VERDE
Insistentemente
verde
¡apasiónate!
el arcoiris
las flores,
clara pupila
del silencio,
tupida
cortina
deseo
del prado
verde
caudal
sendero
verde
de luna
llena
hojas
verdes
labios
del viento
besos
verde
limón
verde
olivo
que
el viento
mece.
ruedan
verde
Rueda
Lagrimas
Verdes
Caen
verde
Por mis
mejillas
Cuando
Nadie me ve.
Recibo el "Premio Dardo" Por Fernando Ortega
guardado en 101 Coños, Ana Belio, Barcelona, Carlos Maza Serneguet, Carmen María Camacho, Ciberanika, Francisco M. Ortega, Hiperbreve, Iván Humanes, Iván Humanes Bespín, Literatura, Máter, Poeta Del Lago, Premio Dardo, Rosario Sabariego, Salvador Alario Bataller, Silvia Lázaro, Vanesa Domingo Montón
Acabo de recibir, hoy 18 de abril de 2008, del blog "101 coños", el Premio DARDO 2008, en lo que representa un premio de bloggers para otros bloggers.
El premio se resume en estas palabras Nota de Anika Lillo (Ideario):
"La I Entrega de Premios Dardo 2008 se abre paso entre un gran elenco de Premios de reconocido prestigio en el mundo de la literatura, y con él reconoce los valores que cada blogger muestra cada día en su empeño por transmitir valores culturales, éticos, literarios, personal, etc.., que en suma, demuestra su creatividad a través su pensamiento vivo que está y permanece, innato entre sus letras, entre sus palabras rotas".
Por todo ello, y siguiendo el principio básico de "comparte y vencerás" este blog, alojado en Obolog.com denominado "Vagamundos", concede el Premio DARDO 2008 a los siguientes blogs, por todo lo que (nos) aporta/n... su trabajo, su esfuerzo, su originalidad, locura...:
"Ellas... mi liblog" se presentará en Jaén Por Fernando Ortega
viernes, 18 de abril del 2008 a las 13:07
guardado en 20 Mayo, Biblioteca Provicial, Blog, Celeste Ortega, Celia Bermejo, Celya, Don Libro Librería, Editorial Celya, Ella, Entre Libros, Eva Paris, Fernando R. Ortega, Fernandortega, Generación 2007, Iván Humanes, Jaén, Liblog, Liblogs, Libro, Literatura, Novedad, Papelenblanco, Presentación, Vagamundos
Esto ya va tomando fuerza de la wena, wena, wena de verdá. Si no pasa nada y el tiempo acompaña el día 20 de mayo las 19.30 horas, en el salón de actos de la Biblioteca Provincial de Jaén, se presebtará en sociedad "Ellas... mi liblog", acto que será presentado por Lola Romero, directora de "A vivir que son dos días Jaén" (Radio Jaén - Cadena SER) y el escritor Juan Carlos García Lombargo, amigo, compañero y presidente de la Asociación Claustro Poético de Jaén.
Debo reconocer que, después de hacer estas cosas para los demás, me llena de nervios el que ahora me toque a mí. ¡Emocionante!
"Ellas... mi liblog" se puede adquirir desde aquí o bien, en estas librería de Jaén:
DON LIBRO LIBRERIA
CL SAN JOAQUIN,1
23006 Jaén
ENTRE LIBROS S.L. LIBRERIA
CL VIRIATO ,4
23700 Linares (Jaén)
Día Mundial de la TierraCarta del Jefe Piel Roja Seattle al presidente de los Estados Unidos
La Tierra sigue en peligro, expectante, en vilo, atravesada por oscuros y ominosos seres humanos que, además de adueñarse de ella, violarla, malformarla, comprarla, desvirgarla, venderla, ultrajarla e inocularle un desesperado crepúsculo, ahora sienten que quienes no participan de la felonía son seres estrambóticos, insustanciales, insurgentes, subversivos o parasitarios. El 22 de abril, como contrapunto al avance de los señores de la devastación, se celebra el Día Mundial de la Tierra.
Con-Fabulación se adhiere aquí a esta iniciativa notable instituida hace 37 años, publicando el hermoso, cósmico y penetrante discurso del jefe Piel Roja Seattle, escrito en 1854 como respuesta a la pretensión del presidente de Estados Unidos de comprar sus tierras para impulsar el avance de una vía ferroviaria: la voz de este hombre digno y sublime, con-fabulador clásico, gemelo de todas las presencias diáfanas y memoriosas, también es nuestra herencia, otro botín de luz contra los lugartenientes de la sombra.
Desde Washington el Gran Jefe nos envía decir que desea comprar nuestra tierra. El Gran Jefe también nos envía palabras de amistad y buena voluntad. Es muy amable de su parte; sabemos que él no tiene necesidad de nuestra amistad. Pero consideramos su oferta, porque si no vendemos es posible que el hombre blanco venga con fusiles a quitarnos nuestra tierra.
¿Cómo se puede comprar o vender el firmamento, y aun el calor de la Tierra? Dicha idea nos es desconocida.
Si no somos dueños de la frescura del aire, ni del fulgor de las aguas, ¿cómo podrían ustedes comprarlos?
Cada parcela de esta tierra es sagrada para mi pueblo, cada brillante árbol de pino, cada grano de arena de las playas, cada gota de rocío de los oscuros bosques, cada altozano y cada colina, y hasta el sonido de cada insecto es sagrado en la memoria de nuestro pueblo; la savia que circula por las venas de los árboles lleva consigo la memoria de los Pieles Rojas.
Los muertos del hombre blanco olvidan su país de origen cuando emprenden su paseo entre las estrellas; en cambio, nuestros muertos nunca pueden olvidar esta bondadosa tierra, puesto que es la madre de los Pieles Rojas.
