ME QUEDA LA PRIMAVERA

Quiero llenar,

Mi pluma

De esperanza

Y rendir pleitesía

A la primavera.

 

Entre rendijas,

Abiertas

Como heridas

De mis manos

Se escapa.

 

Y yo, terca

Y yo, monótona,

Marco compás

En versos negros

De sentimiento.

 

Sobre rocas blancas,

Tal vez mis palabras

Sean   más cercanas

Al orden de las cosas.

 

Inerte, materia, dura,

En el pálpito

Que la vida mueve.

Es  mí, tristeza

Finita, infinita

Un   Gran dolor

Incontento.

Donde, ruedan,

Mis lágrimas

Llagadas, saladas

De impotencia.

Acaso, mi vida, sea,

Como primavera

Y, verano vencidos

A las lindes de otoños

Y, fríos inviernos.

 

Que se me han ido,

Todas las estaciones

En una sinrazón

Exasperante.

 

Persiguiendo, tal vez,

Una, estrella, incierta

Que   de   luz me ciegue.

Si, mi razón en  sin razón

Se torna, en locura

A malos, a buenos, os pido:

¡Dejadla tranquila¡

 Montañas, que rozan,

Con sus crestas orgullosas

Al sol... ¿de justicia?

 

Derramase, en   rojos,

De sangre, de guerra, de hambre.

Mientras, enhebramos,

Los listos, del primer mundo

Con su mísera riqueza; de oro negro

Alimento, que envenena

La tierra, la paz y la vida.

Me queda, la poesía,

Si, ella me queda

Más me desgarran

Mis versos.

 

La   primavera, me tienta,

Con   desesperanza,

Enfermiza, a volver

Sobre mis pasos

Monte abajo.

 

Y, abandonar,

Mis sentimientos

Heridos y rotos

¿Y el corazón, y el alma?

Quiero romper;

El vértigo Del espejo,

Donde habitan, los ciegos

Del individualismo, colectivo

 

 

Quiero romper, el vértigo,

Del odio de los hombres

Que no respetan la vida

 

Se comprometen, con la muerte

Disimulan las guerras, y consiente

Y, nos venden como a judas

Nos roban, el corazón

Y, nos matan el alma.

 

¡OH impotente pasividad,¡

Deberías convertirnos

A todos, en cenizas

Con, la fuerza de un atlante

Cubrirnos y esparcirnos

Sobre el sufrimiento,

De los pobres, de los muertos.

 

La primavera, es un sucio negocio

En vuestras, manchadas manos

Paradojas, dolorosas

Pláticas, políticas.

 

Sean las prosas,

Las que os maten

Con vuestra métrica, política

¡Los poetas han muerto¡

Tal vez exista un, más allá

Al otro lado de los mares

Y, en los montes:

Una llanura

Extensa y fértil

 

En la que ya, sin trabas,

De mentiras y muerte

La estrella solar, ilumina, la vida.

De esperanza, se visten, las luces,

Y, en una estrella inacabada

Cabalga, sin miedo

Un mundo nuevo.

 

De   auroras,

Bordados en naranjas

Abiertos a mañanas, de esperanzas

©Carmen María Camacho Adarve