Nosotros los Poetas

EL NIÑO QUE ESCRIBIA DE NOCHE POR ALEJANDRO NICOTRA

 Fotografía de Juan Manuel Rodrigo

 

 

 

El niño que escribía de noche,

hurtando luz,

no ha muerto.

 

Ahora consciente de la infamia,

vuelve, sin embargo, como un otoño

y reitera su crimen.

 

Sabe, en el resplandor solitario,

que toda página es una almohada que grita,

y que la noche observa

por todos los vidrios.

 

Alejandro Nicotra

 

Alejandro Nicotra (Sampacho, Córdoba, 1931) ha publicado una decena de libros de poesía:

"Detrás, las calles" Col. Adonais, Rialp, Madrid, 1971. "Puertas apagadas" (Ediciones La Ventana, Rosario, 1976); "Lugar de reunión" (Taladriz, Buenos Aires, 1981); "Desnuda musa" (Alción, Córdoba, 1988); "Hogueras de San Juan" (El Imaginero, Miramar, 1993); "Cuaderno abierto" (Ediciones del Copista, Col. "Fénix", Córdoba, 2000) y "El anillo de plata" (Ediciones del Copista, Col. "Fénix", Córdoba, 2005). También pueden citarse las antologías "El pan de las abejas y otros poemas" (El Imaginero, Buenos Aires, 1983, con selección y estudio preliminar de Ricardo H. Herrera) y "Antología poética" (Fondo Nacional de las Artes, Col. "Poetas argentinos contemporáneos", Buenos Aires, 2002), al igual que las compilaciones "Poesía (1976-1983)" (Alción Editora, Córdoba, 1994) y "Lugar de reunión. Obra poética 1967-2000" (Ediciones del Copista, Córdoba, 2004, Premio Consagración Letras

de Córdoba 2003)."De una palabra a otra" (Ediciones del Copista. 2008)

 

Ha recibido, entre otras distinciones, el Premio "Esteban Echeverría", de Gente de Letras (1991), el Premio Konex (1994) y el Premio Consagración de la Provincia de Córdoba (2003). Ha residido durante casi toda su vida en Villa Dolores, en el Valle de Traslasierra (Córdoba).Es miembro correspondiente de la Academia Argentina de Letras.

 

 

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SOBRE VEINTE POEMAS PARA SER LEÍDOS EN EL TRANVÍA POR OLIVERIO GIRONDO

1922

Ningún prejuicio más ridículo que el prejuicio de lo SUBLIME

A "La Púa"

Cenáculo fraternal, con la certidumbre reconfortante de que, en nuestra calidad de latinoamericanos, poseemos el mejor estómago del mundo, un estómago ecléctico, libérrimo, capaz de digerir, y de digerir bien, tanto unos arenques septentrionales o un kouskous oriental, como una becasina cocinada en la llama o uno de esos chorizos épicos de Castilla,

OLIVERIO

CARTA ABIERTA A "LA PÚA"

Señor don Evar Méndez.
Querido Evar: Un libro -y sobre todo un libro de poemas- debe justificarse por sí mismo, sin prólogos que lo defiendan o lo expliquen.
Tú insistes, sin embargo, en la necesidad de que lleve uno la presente edición.
Eludo y condesciendo a tu pedido, apuntándote la carta que envié a "La Puá", desde París; carta cuyo ingenuo escepticismo podrá, actualmente, hacernos sonreír, pero que tiene, al menos, la ventaja de haber sido escrita contemporáneamente a la publicación de mis 20 poemas.
Te abraza
O.G.

¡Qué quieren ustedes!... A veces los nervios se destemplan... Se pierde el coraje de continuar sin hacer nada... ¡Cansancio de nunca estar cansado! Y se encuentran ritmos al bajar la escalera, poemas tirados en medio de la calle, poemas que uno recoge como quien junta puchos en la vereda.
Lo que sucede entonces es siniestro. El pasatiempo se transforma en oficio. Sentimos pudores de preñez. Nos ruborizamos si alguien nos mira la cabeza. Y lo que es más terrible aún, sin que nos demos cuenta, el oficio termina por interesarnos y es inútil que nos digamos: "Yo no quiero optar, porque optar es osificarse. Yo no quiero tener una actitud, porque todas las actitudes son estúpidas... hasta aquella de no tener ninguna"...
Irremediablemente terminamos por escribir: Veinte poemas para ser leídos en el tranvía.
¿Voluptuosidad de humillarnos ante nuestros propios ojos? ¿Encariñamiento con lo que despreciamos? No lo sé. El hecho es que en lugar de decidir su cremación, condescendemos en enterrar el manuscrito en un cajón de nuestro escritorio, hasta que un buen día, cuando menos podíamos preverlo, comienzan a salir interrogantes por el ojo de la cerradura.
¿Un éxito eventual sería capaz de convencernos de nuestra mediocridad? ¿No tendremos una dosis suficiente de estupidez, como para ser admirados?... Hasta que uno contesta a la insinuación de algún amigo: "¿Para qué publicar? Ustedes no lo necesitan para estimarme, los demás...", pero como el amigo resulta ser apocalíptico e inexorable, nos replica: "Porque es necesario declararle como tú le has declarado la guerra a la levita, que en nuestro país lleva a todas partes; a la levita con que se escribe en España, cuando no se escribe de golilla, de sotana o en mangas de camisa. Porque es imprescindible tener fe, como tú tienes fe, en nuestra fonética, desde que fuimos nosotros, los americanos, quienes hemos oxigenado el castellano, haciéndolo un idioma respirable, un idioma que puede usarse cotidianamente y escribirse de «americana», con la «americana» nuestra de todos los días..." Y yo me ruborizo un poco al pensar que acaso tenga fe en nuestra fonética y que nuestra fonética acaso sea tan mal educada como para tener siempre razón... y me quedo pensado en nuestra patria que tiene la imparcialidad de un cuarto de hotel, y me ruborizo un poco al constatar lo difícil que es apegarse a los cuartos de hotel.
¿Publicar? ¿Publicar cuando hasta los mejores publican 1.071% veces más de lo que debieran publicar?... Yo no tengo, ni deseo tener, sangre de estatua. Yo no pretendo sufrir la humillación de los gorriones. Yo no aspiro a que me babeen la tumba de lugares comunes, ya que lo único realmente interesante es el mecanismo de sentir y de pensar. ¡Prueba de existencia!
Lo cotidiano, sin embargo, ¿no es una manifestación admirable y modesta de lo absurdo? Y cortar las amarras lógicas, ¿no implica la única y verdadera posibilidad de aventura? ¿Por qué no ser pueriles, ya que sentimos el cansancio de repetir los gestos de los que hace 70 siglos están bajo la tierra? Y ¿cuál sería la razón de no admitir cualquier probabilidad de rejuvenecimiento? ¿No podríamos atribuirle, por ejemplo, todas las responsabilidades a un fetiche perfecto y omnisciente, y tener fe en la plegaria o en la blasfemia, en el albur de un aburrimiento paradisíaco o en la voluptuosidad de condenarnos? ¿Qué nos impediría usar de las virtudes y de los vicios como si fueran ropa limpia, convenir en que el amor no es un narcótico para el uso exclusivo de los imbéciles y ser capaces de pasar junto a la felicidad haciéndonos los distraídos?
Yo, al menos, en mi simpatía por lo contradictorio -sinónimo de vida- no renuncio ni a mi derecho de renunciar, y tiro mis Veinte poemas, como una piedra, sonriendo ante la inutilidad de mi gesto.

OLIVERIO GIRONDO

París, diciembre, 1922.

