La Casa de Cultura de El Campello os invita el Domingo 15 de Abril a las 19 horas
al Recital Multimedia "ORIENTE"
Poesía, colores, danza del vientre
Y música le esperan
Para viajar hacia otros mundos
Mundos llenos de magia
Y de recuerdos bañados
En la luz de la esperanza.
...Una poeta que eligió escribir sus versos y morirse de hambre ya que no quería aceptar a los mercaderes, vender, sus textos con traza de estratega a ningún credo. A pesar que parecen bonitos cuando viven escritos en los libros de las organizaciones politicas y en campaña electoral las ediciones suelen ser de lujo, a veces, el partido de turno, mete versos amañados, en parte de sus discursos... aludiendo al arte creativo y del mismo partido -que la poeta vendida- ensalzando la cultura y barriendo para adentro.
Erase una vez una poeta muy poco consecuente, sencilla, y hasta humilde, que habitaba en una pacifica, puede ser que mordaz rebeldía, a saber por que. A veces se rodeaba de sus amigos y de otros que no lo eran hasta que todos la abandonaron incluso la más pizpireta vanguardista de poetas anárquicos, esos que recitan versos en “circos de las pulgas” a los niños “cara jaula”.
Y todos la abandonaron para ir encajándose en el rompecabezas de: universidades, doctorados, claustros poéticos, taller de poesía de pago, congresos, y seminarios.
A hora son piezas desencajadas en el rompecabezas del amor, al éxito y al dinero.
Se vivió durante una era indefinida la quimera casi efectiva de la transformación del mundo a escala de micro cosmos.
Era si recuerdo bien en otra época, a cien años luz bajando por el túnel del tiempo, en otra esfera, remontando por la vía Láctea.
Hombres, mujeres jóvenes, agricultores, comerciantes, abogados, jubilados, parados, médicos, padres y madres coincidieron en una lejanía refulgente de colores y matices, de impolutas expectativas.
Blancanieves, Caperucita, Cenicientas, Peter Pan, el Sastrecillo Valiente, los tres cerditos y otros compañeros salieron de las páginas áureas y polvorientas de los cuentos de antaño para compartir la dicha nueva y concurrir en la cimentación de una orbe solidaria, sostenible e equitativa.
Los tres cerditos expusieron como construir lindas casas perennes, económicas, accesibles para los que no tenían medios económicos y sobre todo que dichas edificaciones no rompieran con la estética de la aldea ni con su sistema ecológico. Anacrónicamente algunos dioses de la mitología concertaron con los tres cerditos la forma más racional de evitar los despilfarros de agua, no dañar el medio ambiente y conservar los tesoros de la naturaleza tan enfermiza ya.
Atenea amparó a los que quisieron favorecer la educación, arte y cultura de la aldehuela. Se diseñaron los esbozos del saber, los esquemas de la identidad, los bocetos de una erudición hacia la libertad.
Blanca Nieves y Cenicienta a pesar de sus malas relaciones con las madrastras optaron por la creación de gabinetes sicológicos para auxiliar a las personas con problemas anímicos y servicios sociales modélicos para amparar a los más desfavorecidos. Caperucita pidió apoyo para los jóvenes: música, cine, cultura, porque claro la juventud es el futuro de nuestra sociedad y si queremos un porvenir digno hemos de cuidar a nuestros hijos.
Los aldeanos junto a los personajes y símbolos de cuentos tradicionales idearon los diseños de una curtida civilización que impulsaría una bocanada inédita de aire puro sobre los vestigios de una metrópoli decadente. Paz, justicia, seguridad ciudadana, cultura, servicios sociales, medio ambiente fueron las doctrinas de una nuevo florecimiento.
La sabiduría, la discreción y el respeto entrelazaron su aspiración que iba creciendo contra vientos y mareas. Mareas y tormentas. Tormentas y codicia.
Los que vegetaban en los tronos, las brujas y los pajes se espantaron, se escreparon y reaccionaron. ¿ Qué paranoias eran estas? ¿ El vulgo se sentía amenazado en su devenir y quería tomar las riendas del poder? ¿ Los paganos, los blasfemos e irreverentes ambicionaban unos dominios normalizados y refrendados por todos los dioses?
Ni hablar.
El trono era de unas cuantos y este tema no se podía permutar bajo ningún concepto. Ni por el bien del pueblo.
Las lenguas se desliaron y los pasquines afloraron. Las gacetillas infectaron el sentir general y la opinión pública no supo a que santo rezar. Los dioses excomulgaron a los héroes de los cuentos, a las hadas, a las princesas benevolentes y a los aldeanos apestosos.
La plebe no contestó porque pacto de silencio conformó. Los panfletos siguieron acusando a la morralla silenciosa, de corruptora putrefacta del orden público tan duramente adquirido.
Pero el vulgo silencioso que aún la sabiduría poseía, persistió en su andadura hacia la cordura. Los silentes innovadores se juraron fidelidad hasta la muerte con tal de no caer en las rancias redes corruptas del orden preestablecido.
“_Te quiero, te amo y te seré fiel. Eso era lo que decían.”
El poderío enraizado y el engaño de novísima hora fueron más briosos que todos los compromisos jurados y perjurados a la luz de la luna con la mano en el corazón. Cuando sonaron las doce campanadas Cenicienta perdió la zapatilla de cristal, Blanca Nieves comió la manzana envenenada y el lobo saboreó a Caperucita.
El cuento no acaba ahí. Los siete enanitos violaron a Blanca Nieves, Cenicienta y Caperucita y las acusaron de provocación. Demasiadas minifaldas y películas de ensayo miraban estas tres chicas en vez de marcharse de botellón. No se crean que se equivocaron de cuento. No. Sólo se confundieron de película. El día siguiente, el lobo feroz y la bruja Avería fornicando en un aquelarre terrorífico revelaron con voz de ultratumba su afición a la erótica del poder.
