Existen métodos insuficientes, casi pueriles, que también pueden servir para la salvación. He aquí la prueba:

Para guardarse del canto de las sirenas, Ulises tapó sus oídos con cera y se hizo encadenar al mástil de la nave. Aunque todo el mundo sabía que este recurso era ineficaz, muchos navegantes podían haber hecho lo mismo, excepto aquellos que eran atraídos por las sirenas ya desde lejos. El canto de las sirenas lo traspasaba todo, la pasión de los seducidos habría hecho saltar prisiones más fuertes que mástiles y cadenas. Ulises no pensó en eso, si bien quizá alguna vez, algo había llegado a sus oídos. Se confió por completo en aquel puñado de cera y en el manojo de cadenas. Contento con sus pequeñas estratagemas, navegó en pos de las sirenas con inocente alegría.

Sin embargo, las sirenas poseen un arma mucho más terrible que el canto: su silencio. No sucedió en realidad, pero es probable que alguien se hubiera salvado alguna vez de sus cantos, aunque nunca de su silencio. Ningún sentimiento terreno puede equipararse a la vanidad de haberlas vencido mediante las propias fuerzas.

En efecto, las terribles seductoras no cantaron cuando pasó Ulises; tal vez porque creyeron que a aquel enemigo sólo podía herirlo el silencio, tal vez porque el espectáculo de felicidad en el rostro de Ulises, quien sólo pensaba en ceras y cadenas les hizo olvidar toda canción.

Ulises, (para expresarlo de alguna manera) no oyó el silencio. Estaba convencido de que ellas cantaban y que sólo él se hallaba a salvo. Fugazmente, vio primero las curvas de sus cuellos, la respiración profunda, los ojos llenos de lágrimas, los labios entreabiertos. Creía que todo era parte de la melodía que fluía sorda en torno de él. El espectáculo comenzó a desvanecerse pronto; las sirenas se esfumaron de su horizonte personal, y precisamente cuando se hallaba más próximo, ya no supo más acerca de ellas.

Y ellas, más hermosas que nunca, se estiraban, se contoneaban. Desplegaban sus húmedas cabelleras al viento, abrían sus garras acariciando la roca. Ya no pretendían seducir, tan sólo querían atrapar por un momento más el fulgor de los grandes ojos de Ulises.

Si las sirenas hubieran tenido conciencia, habrían desaparecido aquel día. Pero ellas permanecieron y Ulises escapó.

La tradición añade un comentario a la historia. Se dice que Ulises era tan astuto, tan ladino, que incluso los dioses del destino eran incapaces de penetrar en su fuero interno. Por más que esto sea inconcebible para la mente humana, tal vez Ulises supo del silencio de las sirenas y tan sólo representó tamaña farsa para ellas y para los dioses, en cierta manera a modo de escudo.

FRANZ KAFKA

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La Penumbra le dijo a la Sombra: “A ratos te mueves, otros te quedas quieta. Una vez te acuestas, otra te levantas. ¿Por qué eres tan cambiante?”. “Dependo”, dijo la sombra, “de algo que me lleva de aquí para allá. Y ese algo a su vez depende de otro algo que lo obliga a moverse o a quedarse inmóvil. Como los anillos de la serpiente, o las alas del pájaro, que no se arrastran ni vuelan por voluntad propia, así yo. ¿Cómo quieres que responda a tu pregunta?”.

 Chuang- Tzu

Traducción de Octavio Paz

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El quince de abril de 2008, Carlo Fabricio, al volver de la fábrica de motos, halló una carta en su buzón, eran los resultados de sus análisis clínicos. Carlo dejo caer el papel. Su primera impresión fue de malestar le temblaban las manos y las rodillas, luego, sintió frío, irrealidad, luego; quiso que ya fuese otro día. Comprendió que la muerte era lo único que mantenía la vida, y así seguiría. Cogió el papel y se encerró en su cuarto. Lo guardó en un cajón, como si ya conociera los hechos. En la oscuridad lloro y pensó en su suicido y luego, en los antiguos días felices.

No durmió aquella noche,  y cuando la primera luz entró por la ventana, ya tenía su plan perfecto. Intento  que ese día fuera como los otros. En la fabrica trabajo con normalidad. A las ocho, terminado el trabajo, cogió su moto, en aquel estado de sensaciones y desorden condujo toda la noche. El amanecer se agravaba. Los hechos a veces están fuera del tiempo. Cuando se acerca el fin ya no quedan imágenes de los recuerdos.

“Por la mañana llamó  por teléfono para decir a su familia que cuidara de su novia.  “¿Por qué, le pasa algo?”, le preguntó su padre sin comprender la situación.  No, el enfermo soy yo”, le contestó antes de colgar. Por la tarde  volvió a sonar el teléfono. Era el médico de Carlo, decía que todo había sido un error y no tenía nada.

 Su moto apareció, en un bosque. La familia se temió lo peor y se volcó en llamamientos a su hijo a través de la prensa. Fue buscado con perros y espeleólogos.

Carlo no apareció, pero sí un cadáver en la zona donde se le buscaba. Sólo

el ADN aclaró que se trataba de otro desaparecido.

 Pasó otro mes de angustia, y otro más, hasta aquel domingo, que  llamó a casa, diciendo que se acababa de enterar de todo y que volvía. El veinte de julio del 2008 le fueron a buscar a la estación.  Había perdido diez kilos. Contó que huyó al bosque, que no quería saber nada del mundo, No se  si le explicaron mal la gravedad del diagnóstico, él no lo entendió o no supo afrontar, que tenía una grave enfermedad y al cabo de un mes empezó a bajar a una gasolinera a comer algo. Un día entró en un local de Internet y metió su nombre, a ver qué salía. Salieron  bastantes cosas, claro. Muy poco dijo, solo una frase bien clara: “No me habléis de ese médico.

©Carmen María Camacho Adarve

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Estaba allí, cerrada para siempre, sujetando las espaldas de la pared. El marco y las hojas de madera noble, las bisagras y el llamador de bronce, con clavos de plata, en el frontal. Empecé a estudiar en la madera, a saber, la tonalidad, el desgaste, la diferencia de grosor en los cabios. Las personas habrían entrado y salido por ella alguna vez, tocándola, entornándola, golpeándola. Yo trataba de encontrar sus estados de ánimo por estos indicios, como si pudiera imaginar historias, como si pudiera entrar en los invisibles dramas, encerrados en la piel de la madera. Yo no podía estar seguro pero en aquel momento la puerta me pareció, tan proverbial, tan llena de resplandor, tan misteriosa…oculta a mi mirada que trataba de desvestir su alma. Mientras halla una puerta cerrada, no hay historia que no pueda ser verdad. Cuidado que alguien viene hasta la puerta arrastrando los pies.

 ©Carmen María Camacho Adarve

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 Todo empezó una noche oscura de invierno, mientras paseaba. El vestía un sayal marrón con brillos de tela antigua y capucha cubriéndole la cabeza. Yo había escuchado variopintas leyendas urbanas del fraile. Mucha gente se había  tropezado  con el por la cuesta de los chinos.

Su sombra se deslizaba por las paredes de las casas,  era bastante alto,  más que los demás hombres, el habito raído y corto,  mostraba unos tobillos casi en los huesos, sus pies esqueléticos, no recuerdo si iba descalzo o  llevaba unas sandalias con dos tiras de piel marrón rudas muy gastadas, se puede decir que no caminaba, mas bien andaba suspendido  a unos centímetros del suelo.  Sumido en recogimiento, no se apercibía de su milagrosa levitación.  La cabeza cubierta bajo la capucha puntiaguda.  Una osamenta de retablo, me pudo la curiosidad.  Me repuse al miedo.  Lo seguí cuesta arriba, por que el juego era excitante y la noche, me impone continuar la persecución hasta que el perseguido desaparece en un portal o se pierde en una esquina,  hay esquinas que se tragan a las personas. Cuando el perseguido desaparece me siento en un escalón a la espera de otra victima  y vuelvo a empezar el juego.

El no advirtió que lo seguía,  ya he dicho que el fraile, caminaba, como fuera del mundo en otro tiempo, donde eran habituales sus sayales con brillos de dómine cabra.  Su  figura gótica, que por un favor o tal vez una maldición había sobrevivido al tiempo y andaba muerto entre los vivos, no por voluntad propia sino quizás por la nostalgia que  lleva a los difuntos a repetir los mismos pasos por las calles que vivieron.

Era invulnerable a todo lo que acontecía a su alrededor, no se fijaba en los viandantes, ni miraba lo semáforos, ni el trafico al cruzar las calles, ni hacia caso a las caras de sorpresa, ni a las risas y burlas de los niños, cuando se topaban con su fúnebre figura.  Oculto como un jirón,  dentro de su hábito de brillos marrones,  que no defiende del frío,  sino de miradas que acusan y manos con dedos que señalan.  Caminando con un   furtivo ademán.  No era la mascara del miedo, era la metáfora de una inquietante soledad, que habita en cualquiera de nosotros y cobra sentido de persecución en las calles.  Donde las personas y la noche nos convierten en habitantes  de ínsulas extrañas, bordeadas,  por una selva de cristal  y lo más humano son las  pupilas hostiles.  La raíz del miedo no esta en el fantasma del monje acechando en un callejón raquíticamente iluminado.  Esta en esa posibilidad en la que uno  puede convertirse  en el fraile muerto.  Como una lenta metamorfosis que sucede en una cuesta oscura mojada de escarcha e impregnada de invierno que lleva a  una celda  húmeda y cerrada, ante un espejo turbio.

 En la noche oscura, hay una señal de la cruz dibujada con ceniza, solitaria figura, que rompe las normas de lo real, abriendo en las calles sepulturas de locura.  Callejones de soledad que conducen a puertas tapiadas, barrotes en las ventanas, pasillos ciegos, donde hay locos solitarios, en los huecos  fumando cigarrillos.

©Carmen María Camacho Adarve

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BLANCO Y NEGRO

Ocurrió durante un otoño muy lluvioso y gris. Yo caminaba cerca del puerto buscando algún lugar donde resguardarme del aguacero que me sorprendió de improviso; casi llegando a la esquina de una calle, oí una vieja melodía, una voz distorsionada por los años entonaba una vieja balada cuyo sonido se perdía en medio de la noche.  Provenía de un bar mal iluminado.

Me apresuré a entrar con cierta curiosidad.  Era un lugar maltrecho pero espacioso y en sus mesas bebían rostros anónimos,   me observaron con una extrañeza que dio paso a la indiferencia.  Tras la barra, permanecía de pie, un hombre triste como un luto, de pena aguda, vestido con un pantalón  negro,  camisa blanca, cuyo cuello se apreciaba muy sucio. A pesar de todo, conservaba ciertos gestos de albacea gentil al invitarme  a tomar asiento, esto me produjo simpatía y cierta confianza.  -¿Qué se sirve?- me dijo cuando me acerqué a la barra.
-No sé…-musité aun desconcertado por el sitio- algo para el frío.
Colocó un pequeño vaso en el mostrador y me sirvió un licor blanco, de olor muy alcohólico.  Cuando lo bebí de golpe, sentí como si un gato bajara por mi garganta clavando sus uñas.
-¿Qué es esto?- pregunté tosiendo.
-A veces es bueno no saber que  está bebiendo uno- contestó con desgana- Al segundo trago se acostumbrará, como a todo.
 Luego se acercó a la barra y me dio otra copa de ese jarabe delirante, sirviéndose él una más generosa. Esbozando una risa, alzó el vaso para brindar conmigo.

No sé si fue por el silencio del lugar pero terminamos charlando largamente sobre todos esos temas que se hablan con desconocidos en todos los bares del sueño.  Se trataba de un personaje triste , que parecía conversar con la lentitud de los que perdieron la prisa en algún instante de su vida y saben que las horas pasan como si no pasaran.
 
 Tomas   guardaba la imaginería de un alma en llamas, soñadora de metáforas.  A pesar de ser un hombre triste.     Del bar me fascino   las paredes   cubiertas de viejas fotografías:  calles de nueva York, pequeños dioses alados, reinas de coronas diminutas y cetros de madera, bosques con árboles y duendes.

-¿Las hizo usted?- pregunté examinándolas.
-Si, creo que me enamoré de la fotografía porque es así…tenía un mundo que yo no podía entender.

