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TEMAS BLOG OFICIAL DE LA POETA Y ESCRITORA andaluza Carmen Camacho ©2017
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De mis amigos

JOSÉ G. LADRÓN DE GUEVARA

JOSÉ G. LADRÓN DE GUEVARA

JOSÉ G. LADRÓN DE GUEVARA . 
Poeta y periodista, vivía desde hace 20 años en Almuñécar retirado de casi todo. Un beso muy fuerte querido poeta y amigo triste noticia tu muerte esta mañana de domingo. Ahora y sabes saldrán los de siempre haciéndote homenajes y en fin... no te rías bien sabes lo que digo. Lo siento mucho Concha un abrazo muy fuerte. Dejo aquí uno de tus poemas de los que mas me gustaba y me metía contigo por aquello de "La mala follá granaina" que tu convertiste en un libro.

SI YO DIGO (Poema de Jose G ladron de Guevara)

Si yo digo: me duele la cabeza.
Si yo digo: me gusta esta muchacha.
Si yo digo: me acuerdo de mi padre.
Lo he dicho todo y nadie me conoce.

Me pongo por delante de los otros.
Me retrato de cuerpo muy por dentro.
Me entrego desde el acto de mi origen.
Pero nadie me entiende lo que digo.

Nadie accede a mirar por mi agujero.
Nadie acude a mudarme la tristeza.
Nadie asume mi gesto cuando sufro.
Nadie advierte mi amor por las hormigas.

Vivo sólo de apenas mi presencia.
Mi descuido. Mi error. Mi aburrimiento.

Los habitantes de nuestro planeta, divididos y traspolados, se pierden en una confusión que no mejora su calidad de vida. Podemos citar a Lope de Vega en su "Arcadio", donde hablando de Rómulo y Remo, dice: por Juan DisanteD

Hijos de Marte nacimos,
eterna ciudad fundamos,
siete montes ocupamos,
y aun en ella no cupimos.
Cielo y tierra rige Dios,
no es gobierno el dividido,
y un reino no sufre a dos,
ni dos pájaros un nido. 
 
Esta idea la imitó y embelleció Racine, en los "Hermanos enemigos" (Les freres enemis), diciendo:
 
Jamais dessus un trone
on no vi plus de un maltre
il ne peut tenir deux
quelque grand q´il puisse ètr
ºººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº 
 

Los pájaros extraviados


se precipitan



en remolinos disperso


repasan


disgregan


no reconocen a sus pares

 tan destemplado gorjeo


en el vuelo no encuentra la travesura


allá


malograda.

Dar la pluma es dejarse disolver,

Empollar es quedar huérfano.

El viento ya no tiene cielo


la metáfora sea lo que fuera


es un acorde más


un yerro.

Perplejos planean


sobre el desbriznado prado


la perdidiza donosura


a favor del brisote abierto


huracanado


a la desbandada.

PALABRAS DE SANTIAGO GAMBOA...escritor

PALABRAS DE SANTIAGO GAMBOA...escritor

 






 


PALABRAS DE SANTIAGO GAMBOA...escritor

Pensamos que los hombres siempre van a elegir a las veinteañeras, pero no...
  Una revista británica ha realizado una encuesta entre hombres,
dividiéndolos en tres grupos de edades. Sus preferencias sobre
probables parejas fue aplastante: la mayoría eligieron mujeres entre
40 y 60 años. Casi todos coinciden en que son más inteligentes y mas
sexys. Pero la autentica respuesta la da un escritor colombiano de 41
años, Santiago Gamboa … espero disfruten la lectura.. 
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Las mujeres de mi generación son las mejores. Y punto. Hoy tienen
cuarenta y pico, incluso cincuenta y pico, y son bellas, muy bellas,
pero también serenas, comprensivas, sensatas, y sobre todo,
endiabladamente seductoras, esto a pesar de sus incipientes patas de
gallo o de esa afectuosa celulitis que capitanea sus muslos, pero que
las hace tan humanas, tan reales. Hermosamente reales.
Casi todas, hoy, están casadas o divorciadas, o divorciadas y vueltas
a casar, con la idea de no equivocarse en el segundo intento, que a
veces es un modo de acercarse al tercero, y al cuarto intento. Qué
importa… Otras, aunque pocas, mantienen una pertinaz soltería y la
protegen como ciudad sitiada que, de cualquier modo, cada tanto abre
sus puertas a algún visitante.