Y colorín colorado, el cuento se ha acabado.
Bueno puede ser que no, porque el lobo no usó preservativo y la bruja Avería olvidó la píldora del día siguiente... Las tres exdoncellas tuvieron más suerte porque los enanitos eran impotentes...
...Y la plebe precavida y sosegada aguardó de nuevo el renacimiento.
© Harmonie Botella.
LLANTO DE LAS VIRTUDES Y COPLAS POR LA MUERTE DE DON GUIDO (...Pipi estrada nazareno)
Al fin, una pulmonía
mató a don Guido, y están
las campanas todo el día
doblando por él: ¡din-dan!
Murió don Guido, un señor
de mozo muy jaranero,
muy galán y algo torero;
de viejo, gran rezador.
Dicen que tuvo un serrallo
este señor de Sevilla;
que era diestro
en manejar el caballo
y un maestro
en refrescar manzanilla.
Cuando mermó su riqueza,
era su monomanía
pensar que pensar debía
en asentar la cabeza.
Y asentóla
de una manera española,
que fue casarse con una
doncella de gran fortuna;
y repintar sus blasones,
hablar de las tradiciones
de su casa,
escándalos y amoríos
poner tasa,
sordina a sus desvaríos.
Gran pagano,
se hizo hermano
de una santa cofradía;
el Jueves Santo salía,
llevando un cirio en la mano
—¡aquel trueno!—,
vestido de nazareno.
Hoy nos dice la campana
que han de llevarse mañana
al buen don Guido, muy serio,
camino del cementerio.
Buen don Guido, ya eres ido
y para siempre jamás...
Alguien dirá: ¿Qué dejaste?
Yo pregunto: ¿Qué llevaste
al mundo donde hoy estás?
¿Tu amor a los alamares
y a las sedas y a los oros,
y a la sangre de los toros
y al humo de los altares?
Buen don Guido y equipaje,
¡buen viaje!...
El acá
y el allá,
caballero,
se ve en tu rostro marchito,
lo infinito:
cero, cero.
¡Oh las enjutas mejillas,
amarillas,
y los párpados de cera,
y la fina calavera
en la almohada del lecho!
¡Oh fin de una aristocracia!
La barba canosa y lacia
sobre el pecho;
metido en tosco sayal,
las yertas manos en cruz,
¡tan formal!
el caballero andaluz.
Nota: Bien conocía el genial Don Antonio Machado a “los Don Guidos”.
¿Desde cuando empezó a escribir ?¿ por qué?
Empecé a escribir desde muy chico, casi desde que empecé leer, pero mis escritos eran muchas veces narraciones orales que les hacia a mis amigos inventando historias, era algo innato, salía por si mismo y a ellos les gustaban los cuentos, porque me pedían que les contara más. Todo eso ocurrió en mi primaria
Siempre me gustó escribir, luego hice algunas poesías que conservé mucho tiempo guardadas en una carpeta archivada por allí, hasta que aparecieron y las destruí todas, no tenían para mí ningún valor literario.
¿Qué es para usted ser escritor?
Si fuese seriamente un escritor, te diría que para mí, ser escritor es algo maravilloso, una persona que tiene la mente llena de relatos, fantasías y fantasmas, que circulan por ella tratando de escapar y ser plasmados en un papel. Ser un escritor es educar y tratar de enseñar por medio de historias, que ejemplaricen las situaciones, dándole a lo cotidiano la razón de ser.
Cuéntenos sobre su vida, sus obras, sus proyectos, su actividad literaria.
Leer, caminar, andar en el aire libre, montar en bici, caminar entre los senderos de las montañas de mi tierra, observar a las personas, a las cosas, a los animales y respirar bastante aire puro, ejercitarme, y por último escribir bastante.
Cómo te dije antes yo no me considero un escritor, si no una persona a la que le gusta escribir. En mente tengo un proyecto de hacer una editorial para los escritores noveles y de bajos recursos- que creo que somos todos- En ella editar libros económicos exclusivamente para los autores que así lo requieran y deseen, ya cumpliendo algunos requisitos..
¿Cómo define el estilo de su narrativa?
¿Cuál estilo?
¿Cómo ve la narrativa de estos últimos años?
Es un boom, ver toda esa gente que tiene ganas de decir algo y lo plasma en los escritos que se ven a diario, es el crecimiento exponencial de tantos escritores, me parece maravilloso.
¿Qué autores influyen en su obra?
Cuando uno ha leído tantos autores que han escrito infinidad libros, estoy seguro que como la miel se le pega a las moscas, un poco de cada uno de ellos se conecta con nuestro subconsciente y se une a nuestras experiencias y se consustancia para luego traducirlo, no se de que forma, y así nace una magia, que se va a manifestar luego en una obra
¿Cree qué el escritor es un ser obsesivo?
Tratar de hacer las cosas bien, como hacen los pintores que borran sus cuadros y empiezan de nuevo, conozco escritores que botan sus escritos, borran, tachan, estrujan el papel o golpean el monitor, y empiezan de nuevo una y otra vez, o cuando se despierta a las tres de la madrugada pensando en un acento o en una situación. Sí los escritores somos obsesivos.
¿Cuál es el fin que desea lograr con su escritura?
Un premio Nóbel . jajá jajá.
Dentro de su producción literaria, ¿Qué obra elegiría usted por optar en una en especial?
