Memoria

 

Lo memoria se hunde en el velo  del  día roto,

en la hoja caduca que fenece en el olvidadizo  jardín,

en el insomnio frenético del arco iris quebrantado

en el anochecer inculto del triste danzarín.

 

El murmullo y la cantinela de una estación desatendida

 se apagan en  la noche de su sempiterno trajín

que no quiere  agonizar en el fondo de una remembranza

o en oscuro, añejo y polvoriento cajetín.

 

El recuerdo de la gloria pasada, del pacto perdido

escuchando en las acequias el lloro de un violín,

dilata los sueños, la memoria, las palabras del olvido,

acariciando unas  medias o unas enaguas de satín.

 

Sobre las alas de un cuervo tuerto, tránsfuga la ilusión

y sobre un pensamiento analógico, toma el vuelo el ínterin

que no recuerda nada de su vida, de sus hijos, ni de san Quintín.

No hay recuerdos buenos ni malos, solo por las dos partes: tensión

 

No hay memoria, se nos hace creer que nacimos  ayer,

que no tenemos raíces... familia, que no existe el deber.

¿Y estos ejércitos de miradas sin ojos, de manos sin Chopín

porqué no gritan que son las sufridas sombras del festín?

 

 

La olla que no se  destapa acaba  explosionando con talante ruin

y reventando el pasado resguardado a la sombra de la ignorancia,

salpica las murallas mustias del extinguido  extravío del fin

con una melaza   glauca   e infecunda  de  fusionada   amnesia.

 

© Harmonie Botella