Jamás vieron en el hombre a un enemigo a pesar que le cantaron unas
cuantas verdades, pues comprendieron que emanciparse era algo más que
poner al hombre a trapear el baño o a cambiar el rollo de papel
higiénico cuando éste, trágicamente, se acaba, y decidieron pactar
para vivir en pareja.

Son maravillosas y tienen estilo, aún cuando nos hacen sufrir, cuando
nos engañan o nos dejan. Usaron faldas hindúes a los 18 años, se
cubrieron con suéter de lana y perdieron su parecido con María, la
virgen, en una noche loca de viernes o sábado después de bailar.
Hablaron con pasión de política y quisieron cambiar el mundo. Aquí hay
algunas razones de por qué una mujer de más de 40 nunca te va a
despertar en la mitad de la noche para preguntarte…. “¿Qué estás
pensando?” No le interesa lo que estás pensando.


Si una mujer de más de 40 no quiere mirar un partido de fútbol, ella
no da vueltas alrededor tuyo. Se pone a hacer algo que ella quiere
hacer y generalmente es algo mucho más interesante. Una mujer de más
de 40, se conoce lo suficiente como para estar segura de sí misma, de
lo que quiere, y de con quién lo quiere. Son muy pocas las mujeres de
más de 40 a las que les importa lo que tú pienses de lo que ella hace.
Una mujer de más de 40, tiene cubierta su cuota de relaciones
“importantes” y “compromisos”. Lo último que quiere en su vida es otro
amante posesivo.
Las mujeres de más de 40 son generalmente generosas en alabanzas.
Ellas saben lo que es no ser apreciadas lo suficiente. Tienen
suficiente seguridad en sí mismas como para presentarte a sus amigas.
Solo una mujer más joven e inmadura puede llegar a ignorar a su mejor
amiga. Las mujeres se vuelven psíquicas a medida que pasa el tiempo.
No necesitas confesar tus pecados, ellas siempre lo saben. Son
honestas y directas. Te dicen directamente que eres un imbécil si es
lo que sienten sobre ti. Tenemos muchas cosas buenas que decir de las
mujeres de más de 40 y por múltiples razones…
Lamentablemente no es recíproco. Por cada impactante mujer de más de
40, inteligente, divertida y sexy hay un hombre con casi o más de 50…
pelado, gordo, barrigón y con pantalones arrugados haciéndose el
gracioso con una chica de 20 años y haciendo el completo ridiculo.

¡¡¡Señoras… les pido perdón por ello….!!!
 
  
 
 

 

Felicitación por Erik Cichosz Heuschkel

Felicitación por Erik Cichosz Heuschkel

"Todos saben que nunca susurre una plegaria
y que jamás he intentado encubrir mis defectos..
No sé si existe una Clemencia, más si existe,
me siento perdonado, pues fui sincero...Siempre"
Para una Poetisa y  como homenaje, esta pequeña joyita del Rubayyat ... 
Mis mejores deseos para estas FIESTAS.
Besos de ERIK

Retrato por Erik CICHOSZ HEUSCHKEL

Retrato por Erik CICHOSZ HEUSCHKEL

Erik CICHOSZ HEUSCHKEL

Los puentes por Juan Disante

De los puentes enterrados
sólo asoma
un herrumbre inmemorial.
Los visitadores se preguntan
por una ciudad sin transbordo
sin pasarelas
ni emociones ni encuentros.
Ruidos ferrosos responden
desde el centro de la arcilla herida
con voces
de viejas estaciones de sembraduras.
Pero el intercambio no se produce.
Las terceras personas
intuyen que el subsuelo oculta algo
tal vez
un pasado que no conocieron.
 