Fallecio Alejandro Aura, Dramaturgo y poeta enviado por Ernesto Kahan

 

 

DESPEDIDA
Así pues, hay que en algún momento cerrar la cuenta,
pedir los abrigos y marcharnos,
aquí se quedarán las cosas que trajimos al siglo
y en las que cada uno pusimos nuestra identidad;
se quedarán los demás, que cada vez son otros
y entre los cuales habrá de construirse lo que sigue,
también el hueco de nuestra imaginación se queda
para que entre todos se encarguen de llenarlo,
y nos vamos a nada limpiamente como las plantas,
como los pájaros, como todo lo que está vivo un tiempo
y luego, sin rencor, deja de estarlo.
¿Se imaginan el esplendor del cielo de los tigres,
allí donde gacelas saltan con las grupas carnosas
esperando la zarpa que cae una vez y otra y otra,
eternamente? Así es el cielo al que aspiro. Un cielo
con mis fauces y mis garras. O el cielo de las garzas
en el que el tiempo se mueve tan despacio
que el agua tiene tiempo de bañarse y retozar en el agua.
O el cielo carnal de las begonias en el que nunca se apagan
las luces iridiscentes por secretear con sus mejillas
de arrebolados maquillajes. El cielo cruel de los pastos,
esperanzador y eterno como la existencia de los dioses.
O el cielo multifacético del vino que está siempre soñando
que gargantas de núbiles doncellas se atragantan y se ríen.
Lo que queda no hubo manera de enmendarlo
por más matemáticas que le fuimos echando sin reposo,
ya estaba medio mal desde el principio de las eras
y nadie ha tenido la holgura necesaria para sentarse
a deshacer el apasionante intríngulis de la creación,
de modo que se queda como estaba, con sus millones,
billones, trillones de galaxias incomprensibles a la mano,
esperando a que alguien tenga tiempo para ver los planos
y completo el panorama lo descifre y se pueda resolver.
Nos vamos. Hago una caravana a las personas
que estoy echando ya tanto de menos, y digo adiós. 
Alejandro Aura.

 

 

 

 

 

 

 

Profesor y poeta E. Kahan, con enorme triste ele notifico la pèrdida de nuestro amigo y hermano poeta Alejandro Aura, fuimos compañeros en el Taller Literario de Juan Josè Arreola, què tristeza. Lo saluda con el afecto de siempre Antonio Leal.

Profesor Ernesto Kahan
Vicepresidente-Congreso Mundial de Poetas - Academia Mundial de Arte y Cultura
Presidente Adjunto de la UHE- UNION HISPANOAMERICANA DE ESCRITORES
Presidente de AIELC- Asoc. de Escritores en Lengua Castellana de la FEDERACION de ESCRITORES de Israel

*Este fue el ùtlimo escrito que dejò en vida el poeta en su pàgina web http://www.alejandroaura.net/wordpress/ que titulaba Alejandro Aura: mis poemas y otros escritos, fechado el 30 de julio del 2008.
 
Apenas el martes pasado Alejandro Aura avisaba de su ingreso al hospital La Princesa, Madrid y se lamentaba de que no habìa podido escribir como simpre lo hacìa en su espacio diario de internet. Tres dìas antes de morir (el 29) se disculpaba con su esposa Milagros Revenga, de nacionalidad española, con la que procreò una hija, a quien le pedìa perdòn 'por el sufrimiento que le ocasionaba, con el malestar profundo por dentro y por fuera, dolores, incomodidades, tensiones, tristeza ( mucha), desesperanza' que le ocasionaba su enfermedad.
Su hermana, la actriz Martha Aura, por su parte señalò que fue a visitarlo hace tres semanas: 'orè para que èl dejara de sufrir', a causa del càncer de pulmòn  que padecìa desde hace años, señalò despuès de la entrevista. Martha le dijo despuès a su hermana a su regreso a Mèxico: Ojalà que Alejandro no resista mucho tiempo, porque el dolor de verlo sufrir era muy grande: Yo decìa: mejor que su corazòn no resista, pero hoy que hablè con su esposa Milagros, y con Marìa, su hija, fue horrible pensar en lo que dije.
Martha sòlo pudo verlo hace tres semana en Madrid por cuestiones de haber tenido que viajar a Ronda para hacer una pelìcula. Platicamos muchìsmo, dijo. êl me preguntò por cada miembro de la familia, personalmente por cada uno de los cinco hermanos que èramos. Alejandro es el primero que muere y ni siquierta es el mayor, sino el cuarto.Èl  me pidiò que en esta ocasiòn hablàramos mucho, sobre la familia.
La actriz recordò que el ùltimo deseo de su hermano fue el de que sus restsos fueran incinerados en España y despuès traìdos a la ciudad de Mèxico( segùn informe de la Embajada de Mèxico en España), en donde Alejandro naciò el año de 1944. Lo doloroso, añadiò, son los tres hijos que le quedan, porque la mayor, hija de èl y (la poeta) Elsa Cross, muriò en diciembre pasado a los 39 años. Su ùltima visita a Mèxico fue en el 2007, en que vino al encuentro de Poetas y viajò a Morelia, San Luis Potosì, Zacatecas y Aguascalientes. Estuvo casado tambièn con la escritora Carmen Boullosa con la que tuvo una hija.
Texto escrito por Alejandro Aura el 27 de julio.
'Domingo del perdón. Hay días en que el ramalazo es tan fuerte que no sabe uno cómo esquivarlo, y eso me pasó ayer: me vino de pronto un malestar profundo por dentro y por fuera, dolores, incomodidades, tensiones, tristeza (mucha), desesperanza, y todo se juntó en un haz de porquería de comportamiento que hizo mucho sufrir a Milagros porque la pobre no sabía qué hacer, cómo contentarme, cómo ayudarme a encontrar algún alivio. Hoy le pido perdón por escrito, porque me cae que no se lo merece'.Muere el 30 de julio.
Alejandro Aura publicò 25 libros de poesìa, cuento, teatro y crònica. Fue tambièn director de Teatro y Danza de la UNAM. Becario de Poesìa del desaparecido ( por Vicente Fox) Centro Mexicano de Escritores en 1964. Como mjeor actuaciòn, recibiò el premio de la Asociaciòn Mexicana de Criticos de Tatro en 1974 en la obra Los exaltados de R. Musil. Premio a la mejor direcciòn otorgado por la Uniòn de Cronistas y Crìticos de Teatro en 1985, en la obra Los totoles. Premio al mejor actor cultural en 1990 en El retablo de El Dorado. Premio a la mejor producciòn cultural en 199o en Margarita, sinfonìa tropìcal. Premio ùnico del Concurso Nacional de la Juventud en 1969, en la obra La calle de los coloquios, Premio Latinoamericano de Cuento 1972, por los Baños de celeste.Premio Nacional de Poesìa de Aguascalientes 1973, por su libro Volver a casa.
En el año de 1995 fundò el club de lectura Aureolas en el Centro Cultu-bar El hijo del cuervo en donde llevò a cabo, desde el año de 1984 hasta 1999, innumerables actividades artìsticas, culturales y sociales. Fue director general (fundador) del Instituto de Cultura de la Ciudad de Mèxico de 1998 al 2001 y didrector del Instituto de Mèxico en España de julio 2001 a diciembre 2003.
Obra publicada: Cuento. La historia de Nàpoles, Centro de Informaciòn y Desarrollo de la Comunicaciòn y la Literatura infantil, Mèxico, 1988. Los baños de celeste, ed. Posada, Mèxico, 1989.La hora ìntima de Agustìn Lara, ed, Cal y Arena, Mèxico, 1993. El otro lado, Fondo de Cultura Econòmica. A la orilla del viento. 1993.
 