Yo creo que las obras que uno escribe en general, cada una de ellas, como unos hijos. La gente o el lector es el que decide cual es buena y cual les gusta, hay algunos escritos que a uno le agrada y considera que son buenos y a otros no. Esto es como los colores y sabores, hay para todos los gustos. Los escritos los considero de dos formas, el contenido que distrae y te informa y el que te llega muy dentro; el que te habla directamente al alma, ese para mí es el buen libro o el buen tema.
¿Cómo ha cambiado su lenguaje a lo largo de los años?
El estudio, la lectura, y la practica, hacen que un escritor, mejore y se comunique con más facilidad. Se cambia con los años y como un buen vino, se debería ser mejor.
¿Es necesario que el escritor sea un hombre comprometido?
Ya esta comprometido con su escritura y su pensamiento. Claro que debe influir con el medio, con la vida, con la idiosincrasia de su pueblo, en donde se halle, con los conflictos de su sociedad, el compromiso es denunciar y educar.
¿Qué libro nos recomendaría leer?
Si fuese local esta pregunta, los enviaría de inmediato a leer sobre los escritores venezolanos del siglo 20 y 19, escritores muy buenos todos ellos, en mi Blogs, voces susurros rumor y gritos, una revista cultural, los nombro a casi todos y recomiendo su lectura
Pero te diré que es imposible decir tal o cual, me gusta Gabriel Márquez, Oneti, Palma, Octavio Paz, Fernando Savater, Heminway etc, etc. Te digo algo más, los clásicos, leerlos y releerlos, Dostovieki, Leon Uris, Stendall, Máximo Gorky, etc. Obras de teatro, los griegos. Tantos y tantos, los contemporáneos etc. Solo hay que leer y leer, tratar de hacerlo un vicio.
¿Qué haces ante de escribir?
No tengo ninguna fórmula para ello, escribir para mí es espontáneo, tengo la mente como te dije antes, un bullir incansable de cosas y situaciones, de proyectos que vienen y se van, solo es sentarme a escribir, no me molesta el ruido, y muchas veces hasta los que como moscas pululan cerca interrumpiéndome, solo un gruñido y sigo escribiendo.
¿Cómo ve usted hoy por hoy la industria editorial?¡ Cómo autor qué soluciones le daría a este problema?
Un gran comercio; las editoriales y librerías. Editoriales y marketing, como todo lo comercial muchas veces priva la calidad, se va en cantidad y en propaganda de productos,
Es una industria ese es el objetivo, y priva muchas veces la calidad.
¿Cree en los concursos o certámenes literarios?
He sido finalista en alguno de ellos ya varias veces y hasta gané uno. También he leído en su contra y hasta no sufrir en carne propia, les daré el beneficio de la duda. No obstante para que algún escritor pueda ser conocido, es un medio, aunque el arte es arte y no debería evaluarse.
¿Qué opina de las nuevas formas de difusión literaria por Internet como revistas literarias, blogs, páginas sobre literatura?.
Una gran solución, para la escasez de publicaciones. Y para dar a conocer los escritos de tantos autores que dejan de ser anónimos. Es un gran aliado la plataforma de Internet
Los interesados abren sus Blogs, sus tertulia, sus foros y poesías, cuentos, narraciones, sus pensamientos. Escriben y hacen cosas muy hermosas, como Remolinos y otras; Andrés Cerios, Collete, Mundo Cultural Hispano, Etc Magazine, etc. Hay Blogs muy hermosos en forma fondo y mensaje.
Es la difusión de la cultura y de escritores, es más, te diría democrática, yo mismo tengo un blogs revista que trata de ser literaria y amena, publica obras de escritores desconocidos y un sin fin de cosas relacionadas con la misma, ejemplos, bailes populares, viajes, sitios de interés, folklor etc, todo ello junto con un periódico en papel que lleva la misma editorial.
Por último: ¿Desea agregar algo más?
Sí dar las gracias a remolinos por publicar algunos de mis escritos y por invitarme a esta entrevista, y al mismo tiempo felicitarlos por llevar una obra maravillosa.
Felicidades. Y augurios.
Rubén Patrizi , Post grado en filosofía, fanático lector. Redactor y director de revista de papel voces susurros rumor y gritos. Realiza colaboraciones para revistas literarias de España, México, Argentina, Perú, Usa, Venezuela. Actualmente esta trabajando en la activación de una editorial y en la publicación de sus cuentos y relatos.
http://es.geocities.com/rremolinos20/index_p257.htm
Nota. Ese amigo, gran cuentista allende los mares.
Hace muchos años, muchos años, entre el Puente de la Sierra y junto a Puerto Alto. Cierto día pasó por allí un anciano, cansado de un largo viaje, derrengados los pies de tanto caminar, se acercó hasta una blanca casería cercana a esta ciudad, conocida como Casería de Jesús, y encontró en la puerta de la misma a un labrador, al que pidió asilo para descansar esa noche del largo viaje que estaba realizando.
Lo acogió generoso el labrador, que ofreció al anciano viajero todo aquello que a su alcance tenía. El caminante, al acercarse a la entrada de la casería, fijó su vista en un leño de grandes proporciones.
Comentó al hombre de la casería que él, con ese madero, sería capaz de hacer una hermosa talla de Jesús en un solo día. Solo necesitaba para realizar la escultura que le dejaran trabajar tranquilo en alguna habitación solitaria de la casa.
El labrador, ilusionado por la idea, rápidamente le ofreció el tronco para que hiciera con él lo que decía. Le agradó al buen hombre la posibilidad de convertir en talla un madero que no le era de utilidad. Le aseguró además, que de ser cierto lo que decía, sabría agradecer su trabajo.
Dispuso entonces el labrador que se trasladase el enorme tronco a una cámara pequeña y angosta de la casería, le entró una cuartilla de vino y una cesta de nueces, el anciano le dio las gracias y con el leño quedó encerrado el anciano viajero.