Soterrado el pasado pontonero
de la memoria
las manos muertas de la piel
lograron
despoblar el vínculo
olvidado.
Juan Disante
www.teoriasyalboroto.blogspot.com

El amor de todo o na ! por Diego Gutierrez Santillana

El amor de todo o na ! por Diego Gutierrez Santillana

Hay las mujeres , las mujeres y esa cosa rara ; y aveces magica llamada amor jajajaja ambas no existen juntas en el mismo contenedor , y yo lo se y tantos heroes de barrio y ya que mas da todos los que han sido victimas de la ira de cupido al lanzar esas flechas envenantes de conciencias limpias...

“Malos amigos enemigos...” Por José Luis Díaz-Granados*

En el universo literario de las memorias, existe un peculiar método de realizar las semblanzas hechas por seres que yo no vacilo en denominar como “malos amigos enemigos”, utilizando un verso muy conocido de Pablo Neruda en un poema de Estravagario. 

Me refiero a un tipo de biógrafo ambiguo que se autopresenta como “íntimo amigo”, “confidente”, “hermano del alma”, “hijo espiritual” y “compadre fraternal” del biografiado y que sin embargo se debate a todo lo largo del libro entre el ser y el no ser que ama y que no ama a su personaje, y que en últimas, lo que quiere es adueñarse de su mito y acabarlo de una vez por todas.

La relación entre ese memorialista y su biografiado es algo así como lo que los psicoanalistas llaman “amor-odio” y en los últimos años sus libros han venido apareciendo en forma sistemática. Lo que llama la atención es que por lo general son semblanzas o biografías de personajes de la izquierda, escritas por “entrañables amigos”, situados políticamente a la derecha.

En este caso, la ambigüedad del autor se da desde el principio del libro: es “íntimo del alma” del personaje, cuenta dos o tres anécdotas muy afectuosas con las que, además, prueba públicamente la estrecha relación afectiva entre uno y otro, luego pasa a relatar los elogios y distinciones de que fue objeto durante años por parte del famoso, y finalmente “demuestra” con base a infidencias o exageraciones de mala fe, que el tan grande hombre no era (o es) ningún revolucionario sincero ni posee sensibilidad social alguna.

En Chile conozco dos casos con respecto a Neruda: el de Enrique Lafourcade con su libro Neruda en el país de las maravillas y el de Jorge Edwards con su libro de memorias Adiós, poeta. Seguramente existen muchos más, pero no he tenido hasta el momento el dudoso honor de conocerlos.

Como Lafourcade no hace en su libro alardes de intimidad con Neruda --- aunque pretende arrancar algunas hojas de la corona de laureles del poeta ---, no me ocuparé de sus capítulos. Con Edwards, la cosa es a otro precio.

El susceptible y bilioso autor de Persona non grata, intentó quizás quitarle el cetro al maravilloso Volodia Teitelboim en la hazaña de contar la vida de Pablo Neruda. Y narra en su libro cómo el poeta lo distinguió desde sus mocedades invitándolo al círculo íntimo de Isla Negra, cómo le paseó de un lado a otro en el mundillo literario de Chile y de América, hasta Europa; cómo le permitió entrar en la intimidad de su crisis matrimonial y arbitrar la relación entre Delia del Carril y Matilde Urrutia, y cómo le confidenció amoríos fugaces, adicciones báquico-gastronómicas, ocasionales achaques de salud y hasta impresiones políticas, que desde luego, Edwards acomoda para sus fines particulares. Además, cuenta cómo fue siempre invitado de honor a contemplar las siestas del minotauro y en alguna ocasión, a presenciar una abundante orinada callejera por parte del poeta de Temuco.

