombre?

El diario de un gato nocturno queda temporalmente desierto y no por falta de

inspiración o pereza (como frecuentemente sucede) sino a causa de los exámenes universitarios de Febrero que absorben mi tiempo junto con la organización de la Contracumbre de la OTAN convocada por el Foro Social de Sevilla al que CNT se une para hacer frente al enemigo común de todas las izquierdas: el imperialismo.

Maris, me tenéis que perdonar pero hasta casi el 20 de febrero no tengo tiempo para vosotras. El bloque de la CNT dentro de la Contracumbre tiene que quedar mono (aunque siempre nos pongan al final porque a los anarcos no nos quieren bien, qué se le va a hacer), y además tengo que sacar una o dos matrículas de honor... por unas semanas desaparezco para renacer cual fénix en unos días.

Avisaros de que este jueves 1 de Febrero se celebra en el Bar Platea y dentro de las "Noches del Cangrejo" el recital de poesía de mi amiga Carmen Mª Camacho, brillantísima poetisa jienense que estará acompañada del no menos excelente poeta y juglar Aurelio del Portillo, profesor de la Universidad Rey Juan Carlos de Madrid y otra de esas personas tan mágicas que tengo la suerte de conocer y de las que tengo el privilegio de nutrirme intelectualmente. Los que dejéis asignaturas para junio y paséis de Febrero tenéis una cita ineludible en el Bar Platea el jueves 1 de febrero.

Cuando regrese de mis exámenes os contaré una historia muy divertida que me ocurrió él sábado pasado con un tío que, encontrándose en Sevilla de Rodríguez con su novio fuera, decidió cazarme por la calle y llevarme a su casa. Eso sí, el fantasma del novio ausente siempre delante, como la señora difunta del ama de llaves de Rebeca jajajajaj

Ay, no os cuento más que me enrollo y al final me tiro tres horas ante la pantalla cuando ya hemos quedado en que no me sobra el tiempo. Pero os aseguro que os vais a mear de risa tan sólo de ver las películas mentales de la gente débil e inconsecuente, encadenada patéticamente a eso que algunos llaman "remordimientos" y otros, más sinvergüenzas, incluso "conciencia".

Salud y Libertinaje

EL SEÑOR AURELIO DEL PORTILLO: USURPACIÓN DE PERSONALIDAD QUE HA HECHO, LA SEÑORA MARIA CARMEN CAMACHO GARCIA A CARMEN MARIA CAMACHO ADARVE. ESTA ES LA RESPUESTA DEL SEÑOR AURELIO DEL PORTILLO

"Me temo que se trata de una coincidencia de nombres, provincia de

nacimiento, y,
de alguna manera, coincidencia también en una actividad, la de
escribir, aunque
no coinciden para nada en el estilo ni en la forma y contenido de los textos.
Carmen Camacho fue alumna mía, y ahora excelente amiga, y soy testigo de su
quehacer literario desde hace muchos años. De hecho colaboro con ella siempre
que me es posible. El problema puede surgir si alguna de las dos utilizase los
textos de la otra Carmen, nombre muy español por otra parte, cosa que supongo
que usted no haría nunca y que mi amiga no ha hecho jamás. He seguido su
trabajo desde mucho antes de que ni siquiera existiesen geocities ni
blogia. No
pero si lo que necesita, y lo entiendo, es
una aclaración, no considere ningún tipo de suplantación de identidad ni nada
parecido porque iría por un camino absolutamente equivocado. El tono
despectivo
que utiliza hacia mi amiga Carmen denota un error de percepción por su
parte que
le sugiero revise con calma, simplemente porque se está equivocando, y somos
cientos de personas los que llevamos años asistiendo a los recitales de mi
amiga Carmen y compartiremos esta obviedad ante quien fuere necesario.

Reciba un cordial saludo."
Aurelio del Portillo

Nota: DE CARMEN MARIA CAMACHO ADARVE; ¿son amenazas? Pues pena de poetas señor Don Aurelio del Portillo.

CLAUSULA DE REQUERIMIENTO JUDICIAL "SUPUESTO REQUERIMIENTO" QUE VA A PEDIR A CARMEN MARIA CAMACHO ADARVE -LA SEÑORA- MARI CARMEN CAMACHO GARCIA ¿Y EL DOSSIER?.

En lo que se refiere al sentido de la cláusula que regula cómo proceder en caso de que una de las partes reciba un requerimiento judicial o administrativo solicitando la exhibición de la información entregada al amparo del acuerdo de confidencialidad, que dicha cláusula señala que la parte requerida debe en primer lugar informar a la otra, al objeto de que ésta última pueda tener la oportunidad de solicitar el amparo judicial o administrativo que proteja convenientemente la confidencialidad de la información.

Igualmente, el acuerdo señala que la parte que reciba tal requerimiento debe hacer todo lo que razonablemente sea necesario para evitar una divulgación innecesaria de la información confidencial y, a ese fin, las partes se consultarán mutuamente acerca del alcance del requerimiento y acerca de la forma, contenido y plazo para atenderlo.

En todo caso, esta cláusula sólo es de aplicación cuando la parte a la que que se dirige el requerimiento es la que ha recibido información confidencial de la otra parte.