Somos parte de la Tierra, y así mismo, ella es parte de nosotros. Las perfumadas flores son nuestras hermanas; el venado, el caballo, la gran águila; estos son nuestros hermanos. Las escarpadas peñas, los húmedos prados, el calor del cuerpo del caballo y del hombre... todos pertenecemos a la misma familia.
Por todo ello, cuando el gran Jefe de Washington nos envía el mensaje de que quiere comprar nuestras tierras, dice que nos reservará un lugar en el que podamos vivir confortablemente. Él se convertirá en nuestro padre, y nosotros en sus hijos. Por ello, consideraremos su oferta de comprar nuestras tierras. Ello no es fácil, ya que esta tierra es sagrada para nosotros. El agua cristalina que corre por ríos y arroyuelos, no es solamente agua, sino también representa la sangre de nuestros antepasados.
Si les vendemos la tierra, deben recordar que es sagrada, y a la vez, deben enseñar también a sus hijos que es sagrada, y que cada fantasmagórico reflejo en las aguas claras de sus lagos, cuenta los sucesos y memorias de las vidas de nuestras gentes. El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre; los ríos son nuestros hermanos y sacian nuestra sed, llevan nuestras canoas, y alimentan a nuestros hijos. Si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben recordar y enseñarles a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos y también lo son suyos, y por lo tanto deben tratarlos con la misma dulzura con que se trata a un hermano.
El Piel Roja ha retrocedido siempre ante el avance del hombre blanco, como la bruma se retira de la montaña cuando llega el sol. Pero las tumbas de nuestros padres son sagradas. Sus tumbas son tierra santa y así estas colinas, estos árboles, esta porción está consagrada a nosotros.
Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestro modo de vida; él no sabe distinguir entre un pedazo de tierra y otro, ya que es un extraño que llega de noche y toma de la tierra lo que necesita. La Tierra no es su hermana, sino su enemiga; y una vez la ha conquistado sigue su camino, dejando atrás la tumba de sus padres sin importarle. Le secuestra la tierra a sus hijos... tampoco le importa. Tanto la tumba de sus padres como el patrimonio de sus hijos son olvidados. Trata a su madre, la Tierra, y a su hermano, el firmamento, como objetos que se compran, se explotan y se venden... como ovejas o como cuentas de colores. Su apetito devorará la Tierra, dejando atrás un solo desierto.
No sé..., pero nuestro modo de vida es diferente al de ustedes. La sola vista de sus ciudades entristece los ojos del Piel Roja. Pero quizá sea porque el Piel Roja es un salvaje y no comprende nada. No existe un lugar tranquilo en las ciudades del hombre blanco, ni hay sitio donde escuchar cómo se abren las hojas de los árboles en primavera, o cómo aletean los insectos. Pero quizá también esto debe ser porque soy un salvaje que no comprende nada. El ruido sólo parece insultar los oídos. Y después de todo, ¿para qué sirve la vida si el hombre no puede escuchar el grito solitario del chotacabras, ni las discusiones nocturnas de las ranas al borde de un estanque?
Soy un Piel Roja que nada entiende. Nosotros preferimos el suave susurro del viento sobre la superficie de un estanque, así como el olor de ese mismo viento purificado por la lluvia del mediodía, o perfumado por aromas de pinos. El aire tiene un valor inestimable para el Piel Roja, ya que todos los seres compartimos un mismo aliento; la bestia, el hombre... todos respiramos el mismo aliento. El Hombre blanco no parece consciente del aire que respira, como un moribundo que agoniza durante muchos días es insensible al hedor. Pero si les vendemos nuestras tierras, deben recordar que el aire nos es inestimable, que el aire comparte su espíritu con la vida que sostiene. El viento que dio a nuestros abuelos el primer soplo de vida, también recibe sus últimos suspiros. Y si les vendemos nuestras tierras, ustedes deberán conservarlas como cosa aparte y sagrada, como un lugar donde hasta el hombre blanco pueda saborear el viento perfumado por las flores de las praderas.
Por ello consideraremos su oferta de comprar nuestras tierras. Si decidimos aceptarla, yo pondré una condición: el hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra como sus hermanos.
Soy un salvaje y no comprendo otro modo de vida. He visto pudriéndose en las praderas, miles de cuerpos de búfalos muertos a tiros por el hombre blanco desde un tren en marcha... Soy un salvaje y no comprendo cómo una máquina humeante puede importar más que el búfalo, al que nosotros matamos sólo para sobrevivir...
¿Qué sería del hombre sin los animales? Si todos fueran exterminados, el hombre también moriría de una gran soledad espiritual; porque lo que lo que les sucede a los animales también le sucederá al hombre. Todo va enlazado. Deben enseñarles a sus hijos que el suelo que pisan son las cenizas de nuestros abuelos. Inculquen a sus hijos que la tierra está enriquecida con las vidas de nuestros semejantes, a fin de que sepan respetarla. Enseñen a sus hijos, como nosotros hemos enseñado a los nuestros, que la Tierra es nuestra madre. Todo lo que ocurra a la Tierra, les ocurrirá a los hijos de la Tierra. Si los hombres escupen el suelo, se escupen a sí mismos.
Esto sabemos: La Tierra no pertenece al hombre; el hombre pertenece a la Tierra. Esto sabemos: todo va enlazado; como la sangre que une a una familia. Todo va enlazado. Todo lo que ocurra a la Tierra, le ocurrirá a los hijos de la Tierra. El hombre no tejió la urdimbre de la vida; él es sólo un hilo. Lo que hace con la trama, se lo hace a sí mismo. Pero consideramos la oferta de irnos a la reserva que tiene para mi pueblo. Viviremos apartados y en paz. Importa poco dónde pasaremos el resto de nuestros días. Nuestros hijos han visto cómo sus padres fueron humillados en la derrota. Nuestros guerreros están avergonzados; y tras la derrota viven en el ocio, contaminando sus cuerpos con comidas azucaradas y bebidas fuertes. Importa poco dónde iremos a pasar nuestros últimos días; no nos quedan muchos.
