NOVIEMBRE

NOVIEMBRE

 

Luz de otoño, tibio sol,

 descansa la tierra,

en el atardecer

de otoño.  

 

Escarcha,

 Estrellas,

estas horas,

 muertas,

aún perduran.

 

 Un sol tinto,

 de anemia ,

en las fachadas.

 

 Una hilera de chopos,

en el camino,

 un poco de niebla,

 entre las  hojas secas,

 raíces de los olmos.

 

 Un arroyo baja por la acera,

 su agua casi negra

una niña vuelve de la escuela.

 

 Cipreses  del cementerio,

  mes de noviembre,

de otra vida  y sus muertos.

 

 Humilde vereda entre rosaledas,

cada tapia del cementerio,

 y sus manchas de humedad en el tiempo.

 

Cada ciprés y sus ramas  en el cementerio...

©Carmen María Camacho Adarve