Un hombre solo
Se dio a la mar
en un barco viejo.
En el mástil
puso una herradura.
Me lo enseño
una sirenita
de Copenhague.
un fantasma
enrolla su cola.
Hay un sol
adorador del fuego.
Un hombre
en un barco viejo
con cara sobrenatural de idiota.
Allí
Entre las fisuras de las piedras cobrizas
Bajo las sombras multicolores de sus metales
Debajo de todos y cada uno de los granos de arena
Impregnados de salitre
Que duermen en sus playas
Escondidos en las páginas no escritas de su historia
Entre sus párrafos inéditos
Quedaron siete años de mi vida de niño
Latiendo para siempre
Pueblo de pequeñez universal
(ignorado por muchos mapas)
De sombras pesadas y gigantescas
De soles hirientes crueles e irrespetuosos
Después de muchas muertes de vecinos y amigos
Que mi infancia conociera
Aún yace junto al mar
Colgado de sus cerros grises
Desnudos de flora y fauna
Su único amor incondicional es el viento
Que desde siempre ha soplado
De horizonte a montaña
Arrastrando con su abanico
El olor a sal que el mar ya ha respirado
En sus interminables carreras hacia las secas quebradas
En busca de un lugar quieto donde morir
Su súbita muerte
Desde la profundidad de su bahía
Los peces incrédulos
Miran con sus ojos vidriosos
Llenos de lágrimas saladas jamás lloradas
Como se derrumban los calendarios
Alrededor de las vidas de los pocos habitantes
Que no han logrado huir de las viejas casas de madera
De sus calles y de sus veredas
De los árboles casi secos que las habitan
En busca de otras ciudades con más vida :
Por más de un siglo y medio
Este pueblo/ciudad ha sufrido los altos y bajos
De un puerto minero que nació del cobre y del salitre
Y del amor por la aventura de un Francés
Con un corazón Gascón lleno de sueños :
Hijo de madre soltera
(ex-caleta pesquera)
Donde sus habitantes
Cuentan su lento vivir
En horas de cientoveinte minutos
En días de cuarentáiocho horas
En meses que muchas veces duran años
Tocopilla se ha quedado con siete años eternos
De mis juegos de niño
Y cientos de pisadas de mis pequeños pies
En sus calles y sus playas
(quizás
cuando me muera
me las devolverá
para volver a vestirlas
en las plantas de mis pies de viejo
y volver a caminarlas
camino a un cementerio de Australia…)
Eduardo Owen
Jorge Pińa
SIN HILO DE ARIADNA
Sergio Gaut vel Hartman
Jorge Luis Borges terminó recibiendo, de parte de la impiadosa Caissa, un merecido castigo por aquel poema que hablaba de torres homéricas y reyes tenues, postreros. Por eso, en los clubes lúgubres y mohosos de las barriadas periféricas, cuando los aficionados juegan interminables partidas, es común ver una pieza fantasmal, que no es caballo ni alfil, y tal vez sí minotauro, tambaleando ciega y sin lógica entre las laberínticas casillas.
El vuelo de la bestia – Sergio Gaut vel Hartman
Después de la muerte de Jorge anduve un tiempo juntando los recuerdos, como si fueran ropa sucia, y guardándolos en un canasto con la falsa promesa de sacarlos un día, lavarlos, plancharlos y usarlos, como una vieja camisa, gastada pero cómoda.
No funcionó. La tristeza era tan fuerte que terminé prefiriendo la fatal intimidad de los lugares que habíamos visitado juntos. Cerré la casa y partí hacia la playa, en busca de aquel instante de mágica zozobra, cuando sentados en las gradas de un improvisado anfiteatro, asistíamos a las acrobacias de la joven pareja. Acunados por la música perfecta y desolada del Indio Solari, aquellos chicos brillaban y volaban en torno a un armazón metálico, enredándose en lienzos de colores, cayendo hacia los abismos y ascendiendo de nuevo, como pájaros neuróticos. Así había sido aquel verano. Y ambos nos enamoramos un poco de aquellos acróbatas, rozando con los dedos los cuarenta años destejidos de la trama del tiempo. Así quería volver a verlos y recuperar un fragmento de mi querido muerto.
Tampoco funcionó. En la plaza había payasos, idiotas con guitarras y armónicas, jugadores de ajedrez, pero ellos no estaban. Tonta de mí, pensé. ¿Qué me hizo suponer que estarían en este mismo lugar, tantos años después, volando en pos de la misma bestia invisible? ¡Hay tantas playas!
Abandoné la plaza y caminé hacia el mar. El verano declinaba. Pronto comenzaría el éxodo; el desierto y el silencio ganarían la batalla. Me moví hacia el puerto, alejándome del centro, tratando de hallar a mi fantasma en la penumbra y tardé un momento en advertir al abrumado malabarista que revoleaba sus clavas con pericia pero sin voluntad. Nadie observaba su acto, y me pareció raro que siguiera lanzando y recogiendo, lanzando y recogiendo, en una repetición mecánica de la rutina. Pero de pronto se detuvo, recogió las clavas y me encaró directamente.
—La estaba esperando —dijo.
—¿A mí? —Mi perplejidad era genuina. Nunca habíamos cruzado una palabra, no podía recordarme, yo era una más, perdida entre el público, hipnotizada por los giros y la música.
—Sí, a usted —dijo—. La bestia se llamó a silencio, ¿sabe? No logré sujetarla y ella cayó desde siete metros. Yo también me quedé solo, ¿se da cuenta?
DEDOS DE ACERO
Estaban en el lecho, desnudos, disfrutando la blanda pausa que sigue al amor clandestino. El Líder Carismático deslizó el dedo por la curva del seno de la Baronesa Candente y se detuvo en el pezón. Una corriente eléctrica circuló de piel a piel, recorrió el brazo y bajó por el pecho, pero se detuvo en el ombligo… y emprendió el camino inverso. El Líder abrió desmesuradamente los ojos cuando advirtió que sucedía algo anormal. Y se aterró cuando la corriente se resolvió en su cabeza con un estallido de hielo y fuego. La mano abandonó la divina región y aleteó como un halcón desesperado para aferrarse a la densa mata de cabello rojo.
—¡No! —exclamó el Líder.
—¡No! —chilló la Baronesa, y siguió chillando cuando supo que él estaba muerto, y chilló con mayor intensidad cuando advirtió que no podía desenredar aquellos dedos de acero de su pelo. Y siguió chillando cuando recordó que la puerta estaba cerrada con llave—. ¡Auxilio! ¡Venga alguien! ¡Está muerto, oh, Dios! ¡Está muerto!
—¡Abra la puerta! —gritó desde el pasillo el Fiel Senescal.
—¡No tengo la llave! —clamó desolada la Baronesa—. ¡Tiren la puerta abajo!
Hubo una pausa, seguramente destinada a orientar los hombros, y luego uno, dos, tres, cuatro, cinco empellones bien aplicados que hicieron saltar la puerta de sus goznes. Tres caballeros, precedidos por el Senescal, irrumpieron a los tumbos en la habitación. La Baronesa sonrió, sin tratar de cubrir su gloriosa desnudez. El Senescal tasó la situación y concluyó que lo mejor sería que el final de la historia fuera otro.