Pasarán unas horas, unos cuantos inviernos más y ya no quedará ningún hijo de las grandes tribus que habitaron esta tierra. Ahora errantes en grupos pequeños por los bosques llorarán la muerte de un pueblo que alguna vez fue tan poderoso y optimista como el suyo. Pero por qué lamentarme del fin de mi pueblo. Las tribus las forman los hombres, ni más ni menos, y los hombres vienen y se van como las olas.
Ni siquiera el hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con él, de amigo a amigo, queda exento del destino común. Después de todo, quizás seamos hermanos. Ya veremos. Sabemos una cosa que quizá el hombre blanco descubra un día: Nuestro Dios, es el mismo Dios. Ustedes pueden pensar ahora que él les pertenece, lo mismo que desean que nuestras tierras les pertenezcan... pero no es así.
Él es el Dios de los hombres, y su pasión se comparte por igual entre el Piel Roja y el hombre blanco. Esta Tierra tiene un valor inestimable para él, y si se dañase, se provocaría la ira del Creador... Contaminen sus lechos, y una noche perecerán, ahogados en sus propios residuos.
Pero ustedes caminarán hacia su destrucción rodeados de gloria, inspirados por la fuerza del Dios que los trajo a esta tierra, y que por algún designio especial les dio dominio sobre ella y sobre el Piel Roja. Ese designio es un misterio para nosotros, pues no entendemos qué se exterminen los búfalos, se domen los caballos salvajes, se saturen los rincones secretos de los bosques con el aliento de tantos hombres y se atiborre el paisaje de las exuberantes colinas con cables parlantes...
¿Dónde esta el matorral? Destruido. ¿Dónde esta el Águila? Desapareció.
¡Aquí termina la Vida y comienza la supervivencia!
De manera que consideramos su oferta de comprar nuestra tierra. Si la aceptamos, será para asegurarnos la reserva que nos ha prometido. Quizá allí podamos terminar como desearíamos. Cuando el último Piel Roja se haya desvanecido de esta tierra y su memoria no sea más que la sombra de una nube que recorre la pradera, estas costas y estos bosques conservarán los espíritus de mi pueblo, porque ellos aman esta tierra como el recién nacido el latir del corazón de su madre. Si les vendemos nuestra tierra, ámenla como nosotros la hemos amado. Cuídenla como la hemos cuidado. Recuerden siempre el estado en que se encontraba la tierra cuando la tomaron. Con toda su fuerza, con toda su mente, con todo su corazón, consérvenla para sus hijos y ámenla como Dios nos ama a todos.
Lo que sí sabemos es que nuestro Dios es el mismo Dios. Esta tierra le es muy querida. Ni siquiera el hombre blanco puede librarse del destino común. Quizá seamos hermanos después de todo. ¡Lo veremos!
Washington 1854
Réquiem por la cultura por Por Amparo Osorio *
El cerebro de un periodista se llena con tres nombres: el de un deportista, la actriz de moda y el político de turno. Hans Magnus Enzenzberger
¿Por qué se divorció el periodismo de la cultura? ¿Cuándo los espacios dedicados a su difusión en los noticieros radiales y televisivos fueron devorados por la farándula y el deporte? ¿Cómo la cultura en los medios de información llegó a ser la cenicienta y en muchos casos fue condenada a desaparecer? Por qué la frase lapidaria de Enzenzberger debe ser ahora padecida por los verdaderos periodistas?
Hay demasiadas respuestas y responsables; los directores, editores y patrocinadores de los espacios informativos se consideran dueños absolutos del gusto popular, después de una compra paulatina realizada con creciente sevicia a través de los años, y esgrimen la idea equívoca de que al pueblo sólo le interesa deporte más frivolidad, justificando así la diaria ración de bochornosa nadería que han instituido, aplicando con rigor marcial la siniestra frase del movimiento hitleriano en boca de su homicida ministro estrella, el aborrecible Goering: cuando me hablan de cultura, saco el revólver.
Y los periodistas obligados a seguir los parámetros establecidos por los directores de los medios, se han convertido muchas veces en los perseguidores y excluidores de la cultura, haciéndonos recordar a los bomberos de la famosa novela de Ray Bradbury, Farenheit 451, cuyo trabajo era allanar casas en búsqueda de libros que debían ser destruidos por el fuego.
El peligro adosado a la cultura, como eje de conciencia y denuncia, ha sido resuelto con su negación. Es posible que muy pronto, ante esta lógica impuesta del olvido, frente a esta geometría del horror, los cultores del arte, la filosofía y la ciencia, como en Un Mundo Feliz de Aldous Huxley, sean condenados por leer a Shakespeare. Después de eso, es fácil sospecharlo, nada quedará en pie.
Quienes observen un noticiero de televisión, notarán una estructura de tres franjas estrictamente establecidas para cubrir política, deportes y farándula. Es más fácil saber que una diva de telenovela fue embarazada la noche anterior, que enterarse de la muerte de un artista fundamental para el desarrollo de la plástica en nuestro país, a menos que él mismo haya pertenecido a las grandes esferas sociales y oficiales, caso en el cual su nombre será absorbido por la frivolidad hasta hacerse insignificante.
Es posible ver todos los goles de la liga italiana, inglesa o brasileña, o de cualquier equipo profesional, aficionado, e incluso de barrio, pero jamás el registro del importante descubrimiento del científico colombiano Carlos Rincón (bisturí punta de diamante con profundidad única para operar astigmatismo y miopía), ya utilizado en todo el mundo.