De todo ese rosario de confidencias e infidencias, el periodista pretende bajar a Neruda de su pedestal de revolucionario, con argumentos pedestres: que Neruda tenía gustos burgueses, que era “alessandrista” (porque era partidario estético de una bella sobrina del presidente derechista) que era grosero y agresivo con sus contradictores, y que alguna vez Delia del Carril le prestó a Octavio Paz  una peinilla “sencillamente asquerosa”.

En síntesis, el gran Neruda, el gran señor de la poesía del siglo XX, par de Picasso, Alberti y Aragón, queda reducido a su mínima expresión de niño glotón, caprichoso, majadero, crítico mordaz y terrible del socialismo, infiel, bebedor y perezoso. ¡Qué buena muestra de amistad!.

Algo parecido le ocurrió al escritor y presidente dominicano Juan Bosch, conocido por su lealtad a las causas progresistas y populares, convertido de pronto en un muñequito de trapo y de caucho, enclenque político y pobre diablo, por un rumano de apellido Baciu, “íntimo amigo del alma” del expresidente.

Tampoco escapó a esta extraña apología de la amistad el escritor guatemalteco Miguel Angel Asturias. Su coterráneo Luis Cardoza y Aragón, excelso poeta y paradigma de transparencia intelectual, escribió una ambigua biografía novelada del autor del El señor presidente en donde se muestra como uno de sus “dos o tres amigos íntimos” y sin embargo escribe que es un alcohólico, que se viste de cucurucho (nazareno) en la procesión del Cristo en Semana Santa. “Imagino, escribía Cardoza, que la embriaguez desempeñaba en Miguel Angel la misma misión de la plegaria: un refugio, un ocultamiento, una ausencia, un rapto, una manumisión”. Más adelante reconoce en él que es “un tipo de guatemalteco popular, refinado y culto, vulgar a veces” y que más que una persona era un personaje.

A lo largo de las 250 apretadas páginas de su libro, Cardoza y Aragón eleva a Asturias a alturas sobrenaturales, pero entre líneas recuerda cómo lo rescató en un bar del Hotel Continental de una embriaguez de días y cómo lo llevó sucio y en calcetines a su casa. Anécdotas por el estilo cuenta por docenas, aunque reconoce que “intentar descender a Miguel Ángel no es sencillo porque tiran de él y se quedan con sus pantalones”.

En ese ir y venir de elogios y denuestos descubiertos o encubiertos, encontramos que a Gabriel García Márquez también le han dedicado más de una vez esta clase de semblanzas  por parte de compañeros y hermanos de toda la vida. Siempre estos amiguísimos, compadres del espíritu y de navidades, camaradas de penurias y de juergas, en el colmo de su adoración y devoción por el celebérrimo amigo, terminan amañando anécdotas e interpretando a su manera sus posturas intelectuales y políticas, para culminar revelando hasta sus posturas sexuales.

Afortunadamente, no dejan de ser sino moscas que buscan sólo la porquería, “malos amigos enemigos, conocidos desconocidos que no volverán a mi casa”, como lo sentenció el gigante de Isla Negra en un poema que tituló con ancha satisfacción Por fin se fueron!

 

*José Luis Díaz-Granados (Santa Marta, 1946), poeta, novelista y periodista cultural. Su novela Las puertas del infierno (1985), fue finalista del Premio Rómulo Gallegos. Su poesía se halla reunida en un volumen titulado La fiesta perpetua. Obra poética, 1962-2002 (2003).

 

¡HOMO! POR ERENESTO KAHAN

¡HOMO! POR ERENESTO KAHAN

 

Queridos poetas amigos
Disculpen el poema de hoy, expresa mi estado de ánimo con la sociedad humana
Un abrazo,  Prof. Ernesto Kahan 

 

VERSOS Y MÚSICA TE LLEVAN POR MANUEL NUÑEZ

VERSOS Y MÚSICA TE LLEVAN POR MANUEL NUÑEZ


 

En el camino de sueños    apareces

bendición de alba, promesa de lo que eres,

caricia de viento, tus ojos peregrinan

dentro de ti comunidades amor… que prolongas el mundo;

en gozo la gente, te celebra, ser único,

en ell@s tu mism@, en ti ell@s,

el mundo revivido.

