Se muestran los artículos pertenecientes al tema micro relatos.
EL RELOJ
Ahora tengo la sensación de que el tiempo trabaja para mí, y no al revés, y así me siento menos esclavo. No tengo que apresurarme. Me llamo Norberto, tengo treinta años, soy; alto, delgado y de extrema pulcritud no es de extrañar que tenga una relación claustrofóbica con el tiempo llevo en la muñeca un reloj controlado por radio que es de una precisión extraordinaria. Una antena oculta en la correa recibe a diario actualización desde Francfort en el ángulo izquierdo de la pantalla aparece el número uno. Si se pierde la siguiente señal del día, el número cambia al dos y así sucesivamente. Esta exactitud hace de mí una persona muy inquieta. Cuando tengo que hablar con algún trabajador debemos alzar la voz para poder oírnos por encima del persistente tic tac. Si en el contador del reloj aparece el número dos empiezo a sudar y un temblor sacude todo mi cuerpo. Si el reloj pierde una señal, el número no aparece siento una autentica sensación de perdida.
Soy el director de la sección de relojería en un museo de la ciencia, tengo a su cuidado una espléndida colección de quinientos relojes. Que abarca desde antiguos relojes de sol y clepsidras hasta modernos relojes de cuarzo y relojes atómicos. No puedo olvidar aquella vez que pasó a tres y tuve que dejarlo en casa en, un cajón. Me estresaba saber que tenía un retraso, aunque fuese de un milisegundo. Un día decidí ser libre y aborde mi manía obsesiva de medir el tiempo en vez de inquietarme por los milisegundos perdidos, me compre un reloj de cuerda de los años setenta que suele tener unos cinco minutos de retraso. Así reacciono contra el exceso de precisión. Mi reloj de cuerda simboliza que he recuperado la libertad y la posición dominante en relación con el tiempo. Se que si no le doy cuerda a diario, se parara, de modo que soy yo quien tiene el control del tiempo.
©Carmen María Camacho Adarve
VIEJO CAFÉ
Un olor enrarecido a fritos y humo de tabaco salía de la cafetería, a través de sus cristaleras y desde la calle. Podía ver la barra de madera oscura y vieja, sobre ella en vitrinas, pasteles, magdalenas, y trozos de tarta. El suelo de azulejos verdes con dibujos blancos, apenas visibles y partidos con la patina de los años. Sobre el techo viejos y roncos ventiladores de palas. Las mesas bajas con sillas de madera que crujían, distribuidas junto a las cristaleras que hacia las veces de escaparate. Olor a café viejo y sentado en la mesa del centro, un viejo poeta, encorvado, blanco el cabello largo, que cubría con una gorra de marinero, un gastado abrigo de paño azul marino. Una taza de café que permanecía sobre la mesa olvidada toda la tarde. El viejo poeta, no levantaba la vista de sus poemas, ¿serian los versos de “marinero en tierra”?
©Carmen María Camacho Adarve
EL RECADO
La noche del dos de noviembre llamaron a la puerta, el marqués de los Llanos ¿quién podría ser a aquellas horas? Una noche de lluvia desapacible en extremo fría. El marqués se apretó el cinturón del batín, bajo las escaleras alumbrándose con un candelabro, el marqués de los Llanos era delgado en extremo, de alta estatura, con el pelo largo y desordenado que enmarcaba un rostro cadavérico. Al abrir se encontró este le entregó una carta lacrada y le dijo que esperaba respuesta. El marqués, entró en su despacho, abrió el sobre, leyó… “eres un miserable, has estado visitando a mi esposa en mi ausencia. Por este motivo te reto en duelo mañana al amanecer en el bosque”.El marqués volvió a abrir la puerta de la calle, donde esperaba el criado. Mi respuesta es que el duque no debe abandonar durante días a la duquesa. No me interesan los duelos. Cerró la puerta con un golpe seco. Subió la escalera dando se luz con el candelabro, se aflojo el cinturón del batín y sentándose en su sillón de cuero retomo la lectura. Un gato se sentó en su regazo mientras lo acariciaba se dijo: sin duda esta noche es desapacible y en extremo fría.