Poesìa. 'Cinco veces la flor', en Poesìa Joven de Mèxico (antologìa), ed. Siglo XXI, Mèxico, 1967. Alianza para vivir, UNAM, 1969. Varios desnudos y dos docenas de naturalezas muertas. Monterrey, NL, Poesìa en el mundo. 1971. Volver a casa. Instituto Nacional de Bellas Artes/Joaquìn Mortiz, 1974. Popular. Lecturas mìnimas. 1987. Tambor interno. Casa de la Cultura del Estado de Mèxico, 1975. Hemisferio Sur. Papeles Privados, 1982. La patria vieja, Universidad Autònoma de Puebla. Asteriscos, 1986. Cinco veces. SEP. 1989. Poeta en la mañana, Fondo de Cultura Econòmica, 1991.
Teatro. Las visitas, estreno. 1979. Salòn calavera, estreno, 1982. Xe bubulù ( en colaboraciòn con Carmen Boullosa) estreno 1984. Salòn calavera. Las visitas y Bang, ed. Ocèano. 1987. 
 

 
 
  NIÑO SIN NOMBRE
Para mí no acaba el plazo de la vida
porque morí al nacer,
no hay fecha que desazone mi espíritu pensando en el horror del vacío porque antes de conocer siquiera las caricias de mi madre pasé a mejor vida, como dicen,
aunque no hay vida mejor que ese breve momento en el que tuve sangre circulando caliente por mis venas y oí en mis propios oídos un ruido que salía de mí mismo como un líquido dulce
pues todo lo demás –cuál mejor– fue pudrirme, secarme luego y comenzar el único trabajo posible del amor que es deshacerse,
volver a ser de nada
ah, si hubiera tenido un rato más para probar a qué sabía mi madre,
para oír su voz enseñándome con paciencia de carne una a una las palabras con que se hace el cuerpo de la vida,
–cuerpo, carne, sangre, sabor, qué apetecibles palabras–
si hubiera visto sus ojos enfrentito de los míos proyectando en mi retina lisa toda su historia y la de sus antepasados, fuera lo que fuera y como fuera,
habría dado mi vida –es un decir– por tener un recuerdo palpable de besos, de caricias, de cuerpo contra cuerpo,
como esas vírgenes desnudas que sueñan los herejes o algunos cristianos muy puros
abrazando a sus niños con emoción de madre nueva,
si hubiera dado tiempo de algo,
pero apenas había corrido el trámite de pasar de líquido a corpóreo,
apenas había podido desfruncir mis párpados y labios para aspirar los listones del aire
cuando el color amarillo verdoso me llevó a la muerte sin que hubiera voz que apelara la sentencia
porque mi madre permanecía sedada y mi padre era un cretino
al revés de como es la vida yo he ido decreciendo en donde no estoy,
un conjunto de negaciones fue mi infancia, mis juegos infantiles, mis aprendizajes,
las rayas regulares del piso son los escalones de ascenso, las rayas irregulares son asechanzas chistosas,
los claros en que piso son lo único que puedo hacer,
si piso raya mi destino cambia, el universo revienta
y los muertos desaparecemos,
mal que bien tuve que ir educando a mis padres para que me quisieran,
ellos no lo saben pero entre maldiciones y blasfemias he intercalado besos, caricias dolorosas, abrazos apretados llenos de fiebre y miedo, de una pesadez horrible que he sentido en mi cuerpo negado
para que ellos, al contacto conmigo, vuelvan a creer en la fertilidad que se frustró con mi deceso
bien que ya es imposible remediarlo
porque el seno en el que estuve tramitando el corto viaje también ya está del otro lado
pero la enmienda de las torceduras espirituales
igual sucede en tiempos que no son los tiempos reales de la vida
por eso me aplico
y lleno de fervor amoroso hacia mis padres trato de enderezar el naufragio de mi precaria vida.
¡Cuál vida!
¡Si yo hubiera vivido!
Si el miedo hubiera estado allí con su humedad para causar esa alegría sorda de los sudores infantiles
envuelta la cabeza para no ver los fantasmas que me asediaban,
si la avena, el plátano, la leche, el pan dulce, hubieran nutrido mi niñez saludable, rubicunda, ay qué bonito, qué llenito,
poco a poco habría ido conociendo las palabras
mientras viera mi piel extendiéndose para cubrir la carne con que se formaban.
Porque sí digo, pero con lo que digo no digo nada pues todo se quedó en veremos.
Salí en una cajita ridículamente adornada de encajes azules
bajo el brazo de mi padre, como un libro,
una novela cuyos primeros capítulos estaban plenos de carnalidad, saliva, risas y acumulación de vacíos;
y el muchacho, que me iba leyendo
con esa voracidad con que a veces se devoran las historias,
arrancaba las páginas para no caer en tentación de releerlas,
desde que salimos del Centro Médico hasta que llegamos al cementerio –yo no sé su nombre, no sé cómo se llama el depósito en donde fui dejado; ahora me da risa pero en ese momento
tuve la tentación de reflexionar sobre el destino de mi alma
pues el de mi cuerpo estaba más que claro– hasta que sin una sola lágrima que lo ayudara a soportar la desolación infinita, la más arenosa y seca de las aflicciones, me dejó enterrado,
mas como uno de los capítulos se llamaba El deseo
ando aquí medrando en los páramos más tristes de la memoria.
De tal modo, pues, se reproduce la vida,
vuelve a ser en donde menos se espera;
a diferencia de la vida vegetal,
la vida humana retoña en donde no hay tronco ni rama ni agua ni sol ni aire ni un demonio.
Así que además de ser ya nada, soy recuerdo.
¿Qué diferencia hay entonces entre vivir y no vivir?
Puedo tener, ya tengo, la vida pormenorizada en la que cada segundo
está lleno de olor, asombro, sentimiento, reflexión, acopio,
de simultaneidad tal que en ella pueden abrirse
cada uno de los capítulos desde cuando fui universo indiscriminado
hasta estas pocas horas en las que luché por conservar la vida.
¿O qué fui? ¿En donde terminé apenas empezaba?¿Esa entidad no temporal, ese fugaz evento?
Qué gracia: aquí, donde me toca estar, en este Limbo,
no hay autoridad que decida qué hacer con el caudal de almas
todas sin usar
que se amontonan sin ningún sentido práctico ni mucho menos común
y a un lado de este digamos territorio
está la fábrica de almas nuevas que se van poniendo a toda velocidad
en ejercicio. Un almario febril y enloquecido, una sanfrancia almal
que llena de estrépito las esferas celestes, como ya se sabe.
Ninguna diferencia hay entre vivir y no vivir porque ruido de todos modos se hace
y esos ruidos hay momentos en que hasta son armónicos
y combinados con sus buenos silencios alcanzan a empalmarse en un coro cósmico descomunal con la música de las esferas
que aquí entre nos no es otra cosa que la danza bellísima, efusiva, entusiasmada
de lo que no existe
como yo.
Alejandro Aura.
 

Manuel Scorza

 

 

(1928-1983). Se trata de uno de los poetas y novelistas peruanos más significativos del pasado siglo. Su palabra, honda y esencial, sirvió al mismo tiempo para las más inquietantes indagaciones existenciales y la denuncia de una sociedad donde las huellas de la injusticia y el sordo vasallaje adoptan las formas más disímiles. Estudió en el Colegio militar Leoncio Prado, paradójico y violento escenario de la gran novela de Vargas Llosa La ciudad y los perros. Padeció dos largos e insomnes exilios, el primero de ellos bajo la dictadura de Odría. Vivió en París, donde fue lector en la Escuela de Saint-Cloud. Sus novelas y poemarios han adquirido con el correr del tiempo un resplandor inegable: Las imprecaciones, Poemas de Amor, el Vals de los reptiles, Redoble en Rancas, La Tumba del relámpago, el Jinete insomne e Historia de Garambo el invisible, son algunas de ellos, y están traducidos a más de veinte idiomas. Murió trágicamente viajando hacia Colombia en el famoso accidente del vuelo de Avianca proveniente de Madrid. El poema siguiente es una pieza perfecta, lúcida y atormentada.