—No me suelta —dijo la Baronesa con inocencia.
—Eso veo —dijo el Senescal. Dio tres pasos, se situó junto a la cama e intentó desengarfiar los dedos que mantenían sujeto el cabello de la mujer; no lo logró, por supuesto.
—¡Por favor! —suplicó la Baronesa.
—Me estoy ocupando —dijo el Senescal con severidad. Buscó la mejor solución y cuando la halló estiró el brazo hacia atrás. Un objeto se posó en su mano, pero él la movió de un modo ostentoso y sin dejar de mirar con fijeza el punto de contacto, la mantuvo abierta hasta que el asistente puso en ella la pistola. Luego de disparar, casi sin apuntar, dijo—: Ahora sí, dame la tijera.
ACCIDENTE PICTÓRICO
Accidente pictórico – Sergio Gaut vel Hartman
Era el único ladrón de cuadros auténtico, el único verdadero, capaz de meterse en las grandes obras para robar faisanes, mandolinas, cartas y hasta sonrisas. Lo malo es que pocas veces encontraba cosas valiosas y demasiadas se perdía en los desconcertantes paisajes de los cuadros de Dalí o Van Gogh, cuando no quedaba enganchado en las aristas de los Picassos o los Duchamps. Sin embargo, lo peor de todo ocurrió el día en que se le dio por meterse en un Kandinsky. Convertido en un punto sobre el plano, fue perseguido por una jauría de triángulos y rombos que le dieron alcance y lo devoraron sin piedad.
Remake de la Creación – Sergio Gaut vel Hartman
Orson Welles filma la vida de Dios. Pero le cuesta mucho conseguir financiación. Empieza el rodaje. Dios se interpreta a sí mismo, pero es más caprichoso que Greta Garbo. La película queda inconclusa. Dios no quiere estar involucrado en un film maldito. Echa a Orson del paraíso, pero el Diablo se niega a recibirlo. Está en su derecho. Dios, acorralado, resucita al cineasta. Le da el cuerpo de Arnold Schwarzenegger, que acaba de quedar desocupado. Welles se sobrepone a eso y empieza a filmar su propia vida. El vino no alcanza. También queda inconclusa. Dios se apiada y desciende a la Tierra. Decide adelantar la Segunda Venida con la condición de que Él dirija y Orson haga de Jesús II. Orson acepta. Toda el agua del océano se convierte en vino. Dios y Orson se emborrachan y resucitan sucesivamente a Rita, Marilyn, Brigitte y Claudia. Dios, finalmente, empieza a entender un poco de qué va la cosa. Cancela la Segunda Venida y redecora el universo. Contrata a Farmer como asesor para resucitar a todos los que alguna vez vivieron. ¡Es espectacular! ¡La historia más fabulosa jamás contada! Welles se pone celoso del éxito de Dios, se junta con Terry Gillian y dan un golpe de estado. Queda inconcluso.
EL AMOR CHATERO
Sergio Gaut vel Hartman
—¡Catorce años! ¡Embarazada! ¡Dios! —La madre se mesa los cabellos. Parece Ana Magnani en una película de Rossellini.
—Es un castigo del cielo —dice el padre, atormentado, reflexivo; se muerde los labios hasta sacarse sangre, como en una de Bergman, ya que estamos.
—Pendeja boluda —recrimina el hermano mayor, que estudia computación—. ¿Tenías que encamarte con el tipo?
—Chateábamos —se defiende la niña—. Era amor virtual, y él usaba preservativo.
—¡Desgraciada! —dice la madre alzando un puño. El muchacho la detiene con un gesto.
—¿Te mandó adjuntos?
—Sí.
—¡Vos los abrías! ¡Los archivos de un desconocido!
—¡Es mi novio!
—Abrió un exe —dice el hermano mayor—. ¡Hay que ser boluda!
Empotrando – Sergio Gaut vel Hartman
—¿Puede correr el día?
—¿Hacia dónde quiere que lo corra?
—¿Ayer? ¿Puede hacer que hoy sea ayer?
—Puedo; esto es un cuento.
—A las tres de la tarde, en Las Violetas. Dejé plantado al señor Robles.
—Todo muy vegetal —sonreí. Corrí el viernes hasta empotrarlo en el jueves. Jacinto Robles estaba, en efecto, plantado.
—¡Ay, señor Robles, qué mala fui! Lo dejé plantado.
—No es nada —dijo Jacinto—. No hay mal que por bien no venga: florecí.
—¿Floreció? —La muchacha estaba perpleja.
—Fructifiqué, en rigor a la verdad. —Robles sacudió las ramas, de las que colgaban voluptuosos racimos de uvas.
—¿Uvas?
—Si algunos les piden peras a los olmos no veo nada de malo en que los Robles demos uvas; ¿no le parece, señor...?
—Boj, Narciso Boj. –Estuve a punto de extender la mano para estrechársela; me detuve a tiempo.
—¿Y ahora? —dijo la muchacha, decepcionada.
—¿Cómo se llama usted?
—Paola.
—¡Perfecto! —corrí el viernes y lo empotré en el sábado 8 de julio de 2014, donde estaba seguro de que mi mujer no me encontraría. En ese tiempo, Paola y yo vivimos un tórrido romance cuyos pormenores no pienso describir en este cuento.
CABALAH
David Ben Yehuda no estaba loco. Oía voces, pero no estaba loco. Había afinado ese sentido hasta tal punto que podía detectar el momento en que una hoja, amarilla y quebradiza, se desprendía del roble e iniciaba su lento descenso, meciéndose en el aire, acunada por el viento.
Por eso digo que no estaba loco. Él oyó los caballos mucho antes de que fueran visibles sobre las colinas, mucho antes de que cruzaran el río. Supo quienes eran los que los montaban y a qué venían. Y cuando lo supo corrió y corrió y entró a la carrera a la casa del maestro, sin tocar la mezuzá más que con el pensamiento, y se llevó las sillas y las personas por delante y atropelló e hizo rodar por el suelo al rabbi.
—¿Estás loco? —dijo el maestro cuando pudo ponerse de pie. Contempló al flaco y desgarbado David, su alumno preferido, instalado tras una severa sonrisa. Sabía que David no estaba loco, pero de alguna forma tenía que moderar los arrestos del muchacho. Aunque esta vez, lo supo de inmediato, no se trataba de un tema menor. Naum Ben Simon leía en el rostro de David como si se tratara de un rollo de la Torá: algo muy grave estaba sucediendo, muy grave.
—Es terrible —articuló David—. El conde. Emich de Leisingen.
Algunas palabras son fuego, son ácido, son veneno. Ningún judío de Renania ignoraba quién era Emich de Leisingen, el conde bandido. Él y sus hombres habían asolado la región en repetidas ocasiones. Sus cuadrillas tomaban lo que querían, siempre de mal modo. Pero esta vez era peor. El rabbi vio las cruces fulgurando en los ojos de David, percibió el olor de la sangre y oyó los gemidos; él también había sido un joven arrebatado e imprudente. Pero esta vez era otra cosa. Los rumores habían circulado y todos sabían que los nobles se preparaban para recuperar Jerusalem. ¿Su Jerusalem? ¡Nuestra Jerusalem! ¿Acaso la van a recuperar para nosotros? El rabbi volvió a mirar a David.