Apuré la última copa de aquel bálsamo ardiente, ya turbado por los rápidos enigmas de su relato. Tras despedirme, subí el cuello de mi abrigo y caminé bajo la lluvia algo más moderada, pero con el alma mojada de imágenes, pues esas fotos en blanco y negro estampadas en las paredes del bar, colmaron muchas noches   sueños fragmentarios que se diseminaban en   noches insomnes.  Eran los nuevos protagonistas de una novela   silenciosa que se activa en mí, cuando cierro los ojos.

Desde ese día, visité el bar casi a diario.  Solía conversar largas horas con Tomas sobre temas que se repetían con agotadora frecuencia.
Y así habría seguido el asunto, si es que durante una de esas noches no hubiese ocurrido algo que alteró el rumbo de los días.  Aquella vez, el bar estaba un poco más concurrido que de costumbre y yo le dije a Tomas que me interesaría conocer  la historia de las fotografías ya  que esas imágenes en blanco y negro  desprendía  luz y no podía  quitar la mirada desde la primera noche que entre al bar siempre me acompañan.  A esa hora, el   licor me hacía ver la realidad algo distorsionada.

-Usted ha ilustrado una ciudad de extrañar mitologías que habitan mis madrugadas, como si hubiese recobrado un lugar que olvidé, lejano…

Se miró las manos con naturalidad y creo que entendió ese mensaje más allá de la circunstancia y de la abrupta presentación. Luego de observarme y esbozar una sonrisa tímida de curiosidad,
-Me resulta extraño oír a alguien en este bar hablando de mis fotografías- repuso sonriendo.  Tenía unos dientes muy blancos y al sonreír no descubría las encías.

Hablamos largo rato de su trabajo.  Me confesó que su proyecto era ambicioso, en aquel tiempo consistía en crear seres de un mundo luminoso, personajes alegóricos, conceptuales, capaces de traducir el reverso de la realidad, ese mundo de figuras etéreas que sólo el delirio otorga por breves instantes para ser arrebatado y devuelto a lo trivial.

Yo le conté- no sé por qué- que cuando niño vi en un libro viejo el grabado de una musa que agitaba sus cabellos al viento; hasta la adolescencia le escribí poemas  muy sentidos. Cuando me di cuenta que la impoluta dama jamás descendería del imaginario, dejé esos versos torpes y en su lugar quedaron amores poco memorables y un sentimiento de abandono que nunca he podido convertir cabalmente en escritura.

-Ojalá nunca olvide esos recuerdos - contestó como pronunciando una sentencia.

Luego nos despedimos y yo me perdí entre las   calles  húmedas,   exultante y a la vez apagado, como si mis manos reprimieran un aplauso.

Unos días después, encontré a Tomas cerca de la playa.  Miraba el mar con tristeza, con esa tristeza que, resaltaban esos ojos marrones como redondos planetas de canicas   cristal.  En el trayecto   al bar me narró otros aspectos de su vida:  Fue criado por un tío y de ahí heredó su pasión por el arte, aunque soñaba dejar algún día la isla.

Desde aquella vez nuestros encuentros eran muy seguidos e ingresaron a un terreno de   familiaridad  
Solíamos charlar noches enteras   en el bar que hacía las veces de cuarto de estar y de estudio.  Desde ahí se veía el mar perdiendo su inmensidad en el oleaje, alejándose de la isla como un navío inmortal.  

Creo que Tomas realmente habitaba aquel escenario insondable de donde sacaba sus figuras, los trozos de una utopía cíclica que al filtrarla por su cámara pasaban a documentar el infinito.  En nuestras largas caminatas por la playa, sentía que sus palabras ya no eran de este mundo, pertenecían a ese estudio de vieja madera donde los olores del diluyente se perdían entre las viejas canciones del bar.
 
Sí, yo representaba   al personaje   espantapájaros, al personaje anclado en la tierra de la ausencia que ahuyenta a las aves agoreras con el espíritu sombrío, hasta que se funde en el olvido- como todos los recuerdos- y al tiempo, los pájaros se posan en sus brazos de palo, volviendo a ser de nuevo sus propios fantasmas.

Hay   noches con   recuerdo de canción vieja y licor de sabor de licor improbable.
Un de aquellas en que entré al   bar, Toma me dijo con su tristeza habitual.  Tengo algo para ti.
Se trataba de la fotografía de una mujer que danzaba sobre un horizonte luminoso.
-te acompañará si alguna no puedes soñar.
Sus palabras me sobrecogieron, parecía misteriosamente profético.
 Nunca comprendí que hacía un hombre que retrataba sus sueños en   blanco y negro de colores   regentando una taberna.  Y una vez se lo pregunté mientras trataba de hacerme esa fotografía   que nunca terminó.
-Tú me recuerdas que las ilusiones son inconclusas- me contestó interrumpiendo su trabajo- que se construyen con recuerdos.
Creo que otra vez sus palabras fueron proféticas y así lo evidenció el fin del invierno, que trajo un sol redondo y húmedo como la nostalgia.

-Mi hermano me escribió ayer-   dijo con la voz apagada.
  Bebía un   humeante café con indiferencia pero en el fondo, atento a mi respuesta,   con una delicadeza (que luego le agradecí).  Mi hermano me ha   pedido que me viniera a Europa con él, ahí podría conocer el Viejo Mundo, como siempre había querido.  

El sabor de la derrota   hay veces que campea en las palabras, vigilándolo todo, se hace notar de pronto, para recordarme que la vida se compone de recuerdos, que la musa debía retornar a los grabados en remotos países de cielos abiertos y aparecer en mis noches como una esfera de agua donde se refleja el hombre de paja cansado de espantar sus espectros -Este es el correctivo que la realidad le aplica a los sueños- me dije.

-Sólo quiero pedirte algo- le contesté- Cuando termines el retrato que era para mí, házmelo llegar.

Al cabo de unos meses, ocurrieron muchas cosas.  De esto pasaron muchos años, quizás demasiados en los que   nunca supe   nada.  
Dije al principio de esta semblanza que en la isla renuncié a las grandes certezas que deparan   a veces la vida.
Después de mucho tiempo   me asomé al   bar para confirmar esta idea.  Todo estaba intolerablemente idéntico a como lo dejé, la maquina   vieja de fotografías, las sillas de madera, la luz pobre,   y Tomas con su semblante impregnado de laconismo y resignación.  Parecía todo incólume al tiempo.

Me saludó como si nos hubiésemos visto ayer y si ni siquiera consultarme me sirvió aquel líquido espirituoso y   construí de pronto el pasado entre el paladar y el sueño.

-¿Dónde te habías metido todo este tiempo?- musitó Tomas de golpe.
No supe que responderle.  Hablamos un rato de las razones de mi estancia en la isla, cortesías de viejos amigos.  Cuando tras un silencio prolongado, le pregunté por su viaje, respondió desviando la mirada que   había muerto en Europa hace más de siete años.
Una punzada en el pecho me invadió de improviso.

Se bebió de golpe su licor y continuó:
A veces hay recuerdos que nos mantienen vivos y cuando los desploma la vida con sus imperfecciones   mueren de pronto, apagándolo todo.
 Anduve feliz, con mis fotos, contigo…con el invierno incluso.
Me dijo que   había enviado algo para mí hace ya tiempo.  De uno de los cajones de la barra extrajo un pequeño objeto cuadrado envuelto en un trozo de paño negro, lo descubrí como descifrando una escritura misteriosa.  Era mi fotografía terminada, encuadrada en madera…la musa estampada, danzando en el espacio que separa las quimeras de todos los continentes.
Me despedí de Tomas.  Cuando salía del bar con mi retrato bajo el brazo, me juré nunca pasar a bares de canciones tristes poblados con personajes de mis cuentos,   porque el narrar embadurnado en blanco y negro podía de nuevo trocar mis ansiedades en esta caricatura sublime de mi.
Salí con mi cuerpo de paja y mis harapos al viento.  Alguien que me vio caminar por la esquina le dijo después a un amigo   que ese día los pájaros se posaron en mi hombro.
 

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Hansel y Gretel
 

Erase una vez un leñador muy pobre que tenía dos hijos: un niño llamado Hansel, y una niña llamada Gretel,  había contraído nuevas nupcias después de que la madre de los niños falleciera. El leñador quería mucho a sus hijos pero  una terrible hambruna asoló la región. Casi no tenían ya que comer y una noche la esposa del leñador le dijo: "No podremos sobrevivir los cuatro otro invierno. Deberemos tomar mañana a los niños y llevarlos a la parte más profunda del bosque cuando salgamos  a trabajar. Les daremos un pedazo de pan a cada uno y luego los dejaremos allí para que ya no encuentren el camino de regreso a casa. El leñador se negó terminantemente porque amaba a sus hijos y sabía que si los dejaba en el bosque morirían de hambre o devorados por las fieras, pero su esposa le dijo: "Tonto, ¿no te das cuenta que si no dejas a los niños en el bosque, entonces los cuatro moriremos de hambre?"- Y tanto insistió, tanto insistió, que finalmente convenció a su marido. Pero afortunadamente los niños estaban aún despiertos y oyeron todo. Hansel dijo a su hermana: "No te preocupes Gretel, que tengo la solución". A la mañana siguiente todo ocurrió como habían oído. Los levantaron temprano, le dieron un pedazo de pan a cada uno y emprendieron la marcha hacia el bosque. Lo que el leñador y su mujer no sabían era que durante la noche, Hansel había salido al jardín para llenar sus bolsillos de guijarros blancos, y ahora, mientras caminaban, lenta y sigilosamente fue dejando caer guijarro tras guijarro formando un camino que evitaría que se perdieran dentro del bosque. Cuando llegaron a la parte más boscosa, encendieron un fuego, sentaron a los niños junto a él y les dijeron que aguardaran allí hasta que terminaran de trabajar. Pasaron largas horas, hasta que se hizo de noche, los niños permanecieron junto al fuego tranquilos porque oían a lo lejos un clap-clap, que supusieron sería el hacha de su padre trabajando todavía. Pero ignoraban que su madrastra había atado una rama a un árbol para que hiciera ese ruido al ser movida por el viento. Cuando la noche se hizo más cerrada Gretel decidió que era tiempo de volver, pero su hermano le dijo que debían aguardar aún a que saliera la luna. Así lo hicieron, y cuando esto ocurrió la luz lunar iluminó los guijarros blancos dejados por Hansel como si fueran un camino de plata. Cuando a la mañana siguiente los niños golpearon en la puerta de su padre, la madrastra estaba furiosa, pero el leñador se alegró inmensamente, porque lamentaba mucho lo que acababa de hacer.

Subsistieron entonces los cuatro juntos un tiempo más, pero al poco, una hambruna aún más terrible que la anterior volvió a devastar la región. El leñador no quería separarse de sus hijos pero una vez más su esposa lo convenció de que era la única solución. Los niños  lo oyeron  pero esta vez Hansel no pudo salir a recoger los guijarros porque su madrastra había cerrado con llave la puerta. De todas formas, dijo a Gretel: "No te preocupes, que algo se me ocurrirá", y cuando a la mañana siguiente dejaron la casa, Hansel fue dejando caer todo a lo largo del camino, las miguitas del pan que le habían dado antes de partir. Nuevamente los dejaron junto al fuego, en lo profundo del bosque, pero cuando quisieron volver comprobaron que todas las miguitas dejadas por Hansel habían sido comidas por las aves del bosque.  
 

 
 Solos, muertos de hambre y de miedo, los dos niños se encontraron en un bosque espeso y oscuro del que no podían hallar la salida. Vagaron durante muchas horas hasta que por fin, encontraron un claro donde sus ojos descubrieron la maravilla más grande que jamás hubiesen podido imaginar: ¡una casita hecha de dulces!. Los techos eran de chocolate, las paredes de mazapán, las ventanas de caramelo, las puertas de turrón, el camino de confites, ¡un verdadero manjar! Hansel corrió hacia la casita diciendo a su hermana: "¡Ven Gretel, yo comeré del techo y tu podrás comerte las ventanas!"  los niños se abalanzaron sobre la casa y comenzaron a devorarla sin notar que, sigilosa, salía a su encuentro una malvada bruja que inmediatamente los tomó prisioneros.