EPÍSTOLA A LOS POETAS QUE VENDRÁN

Tal vez mañana los poetas pregunten

por qué no celebramos la gracia de las muchachas;

quizá mañana los poetas pregunten

por qué nuestros poemas

eran largas avenidas por donde venía la ardiente cólera.

Yo respondo: por todas partes se oía llanto,

por todas partes nos cercaba un muro de olas negras.

¿Iba a ser la poesía

una solitaria columna de rocío?

Tenía que ser un relámpago perpetuo.

Yo os digo:

mientras alguien padezca,

la rosa no podrá ser bella;

mientras alguien mire el pan con envidia,

el trigo no podrá dormir;

mientras los mendigos lloren de frío en la noche,

mi corazón no sonreirá.

Matad la tristeza, poetas.

Matemos a la tristeza con un palo.

Hay cosas más altas

que llorar el amor de tardes perdidas:

el rumor de un pueblo que despierta,

eso es más bello que el rocío.

El metal resplandeciente de su cólera,

eso es más bello que la luna.

Un hombre verdaderamente libre,

eso es más bello que el diamante.

Porque el hombre ha despertado,

y el fuego ha huido de su cárcel de ceniza

para quemar el mundo donde estuvo la tristeza.

 

ME ENCONTRÉ CON GANDHI por Eduardo Owen

 

 

Me encontré con Gandhi en un jardín,

Su corazón rodeado de pétalos,

Sus manos huesudas,

Pequeñas,

Me mostraron las heridas que Cristo le prestara

A pesar de que él no era Cristiano,

 

Me dijo que él era amigo del Che Guevara

Que a una nación llena de desconocidos,

Oprimidos y explotados

Por su historia europea,

Le había regalado su vida,

 

También me habló con gran pasión

Acerca de Mandela,

Que al jardín aún no ha llegado,

Acerca de como el amor y la paz

Borraban los colores

De la piel del ser humano…

 

Anoche,

Me encontré con Gandhi en un jardín

Que soñé lleno de flores y mariposas

Multicolores,

Ahora somos amigos…

 

 

Eduardo Owen

 

PENSAMIENTOS POR Eduardo Owen

 

UNO

Es tan fácil ser feliz :

Sólo tienes que cortale las alas,

Arrancarle las aletas,

No darle de comer o de beber,

Cubrirle los ojos, los oídos, y la boca,

Deshacerte de sus piernas y sus brazos,

Cerrarle la puerta y las ventanas de tu casa,

No darle tu dirección ni tu número de teléfono,

Sacarle el timón y las velas,

A la tristeza…

DOS

Cómo quisiera saber

Dónde,

Cuándo,

Lo que está por sucederme espera,

Para prepararme,

Para tener lista la maleta,

Para cruzar a la vereda opuesta,

Para quedarme en el ayer,

Para saltar al mañana,

Si lo que viene en mi dirección

Trae en su mochila,

Tristeza…

TRES

Lo más hermoso del invierno,

Es la fría nostalgia

Que trae consigo :

No dejamos de pensar

En la primavera y el verano,

Mientras tiritamos…

CUATRO

No hay que dejar

Para ayer, hoy o mañana,

Lo que uno no quisiera hacer nunca…

Eduardo Owen

Nosotros, no por Rolando Revagliatti

 

Nosotros, no por Rolando Revagliatti

 

 

 

 

 

No hemos sido nosotros

quienes entre 1600 y 1850 hemos asesinado

sistemáticamente a más de 30 millones de indígenas

durante la colonización de Norteamérica

 

ni quienes a partir de 1619

legitimamos y establecimos el uso de prisioneros africanos como esclavos

situación que jurídicamente sólo vino a terminar en 1995;

 

no hemos sido nosotros quienes nos apoderamos

de Texas, California y Nuevo México entre 1846 y 1848

tras promover y financiar un movimiento de secesión en estos territorios mexicanos

 

ni quienes anexionamos a Hawai en 1898 e intervinimos

en la política de los países centroamericanos, anexionando

también a Filipinas, Guam y Puerto Rico;

 

no hemos sido nosotros quienes, por supuesto, innecesariamente

atacamos con bombas atómicas

a ciudades de Japón,  como muchos recuerdan, en 1945

 

ni quienes una y otra vez

nos involucramos en guerras foráneas

y  conquistando nuevos territorios

o áreas de influencia

declaramos la guerra a Corea

intervinimos en la política sudamericana

y  a tantos masacramos en la guerra de Vietnam;

 

tampoco hemos sido nosotros

quienes invadimos a la República Dominicana en 1965

y reiteramos la experiencia en Panamá y Granada,

Afganistán e Irak

 

ni quienes en los primeros años del siglo veintiuno

mostramos abierta y sangrientamente la pretensión de dominar

a todas las razas y culturas;

 

de ningún modo somos nosotros

los que devoramos cerca del 40% de toda la Energía

incluyendo combustibles, alimentos y agua

 

ni quienes apostamos al sustento del mayor arsenal operativo nuclear de todo  el Planeta.

 

Repudiamos nosotros, no sin énfasis

que se nos endilguen estos dichos, y aun otros, y otros

con esa liviandad, animosidad manifiesta

y afán estigmatizante que a ustedes los caracteriza

al tiempo que denegamos

haber ido deviniendo en el Supremo

Energuménico

Enemigo de la Humanidad.

 

Rolando Revagliatti

 

NOSTALGIA EN EL ESPEJO POR DR. ERNESTO KAHAN

 

 

 

El que miras
no soy yo,
es un reflejo.
El que adentro
está en mis
sueños,
el que se miró
en el espejo
y quedó
con imágenes
de atrás,
es más guapo,
más tierno
y arde con
más fuego
en su mirar.

Ernesto Khan

Vicepresidente de IFLAC Internacional Premio Schweitzer de la Paz. Embajador Mundial para la Paz-juventud del Uruguay.

Vice-Pres. de "Médicos contra la Guerra Nuclear" (Nobel de la Paz 1985).

Vice Presidente del Foro Internacional de Literatura y Cultura para la Paz .

Vice Presidente del Congreso Mundial de Poetas y Academia Mundial de Arte y Cultura (UNESCO).

Presidente de Medicos por la Paz y la Proteccion del Ambiente (Afiliada a IPPNW).

Director de Epidemiologia. Departamento de Medicina de Familia. Universidad de Tel Aviv. Israel.

Comentario por Julio Lupo Chaparro

NO QUISIERA POR JULIO LUPO CHAPARRO

No quisiera que de mi se diga que soy un loco

Extravagante estrafalario, que pretendo pasar por un sabio, filosofo, ni que soy tampoco uno de los tantos

precursores del ensayo en lengua castellana

Ni que soy el polemista por excelencia

Soy un ignorante un iletrado tanto que no creo poder elevar la categoria de genero literario el panfleto ,la inventiva pero revestida de grandeza ,esa que tanto emociono a UNAMUNO.

No creo tener esa facilidad para escribir con solemnidad literaria,no creo poder escribir como lo hacen grandes hombres marcados por el Dios de todos con elevados dones para escribir bellos poemas y frases rebuscadas .

No creo poder escribir por ejemplo que JAMES JOYCE alcanzo fama internacional en 1922 con la publicacion de ULISES una novela basada en la odisea de HOMERO. Tampoco escribir como lo hacen grandes poetas donde destacan Vallejo o Neruda ,Kahan ,Camacho Adarve, Collazos,Bella Clara Ventura ,Arias Manzo, Garrido Chalen, Eduardo Ruilova o Gabriela Mistral.

Donde destaca la tenencia del monologo interior, como medio extraordinario para retratar a los personajes combinandolo con el empleo del mimetismo oral y la parodia de los estilos literarios como metodo narrativo global.

