08/05/2008
CAVERNAS AZULES
Una bandada
de ángeles
revoloteaban
en cavernas azules;
verdes,
lilas
amarillas,
rosadas,
blancas.
Tenían
sus vestidos
transparentes,
de telas
que
hacían
juego
con sus alas
y sus rostros.
Se tiraban
de sus vestiduras
y pintaban
con pinceles
de trigo:
Mamut,
Canarios
y esperanzas.
© 2008 Carmen María Camacho Adarve
06/05/2008
Shakespeare
Shakespeare, ese venerable fantasma cuyas palabras tienen tantas versiones y significados, publicamos el fragmento de una vertiginosa escena de Hamlet donde el humor adquiere ribetes terribles.
HAMLET: ¿Para qué hombre cavas esa tumba?
ENTERRADOR: Para ningún hombre, señor.
HAMLET: ¿Para qué mujer?
ENTERRADOR: Para ninguna, tampoco.
HAMLET: Pues, ¿a quién van a enterrar?
ENTERRADOR: A una que fue mujer, pero, que en paz descanse, está muerta.
HAMLET: ¡Qué rotundo es el bribón! Como no hilemos delgado nos matarán los equívocos. De veras, Horacio; lo he notado en los últimos tres años: nos hemos vuelto tan finos que hasta el más palurdo le pisa el talón al cortesano y le roza el sabañón. ¿Desde cuándo eres sepulturero?
ENTERRADOR: De todos los días del año, desde aquel en que nuestro difunto rey Hamlet venció a Fortinbrás.
HAMLET: Y de eso, ¿cuánto hace?
ENTERRADOR: ¿No lo sabéis? ¡Si hasta los tontos lo sabenl Fue el día en que nació el joven Hamlet, el que estaba loco y mandaron a Inglaterra.
HAMLET: Sí, claro. ¿Y por qué le mandaron a Inglaterra?
ENTERRADOR: Pues porque estaba loco. Allí recobrará el juicio y, si no, poco importa.
HAMLET: ¿Por qué?
ENTERRADOR: No lo notarán: allí todos están igual de locos.
HAMLET: ¿Cómo se volvió loco?
ENTERRADOR: De un modo extraño.
HAMLET: ¿Cómo "extraño"?
ENTERRADOR: Vaya, pues perdiendo el juicio.
HAMLET: ¿De dónde salió su locura?
ENTERRADOR: Pues de aquí, de Dinamarca. Mozo y hombre, yo llevo aquí de sepulturero treinta años.
HAMLET: ¿Cuánto tarda en descomponerse un muerto sepultado?
ENTERRADOR: Bueno, si no se ha podrido antes de morir (pues hoy en día nos traen muchos venéreos que apenas se pueden enterrar), os puede durar unos ocho o nueve años. Un curtidor os dura nueve años.
HAMLET: ¿Y él por qué más que los otros?
ENTERRADOR: Pues, señor, porque tiene la piel tan curtida que el agua no la atraviesa en mucho tiempo, y el agua descompone bien a todo asqueroso cadáver. Aquí hay una calavera; lleva enterrada veintitrés años.
HAMLET: ¿De quién es?
ENTERRADOR : De un puto demente. ¿Quién creéis que era?
HAMLET: No lo sé.
ENTERRADOR: ¡Mala peste de loco! Un día me vació en la cabeza una jarra de vino del Rin. Esta calavera, señor, es la de Yorick, el bufón del rey.
HAMLET: ¿Ésta?
ENTERRADOR: La misma.
HAMLET: Deja que la vea. ¡Ay, pobre Yorick! Yo le conocía, Horacio: tenía un humor incansable, una agudeza asombrosa. Me llevó a cuestas mil veces. Y ahora, ¡cómo me repugna imaginarlo! Me revuelve el estómago. Aquí colgaban los labios que besé infinitas veces. Y ahora, ¿dónde están tus pullas, tus brincos, tus canciones, esas ocurrencias que hacían estallar de risa a toda la mesa? Ya no tienes quien se ría de tus muecas. ¿Estás encogido? Vete a la estancia de tu señora y dile que, por más que se embadurne, acabará con esta cara. Hazla reír con esto. Horacio, dime una cosa.
HORACIO: Sí, mi señor.
HAMLET: ¿Tú crees que Alejandro tenía este aspecto bajo tierra?
HORACIO: El mismo.
HAMLET: ¿Y olía así? ¡Uf!
HORACIO: Igual, señor.
HAMLET: ¡En qué bajos usos podemos caer, Horacio! ¿No podría la imaginación rastrear el noble polvo de Alejandro y encontrarlo taponando un barril?
HORACIO: Sería una búsqueda demasiado rebuscada.