Carmen Camacho

Por LOLA DOMÍNGUEZ

23-12-2006 12:22:46

HAY libros, ya lo sabemos, que son producto de laboratorio. No hay más que echar mano de la fórmula magistral del éxito, infalible si se mezclan los ingredientes adecuados: una dosis de misterio por aquí, otra de historia por allá, una localización exótica. y ya tenemos superventas asegurado, listo para inundar las estanterías de los grandes almacenes. El caso es que ella podría hablarnos, y mucho, de laboratorios, aunque los «suyos» están en las antípodas, que se trata de abrir una puerta científica revolucionaria, con un nombre de prestigio, Bernat Soria, y un proyecto pionero, el de investigación con células madre, a los que pone voz periodística como responsable de comunicación. Lo curioso es que Carmen Camacho también podría hablarnos de literatura, aunque la suya se sitúe a años luz de la mercadotecnia, que lo que a esta jiennense afincada en Sevilla le fascina desde niña es la poesía. «Tuve el gran vicio de leer a Lorca de pequeña», cuenta. De entonces aquí, ha paseado sus versos -«Mi padre me ha contado que en Mauritania se juntan/Desierto y Selva/ En Mauritania y en otras mujeres por el estilo»- entre las páginas de una decena de antologías esta «Mujer de verso en pecho», robando título a Gloria Fuertes, a quien también leyó de niña: «Ahora tienen a Harry Potter, pero que no me comparen», ríe.

Lo que PRSalud se preguntaba ayer lo confirma hoy SANIFAX en su 'avispero'

Carmen Camacho ¿nueva Jefa de Prensa de Bernat Soria?

13/07/2007 10:59:22

No está confirmado por el Ministerio de Sanidad y Consumo, desde donde aseguran no tener conocimiento de nada y un vacío en el cargo; ella asegura no poder confirmar nada (osea, ni que sí ni que no); pero Sanifax lanza hoy en el avispero que sí será Carmen Camacho la nueva Jefa de Prensa de Bernat Soria, cumpliéndose así la ya tradicional costumbre de llevarse a sus responsables de comunicación a su nuevo destino.   Carmen Camacho podría convertirse en la tan esperada Jefa de Prensa de Bernat Soria o Directora de Comunicación de Sanidad y Consumo. Tras los cambios, y con sólo el ex Ministerio de la Salgado por cerrar, parece que estamos a una semana de ver 'en carne y hueso' a la que sustituirá a Cristina Pérez como responsable de Medios de Comunicación del MSC. No así para Sanifax, quién se ha adelantado a este nombramiento en su avispero particular y a los que, de confirmarse la noticia, habrá que dar la enhorabuena por la exclusiva.   Ayer PRSalud ya especulaba con Carmen Camacho (* ver artículo El Ministerio de Sanidad y Consumo sigue sin tener Dircom), todavía Jefa de Prensa del Departamento de Comunicación del Centro Andaluz de Biología Molecular y Medicina Regenerativa (CABIMER). La 'posible futura' asegura que 'no puedo confirmar nada', dice que 'no tengo conocimiento': ni afirma ni desmiente ¿será por qué es verdad y todavía no puede contarlo?   Desde el Departamento de Comunicación del Ministerio han confirmado a PRNoticias que, desde hoy, no hay figura Dircom y que tampoco se barajan nombres; ni el de Carmen ni el de nadie. Lo que sí es cierto es que hemos pasado de la especulación de varios nombres por todas las reuniones de periodistas del sector a que sólo se especule con uno, con el de Carmen Camacho, y como dice el refrán: cuando río suena agua lleva…   Seguiremos Informando…

LA POESIA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

  GABRIEL CELAYA ("Poesía urgente")

No ha sido uno, sino dos. Dos tomates de la huerta murciana en los “gloriosos” pinreles del flamante Presidente del Banco Mundial Mr. Paul Wolfowitz, ahí, fresquitos, a la vista de todo el mundo, dejando asomar unos deditos gordos en busca de auxilio ante el apriete de unos Lotusse un tanto ajados. Si no fuera porque supuestamente dicha institución tiene entre sus principios supuestos fines humanitarios (compensar la feroz guerra de la riqueza contra la pobreza y ese tipo de utópicas ingenuidades) la ajafoto en cuestión del Sr. Wolfowitz (qué curioso, su antecesor en el cargo también tenía un apellido lobezno, Mr. James Wolfensohn, razón predadora, quizás necesaria, para regentar cualquier institución bancaria. “Home homini Lupus”, nos dejó ya clarito Hobbes en su “Leviatan”, allá por el diecisiete),  dicha ajafoto, decía, sería un buen argumento para alimentar con sorna aquellos tratados contra la usura que redacto el insigne poeta norteamericano
Ezra Loomis Pound, (que acabó locuato y acusado de traición por su patria). No viene a cuento pero por eso mismo ofrezco aquí el comienzo del famoso Canto XLV de la monumental obra poética de Pound: The Cantos, (una de las más proteicas de este siglo, sin duda):

                        “With usura hath no man a house of good stone
                         each block cut smooth and well fitting
                         that design might cover their face...”

(Si tienen tiempo para aplicarlo a la cosa inocua de la poesía,  en este enlace pueden escuchar al viejo y cansado Pound recitar su famoso poema: http://salonmedia.vo.llnwd.net/o1/mp3s/pound.mp3)

Pero, no, que va, la cosa no debe dar para el alucine poético, y queda mucho más pedestre. Este Sr. Lobito II, que con tan tranquilo espíritu saca sus dedillos a pasear por la alfombra de una mezquita turca, (¡Por Ala, que pestufi!) no es más que otro ex-cargo del Pentágono, (Otro “Señor de la Guerra”, si cantásemos por Dylan, y van...), que el ex-borracho Bush, ese otro monstruo de las galletas más loco que Calígula, en uno de sus deliriums tremens propuso al Banco Mundial, otro de esos mastodontes burocráticos que se limitan a monicalewinskear al inquilino de la “Güait Jaus”, sea blanco, negro o le huela el pijo. Este Sr. Lobito II (alias Tomatito’s) además de ser uno de los halcones de la política estadounidense y uno de los impulsores de la Guerra de Irak no va más allá de ser uno de los guiris más cerdos que se pueda llevar uno al careto hoy en día. Y para que no se me acuse de exagerado (como si mis calcetines no adoleciesen de ojos de buey) basta
con que se visionen las imágenes que grabó el impagable Michael Moore (ese nuevo Savoranola “antimedicis” metido en arrobas) en su documental antibelicista “Blowing for Columbine” donde se puede observar a este cerdete Sr. Lobito, indigno incluso de las camadas puerquiles, empapar el peine en saliva antes de retocarse el tupé de ese asqueroso pelo grasiento que le afea la testa. ( aquí el enlace con musiquita y todo para vérselo y creérselo: http://www.youtube.com/watch?v=V9nzBWcTSVM).