Soy tan Ignorante que no creo poder hacerlo

pero si pienso que la vida sigue siendo un enigma, desafios ponen al hombre en el dilema permanente de la desesperanza y la felicidad

y es que a veces la maldad acecha al hombre hasta atraparlo y hundirlo no observo raza ni color , no veo ricos ni pobres, ni miserables pero ansio que llegue el dia de ver un Mundo Mejor

Algunas veces misticas quimeras nos embrujan y la palabra encarna descarnadamente la vendimia existencial.

Quisiera tener una paciencia franciscana y la acuciosidad de un arqueologo para poder preservar la Genialidad y el torrente poetico que creo nunca poder obtener ...¿o..si..?

Mil gracias por creer en mis pauperrimos conocimientos.

Hasta mañana Querido Diario

P.F. Julio Lupo Chaparro Hidalgo

Hno.Willy

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Cel. Peru 972-863-096

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Extraído de "Revista del Domingo", Santiago Chile, 1971. Por Henzo Lafuente Octubre 2001

 

«La inspirada imaginación de Pablo Neruda define con caudalosa riqueza los objetos y sujetos de sus poemas. La lagartija es "remota siesta"; el otoño, "preservador del trigo", y el serrucho, "violín del bosque". Miles de definiciones como éstas, a lo largo de su obra, podrían dar origen a un diccionario poético que recogiera la espuma y el fulgor de las metáforas nerudianas. No sabemos que se haya cumplido un trabajo semejante que equivaldría al mejor vino seleccionado de una gran viña poética.

La Revista del Domingo rastreó las obras de Neruda y como muestra entrega algunos relámpagos de su genio.»

Apio

Huésped de corsé quebradizo.

Amazonas

Capital de las sílabas del agua.

Araucaria

Llanto erizado, eternidad del agua / Monte de escamas.

Antártica

Corona austral, racimo de lámparas heladas.

Alcachofa

Vestida de guerrero, bruñida como una granada

Átomo

Fruta terrible de eléctrica hermosura.

Aire

Incansable rey del cielo.

Aceite

Llave celeste de la mayonesa.

Arena

Sílice demolida; mármol disperso, polen de la profundidad.

Buitres

Brujas del monte.

Buzo

Pulpo secreto y gordo.

Cascada

Ruge como leona blanca, brilla como la flor del fósforo.

Conejo

Va sin cesar procreando, y no hace caso a San Francisco.

Codorniz

Una fruta, una flor de plumas, una pera pájaro pura.

Castaña

Escuela de la forma, linaje de la leña y de la harina.

Cebolla

Nos hiciste llorar sin afligirnos / Semilla de Astro.

Cactus

Pequeño héroe erizado.

Cordillera

Colegio de piedra.

Cráneo

Huesuda torre del pensamiento. / Bóveda del calcio, nuez de la existencia.

Chile

Largo pétalo de mar y vino y nieve.

Chincol

Músico mínimo, tenor de la frescura.

Chercanes

Círculos pequeños de la dulzura, granos de alado cereal.

Diuca

Vuela bien peinada y vestida para que no se arrugue el aire.

Diccionario

Granero del idioma.

Elefante

Espesa bestia pura.

Envidiosos

Insistentes como los gusanos. / Invisibles como los ratones.

Estrellas

Agujeros horadados en el diamante negro.

Estación Mapocho

Antiguo hangar echado junto al río.

Fuego

Enérgico, ciego y lleno de ojos, deslenguado tardío, repentino, estrella de oro, ladrón de leña, callado bandolero.

Farmacia

Iglesia de los desesperados, con un pequeño dios en cada píldora.

Foie gras

¡Hígado de ángel eres!

Gatos

Sus ojos amarillos dejaron una sola ranura para echar las monedas de la noche. / Pequeño emperador sin orbe, conquistador sin patria, mínimo tigre de salón, nupcial sultán del cielo, de las tejas eróticas...

Gaviota

Bandera de dos alas. / Serenata del vuelo. / Flecha de nieve.

Gallo

Mariscal del amor.

Huelga

Granada valerosa elevada en la sal del desamparo.

Hígado

Buzo de la más peligrosa profundidad del hombre.

Jote

Espía de Dios: gira y gira midiendo el cielo, solemne se posa en la tierra y se cierra como un paraguas.

Jabón

Huele a corazón mojado... / Resbala y naufraga como un pescado ciego en la profundidad de la bañera.

Lluvia

Tic tac mil veces tic tac, mil veces un trineo.

Lagartija

Piedra con pequeños ojos antiguos: los ojos de la piedra.

Luna

Jazmín o luz nevada. / Redondo lejor de agua, colora del tiempo sumergido en el cielo. / Magnolia del árbol de la noche. / Legumbre, queso puro, vaca celeste, ubre derramada, manantial de leche.

Limón

Uno de los pezones olorosos del pecho de la tierra.

Mesa

Titánico cuadrúpedo.

Madera

Columna de aroma.

Magnolia

Afrodita fragante, planeta del platino.

Manzano

Plena y pura mejilla arrebolada de la aurora.

Mapocho (río)

Párpado boreal, pequeño rayo helado, duro río parido por la nieve.

Océano

Padre verde y profundo.

Ojo

Globo de maravilla, pequeño pulpo de nuestro abismo.

Ola

Novia fugitiva del océano..., delgada venus verde. / Yegua pura, ciclónica y alada, con las crines ardiendo de blancura.

Plato

Suave, pura vasija, te inventó el manantial en una piedra.

Papas fritas

Entran al sartén como nevadas plumas de cisne matutino.

Pingüino

Estático viajero, sacerdote lento del frío.

Pan

Milagro repetido.

Primavera

Tejedora, labriega, ordeñadora, múltiple abeja, máquina transparente, molino de cigarras.

Picaflor

Volante chispa de agua.

Pantera

Dos ojos que entraron a los míos clavándome a la tierra.

Sandía

Ballena verde del verano. / Cofre del agua, plácida reina de la frutería, bodega de la profundidad.

Salitre

Harina de la luna llena.

Serrucho

Violín del bosque, pájaro del aserrín, tenaz tiburón de la madera.

Sol

Guanaco huracanado, cabeza de maíz, corazón amarillo, lunar de oro. / Potro volador, volcán del cielo.

Soledad

Bestia no vi ninguna como aquélla: a la araña peluda se parece y a la mosca de los estercoleros.

Tijeras

Pez que nada en tempestuosos lienzos, pájaro que vuela en las peluquerías.

Tiuque

Pájaro impávido, inspector embalsamado sin morir.

Tomate

Roja víscera, sol fresco.

Tristeza

Escarabajo de siete patas rotas, huevo de la telaraña, rata descalabrada, esqueleto de perro.

Volantín

Gota de color, flor hechiza.

Valparaíso

¡Qué disparate eres!

Verano

Perezoso letargo, barriguita de abeja, sol endiablado...

Vino

Estrellado hijo de la tierra.

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(...)El escritor y filósofo francés Jean Paul Sartre, al rechazar el Premio Nobel de Literatura 1964, declaró: "En la situación actual, el Premio Nobel se presenta objetivamente como una distinción reservada a los escritores del oeste a los rebeldes del Este. No se ha coronado a Neruda, que es uno de los más grandes poetas americanos..."

El 21 de octubre (de 1971) la academia sueca salvó la omisión y galardonó al poeta chileno con el sexagésimo cuarto Premio Nobel de Literatura (...)