Al poco rato los dueños del cortijo comenzaron a escuchar golpes pensaron que seria el anciano partiendo las nueces y –dijeron- entre si: “con las nueces y el vino este hombre mañana amanecerá borracho.
Allí pasó el abuelo toda la noche. Ni un solo ruido, se volvió a escuchar ni perturbó la tranquilidad de los campos cubiertos por la oscuridad. Pasó también toda la mañana siguiente, sin que se escuchara el más mínimo sonido procedente de aquella habitación de la casa.
Preocupados los habitantes del cortijo, por el tiempo pasado sin acusar ruido alguno, y temerosos de que algo le hubiera ocurrido al extraño viajero, decidieron subir a averiguar la causa del sospechoso silencio.
Subieron sigilosos, comprobando de nuevo que realmente no se oía absolutamente nada, pues no querían interrumpir el trabajo del escultor. Se decidieron por fin a abrir la puerta de la pequeña habitación y sobrecogidos por el asombro y el temor, descubrieron que en el lugar donde esperaban encontrar al anciano viajero y el tronco que iba a tallar, sólo se hallaba la escultura más hermosa que jamás habían visto. Era el primer milagro de Nuestro Padre Jesús Nazareno.
Es la imagen de Nuestro Padre Jesús Nazareno, actualmente ubicado en la Catedral de Jaén, una de las más veneradas de la ciudad. Larguísimas son las filas de miles de nazarenos, que en la madrugada del Viernes Santo, siguen a Jesús en el camino hacia el Calvario.
Hermosa estampa de la Semana Santa andaluza y jiennense son las de esta procesión, que tiene como uno de los más bellos y emocionantes momentos la salida de Jesús por las puertas de la Catedral, instante en el que las luces de la plaza de Santa María desaparecen, para dar paso al Abuelo iluminado en una de las estampas más esplendorosas de su extenso itinerario.
Es la única imagen de la ciudad que cuenta con la dignidad de Hijo Predilecto, y cuelga de sus manos una gran llave, copia de la que daba acceso a un hospital, en el que entrando la imagen de Ntro. Padre Jesús, se cortó milagrosamente un gran brote de peste que asolaba la ciudad en el siglo XVII.
Si bien de esta imagen se desconoce el autor, creen los expertos en la materia que es obra del escultor Sebastián de Solís, por las similitudes que tiene la cabeza de Jesús con la del Calvario de San Juan, además de la coincidencia de fechas, ya que la talla de Ntro. Padre Jesús Nazareno es de finales del siglo XVI o principios del XVII, fecha que coincide con la época de Sebastián de Solís.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!
Son pocos; pero son... Abren zanjas obscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... ¡Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
César Vallejo
La Saeta
¿Quién me presta una escalera,
para subir al madero,
para quitarle los clavos
a Jesús el Nazareno?
Saeta Popular
¡Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar!
¡Cantar del pueblo andaluz,
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz!
¡Cantar de la tierra mía
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores!
¡Oh, no eres tú mi cantar!
¡No puedo cantar ni quiero
a ese Jesús del madero,
sino al que anduvo en el mar!
Antonio Machado
“Me están mirando mis colores
advirtiéndome del tiempo que pasó,
el ojo izquierdo las manos
el derecho las canas.”
(Carmelo Palomino)
Carmelo Palomino Kayser (1952-2000). genial pintor jienense artista de tabernas, de jóvenes y de la calle Pero fueron las tabernas de Jaén las que jugaron el papel de “centros” improvisados de jóvenes: Paredes, Brígido, Hermandades, el Carmen, Bigotes, el Patio... sus modestos salones acogían a los grupos que compartían unas litronas acompañadas de patatas fritas, de unos cacahuetes o unos huevos rellenos mientras charlaban o se seducían, y que convivían con los parroquianos habituales o con viejos alcohólicos medio vagabundos, de los que retrataba Carmelo Palomino. La mayoría de esas tabernas han desparecido, se han reconvertido o han vuelto a ser patrimonio de sus parroquianos... Siete años después de su muerte, su obra sigue despertando un importante interés como referencia de la pintura de la época en todo el país.
Ayer y hasta el próximo 28 de abril, parte de sus obras (algunas no catalogadas hasta ahora) se podrán admirar en el Salón de Exposiciones de la Diputación Provincial de Jaén. La muestra '7 primaveras 7' está integrada por óleos y obras realizadas a pastel. La componen algunos de sus cuadros más conocidos y nuevos trabajos. Es la muestra de Palomino más importante desde que hace seis años el Museo Provincial de Jaén acogiera su antología, gracias a la que se pudieron catalogar 725 obras del pintor. Entre los cuadros incluidos en '7 primaveras 7' destacan su 'Plaza de Santa María' del año 1998; 'El contrabajo', de 1990; 'Viernes Santo', de 1987; 'Pepinico', de 1995; 'Capilla de San Fernando', de 1998 o las series dedicadas a 'Paquita', de los primeros años de la década de los 80.
La inauguración de la exposición era en principio para el entorno familiar y el de los amigos», y contra todo pronostico se desbordo, llegaron admiradores salidos de todas partes, eso si con mucho cariño... un clamor de voces que apenas se dejaba oír a los poeta y la poesía de José Viñals,. Termino el acto con la actuación de un guitarrista que fue inaudible.
Yo no me enteraba que pasaba. Hasta que llego la hora de la salida, y comprendí el clamor “habían volado” todos los libros. A manos de los muchos admiradores, se los llevaban a pares. Amablemente le sugerí a un señor, con el cual me tope literalmente, que llevaba tres libros bajo el brazo... -¿seria tan amable de darme un ejemplar? Se han terminado todos en segundos –dije- y el señor sin inmutarse -me respondió- con toda seriedad “es que son para un encargo” – sin palabras me quede, sin palabras me quede. Tal vez fue el alma de Palomino quien allí nos convoco. Todo sea por ti Carmelo Palomino estés donde estés te queremos y tu sigues gastándonos bromas.