 En fin, enhorabuena a los probes del mundo, el que vela por sus intereses les dedica tanta pasta a sacarlos de la pobreza que no repara en gastos ni para zurcidos ni para carzetines ni para gominas. Menuda tropa. [Por cierto que según Unit Ozurem, vicepresidente de la Asociación de Productores de Calcetines de Turquía, Mr. Tomatito (Ay, Camarón, cántale un fandanguito) “llevaba calcetines de procedencia china” y se ha mostrado convencido de que “no habría tenido problema de este tipo si hubiera llevado un producto turco”. Ya saben: a tomate revuelto, ganancia de pecadores].


 

ES MARIA DEL CARMEN CAMACHO GARCIA lecturas
SEVILLA
A partir 1/02/07. LAS NOCHES DEL CANGREJO. Lecturas poéticas. Día 1: Las Amistades Pelirrojas, por Carmen Camacho acompañada por Aurelio del Portillo y Rosario Pérez. Día 8: La Domadora de Elefantes, Gracia Iglesia Lodares, presentará su libro: Distintos métodos para hacer elefantes. Día 15: Homenaje a Leopoldo María Panero, por el Cangrejo Pistolero y la Carolain Band (poesía y música). Día 22: Artillería con Lengua, por Apocalipsis García. A las 22 h. Entrada libre. Café- Teatro Platea. Alameda de Hércules, 87. SEVILLA.

Viernes 23/02/07. SALÓN DE CONVERSACIÓN LITERARIA en torno al libro El Señor Ibrahim y las flores del Corán. Son reuniones organizadas por el Instituto Cultural Francés en torno a un libro contemporáneo en el que los participantes intercambian opiniones, en francés, sobre dicho libro. A las 20 h. Entrada gratuita. C/ Gonzalo Bilbao, 24. www.icfsevilla.com. 954.539.475. SEVILLA.

¿¿¿CARMEN CAMACHO???. ¿¿Alcaudete, Jaén, 1976.??? ViVE Escribe en Sevilla. Su obra está recogida en una decena de antologías de España y México y en diversas revistas de creación literaria de España e internacionales. Interesada en la acción poética, ha recitado en universidades y espacios culturales de Madrid, Andalucía, Portugal y México. Forma parte del consejo editor de la revista del Centro de Poesía José Hierro y colaboradora en Renacimiento. Acaba de realizar una antología de poetas jóvenes andaluces para la Universidad Nacional Autónoma de México. www.carmencamacho.net

Publicado por CREA los lunes, febrero 05, 2007 0 comentarios

¿¿¿poesia??? o " palabras de vendedor ambulante" de Mari Carmen Camacho Garcia

 RECITAL POETICO DE MARIA CARMEN CAMACHO GARCIA

Los estudiantes de la Universidad de Louvain nos enviaron sus comentarios después de la video conferencia. Échale un vistazo.

Mi nombre es Eva y asistí a la video conferencia. Me tomó por lo menos una hora el darme cuenta de que las personas que había visto muchas veces en televisión ahora me hablaban directamente a mi. Pude saber acerca de sus temores de lo que nosotros pensamos acerca de Palestina. Muchas preguntas y comentarios vienen a mi mente horas después de terminada la conferencia. Mientras más miraba la gran pantalla de la sala en Nablus llena de estudiantes, me sentí abrumada por la emoción e importante frente a una situación objetivamente injusta. Me sentí conmovida, no podía pensar, no supe que decir…

Eva

evmoga@yahoo.com

"Queridos todos, intervencion de  MARIA CARMEN CAMACHO GARCIA A LOS ESTUDIANTES DE LA UNIVERSIDAD DE LOUVAIN.

Mi nombre es Carmen Camacho y quisiera agradecerles a todos por compartir sus experiencias y sentimientos con nosotros. Es cierto que nosotros no estamos allá para entender perfectamente y sentir su situación, los periódicos no publican diariamente en grandes titulares las noticias concernientes a Palestina… Sin embargo, deben saber que aquí hay personas preocupadas de sus problemas, que tratan de obtener información, y de involucrarse de alguna manera. Si sienten que eso los puede ayudar, pueden elaborar proyectos para proponerlos en la universidad aquí para que el esfuerzo de los estudiantes valga la pena. Nosotros haremos lo mejor para ayudarlos."