—¿Adónde iríamos? —gimoteó el maestro—. Ellos estarán en todas partes y dirán que matamos a su Señor y que somos culpables. No hay ningún lugar adónde ir.
Fue el turno de David. Miró al rabbi como si no lo conociera y escupió las cuatro palabras casi con rabia.
—¿Me ha enseñado mentiras? —Había madurado diez años en dos minutos. David señaló los libros apilados sobre la mesa, colmando las estanterías. —¿Son todas mentiras? ¿La sabiduría es un perro sarnoso? ¿La Cabalah es un sueño, un delirio? —Respiró profundo, como si se estuviera ahogando. —¿Me ha estado mintiendo todo este tiempo?
Naum Ben Simon comprendió lo que pretendía David y respondió lo único que podía responder. —No puede hacerse porque sí. Dios debe quererlo, Él debe inspirarnos. ¿Estás hablando de eso?
—Hablo de eso —dijo David, y envejeció otros diez años—. ¿Dios quiere que seamos masacrados, que los hombres del conde nos degüellen y beban nuestra sangre?
—Si lo permitiera... sería su Voluntad, y nosotros debemos acatarla. —El rabbi miró el techo, pero David supo que su mirada podía atravesar las vigas y las tejas.
—Si me permitiera salir de aquí —dijo David, furioso, apretando los dientes— también sería su voluntad.
—No lo harás —dijo el rabbi, desfalleciente.
David le dio la espalda. Naum Ben Simon comprendió que era su deber respetar el deseo del muchacho y salió de la habitación, dejándolo solo. No sería él quien le decapitara la esperanza, aunque no hubiese futuro para los judíos de Speyer.
La puerta se cerró y el sonido de los pasos del rabbi se apagaron en el corredor, David envejeció todos los años que le faltaban para alcanzar la sabiduría y se abismó entre los pliegues del conocimiento. Permitió que su fino oído lo guiara hasta las encrucijadas en las que crepitaban los mandatos y las proporciones; olió las cifras y saboreó los signos, dejándose llevar hasta las profundidades del mecanismo que cimenta la armonía del cosmos y le da vida. Finalmente lo vio y lo palpó: ahí estaba, absorto, casi indiferente, jugando con seres y soles. Y él, David, el insignificante aprendiz de Speyer, pudo acercarse y localizar sus propias marcas. No sabría nunca si lo había engañado o si el Manipulador se limitó a permitir la intrusión.
Pero David abrió los ojos y ya no estaba en el estudio del rabbi, ya no estaba en Speyer; su fino oído no captaba los movimientos de los asesinos del conde que venían a degollar a los judíos, amparados en una cruz sin caridad ni compasión.
El atardecer había dejado paso a una luminosa mañana. A lo lejos, detrás de las colinas, se divisaban esbeltas columnas de humo. Avanzó hasta la cima y divisó el valle. Era un poblado, un extraño poblado rodeado por un muro de fino metal tejido. Aguzó el oído y escuchó las voces. Gritos y gemidos. Órdenes y pedidos. Pero no entendía las palabras. Sólo se parecían vagamente a lo que él solía hablar. Empezó a bajar la colina y las formas se resolvieron en personas, mayoritariamente vestidas con trajes a rayas verticales, y otros, robustos y autoritarios, que usaban ropas oscuras y sombreros de metal. David no era tonto y supo de inmediato que algo estaba mal en ese lugar. Sacudió la cabeza y sonrió. No podían ser peores que el conde Emich de Leisingen y sus bandidos. Apuró el paso y se dirigió resueltamente hacia el portón de entrada, donde con grandes letras de extrañas formas habían escrito en reconocible alemán: “el trabajo te hará libre”.
http://es.wikipedia.org/wiki/Sergio_Gaut_vel_Hartman
Acabo de conversar con las hojas
De los árboles semidesnudos de mi patio :
Sus colores naranja-amarillentos
Me hablan acerca de todos aquellos verdes
(el de García Lorca incluído)
Que la semana pasada
Se marcharan en busca de nuevas aventuras
Al norte de nuestra geografía
Nosotras
(continúan diciéndome las hojas
[algunas vistiendo trajes grises
y de espaldas en el suelo])
Tendremos que esperar varios meses
Para que el sol y sus rayos regresen
A besar los troncos vacíos de nuestros hogares
A devolverle el verde y el trino de los pájaros
A nuestras vidas
Por ahora
(agrega la hoja más atrevida
antes de partir con la última brisa)
Con nuestros cuerpos pegados a la tierra
Esperamos la llegada del invierno
Jugando a ser polvo de flora
Abrazadas fuertemente a la tierra
La cual
Desposeida de sus ropas favoritas
Ya comienza a tiritar…
Eduardo Owen
“... ahora me traes,
flores amarillas como la luna...” Por Héctor Urruspuru
yo como tantos otros amiga,
saque en su momento una excelente foto de la luna
como tantos otros descansan hoy mis huesos en el parque memorial
dije: “entre las ramas va a estar mi voz de profesor”
y haciendo un esfuerzo (creyendo mucho)
podés oír a los mirlos, componer un alto, en su viaje al este
ya no leo libros porque el mar ha llegado... pero todo el mar de golpe
y el barquero que conduce hasta los cipreses es un cuento... no existe
te confirmo así, que se cruza descalzo, a la constelación de la osa mayor
soy, el recuerdo de lo que he dictado, la tiza sobre el pizarrón,
el borrador de felpa el pensamiento último, de nuestro beso primero,
el patronímico de una estrella fugaz en tus ojos negros
en auto se llega hasta mi morada, no temas nunca...
que el frío es solo una historia que me compete
... ahora me traes, flores amarillas como la luna,
y ahí está, tu callado rostro que rememora...
sí, en tu cartera sigue guardada la foto que alguna vez mejor saqué
esa obsesión que fuera feliz sobre mi carne de hombre
... en la clase de astronomía se ha quedado vacío nuestro banco
y lo bueno,
lo bueno de haber mencionado mucho, mucho al ancho cielo nocturno
es que allí podemos citarnos (encontrarnos)
de tanto...
en tanto.
Héctor Urruspuru
Quiero llenar,
Mi pluma
De esperanza
Y rendir pleitesía
A la primavera.
Entre rendijas,
Abiertas
Como heridas
De mis manos
Se escapa.
Y yo, terca
Y yo, monótona,
Marco compás
En versos negros
De sentimiento.
Sobre rocas blancas,
Tal vez mis palabras
Sean más cercanas
Al orden de las cosas.
Inerte, materia, dura,
En el pálpito
Que la vida mueve.
Es mí, tristeza
Finita, infinita
Un Gran dolor
Incontento.
Donde, ruedan,
Mis lágrimas
Llagadas, saladas
De impotencia.
Acaso, mi vida, sea,
Como primavera
Y, verano vencidos
A las lindes de otoños
Y, fríos inviernos.