"Veo que querían comer mi casa-dijo la bruja- Pues ahora yo los voy a comer a ustedes". Y así diciendo los examinó: "Tu, la niña-dijo mirando a Gretel-me servirás para ayudarme mientras engordamos al otro, está muy flacucho y así no me lo puedo comer". Y sin prestar atención a las lágrimas de los niños tomó a Hansel y lo metió en una diminuta prisión. Día a día debía Gretel llevarle los alimentos que la bruja preparaba para su hermano, esperando el día en que estuviese lo suficientemente gordo para comérselo. Sin embargo, los niños habían urdido un plan. Como la bruja era muy corta de vista, todos los días  pedía a Hansel que le mostrase uno de sus dedos para sentir si ya estaba rellenito.  

 
 
 
 
Pero lo que el niño hacía era sacar por entre los barrotes de su jaula, un huesito de pollo, de forma tal que la bruja sentía lo huesudo de su presa y decidía esperar un tiempo más. Sin embargo, y como era de esperar, esa situación no podía durar  siempre, y un mal día la bruja vociferó: "Ya estoy cansada de esperar que este niño engorde. Come y come todo el día y sigue flaco como el día que llegó". Entonces encendió el gigantesco horno y dijo a Gretel, metate dentro para ver si ya está caliente, pero la niña, que sabía que en realidad lo que la bruja  era atraparla dentro para comérsela también, le replicó: "No se como hacer eso". La bruja, fastidiada le dijo: "Si serás tonta. Es lo más fácil del mundo, te mostraré cómo hacerlo" Y se metió dentro del horno.

Gretel, sin esperar un momento, cerró la pesada puerta y dejó allí atrapada a la malvada bruja que, dando grandes gritos murió quemada. Gretel corrió junto a su hermano y lo liberó de su prisión.
Entonces los niños vieron que en la casa de la bruja había grandes bolsas con montones de piedras preciosas y perlas. Así que llenaron sus bolsillos lo más que pudieron y a toda prisa dejaron aquel bosque encantado. Caminaron un tiempo más y finalmente dieron con la casa de su padre. Al verlos llegar el leñador se llenó de júbilo porque desde que los había abandonado no había pasado un solo día sin que lamentase su decisión. Los niños corrieron a abrazarlo y, una vez que se hubieron reencontrado, vaciaron sus bolsillos ante los incrédulos ojos de su padre que nunca más debió padecer necesidad alguna.-  

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EL DIVÁN

 Sintió rabia al cerrar la puerta de su consulta.  Aprovecharía el fin de semana para desocuparla.
 Debía varios meses de alquiler y los de el banco ya no le daban mas créditos.
Al bajar las escaleras se cruzó con la bruja Lila (así se anunciaba en prensa).  Se saludaron cortésmente y empezó a reflexionar sobre el éxito de la bruja.

Sabía que cobraba la mitad de su tarifa por sesión, sabía que algunos casos los solucionaba en muy poco tiempo...
Y sabía que ya había ganado más de un pleito por intromisión profesional y por prácticas de medicina ilegal.

 ¿Que era lo atraía a las personas de todas clases sociales a la consulta de una bruja?

El fin de semana fatídico llegó y el terapeuta daba las últimas instrucciones a los del camión de mudanzas para trasladar los muebles de su despacho.
  Cuando vio acercarse a la bruja, acompañada por el administrador de la finca.
 Supo que esa misma tarde su despacho seria alquilado por la bruja Lila.
Llegó un momento en que el terapeuta y la bruja quedaron solos en el
Principal, y salio la proverbial curiosidad femenina.

-¿Y por que deja tan buen sitio?, ¿se muda a uno mejor?

-En realidad dejo las terapias por
que los pocos pacientes que me quedan, se apoyan mas en la santería que en la sabiduría –dijo- siendo intencionadamente irónico ya ve usted el éxito que tiene,  ¿Podría explicármelo?  –La espeto con sequedad-

  -trabajo muy duro en mi consulta y todo lo que soy se lo debo a un curandero que fue mi maestro es el quien hace las curaciones y los milagros.

-¿Milagros?  ¿y por que no me lo dijo  antes?  ¡Yo necesito un milagro
 Ahora!-  su tono continuaba siendo irónico, aunque estaba nervioso,
Con los ojos oscuros de la mujer morena entrada en años, pero que evidenciaba vitalidad y energía.

-¿Y no le parece ya un milagro, aunque intuyo que son mas, que usted este aquí?  Le dijo la mujer.

 Minutos mas tarde, el terapeuta supo que su consulta sería a partir del lunes, una sala de relajación para los clientes de Lila
Tras sus milagros debían acostarse un buen rato.  No se despidió sin recibir una tarjeta de la mujer que lo despidió con dos besos en las mejillas dejándolo lleno de ideas confusas.

El terapeuta en su casa, trató de mostrarse optimista.

A media noche del lunes, el terapeuta dormía pesadamente por unos tequilas consumidos a manera de cena.
 La música de un cd pirata y la luz de la lámpara de la mesa
De trabajo arrojaban su presencia en el dormitorio que desde hacia semanas era el único testigo de sus noches solitarias.
 Los sueños del terapeuta no fueron placenteros ni su
Organismo toleraría mas bebidas alcohólicas; a la mañana siguiente el terapeuta se cuestiono en sus propios términos.
 
 Derrumbado, tuvo que recogerse a si mismo, y subirse en un taxi para acudir al servicio de urgencias del hospital mas cercano se encontraba bastante mal.

  El psicoanalista sufría de:
Hipertensión, colesterol malo, ulcera de estomago y “algo mas” lo sabremos una vez que tengamos todos las analíticas, -le dijo el doctor-
 Su tarjeta de crédito había sido anulada, sus otras tarjetas estaban
Suspendidas y solo gracias a la cuenta de "su" círculo psicoterapéutico pudo salir airoso de la clínica.  Lo peor fue que a pocos metros de la salida el terapeuta perdió la conciencia, por una subida fuerte de la tensión arterial además de la cifra astronómica de la factura.

En su inconciencia, se vio en los brazos e una bella mujer; todos sus colegas lo rodeaban con empatía.
 
 El se sentía seguro y sereno, y de repente una inmensa montaña surgía de la nada amenazando con aplastarlos a todos.

 El terapeuta quiso escapar...
  Al agitarse, se precipitó a tierra; al incorporarse 
 Vio horrorizado a sus maestros e ídolos transformarse en roca primero y polvo después.

El terapeuta fue dado de alta esa misma tarde, bajo los efectos de un fuerte   sedante se marcho a su casa e intento dormir.

 Lleno de frustración, necesidades y dos o tres términos más, hasta que lo venció el sueño sumergido en su inconsciente.

 Mientras analizaba lo que debía hacer un hombre de cuarenta años,
 Padre de dos niños hiperactivos, con problemas en la
Universidad -por el debate y guerra truculenta entre psicoterapeutas de distintas escuelas...
Para sobrevivir un divorcio inminente.

Nada mejoró para el terapeuta:  su mujer habló de divorcio, planteó fechas, responsabilidades legales.

 El terapeuta ansiaba lo que se negaba a asumir de la enfermedad, del bolsillo, del dolor de la pérdida, de la cabeza, como cualquier vecino más, su ser sufría y carecía de  sentido teorizar sobre ello:  sufría, y sufría a su manera.

  El terapeuta decidió consultar con Lila, la
Bruja de los milagros.

Tal vez esta consulta pueda ser el inicio de una nueva vida total tampoco –se dice- tengo mucho que perder.

©Carmen María Camacho Adarve

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 Podemos hacer lo que se nos ocurra, podemos cambiar el mundo. Hasta hace poco tu en esta misma situación te hubieses muerto de miedo; hombre, mujer, cuchillas de afeitar o calamar.

 Tomamos la calle, la abrimos, sacamos las ratas, ¿hay algo mejor con las ratas? luego las ponemos sobre la acera, añadimos las baldosas y papeleras, mezclamos la casa con flores de plástico. En esa masa ponemos una mucana que este siempre en la casa, que ubicaremos en una plaza. Llenamos la fuente del patio acompañamos con un paraguas verde. Una parte de mis antepasados corren por la parte alta de la casa, no tienen cocina,  a ratos se  ponen al solecito y sin sombrero.

La gente, las aceras, y el paraguas verde son agregados de mi tía abuela por idea de su abuelo.

©Carmen María Camacho Adarve

La fábula de Venecia cuatro

Julio Cortazar cerró la puerta de su cuarto, en la Venecia, y se encontró en una habitación diminuta, con un colchón sobre el piso cubierto con sábanas verdes, un lavabo junto a la entrada y una ventana cerrada y empañada. Se oía el goteo acelerado de la lluvia en el techo. Eso y la mujer de la habitación de enfrente, sentada en la cama, con un abrigo de piel corto, una falda azul tenue y los pies descalzos, lo excitaron un poco.

crepuscolia es una utopía…

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 La muchacha tenía diecisiete años y estaba bailando en su casa cuando escucho que la llamaban sus padres.  Presurosa llego; en la sala, un matrimonio la esperaba; su madre le dice que al día siguiente tenia que partir para Venecia   para casarse con el cuñado de su hermana un matrimonio concertado.

 Por favor un momento… –les dice-  y sale corriendo a despedir a sus amigas que aún bailaban.  Las besa mientras les dice con lágrimas “mañana viajo a la Italia”.

 Una última mirada al muchacho,  estaban enamorados, él absorto no entendía nada; solo atinó a decir ¿por qué?

Llegaron a Crepuscolia un frío 25 de diciembre.  Tenían que ir en góndola.  Mientras navegaban los miró y les pregunto con desilusión “¿Esto es Venecia?  En Buenos Aires las viviendas no flotan dentro del agua.  La llevaron junto al novio a la Venecia la vieja casona; vestía una falda azul, un abrigo de piel corto, medias a tono con la falda y también al de sus ojos; Estaba vestida a la moda italiana.  Tocaron la puerta de la habitación.   Aparecieron un  juez y el sacerdote para celebrar el casamiento. Era domingo.

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Estuvo en Crepuscolia se llamaba Jorge Luis Borges. No eran evidentes sus propósitos: “mi momento del día es siempre al atardecer” –se decía- fue con la nítida y literaria intención de investigar todo lo relacionado con la fábula de Venecia y su hundimiento en el agua de los canales. Su nombre, era una fecha que no pertenece a ningún tiempo porque no a parece en ninguna historiografía. ”. Después de muchas platicaciones,... Se entrevisto con quienes habían escrito acerca de tan maravillosa fábula. Además, manifestó que deseaba conocer al pintor del cuadro “La Leyenda de Juan Griego”.

Y entonces con alivio, con humillación, con terror, comprendió que “el insólito hundimiento” estaba, mas cerca de la fábula de Venecia: De la imaginación, de lo feérico, que del historicismo y la realidad-real, y que solo mediante rigurosos escudriñamientos literarios, podía llegarse a los recónditos predios de su verosimilitud.

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La Venecia era una casona con más de 159 habitaciones. Le llamó mucho la atención el famoso Puente de las Bolas –aledaño a la casa-, y al atardecer lo cruzo con la intención de tatuar, en el alma, los inimitables crepúsculos del puerto más ficticio. Le tomó varias fotografías. Prefirió La Venecia porque tenía unos túneles que la comunicaban con todas las casas de Crepuscolia, y también por las múltiples leyendas que, acerca del mismo, había leído en un croni cario.

De regreso a la casona madame bobary enfurece y clama porque su habitación del hotel veneciano, en que ha de pasar la noche, no da a uno de los canales umbrosos.

Y no se desvistió. Se quedo sentada sobre la cama en una gran sala, donde el único huésped era ella. Lloró toda la noche mientras pensaba “…todo sea como Dios quiera”.

“El protector de tempestades”: Tiene elementos invasores, inundantes, que desbordan los lindes y rompen los límites; elementos que laten tras lo visible cotidiano hasta que afloran aluviones. “… la muchacha quedo para siempre para siempre quedo en la amplia curva del agua.”

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CUENTO DE HORROR

Juan José Arreola

La mujer que amé se ha convertido en fantasma. Yo soy el lugar de sus apariciones.