Carmen Camacho

cc701cc@hotmail.com

En ninguna biblioteca hallé el códice de bacón; querían hacerme creer que era un libro ficticio, pero estaba claro que mentían. Inasequible al desaliento seguí buscando en librerías de ocultismo menos sospechosas de pertenecer a los Iluminati. Mientras tanto mi vecina continuaban con sus recorridos y jaculatorias por el barrio.
Por fortuna todo acabó una noche de invierno, fría y lluviosa, en la que me encontraba apostada en la azotea, justo sobre mi casa, vigilándola. Iba cubierta con un impermeable negro, para pasar desapercibida, y equipada con mi visor nocturno de gran resolución. Me había costado más de tres mil euros y una espantosa discusión con mi pareja, pero valió la pena. Ellas se encontraban, paradas en la calle. Miraban hacia lo alto, al cielo nubloso que comenzaba a descargar gotas de lluvia frías como de hielo. Nunca la había visto tan quieta, y esta vez no parloteaba ni gesticulaba, simplemente permanecía en pie, con la vista clavada en el trozo de cielo que se divisaba entre los edificios. Entonces levanté la mirada hacia las nubes y la vi. A simple vista no hubiese podido distinguir nada, pero mi visor nocturno me permitió observar todos los detalles.
Era una nave espacial inmensamente grande y oscura, y no reflejaba la iluminación de las calles. Fue abriéndose paso a través de las nubes negras con tal suavidad que no se vieron perturbadas por la intrusión. Empezaba a comprender que la mujer igual a mí, a pesar de su aspecto inofensivo, era la avanzadilla de un ejército invasor alienígena. Esa era mi próxima línea de investigación, ya me había suscrito a varias revistas de parapsicología y había comprado las obras completas de Isaac Asimov.
Mi mente comenzó a funcionar a toda velocidad; no sabía que hacer.
Desde mi atalaya esperé que, de un momento a otro, comenzase el ataque, que desatasen una lluvia de lenguas de fuego que fundirían los edificios con grandes explosiones. La nave parecía no tener fin; mirase donde mirase ocultaba el cielo. Debía tener más de 30 kilómetros de diámetro, en el caso de que fuera circular. Estaba ensimismada con la majestuosa nave y en realidad me había olvidado del porqué de mi presencia allí arriba, cuando todo ocurrió muy deprisa. Estuve a punto de perder el control de mis nervios cuando desde la parte central emergía un cegador rayo de luz. Alcé el visor bruscamente y, cuando mi vista se acomodó de nuevo, pude observar anonadada como el haz iluminaba a mis dos vecinas. No sé si en esos momentos dejé de respirar o tal vez fue la impresión, pero sentí un repentino mareo cuando, allí paradas en medio del círculo luminoso, se fueron desvaneciendo hasta desaparecer; como disueltas en el aire.
El brillante haz de luz se apagó, dejándome de nuevo en la oscuridad. Abatí el visor ante los ojos y vi que la nave comenzaba a elevarse atravesando el mar de nubes con suavidad; luego desapareció entre las sombras. El corazón me latía arrítmicamente, las piernas se me aflojaron y caí de rodillas en el suelo húmedo. Al fin comprendí lo que había pasado. Mi otra cual gota de agua a mi era del planeta Marte perdida y sus idas y venidas eran la angustiosa espera del rescate. Qué estúpida había sido al no darme cuenta; si lo hubiese sabido antes tal vez podría haberle ofrecido mi amistad; seguro que se sentía muy sola desdoblada en un cuerpo que no le pertenecía para no llamar la atención. En la misión de estudiar, la mente y su proceso creador de una poeta terrestre.

Ya han pasado algunos meses y ha llegado otro invierno. Mi familia, mi pareja, el mundo de la cultura, me han abandonado y los vecinos huyen de mí, dicen que estoy loca, pero no me importa. Ya no trabajo, finjo tener una enfermedad mental y he conseguido una pensión vitalicia que me permitirá seguir vigilando. Utilizo los prismáticos de día y el visor nocturno por la noche; busco otros extraterrestres entre mis vecinos. Grabo en vídeos digitales los movimientos de la gente del barrio y luego estudio sus pautas. Esta vez no me engañarán. Empiezo a sospechar de un tipo de sorprendente parecido a George Bush pasa a menudo frente a mi casa. Tengo que dejar de escribir, ya casi es la hora a la que va al supermercado a contactar con otros seres de su especie. Hoy probaré mi disfraz de presidente, el traje negro impecable me cae muy bien y la peluca blanca nívea me da un aire realmente intelectual.
Seguiré con mis investigaciones.

©Carmen María Camacho

SI ME VOY

Si me voy, si acaso, me voy;

Cuando yo me vaya...

No llores, quédate en silencio,

Y vive recuerdos, que no borra el alma.

Si me duermo,

Respeta mi sueño
Por algo me duermo,

Por algo me voy.

Si notas mi ausencia,

No digas nada y calla
Camina en el aire

Búscame en mi casa.

Busca en mis libretas,
Entre los papeles... que he escrito con sangre;
Ponte mis camisetas, mis sombreros, y mi abrigo,
Y puedes usar todos mis zapatos.

Te presto mi cuarto, las sabanas,

Mi almohada, mi cama,
Y cuando haga frío,

Ponte mis bufandas.

Te puedes comer todo el chocolate,
Y beberte el vino que dejé guardado...

Escucha, escucha, esa canción,

Que a mí tanto me gustaba.

Usa mi perfume,

Y riega mis macetas,
Si tapan mi cuerpo, no, no,

No, me tengas lástima.

Corre, corre, hacia las nubes,

Que sea libre tu alma.

Respira, vive, oye, la poesía;

La música de las estrellas, el canto del mar.

Y deja al viento,

Jugar con tu pelo...
Besa bien la tierra

Bebe toda el agua.

Y aprende a hablar con los pájaros,
Si me extrañas mucho, disimula...
Búscame en los niños, en el banco del parque, donde me sentaba,
y en el sitio ése, que tu sabes, donde me ocultaba...

No, no nombres, nunca, 

 la palabra muerte,

A veces es más triste vivir olvidado
Que morir y ser recordado.

Si yo me duermo,
No me lleves flores

A un nicho helado
Grita con toda tu fuerza.

Que el mundo está vivo... y sigue su marcha,

La vida no se va a apagar
Por el simple hecho

De que no esté más.

Los hombres que viven,

No se mueren nunca
Se duermen a ratos,

De a ratos pequeños.

El sueño infinito es solo una excusa,

Cuando me vaya extiende tu mano
Y, estarás conmigo...
aunque no me veas.

Y, aunque no me toques,
Sabrás que siempre estaré a tu lado

Entonces un día; sonriente y brillante
Sabrás que volví para no marcharme...

Ya sabes, toda carta tiene contra y toda contra se da.