Antonio Gamoneda

 

 

Se trata del más grande poeta vivo en  lengua castellana. Nacido el 30 de mayo de 1.931 en Oviedo (España), desde muy temprano se consagró a la investigación de la vulnerada intimidad del hombre, haciendo del poema un instrumento esencial de conocimiento y conciencia, y lavando sus palabras de la retórica impuesta por ciertas tradiciones de la lírica hispana. Así, el edificio verbal que ha construido parece reencontrar la sublevación original y el salvajismo impetuoso. Por eso, quizá, ha mostrado un gran interés en la parte ritual de la escritura y por venerables íconos científicos y filosóficos como el Dioscórides del siglo XVI. Ganó el Premio Cervantes en 2006, con el beneplácito de la comunidad poética internacional y el acostumbrado mutismo de la gran prensa y los artistas oficiales. Su nutrida obra cuenta con títulos como La Tierra y los Labios, Edad, Sublevación inmóvil, Arden las pérdidas, Lápidas, el libro del frío y el Libro de los venenos. Ha colaborado también con grandes artistas plásticos como Antonio Tapies. Aquí una muestra intensa del gran Gamoneda, el mismo que pretende descubrir sin arrogancia "La Perspectiva de la Muerte".

DOS POEMAS DEL LIBRO DEL FRÍO

1.

Tengo frío junto a los manantiales. He subido hasta cansar mi corazón.

Hay yerba negra en las laderas y azucenas cárdenas entre sombras,
pero, ¿qué hago yo delante del abismo?

Bajo las águilas silenciosas, la inmensidad carece de significado.

2.

Vigilaba la serenidad adherida a las sombras, los círculos donde se depositan flores abrasadas, la inclinación de los sarmientos. Algunas tardes, su mano incomprensible nos conducía al lugar sin nombre, a la melancolía de las herramientas abandonadas. 

Cada mañana ponía en los arroyos acero y lágrimas y adiestraba a los  pájaros en la canción de la ira: el arroyo claro para la hija  dulcemente imbécil; el agua azul para la mujer sin esperanza, la que  olía a vértigo y a luz, sola en el albañal entre banderas blancas, fría bajo la sarga y los párpados ya amarillos de amor.

Era incesante en la pasión vacía. Los perros olfateaban su pureza y  sus manos heridas por los ácidos. En el amanecer, oculto entre las sebes blancas, agonizaba ante las carreteras, veía entrar las sombras en la nieve, hervir la niebla en la ciudad profunda.

GALLIANO, Gustavo Marcelo

 

 

 

 

Nacido en la localidad de Gödeken (Santa Fe) y radicado en la ciudad de Rosario (Santa Fe, Argentina).

Escritor, Poeta, Docente e Investigador Universitario.

Ha incursionado en el campo de las letras hace solo unos años obteniendo inmediatamente numerosos premios y reconocimientos.

Ha sido seleccionado para participar en numerosas Antologías Literarias Internacionales y sus escritos se han publicado en prestigiosas revistas literarias  nacionales e internacionales, tales como la Revista NUEVA EPOCA - Cultura de VeracruZ  (México), El País Literario (ESPAÑA), Revista Sinalefa (New York - USA), Revista Diez Dedos (Tuluá, COLOMBIA), La Zorra y el Cuervo (Washington - USA), Amalgama (Cádiz, ESPAÑA), Cañasanta (Toronto, CANADÁ),  La Buhardilla (Rosario, ARGENTINA), Espacio Latino (Montevideo, URUGUAY), LiterNet.Bg (BULGARIA), Cayo Mecenas (USA), Ariadna R-C (España), Texturas (Valencia, ESPAÑA). Almiar / Margen Cero (Málaga, ESPAÑA), Herederos del Caos (USA), El Hablador (Perú), Narrativas (Madrid, ESPAÑA), Crear para Leer (Udine, Italia) , etc.,  recibiendo muy buenas críticas, que elogian su particular estilo de escritura, que realza el romanticismo, las emociones y los valores, plagándolos de metáforas.

Ha obtenido importantes premios literarios internacionales, tanto en género Poesía, como en Narrativa y Cuento Breve, Sus escritos se han traducido al inglés, italiano, francés y búlgaro.  Entre sus premios podemos mencionar:

 

- Primer Premio género Poesía, por Carta de un Cyrano a la más dulce Dama. II JUEGOS FLORALES INTERNACIONALES. Organizados por SALAC, la Red Latinoamericana Quipucamayocs y el Municipio de Inriville. 10 de Septiembre de 2006, Córdoba, República Argentina.-

 

- Primer Premio género Narrativa, por Vecinos Per Versos. II CONCURSO INTERNACIONAL DE POESIA Y NARRATIVA BREVE. Organizado por Ciclo Poetas y Narradores Rosario, Municipalidad de Rosario y Universidad Nacional de Rosario. 8 de Abril de 2007, Rosario, Santa Fe, República Argentina.-

 

- FINALISTA y participante de la Antología  ESCRITORES DEL MERCOSUR por su texto Simplemente Verónica, organizado por la Casa de las Letras y las Artes del MERCOSUR e Iberoamérica. 29 de Junio de 2007, Mar del Plata, República Argentina.

 

- FINALISTA del XIII Certamen Internacional De Los Cuatro Vientos y participante de la Antología  POETAS Y NARRADORES CONTEMPORÁNEOS 2007 por su poema Reina Gris en Ciudad Crepúsculo y su narración Olvidando a Xiara, organizado por la Editorial De Los Cuatro Vientos. 30 de Junio de 2007, Ciudad Autónoma de Buenos Aires, República Argentina.-

 

- FINALISTA del Certamen Internacional de Poesía NOCHE SOÑADA, por su poema Seducción Labios y Mar, organizado por el CENTRO DE ESTUDIOS POÉTICOS (CEP). 30 de Octubre de 2007, Madrid, España.-

 

- Primer Premio género Narrativa, por LA CITA. IV CONCURSO INTERNACIONAL DE POESIA Y NARRATIVA “ELEGIDOS 2007”. Organizado por la Revista Cultural Spaciarte, el Instituto Cultural Latinoamericano y Editorial Aries. 16 de Noviembre de 2007, Junín,  Buenos Aires, República Argentina.-

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Si desean mayor información sobre este interesante autor, pueden consultar la web de la Red Mundial de Escritores en Español, de la cual es miembro:

http://www.redescritoresespa.com/G/GallianoGustavo.htm

 

 

© Alguien observando

Te he observado espiar tras las cortinas,

con la mirada perdida en algún horizonte,

devorando a otras gentes  tan indiferentes

que machacan veredas sólo por costumbre.

He notado la inquietud de tus pupilas,

con manos crispadas por tanta impotencia,

y un suspiro profundo empaño los cristales,

sin poder destruirlos como hubieras deseado.

Te he visto observar desde tu fortaleza,

con frente sudorosa y aspecto cansino,

bebiendo la brisa que obsequia la noche,

sin penas ni glorias, solo por destino.

He descifrado de pronto tus dudas y temores,

náufrago del llanto que abraza la impaciencia,

soñando una isla sin tesoros ni puertos,

y miles de gaviotas de incesante vuelo.

Te he visto observar hacia mi ventana,

papel y lápiz en mano, escribiéndome  algo,

y dudé entonces si en verdad existías

o un gigantesco espejo pendía del cielo.-

 

Publicado en la Antología ESCRITORES DEL MERCOSUR e HISPANOAMERICA.

Organizada por la Casa de las Letras y las Artes del MERCOSUR e Hispanoamérica.

29 de Junio de 2007, Mar del Plata, Argentina.

[e-mail]

 

 

Biografía elaborada por Alexia Marcinyuk, Corresponsal Literaria Internacional de Noticias Culturales.

Voy a inventar un planeta para los que nacerán mañana por Carlos Garrido Chálen (poeta Peruano)

(Del poemario confesiones de un ÁRBOL)

 

Yo no descubrí la pólvora

ni tampoco la rueda

que hizo que el asfalto

urgente

se inventara.

 

Otros se adelantaron a mi.

 

No me dejaron

ni inventar la pólvora

ni inventar la rueda.

 

Pero me gustaría

que en compensación

me dejen algún día

inventar

a la alegría.