CONFESIÓN

Marcial Fernández

Los fantasmas no asustamos a la gente. Somos, por el contrario, amables y hermosos. Pero nadie nos ve.

REGRESO DEL DOLOR

Gonzalo Arango

Aunque no la conozco ni la había visto nunca en mi vida, pienso que estará turbada por otras razones ajenas a la muerte del tipo, muerte que sólo a mí me concierne.

La gente se dispersa asqueada por el despojos triturado del muerto, y ese sol que pronto lo pudrirá. La mujer y yo quedamos junto al cadáver abandonado.

-Haga algo por él, usted que puede -dice con voz trémula.

Esa voz me conmueve por la cantidad de amor y de dolor, como de nostalgias y de esperanzas rotas.

Soy el único que puedo hacer algo por él -digo-. Y agrego -:Yo traté de ayudarlo, pero fracasé.

La mujer se aleja. En sus pasos descubro el cansancio y el peso de una desesperación superior a sus fuerzas, pero no puedo ayudarla.

Sin más esperanza recojo mi cadáver y me marcho con él.

HOMBRE EN EL UMBRAL

Carlos Castillo Quintero

Con la sensación del agua tibia deslizándose sobre su piel, la mujer, desnuda, sale del baño y frente al tocador se contempla, se reconoce bella, espléndida en su desnudez.

El hombre, parado en el umbral, la mira.

Ella se perfuma y un aroma de selva llena la habitación; cada movimiento de su mano entreabre su cuerpo, insinúa lo que viene. Los senos firmes sienten la caricia y se impacientan. Como para distraerse peina el ondulado manantial que llega a su cintura; de sus ojos azules brota el oscuro fuego que la embarga.

El hombre parado en el umbral, la mira.

Ya vestida, su desnudez es mayor. Bajo la bata ceñida sus caderas auguran abismos. Sin prisa, se prepara una bebida, mira el reloj y en el lecho se abandona.

Es bella piensa el hombre, y es mi esposa.

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Imaginóse el desdichado que era todo hecho de vidrio, y con esta imaginación, cuando alguno se llegaba a él, daba terribles voces pidiendo y suplicando con palabras y razones concertadas que no se le acercasen, porque le quebrarían: que real y verdaderamente él no era como los otros hombres, que todo era de vidrio, de pies a cabeza. Decía que le hablasen desde lejos, y le preguntasen lo que quisieren, porque a todos les respondería con más entendimiento, por ser hombre de vidrio y no de carne: que el vidrio, por ser de materia sutil y delicada, obraba por ella el alma con más prontitud y eficacia que no por la del cuerpo, pesada y terrestre. Pidió Tomás le diesen alguna funda donde pusiese aquel vaso quebradizo de su cuerpo, porque al vestirse algún vestido estrecho no se quebrase; y así, le dieron una ropa parda y una camisa muy ancha, que él se vistió con mucho tiento y se ciñó con una cuerda de algodón. Cuando andaba por las calles, iba por la mitad dellas, mirando a los tejados temeroso no le cayese alguna teja encima y le quebrase; los veranos dormía en el campo al cielo abierto, y los inviernos se metía en algún mesón, y en el pajar, se enterraba hasta la garganta, diciendo que aquélla era la más propia y más segura cama que podían tener los hombres de vidrio.»

CERVANTES: «El Licenciado Vidriera»

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Un cuento de Hans Christian Andersen

Érase una vez un caballero muy elegante, que por todo equipaje poseía un calzador y un peine; pero tenía un cuello de camisa que era el más notable del mundo entero; y la historia de este cuello es la que vamos a relatar. El cuello tenía ya la edad suficiente para pensar en casarse, y he aquí que en el cesto de la ropa coincidió con una liga.

Dijo el cuello: “Jamás vi a nadie tan esbelto, distinguido y lindo. ¿Me permite que le pregunte su nombre?”

“¡No se lo diré!” respondió la liga.

“¿Dónde vive, pues?” insistió el cuello.

Pero la liga era muy tímida, y pensó que la pregunta era algo extraña y que no debía contestarla.

“¿Es usted un cinturón, verdad?” dijo el cuello, “¿una especie de cinturón interior? Bien veo, mi simpática señorita, que es una prenda tanto de utilidad como de adorno.”

“¡Haga el favor de no dirigirme la palabra!” dijo la liga. “No creo que le haya dado pie para hacerlo.”

“Sí, me lo ha dado. Cuando se es tan bonita,” replicó el cuello, “no hace falta más motivo.”

“¡No se acerque tanto!” exclamó la liga. “¡Parece usted tan varonil!”

“Soy también un caballero fino,” dijo el cuello, “tengo un calzador y un peine.” Lo cual no era verdad, pues quien los tenía era su dueño; pero le gustaba vanagloriarse.

“¡No se acerque tanto!” repitió la liga. “No estoy acostumbrada.”

“¡Qué remilgada!” dijo el cuello con tono burlón, pero en éstas los sacaron del cesto, los almidonaron y, después de haberlos colgado al sol sobre el respaldo de una silla, fueron colocados en la tabla de planchar; y llegó la plancha caliente.

“¡Mi querida señora,” exclamaba el cuello, “mi querida señora! ¡Qué calor siento! ¡Si no soy yo mismo! ¡Si cambio totalmente de forma! ¡Me va a quemar; va a hacerme un agujero! ¡Huy! ¿Quiere casarse conmigo?”

“¡Harapo!” replicó la plancha, corriendo orgullosamente por encima del cuello; se imaginaba ser una caldera de vapor, una locomotora que arrastraba los vagones de un tren.

“¡Harapo!” repitió.

El cuello quedó un poco deshilachado de los bordes; por eso acudió la tijera a cortar los hilos.

“¡Oh!” exclamó el cuello, “usted debe de ser primera bailarina, ¿verdad? ¡Cómo sabe estirar las piernas! Es lo más encantador que he visto. Nadie sería capaz de imitarla.”

“Ya lo sé,” respondió la tijera.

“¡Merecería ser condesa!” dijo el cuello. “Todo lo que poseo es un señor distinguido, un calzador y un peine. ¡Si tuviese también un condado!”

“¿Se me está declarando, el asqueroso?” exclamó la tijera, y, enfadada, le propinó un corte que lo dejó inservible.

“Al fin tendré que solicitar la mano del peine. ¡Es admirable cómo conserva usted todos los dientes, mi querida señorita!” dijo el cuello. “¿No ha pensado nunca en casarse?”

“¡Claro, ya puede figurárselo!” contestó el peine. “Seguramente habrá oído que estoy prometida con el calzador.”

“¡Prometida!” suspiró el cuello; y como no había nadie más a quien declararse, se las dio en decir mal del matrimonio.

Pasó mucho tiempo, y el cuello fue a parar al almacén de un fabricante de papel. Había allí una nutrida compañía de harapos; los finos iban por su lado, los toscos por el suyo, como exige la corrección. Todos tenían muchas cosas que explicar, pero el cuello los superaba a todos, pues era un gran fanfarrón.

“¡La de novias que he tenido!” decía. “No me dejaban un momento de reposo. Andaba yo hecho un petimetre en aquellos tiempos, siempre muy tieso y almidonado. Tenía además un calzador y un peine, que jamás utilicé. Tenían que haberme visto entonces, cuando me acicalaba para una fiesta. Nunca me olvidaré de mi primera novia; fue una cinturilla, delicada, elegante y muy linda; por mí se tiró a una bañera. Luego hubo una plancha que ardía por mi persona; pero no le hice caso y se volvió negra. Tuve también relaciones con una primera bailarina; ella me produjo la herida, cuya cicatriz conservo; ¡era terriblemente celosa! Mi propio peine se enamoró de mí; perdió todos los dientes de mal de amores. ¡Uf!, ¡la de aventuras que he corrido! Pero lo que más me duele es la liga, digo, la cinturilla, que se tiró a la bañera. ¡Cuántos pecados llevo sobre la conciencia! ¡Ya es tiempo de que me convierta en papel blanco!”

Y fue convertido en papel blanco, con todos los demás trapos; y el cuello es precisamente la hoja que aquí vemos, en la cual se imprimió su historia. Y le está bien empleado, por haberse jactado de cosas que no eran verdad. Tengámoslo en cuenta, para no comportarnos como él, pues en verdad no podemos saber si también nosotros iremos a dar algún día al saco de los trapos viejos y seremos convertidos en papel, y toda nuestra historia, aún lo más íntimo y secreto de ella, será impresa, y andaremos por esos mundos teniendo que contarla.

FIN

Un ángel gótico

“inmóvil, claramente

inhumano en la

pura catedral

vive un ángel.

Un ángel no tiene ojos.

Un ángel no tiene sangre.

Él no vive en la vida, él no vive

en la muerte, él está

vivo en la belleza”

(Gamoneda Antonio)

Dijo en su discurso... existe una «cultura de la pobreza» de la que formo parte y que es diferenciable de la que «prospera a partir de una situación privilegiada». «Un estadio pasional del pensamiento nacido en la pobreza y servido por el infortunio», y en el que colocó a François Villon, César Vallejo o el propio Cervantes.

«Vengo de la penuria y del trabajo alienante. Mis fuentes, en lo que concierne al saber, a la vigilia de la sensibilidad y al acendramiento de la conciencia son de baja extracción», continuo el autor de 'Blues castellano' y 'Lápidas'.

«Hablar desde el interior de la pobreza no es lo mismo que solidarizarse con ella», advirtió de una experiencia «que me une con millones de seres humanos».

Hablo el poeta luego las penurias de la vida de Cervantes, genial creador «cuya obra fue hecha precisamente desde la pobreza». Una pobreza «que se ha considerado en su vida, pero que quizá no se ha estimado como causa de peculiaridad en su obra». «Nosotros 'los de la pobreza' no tuvimos libros, no fuimos a la universidad. Esta diferencia con los creadores cultos a partir de una situación social no es ni a favor ni en contra. Esta diferencia la procurará el talento», concluyo el poeta del 'Libro del frío'.

« Soy un poeta de barrio o de provincias, cuya poesía «en el sentido más elevado del término, destaca por una sobresaliente exigencia estética y una capacidad ilimitada para recrear realidades y trasmitir emociones».

su voz se quebró por la emoción en unas cuantas ocasiones, evococando a sus padres y sus muy modestos orígenes en un barrio obrero de León durante la Guerra Civil. Aclaró el poeta Gamoneda que, en la vida y en la literatura, él procede de la pobreza, y que esa pobreza fue el un poderoso motor creativo para él. Como lo fue para su egregio antecesor, Miguel de Cervantes Saavedra, a quien reivindicó como el creador del pensamiento poético moderno.

Defiende el poeta la existencia de una «cultura de la pobreza» de la que soy parte y que es diferenciable de la que «prospera a partir de una situación privilegiada». «Un estadio pasional del pensamiento nacido en la pobreza y servido por el infortunio», dijo, y en el que colocó a François Villon, César Vallejo o el propio Cervantes.

«Vengo de la penuria y del trabajo alienante. Mis fuentes, en lo que concierne al saber, a la vigilia de la sensibilidad y al acendramiento de la conciencia son de baja extracción», expuso el autor de 'Blues castellano' y 'Lápidas'.

«Hablar desde el interior de la pobreza no es lo mismo que solidarizarse con ella», clamo el poeta al referirse a una experiencia «que me une con millones de seres humanos».

Antonio Gamoneda.

...La poeta de la pobreza lloro emocionada al escuchar las palabras del maestro Antonio Gamoneda y se sintió mucho menos sola; ¡poeta que no!, que no, que tú no eres ni quieres ser importante, ni tampoco la vanguardia, ricos, con suerte y doctorados. Durante toda la noche soñé con tanques blindados en un macabro libro de hazañas bélicas sobre tableros de ajedrez a propósito de valientes golondrinas. No llores poeta por los que pretenden que el perfume de tu inocencia sea negociable y espúrea ¡eso quieren¡, no llores por los poetas pobres como tu, piensa poeta que vuestros versos alguna vez sirvieron para que un niño levantara la cabeza de su libro de historia, cuando estudiaba la lección que decía “los primeros pobladores de España eran íberos”, y el niño levanto la cabeza otra vez miro el cielo a través de los cristales sucios de su vieja aula... por el azul infinito cruzaban unas valerosas golondrinas.