 

Meditación, en ti la armonía celeste,

te eleva en instantes.

A lo de tod@s: plantas, animalitos, peces…

Celebran desde ti; claridad de comunidad rescatada.

 

De paraíso perenne

A pesar de todo…

Esa alegría de ríos con los que te conectas

que bajan de montañas con su amor,

ya se unen en kundaline de mares, de nubes y lluvias

tus lágrimas que purifican.

 

Desapegos de siglos,

ya

entra la luz que te reconoce,

enjugue que va perdonando ignorancias y sufrimientos.

 

La claridades del mundo, enseñas, elevas…

viento, fuego, tierra, agua, éter, luz,

en toque de Amor Todo.

 

Llevas la celebración inspiradora que levanta a pueblos,

para sujetar hambres y odios,

al liberar a las gentes del poder

del dinero y la enfermedad,

de no ser uno/a mismo/a con Madre Tierra.

 

Esa música en coro, eh, ah…

 

De adentro… que se expande en rayo que no cesa

comunicándose, navegando por Cielo Tierra y Océanos

 

Oh… ser celeste al fin,

lo que siempre has sido y serás

 

 

 

 

Manuel Núñez García

 

 

Espontaneidades de esta tarde,

día 4 Agosto17,25 horas,  de 2011,

Acompañado con

David Arkenstone - Music Inspired By Middle Earth

grabada por Máximo Bustamante Calabria

 

 

 

 

 

POEMAS POR JAVIER CASTRO

POEMAS POR JAVIER CASTRO

 

 

 

 

BANDEJA DE SALIDA

Destinatario: Rubia de bote
Fecha: 1 de noviembre

"Lo peor y lo mejor
de haberte conocido hoy,
es que voy a estar
el resto de mi vida...
enamorado".

SABIENDO

No es tan fácil, vivir sabiendo que andas
por la calle, cogida de su brazo,
y sonriendo mientras él demanda
la mirada que ofertan tus ojazos.

No es fácil, masticar cada segundo,
cuando sé que acaricias otra piel,
en cualquier parte de este inmenso mundo.

No es fácil, saber cuánto quieres a ése,
que ahora interpreta el mágico papel,
de ser aquel que cada vez te bese.

SIN TÍTULO

En la línea más sensual
de tu esencia, quiero ser
un borracho equilibrista.

Y al final,
al caer...
morir sobre el orgasmo
que me embista.

REFRIEGAS A LA LUZ DE LA LUNA

Soñé con melones, con montañas,
con senos coronados por lunas de oro.
Soñé con ellos y los tuve en la dócil telaraña
de mis manos de acero.

El decoro de los sueños se deshizo en realidad
cuando mi hidroavión amerizó en su saliva.

Yo le dije: "pon mi piel en tu boca".
Ella se acercó con su dulce palmito
y empezó a libar mis 20 centímetros
de púrpura palpitante.

En el frío nos unimos, como rojas raíces
que se buscan.

Sentí, su respiración agitada en mis mejillas.
Bajé un poco. Besé su busto jadeante.
Seguí bajando y bebí un hilo de sudor
de su regata pectoral.

Su trasero amortiguaba la hermosa cadencia
de mis embestidas
Y al final. escupí mi pantano
de gaviotas blancas y hambrientas.

 

Javier Castro

 

¡Ande, San Valentín, siga haciendo de las suyas! por Ernesto Kahan

¡Ande, San Valentín,  siga haciendo de las suyas! por Ernesto Kahan

 

 

Cuando un hombre y una mujer,

como pétalos de una rosa

se unen y son amor,

excelso perfume,
sublimación preciosa,

alma, sudor y piel,

plenos los dos en flor

y ungidos en edén…,

¡Ah! Se deslumbra la vida

y surge el encantamiento.