Además de la inauguración de la muestra de Carmelo Palomino Kayser, amenizada con la poesía de José Viñals, la Diputación Provincial de Jaén presentó ayer el libro 'El quinqué del agua' de Guillermo Fernández y Antonio López. Es un libro de poesías, escritas por Fernández e ilustrado con fotografías de Antonio López, las mismas fotografías que inspiraron en varias de sus pinturas a Carmelo Palomino.
Cuenta Guillermo Fernández que el pintor se quedó impresionado con la exposición fotográfica del granadino Antonio López sobre fuentes en La Alpujarra. Le gustaron tanto que hizo tres cuadros sobre estos manantiales de agua. Hoy sólo hay constancia de dos. Hace dos años, Fernández y López recordaron aquel hecho y decidieron recogerlo para siempre. Con las fotos de Antonio López por delante, Guillermo Fernández «se puso en la piel de Carmelo Palomino» y escribió una serie de poesías que recogen las sensaciones que debieron inspirar al pintor jienense. «Nos conocíamos muy bien y no ha sido difícil saber lo que él hubiera pensado al ver las imágenes», apunta Guillermo López. Terminada la obra, que en un principio habían hecho «para el entorno familiar y el de los amigos», María Dolores Barberán, comisaria de la Exposición, les dio la oportunidad de editar el libro con el fin de que los amantes del arte puedan conocer aún mejor los sentimientos y fuentes de inspiración del pintor jienense.
La peor cárcel que tenemos,
Son nuestros propios paradigmas.
Nuestra manera de pensar,
Nos ata y nos ciega, de tal manera que no nos permite ver mas adelante.
Estamos prisioneros en nuestra propia celda.
Somos el carcelero, el torturador, y el prisionero.
Quien tiene las llaves de nuestra celda.
O la dinamita que vuele por los aires esta maldita cárcel, somos nosotros mismos.
Pero no nos atrevemos a usarlas,
Por que somos cautivos de nuestro peor verdugo.
El Miedo.
¿Quien nos metió aquí?
¿Que se yo?...existen mil un motivo o causas.
Una decepción amorosa, una infidelidad, una autoestima mal comprendida.
Una niñez desdichada, o lo contrario una sobreprotección paternal.
Un defecto físico, pobreza económica, una ideología, o una religión castrante.
Este motivo, no nos permite siquiera asomarnos por las rejas al exterior.
Con el tiempo nos hemos acostumbrado a lo reducido de nuestra celda, que los espacios grandes los detestamos.
Y la libertad eso es, un espacio grande.
Quizá la felicidad no este fuera de esas cuatro paredes, pero si esta la oportunidad de crearla.
Porque a la felicidad hay que crearla, no existe sobre pedido, pero necesita un elemento primordial, la libertad.
Si no existe esta, le podrás echar la culpa a cualquier intromisión externa, y a lo mejor tendrás razón o por lo menos tendrás una excusa digna de tomarse en cuenta.
Ya intuimos el motivo, ¿ahora cual será ese calabozo?
Una relación incorrecta difícil de terminar, o una relación que sobrevive por falta de una decisión.
Una vida sombría y sin esperanza, una rebelión continúa a una situación que no se entiende
Un miedo a usar tu libre albedrío y equivocarte.
No tengas miedo, no va a pasar nada, que no tenga remedio, lo peor que podría pasar.
Es que te acostumbres tanto a esa situación que creas que para no ti, no hay otra.
Por favor, léeme, o escúchame en tu imaginación, tienes derecho a la felicidad, nadie tiene la tuya, ustedes solos tienen que construirla.
Si existe, pero hay que hacerla, así como se hace un riquísimo pastel que después disfrutamos así también la felicidad, tienes los elementos para hacerla.
De tu vida puedes hacer que ésta sea feliz o infeliz, no depende de nadie más que de ti.
Si los malvados tienen derecho a ella, con mayor razón tú, que no lo eres.
Esa mazmorra, recuerda, podrá matar tu cuerpo, pero jamás tu alma.
Déjala que te enseñe a ser libre y a construir tu felicidad.
Pero para empezar cambia ese viejo paradigma, por este...
La felicidad si existe y tú tienes derecho a ella.
I
Viento de marzo
campo abierto
ya llega abril
II
Queda un lirio
marzo lejano
jardín de silencio
III
Campos crucificados
melodía de invierno
Nieve que se ausento
IV
Verso de marzo
abril en silencio
agua nieve quedo
V
Sin entretenerme
tiempo de crecer
de crecer tarde
VI
Tiempo que estuve
sin entretenerme
y me fui alejando
VII
Me fui alejando
Y la distancia
no parece tanto
VIII
Recuerdo un nombre
que quise...
no sé, no lo sé
IX
Quisiera recordarlo
fue tan poco tiempo
no me entretuvo tanto
Mensaje del Director General de la UNESCO,
Sr. Koichiro Matsuura, con motivo del Día Mundial de la Poesía, 21 de marzo de 2007
Diversa y movediza, la poesía lleva en sí la imagen del presente. Nunca se petrifica: es un ámbito en el que la relación con el mundo y con el sentido, con la cultura y con el lenguaje, se formulan una y otra vez con nuevas palabras.
Cada año, el Día Mundial de la Poesía abre un espacio de diálogo y reflexión para afrontar una situación de marginalidad con la que intentan luchar múltiples manifestaciones, ferias y fiestas de la poesía.