Las escasas y brillantes exposiciones de lúcidos congresistas y senadores como Jorge Enrique Robledo o Germán Navas Talero, para citar apenas unos nombres dentro de los grandes debates nacionales, apenas si merecen un pequeño registro tendencioso y miserable en los noticieros de los Canales privados, dejando a los centenares de miles de televidentes en todo el territorio nacional, supeditados a buscar un canal oficial de muy mala señal. ¿Qué hay detrás de esta cortina de humo en el manejo mediático de una información que no informa, y que manipula y canaliza lo que un público debe o merece saber?
Por si lo anterior no basta, tendrá el televidente un minucioso avance de las telenovelas, pero no el registro de la entrega de los más importantes Premios internacionales como el Latinoamericano y del Caribe Juan Rulfo, otorgado en Ciudad de México, el Premio Cervantes de la Academia Española o los Premios Nobel de la Academia Sueca en sus diferentes versiones. Si algo se nos informa al respecto será minuciosamente fragmentario y ajeno por completo a la grandeza de su esencia. Entonces la información cultural ya no será digna de este nombre: Los editores cuidarán de que nadie conserve frente al mundo su peligrosidad.
El receptor verá, a cambio de la verdad ausente, frívolas presentadoras semi-analfabetas haciendo apología de la moda criolla, o destacando escandalosas actuaciones del decadente Hollywood, pero no sabrá tampoco de la realización del Día Mundial de la Poesía, que recientemente convocó en un importante auditorio de Bogotá, a más de trescientas cincuenta personas, durante un Viernes Santo.
El registro inmediato, propio del periodismo en su más deprimente acepción, que también debería servir para enriquecernos, para rendir homenajes merecidos o dejarnos una información que pueda trascender al conocimiento, se ha convertido en una sucesión de notas triviales y nocivas en un mundo lightificado.
Exagerado o no, para que un artista irrumpa dentro de un noticiero de televisión tendrá que ganarse el Nobel, morirse, o ser arrestado por consumo de droga.
Consultados algunos medios sobre la preocupante ausencia de noticias culturales, el veredicto es contradictorio y empobrecedor. Los directores aducen que no hay espacio porque el noticiero es pautado. Los anunciantes afirman que todo obedece al criterio del director, y los editores o jefes de redacción basados en encuestas engañosas y prepotentes, argumentan que al pueblo no le interesa el tema; afirmación asombrosa (y tenebrosa) en una país que edita más revistas culturales que México, que reúne más de 900.000 espectadores durante el Festival Iberoamericano de Teatro de Bogotá y que en el acto de clausura del Festival de Poesía de Medellín congrega a más de 7.000 fervientes soñadores de la palabra, capaces de permanecer incluso bajo la tormenta, como se demuestra en cada una de las versiones realizadas... Sin inventariar otros sucesos de gran acogida que merecen un justo y oportuno registro periodístico.
Ojalá esta botella de náufrago llegue a la sensibilidad de los medios, para que no sigamos siendo las solitarias plañideras de este lamentable Réquiem por la Cultura.
* Poeta, ensayista y periodista colombiana
Antonio Gamoneda
Se trata del más grande poeta vivo en lengua castellana. Nacido el 30 de mayo de 1.931 en Oviedo (España), desde muy temprano se consagró a la investigación de la vulnerada intimidad del hombre, haciendo del poema un instrumento esencial de conocimiento y conciencia, y lavando sus palabras de la retórica impuesta por ciertas tradiciones de la lírica hispana. Así, el edificio verbal que ha construido parece reencontrar la sublevación original y el salvajismo impetuoso. Por eso, quizá, ha mostrado un gran interés en la parte ritual de la escritura y por venerables íconos científicos y filosóficos como el Dioscórides del siglo XVI. Ganó el Premio Cervantes en 2006, con el beneplácito de la comunidad poética internacional y el acostumbrado mutismo de la gran prensa y los artistas oficiales. Su nutrida obra cuenta con títulos como La Tierra y los Labios, Edad, Sublevación inmóvil, Arden las pérdidas, Lápidas, el libro del frío y el Libro de los venenos. Ha colaborado también con grandes artistas plásticos como Antonio Tapies. Aquí una muestra intensa del gran Gamoneda, el mismo que pretende descubrir sin arrogancia "La Perspectiva de la Muerte".
DOS POEMAS DEL LIBRO DEL FRÍO
1.
Tengo frío junto a los manantiales. He subido hasta cansar mi corazón.
Hay yerba negra en las laderas y azucenas cárdenas entre sombras,
pero, ¿qué hago yo delante del abismo?
Bajo las águilas silenciosas, la inmensidad carece de significado.
2.
Vigilaba la serenidad adherida a las sombras, los círculos donde se depositan flores abrasadas, la inclinación de los sarmientos. Algunas tardes, su mano incomprensible nos conducía al lugar sin nombre, a la melancolía de las herramientas abandonadas.
Cada mañana ponía en los arroyos acero y lágrimas y adiestraba a los pájaros en la canción de la ira: el arroyo claro para la hija dulcemente imbécil; el agua azul para la mujer sin esperanza, la que olía a vértigo y a luz, sola en el albañal entre banderas blancas, fría bajo la sarga y los párpados ya amarillos de amor.
Era incesante en la pasión vacía. Los perros olfateaban su pureza y sus manos heridas por los ácidos. En el amanecer, oculto entre las sebes blancas, agonizaba ante las carreteras, veía entrar las sombras en la nieve, hervir la niebla en la ciudad profunda.
El derecho a la cultura. Por Harmonie Botella
El derecho a la cultura.
La Asociación de Nuevos Escritores de El Campello, ANUESCA, navega por el ciberespacio. Famosos son sus recitales, de renombre internacional, su Encuentro Nacional de Escritores, holgadamente reconocida y acredita su revista XALOC a escala nacional y mundial ya que le contactan autores de por doquier para que les publiquen.
