Cielo es la escritura del bien y el mal,
lo que fuimos y decidimos no seguir siendo;
péndulo oscilante sobre nuestro planeta,
somos engranaje de las estrellas,
en el universo.
Que muchas veces ha sido y será
aluvión de inundaciones,
crujido de la tierra,
estelas de explosiones
en las que han perecido civilizaciones.
©Carmen María Camacho
I.-
Blanco
rebelde
paisaje
de temores
en mi memoria .
II.-
Espero
un temporal
devastador
ligeras las horas
¿verdad?.
III.-
Antes...
que tu sepas
historia
blanca
mujer blanca.
IV.-
Mientras
Desgrano
tu risa
sumida
en tristezas.
©Carmen María Camacho
Un peul y un bambara, que compartían la misma celda, se enteraron a través del guardián de que por orden del rey uno de ellos sería castrado y el otro decapitado.
El peul, más astuto que el bambara, empezó a quejarse de inmediato, gritando que le dolían los testículos, que le dolían mucho y que pedía un alivio. Gritó tan fuerte que el guardián fue corriendo, armado con un sable afilado, y le desembarazó de los dos objetos de su dolor. El peul sufrió muchísimo el resto de la noche, pero en el fondo de sí mismo estaba contento por haber salvado la cabeza.
A su lado, el bambara dormía profundamente.
Por la mañana el rey los hizo llamar y les anunció que eran libres. Su castigo había sido levantado.
El peul se lanzó a una serie de imprecaciones y lamentaciones:
-¡El bambara ha salvado la vida -gritaba- y yo he perdido mis testículos!
-Nunca hay que leer la página cinco antes de la página cuatro -le dijo el rey.
—Buenas tardes —saludamos.
—Buenas tardes —nos contestan ellos.
La llovizna, como ceniza gris, se acomoda sobre nuestras ropas. El camino, la cerca de piedras, los árboles, los guijarros, son nuestros viejos conocidos. Salvo el Buenas tardes dirigido a los ocasionales viajeros, el silencio modula nuestros pensamientos. El viento y uno que otro frailejón nos dan la bienvenida. Leves gotas heladas caen sobre nuestros rostros. Enfundado en su abrigo, él camina a mi lado.
—Llegamos —digo.
—Llegamos —afirma él.
Sin embargo, la casa queda todavía como a tres cuadras.
Las cuadras son, en la ciudad, una forma de medir las distancias. En estos lugares, en cambio, las distancias son una cuestión de tiempo. Y al tiempo lo miden los acontecimientos. Y en estos parajes en donde casi nunca pasa nada, acontecimiento es cualquier cosa: el chapoteo de nuestros pies, el temblor friolento de las hojas, el cercado de piedra que —de alguna manera— fracciona el tiempo en segundos, en minutos, en horas... en siglos.
La llovizna persiste. Una llovizna penetrante pero con casa al fondo, que la hace tolerable.
Nos parece que nada ha cambiado desde la última vez. Entonces también llovía. La llovizna empapaba los campos. El frío. Había gritos y risas y era otro el chapotear de nuestros pies descalzos en el barro del camino.
Nos frenamos. Por un instante recobramos nuestro espíritu de niños escondido largo rato en estos riscos, entre los pajonales. Las cabras, idénticas a aquellas cabras ágiles que nosotros correteábamos, mordisquean los arbustos que crecen aquí y allá. El silencio imprime su huella, otra vez.
Al fondo la casa de tejas de barro, con ventanas pequeñas, cuadradas y simétricas, con su corredor de baldosas rústicas, con sus columnas de madera inmunes a los años. Su chimenea, hace tanto sin humo, está sumergida en la niebla.
—Llegamos —digo.
—Llegamos —repite él.
Pero la casa queda todavía como a dos cuadras
Entonces la casa nos parecía enorme. No sé por qué no recuerdo mucho a nuestros padres ni puedo ubicarlos en la perspectiva de la casa. A mi lado, él permanece absorto. Dice:
—Yo sí recuerdo a mamá, en la cocina, junto al fogón de leña.
