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TEMAS BLOG OFICIAL DE LA POETA Y ESCRITORA andaluza Carmen Camacho ©2017

Nota de Prensa: Canal literatura da a conocer los 10 Finalistas del VII Certamen de Narrativa Breve.

Nota de Prensa:   Canal literatura da a conocer los   10 Finalistas del VII Certamen de Narrativa Breve.

 

Nota de Prensa:

 

Canal literatura da a conocer los   10 Finalistas del VII Certamen de Narrativa Breve.

 

Ya se conocen los diez finalistas que optan  los tres premios del VII certamen de Narrativa Breve  que convoca anualmente la Asociación Canal Literatura.

 

 

Entre los 280  relatos concursantes, llegados desde quince países  los diez finalistas son principalmente de provincias españolas excepto el colombiano  Jorge Isaac Romero Polanco , de  Ibagué-Tolima-Colombia, que además es el ganador del premio del Público votado por los lectores y concursantes que han podido leer a sus competidores, comentar (más de 4000 comentarios) y votar sus relatos favoritos.

 

El fallo definitivo se conocerá  tras la reunión del jurado presidido por la profesora de Teoría de la Literatura en la Universidad de Barcelona, Laura Borràs, el día 4 de septiembre del 2010 en la cena entrega de premios que se ce celebrará en Murcia y donde se conocerán también los ganadores del V Certamen “Poemas sin Rostro” cuyo jurado está compuesto por José Belmonte Serrano, profesor de la Universidad de Murcia, critico literario del diario La Verdad y la poeta Antonia Álvarez Álvarez,

 

Finalistas:

 

Felisa Moreno Ortega - Alcaudete (Jaen)

Lucia Rodríguez Mourazos - La Coruña

David Rotger Llinàs    -  Palma de Mallorca

Jorge Isaac Romero Polanco -  Ibagué-Tolima-Colombia

María Victoria Trigo Bello  - LA JOYOSA (Zaragoza)

Juan Carlos González Sebastian - Corbera de LLobregat

Juan Oñate Lamas  - Sant Feliu de Llobregat

Ignacio Fajardo Portera -  Zaragoza

Almudena Bustamante Navarro -  Guardo (Palencia)

Carlos Garrido Rubio -   Madrid 

 


 

ETERNOS EFÍMEROS 6 DE AGOSTO DE 2010

ETERNOS EFÍMEROS 6 DE AGOSTO DE 2010

 

AÑOS MÁS TARDE PIENSO Y SIENTO POR EDUARDO OWEN

AÑOS MÁS TARDE PIENSO Y SIENTO POR EDUARDO OWEN


 

Años más tarde

Ahora

Cuando mi juventud sólo es un recuerdo

Mi caminar deshace los pasos que caminara

Cuando la vejez aún no aparecía en su horizonte:

 

Las veredas del barrio

Han llegado a conocer todos mis secretos

En dos idiomas:

 

Cuando camino

Recuerdo

Olvido

Todo aquello que alguna vez cubriera mi rostro

De lágrimas y de sonrisas

 

Este anochecer

Como siempre

Mientras escucho el ruido que hacen mis pisadas

Al acomodarse sobre el asfalto y el pasto

Siento

Regresando al libro de historia de mi vida

 (A todas y cada una de sus páginas)

En busca de viejas aventuras

Para volverlas a acariciar con mi mente

(Todos los días

Cuando el sol es desterrado por el firmamento

El resto de mi vida me presta

 Mil ochocientos segundos para hacerlo)

 

Camino hacia el final de otro día

Cargando mis huesos con un poco más de cansancio

Camino a un lecho que nuevamente me espera

Con sus ojos vacíos de sueños y miradas

Con la oscuridad del cielo en él ya dormida…

©  Eduardo Owen

112

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Regresaba  cierta noche, la del 20 de julio de 2010, de visitar a un amigo   y   tuve que  cruzar por  Virgen de la Capilla. Al pasar por delante de la puerta  de la zapatería cubero justo en la parada de taxis,  -a esas horas de la noche- no había ningún coche. Me encontré aun hombre de rasgos sudamericanos de unos treinta años tumbado en el suelo desparramado junto al hombre. Una cartera abierta por donde asomaban documentos, llevaba gafas de sol puestas. Me acerque a el con cautela me agache junto a su boca el aliento  no olía a alcohol, no se movía, toque unos de sus brazos y aun estaba caliente. Permanecí un rato mirándolo y entonces se agruparon varias personas que pasaba por allí.