©Carmen María Camacho Adarve
MIENTRAS DORMIAS
La casa estaba en llamas que se extendían ahora por el dormitorio. Lucila Quesada dormía en su cama. La imagen fulgurante del fuego, la despertó. El calor se hacia insoportable; las llamas la amenazaban. Un desagradable olor acre invadía el cuarto. El miedo, el humo sofocante, el dolor de su piel que ardía. L a dificultad para respirar era cada vez mas intensa. Con esfuerzo logro reprimir la tos, para no a vivar el fuego.
De pronto oyó un estallido de paredes que crujían y comenzaban a ceder. El techo se desplomó y las llamas ennegrecidas por el humo, cobraban mayor altura. Lucila recordó la profecía “todo se extinguiría por el fuego” .La casa estaba aislada y afuera caía una gran nevada. Se pasó las manos por la cara frotándose los ojos, no solo oía la ferocidad del fuego sino también los gritos que salían del resto de las habitaciones. Eran prisioneros de las llamas. Que se abalanzaban ahora sobre ella. Un cambiante monstruo rojo. Las llamas avanzaban sintió el ardor insoportable y cerró los ojos. Las llamas se alzaban rugiendo. De lejos el ruido de las cadenas en las ruedas del camión de bomberos que patinaban sobre la nieve se mezclaba con el rescoldo de la casa que crujía desplomada Una bola roja brillante, de fuego y humo, sobre la nieve, era lo que quedaba del psiquiátrico.
©Carmen María Camacho Adarve
CRIMEN
Ana apoyada en sus muletas, miraba por la ventana, hacia mucho tiempo que no podía caminar, tras el accidente y pasados los primeros meses nadie la visitaba. Observaba a la pareja que vivían enfrente, Ana pensaba que aquella pareja no era feliz ¿Qué sucedía? fue en ese momento cuando escucho los disparos y vio un cuerpo desplomarse. Luego oyó un coche que se alejaba a gran velocidad ¿y ahora? –Se dijo- tendré que mirar como se va descomponiendo un cadáver.
©Carmen María Camacho Adarve
LA PLAZA DEL DIABLO
Yo no es que sea un hombre supersticioso, la verdad, solo soy un poeta con pocos recursos y tengo que aceptar cualquier trabajo, a saber, vivo de las supersticiones ajenas. Por eso acepte el trabajo -nunca bien retribuido- que consistía en pasearme por la plaza de diablo. En ella según me contaron habitaba un diablo que no dejaba a los vecinos en paz, sobre todo tenia preferencia por las damiselas, los vecinos no podía transitar por la plaza a partir de la media noche sin ser molestados por el diablo. Ya digo que yo no soy supersticioso. He de reconocer que mi caracterización de damisela era magistral. Tanto que al pasear por la plaza de aquella guisa y cuando el diablo, acertó, a tocarme una de mis pantorrillas quedo tan espantado, que desapareció en medio de una nube de azufre.
Así fue como libre aquel pueblo desdichado de la maldición. Bueno eso es lo que conté al alcalde para que me retribuyera. Aquella noche fue memorable para todos los vecinos. Yo no es que sea un hombre supersticioso.
©Carmen María Camacho Adarve
UN BLUES PARA MARIETA
Entraste en la cocina, en tus manos la botella de tequila y un bote de tranquilizantes, te giraste hacia el dormitorio. Sentada en la cama bebiste la mezcla amarga del tequila y las pastillas. De inmediato cerraste los ojos pusiste en el equipo de música aquel disco de Jazz de Woody Allen, entonces comenzaste a idear la manera de hacerlo; como un gran poema (si hubiera de morir) como sería la vida –te dijiste- te reíste un poco de esa ocurrencia.
Después de un par de horas, el dormitorio estaba impregnado del olor del tabaco rubio; te levantaste de la cama pusiste la silla bajo la lámpara del techo, colocaste cuidadosamente el cinturón de tu albornoz alrededor de la lámpara, escribiste unas líneas en la hoja de recetas, miraste al espejo, sin verte, subiste a la silla, metiste la cabeza entre el círculo del cinturón y tiraste de una patada la silla:
Mientras perdías la vida, tus ojos se secaban, comenzaban los mareos y el cuerpo te pesaba cada vez menos; pusiste una mano sobre tu corazón y la otra entre los dientes...