Sí, ANUESCA, tiene una proyección nacional e internacional y no pasa una semana sin que otras organizaciones la inviten a participar en recitales, eventos culturales fuera de la provincia o más allá de sus fronteras. Ser representante o embajador cultural de El Campello, a través de su Asociación de Escritores y Poetas: A. N. U. E. S. C. A es halagador, panegirista, alabador... pueden añadir la lista de calificativos que lo deseen.
Uno, o una, se va con las maletas llenas de ilusiones, de libros suyos que regalará al alcalde, al diputado y presentes de El Campello para otras autoridades. Todito pagado con sus ahorros, el viaje inclusive, porque a la hora de ser magnánimas con la cultura las autoridades se duermen. Lo entiendo la cultura es soporífica, no rentable y además peligrosa.
Así que cuando un semi escritor de El Campello -digo semi porque me han demostrado que hay varias categorías: los propulsados por las editoriales ( a quienes les apoya varios “negros”), los famosos que no saben escribir pero tienen un nombre que vendería cualquier cosa, los que tienen complejo de escritor: no saben escribir y quieren a toda costa que el vulgo admita que están a dos pasos del premio Planeta, los menos conocidos pero que gozan de prestigio en su región porque invierten en publicidad más que les costó la publicación de su obra, los buenos que de repente han sido captados por una editorial y escriben por encargo y después... la plebe... como los escritores noveles de ANUESCA, porque serán noveles y honrados toda su vida.
Bueno pues cuando un socio de ANUESCA tiene que irse por ejemplo a Paris o a Sebastopol, enseña el trabajo realizado por su asociación, los recortes de periódico sobre los milagros de un puñadito de gente humilde que se propuso un día que el Campello sería la Capital de la Poesía, oye a sus interlocutores decir:
“- Que maravilla de pueblo, todo para la cultura. Y le darán mucho dinero para organizar tales eventos, publicar libros, revistas y antologías... ¿ Verdad?”
Sí, ANUESCA publica mucho: este año saldrán una antología, un libro, una revista y los propios epítomes de cada componente de ANUESCA que decida editar por su cuenta y gastarse los ahorros de varios años...
Sí, ANUESCA ,inagotable, escribe, tiene a su grupo de fieles seguidores y lectores que desconocen las artimañas de la asociación literaria de El Campello para sobrevivir en una jungla donde algunos se mueven al son del tintineo de los euros y el desdoblamiento marchito de los billetes.
Sí, ANUESCA, tiene mucho público cuando presenta su Encuentro solidario a beneficio de ONGs, o homenajea a un periodista fallecido hace un año. Recordaremos que este homenaje censurado y aplazado reiteradas veces reunió en la biblioteca municipal a más de doscientas personas. Algunas de ellas tuvieron que presenciar el acto, de pie y en los pasillos.
Cabe preguntarse hoy día si la cultura es un lujo.
Tenemos que replantearnos si nuestros dirigentes tienen la obligación de darnos, difundir la educación y la cultura con los impuestos que pagamos.
Todas las representaciones de nuestra forma de vida son cultura: lectura, teatro, gastronomía, pintura... y definen nuestra identidad. ¿Que es un pueblo? ¿Un conjunto de ladrillos, cementos, pasquines, descampados nauseabundos... y bolsillos repletos de los que apuestan por la teja?
No. La cultura somos nosotros. Usted que colecciona sellos, su vecina que toca el piano, su amigo que pinta, su primo que está en la coral, este niño pequeño que quiere leer un cuento o este adulto que aprende algo nuevo.
La categoría de una cultura se juzga por la voluntad de su pueblo de sembrar conocimiento, cosechar cultura, por sus manifestaciones, por la implicación de las autoridades en su desarrollo y la contribución económica que aporta para permitir ese proceso.
Científicamente se ha señalado que la cultura engendra hombres y mujeres sabios y felices. Dichosos por que pueden compartir lo que aman con otras estratosferas de la sociedad si las autoridades le dan los medios adecuados.
Pero llegados a este punto el círculo no se ensancha. Algunos pueden concebir cultura pero los más desfavorecidos no pueden acceder a ella, porque nunca han oído hablar del desarrollo de la sabiduría, porque no le interesa a ciertos grupos que las masas se cultiven.
Integrar a los marginados culturales, es abrirles los ojos y la mente al conocimiento, a la sociedad y a la política y para finalizar provocarles el replanteamiento de su propia semejanza dentro de este mundo de hormigón, violencia, apatía y codicia.
La cultura y el arte permiten el conocimiento de si mismo y la auto inclusión del ser humano en el viaje hacia la libertad. El hombre y la mujer que crean cultura, que comparten cultura o acatan cultura, son seres que tienen otra mirada sobre el mundo que les rodea.
Mirada crítica. Crítica constructiva que les incita a inquirir si son libres para ser cultos y opinar sobre lo que les rodea.
Mi pluma va demasiado rápido, perturba las normas,las ideas y los conceptos. Escribo demasiado y si sigo así los americanos me pondrán en sus listas negras de intelectuales provocadores... Bueno esto ya es broma.
...Punto casi final. Esta vez no extrapolo más...porque mi intención era sólo de hablar de ANUESCA.
Harmonie Botella
Las hadas
Las hadas
Vílas,
Hadas,
Curan ,
Héroes,
Heridos.
Los resucitan,
Les predican
El porvenir,
Los informan de inminentes
Peligros.
Otorgan
Poderes
Mágicos
A los héroes:
Clavar una manzana en el tiro con flecha y arco,
Saltar
Por encima de varios caballos,
Reconocer a una joven
Entre un grupo
De muchachos
Con iguales
Vestidos.
Del mismo modo todos los poetas,
Son la fuente
Del saber,
En el corazón
De los bosques.
La poesía
Vive
En la naturaleza.