HAMLET: No, nada de eso; habría que seguirle con mesura llevados de lo probable. Es decir: Alejandro murió, Alejandro fue enterrado, Alejandro se convirtió en polvo. El polvo es tierra, con la tierra se hace el barro, y con el barro en que se convirtió, ¿por qué no se puede tapar un barril de cerveza? Muerto y hecho barro, el imperial César rellena un boquete y el aire intercepta. ¡Ah, que aquella tierra que al mundo arredró tape una pared y corte un ventarrón! Pero, alto. Apartémonos: se acerca el rey, la reina, cortesanos.
05/05/2008
Nota de prensa 5 mayo 2008 Jaén -España
Publicatuslibros.com más de 4 años en la Red
Publicatuslibros.com, creado en enero de 2004, está aportando al panorama literario actual nuevos soportes, usando la Red como la mejor herramienta para la difusión y dar a conocer la tarea silenciosa de los creadores. Desde este editor literario digital, los autores acceden a unas innumerables oportunidades ya que la Red no tiene límites. La posibilidad de editar obras en español, inglés o alemán aumenta también esas opciones. A esto se une también que se puedan editar fotos, pinturas o esculturas a través de los e-photobooks (libros de fotos digitales). Publicatuslibros.com, además, convoca anualmente dos certámenes: de relatos cortos "La cerilla mágica" y de poesía "El verso digital".
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02/05/2008
Los Shakespeare de supermercado Por Iván Beltrán Castillo
Hubo un tiempo, aunque ya no podemos precisar sus fechas exactas ni sus días gloriosos, en el que el deseo fue coincidente con nuestras realidades interiores, armonizaba con sus usufructuarios, y entre el hombre y las cosas no existía la fisura brutal, la distancia mortífera que hoy nos enajena hasta de los alimentos terrestres.
La satisfacción era entonces posible porque no había encontrado su hipertrofia trágica, y el hombre no estaba ahogado en el océano de un anhelo irrealizable.
La sociedad del libre comercio, de la oferta infinita, transformó el mundo en un intolerable espejismo: caminamos siempre una gran carretera iluminada por todos los llamados posibles, todas las combinaciones de la seducción, todas las efigies de los dioses usureros, y entre más crece la oferta menos capacidad tenemos de adquirirla. En ese sendero lleno de luces hipnotizantes, nuestro destino es pasar de poseer a ser poseídos, y en cambio de ensancharnos las cosas se vuelven nuestra conciencia crítica, totems aguerridos y enemigos, y sentimos que hemos sido capturados y avasallados en una jungla objetal.
Vivimos al servicio de imágenes que nos raptan, presos de un deseo omnipotente y fatal, del que somos apenas los alfiles, pasivos o desesperados, fútiles o trascendentales, celestinos o detractores. Y, detrás de esa carga enajenante, como artífice de un gran chantaje, está una raza de hombres y mujeres que han denigrando su talento, y donde no faltan los Fitzgerald vanos, las Safos degradadas, los irónicos Wilde, los Proust y los Joyce que definitivamente no lo fueron, los Shaw que vendieron el alma, los artistas que truncaron el genio y ahora no cuentan sino con una gran bolsa para solazarse. Se trata de los publicistas y su función es convertirnos en peleles del comercio y su inmisericorde producción de bienes, invitados de piedra al gran festín del consumo universal, esa mesa donde la mayoría de las viandas son equívocas, suntuarias, innecesarias y execrables.
La publicidad ha ido creciendo con una celeridad tan grande que si en sus orígenes era una subsidiaria del bussines, ahora es ni más ni menos que el sostén fundamental de los regímenes que basan su identidad en la compra y venta desalmada, y taladra el subconsciente colectivo en la tentativa de hacer que el inventario de la riqueza planetaria pertenezca a los mercaderes, a los dueños, a los detentadores y, en cambio, se extrañe cada vez más de los seres humanos.
Lo que resulta infame de este próspero negocio es el hecho de que no trabaje para todos, de que inflame la necesidad en el reino donde la satisfacción brilla por su ausencia, de que exhiba con un impudor cercano a la obscenidad, la superproducción de alimentos, de ropas, de viviendas, de diversiones que son exclusividad de algunas clases sociales y que para la gran mayoría son territorios ilusorios y vedados. Es como invitar a un grupo de desheredados a mirar un gran baile a través de los ventanales de una residencia palaciega.
El oficio subterráneo de los Shakespeare de Supermercado es redoblar los embates de la ilusión, hacernos perpetuos sitibundos, lograr que tengamos hambre de cosas para siempre. Como respuesta a ese pérfido llamado los hombres se endeudan, se enajenan, se enloquecen, se obsesionan con esa "Existencia primorosa" que hipotéticamente nace cada vez que logramos obtener una nueva vianda del supermercado gigantesco en el que el capital ha transformado nuestra vida.