Mirabas una hoja seca que había en el suelo. No es otoño, está seca porque hace demasiado calor para marzo, y algunas plantas se secaron, soltando hojas secas por todas partes -pensaste- Caminas por una vereda, soleada, vas hacia la parada de autobús, miras una hoja seca. Tienes mala memoria, olvidas las listas de las compras sobre la mesa, y las llaves de casa, tienes que hacer carteles con las fechas de cumpleaños, no recuerdas los números de teléfono y a veces, hasta abres una interrogación y sigues escribiendo dentro de ella sin recordar cerrarla jamás.
©Carmen María Camacho Adarve
MARGARITA
Una niña de seis años, de tez clara, ojos negros profundos, cabello rubio, boca pequeña y rosa como sus grandes pendientes, sola, en el lienzo me observa nos miramos como en un juego de espejos. Niña tan delicada que esquivas a ratos mí mirada. Soy cautiva de tu fragilidad de luna, nacen en mi, sentimientos sutiles, fragancias de otro tiempo, y poesía. Tú vestido de enorme guardainfante, rosado y plata, reflejos de luz poética; un gran pañuelo blanco de delicada seda tu sostienes con elegancia en la mano derecha, mientras entre los dedos de tu mano izquierda un exquisito ramillete de rosas y violetas. Jubón degollado de grandes haldas, guardainfante rosa de lama de plata. una extravagancia, de una exquisita elegancia. En una habitación del antiguo alcázar de Madrid, posa la infanta Margarita de Austria.
©Carmen María Camacho Adarve
SOLO TÚ
Los pensamientos son como los huéspedes de un hotel: se inscriben y se marchan mientras tú sigues allí. Los objetos y las posesiones vienen y se van. Lo que queda eres tú mismo.
©Carmen María Camacho Adarve
CANCIÓN DEL OCÉANO
Océano tu eres hijo de Urano, del cielo, y Gea, la tierra. Con su hermana-esposa Tetis, unes los ríos del mundo, y el Estigia el río subterráneo, y las tres mil oceánidas. Ninfas del océano que habitan en la atmósfera, en los sonidos, y colores del agua.
©Carmen María Camacho Adarve
PALABRAS
El mundo es una prisión. Todo lo que la mente puede concebir esta limitado. En cuanto ponemos palabras alrededor de una experiencia la encerramos en el pensamiento o decimos algo maravilloso e invisible se va volando.
©Carmen María Camacho Adarve
RITMOS
Una gran cantidad de dinero, una casa, una relación, un gobierno… cada una de estas
cosas es una forma de energía que tratamos de proteger del flujo del tiempo. La gente lucha a muerte, lo cual significa que defenderá algo hasta que la disolución sea la única salida. Esas luchas no son necesarias. No puedes luchar para hacer que una rosa florezca. No puedes luchar para hacer que un embrión se convierta en un bebé: son cosas que sencillamente suceden siguiendo sus propios ritmos.
©Carmen María Camacho Adarve
LÍMITES
Los límites son jaulas; la realidad es un pájaro delicado que tiembla en nuestras manos. Si lo retenemos demasiado tiempo, morirá.
©Carmen María Camacho Adarve
BREVEDAD
Un bosque, y un desfiladero nos recuerdan la brevedad de nuestras vidas. El cielo, las nubes, el mar, montañas, ríos y desiertos nos acercan a la eternidad.
©Carmen María Camacho Adarve
POESÍA
La naturaleza de la poesía se refleja en nuestro microcosmos; con sus cualidades solares, lunares, venusinas, mercuriales, oriónicas, y meteóricas.
©Carmen María Camacho Adarve
PALABRA DE MAGO
Dijo el mago; los dragones son reales, las hadas bailan y el diluvio bíblico esta presente en las catástrofes naturales que suceden a diario.