Las hadas,
Maestras,
Musas
De poetas.
© 2008 Carmen María Camacho Adarve
Acaso, una mariposa,
alguna vez
¿quiso ser árbol?
Nota encontrada junto a un suicida
La nota que decía:
-No se culpe a nadie de mi muerte. Me quité la vida porque en dos días más que viviera no se quién sería.
Esta es mi historia:
Tuve dicha o desdicha de casarme con una hermosa mujer, que era viuda; ella tenía una hija, que se convirtió así en la mía. Mi padre también era viudo, y por desgracia se enamoró y se casó con la hija de mi mujer, de manera que mi esposa fue la suegra de mi padre, mi hija se convirtió en mi madre y mi padre era al mismo tiempo mi yerno. Al poco tiempo mi madrastra trajo al mundo un varón que era mi hermano, pero era nieto de mi mujer, de manera que yo era el abuelo de mi hermano. Con el pasar de los años mi mujer trajo al mundo un varón, que como era hermano de mi madre, era cuñado de mi padre y tío de su hijo; mi mujer era nuera de su propio hijo y yo en cambio padre de mi madre: Mi padre, mi madre y mi mujer son mis hijos; mi padre y mi mujer son mis hermanos; mi mujer es mi abuela, ya que es la madre de la mujer de mi padre y además yo soy mi propio abuelo.
Por todo esto me despido del mundo, porque no sé quien soy...
Día del Libro: diez horas de «Lecturas enlazadas»
6 de abril 2008
Jaén - España
Día del Libro: diez horas de «Lecturas enlazadas»
Internautas de todo el Mundo podrán enviar sus fotos a través de la Red para ilustrar las lecturas públicas que se realicen durante esas diez horas
Con motivo de la celebración el 23 de abril, del Día del Libro, la Consejería de Cultura de la Junta de Andalucía, a través de la Delegación Provincial en Jaén y en coordinación con Íttakus, sociedad para la información, han organizado para ese día, la actividad titulada «Lecturas enlazadas».
Ese día, en el Salón de Actos de la Biblioteca Pública provincial de Jaén, desde las 9.30 horas de la mañana hasta las 19.00 horas de la tarde se irán leyendo de forma ininterrumpida obras de autores andaluces de todos los tiempos. De los autores elegidos, tendrá especial dedicación, la obra en prosa y poesía del escritor onubense Juan Ramón Jiménez. También se leerán textos de Machado, Alberti, Concha Méndez, María Teresa León, María Zambrano, Lorca, etc.
Actividad abierta, activa y dinámica
Esta actividad pretender ser abierta, activa y dinámica. Para ello será imprescindible la participación de los cuidadanos de Jaén que, junto a personalidades de los diferentes ámbitos de Jaén (cultura, deporte, política, sociedad, periodismo, etc.) harán de este Día del Libro, una jornada inolvidable ya que pondrán su voz a las mejores letras andaluzas.
Para facilitar la inscripción y conseguir la mayor difusión de esta actividad, se ha creado la web www.diadellibrojaen.com en las que todos aquellos ciudadanos que quieran intervenir en las «Lecturas enlazadas» dejen sus datos de contacto para poder formar parte del conjunto de lectores que participen ese día. Así mismo, se podrán inscribir en esta actividad en la propia Biblioteca Pública provincial de Jaén.
Fotos a través de Internet
Sin embargo esta actividad no sólo se va a centrar en la lectura. Para ilustrar las diez horas de «Lecturas enlazadas», internautas de todo el Mundo podrán enviar sus fotografías digitales en las que el motivo sea el libro, a través de la web www.diadellibrojaen.com.
Desde cualquier rincón del planeta, se esté donde se esté, se podrán enviar fotografías que se irán proyectando mientras durante la lectura de los textos, poniendo imagen así a las mejores letras andaluzas, fotografías que luego formarán parte de un libro digital que se edite con motivo de este día.
Más de diez horas de «Lecturas enlazadas».
23 de abril 2008
9.30 horas a 19.00 horas
«Lecturas enlazadas»
Salón de actos
Biblioteca Pública provincial de Jaén
C/ Santo Reino, 1. Jaén - España
Inscripción y envío de fotografías:
Más info:
Fernando R. Ortega
Íttakus
Comunicación, diseño y edición
www.ittakus.com
www.noticiascadadia.com
www.publicatuslibros.com
www.revistacomunicando.com
C/ Millán de Priego, 41, 14, 1ºN
23004 Jaén - Spain
Tlf: + 34 953 08 76 80
Mov: +34 667 61 00 45
FLOR DE ALMENDRO
GALLIANO, Gustavo Marcelo
Nacido en la localidad de Gödeken (Santa Fe) y radicado en la ciudad de Rosario (Santa Fe, Argentina).
Escritor, Poeta, Docente e Investigador Universitario.
Ha incursionado en el campo de las letras hace solo unos años obteniendo inmediatamente numerosos premios y reconocimientos.
Ha sido seleccionado para participar en numerosas Antologías Literarias Internacionales y sus escritos se han publicado en prestigiosas revistas literarias nacionales e internacionales, tales como la Revista NUEVA EPOCA - Cultura de VeracruZ (México), El País Literario (ESPAÑA), Revista Sinalefa (New York - USA), Revista Diez Dedos (Tuluá, COLOMBIA), La Zorra y el Cuervo (Washington - USA), Amalgama (Cádiz, ESPAÑA), Cañasanta (Toronto, CANADÁ), La Buhardilla (Rosario, ARGENTINA), Espacio Latino (Montevideo, URUGUAY), LiterNet.Bg (BULGARIA), Cayo Mecenas (USA), Ariadna R-C (España), Texturas (Valencia, ESPAÑA). Almiar / Margen Cero (Málaga, ESPAÑA), Herederos del Caos (USA), El Hablador (Perú), Narrativas (Madrid, ESPAÑA), Crear para Leer (Udine, Italia) , etc., recibiendo muy buenas críticas, que elogian su particular estilo de escritura, que realza el romanticismo, las emociones y los valores, plagándolos de metáforas.