Que se me han ido,
Todas las estaciones
En una sinrazón
Exasperante.
Persiguiendo, tal vez,
Una, estrella, incierta
Que de luz me ciegue.
Si, mi razón en sin razón
Se torna, en locura
A malos, a buenos, os pido:
¡Dejadla tranquila¡
Montañas, que rozan,
Con sus crestas orgullosas
Al sol... ¿de justicia?
Derramase, en rojos,
De sangre, de guerra, de hambre.
Mientras, enhebramos,
Los listos, del primer mundo
Con su mísera riqueza; de oro negro
Alimento, que envenena
La tierra, la paz y la vida.
Me queda, la poesía,
Si, ella me queda
Más me desgarran
Mis versos.
La primavera, me tienta,
Con desesperanza,
Enfermiza, a volver
Sobre mis pasos
Monte abajo.
Y, abandonar,
Mis sentimientos
Heridos y rotos
¿Y el corazón, y el alma?
Quiero romper;
El vértigo Del espejo,
Donde habitan, los ciegos
Del individualismo, colectivo
Quiero romper, el vértigo,
Del odio de los hombres
Que no respetan la vida
Se comprometen, con la muerte
Disimulan las guerras, y consiente
Y, nos venden como a judas
Nos roban, el corazón
Y, nos matan el alma.
¡OH impotente pasividad,¡
Deberías convertirnos
A todos, en cenizas
Con, la fuerza de un atlante
Cubrirnos y esparcirnos
Sobre el sufrimiento,
De los pobres, de los muertos.
La primavera, es un sucio negocio
En vuestras, manchadas manos
Paradojas, dolorosas
Pláticas, políticas.
Sean las prosas,
Las que os maten
Con vuestra métrica, política
¡Los poetas han muerto¡
Tal vez exista un, más allá
Al otro lado de los mares
Y, en los montes:
Una llanura
Extensa y fértil
En la que ya, sin trabas,
De mentiras y muerte
La estrella solar, ilumina, la vida.
De esperanza, se visten, las luces,
Y, en una estrella inacabada
Cabalga, sin miedo
Un mundo nuevo.
De auroras,
Bordados en naranjas
Abiertos a mañanas, de esperanzas
"casi pájaros"
Roberto Bolaño; 2000.
La siesta asesta,
tropieza con nosotros
hija mía.
Ausculta peso al mundo
e invisibiliza sus ramajes de bleque.
Cada comisura de tufo
por los hombros
pide a fuegos arena,
aguas de fronda,
profunda como la nada,
adversativas.
Somos su mollejo y señuelo;
la carnada,
su hígado
alojado en la sombra
como una alfombra mágica.
Mientras leo Quignard y enero detona sus horas de aceite hirviendo.
Gabriel Roel
DECIMO AÑO EN EL AIRE
PROGRAMA: 1177
Carlos Fernandez
los invita:
SABADOS: 21 A 24 (hora de Bs.As.)
"UNA NOCHE INOLVIDABLE"
en vivo escuchalo por:
RADIO SENTIDOS: TEL. (0054) 11.5256.4310
LOS POETAS ECLECTICOS DEL MUNDO…LA MUSICA DE TODOS LOS TIEMPOS...
poetas convocados - 20.03.2010
argentina:jorge luis borges-julio cortazar-viviana alvarez-andres rodriguez-analia pascaner-maria del carmen poyo martinez-monica angelino-ana maria zacagnino-rosenna-victoria servidio-olga roman -nora baez-sandra ignacolo-maria gonzalez roucco-victor h.tissera-ana maria manceda-
españa:manuel machado-joaquin garcia-tori escalante-orion de panthoseas-carmen camacho adarve-
brasil:marcial salaberry-
chile:rolando gabrielli-gladys zapata rodriguez-luis alberto gonzalez viera-
cuba: gisela cueto - peter bustamante-
mexico: mariana bernardez-elizabeth algravez-adriana zing-
portugal: isabel andrade-
uruguay: horacio ferrer- mario benedetti -
los 6 poetas indicados en este color participan con su obra por primera vez en el programa.
BANDEJA DE SALIDA
Destinatario: Rubia de bote
Fecha: 1 de noviembre
"Lo peor y lo mejor
de haberte conocido hoy,
es que voy a estar
el resto de mi vida...
enamorado".
SABIENDO
No es tan fácil, vivir sabiendo que andas
por la calle, cogida de su brazo,
y sonriendo mientras él demanda
la mirada que ofertan tus ojazos.
No es fácil, masticar cada segundo,
cuando sé que acaricias otra piel,
en cualquier parte de este inmenso mundo.
No es fácil, saber cuánto quieres a ése,
que ahora interpreta el mágico papel,
de ser aquel que cada vez te bese.
SIN TÍTULO
En la línea más sensual
de tu esencia, quiero ser
un borracho equilibrista.
Y al final,
al caer...
morir sobre el orgasmo
que me embista.
REFRIEGAS A LA LUZ DE LA LUNA
Soñé con melones, con montañas,
con senos coronados por lunas de oro.
Soñé con ellos y los tuve en la dócil telaraña
de mis manos de acero.
El decoro de los sueños se deshizo en realidad
cuando mi hidroavión amerizó en su saliva.
Yo le dije: "pon mi piel en tu boca".
Ella se acercó con su dulce palmito
y empezó a libar mis 20 centímetros
de púrpura palpitante.
En el frío nos unimos, como rojas raíces
que se buscan.
Sentí, su respiración agitada en mis mejillas.
Bajé un poco. Besé su busto jadeante.
Seguí bajando y bebí un hilo de sudor
de su regata pectoral.
Su trasero amortiguaba la hermosa cadencia
de mis embestidas
Y al final. escupí mi pantano
de gaviotas blancas y hambrientas.
Javier Castro
Yo siempre amé leer libros cuando pequeña y me sentí tan agradecida a todos los grandes autores que amé: Charles Dickens, Jane Austen, Emily Dickinson, y muchos otros, - que sentí yo tenía que devolver algo de mí también: mis sentimientos interiores, mis emociones, mi opinión de vida y como mejorarla, así como reparar el mundo. Sobre todo, para intentar mejorar el estado de las mujeres por medio de mis escritos
.
