La escuche al abrir la puerta de la casa. Era la caja china. La música bajaba por la escalera, desde el cuarto de Elisa. Un escalofrió recorrió mi espalda. No había nadie en casa ¿Quién manipulaba la caja de música?
La telaraña describe una espiral hasta llegar a un punto central. Representando el mundo. La araña tejiendo su telaraña es la señal de la fuerza creativa del universo.
©Carmen María Camacho Adarve
Exhausto, con la mirada de negra luna, al borde de las lágrimas. Había navegado a la deriva, durantes semanas, único superviviente de la vieja barcaza. Al llegar a tierra firme unos hombres lo arroparon. Ahora tenía miedo. Estaba completamente solo en un país extranjero.
El circo llegaba al pueblo como todos los años, con sus animales famélicos y unos payasos cargados de tristeza. Un domador demasiado gordo. Una trapecista vieja. La mujer barbuda. El circo, a mí, como cuando era un niño, me asomaba una pena antigua. Quería correr, esconderme en un rincón del patio. Contando el tiempo que tardaría en recorrer la calle ancha, hasta la plaza, aquella patética comparsa.
Pétalos de jazmines. Con fondo amarillo de verano. Alas de mariposa. Luces de estío. Disolviéndose. Desde el centro de una taza. De café con nata.
Mario, se adentro por el sendero, dejándose acariciar por la frescura del aire. Caminaba en busca de las señales, para encontrase, con el corazón verde del bosque.
Lo último que vio fue una ventana abierta. Ni siquiera un recuerdo tenia sentido. Quizá sea una alegoría a la soledad. Cuando lo inusual comienza a ser lo cotidiano. Son los misterios de la vida. Los cuentos que subtitulan las paredes de la ciudad. No siempre son verosímiles. La historia continua
Charles Dickens paseaba por los tejados del pueblo. Estaba atrapado. Dentro de su propio cuento.
©Carmen María Camacho Adarve
Mujer luna. Mujer maga. Luz creativa. Para iluminar el martes. Al caer la luna.
Zapatillas de baile doradas. Sobre suelo blanco con gatito negro. La bailarina danzaba sobre las pastas de un viejo cuento.
Salió de su casa para ir a trabajar a las siete de la mañana. Bajó los siete escalones que lo conducían hasta la calle. Subió al autobús de la línea siete. Ocupo el asiento numero siete.
Al bajar del autobús y sin venir a cuento un desconocido le pego siete tiros a bocajarro.
©Carmen María Camacho Adarve
Érase una vez un buscador de colmenas, una mañana salió en busca de panales de miel, encontró, en un árbol hueco una gran cosecha de ella, y se inclinó tanto… que ,fue, absorbido por la miel, y murió embalsamado desde entonces, hasta hoy, nadie ha podido recordar un final mas dulce.
“El globo rojo”
Camine mucho, una vez,
y llegue lo mismo tarde.
EL INDIO NAVAJO
Era el viento El que les había dado la vida. Es el viento, El soplo de nuestras bocas El que ahora nos da la vida. Cuando el soplo se detiene, morimos. En la piel de la punta de nuestros dedos Se lee el rastro del viento: Testimonio que el viento soplaba Cuando nuestros antepasados fueron creados.
Cierto día, caminando por la playa reparé en un hombre que se agachaba a cada momento, recogía algo de la arena y lo lanzaba al mar. Hacía lo mismo una y otra vez. Tan pronto como me aproximé, me di cuenta que lo que el hombre agarraba, eran estrellas de mar que las olas depositaban en la arena, y una a una, las arrojaba de nuevo al mar.
Intrigado, lo interrogué sobre lo que estaba haciendo, a lo cual me respondió: - “Estoy lanzando estas estrellas marinas nuevamente al océano. Como ves, la marea baja y estas estrellas han quedado en la orilla. Si no las arrojo al mar, morirán aquí por falta de oxígeno”. - “Entiendo”, le dije, “pero debe haber miles de estrellas de mar sobre la playa. No puedes lanzarlas a todas. Son demasiadas, y quizás no te des cuenta de que esto sucede probablemente en cientos de playas a lo largo de la costa. ¿No Estás haciendo algo que no tiene sentido?”. El hombre sonrió, se inclinó, tomó una estrella marina y mientras la lanzaba de vuelta al mar me respondió: - “¡Para ésta, sí lo tuvo!”
-¿Que hace que te hace levantarte por la mañana de la cama?
NIÑO MENDIGO
EL GATO
Nuestros vecinos tenían un gato. Grande y de pelo negro. Cuando el animal me veía salir de casa le gustaba acercarse a mi para frotarse contra mis piernas mientras hacia, ron, ron, ron. A mi madre nunca le gustaron los gatos por eso me tenía totalmente prohibido que llevase el gato a casa.
Pero cuando ella estaba lejos llamaba al gato y el se deslizaba con sus elegantes movimientos y livianas pisadas hasta la cocina. Saltaba sobre la piedra junto a la ventana y ronroneaba. Sabia que le daría un poco de leche.
Saltaba mi corazón feliz dentro de mi pecho lleno de gozo. Como si el viento me sacara en brazos a través de la ventana volando por el espacio más allá del reino de mi madre y de su casa al encuentro de una nueva estrella.
En la piedra de la ventana dejaba un platito con unas gotas de leche. Mi madre vigilaba siempre la leche se habría dado cuenta enseguida. Seguro que hubiese recibido una buena reprimenda, no por la leche no. Porque muchas madres igual que la mía no perdonan nunca tus secretos.
Imaginaos que solo tengo lo que llevo puesto. No he comido nada hace ya varios días. He buscado en todos los contenedores de basura de esta ciudad. Estoy aterida de frío en mitad de la noche. Estamos en enero. soy una vieja adormecida. Mi única esperanza es que llegue la mañana porque se que me traerá un poco de calor. De repente escucho unos pasos. Un gentilhombre se acerca. Recupero la esperanza. Me acerco con timidez al hombre de buen corazón. Luego de pensarlo unos segundos me atrevo a decirle “por favor”. Pero él parece que no me oye ; extiendo mi brazo ante él, abro la mamo, pero él no mira para abajo. Yo empiezo a tambalearme me siento muy débil. A pesar de ello intento seguirlo durante unos metros, me voy quedando detrás del hombre. Hasta desplomarme sobre la acera.