©Carmen María Camacho Adarve
LA CASA DE LOS LOCOS
Todas las madrugadas, caminaba por la avenida envuelta en nubes de gardenias luego cruzaba la alameda y atravesaba un parque de acacias. Hasta llegar al número once de la calle República Argentina y tocaba el timbre de la casa de los locos con una gardenia prendida del pelo. Era Aurora la limpiadora; quitaba el polvo de la colección de muñecas de María, y de los soldaditos de plomo de Celedonio, y de las viejas fotografías de Andrés limpiaba los besos del cristal con un trapo humedecido de una fotografía enmarcada que colgaba de la pared donde una joven pareja de novios sonreía al fotógrafo. Barría los sueños cuerdos del pasillo y las pesadillas de las alcobas. Espantaba al enano que no dejaba de dar órdenes a Nicolás y que siempre llevaba sentado en su hombro derecho. A escobazos echaba por la escalera virutas de papel, papeles de caramelos, colillas, ceniza de cigarrillos, ensoñaciones. Guardaba la cordura de los locos en una maleta con llave en el hueco de la escalera.
©Carmen María Camacho Adarve
CUENTO CUÁNTICO
Si te sumerges en el mar, tu conciencia no se moja. El frío del invierno no entumece tus recuerdos. El calor de una noche de verano no hace que suden tus sueños.
©Carmen María Camacho Adarve
DALILA
En una antigua aldea en el centro de la plaza había un árbol que daba unas hermosas flores blancas una mañana las flores cayeron al suelo, una mujer de la aldea soñó tres noches seguidas que había que arrancar el árbol, y convenció a los habitantes para que así lo hiciesen. Muy enfadado el jefe del poblado ordenó que metieran a la mujer en el agujero que habían ocupado las raíces del árbol, y allí la mujer descubrió el mundo en que vivía.
©Carmen María Camacho Adarve
LECCIÓN DE MAGIA
El mago buscaba en el jardín el encantamiento perdido de las flores, las plantas y la tierra que cultivaba en la azotea de su casa.
©Carmen María Camacho Adarve
POCIMAS CON PALABRAS
POCIMAS CON PALABRAS
Las palabras pueden ser contadas, conservadas en un lenguaje encriptado, escritas en color, talladas, cocidas en barro, o encerradas en códigos sagrados. La historia de las filacterias que se colgaban alrededor del cuello los anillos gravados.
1. RECETAS DE POCIMA HECHAS CON LETRAS ESCRITAS
Sumergir en agua, las palabras duras hacer con ellas una pócima, agregar palabras violentas. Agua y palabras secas, añadir agua y zumo de limón al gusto. Las palabras se harán jugosas hechizándonos nuestras preguntas, dudas e intenciones.
2. RECETA DE POCIMA DE POESÍA ALTERNATIVA
Dejar la poesía alternativa una noche entera remojada en un cubo de agua, agregar mandrágora a los versos, hiedra de la luna, hierba de san Juan, flores secas, bebedizo de cicuta, al gusto y más agua si fuese necesario. En el aprecio por el sinsentido, poemas inútiles, la poesía que te explica como utilizar un aspirador, como comprar menaje de cocina, gritando mucho con un megáfono en la boca con acento de vendedor ambulante.
©Carmen María Camacho Adarve
MINUETO
La casa grande era fresca. El reloj de la sala daba la una. Pedro descansaba en la hamaca, el color de sus ojos, tristes, azul opalino intenso. María barría del patio nubes de polvo de flores secas. Y el aire traía de lejos perfume de los jazmines. Había pasado el tiempo de las rosas. Y el amor era dulce. La luz entraba tímida. Como una estrella descolgada del cielo, entre las hojas de la parra. Noche de luna. Polvo de estrellas.
©Carmen María Camacho Adarve
EN BUSCA DE LAS COSAS
Justo antes de que saliese el sol y terminase el día siguiente después de amanecer. El mago recogió cuatro piedras en la playa. Que simbolizaran los cuatro puntos cardinales y los cuatro elementos. Colocó las cuatro piedras formando un círculo. Dejo espacio suficiente para poder entrar y salir, siempre por el este. Puso más piedras que marcasen el camino, para ir de un punto cardinal a otro. Era su espacio sagrado.