En El Cairo, Egipto, donde nací, tenía dos abuelas: Regina, la madre de mi madre, que tenía una Cultura Occidental, y Esther, la madre de mi padre, que tenía una cultura del Medio Oriente. ¡Un día, cuándo yo jugaba al ajedrez con mi hermano mayor, gané, aunque él me había enseñado como jugar, y yo estuve orgullosa de mí misma , pensé , él me besaría, en cambio él me abofeteó con su mano mi cara! Yo me quedé tan asombrada y ultrajada que le devolví la bofeteada. Mi abuela Esther cogió mi brazo y dijo: ¡" Nunca te atrevas a desafiar y golpear a tu hermano otra vez, y recuerda siempre - un muchacho vale sesenta muchachas! ¿" Yo estaba horrorizada y pregunté " Por qué?” Pero ella no tenía ninguna respuesta que me convenciera: ¡" Esto es solamente el modo que es! ¡Ella dijo, y más vale que aprendas rápido, será mejor para ti! “Corrí a mi Abuela Regina, y la pregunté sobre que Nona (la Abuela) Esther lo que había dicho. ¡" Tonterías! ¡" ella gritó, usted seguramente vales como cualquier muchacho! "
Desde entonces, el estado de las mujeres se hizo uno de los temas principales de mis libros. Busco a Heroínas, modelo de mujeres, y escribo sobre ellas, como en mi libro: NO EN VANO: UNA VIDA EXTRAORDINARIA, sobre Thea Woolf, una maravillosa heroína, que salvó a los judíos del Holocausto en Europa, durante la Segunda guerra mundial, por medio del Hospital judío en Alejandría Egipto, con la ayuda de egipcios - funcionarios árabes. Siento con profundidad que si las mujeres tuvieran más poder para gobernar el mundo - nosotros tendríamos un mundo mejor: paz, armonía y cuidado - en vez de guerras, destrucción y violencia.
2. Su novela excepcional, “del Nilo a Jordania”, fue traducida en algunas lenguas, incluyendo al vietnamita y consiguió la aclamación internacional. ¡Cual es el más es al mas significativo mensaje que Ud. entiende envía a sus lectores por este libro?
Uno de mis mensajes más significativos supongo, en Nilo a Jordania, es que con coraje, amor y sabiduría, uno puede volver a rehacer la vida, aún después de una gran catástrofe como la de guerra y destrucción de vida y comunidad. Inbar se esfuerza de crear una nueva vida en Israel a pesar de su tragedia y la pérdida de su familia, pero ella nunca pierde la esperanza que encontrará a su querido Raoul, aunque él ha sido apaleado por una muchedumbre cruel egipcia, y expulsado de Egipto.
Otro mensaje significativo es el deseo anhelante de los judíos, simbolizados por la heroína, Inbar, para su propio país, y la gran esperanza que Israel existirá otra vez, como en el tiempo de la Biblia. Ella nació en Egipto, donde eran sus padres y abuelos, aún las autoridades egipcias no les dieron la nacionalidad a los judíos. Cada ser humano quiere pertenecer a una tierra, y la carencia de identidad de Inbar se completa cuando ella va al kibutz (la granja colectiva) en Israel, ayudar a construir su país, tenía entonces solamente dos años. Israel prospera, pero los vecinos palestinos no reconocen su derecho de existir, y guerras de salario en ello, aunque la mayoría en las Naciones Unidas votó para el establecimiento del Estado Israel. Entonces el tercer mensaje significativo de mi libro (que brevemente mencionaré, aunque haya varios otros), es que las guerras no solucionan nada, ellos solamente traen la miseria, la destrucción, desastres y muerte a ambos lados. Los palestinos deberían establecer un Estado, su propio, y deberían reconocer el derecho de Israel de existir. En vez de emprender guerras en Israel, ellos deberían tratar de imitarla y crear una vida viable y pacífica para sus ciudadanos, entonces ambos vecinos: Israel y Palestina, podrían prosperar juntos espalda con espalda en la paz
3-Siendo un escritor y activista, usted ha adquirido logros impresionantes. ¿Qué barreras afrontó usted para ponerse donde está hoy (en particular cuando usted es una mujer judía que vive en un área de conflictos y guerras)?
Las barreras principales fueron, y todavía son, la carencia de ayuda tanto de organización como financieras por las autoridades e instituciones responsables. Fundé IFLAC: EL FORO INTERNACIONAL PARA LA LITERATURA Y LA CULTURA DE PAZ, en Israel en 1999, y tenemos muchos proyectos para el Diálogo israelí-palestino entre mujeres y niños, y un Resumen diario IFLAC sobre la Internet para la paz y el entendimiento, por los puentes de cultura y literatura.
Nuestro gran proyecto este año es el PCTV: Proyecto de Televisión de Cultura De paz - para establecer un canal de TV para Paz en el Medio Oriente. Esto tendría programas atractivos de paz para todas las edades y disciplinas, incluyendo historia, arte, y música, etc.…todas desde el punto de vista de la paz, incluyendo Noticias De paz, miradas reportes, informes de nuevos aspectos, como a través de los ojos de la madre ¡Sin embargo, la gran barrera encuentra el apoyo a este proyecto gigantesco, que podría ser de gran favor a la región entera y podría evitar un próximo 11 de septiembre! Nos referimos a la Sra. ¡Bokova, el Director general de UNESCO para ayudarnos a establecer el PCTV, y la respuesta fue negativa! Pienso que el mundo entero debería estar interesado en un Canal poderoso e inventivo De paz, y aquellas Instituciones principales como las Naciones Unidas, el Banco mundial, y los gobiernos deberían ayudar a establecer esta urgentemente requerida Paz por TV.
The PCTV, seria llamada :“Shalom – Salaam”, funcionaría como “Medicina Preventiva” y podría introducir valores de paz dentro de las mentes de jóvenes antes que el veneno del terrorismo “Bombarderos Suicidas” y “Muerte de Cultura” sería desparramada dentro de las venas. Siendo una mujer y judía dentro de esta región mno facilita las cosas, pero nosotros estaremos y contninuaremos luchando…
4.Ud. escribió muchos poemas acerca del destino y los derechos de las mujeres (por ejemplo, el poema “ rezo de una mujer judía”). Se considera Ud. una feminista”?
Sí, me considero una feminista, en el sentido que siento que las mujeres deberían tener oportunidades iguales a los hombres, y deberían tener una parte igual en las carreras de sus países y el mundo. ¡Me hice una feminista a la edad de siete años, cuándo mi abuela insistió que un muchacho valía a sesenta muchachas! (Por favor mirar la respuesta a la primer pregunta).
El poema que usted menciona " Rezo de una Mujer judía, " es una respuesta satírica a un rezo real en la religión judía que sigue: ¡" Gracias OH Lord para haberme hecho un hombre, y no haberme hecho una mujer! ¡" No soy religiosa, pero este rezo realmente debería ser cambiado hoy, como es tan anacrónico! Dije al Rabino en Haifa, que sugiero sea cambiado: " Gracias OH Lord, para hacerme lo que tu deseaste ", entonces cada cuerpo sería feliz, las mujeres también, y él estuvo de acuerdo conmigo. Sin embargo, este rezo sexista todavía existe y no ha sido cambiado aún. Si la mayor parte de las mujeres judías firmaran una Petición contra este rezo sexista, quizás ellos tendrían éxito para lanzarlo en el arca de historia. Siempre y cuando tengamos la PCTV: ¡La Televisión de Cultura De paz, nosotros haremos un programa sobre ello y enviaremos el rezo sexista directamente a dónde esto pertenece!
5. ¿Siendo un presidente de IFLAC, puede usted hablar algo de los objetivos de este foro en el futuro inmediato?
Ya he contestado la parte de esta pregunta en mi respuesta a la pregunta tres, donde hablo de la necesidad urgente de crear el PCTV: La TV de Cultura de Paz.