©Carmen María Camacho

fotografía "fantasía" por carmen maria camacho© 2007

EN LA INTIMA TERNURA DEL PROFETA

(© 2007 Adela Guerrero Collazos)

Regresa a mi memoria el momento en que niños y ancianos buscaban refugio en la arboleda

Una mujer daba una ojeada por la rendija del tiempo

Sin poder descifrar de las estrellas su canto

De pronto a la voz que surge en su desierto: Abba, padre, ven a rescatarme de esta noche...

Se ungieron sus hijos de alboradas

Si ciega era en el umbral de la agonía de su Maestro

En esta otra hora, sus ojos se abrieron desde dentro,

Y entendió que el Nazareno,

Que el albergaba la soledad en su mirada,

Estaba re-iniciando el Universo,

Desde aquel Madero: relámpago en donde la luz despierta.

Instante en donde las sombras mueren

Desde entonces,

Cada vez que las huellas se hacen densas

Y ella, no logra deshacerse de este barro,

Unos ojos de dimensión de Cielo,

Se le acercan y le entregan la certeza,

Devolver a destellarse de senderos,

Hechos de esa Cruz que el Regresa a mi memoria el momento en que niños y ancianos buscaban refugio en la arboleda

Una mujer daba una ojeada por la rendija del tiempo

Sin poder descifrar de las estrellas su canto

De pronto a la voz que surge en su desierto:

Abba, padre, ven a rescatarme de esta noche...

Se ungieron sus hijos de alboradas

Si ciega era en el umbral de la agonía de su Maestro

En esta otra hora, sus ojos se abrieron desde dentro,

Y entendió que el Nazareno,

Que albergaba la soledad en su mirada,

Estaba re-iniciando el Universo,

Desde aquel Madero: relámpago en donde la luz despierta. Instante en donde las sombras mueren

Desde entonces, cada vez que las huellas se hacen densas

Y ella, no logra deshacerse de este barro,

Unos ojos de dimensión de Cielo,

Se le acercan y le entregan la certeza,

Devolver a destellarse de senderos,

Hechos de esa Cruz que la acobarda y le da fuerza,

En la íntima ternura del Profeta,

Hijo de Dios, el Galileo.

Corrección...de volver...

Poesía; Adela Guerrero Collazos en el V Centenario de la Fundación de la Cofradía de la Vera Cruz de Salamanca España

“acobarda y le da fuerza,

En la íntima ternura del Profeta,

Hijo de Dios, el Galileo.

Corrección...de volver...”

Amiga y poeta colombiana.

PALABRAS NO ELEGIDAS

Ella, leía en la cama. El
forzó la puerta. Entró al dormitorio una pequeña habitación le quito el libro, lo abrió y leyó... palabras demenciales, fantasías, tentaciones, inevitables cinismos, oscuros deseos.

Loco, de indignación, de rabia, y dolor con el libro en la mano
fue reprochándole: cada página, palabra, por palabra.

-“Esa es la mujer que no soy" –dijo- "esas
eran hasta hoy mis palabras no elegidas. Yo soy el perfecto amor, soy como tú me ves, como tú me haces. Ahora que dudas, ya no me veras igual, ya no me harás igual.

Por ti, “empezaré a parecerme a la mujer
de ese libro..."

El trató de defenderse, sólo lograba, palabras palabras, palabras, nuevas de reproches. Y ese día se dejaron... para siempre.

El vivió hasta el final de sus días sin
decidirse: entre la duda, el arrepentimiento, o la ira.

En ella perduró; la mujer de palabras demenciales de oscuros deseos e inevitables cinismos.

Cash Hurt

Johnny Cash "Historia"

La mejor historia... Me has hecho llorar viejo amigo. Gracias.

©Carmen María Camacho

LA DUDA

Me llamo Carmen María Sabina todo empezó

Sobre las diez de la mañana. Estaba sentada en el balcón, desayunando y leyendo, la prensa sobre un caso de usurpación de personalidad: -sentí pena- , por el triste asunto y el calvario de aquella pobre mujer.

Note de repente que alguien me estaba mirando.

Levante la vista del periódico y mire a uno de los balcones del edificio de enfrente, a la misma altura que la de mi piso, había un chico apoyado en la baranda de su balcón. Lo salude con la mano. El me devolvió el saludo con el brazo y abandonó el balcón.

Entrando en las posibles derivaciones, -concluí-que, con toda seguridad. Me vigilaba.

Por las rendijas de la persiana de su piso. No puedo confirmar nada: el sol me deslumbraba, reformándome el punto de vista de balcones y ventanas como rectángulos iguales siniestros y oscuros.

No habría leído trece líneas cuando reapareció Con otro atuendo.

El chico, estaba ahora sentado en una hamaca, bajo mi parecer, leía -o fingía leer- un libro. Yo no podía distinguirle bien los rasgos, pero sí una silueta: delgada. Su pelo, rizado y pelirrojo, recogido en una coleta. En conjunto, me pareció de líneas armoniosas, de unos treinta y cinco o treinta y siete años. « ¿Quién puede ser?», me dije. “Seguro que lo habré visto alguna vez en el supermercado...”

Se me ocurrió una idea. Salí del balcón, fui al salón, lo espié a través de la persiana: de manera inocente, el miraba hacia mi piso. Entonces regrese corriendo al balcón y, ¡oh, meigas!, la pille en su postura de culpa.

Saludé con ademán resuelto y ostentoso. El no tuvo más remedio que devolverme el saludo. Hice intentos vanos para iniciar una conversación. Desde luego era imponible ya que, no íbamos a gritar de balcón a balcón. Me llevé entonces el pulgar derecho a la oreja y el meñique a la boca hice un movimiento oscilante, como todo el mundo sabe, significa si podía llamarlo por teléfono. El Abriendo las manos mientras hacia interrogaciones con los hombros, repetía, una y otra vez, y otra vez más, que no entendía nada. ¡Pero! ¿Cómo no iba a entenderme?