—Está muerto —gritaron varias voces.

—No, no, aún vive —gritó otra; pero si se le lleva al hospital, fallecerá antes que llegue.

—No, no,  -dije, lo he tocado y esta caliente además he observado que ha movido un poco el estomago. Entones decidí pellizcarlo y darle una aguantadas a ver si reaccionaba.

—Se ha portado valerosamente —dijo una mujer—. ¡Ah! Miren respira ahora.

—No se le puede dejar tirado en la calle –advertí-

— ¡Claro que no! –Respondieron varias voces- ¿alguien lleva un teléfono móvil para llamar a emergencias? He olvidado el mío en casa.

__ ¡No, no, llevamos ninguno teléfono móvil! –grito el grupo que empezaba a ser numeroso.

Se me ocurrió coger su teléfono y encenderlo. De inmediato en la pantalla salio el numero de emergencias. Llame y una voz calmada masculina –respondió- Emergencias dígame.

__ Buenas noches –dije- mire me encuentro en Virgen de la Capilla, en la parada de taxis junto a la zapatería cubero. En el suelo hay un hombre tumbado, que apenas se mueve y no esta consciente.

__ ¿Le ha aflojado la ropa? ¿Lo ha tocado? ¿Le ha dado unas guantadas y pellizcos a ver si reacciona? ¿Ha hecho la respiración artificial? ¿Sabe mas cosas del hombre cuénteme? ¿Es importante la situación del enfermo? preguntó.

__ ¡Claro que si! -repuse- algo irritado le he pegado y pellizcado además no huele a alcohol –los congregados daban voces -¡que venga el servicio de emergencias antes de que el hombre muera! ¡Vamos hombre no se ponga usted de charla¡- algunos intentaron arrancarme- el teléfono- mi situación empezaba a ser insostenible.

__ ¡Hágale el boca a boca! –me estaba impacientando- el tiempo corría, mire usted hace años que me dieron unas clases de socorrismo ya no recuerdo como se hace _¿que no acuerda usted?- es su obligación como ciudadano. Y que tengo que hacer –pregunte- lo primero pórgalo de lado. Ya esta –dije- déme el numero de teléfono de donde llama –no puedo dárselo- el teléfono es del que pronto será un cadáver si no acuden, además hay una multitud que quiere agredirme –añadí-

__ ¿Que el teléfono es del enfermo? Parece que usted sabe mas cosas del paciente –cuénteme con claridad que ha pasado- en esto que las hordas querían pegarme –deje de hablar- gritaban voces ¿con quien habla? –decían unos- y chillaban otros ¡es un caradura! esta hablando con el teléfono del medio muerto -¡es un verdadero sinvergüenza!- ¿no oye usted los gritos? –Dije- con un grado de ansiedad considerable.

__ Si, si, parecen que se gente gritar ahora mismo mando una ambulancia –y colgó- en ese instante la multitud se lanzo sobre mi, eche a correr, cuando oímos la alarma de la ambulancia, hubo un escalofriante silencio, y las gentes corrieron calle abajo para ver el desenlacé. Menos el tipo del paraguas no dejaba de perseguirme  dándome paraguazos en la cabeza. Pude girarme sin dejar de correr y vi la ambulancia donde aguardaban pacientemente los camilleros que se llevarían el cadáver una vez que se les ordenase entrar en acción. Se oían gritos e insultos contra mí –la culpa es de ese hombre que ha salido corriendo calle arriba. Hablo mas de una hora con el teléfono del muerto ¡a saber con quien! ¡Gentuza ya no hay humanidad! Continué mi carrera desenfrenada hasta que conseguí llegar al portal de mi casa, con aquel extraño personaje dándome pequeños golpes con su paraguas. Al abrir el portal intento meter el paraguas por la abertura de la puerta yo con un golpe seco cerré partiendo el paraguas por la mitad. Hasta el amanecer  escuche la voz cada vez más débil de tan peculiar persona, soltando todos los insultos conocidos y otros desconocidos hacia mi persona, parientes, y familia.