©Carmen María Camacho Adarve
EL VIAJE DE TRISTÁN
Tristán tiene una fe inconmovible pasa días y noches en su pequeña barca, arrastrado hacia su amor que promete ser dulce, infinito, y desafiante.
Tristán, descansa confiado en el seno de los poderes cósmicos que rigen los movimientos de los cielos y de todas las cosas de la tierra, es arrastrado en los acordes de su arpa órfico-irlandesa, que suena con la música del mar y las esferas, hasta la bahía de Dublín, donde Dedales, el héroe de Joyce, caminará siglos mas tarde preguntando a su corazón si alguna vez tendrá coraje para confiarse a la vida.
©Carmen María Camacho Adarve
EN LAS PUERTAS DEL CIELO
Si el ángel que vigila la entrada del Edén baja la espada por un instante el mundo se desmorona.
©Carmen María Camacho Adarve
EL ROBLE DEL PEREGRINO
Siéntate bajo la sombra del roble. Presta atención y escucha las voces de los espíritus, ninfas, gnomos y fantasmas que escuchaban nuestros antepasados, son las voces que alimentan la imaginación y llenan el alma de paz y armonía.
©Carmen María Camacho Adarve
ESTRELLA FUGAZ
Abatido se quedo mirando la puesta de sol. De repente, era como si la vida se hubiese detenido. El viento caliente había dejado de soplar, no corría ni una pizca de brisa. Los pájaros no trinaban. Había dejado de oírse el constante cantar de las cigarras. Respiro hondo y sintió que la calma penetraba en el. El grito de una lechuza se abrió paso a través de la creciente oscuridad. Al mirar hacia arriba para ver de donde provenía el grito, se abrió un claro entre las nubes. En medio del claro había una estrella. Era la estrella más resplandeciente que jamás había visto. Empezó a llorar. Sintió que su vida era igual que el manto de nubes había una realidad mas profunda; una luz brillante la luz que desprendía la estrella era su corazón oculto durante mucho tiempo. Se dio cuenta que todo lo que tenia que hacer era silenciar sus pensamientos. Cuando salió el sol de la mañana la luz era más brillante. Los colores más intensos. El aire más fresco. Supo que no estaba limitado a su cuerpo y a su vida.
©Carmen María Camacho Adarve
ENCANTO POÉTICO
Encantamiento acción de efectos extraños por medio de hechizos y palabras. Es Carmen, es un poema, que nos atrae a la ensoñación, hasta llevarnos a la tierra de los sueños, por el encanto musical del encantador.
©Carmen María Camacho Adarve
MÚSICA
La escuche al abrir la puerta de la casa. Era la caja china. La música bajaba por la escalera, desde el cuarto de Elisa. Un escalofrió recorrió mi espalda. No había nadie en casa ¿Quién manipulaba la caja de música?
©Carmen María Camacho Adarve
LA ESPIRAL DE LA ARAÑA
La telaraña describe una espiral hasta llegar a un punto central. Representando el mundo. La araña tejiendo su telaraña es la señal de la fuerza creativa del universo.
©Carmen María Camacho Adarve
NAUFRAGO
Exhausto, con la mirada de negra luna, al borde de las lágrimas. Había navegado a la deriva, durantes semanas, único superviviente de la vieja barcaza. Al llegar a tierra firme unos hombres lo arroparon. Ahora tenía miedo. Estaba completamente solo en un país extranjero.
©Carmen María Camacho Adarve
CIRCO
El circo llegaba al pueblo como todos los años, con sus animales famélicos y unos payasos cargados de tristeza. Un domador demasiado gordo. Una trapecista vieja. La mujer barbuda. El circo, a mí, como cuando era un niño, me asomaba una pena antigua. Quería correr, esconderme en un rincón del patio. Contando el tiempo que tardaría en recorrer la calle ancha, hasta la plaza, aquella patética comparsa.
©Carmen María Camacho Adarve
A MEDIA TARDE
Pétalos de jazmines. Con fondo amarillo de verano. Alas de mariposa. Luces de estío. Disolviéndose. Desde el centro de una taza. De café con nata.