El avance de estos demiurgos mercantiles es inverosímil y sus artilugios remplazan las formas originales de la felicidad, la libertad y la ternura: a la literatura, a la poesía, al arte, al humor, y, lo que resulta mucho más grave, remplazan a la dignidad y su hermano gemelo, el amor. Todos estos "Escribidores de la nada" vienen de la gran calle Madison que en nueva York ha sido durante décadas el centro de ebullición de las grandes campañas, los lemas, los spot y todas esas bagatelas de la imaginación mercantil con las que convivimos sin oponer ya ninguna resistencia. En esa avenida famosa por el nivel de sus ingresos y la fiereza de sus metodologías, se perfilan los sueños que habrán de avasallarnos cada tanto tiempo, los artilugios que nos obligarán a seguir obliterados ante el prosaico carnaval de los deseos.
Cuando Willie Loman, el desgarrado agente viajero que describiera con tanta precisión Arthur Miller, acaba de ser enterrado, su esposa Linda Loman le habla frente a la tumba y en una de las escenas más conmovedoras del teatro moderno, le hace un reclamo que es la radiografía de nuestro vasallaje frente a las artimañas publicitarias de los buhoneros industriales: "como te vas morir ahora, cuando ya habíamos terminado de pagar las cuotas de la lavadora y solamente nos faltaban dos pagos para hacer nuestro el televisor" Y , por su parte, el escritor mexicano Carlos Fuentes, en una visionaria entrevista concedida hace más de veinte años a la revista Visión, expresa esta severa inquietud: "¿A veces me pregunto para qué quieren hacer desarrollar a los pueblos llamados ahistóricos…? ¿Para que vean a Batman y a superman en la televisión? ¿Para que se preocupen a muerte por la obtención de un coche? ¿Para que den la vida por una lavadora Bendex?"
Alguna vez conocí una hermosa y dolorida publicista. Se llamaba Marissa y tenía los rasgos exactos de quién ha contrariado su destino y extraviado sus dones. Ella me parece el ejemplo más significativo de lo que le ha inoculado la publicidad a sus propios hijos. Tenía una imaginación en perpetuo movimiento a la que coronaba cierto arrobamiento erótico y sus palabras estaban siempre cercanas a la intensidad poética. Pero la necesidad práctica de una vida no demasiado cómoda la había lanzado a las agencias de publicidad donde era una trabajadora tan exitosa como atormentada.
Ni las prebendas económicas, ni la exultación de sus incontables y exactas imaginerías lograban evadirla de un tormento que parecía estar fijo en ella como un sol oscuro: Había querido ser escritora por sobre todas las cosas, y todavía, a hurtadillas, en sus ratos libres, garrapateaba poemas. Pero el triunfo la había raptado y sentía que ya era demasiado tarde. Estaba casada con un jefe de cuentas, no se podía resistir a los lujos con que se acostumbra cegar a las personas en el mundo de los negocios, y ya no estaba segura de poder amaestrar el idioma castellano para sacar de sí una verdadera obra literaria.
Me enamoré de ella por todo eso y porque en sus ojos grises llevaba inscrito el desatino.
Marissa trató de matarse cuatro veces…
E-mail: ibeltrancastillo@gmail.com
30/04/2008
Entrevista a Harmonie Botella
Periodista: Qué es para usted el leguaje escrito?
Harmonie Botella: El lenguaje escrito es el punto de representación, de fijación material de una idea, de un sentimiento. El que escribe lo hace para no olvidar, para dejar salir las ideas y las palabras que corren por su mente sin meta fija.
Marguerite Duras indica que redactar es como tener otra persona invisible a su lado que hace brotar lo indecible y el escritor francés Pascal Guignard explica que escribir es buscar dentro de su cabeza con un lápiz, buscar lo que uno ha perdido.
Periodista: Pero alejándonos de las teorías sicoanalíticas y literarias ¿qué diría usted de la creación literaria?
Harmonie Botella:Por mi parte escribir es fusionar las palabras que me rodean, que me asaltan desde siempre para poder repartirlas a los que me rodean. Es una manera de romper el silencio que te imponen los que hablan demasiado para no decir nada o curar las viejas heridas que sangran a pesar del tiempo. Escribir es rasgar la soledad y descubrir que puedes sobrevivir con tus palabras a través del espacio y del tiempo.
Por desgracia es también la forma de dogmatizar que sigues solo con tu papel y tu pluma frente a una sociedad frívola y prosaica a la cual te niegas a participar.
Peridiosta: Algunos escritores hablan de parto doloroso cuando escriben, ¿ y usted?
Harmonie Botella: Escribir para mí puede ser un embarazo inextricable y punzante que desemboca en un parto rápido y aún más doloroso que la gestación porque la publicación y presentación de un libro sin dolor aún no existe.