©Carmen María Camacho Adarve

Abro los postigos a la nostalgia, la realidad golpea los cristales, a veces, lleva en su bolso una cuenta olvidada, tres monedas y una manzana. Estoy detenida entre versos de en un poema ácido, que nació al verme engañada por reptiles humanos.

He cerrado las ventanas por desencanto, el piso tiene aire de invierno.

Y los personajes de mis cuentos, escondidos en las repisas de libros, Hacen guiños a la mañana, Opinando luz, ignorando mi abandono.

Cruzo rápido la calle, evitando la primavera; De un marzo delirante, ensimismada en el silencio de mi alma, disparo versos con los ojos y decido pasar inadvertida más que antes.

©Carmen María Camacho Adarve

“Hasta el olivarito del valle acompañé a esta buena serrana y le eché el brazo encima como si fuera mi hermana.”

Una señorita solterona de Sevilla tenía un cortijo. Era su segunda vivienda. Cuando llegaba "la calo" huía al cortijo como alma que lleva el diablo a pasar el verano. Un día el manijero del cortijo le regalo dos avestruces y creía, vaya a saber por qué, que una de ellas, ¿cuál de las dos? Era el demonio en forma de avestruz. Como la señorita, que vestía de negro y rezaba el rosario de azabache, no podía vigilarlas continuamente, -volvió loco al manijero- el hombre ya tenia bastante con trabajar y cuidar la hacienda.

Me contrató a mí, que soy trabajador, -de todo lo que salga- para que vigilase de noche. «Como todo el mundo sabe», me explicó, la señorita, «una de estas dos avestruces es el demonio.

Cuando usted vea que a una de ellas le empiecen crecer, sobre sus alitas, dos alas escamosas y de dragón, no deje de avisarme, porque ésa, sin duda alguna, es el demonio. Entonces haremos una lumbre bien grande y la quemaremos viva para terminar así con la maldad sobre la faz de la tierra». Durante las primeras noches me mantuve despierto, vigilando a las avestruces: qué animales simples y muy sosos. Luego mi celo me pareció injustificado y, apenas la solterona se acostaba, el manijero se iba al pueblo a su casa, yo me envolvía las piernas en una manta y, encogido en una silla de enea del huerto, dormía la noche entera. Nunca pude averiguar cuál de las dos avestruces era el demonio. Entonces le dije a la señorita que: dejaba el trabajo. Se que es una locura, -añadí- en esto tiempos que corren, desaprovechar un trabajo, sufro en mis carnes, la precariedad de empleo. Pero me resulta inoperante pasar las noches en vela.

©Carmen María Camacho Adarve

Tras disculparme procedí a informarle: todos los días hay que tomar media aspina para prevenir el infarto y dos dedos de vino y un vaso de cerveza.

En seguida y con expresiones altisonantes, lo felicite por haber obtenido el afecto de su amable vecina.

Y, de los otros seres mas fabulosos pero inferiores; como los espectros, los duendecillos, y hados del bosque.

A modo de final le dije: cortas por aquí y ¡paf! Da cero.

©Carmen María Camacho Adarve

LA DUDA

Me llamo Carmen María Sabina todo empezó

Sobre las diez de la mañana. Estaba sentada en el balcón, desayunando y leyendo, la prensa sobre un caso de usurpación de personalidad: -sentí pena- , por el triste asunto y el calvario de aquella pobre mujer.

Note de repente que alguien me estaba mirando.

Levante la vista del periódico y mire a uno de los balcones del edificio de enfrente, a la misma altura que la de mi piso, había un chico apoyado en la baranda de su balcón. Lo salude con la mano. El me devolvió el saludo con el brazo y abandonó el balcón.

Entrando en las posibles derivaciones, -concluí-que, con toda seguridad. Me vigilaba.

Por las rendijas de la persiana de su piso. No puedo confirmar nada: el sol me deslumbraba, reformándome el punto de vista de balcones y ventanas como rectángulos iguales siniestros y oscuros.

No habría leído trece líneas cuando reapareció Con otro atuendo.

El chico, estaba ahora sentado en una hamaca, bajo mi parecer, leía -o fingía leer- un libro. Yo no podía distinguirle bien los rasgos, pero sí una silueta: delgada. Su pelo, rizado y pelirrojo, recogido en una coleta. En conjunto, me pareció de líneas armoniosas, de unos treinta y cinco o treinta y siete años. « ¿Quién puede ser?», me dije. “Seguro que lo habré visto alguna vez en el supermercado...”

Se me ocurrió una idea. Salí del balcón, fui al salón, lo espié a través de la persiana: de manera inocente, el miraba hacia mi piso. Entonces regrese corriendo al balcón y, ¡oh, meigas!, la pille en su postura de culpa.

Saludé con ademán resuelto y ostentoso. El no tuvo más remedio que devolverme el saludo. Hice intentos vanos para iniciar una conversación. Desde luego era imponible ya que, no íbamos a gritar de balcón a balcón. Me llevé entonces el pulgar derecho a la oreja y el meñique a la boca hice un movimiento oscilante, como todo el mundo sabe, significa si podía llamarlo por teléfono. El Abriendo las manos mientras hacia interrogaciones con los hombros, repetía, una y otra vez, y otra vez más, que no entendía nada. ¡Pero! ¿Cómo no iba a entenderme?

Entre, agarre el teléfono móvil y regresé con él al balcón. Enarbolándolo en todas direcciones, alzándolo con ambas manos por encima de la cabeza. «Y, tontito, ¿te enteras o no te enteras?» Sí, se enteraba: ya que con una sonrisa desproporcionada me respondió afirmando con un gesto.

Muy bien: ya tenía autorización para telefonearle. Sólo que ignoraba su número. Era menester preguntárselo mediante mímica.

Recurrí a gestos y ademanes extraños: cualquiera me habría tomado por una loca. Ya se que la pregunta era complicada, pero era su obligación adivinar qué necesitaba saber yo.

Estoy segura que había mala voluntad de su parte; pretendía divertirse un poco conmigo.

En el mismo momento en que yo aburrida me disponía a darme por vencida, el comprendió.

Con el índice escribió unos números en el aire que, al principio, no entendí. Mas tarde me di cuenta de que el escribía para su propia lectura y de que los rasgos que yo veía, por ejemplo, como un final debían entenderse, pues, como inicial. Realicé la interpretación completa y obtuve las ocho cifras que me pondrían en comunicación con el vecino de enfrente.

Tome el teléfono y marque. Al primer zumbido, respondieron:

- ¡Sí...! ¿Dígame? -retumbo- en mi oído una gruesa voz de mujer.

Sorprendida por el rumbo que tomaba el asunto, dude un instante, pensando en las palabras mas acertadas que diría.

-¿Quién es? -alego el vozarrón- , ya con un matiz de rabia y de impaciencia.

-Ehhh... —musité, amedrentada—. ¿Hablo con...?

— ¡Hable mas fuerte! —me espeto, de un modo intolerable—. ¡No le oigo! ¿Por quién pregunta?

Hablaba con el tono que normalmente se emplea para decir tonto del haba. Balbuceé:

-Esto... Con ese chico...

-¿Qué chico?- ¿De quien me está hablando?

Una certera amenaza acechaba ya en el vozarrón aguardentoso.

¿Cómo explicar algo a quien no quiere entender?

-Esto... Con el chico del balcón, eh... el balcón del balcón... de enfrente, del mío -mi voz era un hilillo casi inaudible.

No se apiadó. Todo lo contrario, se puso más furiosa mucho más:

-¡No moleste, por favor! ¡Somos personas de orden que trabajan!

Un rotundo pí, pí, pí... cortó la comunicación. Azorada, quedé sin fuerzas- pero pude gritar-como si pudiera oírme ¡¡¡la madre que te parió!!!

Luego dedique durísimos improperios contra aquel muchacho lelo que no había tenido la precaución de atender el mismo mi llamada.

Rápidamente me culpabilice, por haber llamado tan rauda. Por la prontitud con que la del vozarrón aguardentoso atendió, deduje que tendría el teléfono en su mano, o en un bolsillo. Me concentre en imaginármela, atribuyéndole rasgos odiosos: seguro pensé; era una amargada, de mal genio. ¡«Somos personas que trabajan»!, me había dicho. ¿Y a mí qué me importa? Todo el mundo trabaja: no había nada inusual en ello. ¿O yo vivía de las rentas?

El caso era que esa mujer de voz estentórea me había derrotado telefónicamente. Me sentí deprimida y con siniestros pensamientos de venganza.

Mas tarde volví al balcón, sea, como, como, sea, estaba resuelta a preguntar al chico su nombre. El no estaba. Con mi presencia de ánimo renovada, también con cierto temor, marqué los ocho números. Al primer tono de llamada; escuche:

-¡¡¡Digame...!!!

Espantada, corté la comunicación.

-Que lo parió- dije entre dientes, con rencor y con tristeza, y, al conjuro de esta frase, se me ocurrió una idea que juzgué muy buena.

Pensé: «Esa mujer abominable de enfrente se permite tiranizarme sólo porque a mí me falta un ínfimo dato: el nombre de la persona con quien quiero hablar. < Entonces, tengo que conseguirlo.>

Después pensé: «Los números de teléfono están ordenados por orden alfabético en la guía de empresas. La juntas Autonómicas y sus miles de delegaciones y subdelegaciones son grandes empresas tienen la Guía. Yo tengo un amigo que trabaja en un gabinete de una subdelegación...

Y llamé a Pedro:

- querida Carmen María -respondió, al oír mi voz-, me hallo en extremadamente, alegre y confortado al oír tu voz...

- Gracias, gracias, Pedro. Escúchame...

—... su voz de joven despreocupado, alegre, libre de obligaciones, deberes, deudas, y responsabilidades. ¡Que Felicidad! -pensé-, no saber lo que es tener problemas todo tipo de problemas. Que Feliz se debe ser, cuando uno puede tomar la vida como un devenir afortunado y no permitir que ningún hecho exterior perturbe la paz de tan regalada existencia. ¡Que felicidad!, nadar en la abundancia económica trabajando sólo dos o tres horas al día.

Después de regalarme todas las venturas que se le ocurrieron, continuó diciéndome, de forma trágica y a la defensiva, - para hacerme creer que el también padecía lo suyo y con todas las calamidades del universo visible e invisible:

- yo, Carmen María, la modesta, la pobre poeta, a la que robaban sus versos, ínfima en el mundo de la vanguardia donde estaba todo el pastel repartido entre unos pocos, siempre los mismos pocos. Pedro, continúo, como ayer y como mañana, como anteayer y como pasado mañana, como hoy con su pesado, molesto y gravoso cajón de miserias, desdichas y tristezas, a través de este angustioso, horroroso valle de lágrimas que, a modo de infierno, lo vapulea, ultraja y humilla sin cesar...

Esta historia ya la había oído miles de veces.

-¿Pero no te habían ascendido y ahora que eres el jefe de gabinete de Cultura ganas mucho mas, no?

- Sí, es cierto – admitió- . Gano tres veces más que antes, tengo un cargo jerarquizado y soy el único responsable.

-Sin embargo-, el pesado, y gravoso cajón, de miserias, desdichas, tristezas y desgracias, continúa existiendo. Y yo con mi cruz arrastrándola, desfalleciente, enfermo y quien sabe si con un pie ya en la tumba, por culpa de este, cruel y maligno mundo...

Me distraje un poco mientras terminaba con sus quejas. De repente:

-mucho gusto en hablar contigo tengo trabajo. Hasta luego y saludos cordiales. Cortó la comunicación. Indignada, volví a llamarlo:

-¡Oye, Pedro! ¿Por qué me as colgado?

—Ah —dijo—. ¿Tú querías decirme algo?

—Necesito que me busques en la Guía de empresas a qué apellido corresponde el siguiente número de teléfono...

- un segundo. Voy a buscar un bolígrafo. Fue preciso esperarlo.

-El número - dijo, al cabo de varios minutos- corresponde a un tal Carmelo Sabina. Con B y sin acento en la I. ¿Para qué lo quieres?

- Muchas gracias. Otro día te lo explico. Adiós.

-Adiós, Adiós- respondió.

