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ESTE ES SOLO UN CANTO DE AMOR, DISFRAZADO DE LOCURA…

ESTE ES SOLO UN CANTO DE AMOR, DISFRAZADO DE LOCURA…

 

 Pintura de Nelson castañeda -lila-

 

 

ESTE ES SOLO UN CANTO DE AMOR, DISFRAZADO DE LOCURA…

 

“Me encuentro en mis dominios territoriales (el manicomio); y el poder que ejerzo sobre mis súbditos (alucinaciones mentales) es ilimitado, ya que mi imperio esta constituido entre las fortificaciones de mi cráneo, y la sombras de los aparecidos. En mi estado de Alteza Serenísima, tengo un sin fin de enemigos, de los cuales debo cuidarme lo mejor posible. Pero estoy educado a la más alta escuela de la guerra y la política , y se muy bien que cualquier hombre (o demonio) que busque mi posición estará dispuesto a: Imperium cupientibus, nihil medium, ínter suma aut proecipitia. Sin embargo, tengo un ejercito magnifico de soldados, son los “enfermos” de este hospital de salud mental, compuesto por algunos: neuróticos, y psicóticos, que están dispuestos a dar la vida por su soberano. Aunque antes de usar la fuerza de las armas (contra los insurrectos vivos, y los insepultos), utilizaré una de las tácticas políticas romanas: panem et circenses…” Este es el canto más reciente de J. Capaverde, desde el famoso manicomio de Turquía. Me mandó un correo electrónico, el psiquiatra principal de ese centro de salud… “Estimado poeta El Seis, es necesario que se entere de las condiciones médicas en que se encuentra nuestro querido “huésped”, y apreciable paciente el Sr. Capaverde, es por este motivo que me es grato mandarle algunas líneas, para que usted, tome las medidas convenientes…” Sólo me reí en forma por demás estruendosa, pues sabía perfectamente, que este evento, sólo era una forma consciente de “confundir y alarmar” al personal de la “casa de retiro”, para enfermos mentales, por parte del “anciano decrépito” (como él mismo se autodefine). Debe de ser un juego importante de mi estimado amigo , para acostarse con algunas bellas damas (trabajadoras de la salud), de sabrosas carnes, de pechos prominentes, y lindos glúteos; que lo vuelven loco… Claro que el director del “hogar” psiquiátrico está alarmado, pues… si muere su más importante “fuente de ingresos” (el ilustrísimo benefactor), sin duda, tendrá muchos problemas, para seguir cubriendo la nómina de todos los trabajadores.    

 

Les envío un poema excelente como colaboración (viene adjunto) intitulado: El viaje de Natascha no tiene fin…. YO SOY EL ARTE.

 

Atte.

 

EL SEIS

 

PD: Los d.a/cr, son míos exclusivamente.                        

 

EL VIAJE DE NATASCHA

NO TIENE FIN…

              

Cuando mi mujer se lanza

En erótico clavado

Desde el trampolín

Del cielo

Se sumerge desnuda

En la piscina de mi ser

Alucinado

Pero…

Nunca puede llevar

Su cálido cuerpo

De sirena noctambula

Hasta las aguas turbulentas

Verdes

Fangosas

Negras

Que almacena mi corazón

Es mi bella dama azul

Una vampiresa ebria

Que recorre los bares

Nocturnos

Sórdidos

De la ciudad

De mi cuerpo

En busca perpetua

De mi sangre

Toda

Para beberla hasta

La última gota

Ella llora tequila añejo

Las frías noches

De invierno

Mientras mira la negrura

Del cielo

Donde sus ojos cansados

Azules

Verdes

Localizan mi rostro tatuado

En la bóveda celeste

Mi chica tiene las venas

Llenas de hachís

(Ensueño sagrado)

Que al abrazarme

Me llena de ensueños

Todo

Hasta convertirme

En una sombra eterna

Lejana

En busca angustiosa

Del fuego explosivo

De su cuerpo

Donde el rocío es lava

Esperándome

Diario

Para bañarme de locura

Toda una vida…

Mi hembra tiene un nombre

Que sólo mis labios

Morados

Pueden pronunciarlo

Las letras tienen

Alas de aire

Sólo se pueden escribir

En la nubes del cerebro

Las silabas son palomas

Decapitadas

Sobre un sarcófago negro

Esperando

Los sollozos de los dolientes

Es pues…

El sonido impronunciable

Para todos

El secreto que mi amante

Me otorgó

Sólo para mí

Sólo para mí

Mi amada señora

Tiene

Pintado en toda

Su tersa piel

Mi rostro de loco

Así soy de ella

Todo

Le pertenezco

Al volcán

En erupción

Que es su cuerpo

Trémulo

Después la pasión

La embarga

Todas las noches

De invierno

Convirtiéndola

En una escultura viviente

De lava

Que intenta fundirse

En un abrazo eterno

Ardiente

Para así lentamente…

Encaminarnos

Hacia el lecho estrellado

Del cosmos

Son sus ojos linternas

Antiguas

Llenas de luces inquietantes

De la más pura lujuria

Que me buscan

Todas las noches

De cualquier día

Cuando la lluvia

Llora deseos  

Y el granizo furioso

Se derrite

Se muere

Entre la epidermis

De plata

De mi preciosa fémina

Es un piano perfecto

El cuerpo sonoro

De Natascha

(Hoy se me ocurre

llamarla así)

Que mis manos

Cálidas

Hacen sinfonías

Cuando la toco

Toda

Y luego se retuerce

Sobre las sábanas

De seda

En un capricho

De violines

Donde las notas

Musicales

Son rosas azules

Perfumadas

De antiguos olores

También la libido

Siempre está

Presente

Entre arpas desnudas

De gemidos en llamas


 

 

EL SEIS

 

 

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