La nostalgia de la llama chisporroteando en el fogón, pone un poco de calor en mis manos. Evoco a mamá alimentando el fuego del hogar con su aliento cansado. Pero... ¿En dónde está papá? ¿Y la niña?
Ahora evoco a papá. La llovizna deja su ceniza gris sobre su abrigo. Es papá que regresa. Vuelve del pasado. Yo, a la derecha de nuestro padre y él a su izquierda, cada uno aferrado a una de sus manos. Lo miro y está contento. Es él, no hay duda. Es papá que regresa.
—Buenas tardes, chicos —dice.
—Buena tardes, pa... —hacemos cabriolas a su lado.
Yo y él, seguimos el compás de sus pasos y no cabemos en nosotros de la pura alegría.
—¡Qué nos trajiste, pa! —gritamos, al unísono.
Papá señala la casa, bajo la llovizna no puede enseñarnos sus presentes. Saltamos de alegría, correteamos a su lado, brincamos frente a él, apretamos sus manos y limpiamos las gotas de lluvia que empapan las mangas de su abrigo.
—Llegamos —digo.
—Llegamos —dicen papá y él, al unísono.
La casa, de todas maneras, queda todavía como a una cuadra.
El mismo duraznero y las mirlas picoteando el frío en las cerezas.
¿Invierno?, en estos riscos durante todo el año es invierno. Quizá por eso él y yo, tenemos un carácter huraño. Por eso las voces se quedaron congeladas en el tiempo. Por eso —y no por otra cosa — la voz de papá acompañó a la de él cuando dijo Llegamos. Por eso no voy a repetir que papá es sólo un recuerdo.
La casa no. La casa está allí, frente a nosotros. El jardín de frailejones, dalias, jazmines y otras flores, milagrosamente se conserva. Las hortensias moradas forman tupidas masetas a lado y lado del camino. La casa tiene nuestras voces pegadas a sus piedras. No las oigo, pienso. Y él, como dando respuesta, replica:
—Oigo las voces...
—¿Las oyes?
—Las oigo y las distingo con claridad. Tú, yo, la niña...
—Papá y mamá... —agrego, sin mucha convicción.
—Papá y mamá... —dice él y suena convincente.
Cuando llegó la niña, hubo algarabía. Papá estaba en casa. Era necesario que estuviera en casa ese día y, tal vez él, sabía medir con precisión el tiempo de los alumbramientos, pues siempre estuvo allí para nosotros, y para cuidar a mamá. Nos miró, nos alargó las caucheras y dijo:
—No vuelvan sin por lo menos una tórtola.
En la habitación del centro mamá se quejaba. Papá, sin agregar más nada, regresó a la habitación.
¿Tórtolas en estos pajonales?, habría que ir muy lejos. Pero las órdenes de papá no se discutían. Volvimos por la tarde, extenuados, pero con una tórtola cada uno. Mamá descansaba en el lecho, radiante. Su brazo derecho acunaba un pequeño envoltorio al que, desde entonces, llamábamos la niña.
Lo que dijo mamá, no lo recuerdo. Ella estaba muy contenta y bastaba. Entonces vino Encarnación y preparó la cena. Y volvió muchos días más, no recuerdo cuántos. Llegaba con sus pies descalzos llenos de lodo, aparecía de no sé dónde, no sé cómo. Las magias de papá.
—Las tórtolas serán para la cena de esta noche —dijo mamá.
—¿Recuerdas?, no comprendo cómo se te pueden olvidar unas palabras tan sencillas —dice él y agrega—: estuvimos alegres porque lo que habíamos cazado contribuía a la felicidad.
—Sí —dije yo, apenado.
Hubo algarabía en la casa. Las paredes nos lo cuentan también ahora, pero sus voces no se entienden. No importa, la algarabía no tiene por qué ser inteligible. Basta que la produzca la alegría. Y la alegría en la casa era notoria, como sólo podría serlo en estos riscos. Está grabada ahí, en el viejo y carcomido alféizar de la ventana.