Otro proyecto de IFLAC con el que estamos muy implicados y trabajando duro es sobre el establecimiento DEL FESTIVAL NARRADOR DE PAZ, en todo el país, y en la Franja de Gaza. Estudios sobre la Paz y Literatura sobre la paz no enseñan en los colegios en nuestra región, entonces tratamos en IFLAC de decir nuestras historias de paz en Festivales. El Laureado de Paz, Elie Wiesel dijo: ¡" Somos las historias que oímos y las historias que contamos! "
Por lo tanto las historias que escuchamos deberían ser positivas, armoniosas, creativas y llenas de amor. Y estas son la clase de historias que presentamos en nuestros Festivales. Acabamos de organizar nuestro segundo Festival en el Haifa Cinemateca, del 14 de febrero (el Día de los Enamorados), hasta el 18 de febrero. Esto tuvo un gran éxito.
Planificamos desplazar este Festival de historias de Amor y paz en todo el país, incluyendo en escuelas, y esperar llevarlo a la Franja de Gaza también, y tener niños israelíes y jóvenes contando historias de amor y paz unos a otros, a sus padres y público.
6. ¿Usted es una investigadora, escritora, poeta y conferencista, cómo equilibra usted su trabajo y su vida de hogar?
Ahora es más fácil, con mis dos hijos: Ariel (un médico: ginecólogo), y Talia (trabajadora social), han crecido, y tienen sus propios niños. Todos nosotros nos vemos cada fin de semana. Estoy agradecido que ellos viven cerca. Lamentablemente, mi marido murió hace tres años, y soy viuda. Ahora por lo general tomo mis comidas en la universidad, de modo que cocino sólo los fines de semana, cuando los niños y nietos vienen a verme. Ellos vienen todos mañana para la celebración de Banquete Purim - donde nos disfrazamos, cantamos, bailamos y nos divertimos. ¡Soy tan feliz cuándo ellos vienen!
Hoy día, hago mi trabajo creativo en mi ordenador aproximadamente ocho horas por día, y disfruto teniendo cuidado de mis plantas, sobre mi decimocuarta galería de piso, y suelo nadar en la piscina de la Universidad.
Sin embargo, cuando los niños eran jóvenes y trabajaba tiempo completo, era muy difícil de poder arreglarme tanto en la casa como en mi trabajo creativo. Solía despertarme a las cinco por la mañana para escribir antes del enviar los niños a la escuela yendo a trabajar. Mi marido querido ayudó, pero la mayor parte del trabajo cayó sobre mis hombros, y yo siempre estaba presionada por el tiempo. Sin embargo, mientras yo podía crear historias, novelas y poemas, además de crear una casa con cariño - disfruté y todavía disfruto, cada minuto de mi vida.
7. ¿Qué desea usted para mujeres en todo el mundo durante el Día Internacional de la Mujer 2010?
Deseo " una Vida de Granada " para mujeres en todo el mundo - los granos de rubíes de sabiduría y libertad, vidas creativas, igual status como los de los hombres, igual oportunidades de escoger independientemente de los deseos, y el éxito en el alcance de las mujeres de poder como tienen en Escandinavia, donde ellos son la casi mitad de los miembros de sus gobiernos y parlamentos.
La carrera de los países escandinavos tanto por mujeres como por hombres igualmente, ese es el secreto del alto nivel de vida de Escandinavia, uno de los más altos en el mundo. ¿Cómo lo hicieron las mujeres escandinavas? ¡Ellas dijeron a sus gobiernos, si ustedes nos quieren, mujeres para votar a su favor - entonces es " un hombre y una mujeres sobre cada posición clave en el país! ¡" " y Mujeres votan a Mujeres!” Y esto es como ellas ganaron, y cada uno en Escandinavia ganó. Deseo para las mujeres del mundo emular a las mujeres escandinavas en traer paz y prosperidad a nuestro pueblo global. Sé que podemos.
Gracias por su tiempo y entusiasmo.
Periódico de Mujeres de Vietnam
47 Cuelga Calle Chuoi Hanoi, Vietnam
Translation by: Susana Roberts- ARGENTINA.
Admirable reportaje en muchas de sus partes identificando Oriente y Occidente nos igualamos cuando ella nos dice: quiero devolver parte mía para ayudar a reparar el mundo, así también cuando cita la igualdad de oportunidades en mujeres que en hombres como ejemplo la sociedad Escandinava, donde la clave es el amor y el respeto a esa armonía interna y externa, clave fundamental donde crece y se fortalece el camino hacia la Paz.
Mi mensaje desde IFLAC Argentina a esta Gran mujer de la Humanidad creadora de fortalecer lazos de Paz a lo largo y ancho de su País y el mundo, que nos brinda ejemplos de su enseñanza día a día. Mi homenaje a ella se extiende a todas las mujeres del mundo que puedan y quieran contribuir a la digna causa de crear con la Literatura puentes de confraternidad, unión y lealtad a las causas justas para lograr así un camino evolutivo para el ser humano fundamentado en el bien común, el desarrollo del arte en todas sus expresiones, contemplando las necesidades actuales fuera de las guerras y la violencia que azotan día a día el planeta. Agradezco profundamente a la Dra Ada Aharoni por reflejarme e impulsarme al desarrollo de este valor tan prendido en mí desde pequeña y poder desarrollarlo, hacer con el un camino de progreso junto a mis hermanos de Lengua hispana y más allá de las fronteras alejada de mi querida Patagonia Argentina.
Susana Roberts
Vice Pres. Iflac Argentina.
Pres.Honorario UHE
Dr Litt Honoris Causa (WAAC 2009)
Miembro The Cove Rincon
Miembro Honor SAB
Miembro GHAssociation
Embajdora UNiversal de la Paz.-Ginebra-Suiza.
No te salves:
No te quedes inmóvil al borde del camino
No te congeles el júbilo
No quieras con desgana
No te salves ahora
ni nunca.
No te salves
No te llenes de calma
No reserves del mundo
Sólo un rincón tranquilo
No dejes caer los párpados
Pesados como juicios
No te quedes sin labios
No te duermas sin sueño
No te pienses sin sangre
No te juzgues sin tiempo
Pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo
TEMERARIO
Después de escribir
y de releerlo despacio
articulando sílaba a sílaba,
constatando letra por letra
que me gusta vivir,
la vida, que me arrastra
...siguió sin importarme mucho
esa certeza
con que me la estaba quitando.
(De un autorretrato)
Vencido y convencido
de que mis ideas
eran para mí
ideales
solo,
mientras tanto
las hice añicos.
Entre los trozos convivo ahora revuelto
por el suelo.
LOS BESOS
cotizan a la baja.
Los míos,
tomando como referencia
índices tan incontrovertibles
como el NASDAQ,
los resultados
del Protocolo de la Cumbre del Talayón,
y de la puesta en marcha
de las indicaciones
del I+D+HYZ4
(véase nota
a pie de página)
...están sufriendo
pérdidas incalculables.
Hay quienes –no muchos,
pero incluido yo mismo-
que dicen que urdo
representaciones ocasionales en un acto, que escribo
poemas.
Lo mismo que duermo o lato.
No siempre los pájaros cantan
no siempre es primavera
ni las nubes tienen ganas de levantarse.