Al despertar aun notaba los golpecitos en la cabeza.

 

 

                ©Carmen María Camacho

 

 

 

 

 

 

 

 

Maria de Buenos Aires Astorpia quinteto Piazzolla_Tango Argentina

KIOSKO DE GOLOSINAS DE LA ALCALDESA

KIOSKO DE GOLOSINAS DE LA ALCALDESA

 

 

 

El quiosco tenía la ventana a la calle Bernabé Soriano y tenía también una entrada lateral.  El mostrador corría perpendicular a la carrera. Percibí un olor a caramelos, gominolas, chicles bazoka, pipas, altramuces y mezclado, con el mismo olor que solía percibir, a cromos de: mariposas, álbumes, muñecas recortables hace mas de cuarenta años,  donde yo compraba, cromos y recortables.

 Me empine apoyé las dos manos en el mostrador, respiré hondo y esperé; la quiosquera se hallaba delante, vendiendo cigarrillos.

-Hola, -dije-  ¿Está Carmen Puri? Era una niña, flacucha, de rasgos afilados, pelo negro y muy reservada, se podría decir que era difícil hacer una gran amistad con ella por eso hasta hoy no hemos sido muy amigas.

-No ha ido a hacerme unos recados –respondió- la madre vendrá pronto ayudarme.

-Vale –respondí- con voz plañidera… esperare

 El comercio era  mínimo, atiborrado hasta reventar de muchas cosas heterogéneas: golosinas, encendedores, cuadernos, lápices, caramelos, crema para el calzado, cordones de zapatos, pilas para transistores, linternas, cochecitos, carritos de bebe azul marino con su muñequito dentro, soldaditos e indios de plástico.

Pero yo no quería comprar ninguna de estas cosas aquella tarde de otoño; yo sólo quería hablar con Carmen ya que me había prometido regalarme unos sapitos verdes que daban luz de noche, y unas cuantas mariquitas de ocho lunares. Que según  ella su madre guardaba en cajas en el suelo del kiosco, más culebras pequeñas verdes, y unos hombres pequeñitos que vivía en botes de agua. Y me hacia pasar horas allí ansiando, soñando, lo prometido y quedábamos siempre para la tarde siguiente después de la escuela. Así hasta que me aburrí o perdí la fe. Luego me hice grande, poeta y escritora. Ella se hizo Alcaldesa…recordé todas sus promesas de la infancia y pensé, lo mismo ahora que soy poeta, me concede audiencia, me hace una estatua en una plazoleta, me llama para dar recitales, edita mis libros, y me concede un trabajo, ya que los artistas somos pobres. Por pedir que no quede, esta vez lo hago con más resolución cada mes pido audiencia, la secretaria me pregunta: ¿para que es? Le respondo siempre lo mismo; Soy una poeta en extrema pobreza. Y pasan, los días, meses y los años. Si la veo en algún acto publico corro hacia ella, pero corre más que yo.

 Tal vez, sólo estoy  en presencia de una tregua. De forma que, de momento, prefiero esperar un poco más. Hasta ver qué pasa. Mientras se me esta ocurriendo sobórnala con rosas, blancas, rojas, amarillas, pero como ya he dicho antes soy una artista pobre y no tengo ganas de entrar a los jardines públicos y robar la rosas para luego correr delante de los municipales.

 

©Carmen María Camacho 

 

MERENGUE DE PASIÓN

MERENGUE DE PASIÓN

 

 

1- Colocar rosas rojas en una cacerola e intentar diluir con  perfume de gardenias. Mezclar bien.

 

2- Llevar a fuego fuerte la pasión hasta llegar a punto de “corazón consistente”.

 

3- Batir hojas de jazmín, con una cucharada de luna, hasta  lograr merengue de amor.

 

 

4- Incorporar  almíbar de flores de madre selva en forma de hilo, sin dejar de batir.

 

5- Continuar batiendo y dejar enfriar.

6- Servir pequeñas porciones sobre hojas de menta. Ya solo queda esperar a la luna llena.