 

 

 

Más sigo aquí mirando entristecido

como el azul del cielo

se llena de borrasca

y veo que al saltamonte

de las alturas mágicas

le han robado su voz

y su esperanza.

 

Y entonces dudo

que pueda ese camino

descifrar.

 

Sigo siendo por eso

un inventor

sin invento,

que quiero algún día,

sin embargo,

crear una sonrisa para los niños

que se quedaron sin navidad

en lontananza.

Inventar un mensaje inédito

de amor

para que millones de palomas

lo lleven por el mundo jubilosas.

 

 

Para que las guerras se peleen,

de hoy en adelante,

con las mismas armas

pero de juguete,

con las que de niños

solíamos derrotar

al enemigo imaginario.

 

Inventar un nuevo país

para los que se aman

en secreto.

 

No habré inventado

la pólvora

ni la rueda

pero me gustaría

inventar,

un planeta,

sin abismos ni alimañas

para los que nacerán mañana.

Carlos Garrido Chálen

Desde Colombia, otra de mis patrias ya que también la mexicana me
habita me uno a la Campaña de Adhesión generada por la Sociedad de
Arte de Bolivia para que Carlos Garrido Chalén, escritor de palabra
sólida y aguda, manejador de la metáfora como pocos, abogado,
periodista, Premio Nacional de Poesía de Perú, Embajador Universal de
la Paz, Círculo de Embajadores Universales de la Paz, Ginebra, Suiza,
reciba el Premio Miguel de Cervantes Saavedra de España.

Destaco el honroso gesto cultural promovido por la Sociedad de Arte de
Bolivia por medio de sus dignos representantes para el distinguido
Carlos Garrido Chalén, hombre con capacidades brillantes en lo
artístico y lo humano, propulsor de la cultura y la hermandad entre
los pueblos latinoamericanos, hombre de valores que pelea por el peso
de la equidad y el buen uso de la ley. Su misión, combatir la
corrupción como primer detonante de la falsedad y horror de una
sociedad.

Los felicito por la excelente iniciativa y espero que pronto tengamos
la dicha de saberlo dueño del premio que hoy respaldamos con
admiración.
Poeta y novelista
Bella Clara Ventura
Embajadora de la Paz en Ginebra
Representante de Iflac
Representante del Grupo Abrace
Embajadora de Poetas del Mundo
Representante Grupo de Escritores de Israel
Representante de casa del poeta peruano
Mujer de mil mundos y anhelos de paz y amor para todos

 

 

 

ARRESTOS DE UN GRAN PROVOCADOR

                           POR: MARIETTA CUESTA RODRÍGUEZ

                       Poeta ecuatoriana

                         Cuenca (Ecuador), 2008

 

CARLOS GARRIDO CHALÉN, es un nombre que se escribe con mayúsculas en el mundo del periodismo y la literatura mundial: Abogado, periodista, distinguido Promotor Cultural Latinoamericano, es, sin lugar a dudas el Poeta y Escritor más laureado a nivel nacional e internacional. Desde 1976, ha desempeñado diferentes e importantísimos cargos administrativos en Empresas Públicas y Privadas en Lima, Trujillo y  Tumbes, desde cuya frontera escribe en “Correo”, y para “Fortín Mapocho”, uno de los diarios más emblemáticos de Chile y el Continente.

 Triunfador en varias Bienales Poéticas, su nombre está signado para que se le ostente con orgullo en Clubes, Círculos Literarios, Excelencias Educativas, Encuentros Nacionales e internacionales. Sus libros se estudian en diversas Universidades del Mundo y su obra creativa, es analizada por grandes Comentaristas e Historiadores. Antalogado internacionalmente en Argentina, España, Cuba, Estados Unidos, Colombia, México, Chile, tiene en su haber una docena de libros publicados y varios por editarse. Sus canciones triunfadoras en diferentes certámenes nacionales e internacionales, así como sus Poemas, están grabados en Cds. y declamados por expertos en la materia de varios países. Hace tres años fue seleccionado en Uruguay, como uno de los doce poetas más excelentes de América Latina.

Desde hace varios años, se desenvuelve como Presidente Ejecutivo de la "Unión Hispanoamericana de Escritores" Institución de prestigio mundial que se ha ido ampliando y ganando su espacio aceleradamente; y es Representante a nivel mundial de los herederos legales del inmortal "César Vallejo". Por su espíritu sensible, sencillez y a la vez poderosa calidad literaria, por su actitud conciliadora, por su labor fructífera y fecunda en bien del arte, la cultura y la literatura de su país, extendiendo sus ramas hacia el Continente, en 1997, el Instituto Nacional de Cultura (INC) del Perú, se enaltece al nominarlo "Patrimonio Cultural Vivo de la Nación” y, con su magnífica trayectoria, la que he resumido "a como de lugar" porque es vastísima, al cumplir sus 40 años de escribir Poesía y de la buena, irrumpe desde el territorio del Periodismo al que ha dedicado con éxito toda una vida, para publicar su obra titulada “Puntada de Zapatero”, que es una recopilación pulcra de sus mejores artículos publicados precisamente en los Diarios “Correo” de Tumbes Perú y “Fortín Mapocho” de Santiago de Chile, que se honran en tenerlo entre sus columnistas.

Mi empeño es destacar algunos rasgos de la magnífica trayectoria de Carlos Garrido Chalén. Antes lo hice por ese contenido con sabor a magia, de su obra poética "Confesiones de un Árbol", que trascenderá el tiempo y el espacio, porque en él, estéticamente, menciona su origen, su defensa ecológica, su naturaleza amante del paisaje y de la vida, porque decir ARBOL, como lo dice este distinguido poeta, es decir vida, eternidad y promesa. Y este "SER-ARBOL" homenajeado por las auroras y los mirlos, convertido en "SER-HUMANO" impacta con sus imágenes literarias impresionantes incluidas en una metáfora gigantesca, que conlleva su especialísimo estilo, de envolvernos con sus versos "En el sueño vegetal del mundo", en el íntimo y melódico lenguaje de las aves y de los geranios, de los eucaliptos y de las gaviotas; para traernos con sus poesía el viento, con aromas de jacintos en el alba. Y así, lo vuelvo a repetir, el ser humano, mensajero de los arroyos y los jazmines, compartiendo las lágrimas de la bruma y el insólito cansancio del camino, en cuanto fue un árbol que sirvió de sombra, de alimento y consuelo a las magnolias, a las aves y a las ranas, ahora es un hombre que atraviesa las calles "ebrio de urbanismo", "abarrotado de atavíos", arrumando la Historia de la Vida, inventando los Secretos Países para los relegados del destino, para "los amantes, que se aman en secreto" para las gaviotas que llevan en su interior "la voz del viento marino". Ahora este HOMBRE, es un ser, cuyo poemario, se ha convertido en un arquetipo para todos los árboles del mundo, que se conjugan para abogar por su verdor y la esperanza de continuar atrayendo el frescor de la lluvia, mirando desde la copa de sus ojos, la llanura, apretujándose en el bosque, en la selva, en la montaña. Ahora, el Arbol-Hombre, está "ebrio de civilización" habiendo sido "inquilino del mar " para jurarle amores a la brisa, para intentar ponerle fin al llanto de las madres, de la magnolia entre nardos y cisnes. Abandona la presencia silvestre, y ahora, como el autor mismo lo reitera "es un inventor sin invento" que anhela inventar mensajes de amor para volar palomas de la paz por todo el mundo "para que las guerras se peleen con armas, pero de juguete" inventando un planeta sin pólvora, sin abismos, sin alimañas para "los que nacerán mañana”. E irrumpe esta vez con un libro como “Puntada de zapatero”, que nos sorprende por esa fuerza vital confrontadora, en ocasiones irreverente contra el statu quo, que juega con el idioma para subyugarnos y entretenernos con sus méritos de gran provocador y a la vez para retarnos a ser consecuentes con esa lucha solitaria y sin cuartel que libra con las armas de su limpieza de manos y de corazón contra la deshonestidad y la corrupción y contra toda forma de abuso que atenta contra el hombre y el Planeta.