Es preciso reconocer la índole singular de la poesía, que no está hecha de palabras nítidas y fácilmente comprensibles. En ella, el trabajo sobre el idioma se destaca en tanto que producción de formas novedosas e inéditas, que nada deben a los códigos lingüísticos habituales.
Al multiplicar las ocasiones e incluso las modalidades de la escritura, la poesía viene a ser pues el ámbito de indagación y experimentación que permite reexaminar la condición humana en todas sus dimensiones. Al llevar al límite el cuestionamiento del orden del discurso, fomenta la reflexión crítica universal sobre la palabra, los géneros, las categorías, lo que puede y no puede traducirse. Por sí misma, traza una cartografía de diálogos posibles entre las culturas, las historias y las memorias.
El cometido de este Día Mundial bien podría ser el de velar por el fomento y la salvaguarda de esas modalidades de intercambios y transferencias. Puesta al servicio de nuestra diversidad creadora, es mi deseo que esta efeméride alcance a nutrir y renovar la capacidad de cada uno de nosotros de prestar atención a la pluralidad cultural del universo.
Mano a mano con los poetas y los lectores de poesía, la UNESCO se une hoy a todos los que viven atentos a cuanto se inventa en la lengua y proponen formas artísticas nuevas, sin renunciar al trazado de genealogías inéditas, capaces de volver a dar un fundamento a las articulaciones, los temas y los lenguajes de la modernidad.
Koichiro Matsuura
Abro los postigos a la nostalgia, la realidad golpea los cristales, a veces, lleva en su bolso una cuenta olvidada, tres monedas y una manzana. Estoy detenida entre versos de en un poema ácido, que nació al verme engañada por reptiles humanos.
He cerrado las ventanas por desencanto, el piso tiene aire de invierno.
Y los personajes de mis cuentos, escondidos en las repisas de libros, Hacen guiños a la mañana, Opinando luz, ignorando mi abandono.
Cruzo rápido la calle, evitando la primavera; De un marzo delirante, ensimismada en el silencio de mi alma, disparo versos con los ojos y decido pasar inadvertida más que antes.
A mi hermano; José Gabriel parafraseandote: "Nunca debí cambiar las calles de Brooklyn por la avenidas de Londres"... Y otra "Lo mas peligroso que he visto en Nueva York son los taxistas..." Ya sabes en la vida siempre estamos tomando trenes que a veces nos llevan a un final no deseado o a una pesadilla del terror, a veces. Pero nosotros mientras tengamos vida y por los que nos acompañaron y nos acompaña en este viaje. Siempre subiremos a el.
¡Pasajeros al tren¡
Tal vez Gabriel García Márquez.
Sea el más popular de los mortales, porque es asombrosa la cantidad de gente que en una reunión o fiesta cualquiera se refiere al escritor como ''el Gabo", como si lo conociera de toda la vida o fueran primos hermanos del premio Nobel. Algunos hasta hablan de él como ''el Gabito", pero en más de una ocasión he descubierto a ciencia cierta que dicha familiaridad es ficticia, y que quienes lo tratan con tal confianza quizás lo han leído de cabo a rabo, pero nuca han cruzado una palabra con él.
Mi madre, Alicia Moreno de Moya, sí que podía referirse a Gabriel García Márquez y a Mercedes Barcha, su esposa, como amigos muy cercanos, y referirse a él como mi Gabito o Gabo de mi alma, y a Mercedes como Meche linda, o mijita linda, y en medio de cualquier diálogo soltar un ¡eh Ave María!, o unos más contundentes carajos y varios pendejos, que a veces eran de cariño, y a veces simplemente una especie de sustantivo o calificativo de difusas connotaciones.
Y es que Alicia era una colombiana de Medellín, una antioqueña de pura cepa, una auténtica paisa, como la definía el propio García Márquez. El y Mercedes la querían como una de los mejores representantes de la colombianidad en México, por allá a principios de los años 60 del siglo pasado, cuando lo conocí en aquella casa de mi madre que era una especie de embajada paralela de Colombia en México, cuando la oficial estaba ocupada por los militares de la dictadura en turno.
En alguna de aquellas fiestas de intelectuales y artistas de destinos aún inciertos, el tal Gabo no me cayó muy bien que digamos. En plena reunión él se tendió en uno de los largos sofás, la cabeza apoyada en el brazo acodado, y desde esa posición como de marajá aburrido sostenía escuetos diálogos, o emitía juicios contundentes o frases entre ingeniosas y sarcásticas. Estaban aún lejos Cien años de soledad y el premio Nobel, pero el paisano de mi madre se comportaba ya con una seguridad y cierta arrogancia intelectual que no a todos agradaba. Poco después leí La hojarasca, y luego Relato de un náufrago, y El coronel no tiene quien le escriba, y todo lo que escribiría a lo largo de los siguientes casi 50 años, y entendí entonces porqué aquel tipo de bigote y gestos como de fastidio y pocas pero contundentes palabras como de frases célebres, podía recostarse en el sofá en medio de una ruidosa tertulia y decir lo que le viniera en gana.
Por aquellas tertulias en la casa materna fue que tuve cercanía amistosa con García Márquez, con Mercedes y sus hijos adolescentes, Rodrigo y Gonzalo. Yo sí tenía el derecho de llamarlo Gabo, pero nunca llegué a llamarlo Gabito, pues de alguna manera lo he visto como un gigante al que no le van los diminutivos. Siendo fotógrafo y amigo, no le pedí alguna vez que posara para mí, y cuantas veces los visité en su casa fue sin la cámara en el hombro. Ahora tal vez me arrepiento.