 

¡Ande en tu día,

mi valiente Valentín!

Sigue enfrentado a la guerra

y al propio emperador (1)

¿Qué no se acoplen los soldados?

¿Qué es para pelear, la energía?

-¡Qué no, señor!

-dijiste -Hoy es "Tu b’Av" (2),

una noche de luna llena,

toda para el amor, no para la riña.

 

De bailes y ritmos,

de fuego para la plaza

que hoy plena está de doncellas,

vírgenes en flor y maduras uvas

dispuestas para el vino.

¡Mira la luna llena!

Dionísica, en calentura…

¡Mírala en tu pasión!

Nuestra noche está de fiesta

¡Mírala en la mía!

 

Ernesto Kahan © 14 de Febrero, 2010

(1) San Valentín, Obispo de Roma (por el año 200) parece que dio permiso a que los soldados se casen, pesa a la contraria orden del Emperador, que opinaba que los guerreros deben guardar la energía para pelear.  El 14 de febrero día de San Valentín es el del amor, para encontrar pareja…

(2) "Tu b’Av" Fiesta hebrea del amor. Tu b’Av ocurre en luna llena, puesto que el Calendario Hebreo es lunar. En las ancianas culturas, ligada está al amor, la fertilidad y el romance.

 

POEMA POR JOSÉ LABORDE RUIZ

POEMA POR JOSÉ LABORDE RUIZ

 

He caminado hasta ahora en sueños
bajo los difusos espacios de fríos espejos cerrados,
una canción de victoria y luminosa promesa
silenciosa me llama
flameando el estandarte 
de un nuevo nombre que nadie conoce.

¡Espero la eterna presencia del amor!

El cielo se alza sobre el magnético horizonte
mientras la crisálida del llanto me asciende y transfigura,

la vida
insistente me reclama, me extiende en su mano abierta
el perfecto alabastro de tu seda.

Caricia secreta de luz es el alba

mientras busco
la efímera eternidad de tu mirada.

La belleza del sol naciente
nos abraza,.....

del abierto cielo inmaculado desciende
diáfano y fresco,
incensado rocío

para ungir tu sed de esperanza.

 

José Laborde Ruiz

 

POEMA VACÍO…POR EDUARDO OWEN

POEMA VACÍO…POR EDUARDO OWEN

 

 

 

Se eterniza el silencio

Alrededor de su quietud

Al caerse de mi tristeza

De hombre cansado y viejo

 

Mi noche ha cogido el frío

Del viento polar pasajero que la visita

Durante un día de invierno

Prestado a nuestro cielo

Por el hemisferio norte

Por unas horas de cientoveinte minutos

 

Todo y nada juntos caminan

En busca de un trozo de mi tiempo

Del cual me queda muy poco

Para compartir con el mundo

 

No sé lo que escribo

Sólo sé que no lo siento

Que no existe ni lo pienso

Que no vive ni en el espacio

Ni el tiempo :

 

Las palabras de mis versos

Escritas con mucho ruido

Amortiguado por las circunstancias

Cascadas secas de agua negra

Se amontonan en lagos de poesías

Que nada me dicen

En un rincón muy oscuro de mis sentimientos

 

A pesar de mis paseos por el papel

Aún no sé como terminar

Este poema vacío :

 

Por éso

Ahora dejo de pensar

Dejo de escribir

Le devuelvo el silencio a mi pluma

Y me retiro a meditar mis versos

En las frías médulas de mis huesos…

 

 Eduardo Owen

 

NO LO ENTIENDO… POR Eduardo Owen

NO LO ENTIENDO… POR Eduardo Owen

 

 

Un mundo

En el que en los naranjos

Crecen peras,

NO LO ENTIENDO,

 