26/04/2008
UN VACIO
Toda la noche sentí como un insomnio con ondulaciones lilas y
doradas, con un vacío inmenso.
En mi cerebro, como si mis neuronas hubiesen sido extraídas,
Extendí mis extremidades y las sentí livianas, así que abandoné las sábanas
blancas y me dirigí al jardín en donde acostumbraba batir sus alas un picaflor verde azulado, extrañaba al no verle.
Busqué por todos lados y el picaflor no estaba, el jardín había
desaparecido en mi presencia. Bostecé extendiendo los brazos y me
puse a pensar, si es que todavía estaba soñando
o estaba despierta, pudiendo comprobar al tocarme, que mi cuerpo
estaba conmigo, mis manos, estaban conmigo, mis ojos tenían la
vivacidad de la noche a anterior a pesar del insomnio, el jardín había
desaparecido en mi presencia.
Signos incomprensibles se pintaron en mis ojos y en mi corazón,
lavando mi jauría de sentimientos enclavados en mis entrañas con
su alegría dorada y contagiosa. Luego se ausentaron convertidos
en luceros jirones del aire y de la prisa Yo, regresé a mi cama...
© 2008 Carmen María Camacho Adarve
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23/04/2008
GLOBI
22/04/2008
VERDE
Insistentemente
verde
¡apasiónate!
el arcoiris
las flores,
clara pupila
del silencio,
tupida
cortina
deseo
del prado
verde
caudal
sendero
verde
de luna
llena
hojas
verdes
labios
del viento
besos
verde
limón
verde
olivo
que
el viento
mece.
ruedan
verde
Rueda
Lagrimas
Verdes
Caen
verde
Por mis
mejillas
Cuando
Nadie me ve.
19/04/2008
Recibo el "Premio Dardo" Por Fernando Ortega
guardado en 101 Coños, Ana Belio, Barcelona, Carlos Maza Serneguet, Carmen María Camacho, Ciberanika, Francisco M. Ortega, Hiperbreve, Iván Humanes, Iván Humanes Bespín, Literatura, Máter, Poeta Del Lago, Premio Dardo, Rosario Sabariego, Salvador Alario Bataller, Silvia Lázaro, Vanesa Domingo Montón
Acabo de recibir, hoy 18 de abril de 2008, del blog "101 coños", el Premio DARDO 2008, en lo que representa un premio de bloggers para otros bloggers.
El premio se resume en estas palabras Nota de Anika Lillo (Ideario):
"La I Entrega de Premios Dardo 2008 se abre paso entre un gran elenco de Premios de reconocido prestigio en el mundo de la literatura, y con él reconoce los valores que cada blogger muestra cada día en su empeño por transmitir valores culturales, éticos, literarios, personal, etc.., que en suma, demuestra su creatividad a través su pensamiento vivo que está y permanece, innato entre sus letras, entre sus palabras rotas".
Por todo ello, y siguiendo el principio básico de "comparte y vencerás" este blog, alojado en Obolog.com denominado "Vagamundos", concede el Premio DARDO 2008 a los siguientes blogs, por todo lo que (nos) aporta/n... su trabajo, su esfuerzo, su originalidad, locura...:
18/04/2008
"Ellas... mi liblog" se presentará en Jaén Por Fernando Ortega
viernes, 18 de abril del 2008 a las 13:07
guardado en 20 Mayo, Biblioteca Provicial, Blog, Celeste Ortega, Celia Bermejo, Celya, Don Libro Librería, Editorial Celya, Ella, Entre Libros, Eva Paris, Fernando R. Ortega, Fernandortega, Generación 2007, Iván Humanes, Jaén, Liblog, Liblogs, Libro, Literatura, Novedad, Papelenblanco, Presentación, Vagamundos
Esto ya va tomando fuerza de la wena, wena, wena de verdá. Si no pasa nada y el tiempo acompaña el día 20 de mayo las 19.30 horas, en el salón de actos de la Biblioteca Provincial de Jaén, se presebtará en sociedad "Ellas... mi liblog", acto que será presentado por Lola Romero, directora de "A vivir que son dos días Jaén" (Radio Jaén - Cadena SER) y el escritor Juan Carlos García Lombargo, amigo, compañero y presidente de la Asociación Claustro Poético de Jaén.
Debo reconocer que, después de hacer estas cosas para los demás, me llena de nervios el que ahora me toque a mí. ¡Emocionante!
"Ellas... mi liblog" se puede adquirir desde aquí o bien, en estas librería de Jaén:
DON LIBRO LIBRERIA
CL SAN JOAQUIN,1
23006 Jaén
ENTRE LIBROS S.L. LIBRERIA
CL VIRIATO ,4
23700 Linares (Jaén)
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