En ocasiones
se navega por charcos de estrellas
y las palomas atraviesan el tiempo
porque están en una jaula libre.
En ocasiones
el amor ensancha mis cadenas.
GRAVEDAD
A veces me veo desde tan alto
que cuando me despeño
me sorprende comprobar
que no me he hecho tanto daño.
Bruno Jordán
Organizan:
ANUESCA
Universidad de Alicante
Poetas del Mundo España, ANUESCA y la Universidad de Alicante
le invitan
a participar, al Encuentro Internacional Homenaje Miguel Hernández, Hombre y Poeta, en Alicante, España, organizado por PMD, ANUESCA y la UA, del 9 hasta el 13 de junio de, en el cual se impartirá y se realizará el programa que se especifica en la página oficial de Poetas del Mundo y ANUESCA.
Para inscribirse tendrá usted que leer la programación adjunta y enviar su correspondencia a Mhhombreypoeta.alicante2010@gmail.com.
Atentamente :
ANUESCA
Universidad de Alicante
Queridos amigos de la poesía:
Os transmito la Concocatoria del Homenaje
que desde ’Poetas del Mundo’ estamos
organizando entre los días 9 y 13 de junio
del presente, en conmemoración del primer
centenario del nacimiento del poeta oriolano
MIGUEL HERNÁNDEZ.
Podéis colaborar, inscribiros o sentiros
solidarios con este evento, participando
con nosotros de diversas maneras...
Vosotros decidís la forma la forma de hacerlo,
después de que os hayáis informado leyendo
cuanto os exponemos a continuación.
El movimiento Poetas del Mundo [PPdM] está convocando para las fechas que van del 9 al 13 de Junio del 2010 a un importantísimo evento donde se le rendirá un merecido homenaje al emblemático poeta español Miguel Hernández por los cien años de su nacimiento. Más de cien poetas del mundo que adhieren en su compromiso con los más profundos valores humanistas y luchan a través de su arte por un mundo mejor, acudirán a la cita en la España profunda donde recordarán al poeta, pero a través de ellos, miles de poetas de todo el mundo levantarán las banderas libertarias para recordar el valor y compromiso de Miguel Hernández, esa valentía y consecuencia que tanto la humanidad reclama hoy de nuestros poetas.
Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.
Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.
Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.
[Miguel Hernández, Para la Libertad,
1938-1939, de su poemario El hombre acecha].
Así como en su época Pablo Neruda lo recordaba con estas palabras:“Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!”Los poetas del mundo agrupados en el mayor gremio de poetas a nivel mundial, junto a Neruda alzarán la voz en un grito que retumbará como la pólvora por todo el planeta, en aldeas y llanos, en la mísera caverna de la urbe y en los grandes y fríos palacios del Poder en el césped donde labora el hombre de la tierra y en el fondo mismo de la mina donde escupe sangre el minero. El grito en coro de los poetas del mundo retumbará por todos los rincones del planeta, como lluvia fina y pura que cae sobre la tierra, haciendo ver ese espectáculo de gracia que tanto espera la humanidad.
--Miércoles 9 de Junio:
Por la mañana a las 10 h: Presentación de Poetas del Mundo y rueda de prensa en el hotel Maya con Luís Arias Manzo su fundador y Secretario General.
Ponencia.
Presentación de los poetas. Algunos poemas de Miguel Hernández leídos por los asistentes.
Comida a las 14h. en el hotel Maya.
A las 17h 30 horas vamos al Club Información para preparar la apertura de los actos y posible entrevista con periodistas.
Inauguración y apertura del encuentro a las 19 h 30 en el Club.
Cena
Información con un recital de poesía.
Cena sobre las 21 horas. ( entre 9 y 20 euros)
-Jueves 10 de junio visita a Orihuela. Comida en Orihuela.
Recital a principio de la tarde en Rincón Hernandiano, en la placeta donde está la Casa Museo Miguel Hernández
Cena en Alicante.
Una vuelta por el barrio
-Viernes 11 de junio
1Ponencias en la Universidad de Alicante ( Mari Carmen Marimón, Jl Ferris, Enrique Cerdán Tato, Manolo Parra....) . en el Salón de Grados de la Facultad de Derecho.
Comida en la Universidad – La Charca. buffet libre 12 euros
Más ponencias o visita de la Universidad.
Tarde: Recital sin confirmar en el Patronato de Cultura
-Sábado 12 de junio.
11h Visita al cementerio de Alicante. Recital de poemas en la tumba de Miguel Hernández.
Los poetas podrán dejar sus poemas en el buzón de Miguel Hernández en el cementerio.
Comida a las 14 horas
Por la tarde: Recital en la playa o en la explanada (sin confirmar).
Cena en la explanada de Alicante
Y después... Alicante by night
-Domingo 13 de junio.
Visita del Castillo con posible recital. sin confirmar
Comida a las 14 h 30 en el Jorge Primero . 14 euros
a las 19 h Clausura con una Conferencia y recital en El Campello.
Picaeta. en el Racó ofrecida por la casa de cultura de El Campello
Despedida del Homenaje en una cafetería en el Campello
Entrada gratuita a los actos para todos
Cuantos Poetas del Mundo opten a participar, enviarán un resumen biográfico y una foto con 6 poemas [ no más de 35 v. cada uno]que podrán estar escritos en castellano o en cualquiera otra lengua que utilice el poeta. Se acompañara en todos los demás casos su traducción al castellano y se enviarán a MHhombreypoeta.alicante2010@gmail.com
La fecha de admisión de los poemas se cerrará el 6 deAbril. Una vez leídos todos los poemas se les comunicará, ANTES DEL 25 DE abril, personalmente su admisión a todos los Poetas del Mundo que nos pueden honrar participando en el evento, para que puedan hacer su preinscripción ( 40 euros) antes del 1 de Abril.
Los estudiantes que deseen asistir a los actos abonarán 10 euros de matrícula y recibirán un diploma de asistencia.
Locales, pensionistas y parados : 10 euros
Nº cuenta : 2090 3026 11 0040353834.
Los poetas [familiares y amigos] podrán reservar sus habitaciones hasta el 5 de Abril indicando Encuentro Internacional Miguel Hernández a:
DIRECCION@HOTELALICANTEMAYA.COM
PRECIOS
Grupo para 50 hbs. [Bloqueo]
Precio de habitación individual es de 43 € [O SEA 215 EUROS] del 9 al 13
Precio de habitación doble es de 46 € ES DECIR 23 EUROS POR PERS[ 115 EUROS] del 9 al 13
Régimen de alojamiento y desayuno
A estos precios habrá que añadir costes de transporte a, Orihuela y el Campello (precio sin confirmar ). El transporte se abonará antes de salir del hotel o en el autobús.
Comidas y cenas.