Entre, agarre el teléfono móvil y regresé con él al balcón. Enarbolándolo en todas direcciones, alzándolo con ambas manos por encima de la cabeza. «Y, tontito, ¿te enteras o no te enteras?» Sí, se enteraba: ya que con una sonrisa desproporcionada me respondió afirmando con un gesto.

Muy bien: ya tenía autorización para telefonearle. Sólo que ignoraba su número. Era menester preguntárselo mediante mímica.

Recurrí a gestos y ademanes extraños: cualquiera me habría tomado por una loca. Ya se que la pregunta era complicada, pero era su obligación adivinar qué necesitaba saber yo.

Estoy segura que había mala voluntad de su parte; pretendía divertirse un poco conmigo.

En el mismo momento en que yo aburrida me disponía a darme por vencida, el comprendió.

Con el índice escribió unos números en el aire que, al principio, no entendí. Mas tarde me di cuenta de que el escribía para su propia lectura y de que los rasgos que yo veía, por ejemplo, como un final debían entenderse, pues, como inicial. Realicé la interpretación completa y obtuve las ocho cifras que me pondrían en comunicación con el vecino de enfrente.

Tome el teléfono y marque. Al primer zumbido, respondieron:

- ¡Sí...! ¿Dígame? -retumbo- en mi oído una gruesa voz de mujer.

Sorprendida por el rumbo que tomaba el asunto, dude un instante, pensando en las palabras mas acertadas que diría.

-¿Quién es? -alego el vozarrón- , ya con un matiz de rabia y de impaciencia.

-Ehhh... —musité, amedrentada—. ¿Hablo con...?

— ¡Hable mas fuerte! —me espeto, de un modo intolerable—. ¡No le oigo! ¿Por quién pregunta?

Hablaba con el tono que normalmente se emplea para decir tonto del haba. Balbuceé:

-Esto... Con ese chico...

-¿Qué chico?- ¿De quien me está hablando?

Una certera amenaza acechaba ya en el vozarrón aguardentoso.

¿Cómo explicar algo a quien no quiere entender?

-Esto... Con el chico del balcón, eh... el balcón del balcón... de enfrente, del mío -mi voz era un hilillo casi inaudible.

No se apiadó. Todo lo contrario, se puso más furiosa mucho más:

-¡No moleste, por favor! ¡Somos personas de orden que trabajan!

Un rotundo pí, pí, pí... cortó la comunicación. Azorada, quedé sin fuerzas- pero pude gritar-como si pudiera oírme ¡¡¡la madre que te parió!!!

Luego dedique durísimos improperios contra aquel muchacho lelo que no había tenido la precaución de atender el mismo mi llamada.

Rápidamente me culpabilice, por haber llamado tan rauda. Por la prontitud con que la del vozarrón aguardentoso atendió, deduje que tendría el teléfono en su mano, o en un bolsillo. Me concentre en imaginármela, atribuyéndole rasgos odiosos: seguro pensé; era una amargada, de mal genio. ¡«Somos personas que trabajan»!, me había dicho. ¿Y a mí qué me importa? Todo el mundo trabaja: no había nada inusual en ello. ¿O yo vivía de las rentas?

El caso era que esa mujer de voz estentórea me había derrotado telefónicamente. Me sentí deprimida y con siniestros pensamientos de venganza.

Mas tarde volví al balcón, sea, como, como, sea, estaba resuelta a preguntar al chico su nombre. El no estaba. Con mi presencia de ánimo renovada, también con cierto temor, marqué los ocho números. Al primer tono de llamada; escuche:

-¡¡¡Digame...!!!

Espantada, corté la comunicación.

-Que lo parió- dije entre dientes, con rencor y con tristeza, y, al conjuro de esta frase, se me ocurrió una idea que juzgué muy buena.

Pensé: «Esa mujer abominable de enfrente se permite tiranizarme sólo porque a mí me falta un ínfimo dato: el nombre de la persona con quien quiero hablar. < Entonces, tengo que conseguirlo.>

Después pensé: «Los números de teléfono están ordenados por orden alfabético en la guía de empresas. La juntas Autonómicas y sus miles de delegaciones y subdelegaciones son grandes empresas tienen la Guía. Yo tengo un amigo que trabaja en un gabinete de una subdelegación...

Y llamé a Pedro:

- querida Carmen María -respondió, al oír mi voz-, me hallo en extremadamente, alegre y confortado al oír tu voz...

- Gracias, gracias, Pedro. Escúchame...

—... su voz de joven despreocupado, alegre, libre de obligaciones, deberes, deudas, y responsabilidades. ¡Que Felicidad! -pensé-, no saber lo que es tener problemas todo tipo de problemas. Que Feliz se debe ser, cuando uno puede tomar la vida como un devenir afortunado y no permitir que ningún hecho exterior perturbe la paz de tan regalada existencia. ¡Que felicidad!, nadar en la abundancia económica trabajando sólo dos o tres horas al día.

Después de regalarme todas las venturas que se le ocurrieron, continuó diciéndome, de forma trágica y a la defensiva, - para hacerme creer que el también padecía lo suyo y con todas las calamidades del universo visible e invisible:

- yo, Carmen María, la modesta, la pobre poeta, a la que robaban sus versos, ínfima en el mundo de la vanguardia donde estaba todo el pastel repartido entre unos pocos, siempre los mismos pocos. Pedro, continúo, como ayer y como mañana, como anteayer y como pasado mañana, como hoy con su pesado, molesto y gravoso cajón de miserias, desdichas y tristezas, a través de este angustioso, horroroso valle de lágrimas que, a modo de infierno, lo vapulea, ultraja y humilla sin cesar...

Esta historia ya la había oído miles de veces.

-¿Pero no te habían ascendido y ahora que eres el jefe de gabinete de Cultura ganas mucho mas, no?

- Sí, es cierto – admitió- . Gano tres veces más que antes, tengo un cargo jerarquizado y soy el único responsable.