Ahora sí: que si, ¡lo había conseguido¡ Con mi presencia de ánimo recobrada de nuevo, volví a marcar el número del muchacho.

—¡¡¡Diga...!!! —tronó el vozarrón.

Sin vacilar, con voz sonora y bien modulada, articulé:

-Por favor, puedo hablar con el señor Carmelo Sabina.

-¿De parte de quién?

Que pregunten de parte de quién es una costumbre que no me gusta nada. Para confundirla, le dije:

-De parte de PETOSKI KAFKANIANO

-¡Pero! -estalló-. ¡La familia Sabina hace como tres años que no vive aquí! ¡Siempre están molestando con ese maldito, señor!

—Y si no vive más ahí, ¿para qué me preguntó de par...?

En la mitad de la frase me interrumpió su furioso clic: ni siquiera me había permitido expresar esa mínima protesta ante su despotismo. ¡Ah, pero eso no iba a quedar así! Me precipité sobre el teléfono como quien busca una escopeta:

-¡¡¡Sííí...!!!

Con pronunciación pésima pronunciación de extranjera, pregunté:

¿ Pod favod con de family Dabinad?

-¡no,no,no señor! ¡La familia SABINA hace más de siete años que no viven aquí!

-Ah... Qué suedte: estoy habdando con ed señad Sabina... ¿Cómo edta?

- ¡Entiéndame! - estaba hecha una fiera-. ¡La familia Sabina hace veinte años que no vive aquí!

-¿Cómo está usté, señad Dadibad? - insistí, amablemente-. ¿Y su señod? ¿No se recuedda de mí, señad Dabinad?

-¿Pero quién es usted? -el monstruo, además de horripilante, era curiosa.

Carmen Maria Sabina, señad Dadibad.

-¿Carmen María Sabina? -repitió, con rabia-. ¿Qué Carmen María?

-Dadmen Madia Dadibad, señad Dadibad: Doi, Dadmen Madia que de escuendió debajod de camad

-¿¡Cómo...!? -no me había entendido bien: yo estaba partida de risa.

Aquello fue una especie de bomba bacteriológica:

-¡¡¡Pero no molestes, idiota, haz el favor!!! ¿¡Por qué no te pegas dos tiros por si te falla el primero?

-Podque no puedo. Tengo una puntedía mada. údtima vez que quise pegadme un tido en da cabeza, maté sin queded a una avestruz en Audtraliad.

Silencio sepulcral, se ahogaba, aspiro, y en una sola bocanada, todo el oxígeno de la atmósfera terrestre.

Yo, muy atenta esperaba.

Entonces, ahogándose en su propia cólera, lanzó sobre mí, a gritos, una carga de artillería pesada donde cada palabra, impaciente por ser proferida, se tropezaba con las demás:

-¡¡¡¡ idiota, parada mental!!!, parásita de mierda, inútil, inservible, tonta!!!!

Cortó la comunicación de un golpe violentísimo. Una lástima: me hubiese encantado que me siguiera insultando roja transpirada, con el teléfono averiado a causa de los golpes...

Me sentí contentísima ya no me importó no haber podido hablar con el chico del balcón.

...Continuara... 

©Carmen María Camacho

PALABRAS NO ELEGIDAS

Ella, leía en la cama. El
forzó la puerta. Entró al dormitorio una pequeña habitación le quito el libro, lo abrió y leyó... palabras demenciales, fantasías, tentaciones, inevitables cinismos, oscuros deseos.

Loco, de indignación, de rabia, y dolor con el libro en la mano
fue reprochándole: cada página, palabra, por palabra.

-“Esa es la mujer que no soy" –dijo- "esas
eran hasta hoy mis palabras no elegidas. Yo soy el perfecto amor, soy como tú me ves, como tú me haces. Ahora que dudas, ya no me veras igual, ya no me harás igual.

Por ti, “empezaré a parecerme a la mujer
de ese libro..."

El trató de defenderse, sólo lograba, palabras palabras, palabras, nuevas de reproches. Y ese día se dejaron... para siempre.

El vivió hasta el final de sus días sin
decidirse: entre la duda, el arrepentimiento, o la ira.

En ella perduró; la mujer de palabras demenciales de oscuros deseos e inevitables cinismos.

Cash Hurt

Johnny Cash "Historia"

La mejor historia... Me has hecho llorar viejo amigo. Gracias.

©Carmen María Camacho

En ninguna biblioteca hallé el códice de bacón; querían hacerme creer que era un libro ficticio, pero estaba claro que mentían. Inasequible al desaliento seguí buscando en librerías de ocultismo menos sospechosas de pertenecer a los Iluminati. Mientras tanto mi vecina continuaban con sus recorridos y jaculatorias por el barrio.
Por fortuna todo acabó una noche de invierno, fría y lluviosa, en la que me encontraba apostada en la azotea, justo sobre mi casa, vigilándola. Iba cubierta con un impermeable negro, para pasar desapercibida, y equipada con mi visor nocturno de gran resolución. Me había costado más de tres mil euros y una espantosa discusión con mi pareja, pero valió la pena. Ellas se encontraban, paradas en la calle. Miraban hacia lo alto, al cielo nubloso que comenzaba a descargar gotas de lluvia frías como de hielo. Nunca la había visto tan quieta, y esta vez no parloteaba ni gesticulaba, simplemente permanecía en pie, con la vista clavada en el trozo de cielo que se divisaba entre los edificios. Entonces levanté la mirada hacia las nubes y la vi. A simple vista no hubiese podido distinguir nada, pero mi visor nocturno me permitió observar todos los detalles.
Era una nave espacial inmensamente grande y oscura, y no reflejaba la iluminación de las calles. Fue abriéndose paso a través de las nubes negras con tal suavidad que no se vieron perturbadas por la intrusión. Empezaba a comprender que la mujer igual a mí, a pesar de su aspecto inofensivo, era la avanzadilla de un ejército invasor alienígena. Esa era mi próxima línea de investigación, ya me había suscrito a varias revistas de parapsicología y había comprado las obras completas de Isaac Asimov.
Mi mente comenzó a funcionar a toda velocidad; no sabía que hacer.
Desde mi atalaya esperé que, de un momento a otro, comenzase el ataque, que desatasen una lluvia de lenguas de fuego que fundirían los edificios con grandes explosiones. La nave parecía no tener fin; mirase donde mirase ocultaba el cielo. Debía tener más de 30 kilómetros de diámetro, en el caso de que fuera circular. Estaba ensimismada con la majestuosa nave y en realidad me había olvidado del porqué de mi presencia allí arriba, cuando todo ocurrió muy deprisa. Estuve a punto de perder el control de mis nervios cuando desde la parte central emergía un cegador rayo de luz. Alcé el visor bruscamente y, cuando mi vista se acomodó de nuevo, pude observar anonadada como el haz iluminaba a mis dos vecinas. No sé si en esos momentos dejé de respirar o tal vez fue la impresión, pero sentí un repentino mareo cuando, allí paradas en medio del círculo luminoso, se fueron desvaneciendo hasta desaparecer; como disueltas en el aire.
El brillante haz de luz se apagó, dejándome de nuevo en la oscuridad. Abatí el visor ante los ojos y vi que la nave comenzaba a elevarse atravesando el mar de nubes con suavidad; luego desapareció entre las sombras. El corazón me latía arrítmicamente, las piernas se me aflojaron y caí de rodillas en el suelo húmedo. Al fin comprendí lo que había pasado. Mi otra cual gota de agua a mi era del planeta Marte perdida y sus idas y venidas eran la angustiosa espera del rescate. Qué estúpida había sido al no darme cuenta; si lo hubiese sabido antes tal vez podría haberle ofrecido mi amistad; seguro que se sentía muy sola desdoblada en un cuerpo que no le pertenecía para no llamar la atención. En la misión de estudiar, la mente y su proceso creador de una poeta terrestre.

Ya han pasado algunos meses y ha llegado otro invierno. Mi familia, mi pareja, el mundo de la cultura, me han abandonado y los vecinos huyen de mí, dicen que estoy loca, pero no me importa. Ya no trabajo, finjo tener una enfermedad mental y he conseguido una pensión vitalicia que me permitirá seguir vigilando. Utilizo los prismáticos de día y el visor nocturno por la noche; busco otros extraterrestres entre mis vecinos. Grabo en vídeos digitales los movimientos de la gente del barrio y luego estudio sus pautas. Esta vez no me engañarán. Empiezo a sospechar de un tipo de sorprendente parecido a George Bush pasa a menudo frente a mi casa. Tengo que dejar de escribir, ya casi es la hora a la que va al supermercado a contactar con otros seres de su especie. Hoy probaré mi disfraz de presidente, el traje negro impecable me cae muy bien y la peluca blanca nívea me da un aire realmente intelectual.
Seguiré con mis investigaciones.

©Carmen María Camacho

El Duende de las Buenas Razones

 Al espantapájaros alguien le había puesto un corazón.

No era sólo un muñeco de paja, de traje raído y sombrero ladeado que ahuyentaba a los pájaros.

 Era casi una persona.
 
  El Duende de las Buenas Razones quiso que aquel fantoche clavado en mitad del campo tuviera sentimientos.

De este modo, el espantapájaros supo lo que era sufrir, porque aquel corazón que le había regalado el Duende tenía una especial ternura hacia los pájaros.

Y sin embargo su misión era ahuyentarlos y que no comieran en los sembrados.

  El Duende, que creía una “Buena Razón”, que todos tuvieran un corazón en el pecho, le había hecho un espantapájaros triste sin sentimientos.
 
 El espantapájaros hubiera estado asustando a los pájaros que se aproximaban a los sembrados y así estaría cumpliendo su deber.

  Pero aquel corazón que latía bajo la chaqueta vieja deseaba que las aves se posaran en sus hombros, que le hablaran de sus largos viajes por el cielo.

  Y sin embargo, ni un solo pájaro se posaba sobre él.

-Duende de las Buenas Razones, ¿qué has hecho de mí?,-gemía-
-¿Quién te mandó darme un corazón?.

Nadie había pedido un corazón para el espantapájaros.

  El Duende de las Buenas Razones, que creía saber lo que debía hacer, se había equivocado.

 Nadie está en posesión de la verdad.

A partir de ese momento,
 El Duende supo que no era más sabio que cualquier otro duende y decidió llamarse,
 Desde entonces,
 El Duende de las Equivocaciones.

  A pesar de ser un campesino muy pobre, tenía un

  caballo extraordinario, tan fino que el señor

  del castillo quería comprárselo, pero el viejo

  labriego se rehusaba a vendérselo.

  -Para mí, este caballo no es solamente un animal,

  es un amigo. ¿Cómo puedo vender yo a un amigo?

  Una mañana el labrador entró al establo y no

  encontró a su caballo. Al enterarse, los

  vecinos le dijeron:

  - Te lo advertimos. Debiste haber vendido el

  caballo, te negaste y ahora te lo robaron.
  !Qué mala suerte tienes!

  El viejo hombre les respondía:

  - ¿Mala, o más bien buena suerte?

  Todos se burlaban de él.

  Dos semanas después, el caballo regresó

  seguido de una manada de potros salvajes.

  Su corcel había escapado detrás de una hermosa

  yegua y retornaba ahora con la manada entera

  siguiéndolos.

- ¡Qué suerte! -exclamaron los vecinos.

  El viejo hombre inició entonces con su hijo

  la tarea de domar los caballos. Una semana más

  tarde, el muchacho se rompió una pierna entrenando
  a los potros.

  - ¡Qué infortunio! ¿Quién lo va a relevar,si no tiene
 

  tiene cómo contratar a un reemplazo

 -comentaron los vecinos.
 

  El anciano les contestó:

  - ¿Mala, o buena suerte?

  Pasaron unas semanas, cuando de repente el ejército

  real llegó al pueblo y enlistó a los jóvenes en sus
  filas.

  Todos fueron enrolados excepto el hijo del viejo,

  quien no les interesó, porque tenía una pierna

  fracturada.

  - ¡Qué suerte tienes! -le dijeron los vecinos

  llorando-. A nuestros hijos se los llevaron a la

  guerra y probablemente morirán, mientras tu hijo

  permanecerá contigo.

  Conmovido, el viejo hombre replicó:

- Buena o mala suerte, ¿quién sabe?