Un mundo

En el que los que menos hambre tienen

Más comen,

NO LO ENTIENDO,

 

Un mundo

En el que los que tienen

Mucho dinero en el banco

Son más saludables,

En que la salud debe ser comprada

A precios exorbitantes,

NO LO ENTIENDO,

 

Un mundo

En que el agua es embotellada

Y vendida en los supermercados,

NO LO ENTIENDO,

 

Un mundo

En el que la codicia,

La avaricia,

El oportunismo,

Son percibidos por muchos

Como virtudes,

NO LO ENTIENDO,

 

Un mundo

En el que una poetisa,

Sus hermosas palabras y su pluma,

Tienen que derretirse

Junto a las ollas, los cucharones y las sartenes,

En la cocina de un restaurante,

NO LO ENTIENDO…

 

(MIENTRAS MÁS ME ACERCO AL MUNDO,

MENOS LO ENTIENDO…)

Eduardo Owen

 

 

(MUCHAS, MUCHÍSIMAS) GRACIAS… de Eduardo Owen

(MUCHAS, MUCHÍSIMAS) GRACIAS… de Eduardo Owen

 

Cuando,

Sentado en mi manual

De sinónimos y antónimos,

Con los codos apoyados

En mi diccionario,

Salgo al desierto

En busca de palabras

Que sean capaces

De escribir lo que siento,

Pienso en la palabra “gracias”,

(muchas veces precedida por

“muchas” o “muchísimas”),

 

Gracias,

Dios dueño del lenguaje,

Por haberme dado

“The words”,

“Les mots”,

Las palabras

Para cubrir un pedazo de papel

Con el sudor de mis sentimientos,

 

(Muchas) gracias

Por haber traído a la aurora

Al cielo y a mi vida,

A cerrarle las cortinas a la noche,

A abrirle la puerta al día,

A ayudarme a escribir poesías,

 

(Muchísimas) gracias

Por haber llenado mi corazón y mi mente,

Con el océano del idioma castellano,

(otras lenguas,

creo yo,

sólo son mares),

Que me permite usar sus herramientas

Para escribir

Hasta acerca del dolor y la fealdad,

Con tanta belleza…

Eduardo Owen

 

 

 

 

LA NOCHE NO de José Repiso Moyano

LA NOCHE NO de José Repiso Moyano

 

 

Ay no, la noche no, sino tus besos,

eso que tú comprendes en la rosa

que ilumina, su adentro de la losa

en que se han de encender hasta los huesos.

 

He tenido que alzar muchos sucesos,

aun me he tenido que llorar en broza,

sólo por lo que quiero al verte diosa,

y sólo por tener tus mismos rezos.

 

Ay no, la noche no, sino tu mundo

cuidado con la piel de tu esperanza,

incólume al valor donde me hundo.

 

La oscura soledad es lo que cansa,

y tu tan libre afín no, que es fecundo,

fecundamente mi ilusión alcanza.

 

 

 

José Repiso Moyano

 

 

EL MUNDO SE HA VUELTO LOCO…POR EDUARDO OWEN

EL MUNDO SE HA VUELTO LOCO…POR EDUARDO OWEN

 

A mi alrededor,

Se desploman los muros,

Las casas se caen de sus cimientos,

Algunas dueñas de casa enajenadas

Salen a regar sus jardínes bajo la lluvia,

Descalzas,

Sin delantales,

Sin mangueras ni regaderas,

 

Todo es caos,

El silencio escasea,

Los que pueden correr corren,

Los que no pueden correr

Empujan sus sillas de ruedas

O se cuelgan de sus muletas,

(los bastones sublevados

se convierten en ramas

de eucaliptos,

que se niegan

a pertenecer a un árbol),

 

No se que sucede bajo el suelo,

Las raíces de los árboles

Están inquietas,

Están perdiendo sus pelos radicales,

Las ramas deshojadas por el otoño

No quieren mostrar sus mejillas de madera,

 