 

©Carmen María Camacho

LA TEORÍA DE LA RELATIVIDAD POR EDUARDO OWEN

LA TEORÍA DE LA RELATIVIDAD POR EDUARDO OWEN

 

Apoyado en la oscuridad de mi dormitorio

Avanzo sin moverme hacia otro día

Que se acerca a mi piel sin invitación:

 

Sin poder verlas

Mis ojos miran en dirección a todas aquellas estrellas

Que se esconden detrás del tejado de mi casa

Y los racimos de grises nubes que cuelgan del cielo

Multiplicando sus distancias por el largo y el ancho

De las palmas de mis septuagenarias manos

Que cada vez se sienten más cerca de ellas

 

Pensando en Einstein

Y su teoría de la relatividad

Quisiera creer que

Tal vez

Aún soy muy joven

En muchos de aquellos distantes cuerpos celestiales

Quizás un infante o un adolescente pacientemente esperando

Que la vida de adulto y la vejez

Lo caminen con sus pesados pies…    ©  Eduardo Owen

 

 

Lola Flores - Como me las maravillaría yo

¿Y como me las marvíllaría yo?, el primer rap de Lola Flores.

DICENTE POR JUAN DISANTE

DICENTE POR JUAN DISANTE

Quise ser dicente
de dos siglos,
de sus llanos, montañas y ríos
sin hálitos humanos.
Y a poco de ver
encontré al Hombre
con su signo,
su espada filosa y su mimo.
Ya no sólo es celeste y soles,
el vuelo es revesado azul
latitud del norte,
centenarios ávidos.
 
Todo mi interés en ese argentífero
cantero de bienes,
sin desapego
ni la llama
ni el colmillo.
Montaraz cielo sin sures
donde el mito hace historia
y la inocencia pueblo,
rito.
© Juan Disante

http://www.juandisante.blogspot.com

Jacques Brel - ne me quitte pas

Una de las canciones mas bellas, de mi repertorio.

EL CALDO DEL COCIDO POR HARMONIE BOTELLA

EL CALDO DEL COCIDO POR HARMONIE BOTELLA

El caldo del cocido

 

El cejo fruncido, la mirada fría e inquisitoria,

espías con el rabillo del ojo

los movimientos del adversario,

y te cierras herméticamente a cualquier signo de paz.

Eres el inmolado, el mártir postergado que se fustiga

en el desorden de las ideas y de los sentimientos.

No levantas la vista de tu plato

como si dentro de este maldito cocido

estuviera tu salvación, tu amparo frente al último asalto.

¿Por qué oír y hablar si este mundo de mayores

sólo es decadencia, demagogia, tiranía y precepto?

Los ojos del cocido

te miran atónitos, perplejos y desorientados

al igual que los ojos del enemigo

que cansados de tanto resentimiento

se secan como los ríos de la estepa

de tanto sufrir inútilmente,

llorar con lágrimas enjugas

y apagadas sobre el cadáver frío

del disentimiento, de la rabia, del odio encarnecido.

Con la última mascada en la boca

gruñes una indecencia

y te retiras hacia tus aposentos de rey maldito,

de príncipe decaído

dejando a la plebe maligna morir en el caldo del cocido.

© Harmonie Botella Chaves.

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Estos poemas sobre ángeles forman un libro inédito que escribí en mi juventud. Los ángeles son a veces humanos que viven la tierra, conviviendo con las personas. Otras veces, son espíritus que habitan en el cielo y tratan de ayudar al mundo.

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SE ARRUGAN LAS ROSAS

SE ARRUGAN LAS ROSAS

 

SE ARRUGAN LAS ROSAS

 

 

Esta mañana  amanece el día arrugado y en verano ya todos son así.  Se arrugan las horas apretujadas unas con otras: las cuatro, las cinco, las seis, las siete… Se arrugan las rosas. Sin darme cuenta se echo encima la noche; y te vas acurrucando entre los pliegues de una vida gris y desgastada, juntando a puñados,  segundos, minutos, segundos, y horas.  Tiempo en él que nada sucedió.  Y es que a veces nos toca una vida de segunda mano.  En la mía hubo quien; me negó ser poeta, y hubo quien se llevo alguno de mis baúles de palabras.  Otros se hicieron ricos con mi trabajo.  Alguien me gano en el amor.  Así que apenas me dejaron cosas por hacer en mi palomar. .  Semanas que empieza y nunca terminan están llenas de domingos; son incapaces de hacerse lunes  y si  acaso llegan son ya más de las siete de la tarde.