©Carmen María Camacho Adarve
CAMINANTE
Mario, se adentro por el sendero, dejándose acariciar por la frescura del aire. Caminaba en busca de las señales, para encontrase, con el corazón verde del bosque.
Carmen María Camacho Adarve ©2008
LUNES
Lo último que vio fue una ventana abierta. Ni siquiera un recuerdo tenia sentido. Quizá sea una alegoría a la soledad. Cuando lo inusual comienza a ser lo cotidiano. Son los misterios de la vida. Los cuentos que subtitulan las paredes de la ciudad. No siempre son verosímiles. La historia continua
©Carmen María Camacho Adarve
TRIS TRAS
Charles Dickens paseaba por los tejados del pueblo. Estaba atrapado. Dentro de su propio cuento.
©Carmen María Camacho Adarve
MARTES
Mujer luna. Mujer maga. Luz creativa. Para iluminar el martes. Al caer la luna.
Carmen María Camacho Adarve ©2008
LOLA
Zapatillas de baile doradas. Sobre suelo blanco con gatito negro. La bailarina danzaba sobre las pastas de un viejo cuento.
©Carmen María Camacho Adarve
SIETE
Salió de su casa para ir a trabajar a las siete de la mañana. Bajó los siete escalones que lo conducían hasta la calle. Subió al autobús de la línea siete. Ocupo el asiento numero siete.
Al bajar del autobús y sin venir a cuento un desconocido le pego siete tiros a bocajarro.
©Carmen María Camacho Adarve
El más dulce final
Érase una vez un buscador de colmenas, una mañana salió en busca de panales de miel, encontró, en un árbol hueco una gran cosecha de ella, y se inclinó tanto… que ,fue, absorbido por la miel, y murió embalsamado desde entonces, hasta hoy, nadie ha podido recordar un final mas dulce.
©Carmen María Camacho Adarve
El Globo Rojo
“El globo rojo”¿Es el hombrecito el que atrapó al globo?,
¿Es el globo el que salió volando, llevándose al pequeño?, o ¿Es el hombrecito al que el globo atrapo?... un niño y un globo
Tarde
Camine mucho, una vez,
y llegue lo mismo tarde.
Es el viento...
EL INDIO NAVAJO
Era el viento El que les había dado la vida. Es el viento, El soplo de nuestras bocas El que ahora nos da la vida. Cuando el soplo se detiene, morimos. En la piel de la punta de nuestros dedos Se lee el rastro del viento: Testimonio que el viento soplaba Cuando nuestros antepasados fueron creados.
EL LANZADOR DE ESTRELLASCierto día, caminando por la playa reparé en un hombre que se agachaba a cada momento, recogía algo de la arena y lo lanzaba al mar. Hacía lo mismo una y otra vez. Tan pronto como me aproximé, me di cuenta que lo que el hombre agarraba, eran estrellas de mar que las olas depositaban en la arena, y una a una, las arrojaba de nuevo al mar.
Intrigado, lo interrogué sobre lo que estaba haciendo, a lo cual me respondió:
- “Estoy lanzando estas estrellas marinas nuevamente al océano. Como ves, la marea baja y estas estrellas han quedado en la orilla. Si no las arrojo al mar, morirán aquí por falta de oxígeno”.
- “Entiendo”, le dije, “pero debe haber miles de estrellas de mar sobre la playa. No puedes lanzarlas a todas. Son demasiadas, y quizás no te des cuenta de que esto sucede probablemente en cientos de playas a lo largo de la costa. ¿No
Estás haciendo algo que no tiene sentido?”.
El hombre sonrió, se inclinó, tomó una estrella marina y mientras la lanzaba de vuelta al mar me respondió:
- “¡Para ésta, sí lo tuvo!”
UN PEZ
-¿Que hace que te hace levantarte por la mañana de la cama?
El despertador del teléfono móvil y un café bien cargado.
-¿Qué te molesta de los otros?
Las voces a primera hora, la terquedad, y la mentira.
-¿Si fueses un animal cual te gustaría ser?
Un pez.
-¿Por qué?