EL DIVÁN

 Sintió rabia al cerrar la puerta de su consulta.  Aprovecharía el fin de semana para desocuparla.
 Debía varios meses de alquiler y los de el banco ya no le daban mas créditos.
Al bajar las escaleras se cruzó con la bruja Lila (así se anunciaba en prensa).  Se saludaron cortésmente y empezó a reflexionar sobre el éxito de la bruja.

Sabía que cobraba la mitad de su tarifa por sesión, sabía que algunos casos los solucionaba en muy poco tiempo...
Y sabía que ya había ganado más de un pleito por intromisión profesional y por prácticas de medicina ilegal.

 ¿Que era lo atraía a las personas de todas clases sociales a la consulta de una bruja?

El fin de semana fatídico llegó y el terapeuta daba las últimas instrucciones a los del camión de mudanzas para trasladar los muebles de su despacho.
  Cuando vio acercarse a la bruja, acompañada por el administrador de la finca.
 Supo que esa misma tarde su despacho seria alquilado por la bruja Lila.
Llegó un momento en que el terapeuta y la bruja quedaron solos en el
Principal, y salio la proverbial curiosidad femenina.

-¿Y por que deja tan buen sitio?, ¿se muda a uno mejor?

-En realidad dejo las terapias por
que los pocos pacientes que me quedan, se apoyan mas en la santería que en la sabiduría –dijo- siendo intencionadamente irónico ya ve usted el éxito que tiene,  ¿Podría explicármelo?  –La espeto con sequedad-

  -trabajo muy duro en mi consulta y todo lo que soy se lo debo a un curandero que fue mi maestro es el quien hace las curaciones y los milagros.

-¿Milagros?  ¿y por que no me lo dijo  antes?  ¡Yo necesito un milagro
 Ahora!-  su tono continuaba siendo irónico, aunque estaba nervioso,
Con los ojos oscuros de la mujer morena entrada en años, pero que evidenciaba vitalidad y energía.

-¿Y no le parece ya un milagro, aunque intuyo que son mas, que usted este aquí?  Le dijo la mujer.

 Minutos mas tarde, el terapeuta supo que su consulta sería a partir del lunes, una sala de relajación para los clientes de Lila
Tras sus milagros debían acostarse un buen rato.  No se despidió sin recibir una tarjeta de la mujer que lo despidió con dos besos en las mejillas dejándolo lleno de ideas confusas.

El terapeuta en su casa, trató de mostrarse optimista.

A media noche del lunes, el terapeuta dormía pesadamente por unos tequilas consumidos a manera de cena.
 La música de un cd pirata y la luz de la lámpara de la mesa
De trabajo arrojaban su presencia en el dormitorio que desde hacia semanas era el único testigo de sus noches solitarias.
 Los sueños del terapeuta no fueron placenteros ni su
Organismo toleraría mas bebidas alcohólicas; a la mañana siguiente el terapeuta se cuestiono en sus propios términos.
 
 Derrumbado, tuvo que recogerse a si mismo, y subirse en un taxi para acudir al servicio de urgencias del hospital mas cercano se encontraba bastante mal.

  El psicoanalista sufría de:
Hipertensión, colesterol malo, ulcera de estomago y “algo mas” lo sabremos una vez que tengamos todos las analíticas, -le dijo el doctor-
 Su tarjeta de crédito había sido anulada, sus otras tarjetas estaban
Suspendidas y solo gracias a la cuenta de "su" círculo psicoterapéutico pudo salir airoso de la clínica.  Lo peor fue que a pocos metros de la salida el terapeuta perdió la conciencia, por una subida fuerte de la tensión arterial además de la cifra astronómica de la factura.

En su inconciencia, se vio en los brazos e una bella mujer; todos sus colegas lo rodeaban con empatía.
 
 El se sentía seguro y sereno, y de repente una inmensa montaña surgía de la nada amenazando con aplastarlos a todos.

 El terapeuta quiso escapar...
  Al agitarse, se precipitó a tierra; al incorporarse 
 Vio horrorizado a sus maestros e ídolos transformarse en roca primero y polvo después.
 

El terapeuta fue dado de alta esa misma tarde, bajo los efectos de un fuerte   sedante se marcho a su casa e intento dormir.

 Lleno de frustración, necesidades y dos o tres términos más, hasta que lo venció el sueño sumergido en su inconsciente.

 Mientras analizaba lo que debía hacer un hombre de cuarenta años,
 Padre de dos niños hiperactivos, con problemas en la
Universidad -por el debate y guerra truculenta entre psicoterapeutas de distintas escuelas...
Para sobrevivir un divorcio inminente.

Nada mejoró para el terapeuta:  su mujer habló de divorcio, planteó fechas, responsabilidades legales.

 El terapeuta ansiaba lo que se negaba a asumir de la enfermedad, del bolsillo, del dolor de la pérdida, de la cabeza, como cualquier vecino más, su ser sufría y carecía de  sentido teorizar sobre ello:  sufría, y sufría a su manera.

  El terapeuta decidió consultar con Lila, la
Bruja de los milagros.

Tal vez esta consulta pueda ser el inicio de una nueva vida total tampoco –se dice- tengo mucho que perder.

LA BELLA DEL BOSQUE DURMIENTE
de Charles Perrault

Érase una vez un rey y una reina que estaban muy tristes por no tener hijos, y su tristeza era tan inmensa que no hay palabras para describirla.

Por ese motivo fueron a tomar las aguas a muchos balnearios, hicieron votos, ofrendas, en fin, todo lo que se podía hacer se hizo y no sirvió para nada, de momento, hasta que un buen día, la reina tuvo una niña, y se dice que en el magnífico bautizo, se le dio a la princesita, por madrinas, a cuantas hadas se pudieron encontrar en el reino (que en esta ocasión fueron siete), con objeto de que cada una de ellas le concediese un don, como era la costumbre de las hadas en aquellos tiempos, y la princesa tuviese, por este medio, todas las perfecciones imaginables.

Después de la ceremonia del bautismo, el acompañamiento fue al palacio del rey donde hubo un gran festín para las hadas.

Se puso delante de cada una de ellas un lujoso cubierto, dentro de un estuche de oro macizo, donde había una cuchara, un tenedor y un cuchillo de oro fino guarnecido de diamantes y de rubíes.

Cuando ya cada comensal tenía su lugar en la mesa, se vio entrar a una vieja hada a quien no habían invitado pues hacía más de cincuenta años que no salía de un torreón y por esto la creían muerta o hechizada.

El rey hizo poner otro cubierto, pero no hubo procedimiento de conseguirle un estuche de oro macizo, como a las demás porque no se habían encargado hacer más que siete para las siete hadas.

La anciana creyó que se la despreciaba, y gruñó algunas amenazas entre dientes. Una de la jóvenes hadas que se encontraba detrás de ella, la escuchó y juzgando que podría otorgar cualquier don enojoso a la princesita, apartóse, apenas concluyó el banquete, escondiéndose detrás de los tapices a fin de hablar la última y de esta manera poder reparar en lo posible el mal que la anciana le hubiese hecho.

Mientras tanto las hadas comenzaron a otorgarle sus dones a la princesa. La primera le dio por don el ser la más bella del mundo, la segunda le auguró que tendría el espíritu angelical, la tercera que poseería una gracia admirable en todo aquello que hiciera, la cuarta que danzaría perfectamente bien, la quinta que cantaría como un ruiseñor, y la sexta que tocaría toda suerte de instrumentos musicales a la perfección.

Al llegarle el turno a la vieja hada, esta dijo, balanceando la cabeza más de despecho que por la edad, como la princesa se atravesaría la mano con un huso, y que a causa de ello moriría.

El terrible don hizo temblar a todos los presentes, y no hubo nadie que no llorase. En esos momentos, el hada que se había escondido, surgió de detrás de los tapices, y dijo en alta voz estas palabras:

-Tranquilizaos, majestades, vuestra hija no morirá; cierto es que no tengo bastante poder para destruir enteramente lo que mi anciana hermana ha hecho, mas os aseguro que la princesa al atravesarse la mano con un huso, en lugar de morir, caerá solamente en un profundo  sueño que durará cien años, al final de los cuales el hijo de un rey vendrá a despertarla.

El rey, para tratar de evitar la desgracia anunciada por la vieja hada, hizo publicar prestamente un edicto, por el cual se prohibía a todos hilar con husos, o tener ruecas en su casa, bajo pena de muerte.

Al cabo de quince o dieciséis años, el rey y la reina fueron a una de sus mansiones de verano y sucedió que la joven princesa correteando un día por el palacio, y subiendo de habitación en habitación, llegó hasta arriba en donde había un desván, en el cual una viejecita estaba sola hilando con su rueca. (...)

.Esta anciana no había oído hablar de la prohibición del rey de hilar con rueca.

-¿Qué hacéis vos, buena mujer? –quiso saber la princesa.

-Yo hilo, hermosa niña –le respondió la viejecita que no la conocía.

-¡Ah, que bonito es!- exclamó la princesa- ¿Cómo lo hacéis?, dádmelo pues quiero ver si yo también sé hacerlo.

No bien la princesa hubo cogido el huso, lo que hizo con un gesto vivo y un poco atolondrado -por otra parte la voluntad de las hadas lo ordenaba así-, se atravesó la mano cayendo desvanecida.

La buena vieja, muy asustada, gritó pidiendo socorro y llegaron servidores de todas partes, unos le echaron agua en el rostro a la princesa, otras le soltaron el corpiño, otros le dieron masaje en las manos, otros le frotaron las sienes con agua de la Reina de Hungría, pero nada le hizo recobrar el conocimiento. Entonces el rey, que había subido al escucharse el alboroto, se acordó de la predicción de las hadas, y juzgando que el momento anunciado por ellas había llegado, ordenó:

-Colocad a la princesa en la más bella estancia de palacio, sobre un lecho de colcha bordada en oro y plata.

Se hubiera dicho que parecía un ángel de lo bella que estaba, pues su desvanecimiento no había borrado los vivos colores de su tez; sus mejillas permanecían encendidas y sus labios como el coral, tenía los ojos cerrados, mas oíasela respirar dulcemente, lo cual indicaba que no estaba muerta. El rey mandó que la dejasen dormir hasta que su hora de despertar hubiese llegado.

El hada bondadosa que le había salvado la vida, condenándola a dormir cien años, estaba en el reino de Mataquin, a doce millas de allí, cuando se produjo el accidente de la princesa, pero ella fue advertida al instante por un enanito que tenía botas de siete leguas (se trata de esas botas que hacen siete leguas de un solo paso).

El hada partió enseguida y se la pudo ver al cabo de una hora llegar en un carro de fuego, arrastrado por dragones, y el rey en persona la ayudó a descender del carruaje.

El hada aprobó todo lo que el monarca había hecho, pero como era muy previsora, pensó que cuando la princesa se despertase, sentiríase apurada al estar completamente sola en el viejo castillo.

He aquí lo que el hada hizo entonces: tocó con su varita todo cuanto estaba en palacio (menos al rey y a la reina), amas de llaves, damas de honor, camareras, gentiles hombres, oficiales, mayordomos, cocineros, pinches, galopines, guardias suizos, pajes, lacayos, junto con los palafreneros, los mozos de los establos, y a Pouffe, la pequeña perrita de la princesa, que se hallaba acurrucada a su lado sobre el lecho.

En el momento en que el hada les tocó, todos se durmieron, para no despertarse más que en el momento en el cual lo hiciera su dueña, a fin de estar dispuestos a servirla en cuanto ella los necesitase, e igual sucedió con los asadores que se encontraban encima del fuego llenos de perdices y faisanes, pues se unieron en el sueño, inmovilizándose, como también las llamas.

Todo se hizo en un momento; el hada no tardó nada en realizar su quehacer. Entonces el rey y la reina, después de haber besado a su querida hija sin que ella de despertase, salieron de allí e hicieron publico que nadie podía acercarse al castillo. Aunque esta advertencia no fue necesaria, pues, en cosa de un cuarto de hora, crecieron alrededor del parque una enorme cantidad de árboles grandes y pequeños, de zarzas y de espinos entrelazados los unos con los otros, que bestia ni hombre no habrían podido atravesar.