Ha obtenido importantes premios literarios internacionales, tanto en género Poesía, como en Narrativa y Cuento Breve, Sus escritos se han traducido al inglés, italiano, francés y búlgaro. Entre sus premios podemos mencionar:
- Primer Premio género Poesía, por Carta de un Cyrano a la más dulce Dama. II JUEGOS FLORALES INTERNACIONALES. Organizados por SALAC, la Red Latinoamericana Quipucamayocs y el Municipio de Inriville. 10 de Septiembre de 2006, Córdoba, República Argentina.-
- Primer Premio género Narrativa, por Vecinos Per Versos. II CONCURSO INTERNACIONAL DE POESIA Y NARRATIVA BREVE. Organizado por Ciclo Poetas y Narradores Rosario, Municipalidad de Rosario y Universidad Nacional de Rosario. 8 de Abril de 2007, Rosario, Santa Fe, República Argentina.-
- FINALISTA y participante de la Antología ESCRITORES DEL MERCOSUR por su texto Simplemente Verónica, organizado por la Casa de las Letras y las Artes del MERCOSUR e Iberoamérica. 29 de Junio de 2007, Mar del Plata, República Argentina.
- FINALISTA del XIII Certamen Internacional De Los Cuatro Vientos y participante de la Antología POETAS Y NARRADORES CONTEMPORÁNEOS 2007 por su poema Reina Gris en Ciudad Crepúsculo y su narración Olvidando a Xiara, organizado por la Editorial De Los Cuatro Vientos. 30 de Junio de 2007, Ciudad Autónoma de Buenos Aires, República Argentina.-
- FINALISTA del Certamen Internacional de Poesía NOCHE SOÑADA, por su poema Seducción Labios y Mar, organizado por el CENTRO DE ESTUDIOS POÉTICOS (CEP). 30 de Octubre de 2007, Madrid, España.-
- Primer Premio género Narrativa, por LA CITA. IV CONCURSO INTERNACIONAL DE POESIA Y NARRATIVA “ELEGIDOS 2007”. Organizado por la Revista Cultural Spaciarte, el Instituto Cultural Latinoamericano y Editorial Aries. 16 de Noviembre de 2007, Junín, Buenos Aires, República Argentina.-
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Si desean mayor información sobre este interesante autor, pueden consultar la web de la Red Mundial de Escritores en Español, de la cual es miembro:
http://www.redescritoresespa.com/G/GallianoGustavo.htm
© Alguien observando
Te he observado espiar tras las cortinas,
con la mirada perdida en algún horizonte,
devorando a otras gentes tan indiferentes
que machacan veredas sólo por costumbre.
He notado la inquietud de tus pupilas,
con manos crispadas por tanta impotencia,
y un suspiro profundo empaño los cristales,
sin poder destruirlos como hubieras deseado.
Te he visto observar desde tu fortaleza,
con frente sudorosa y aspecto cansino,
bebiendo la brisa que obsequia la noche,
sin penas ni glorias, solo por destino.
He descifrado de pronto tus dudas y temores,
náufrago del llanto que abraza la impaciencia,
soñando una isla sin tesoros ni puertos,
y miles de gaviotas de incesante vuelo.
Te he visto observar hacia mi ventana,
papel y lápiz en mano, escribiéndome algo,
y dudé entonces si en verdad existías
o un gigantesco espejo pendía del cielo.-
Publicado en la Antología ESCRITORES DEL MERCOSUR e HISPANOAMERICA.
Organizada por la Casa de las Letras y las Artes del MERCOSUR e Hispanoamérica.
29 de Junio de 2007, Mar del Plata, Argentina.
ggalliano2004@yahoo.com.ar
Biografía elaborada por Alexia Marcinyuk, Corresponsal Literaria Internacional de Noticias Culturales.
ESTE ES SOLO UN CANTO DE AMOR, DISFRAZADO DE LOCURA
Pintura de Nelson castañeda -lila-
ESTE ES SOLO UN CANTO DE AMOR, DISFRAZADO DE LOCURA…
“Me encuentro en mis dominios territoriales (el manicomio); y el poder que ejerzo sobre mis súbditos (alucinaciones mentales) es ilimitado, ya que mi imperio esta constituido entre las fortificaciones de mi cráneo, y la sombras de los aparecidos. En mi estado de Alteza Serenísima, tengo un sin fin de enemigos, de los cuales debo cuidarme lo mejor posible. Pero estoy educado a la más alta escuela de la guerra y la política , y se muy bien que cualquier hombre (o demonio) que busque mi posición estará dispuesto a: Imperium cupientibus, nihil medium, ínter suma aut proecipitia. Sin embargo, tengo un ejercito magnifico de soldados, son los “enfermos” de este hospital de salud mental, compuesto por algunos: neuróticos, y psicóticos, que están dispuestos a dar la vida por su soberano. Aunque antes de usar la fuerza de las armas (contra los insurrectos vivos, y los insepultos), utilizaré una de las tácticas políticas romanas: panem et circenses…” Este es el canto más reciente de J. Capaverde, desde el famoso manicomio de Turquía. Me mandó un correo electrónico, el psiquiatra principal de ese centro de salud… “Estimado poeta El Seis, es necesario que se entere de las condiciones médicas en que se encuentra nuestro querido “huésped”, y apreciable paciente el Sr. Capaverde, es por este motivo que me es grato mandarle algunas líneas, para que usted, tome las medidas convenientes…” Sólo me reí en forma por demás estruendosa, pues sabía perfectamente, que este evento, sólo era una forma consciente de “confundir y alarmar” al personal de la “casa de retiro”, para enfermos mentales, por parte del “anciano decrépito” (como él mismo se autodefine). Debe de ser un juego importante de mi estimado amigo , para acostarse con algunas bellas damas (trabajadoras de la salud), de sabrosas carnes, de pechos prominentes, y lindos glúteos; que lo vuelven loco… Claro que el director del “hogar” psiquiátrico está alarmado, pues… si muere su más importante “fuente de ingresos” (el ilustrísimo benefactor), sin duda, tendrá muchos problemas, para seguir cubriendo la nómina de todos los trabajadores.