Después de nosotros (los hombres no se quedan en casa, decía papá), la niña era una bendición.
La casa aparecía ahora en un primer plano. Los guijarros del camino se nos hacían cada vez más conocidos. No éramos nosotros, era la casa la que resistía en su lugar de siempre. Silenciosa, sombría. Mamá estaba allí, sentada en su rincón en la cocina. Atenta al crepitar de la llama y de cuando en cuando alimentaba el fuego. Papá estaba allí, sus canas hacían juego con las minúsculas gotas de lluvia sobre su abrigo. Padre y madre se miraban, no sabemos decir si con ternura o con tristeza. Las viejas baldosas del corredor reconocieron nuestras pisadas. Repitieron nuestros nombres. Recitaron nuestros adioses y nuestras despedidas. Recordaron nuestras ausencias y nos saludaron dejando escapar un chirrido que sonó bajo nuestros pies.
—Llegamos —digo, y ahora sé que es cierto, porque la casa está aquí, encima de nosotros, protegiéndonos como antes del frío y de la lluvia y del viento.
—Llegamos —dice él.
Padre y madre nos miran y con un gesto nos indican la habitación vecina. Cada adobe, cada grieta cuenta una historia, repite un grito infantil. Nuestras risas, los cuentos contados por papá y por mamá, los cantos de la niña.
Ahora recuerdo por qué estábamos allí. Todos, menos la niña. Ahora, al posar nuestros pies en la habitación que nos indicó el gesto de nuestros padres, siento el frío que se adueña para siempre de la casa y de nosotros. Allí está ella. Su ataúd atrapado por el silencio y la penumbra, apenas alumbrado por los cirios.
Recuerdo que la niña se quedó en casa con papá y con mamá, cuando nosotros nos marchamos (los hombres no se quedan en casa, decía papá). Pero ella se fue primero. Luego ellos. Nosotros no volvimos, hasta ahora. En realidad nunca volvimos y ahora, por supuesto, tampoco.
Sólo queda la casa.
Luis Antonio Rodríguez. (Junín – Cundinamarca, 1950). Narrador. Premio departamental para libro de Cuentos CEAB—2009. Seleccionado en la separata Para leer en vacaciones, Revista Cambio (diciembre 2009). Ingeniero Electrónico y de Telecomunicaciones de la Universidad del Cauca, Especialista en Telemática de la Universidad de Boyacá, con estudios de Filosofía y Letras en la Universidad Santo Tomás. Radicado en Boyacá desde hace varias décadas. Trabajó en la antigua Empresa Nacional de Telecomunicaciones de Colombia – TELECOM. Ejerció la docencia en varias universidades de la región, como la Universidad de Boyacá, la Universidad Santo Tomás y la Universidad Antonio Nariño. Forma Parte del Taller de narrativa “R.H. Moreno Durán” RENATA Boyacá.
El poeta es el espesor de su existencia
la soledad,el amor,la muerte,la poesia,
y el viaje constante como Metafora de Vida
Esta poesia que no se alambica
esta poesia que no se retuerce
Sino busca con las exquisitas y mejores palabras ,
iluminar la oscuridad de la existencia de cualquier Poeta.
El viaje de la escritura,la escritura,la poesia esa idea
eterna del poeta
Esa idea del viaje como Metafora
del Proceso de una Vida en Constante Ebullicion.
Como Poeta que intento ser todos los Dias
eso es lo que hace la IMAGINACION
del Poeta viajar ,viajar y nunca llegar
Para el poeta cualquiera sea su Condicion
Viajar es vivir,navegar y llegar a cualquier parte
o a ninguna y Naufragar en el intento
Eso, es el absurdo de la vida
de la vida de cualquier poeta
cualquiera sea su Nacion y condicion.