A la salida no se veía más que la punta de las torres del castillo, y esto desde muy lejos, entonces nadie dudó que el hada había hecho bien su trabajo, a fin de que la princesa, durante el largo sueño, no tuviese nada que temer de los curiosos.

Al cabo de cien años, el hijo del monarca que reinaba entonces y que era de otra estirpe diferente a la de la princesa dormida, fue de caza por aquellos lugares y preguntó de quién era ese gran bosque entrelazado y espeso que se divisaba en lo alto de la montaña, y cada uno le respondió según lo que había oído hablar.

Los unos decían que era un viejo castillo donde vivían los espíritus; otros, que todos los brujos de alrededores lo habían convertido en su morada.

Aunque la opinión más común era que un ogro habitaba allí y que se llevaba a cuantos niños podía atrapar, para comérselos a su gusto y sin que nadie pudiera seguirle, siendo el único que podía hacerse un pasadizo a través del bosque.

El príncipe no sabía a quien creer, cuando un viejo campesino tomó la palabra diciéndole:

-Alteza, hace ya más de 50 años, escuché decir a mi padre que se encontraba en el castillo una princesa, la más bella del mundo, que debía dormir cien años y a quien despertaría de su sueño el hijo de un rey al que estaba destinada.

El joven príncipe, al oír aquellas palabras, se sintió entusiasmado creyendo sin dudarlo que él pondría fin a tan largo sueño, y llevado por el amor y por la gloria de la empresa, resolvió  comprobar sobre el escenario de los hechos lo que había de verdad en la extraña leyenda.

En cuanto avanzó en dirección al bosque, todos los altos árboles, las zarzas y los espinos se apartaron para dejarle pasar y pudo ir hacia el palacio que se divisaba al extremo de una gran avenida. Entrado en ésta, lo que le sorprendió fue que nadie había podido seguirle, porque los árboles se volvían a entrelazar a su paso.

Continuando su camino, un príncipe joven y enamorado es siempre valiente, entró en un gran patio donde todo lo que vio era capaz de helar de espanto. Reinaba un silencio estremecedor, la imagen de la muerte se presentaba por doquier pues no se mostraban a su vista más que cuerpos tendidos de hombres y de animales que parecían muertos. Por la nariz enrojecida y el rostro congestionado de los Suizos, reconoció que éstos no estaban más que dormidos, y sus vasos, donde aún había algunas gotas de vino, revelaban también que se habían dormido bebiendo.

El príncipe atravesó un gran patio pavimentado en mármol, subió por las escalinatas, entró en la sala de los guardias, que se hallaban alineados en fila, el arma sobre el hombro, mientras roncaban a más y mejor.

Cruzó muchas estancias plenas de gentiles hombres y de damas, durmiendo todos, los unos de pie, los otros sentados y entrando en una sala dorada, contempló sobre un lecho, cuyos cortinajes estaban descorridos, el más hermoso espectáculo que jamás viera: una princesa que parecía tener 15 o 16 años y que resplandecía con algo parecido a una divina luminosidad. Entonces se acercó temblando de admiración y se arrodilló a su lado.

Y, como el termino del encantamiento había llegado, la princesa despertó, y, mirándole con los ojos más tiernos que un primer encuentro parecía permitir, le dijo:

-¿Sois vos, príncipe mío?, bien que me habéis hecho esperar.

El príncipe, fascinado al escuchar tal bienvenida y todavía más de la manera que fue pronunciada, no sabía como testimoniarle su alegría y su reconocimiento, y le aseguró que la amaba más que a sí mismo.

Sus palabras fueron torpemente dichas, pues a poca elocuencia mucho amor. El príncipe se mostraba más tímido que ella, y esto no debe sorprendernos; la princesa tuvo tiempo de soñar lo que le iba a decir pues existe cierta sospecha (la historia de eso nada cuenta), de que la bondadosa hada, durante los cien años que permaneciera dormida, le había procurado el placer de los sueños agradables.

En fin, que transcurrieron cuatro horas hablando entre ellos y no se habían dicho todavía la mitad de las cosas que se tenían que decir.

Mientras, todo el palacio se había despertado con la princesa, cada uno reanudando el desempeño de su trabajo, y ya que ellos no estaban enamorados, se morían de hambre. La dama de honor, hambrienta como los otros, se impacientó, y dijo en voz alta a la princesa, que la comida estaba servida.

El príncipe ayudo a la joven a levantarse; esta se hallaba ataviada con gran magnificencia, pero él se guardó bien de decirle que iba vestida como su abuela, aunque no estaba menos bella por eso. Ambos entraron en un gran salón de espejos, cenando atendidos por los servidores de la princesa.

Los violines y los oboes ejecutaban antiguas piezas de manera excelente y eso que habían permanecido cien años inactivos, y, después de cenar, sin perder tiempo, el gran capellán los casó en la capilla de palacio. Los dos poco durmieron, la princesa no tenía una gran necesidad, y el príncipe la dejó de buena mañana para volver a su reino, donde su padre debía estar preocupado por él.

El príncipe le dijo que cazando perdióse en el bosque y que había dormido en la choza de un carbonero que le había hecho comer pan negro y queso. Su padre el rey, que era un buen hombre fácil de convencer, le creyó, pero no así su madre.

Viendo la reina que el príncipe se iba casi todos los días de caza, y que tenía siempre una razón para excusarse cuando había dormido fuera dos o tres noches, ella no dudó ni un momento que su hijo tenía algún amorío.

El joven y la princesa vivieron juntos un par de años y tuvieron dos hijos, al primero, que fue una niña, la llamaron Aurora, y al segundo, un varón, le dieron el nombre de Día, porque era todavía más hermoso que su hermana..

La reina quiso muchas veces arrancarle el secreto de tantos misterios a su hijo, pero él no osó jamás confiárselo, ya que temía por aquellos a quienes amaba; su madre era de raza ogresa y el rey se había casado con ella a causa de su fortuna y se decía por lo bajo en la corte, que la reina poseía las inclinaciones de los ogros, ya que viendo a los niños pequeños, lo pasaba muy mal teniendo que reprimir sus instintos, por este motivo el príncipe no quiso nunca decirle que se había casado y tenía dos hijos.

Pero cuando el rey su padre murió, lo que tuvo lugar también al cabo de dos años, el príncipe ocupó el trono, declarando entonces públicamente su matrimonio, y con gran ceremonia fue a buscar a la reina su esposa, al castillo, para después llevarla con gran pompa a la capital en donde ella entró en la ciudad con cada uno de sus hijos a ambos lados.

Algún tiempo después el joven soberano fue a hacer la guerra al emperador Cantalabuffe, su vecino, dejando la regencia del reino en manos de la reina madre, y encomendándole vivamente a su esposa e hijos.

El joven rey debía estar en la guerra todo el verano, y en cuanto partió, la reina madre envió a su nuera y a los niños a un palacio en el campo entre los bosques, para poder llevar a cabo, más a su gusto, los horribles propósitos que la dominaban.

Unos cuantos días después, ella fue a ese palacio y le dijo cierta tarde a su maestresala:

-Quiero comerme mañana para almorzar a la pequeña Aurora.

-¡Ah, Señora! –gimió el pobre hombre.

–¡Yo lo mando –dijo la reina madre (y lo dijo en el tono de una ogresa que tiene el deseo de comer carne fresca)-, y me la quiero comer con salsa!

El maestresala, comprendiendo que no podía desobedecer a la ogresa, cogió un gran cuchillo, y subió a la habitación de la pequeña Aurora.

Ella, que tenía entonces 4 años, se le acercó saltando y riendo y se le echó al cuello pidiéndole bombones. Él se puso a llorar, cayéndosele el cuchillo de las manos, y marchó al corral a sacrificar un cordero, aderezado con una salsa tan excelente que su ama aseguró satisfecha, no haber comido nunca nada semejante.

El maestresala escondió a la pequeña Aurora en su propio hogar, cercano al palacio, dejándola al cuidado de su esposa..

Ocho días después, la malvada reina le volvió a decir:

-Quiero comerme para la cena al pequeño Día.

El maestresala no replicó; resuelto a engañarla como la primera vez, fue a buscar al pequeño Día, que no tenía más que tres años, y le encontró con un florete en la mano jugando a cruzar las armas con un mono amaestrado. De nuevo se lo entregó a su esposa que lo llevó al mismo escondite de la pequeña Aurora, y el buen hombre le dio a la ogresa, en lugar del niño, a un pequeño cabritillo muy tierno, que la ogresa encontró de lo más apetitoso.

Todo había ido muy bien hasta entonces, pero un día la perversa reina le dijo al maestresala:

-Quiero comerme a la reina en la misma salsa que a sus hijos.

Y fue entonces cuando el pobre hombre desesperó de poder seguir engañándola. La joven reina tenía 20 años pasados, sin contar los cien que estuvo durmiendo, su piel era un poco dura, aunque bella y blanca; ¿cómo iba a encontrar en el corral manjar semejante?

El atribulado servidor tomó entonces la decisión, para salvar la vida, de matar a la reina, y subió a sus habitaciones con la intención de hacerlo, aunque furioso por ello. Entró con el puñal en la mano en la habitación de la joven reina., pero no queriendo sorprenderla, le transmitió con mucho respeto la orden que había recibido de la reina madre.

-Cumplid con vuestro deber –le contestó ella tendiéndole el cuello-, ejecutad la orden que os han dado, así iré a reunirme con mis hijos, mis pobres hijos que tanto he amado- pues ella les creía muertos desde que se los habían quitado sin decirle nada.

-¡No, no, Señora –le respondió el desdichado maestresala enternecido-, vos no vais a morir, y podréis volver a ver a vuestros queridos hijos, pero esto será en mi casa donde yo les he ocultado, y engañaré de nuevo a la reina, haciéndole comer una joven cierva en vuestro lugar!

La llevó, pues, a su casa, donde le dejó abrazar a los niños y llorar con ellos, preparando una cierva que la reina devoró en su cena, con el mismo apetito que si se hubiera tratado de su nuera.

La reina madre estaba bien contenta de su crueldad, y se preparaba para decirle al rey, cuando éste regresase, que unos lobos hambrientos se habían comido a la reina su esposa y a sus dos hijos.

Una tarde que rondaba como de costumbre por los corrales del palacio para olfatear carne fresca, escuchó en una salita al pequeño Día que lloraba porque la joven reina le quería castigar ya que no se había portado bien, y oyó también a la princesita Aurora que intercedía por su hermano. La ogresa reconoció la voz de la reina y de sus hijos y furiosa al descubrir el engaño, ordenó, a la mañana siguiente, con voz espantosa que hacía temblar a todo el mundo, que pusieran en medio del patio una enorme caldera que hizo llenar de sapos, víboras, de culebras y de serpientes, para meter a su nuera y a sus nietos, al maestresala, a su esposa y a los sirvientes de éstos.

La reina madre había dado la orden de llevarles con las manos atadas a la espalda, y ya estaban allí, y los verdugos se preparaban a tirarlos dentro de la cuba, cuando el rey, a quien nadie esperaba, entró en el patio a caballo.

El monarca había venido de improviso, y preguntó a todos sorprendido que significaba ese horrible espectáculo; nadie osaba decírselo, cuando la ogresa, rabiosa al ver lo que estaba viendo, se tiró ella misma de cabeza en la marmita y fue devorada en un instante por las alimañas que había hecho meter.

El rey no pudo impedir el sentirlo, después de todo era su madre, mas se consoló pronto con su bella esposa y sus hijos.

 EL ESCONDITE

Cuentan que una vez se reunieron en un lugar de la tierra todos los
sentimientos y cualidades de los hombres.

    - ABURRIMIENTO había bostezado por tercera vez.

    -LOCURA propuso:  ¿Vamos a jugar al escondite? 

   -INTRIGA levantó la ceja intrigada.

-CURIOSIDAD, sin poder contenerse
preguntó:  ¿Al escondite?  ¿Y eso cómo es?

-Es un juego —Explicó la LOCURA—, en que yo me tapo la cara y comienzo a contar desde uno hasta un millón y vosotras os escondéis; y cuando yo haya terminado de contar, al primero que me encuentre pasara a ocupar mi lugar para continuar el juego.

 -ENTUSIASMO, bailó.

  -EUFORIA, lo siguió.