Por eso, fue natural que el 29 de noviembre de 1966 el Gabo apareciera por mi apartamento en los Edificios Condesa para que le tomara algunas fotografías para ilustrar la solapa o la contraportada del libro que había terminado después de dos años de trabajo, y estaba ya en manos de los editores. Llegó acompañado de nuestro mutuo amigo Guillermo Angulo, quien había sido mi maestro, pero en esos años trabajaba como cónsul de Colombia en Estados Unidos. El saco que había escogido Gabo para aquella sesión era despampanante, y estuve tentado de sugerirle mejor una foto en camisa arremangada o prestarle una de mis chamarras, pero usaba la prenda con tal naturalidad que adiviné que la amaba y así las fotos se hicieron a su manera. La foto era para Cien años de soledad, cuya edición se preparaba en Buenos Aires. Pero nadie sabía, quizás ni él mismo, lo que ese título significaría en la historia de la literatura.
Casi 10 años después, el 14 de febrero de 1976, Gabriel García Márquez volvió a tocar el timbre de mi casa, ya por distintos rumbos, en la colonia Nápoles, para que le tomara otras fotografías. Esa vez lo notable no era el saco de cuadritos, sino el tremendo hematoma en el ojo izquierdo y una herida en la nariz, causada por el puñetazo que dos días antes le había propinado su colega y hasta ese momento gran amigo Mario Vargas Llosa.
El Gabo quería una constancia de aquella agresión, y yo era el fotógrafo amigo y de confianza para perpetuarla. Claro que pregunté azorado qué había pasado, y claro también que Gabo fue evasivo y atribuyó la agresión a las diferencias que ya eran insalvables en la medida que el autor de La guerra del fin del mundo se sumaba a ritmo acelerado al pensamiento de derecha, mientras que el escritor que 10 años después recibiría el premio Nobel, seguía fiel a las causas de la izquierda. Su esposa Mercedes Barcha, quien lo acompañaba en aquella ocasión luciendo enormes lentes ahumados, como si fuera ella quien hubiera sufrido el derechazo, fue menos lacónica y comentó con enojo la brutal agresión, y la describió a grandes rasgos: En una exhibición privada de cine, García Márquez se encontró poco antes del inicio del filme con el escritor peruano. Se dirigió a él con los brazos abierto para el abrazo. ¡Mario...! Fue lo único que alcanzó a decir al saludarlo, porque Vargas Llosa lo recibió con un golpe seco que lo tiró sobre la alfombra con el rostro bañado en sangre. Con una fuerte hemorragia, el ojo cerrado y en estado de shock, Mercedes y amigos del Gabo lo condujeron a su casa en el Pedregal. Se trataba de evitar cualquier escándalo, y el internamiento hospitalario no habría pasado desapercibido. Mercedes me describió el tratamiento de bisteces sobre el ojo, que le había aplicado toda la noche a su vapuleado esposo para absorber la hemorragia. Es que Mario es un celoso estúpido, repitió Mercedes varias veces cuando la sesión fotográfica había devenido charla o chisme.
Según los comentarios que recuerdo de aquella mañana, mientras ambas parejas vivían en París los García Márquez habían tratado de mediar los disturbios conyugales entre Vargas Llosa y su esposa Patricia, acogiendo sus confidencias. Como suele suceder, los consejos o comentarios de la pareja colombiana rebotaron hacia Vargas Llosa cuando éste volvió al redil y se reconcilió con su esposa. Y lo que sea que se hubiese dicho o sucedido, el caso es que el peruano se sentía gravemente ofendido, y su furia la resolvió de aquella manera expedita y salvaje. Guarda las fotos y mándame unas copias, me dijo el Gabo antes de irse. Las guardé 30 años, y ahora que él cumple 80 años, y 40 la primera edición de Cien años de soledad, considero correcta la publicación de este comentario sobre el terrífico encuentro entre dos grandes escritores, uno de izquierda, y otro de contundentes derechazos.
* Rodrigo Moya nació en Colombia en 1935 y se naturalizó mexicano. Es uno de los fotógrafos más importantes en la historia contemporánea. Entre su trabajo destaca la documentación de los movimientos guerrilleros, incluido un libro con material hasta aquel entonces inédito de fotografías del Che Guevara, y su colaboración con Salvador Novo en trabajos de crónica urbana
Pájaros Blancos Cierta tarde, muy bella, me detuve frente a un estanque a mirar pájaros blancos. Gaviotas en pleno vuelo a ras del agua, garzas en una pata esbeltas contra el gris del paisaje, realzadas en la niebla.Quizá me entretuve mas tiempo de la cuenta mirando el agua. Al volver al camino encontré entre las hojas secas uno de esos clásicos espejos. Me agaché, lo recogí y no pude menos que preguntarle: espejito, espejito, ¿quién es la más bonita? -¡Tu madre! –sin rechistar ¡Te equivocaste de historia! me contestó el espejo.¿Equivocarme, yo, yo? Miré fijamente, al espejo, desafiándolo, y vi el rostro de mi madre. Estaba igual de joven y bella que siempre. Eso si, tenia unas arrugas de preocupación, que la entristecían, un poco, más mías que de ella. Me reí, se rió, nos reímos, me reí de este lado y del otro lado del espejo, todo pareció más libre, más liviano; y hasta rió el espejo.
1. El espejo lo dejé donde lo había encontrado.
2. También él estaba cumpliendo una misión.
3-Me alejé sin echarle ni un vistazo a mi reflejo.