La vida en el poeta plantea el desencanto,
pero tambien una Busqueda interior ,Contemplativa
Todo Poeta o Poetiza en parte es un Principe o Princesa
del Pesimismo y el Optimismo
Todo Poeta es una especie de Filosofo
Todo poeta es un Guru de la Contemplacion a la Vida
En cualquier poesia encuentras los gritos de un MUDO
La poesia es una Voz Interior ,es lo que No se Dice
Lo que hacen las palabras del poeta en realidad
es rescatar ese Grito Mudo
A veces los poetas sienten que las palabras
son insuficientes para expresar
las Dimensiones de Nuestras Vidas.
Con o sin GOOGLE siempre habra poetas y aprendices
Todo Poeta y Aprendiz tendra siempre Problemas Economicos
y no por ello desaparecera su Creatividad Literaria al
Contrario esa sera Fuente de Inspiracion ,el Dolor de no
tener, te abre las puertas del Encierro de tus Demonios ,de
tus Duendes y eso es el CALDO DE CULTIVO para que
germine en Mi esa bella semilla llamada... POESIA
Las HECES de cualquier Poeta en el Mundo
servira para generar Luz y Vida
y como ABONO despues de Muerto
Siempre surgiran talentos creativos en la Poesia
o en cualquier Arte y el que tiene
y mantiene un Arte va a todas partes
aun despues de la muerte
La poesia es una aproximacion
para encontrar el Habla .
Hoy he comprendido que la vida es un ABSURDO,
pero no porque la vida sea un Absurdo
vamos a estar Vedados
de disfrutar de ella ,de sus sinsabores y de los placeres que ella te da
Hoy en esta Madurez Biologica (no literaria ,ni intelectual)
haber transitado en esta accidentada vida del conocimiento
me ha permitido saber y entender cuales son nuestros
limites
y tambien me ayudo a tener una Conciencia
mucho mas profunda de lo que es la VIDA.
Tambien la Vida me enseño a ser Tolerante
al menos en este Mundo Actual donde
los TRIUNFOS no genera ADMIRACION
Generan Sospechas,Envidias y Traicion al amigo
GRACIAS POESIA
Por permitirme Valorarte y Valorar a los fieles internautas
que siempre nos acompañan y su Silencio.. es el Mejor
Idioma.
P.F. Julio Lupo Chaparro Hidalgo
"Hno.Willy"
Presidente COBIMEP DD-HH
www.cobimep.com
Promotor Academico I.D.G
Lima-Peru
UN ETERNO APRENDIZ A POETA Y ESCRIBIDOR
Un día hace casi cinco años
Cabalgando en los recuerdos
Que mi padre me dejara
Mis titubeantes pasos
Me llevaron al lugar
Donde viven sus muertes
Muchos de los espíritus
De mis antepasados
Semi-destruidos castillos
Esqueletos de fortalezas
Restos de muros de abadías
Que placidamente duermen en el verde césped
Rodeados de cementerios y tumbas de antaño
Me cuentan sus historias
En un idioma silencioso
Que sólo mi abuelo y mi padre ausentes y yo
En ese momento podíamos comprender
Con los ojos de mi corazón totalmente abiertos miro
Luego escucho y siento ese amor por Gales
Que a través de mi vida mi padre me regalara
También siento como el orgullo galés de ser galés
Que en mí se ha acumulado por mas de sesenta años
Desborda mi espíritu
Deslizándose por mis mejillas
En forma de humedas lágrimas
Que vierto calladamente sobre un rosal solitario
Que duerme su matinal sueño bajo el sol
Cobijado a los pies de uno de los muros de un castillo medieval
Que ahora sólo es
Piedras que cabalgan en los hombros de la historia
Sentado sobre lo que siglos atrás fuera un muro
También siento la presencia de mi padre ya fallecido
Y el calor de sus manos fuertes pero suaves
Sobre mi vieja y cansada espalda
Como solía hacerlo cuando él aún era de carne y hueso
Lentamente me levanto
Invitado por el vívido recuerdo de mi viejo
Y
Juntos cabizbajos y en silencio
(con mi hijo a mi otro lado)
Caminamos sin rumbo por el césped
Nuestros espíritus fuertemente abrazados
Mientras las sombras con que el castillo
Pinta el verde del pasto
Aumentan en espesor y estatura
Feeling Welsh
In Wales for the first time
With the spirit of my father by my side
And my son walking beneath my shadow
Has become my most precious memory
Of my visit to the land where planet earth
Was first met by my ancestors
When the world was a lot younger…
South East Wales
A sunny day in July 2005…
De repente me siento viajera,
el mundo por sombrero
y estudio geografía, mas
confundo capitales.