Un pez payaso; tiene la libertad de la mar sobrevive cada segundo a todos los peces grandes, a las mareas, y al hombre.
Mendigo
NIÑO MENDIGOUna vez paseaba por el mercado con mi madre. Vi a un niño entre los puestos de frutas, verduras, animales, y especias llevaba una pernera del pantalón arremangada, le faltaba un pie. Llena de conmiseración infantil pregunte a mi madre: ¿madre como ese niño ha perdido un pie? -Ella me dijo.
-Es un niño mendigo, a quien seguramente su madre le corto la pierna cuando era un recién nacido porque ella quería que fuese mendigo.
-Madre ¿me das una moneda?
Ella me la puso en la mano y fui en su busca. Al acercarme el niño se echo hacia tras mostrándome el muñón que le sobresalía por el pantalón. Detrás de unos puestos salios una niña gateando con sus pequeñas manos sucias sujetaba un plato. Me miro sonriéndome dejando el plato sobre el muñón del niño al poner la moneda en el plato la niña no dejaba de tirarme del abrigo. Choque con el plato, que dio al niño en el rostro, haciendo que le sangrara el labio por el golpe. La niña aplaudía y reía. El niño con el labio sangrándole intentaba coger la moneda que rodaba por el suelo perdiéndose entre el bullicio del mercado.
Me quede infinitamente triste con ojos llorosos y llenos de pánico pedí a mi madre una explicación de lo sucedido –dijo-
-Son personas que en ningún se sienten cómodas ni en su casa. Van deambulando de ciudad en ciudad de pueblo en pueblo. Los hombres no trabajan, las mujeres tampoco, pasan todo el día sentados. El niño es el único capaz de alimentarlos. Si no fuera por el; serian capaces de morir de hambre en cualquier; calle, banco, plazas, estaciones. En las estaciones de trenes. Así cuentan que las madres llevan a sus hijos recién nacidos a un bosque y le cortan un brazo o una pierna. Si el niño muere abandonan su cuerpo en el bosque. Si sobrevive cuando son de pecho los llevan en brazos y sentadas en las aceras piden limosna cuando ya son capaces de andar los envían a las calles solos a mendigar.
Un gato
EL GATO
Nuestros vecinos tenían un gato. Grande y de pelo negro. Cuando el animal me veía salir de casa le gustaba acercarse a mi para frotarse contra mis piernas mientras hacia, ron, ron, ron. A mi madre nunca le gustaron los gatos por eso me tenía totalmente prohibido que llevase el gato a casa.
Pero cuando ella estaba lejos llamaba al gato y el se deslizaba con sus elegantes movimientos y livianas pisadas hasta la cocina. Saltaba sobre la piedra junto a la ventana y ronroneaba. Sabia que le daría un poco de leche.
Saltaba mi corazón feliz dentro de mi pecho lleno de gozo. Como si el viento me sacara en brazos a través de la ventana volando por el espacio más allá del reino de mi madre y de su casa al encuentro de una nueva estrella.
En la piedra de la ventana dejaba un platito con unas gotas de leche. Mi madre vigilaba siempre la leche se habría dado cuenta enseguida. Seguro que hubiese recibido una buena reprimenda, no por la leche no. Porque muchas madres igual que la mía no perdonan nunca tus secretos.
POR FAVORImaginaos que solo tengo lo que llevo puesto. No he comido nada hace ya varios días. He buscado en todos los contenedores de basura de esta ciudad. Estoy aterida de frío en mitad de la noche. Estamos en enero. soy una vieja adormecida. Mi única esperanza es que llegue la mañana porque se que me traerá un poco de calor. De repente escucho unos pasos. Un gentilhombre se acerca. Recupero la esperanza. Me acerco con timidez al hombre de buen corazón. Luego de pensarlo unos segundos me atrevo a decirle “por favor”. Pero él parece que no me oye ; extiendo mi brazo ante él, abro la mamo, pero él no mira para abajo. Yo empiezo a tambalearme me siento muy débil. A pesar de ello intento seguirlo durante unos metros, me voy quedando detrás del hombre. Hasta desplomarme sobre la acera.