* Sur l écran de l´infini,*
*ojos violetas,*
*ojos violados,*
*sonrisa abismal,*
*sonrisa vertical,*
*sonrisa de cristal,*
*labios aduladdores,*
*labios agrietados,*
*labios triunfales,*
*rostro de marfil,*
*rostro de pergamino,*
*manos elegantes,*
*manos arrugadas,*
*soupirs de désir,*
*soupirs de martir,*
*deseo de vivir,*
*deseo de morir,*
*angustia de la vida,*
*angoisse de la mort,*
*femme qui lutte,*
*mujer que padece,*
*femme de la terre,*
*mujer de la ciudad,*
*femme pauvre,*
*mujer pudiente,*
*mujer soberana,*
*femme esclave,*
*femme que l´on lapide,*
*mujer martirizada,*
*femme exploitée,*
*madre sin leche,*
*madre soltera,*
*madre sin hijos,*
*madre feliz,*
*madre, mujer, hija...*
*no olvides nunca a tus hermanas.
*
Mars 2007
Harmonie Botella©
Nota, de mi amiga, Harmonie Botella, este hermoso poema.
CONCURSO DE E-CUENTOS relato breve de viajes
y ...de que me suena a mi esta autora ¿y a vosotros? ¿algún valiente? CARMEN CAMACHO GARCÍA
UN PAÍS EN LA MANTELERÍA
Tiene mi mantel de hule, el muy carpetovetónico, un mapa de España y Portugal pintado, con monumentos a los lados, ríos en azul, pueblos ibéricos y la línea (siempre discontinua) entre las provincias. Como siempre anduve mejor de imaginación que de dinero, con el mantelito puedo viajar todos los días a bajo coste por España. En casa no hay enfados; tengo un boli para que reivindiques sobre el hule tu pueblo y le inventes si quieres el palacio del moro. La miopía (desde el sofá apenas avisto La Coruña) me obliga a emplazar el salero sobre el rojo de La Rioja, agua en Grazalema, queso gallego en Cataluña, la tortilla francesa en Zaragoza. Ayer Treviño entero ardió con un cigarro, pido perdón al condado.
Limpio con alegría y bayeta Madrid si me acuerdo en la siesta de ti (ver cuadro de distancias firestone de Salamanca a…, diría el poeta). Con suerte, algunas noches, alguien desde Levante (siento a mis invitados por Mallorca) salta fronteras, tira torpe vasos, depone las armas, me conquista.
Acabo de darme cuenta: siempre me siento al sur. Cada noche ceno sobre España desde más allá de Ceuta.
No veo ninguna alambrada.
CARMEN CAMACHO GARCÍA
Bases del I Concurso de e-cuentos de
Nuestro Pequeño Mundo Viajes
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1. Podrán concurrir al I Concurso de e-cuentos ( relato breve de viajes ) todos aquellas personas que figuren registradas como clientes en la base de datos de Nuestro Pequeño Mundo Viajes (*) y también aquellos miembros de colectivos con los que Nuestro Pequeño Mundo Viajes mantenga un acuerdo de colaboración . Igualmente podrán participar todos los clientes de la Fnac , sin que sea necesario que dispongan de la tarjeta del Club Fnac.
(*) Si no consta Vd. en dicha base de datos bastará con que cumplimente el formulario de participación que figura a pie de página .
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2. El tema de los e-cuentos estarán relacionados con el mundo del viaje y deberán ser inéditos y no haber sido premiados en ningún otro concurso, certamen o actividad literaria; no solamente en la fecha de su admisión al concurso, sino también en el momento de la proclamación del fallo, pudiendo enviar cada concursante cuantos originales desee.
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3. Los originales tendrán una extensión máxima de 300 palabras y se publicarán directamente en la página web de Nuestro Pequeño Mundo Viajes , www.npmundo.com , y deberán ir titulados.
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4. Obligatoriamente los e-cuentos se publicarán en la web indicando en el mismo al final el nombre y apellidos , dirección , localidad , C.P. , teléfono de contacto y email de la persona que lo publica.
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5. El plazo de admisión quedará abierto en la fecha de publicación de la presente convocatoria y finalizará el 31 de Diciembre de 2005.
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6. Nuestro Pequeño Mundo Viajes designará la composición de los jurados de selección previa y de calificación. Los cuentos que, a juicio de los miembros de estos jurados, reúnan mayor calidad literaria, participarán en una votación final, tras cuya celebración serán proclamados los premios que establece la siguiente base.
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7. Primer Premio: Viajes Tailandia para dos personas ( Vuelo desde Madrid + 7 noches de hotel Tur. Sup. A.D. + 2 excursiones )
Segundo Premio: Fin de Semana en Londres para dos personas ( Vuelo desde Alicante + 3 noches de hotel Tur. Sup. A.D. )
Ningún premio podrá ser declarado desierto, salvo que concurran un número menor de 10 participantes, en cuyo caso el plazo de admisión y fallo se retrasaran por un período de 6 meses .
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8.-Los cuentos permanecerán publicados durante el año 2006 en la página web de Nuestro Pequeño Mundo Viajes.
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9. El fallo del Jurado, que será inapelable, se hará público antes del 7 de Enero de 2006.
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10. Al objeto de comprobar el carácter inédito de las obras premiadas, la dotación de estos premios se hará efectiva cuando transcurran 30 días desde la publicación del fallo.
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11.-Las fechas en que los premiados disfrutarán de los viajes serán decididas de mutuo acuerdo entre Nuestro Pequeño Mundo Viajes y los premiados y deberán disfrutarse a lo largo del año 2006 por la persona premiada y la que él mismo designe. Transcurrido el año 2006 si no se hubiese disfrutado del viaje el premio caducará. No será canjeable por su importe económico. Tampoco será transferible a otra persona que viaje en lugar del premiado.
Si desa pedir más información sobre el concurso pulse aquí.
ALICANTE A 01 DE MARZO DE 2003
NUESTRO PEQUEÑO MUNDO VIAJES S.L.
CV-Mm-288-A