El mundo se ha vuelto loco,

Todo lo que veo y escucho no tiene sentido,

No puedo caminar sobre las veredas,

Que no dejan de moverse

Al ritmo del agua de lluvia

Que corre por las canaletas,

Quisiera sentarme

Pero mis piernas se oponen,

(mis zapatos,

rebeldes,

se niegan a dar un paso),

Las calles están vacías de coches,

 

Finalmente,

Después de que el anochecer se quedara ronco

De tanto gritar groserías en ruso,

La paz de la mudez

Acaba de regresar a mi barrio :

 

Le he pedido a mi lecho

Que me abrace por unas horas,

(hasta que regrese la aurora

nuevamente a rescatarme…)

 

Eduardo Owen

 

 

 

LOS G-20 SE REUNEN EN LONDRES POR EDUARDO OWEN

 

 

Los que tenían que reunirse

Se reunieron en Londres,

A contar sus trillones,

A darse la mano y besarse en las mejillas,

A hablar del tiempo,

A mirarse los rostros en distintos idiomas,

(con traductores) :

 

Las cámaras de TV

Los siguen a todos sus rincones…

 

Los que no teníamos que reunirnos

Seguimos contando nuestras pocas monedas,

Seguimos hablando acerca del precio

Del pan y la leche,

Acerca de la educación de nuestros hijos,

(muchos de los ya educados,

siguen sin trabajo) :

 

Todos estamos reunidos

Frente a una tele…

 

Acuerdos,

Promesas,

Planes,

Estrategias,

Proyectos,

Caen sobre las mesas,

Son producidos en un documento

En blanco y negro

Con cubiertas rojas de cuero labrado

Y letras doradas,

(todos los líderes G-20, lo firman) :

 

La reunión termina

Con una elegante cena,

Presidida por la Reina de Inglaterra :

 

Se desea “Salud!”

En más de una lengua

Con las copas llenas de vino burbujeante,

(aquí no pude usar el término

“Champaña”, pues éste ahora,

internacionalmente tiene dueño),

 

Nosotros,

Seguimos contando las migajas

Después de nuestra frugal comida,

Admirando a los veinte líderes de líderes,

A sus esposas y esposos y a sus discursos,

Frente a la tele…

 

Eduardo Owen

 

 

España 1939 – 2009. Setenta años del fin de la Guerra civil por Ernesto Kajan

España 1939 – 2009. Setenta años del fin de la Guerra civil por Ernesto Kajan

 

Setenta años pasaron y hoy taciturno camino
por las calles rotas de la memoria colectiva.
 
¡Ay Tierra Madre!
¡Ay tu pradera florecida!
Rugen los ecos de los republicanos
en lucha por la justicia,
aquel destino irrechazable…
 
¡Ay tierra seducida!
¡Ay patria nunca olvidada!
Lejos me posesionaste ¿Recuerdas?
en nombre de "Sefarad"
y hoy te mantengo abrazada.
 
– Renacíste en el 31 -
En los cantos que evocaban la nostalgia
y hervían en mis manos
himnos estudiantiles
y sueños de liberación
en libros de filosofía.
 
Era la luz en la tierra
en los desconocidos pueblos hermanados,
en las mujeres salidas de las tinieblas
en el reparto de riqueza,
y los límites sin fronteras.
 
Mas vino la guerra en el 36…
y los gobiernos de afuera cerraron
las vías del tren
–"Se lavaron las manos" –
¡Ay Carmela!
 
Y quemaron los fascistas a los libros,
a mis hermanos, a tus hijos…
Guernica en llamas quedó en la tela de Picasso,
y tus hembras en Federico y su teatro
¡Ay Federico García, como te asesinaron!
 
Hoy te escribo Tierra Madre
en  tiempos que han cambiado
y evoco mi memoria donde rugen
los ecos de los republicanos
- ¡Ay Carmela! - te sigo cantando…
 
copyright © Ernesto Kahan, 2008