De Francia, fácil París
Italia, Romaaa,
Senegal, Abdou
Portugal, Joao
Alemanía, Elger.
… ¡Uhmm!
Creo que estoy confundida.
De Australia, Murray
Capital de España, esta es fácil
Capital de España?
Mejor por Autonomías…
Andalucía, Manuel
Galicia, Pablo…
Me siento viajera
Estudio geografía
Confundo capitales, comunidades
…¡¿?!
Me gusta estar confundida.
© Margarita Lizcano
Mayo 2010
Efímero.
Cruzaste mi andar,
mordí tu nombre,
paraste el marchar,
al son de las gotas,
recordé el amar.
Echaba de menos
tu mirada limpia,
tu risa. Respiré tu voz...
Un beso me diste,
sólo dije: Adiós.
Acuarela, titulo:bodegón
@Carmen María camacho
pastel, titulo: Cipreses
@Carmen María Camacho
Acrílico, titulo:colores del atardecer.
@ Carmen María Camacho
¡Despierta! ¡Ahora!
Sal de ese nicho que construiste.
¡Toma una ducha! ¡Ahora!
Que sus cenizas se vayan por el sumidero.
¡Alisa tu cabello! ¡Ahora!
Que el aire caliente relaje tus sentidos.
¡Arréglate! ¡Ahora!
Este look marinero te queda genial.
¡Pinta esos labios! ¡Ahora!
Perfila una suave sonrisa en tu rostro.
¡Perfúmate! ¡Ahora!
Que la esencia de tus sueños te libere.
¡Mírate en el espejo! ¡Ahora!
Que refleje una última mirada.
¡ring, ring, ring! ¡No lo cojas!
No hay nadie en casa.
-Si, estaré en casa… No, no pensaba salir.
El espejo me mira y me escondo.
Ahora ya es tarde.
© Margarita Lizcano
Sal tú, bebiendo campos y ciudades,
en largo ciervo de agua convertido,
hacia el mar de las albas claridades,
del martín-pescador mecido nido;
que yo saldré a esperarte, amortecido,
hecho junco, a las altas soledades,
herido por el aire y requerido
por tu voz, sola entre las tempestades.
Deja que escriba, débil junco frío,
mi nombre en esas aguas corredoras,
que el viento llama, solitario, río.
Disuelto ya en tu nieve el nombre mío,
vuélvete a tus montañas trepadoras,
ciervo de espuma, rey del monterío.
Rafael Alberti
La vida se le acababa
a la mujer que yo quería
la vida se le acababa
yo la vi en la agonía
le dije que no llorara
que hasta muerta la quería.
Flor blanca te traigo de un almendro
que la corté del trigal
y comparo sus colores
con los tuyos, Soledad
cuando me hablan de amores.
Una paloma blanca te traigo
que fui al nido y la cogí
dejé a la mare llorando
como yo lloro por ti
la solté y se fue volando.
Concha llena de lunares
ola de la mar en calma
si tú me dieras tu amor
a ti yo te entrego el alma
María de los Dolores.