Se enviará a los poetas el precio del transporte a fínales de mayo
MHhombreypoeta.alicante2010@gmail.com
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CASIMIRO DE BRITO
POEMAS DEL LIBRO “69 POEMAS DE AMOR”
=========================================
29
Murmuro dia e noite as leis
do amor, a ruga do desejo que no teu corpo
se converte em luz; um corpo que não se afasta
do meu olhar, estejas perto
ou longe. Em ti deitado
regresso às terras do pai
de onde nunca parti. Património
do meu canto errante, jamais
decantado. De que outras acções de guerra
me ausento bebendo e tecendo
o álcool do tempo? Murmuro
dia e noite
as leis incertas do amor
29
Murmuro día y noche las leyes
del amor, la arruga del deseo que en tu cuerpo
se convierte en luz; un cuerpo que no se aleja
de mi mirada, estés cerca
o lejos. En ti tumbado
regreso a las tierras del padre
de donde nunca partí. Patrimonio
de mi canto errante, nunca
decantado. ¿De qué otras acciones de guerra
me ausento bebiendo y tejiendo
el alcohol del tiempo? Murmuro
día y noche
las leyes inciertas del amor.
41
Deixa-me ser abelha,
deixa-me pousar no azul triste
do teu sexo. A linguagem
que nos enlouquece
transforma-se em barro, água dolorosa
que me bebe e devora. Esqueço
a formiga dos dias
e abro o sangue a pequenas mortes
gloriosas; abres a boca ao pássaro
que não cessa de cantar. Outra coisa não queres
nem eu quero: beber na fonte,
renascer na chama lenta
que já me queima.
Pudesse eu fundir-me no húmus,
descer à terra iluminado pelas tuas lágrimas,
alimentado pelo teu leite, engolido
por tanta vegetação.
Ovídio.
41
Déjame ser abeja,
deja que repose en el azul triste
de tu sexo. El lenguaje
que nos enloquece
se transforma en barro, agua dolorosa
que me bebe y devora. Olvido
la hormiga de los días
y abro la sangre a pequeñas muertes
gloriosas; abres la boca al pájaro
que no cessa de cantar. Otra cosa no quieres
ni yo quiero: beber en la fuente,
renacer en la llama lenta
que ya me quema.
Si pudiese fundirme en el humus,
descender a la tierra iluminado por tus lágrimas,
alimentado por tu leche, engullido
por tanta vegetación.
Ovidio.
43
Amar-te, beber-te, invocar a dor
é um raio de sol escuro
que entra na tua pele. Que
no meu corpo
entra. Cavamos um no outro.
Na lama que foi seca.
Dobrados um sobre o outro
inventamos novas formas
de amar — o sangue
rejubila.
43
Amarte, beberte, invocar el dolor
es un rayo de sol oscuro
que entra en tu piel. Que
en mi cuerpo
entra. Cavamos uno en el otro.
En la lama que fue seca.
Doblados el uno sobre el otro
inventamos nuevas formas
de amar — la sangre
se deleita.
48
Entro na tua boca no teu sexo no teu sangue
com a fúria silenciosa de quem deseja
desfazer-te esfacelar-te e eu em ti
para que sejamos um só. Violentar-te,
matar-te engolir-te transformar-te
em alimento incorporado no meu corpo no
meu sopro. Mas, rispondimi, que farei de mim
assim vivo e mais rico e mortalmente amado
se depois não te tenho a meu lado?
Ou morte dos dois, Lúria, ou morte nenhuma
além desta tragédia em que fundimos
à música ao ruído ao silêncio —
a alegria a devastação o sofrimento.
Don Giovanni.
48
Entro en tu boca en tu sexo en tu sangre
con la furia silenciosa de quien desea
deshacerte despedazarte y yo en ti
para que seamos uno solo. Violentarte,
matarte engullirte transformarte
en alimento incorporado en mi cuerpo en
mi aliento. Mas, rispondimi, ¿qué haré de mí
así vivo y más rico y mortalmente amado
si después no te tengo a mi lado?
O muerte de los dos, Lúria, o muerte ninguna
más allá de esta tragedia en que fundimos
en la música en el ruido en el silencio –
la alegría la devastación el sufrimiento.
Don Giovanni.
http://www.casimirodebrito.no.sapo.pt/
Replicando la mejor y mas completa lista de información de ayuda que encontramos : vía http://todosporunmundomejor.wordpress.com/
foto de Tomas Munita , NYTIMES
Nuestro país ha sido azotado por un terremoto de grado 8,8 dejando daños humanos y materiales de dimensiones épicas.
Acá datos reales para hacer donaciones, de insumos, víveres, dinero, voluntariado ,etc.
DONACIONES EN DINERO:
Las siguientes son las formas oficiales de donar dinero. No hay municipalidades ni federaciones de estudiantes haciendo colectas callejeras, se sugiere desconfiar. Si va a donar dinero, es mejor hacerlo como corresponde.
-Cruz Roja: N° cuenta corriente: 362883 Banco Estado a nombre de: Cruz
http://www.atinachile.cl/content
Clarita cruzaba día a día el puente viejo
y el lunes iniciaba su primera escolaridad
en Bio Bío,
pero el grito geológico quebró el puente,
incendió las fábricas,
volteó edificios.
(Los animales y las aguilas
escaparon el día anterior).
El asombro de Clarita nació
antes de su primer dia de clase
y tomada de la mano de su padre
no pudo cruzar más el hidalgo puente,
descubrió rostros de desolación,
impotencia,
en cada papá de Bio Bío,
muy temprano,
escuchó al gobierno decretar zona de catástrofe
y no la pequeñez de los hombres,
no la Historia por el piso.
Clarita poco antes iniciar sus clases
vio la alteración de los viejos dioses,
la Araucania trasandina
con sus puentes vencidos,
sus olas gigantes,
sus carreteras partidas,
fiel Temuco,
duro puerto Patache,
musical Curicó.
vieja cultura Mapuche,
soberbio Santiago.
La copa Davis en Coquimbo no se suspendió,
la escuela de Clarita sí suspendió las clases
y no podrá saber lo que ya sabe,
su papá espera réplicas
y ayuda
en Bio Bío.
Juan Disante
Quisiera regresar a mis ayeres
Pero no encuentro el camino :
Alguien borró todas las huellas
De mis pisadas con su olvido
Quisiera abrir la puerta
Que conduce a mis años idos
Pero alguien me pidió la llave
Y se quedó con ella
Hoy
Todo es hoy en la esfera del reloj
Del ayer sólo me quedan unas migajas
Para alimentar a los pájaros auroreros
Que se reunen a trinar
A tomar desayuno conmigo
En los árboles
Los tejados
Las líneas telefónicas
Y los jardínes del barrio
Los mañanas
Que antes compartieran mi lecho
No se acercan a saludarme
Hasta que no visten las máscaras de hoy
Que diariamente les regala el calendario
El mundo ha dejado de girar alrededor del sol
Ahora soy yo el que mareado por mi vejez enferma
Gira alrededor de su eje
Esperando la sorpresa
Del momento de bajarme
Trato de mirar hacia adelante
A través de los recuerdos que nublan mis ojos
Y sólo puedo ver unas cruces blancas de madera muy vieja
En un cementerio sin nombre ni apellido :
(veo a un grupo muy flaco de seres casi humanos
vestidos de un negro muy claro
frente a la que será mi tumba
llorando lágrimas secas
deshojando flores negras de papel
para luego regresar a sus casas
a continuar jugando
con el resto de sus vidas…)
Eduardo Owen