 

 A veces, nos toca vivir con una vida manoseada por los demás.    Una vez vi amanecer estaba nublado y ni los gallos cantaron.

 

Vuelvo a dormir pensando cómo lo hacen para llegar los primeros a la vida y estrenarla.  Estoy convencida que vivir es como un gran amor; pasa junto a nosotros sin vernos ni oírnos, sin detenerse.   Vemos  que se nos va la vida.  Como  viejos que recuerdan a sus muertos y  mujeres que  llenan siempre el mismo jarro de agua sin dejar que el agua corra  viva.

 

Hace años que veo pasar la vida, la noto muy lejana.  Más llena de gente que no encuentra una salida.  Se que cualquier fin de semana, de mes, o de año.  Se nos junta con otro fin de siglo.

 

 

©Carmen María Camacho

mundial 2010_parque de Vandelvira Jaén

Ximo Tebar & IVAM Jazz Ensemble jazz entre olivos, Jaén, nueve de julio del 2010.avi blogCarmencamacho

¿Y DE LA CULTURA, QUE? POR PACO SALAS

¿Y DE LA CULTURA, QUE?  POR PACO SALAS

La mona, de la catedral de Jaén

 

Don Cipote de la Manta y su infiel escudero están haciendo historia en el

Patronato de Cultura del Ayuntamiento de Jaén

 

Como sacados de una versión cutre de la gran novela cervantina, el insidioso hidalgo Don Cipote de la Manta y su infiel escudero Asako Panza están haciendo ricia en la Concejalía de Cultura del Ayuntamiento de Jaén. En menos de tres años y de varias tacadas, han conseguido encabronar por igual a músicos, actores, productores, representantes, escenográfos, directores, expertos, empresas de sonido e iluminación, agencias de viajes, managers, hosteleros, hoteleros, publico...y hasta a los guardas jurados. La cultura municipal deambula en un panorama sobrecogedor (léase como se quiera) donde ni dios sabe la hora que es, excepto que no paran de tirar cohetes, caiga quien caiga.

Las esperanzas existentes en la ciudadanía con el cambio de gobierno municipal respecto al tema de cultura, se han diluido como un azucarillo en el agua viendo como está el paño. En un ambiente tan díscolo como caótico, alguien tiene que poner orden en este berenjenal de vanidades prepotentes y zafias, que está dejando la imagen de la ciudad por los suelos y los ánimos de los colectivos implicados en el sótano. Por cierto ¿quién factura los catering?

 

 

Don Cipote de la Manta y su infiel escudero están haciendo historia en el Patronato de Cultura del Ayuntamiento de Jaén

 

      Paco Salas.                                                                                       

ME PREGUNTASTE QUE ERA POESÍA

ME PREGUNTASTE QUE ERA POESÍA

 

 

 Poesía es el arte más elevado de amar a las personas  a la naturaleza en todas las formas y condiciones ilimitadas.

 

©Carmen María Camacho

POEMARIO SOBRE ÁNGELES LIBRO DE CARMEN MARÍA CAMACHO

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Sección: Poesía
Idioma: 
Tamaño: 1.1 MB
Páginas: 53
Publicada: 23.06.2010


Poemario sobre Ángeles

de Carmen María Camacho Ardarve

Estos poemas sobre ángeles forman un libro inédito que escribí en mi juventud. Los ángeles son a veces humanos que viven la tierra, conviviendo con las personas. Otras veces, son espíritus que habitan en el cielo y tratan de ayudar al mundo.


La autora

NARRADORA Y POETA.

Ha publicado en distintos medios de comunicación, poemas y relatos, publicaciones en periódico Ideal (España), Atinachile. Es redactora de MUNDO CULTURAL HISPANO.

Tiene poema publicados en antologías hispanoamericanas (Editorial Lord Byron), fotoblog en Hoycinena del grupo Vocento, el Reino azul, blog El patio de los leones del grupo Vocento, revista AUCA, REVISTA CONTRALUZ.

Miembro de IFLAC ESPAÑA, ESCRITORA Y POETISA ESPAÑOLA INTEGRANTE DE DIFERENTES INSTITUCIONES DE LITERATURA DE HABLA HISPANA ACTUALMENTE ES REPRESENTANTE DE LA COBIMEP DDHH EN LA COMUNIDAD EUROPEA

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