CHASKIO
La tarde invitaba a hacer ejercicio y Julia había quedado con una amiga para ir al parque del Bulevar. Salió de casa a buen paso, enfiló Avda. Andalucía donde había quedado con ella y tomaron rumbo al parque. Una vez allí, realizaron unos estiramientos previos e iniciaron el circuito que circunvala el Parque por su parte más externa. Estaban animadas y bromeaban entre ellas.
_Vamos ánimo, que te quedas rezagada -decía Julia.
_Tranquila, tranquila, me vas a fundir. –contestó la amiga.
La tarde caía. Para finalizar realizaron algunos ejercicios en los aparatos dispuestos a tal fin y otra serie de estiramientos.
_ ¿Nos tomamos una cervecita en El monje antes de marcharnos a casa? -propuso Julia.
_Por supuesto.
Decidieron acortar por el Parque Juan Pablo II, donde se ubicaba una estatua en su honor. Sólo cruzar Paseo de España y estarían en El monje.
Se acercaban y observaron como una pareja se comía a besos en un banco. Silenciosas, pasaron junto a ellos que ni advirtieron su presencia.
De repente, de entre los arbustos, apareció un tipo con un sombrero y una gabardina que se plantó ante las dos y abriéndosela, dejó al descubierto un triste miembro viril y unas ridículas perneras atadas con gomas a las rodillas.
Lejos de asustarse, se echaron a reír y hacer comentarios jocosos sobre el tamaño del pene. Al tipo del la gabardina le cambió la cara, el desconcierto se apoderó de él, miraba incrédulo a las chicas sin saber que hacer y por fin se abrochó como pudo la gabardina y salió corriendo mientras ellas reían.
_¡Mira, corre como alma que lleva el diablo!. –dijo Paula.
Y viendo como volvía la cabeza hacia atrás por si lo perseguían, cruzaron Paseo de España dirección El monje.
Honorio
Aquella tarde de Abril, en el Parque del Bulevar, la vida transcurría felizmente, demasiado feliz y demasiado tranquila. No veía ninguna oportunidad; las familias paseando a sus hijos, otros que paseaban a sus perros y enamorados acurrucados en los bancos. Nada interesante.
Ya pensaba abandonar, cuando a pocos metros del lugar donde me ocultaba, aparecieron dos muchachas que iban a pasar delante de mí.
Así que me preparé. Comprobé las gomas con las que me sujetaba las dos perneras del pantalón. Todo correcto. Cuando las tenía justo enfrente, salté ante ellas desde detrás de mi arbusto abriéndome la gabardina y mostrándoles mis genitales. “Seguro que querían sorprendidas”.
Y me vi allí con la gabardina abierta ante las dos. Ellas reían, hacían comentarios sobre lo pequeño que era mi pene. No cesaban de reír.
El desconcierto se apoderó de mi, por primera vez no sentí ninguna excitación, sólo un deseo de cerrarme la gabardina y salir corriendo hasta abandonar el Parque. Sus risas me perseguían ¿me seguían? Corría cada vez más, con más miedo mirando hacia atrás, hasta que por fin vi la salida del Parque.
© Carmen Camacho Adarve
Margarita Lizcano Prestel
Jaén 02 de Mayo de 2010
Lápiz de labios, perfume, espejo
para desdibujar la tristeza.
Lápices, bolígrafos, libreta,
armas de poeta.
Monedero, cartera, llaves
que abren, que cierran.
Pendrive, reloj, tarjeta bus
que muerden el tiempo
y escondidos en tu bolso
me susurran como eres tú.
© Carmen Camacho
Margarita Lizcano
Manuela Cámara
Take the time
Take time to love
Take time to lough
Take time to cry
Take time to read
Take time to hear
Take time to play
Take time to drean
Take time to live
Take time to think.
SE FELIZ EN TU CAMINO POR LA VIDA
Tómate tu tiempo
Toma tiempo para el amor
Toma tiempo para reír
Toma tiempo para llorar
Toma tiempo para leer
Toma tiempo para escuchar
Toma tiempo para soñar
Toma tiempo para vivir
Toma tiempo para pensar.
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