CENA
CENA DE NAVIDAD
Cenaron en un falso mesón ambientado en la edad media. En un extremo de la galería y después se abrieron camino entre las masas para llegar al otro punto extremo, donde en un multicine se estrenaba una comedia romántica protagonizada por grandes astros de la pantalla.
Había que pagar ocho euros por pasar dos aburridas horas aguantando a unos payasos con sueldos astronómicos que se pasarían toda la proyección riéndose siguiendo un argumento para semianalfabetos.
- Despertó cuando ella le dio un codazo en las costillas.
- Estas roncado le dijo a su esposo.
- Miró un poco la película pero al cabo de unos tres minutos se hartó y le volvió a entrar sueño.
- Vuelvo a hora mismo –dijo-
Prefirió luchar a brazo partido entre la gente y dejar que lo pisaran con tal de no seguir viendo aquella idiotez, utilizó la escalera mecánica para subir a la planta superior, y una vez allí se apoyó en una barandilla. Abajo un papá Noel permanecía sentado en su trono mientras una larga cola de niños iba acercándose lentamente hasta el. Allá sobre una pista de patinaje sobre el hielo unos altavoces chirriantes dejaban escapar “Noche de Paz” a todo volumen mientras un grupo de niños disfrazados de duendes patinaban sin descanso alrededor de una criatura de peluche, que se paseaba, al parecer era un reno. Todos los padres miraban a través se sus objetivos de videos y cámaras digitales. Los fatigados compradores avanzaban con paso cansino, acarreando bolsas, chocando los unos con los otros y a ratos discutían a voces con sus hijos.
Nadando
NADANDOHe decido nadar en seco. Resulta mas barato, beneficioso, y limpio. Que nadar en aguas salvajes, frías, en ríos, en piscinas, lagos, y en la mar.
Además no puedo irme al fondo víctima de un corte de digestión, un inoportuno tirón muscular, de una corriente de agua helada, o ataques múltiples de picaduras de plagas astutas de medusas.
También evito a; turistas enrojecidos ansiosos de sol, familias numerosas, tiernas pandillas de adolecentes, y niños con balones, sin parcela que defender. Las terribles quemaduras de un sol sin filtro solar, de paellas valencianas, sardinas quemadas, y chiringuitos, con su correspondiente chulo de playa bisexual, la especulación del suelo a pie de playa como en un tetris. Era un hermoso día de agosto.
Mientras nado por el suelo, me encuentro muy bien, estoy vivo, coleteo sin contaminar, escuchando tranquilamente, la música del trafico rodado, sirenas de ciudad, y multitud de aparatos de aire acondicionado, que suben de las oficinas, de la consulta de "el hombre de los dientes", bares que son oasis, para los mas osados, tropas de turistas de la cultura del monumento de interior. ¿De que coño se ríen?. Toda la música entra por la ventana y se asemeja muy mucho al sonido del agua, a las ola del mar.
Al principio, todos mis amigos, mi pareja, y hasta mi propia hija -que lo normal es que no se fijen en lo que hago-. Criticaban y censuraban mi decisión.
Se miraban a hurtadillas sollozaban lamentándose por las esquinas.
Ahora saben que me siento completamente alegre nadando en seco.
Doy brazadas hundiendo las manos en las losas de mármol. Y hay veces que les regalo algún pececillo de color, una estrella de mar que nadaba distraida, una rama de coral.
Que saco con mis manos de las grandes profundidades submarinas.
Centinela tres
CENTINELA TRES-¿Sabe quien es Holderlin?.
Pregunto el doctor Franck a la vez que cavaba un foso en la tierra para enterrar el cadáver de una caballo reventado.
-¿De quién hablan?.
-Pregunto el centinela numero tres.
-De un escritor. Escribió el Hiperión -respondió- Franck .
-Le gustaba dar explicaciones. Fue la máxima figura del romanticismo alemán:
¿Conoce a Heine?.
- ¿ Esos quién son? -espetó- el centinela.
-¿ Y Rilke?.
- Si, claro que si, también, -dijo el centinela- a la vez que enrojecía, soltándole una ráfaga de metralla sin mas al doctor Franck.
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