-Sin embargo-, el pesado, y gravoso cajón, de miserias, desdichas, tristezas y desgracias, continúa existiendo. Y yo con mi cruz arrastrándola, desfalleciente, enfermo y quien sabe si con un pie ya en la tumba, por culpa de este, cruel y maligno mundo...

Me distraje un poco mientras terminaba con sus quejas. De repente:

-mucho gusto en hablar contigo tengo trabajo. Hasta luego y saludos cordiales. Cortó la comunicación. Indignada, volví a llamarlo:

-¡Oye, Pedro! ¿Por qué me as colgado?

—Ah —dijo—. ¿Tú querías decirme algo?

—Necesito que me busques en la Guía de empresas a qué apellido corresponde el siguiente número de teléfono...

- un segundo. Voy a buscar un bolígrafo. Fue preciso esperarlo.

-El número - dijo, al cabo de varios minutos- corresponde a un tal Carmelo Sabina. Con B y sin acento en la I. ¿Para qué lo quieres?

- Muchas gracias. Otro día te lo explico. Adiós.

-Adiós, Adiós- respondió.

Ahora sí: que si, ¡lo había conseguido¡ Con mi presencia de ánimo recobrada de nuevo, volví a marcar el número del muchacho.

—¡¡¡Diga...!!! —tronó el vozarrón.

Sin vacilar, con voz sonora y bien modulada, articulé:

-Por favor, puedo hablar con el señor Carmelo Sabina.

-¿De parte de quién?

Que pregunten de parte de quién es una costumbre que no me gusta nada. Para confundirla, le dije:

-De parte de PETOSKI KAFKANIANO

-¡Pero! -estalló-. ¡La familia Sabina hace como tres años que no vive aquí! ¡Siempre están molestando con ese maldito, señor!

—Y si no vive más ahí, ¿para qué me preguntó de par...?

En la mitad de la frase me interrumpió su furioso clic: ni siquiera me había permitido expresar esa mínima protesta ante su despotismo. ¡Ah, pero eso no iba a quedar así! Me precipité sobre el teléfono como quien busca una escopeta:

-¡¡¡Sííí...!!!

Con pronunciación pésima pronunciación de extranjera, pregunté:

¿ Pod favod con de family Dabinad?

-¡no,no,no señor! ¡La familia SABINA hace más de siete años que no viven aquí!

-Ah... Qué suedte: estoy habdando con ed señad Sabina... ¿Cómo edta?

- ¡Entiéndame! - estaba hecha una fiera-. ¡La familia Sabina hace veinte años que no vive aquí!

-¿Cómo está usté, señad Dadibad? - insistí, amablemente-. ¿Y su señod? ¿No se recuedda de mí, señad Dabinad?

-¿Pero quién es usted? -el monstruo, además de horripilante, era curiosa.

Carmen Maria Sabina, señad Dadibad.

-¿Carmen María Sabina? -repitió, con rabia-. ¿Qué Carmen María?

-Dadmen Madia Dadibad, señad Dadibad: Doi, Dadmen Madia que de escuendió debajod de camad

-¿¡Cómo...!? -no me había entendido bien: yo estaba partida de risa.

Aquello fue una especie de bomba bacteriológica:

-¡¡¡Pero no molestes, idiota, haz el favor!!! ¿¡Por qué no te pegas dos tiros por si te falla el primero?

-Podque no puedo. Tengo una puntedía mada. údtima vez que quise pegadme un tido en da cabeza, maté sin queded a una avestruz en Audtraliad.

Silencio sepulcral, se ahogaba, aspiro, y en una sola bocanada, todo el oxígeno de la atmósfera terrestre.

Yo, muy atenta esperaba.

Entonces, ahogándose en su propia cólera, lanzó sobre mí, a gritos, una carga de artillería pesada donde cada palabra, impaciente por ser proferida, se tropezaba con las demás:

-¡¡¡¡ idiota, parada mental!!!, parásita de mierda, inútil, inservible, tonta!!!!

Cortó la comunicación de un golpe violentísimo. Una lástima: me hubiese encantado que me siguiera insultando roja transpirada, con el teléfono averiado a causa de los golpes...

Me sentí contentísima ya no me importó no haber podido hablar con el chico del balcón.

...Continuara... 

©Carmen María Camacho

¡LUZ!... te acuerdas en una entrevista para el periódico IDEAL (en Granada) te entrevistamos Paco Espinola y una servidora y pusimos este titular que espero que nunca olvides: "LUZ CASAL LA LUZ DEL ROCK NACIONAL"... Y ASI ERES Y SERAS SIEMPRE.

Hola a tod@s.

Quiero expresaros mi agradecimiento por todas las muestras de cariño que en estos últimos días me habéis hecho llegar.
Me encuentro bien, animada, esperanzada y confiada.

Paso a contaros como ocurrió:
A finales del mes de Septiembre me hice las pruebas habituales (ecografía-mamografía y también biopsia de un bulto en la mama derecha) antes de la gira por Francia. Todo estaba bien.
Antes de las navidades aprecié un bulto duro y diferente; consulté con el ginecólogo quien me recomendó una nueva biopsia -- igual a la anterior- que me realizaron el 4 de Enero.
El 8 de Enero el informe de la biopsia- igual a la anterior- concluía con esta frase:
"Sospechoso de malignidad". Se hacía necesario la operación.
Fui operada de la mama derecha por el cirujano Dr. Villacorta Patiño y su equipo en la Clínica Ruber Internacional el día 16 de Enero. Me extrajeron el carcinoma y los ganglios de la axila.
El día 23 me quitaron los puntos.
Pedí permiso al ginecólogo Dr. L Recasens y al cirujano Dr. Villacorta para viajar a Lisboa donde tenía un compromiso para participar en un festival organizado por la Asociación contra la leucemia. Tendría que hacer sólo tres canciones.
Desde que supe lo de la enfermedad tuve claro que no podría hacer los conciertos ni en España, Francia, Suiza, Luxemburgo y Portugal... Sentí que ese compromiso -- benéfico -- en Lisboa era la ocasión para despedirme por unos meses de los escenarios. Los doctores perplejos, me animaron.
Dolorida, frágil y con la emoción luchando por desbordarse canté para la audiencia del Pavellao Atlántico: "Piensa en mi", "Esta tarde vi llover" ( con José Cura) acompañada por la orquesta sinfónica de Lisboa y a piano "Gracias a la vida".
Al día siguiente 26, volví a mi nuevo status, el de enferma. Comenzaré la quimioterapia y la radioterapia dentro de unos días.
He de deciros que mi actitud es la de coger el toro por los cuernos.
Sé que soy una de los millares de personas afectadas por esta enfermedad; que nunca pude imaginar la cantidad de mujeres que han pasado y pasan por este mismo trance, que con el testimonio de muchas de ellas y con el cariño que todos me expresáis, tengo la certeza que no desfalleceré en ningún momento.