En “Puntada de Zapatero”, Carlos Garrido Chalén, quien goza de mucho aprecio en nuestro país y en muchos países del planeta por su obra talentosa, entra sin golpear la puerta a una serie de temas que otros no se han atrevido a tratar; y  los analiza sobre la base de una ironía fina y un trato de ceramista del idioma, que al final es un producto de su inteligencia sensible, que sólo se somete a la verdad, aunque duela. Sabemos por eso que esta nueva obra del abogado, periodista y poeta peruano, podrá servir a hombres y mujeres de todas las latitudes, para confirmar la verdad de un periodismo  vital, necesario y honesto, que debe contribuir a que nuestros pueblos reconstruyan los muros de su moralidad perdida.

 

Para ti al Amanecer POR JORGE R. ARAUJO

 

Cuando se viste de rojos el amanecer
Entre las montañas con picos nevados,
en esa belleza de pinos plateados
Álamos de oro parecen crecer.
Entre las sombras de la noche
en las negras nubes que dan paso al día,
altiva y serena tu figura guía
en aparición etérea al amanecer.
En la noche, espero el alba nacer
y las nubes forman tu figura altiva
entre el sol del día y el obscurecer.
En cada mañana tu llegas a mi,
Espero ansioso el amanecer,

tu esencia, mi diosa y mujer
llena mi alma,

viviendo solo por ti!

POR JORGE R. ARAUJO

 

Del poeta cordobés Juan Morales Rojas (1918-1991)

 

 

 Del poeta cordobés Juan Morales Rojas (1918-1991)  que conocía  el secreto para jugar y divertirse con la sonoridad de las palabras:

PARTO DE PALABRAS (I)

Juan Morales Rojas

¿Y por qué yo, poeta,
no he de inventar palabras
como sacaraluna,
besiamor, hojiplata,
bellisol, clarirrío,
oriluz, fulginácar,
melibeja, luzbrina,
vinosía y sedánima?...
Yo soy un académico
que sílabas engarza
y partero que alumbra
oriluz de metáforas.
Con besiamor las huello
donde hallo mi sedánima
o abajo en clarirrío,
brisa azul y hojiplata
o me habo centinela
de mi sombrialargada
esperando a Cupido
y a melibejas áureas,
mientras sacaraluna
de puriamor se embriaga
entre un luciderazgo
de vinosías báquicas
que fulgibrinen ténues,
que centiguarden cáutas
homivital anhelo
que arriba eterniaguarda.
Puedo, pues soy poeta,
inventar mis palabras
que bellos oriluces
al pueblo le regalan.

---

PARTO DE PALABRAS (II)

Juan Morales Rojas

Al alhiguí, cholita.
al maripún, castaña.
al rosicler que tiñe
de inquieto amor tu cama.
Al varipán, venusa;
al carraclan, acacia;
al mirabó, mi hembrita;
soy macho en el dios brama.
Al marifrú, la novia;
al labiobeso, gasa.

(En el jardín un surco
luz de sol enterrada...)
Al jeroglí, silencio;
al pinorol, la pausa;
al pinocampo un pardo
secreto en la palabra...

(No te asombres: tampoco,
amigo, entiendo nada;
pero me he divertido
con esta jitanjáfora)

Juan Morales Rojas (1918-1991) 

 

 

NOTA; ¿Por qué acusáis a los poetas de verso libre de palabras inventadas no somos libres para el verso? ¿Por qué no podemos jugar con las palabras?

...¿quien lo dice los doctores de la Real Academia? Celosos del orden y la sintaxis?

¿Los críticos? ¿Qué críticos?

© 2008 Carmen María Camacho Adarve

 

 

"el milagro de la poesía es que es útil y que nos enseña a vivir mejor". Por Francisco Brines, Madrid

 

 

EFE

Francisco Brines, Madrid

 

Madrid.- En tiempos tan materialistas como los que corren, el escritor Francisco Brines cree que "el milagro de la poesía es que es útil y que nos enseña a vivir mejor". No da dinero, pero permite "tocar al que somos y al que podríamos haber sido, y permite incluso abrazar al contrario".

 

"Esa es la moral de la poesía: el aprendizaje de la tolerancia", aseguraba hoy Brines (Oliva, Valencia, 1932) al presentar la antología "Todos los rostros del pasado", en la que se ofrece una selección de los poemas de este escritor que está considerado uno de los poetas españoles más importantes del siglo XX.

 

Publicada por Galaxia Gutenberg-Círculo de Lectores, la antología cuenta con una amplia introducción hecha por el poeta y crítico literario Dionisio Cañas, responsable también de la selección de los poemas.

 

Cañas, amigo de Brines desde hace 40 años, se dejó llevar "por la emoción y la intuición" a la hora de elegir los poemas y ha incluido aquellos que reflejan al ser humano que es Brines, "en su aquí y ahora".

 

La intención de Cañas, catedrático de la Universidad de Nueva York durante veinte años, ha sido la de ofrecer "una lectura fresca" de los textos de Brines, desde "una perspectiva del siglo XXI". En la poesía del autor de "Las brasas" hay "un mensaje universal" que conecta con las preocupaciones del hombre actual.

 

Brines ha hecho de la poesía "el cumplimiento de un destino" y escucharle hablar de su concepción de la escritura es todo un lujo. Siempre ha escrito "desde la pérdida, pero celebrando la vida", y si la muerte irrumpe desde el principio en su poesía es porque ama "profundamente la vida".

 

"Cuando escribimos es como si nos miráramos en un espejo, pero como ocurre en los sueños a veces, nos vemos con otro rostro y descubres cosas de ti mismo que no conocías. La poesía es emocionante, inesperada", subrayaba Brines, que ha merecido premios tan importantes como el de la Crítica, el Nacional de Poesía, el de las Letras Valencianas, el Nacional de las Letras y el Federico García Lorca.

 

Como decía hoy Nicanor Vélez, editor de poesía de Círculo de Lectores, "meditación, celebración y pérdida son tres palabras que se asocian a la poesía de Brines y todas ellas son flechas lanzadas a un mismo arco: el tiempo".

 

Su poesía, añadía Vélez, "se topa con el rostro de la muerte", pero no es pesimista, porque siempre "hace de la lucha contra el tiempo una verdadera lucha por la vida".

 

La muerte impregnaba ya el primer poemario de Brines, "Las brasas" (1960, Premio Adonais) y el escritor ha dicho en más de una ocasión que aquel libro "podría ser el último". Lo escribió "con veintitantos años" e irrumpe en sus versos un anciano que se parece "en todo" a la persona madura que hoy es el autor, "menos en la barba", que no la llevo".

 

A sus 75 años, el escritor se encuentra a gusto instalado "en la vejez, porque a uno le preocupan menos cosas que en la juventud. La vida se hace más ligera y la experiencia te ha hecho ver que la maravilla de la vida puede ser cualquier momento que te suceda durante el día", afirmaba hoy.

 

Este defensor acérrimo de la poesía de Juan Ramón Jiménez y Cernuda, pero también de la prosa poética que hay en Azorín, Gabriel Miró y Ramón Gómez de la Serna, asegura que "el creador del poema es el lector" y dice que "lo bueno de la poesía es que siempre es distinta".

 

"Si todos los hombres fueran poetas, sus versos serían distintos, y así y todo sólo alcanzarían jirones de lo que es la poesía", señalaba hoy Brines, quien también defendía la necesidad de inculcar este género entre "la gente joven, aunque sea con un señuelo".

 

"La poesía enseña a vivir la vida con intensidad, con plenitud y sin sujeciones", y esa forma de vivir es la que le interesa a la juventud.