Son bonicas las tardes de noviembre.

Mi colcha de cretona

Que me bordo mi madre,

Por la que vuelan a ciegas,

Una bandada de pajarillos imposibles.

También hay que tener en cuenta

Que se pueden hacer juicios temerarios.

Los juicios fríos y los esquemas

Solo sirven para arreglar,

Los desagües y algunas alcantarillas.

Esto no va a cambiar en casi nada

Que me gusten mucho

Los lebrillos azules,

Ni que se me escurra

Al fregar los cacharros

mi anillo de oro de casada.

Esto no va a cambiar en nada,

Mi falta de memoria

Sigo sin tomar rabos de pasa.

Es solo una historia más,

de las de noches en blanco. De este enero.

Ahora me traes rosas amarillas como la luna,

y ahí está, tu callado rostro en la ventana

que rememora otras horas.

Yo como tú,

en la cartera guardada esta la foto,

que alguna vez eche a la luna,

esa obsesión tuya

que fuera feliz –dijiste

en la clase de astronomía¬— se ha quedado vacía nuestra silla.

Y lo bueno,

lo bueno de haber mencionado mucho,

mucho al ancho cielo nocturno

es que allí podemos citarnos.

O encontrarnos

de tanto en tanto.

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Arranca con la fresca sombra, adormideras

que guarden en su cáliz –enredadas— las calenturas;

los paños calientes, tisanas, dolamas, aceite de oliva,

el saco —carbonilla de infancia—, recógelo en cajita de plata;

las ascuas del brasero de hojalata –oxidada—,

bajo tu pupitre de la escuela. Dos por una dos, tres por una tres,

 dos por cuatro ocho.

Haz con el espurreo un hatillo, préndelo

   las trenzas de tu pelo,

de cuando chica,

que guardó, en un cajón la chacha Concha.

Arranca el romero, el del monte.

 Y en la pared ponlo, delante

de la lumbre. Que se lleve lo malo

 y traiga lo bueno, pronto.

Que  las naranjas colgada en hileras

no mienta: de diez en diez,

 haz sitio a toda esperanza.

Abre la puerta, niña,

y súbete a la palma

que está a la puerta que antes fuera

 la casa de tu abuela.

Quédate quieta, en luna nueva.

 No vuelvas a robar,

versos de aquel huerto.

Ya no sirven

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Ofreciéndote mi sombrero,

Pinzas de tender la ropa,

Espinas de oro para tu corazón.

A veces pongo distancias inauditas en algún puerto donde amarrar tanta soledad y a la deriva.

A veces me encuentro en medio del  delirio, viejas ruinas y te doy

aquello que tus ojos y los míos no van a contemplar.

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Yo tengo los ojos llenos de arenilla salada.

  Ahí voy.

 Tratando de entender cuál es mi parte de todas ellas.

  Deshago para hacer,

  honro al hilo leve.

 Desbarato de la labor su silencio,

 no grito.

 Beso las costuras,

 agradezco el secreto pero no callo: desnuda soy menos obvia.

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LUNES

Te he soñado,

 ya de día,

 a las diez y cuarto:

 estábamos en un bar de mugre oscura contra la luz del domingo,

 olor a salmuera,

 gentes de vuelta de algún mercadillo.

 Nos invitamos a subir,

 sin pagar.

 Y arriba,

 sentado en el taburete negro,

 tocaste de forma nueva mi cuerpo

 y la sangre con las que tú me sueñas.

 A lo lejos,

 el sonido metálico del futbolín. Del despertador.

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El postigo abierto a medias,

Celosía de mi ansiedad

colorín que antes cantaban,

cuando triste estaba…

Los cerezos se han secado.

¡Alma cántaro!

no ves, que las nubes

se las lleva, el viento

Y que el viento,

no te quiere tocar.

Y sí, te digo que,

Tienes, cara de muerta

y sí, te digo que no,

Que manía es la agonía.

Que ahora lo entiendo;

Es una solea.

No es, un sí, o un no, ¿un ojalá?

¡Alma de cántaro!

si viajas al pasado no hay ná

Que ahora ¿quieres estar?

¡Me rio! No hagas trampas,

Después lloras.                                  Cara de muerta, alma cántaro.

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