Mi eterna gratitud.

Os quiero

Luz Casal

Tras disculparme procedí a informarle: todos los días hay que tomar media aspina para prevenir el infarto y dos dedos de vino y un vaso de cerveza.

En seguida y con expresiones altisonantes, lo felicite por haber obtenido el afecto de su amable vecina.

Y, de los otros seres mas fabulosos pero inferiores; como los espectros, los duendecillos, y hados del bosque.

A modo de final le dije: cortas por aquí y ¡paf! Da cero.

©Carmen María Camacho Adarve

Calle.

 La colcha,

 Farolillo,

 Rojo,

Encendido,

 Café,

 Avellano,

Carlos,

 Cano,

Bebe,

 Un vino,

Escribe...

Su robinsón,

 Urbano

Muñoz Molina,

 Antonio.

Javier Egea;

 Cante,

 Hondo,

Soleares,

Y, le sigue,

 Al, compás,

Enrique,

 Morente.

Espinola,

 Pincha:

 Jazz...

 Edi piaf.

Vuelve a,

 Granada,

En tren,

 De polizón:

 Miguel,

 ríos,

Copa,

 De amarantos.

Sabina,

 Que no,

 Atina,

Camina,

 Por plaza,

 Nueva,

Tacones,

Lejanos,

Suenan,

De Muchachitas,

 Lindas,

Y, el, se,

 esconde,

 En los,

 Portales,

Y, vuelve,

 A jugar,

 Al escondite,

 Ingles.

Rafael,

  Alberti

Con bastón,

 De marfil,

 Viejo,

 Abrigo,

 Azul

 Oscuro,

Su gorra,

 En tierra,

 De marinero,

 De versos,

 Y rimas,

 Marinero,

Sentado,

 Sin barco...

Pasa,

 Las tardes,

 De café,

 Y, a ratos,

 De ratos,

 Cortos,

 De Sorbos,

Largos.

Entran:

  Princesas,

 De asfalto,

Sin prisas,

 A la Cofradía,

 Del avellano,

... de poesía,

 De Versos,

Rimas,

 Y alcohol.

¡Entren,

 y vean¡

Escuchen;

 Sus risas,

 Sus glorias,

 Y, miserias.

¡Pasen y vean!

 ¿Que no,

 Se cierra?

¿Que no,

 Se cobra...?

 Ni mañana

Ni hoy,

 Ni pasado...

 Pasado

 Mañana.

¡Estas,

 En   tu casa ¡

Y te dejan,

 Entrar,

 Si, llamas,

 De, madruga

 Avellano,

 Café bar.

Farolillo,

 Rojo,

Encendido,

Encima,

De la puerta,

Calle la colcha.

Y, a veces,

 De veces,

Cuando,

 Amanece...

 Entran,

 Los actores,

Del teatro,

 Reina Isabel.

Y, Joaquín,

 Les toca,

 La guitarra,

 Les canta,

 La Voz,

 Ronca,

 Rota.

 ¡Señores,

 Y señoras,

 Pongan,

 Oído,

 Y, compás,

A la copla ¡

“ojos verdes,

 Verdes,

Como,

 La albaca,

Verdes,

 Como,

 El trigo,

 verde

 ¡Al verde,

 Verde,

 Limón...”

 Y, el rió,

 Darro,

 Sin sus,

 Gatos,

 La Fuente,

Sin sus,

 Cofrades...

Y, sin primos,

  El avellano,

 Cerrado,

Por derribo.

 Llega:

 La muchacha,

De ojos,

 Color,

Verde,

Marihuana,

 De prosas,

 Y, rimas,

Blancas,

Que:

 Te cortan,

El alma...

Como,

 Cuchillas,

 Una,

 Muchachilla...

Con alma,

De chiquilla:

 Y, cierra,

 La puerta,

 El farolillo,

 Rojo,

 Apaga.

 Y, camina,

 Madruga,

 Sola,

Helada,

 Madruga,

 De escarcha,

¡Hay su,

 Plaza nueva ¡

Con su fuente,

 De cristal.

 Y, la, chiquilla,

  Poeta:

Recita,

 Declama,

 Grita...

 Canta,

Y, anda,

 Sola.

  Calle.

 La colcha,

 En la plaza,

 Nueva,

 No hay,

 Taxis,

 En la parada.

  Y, llora,

 Poemas,

 Verso,

 A verso,

  Rima, a rima,

 Camina,

 Caminando,

 Rimando,

 Y, va cantando.

 Verso a,

 ...verso,

 De,   versos,

 Y, sonetos,

 Cuatro,

 Sonetos,

Que hacen,

 Cuatro.

 Y, verso,

 Ha, verso,

 Verso, de,

...  Versos.

“Inclasificables,

 Y, pendencieros”

Devolverme;

 Le poeme,

 De la femme,

Verso a verso.

 MIS VERSOS.

©Carmen María Camacho Adarve