Les envío un poema excelente como colaboración (viene adjunto) intitulado: El viaje de Natascha no tiene fin…. YO SOY EL ARTE.
Atte.
EL SEIS
PD: Los d.a/cr, son míos exclusivamente.
EL VIAJE DE NATASCHA
NO TIENE FIN…
Cuando mi mujer se lanza
En erótico clavado
Desde el trampolín
Del cielo
Se sumerge desnuda
En la piscina de mi ser
Alucinado
Pero…
Nunca puede llevar
Su cálido cuerpo
De sirena noctambula
Hasta las aguas turbulentas
Verdes
Fangosas
Negras
Que almacena mi corazón
Es mi bella dama azul
Una vampiresa ebria
Que recorre los bares
Nocturnos
Sórdidos
De la ciudad
De mi cuerpo
En busca perpetua
De mi sangre
Toda
Para beberla hasta
La última gota
Ella llora tequila añejo
Las frías noches
De invierno
Mientras mira la negrura
Del cielo
Donde sus ojos cansados
Azules
Verdes
Localizan mi rostro tatuado
En la bóveda celeste
Mi chica tiene las venas
Llenas de hachís
(Ensueño sagrado)
Que al abrazarme
Me llena de ensueños
Todo
Hasta convertirme
En una sombra eterna
Lejana
En busca angustiosa
Del fuego explosivo
De su cuerpo
Donde el rocío es lava
Esperándome
Diario
Para bañarme de locura
Toda una vida…
Mi hembra tiene un nombre
Que sólo mis labios
Morados
Pueden pronunciarlo
Las letras tienen
Alas de aire
Sólo se pueden escribir
En la nubes del cerebro
Las silabas son palomas
Decapitadas
Sobre un sarcófago negro
Esperando
Los sollozos de los dolientes
Es pues…
El sonido impronunciable
Para todos
El secreto que mi amante
Me otorgó
Sólo para mí
Sólo para mí
Mi amada señora
Tiene
Pintado en toda
Su tersa piel
Mi rostro de loco
Así soy de ella
Todo
Le pertenezco
Al volcán
En erupción
Que es su cuerpo
Trémulo
Después la pasión
La embarga
Todas las noches
De invierno
Convirtiéndola
En una escultura viviente
De lava
Que intenta fundirse
En un abrazo eterno
Ardiente
Para así lentamente…
Encaminarnos
Hacia el lecho estrellado
Del cosmos
Son sus ojos linternas
Antiguas
Llenas de luces inquietantes
De la más pura lujuria
Que me buscan
Todas las noches
De cualquier día
Cuando la lluvia
Llora deseos
Y el granizo furioso
Se derrite
Se muere
Entre la epidermis
De plata
De mi preciosa fémina
Es un piano perfecto
El cuerpo sonoro
De Natascha
(Hoy se me ocurre
llamarla así)
Que mis manos
Cálidas
Hacen sinfonías
Cuando la toco
Toda
Y luego se retuerce
Sobre las sábanas
De seda
En un capricho
De violines
Donde las notas
Musicales
Son rosas azules
Perfumadas
De antiguos olores
También la libido
Siempre está
Presente
Entre arpas desnudas
De gemidos en llamas
EL SEIS
Nueva poesía Hispanoamericana (Reseña) Recopilador Leo Zelada
Nota; Carmen Maria Camacho adarve participa en esta edición de poesía experimental con tres poemas de su autoría.
DISPARO VERSOS Por Carmen Maria Camacho Adarve
A ratos abro las puertas a la nostalgia, la realidad golpea los cristales. A veces, lleva en su bolso una cuenta olvidada, cuatro monedas y una manzana. Lleva tiempo detenida en un poema ácido, que nació al verse entre reptiles humanos.
He limpiado los cristales de las ventanas por desamor, el piso tiene aire de invierno
Y los personajes escondidos en las repisas de libros, hacen guiños a la mañana.
Opinando luz, ignorando ese abandono.
Cruzo rápido la calle, evitando al destino; Delirante, ensimismada en el silencio de mi alma, disparo versos con los ojos y decido pasar mas inadvertida que antes.
© 2008 Carmen María Camacho Adarve
Muchos de los poetas compilados esta antología poseen un amplio reconocimiento en sus respectivos países de origen y varios han logrado abrirse paso a través de las fronteras, otros son sólo solitarios guerreros de la palabra. Todas estas voces expresan cabalmente el nuevo mosaico en el cual se desenvuelven los derroteros de la poesía escrita en nuestro idioma para el siglo XXI.
En esta vigésima edición, tenemos como eje temático a la poesía experimental o de recreación novedosa de las clásicas formas poéticas, aunque también hay una miscelánea de autores con temática libre. La cual esperemos que sea de su agrado.
En resumen, ésta es la primera antología de la Nueva Poesía Hispanoamericana que va más allá de la posmodernidad, la cual presenta ante el público hispano hablante, a los nuevos poetas de nuestro firmamento literario, ellos y su poesía se harán responsables de desafiar el tiempo y mantener vigente nuestra valiosas tradición literaria.
Los libros de pueden adquirir en:
LEO ZELADA
Teléfono (o34) 6850233131
www.edicioneslordbyron.blogspot.com
Ediciones Lord Byron
Calle las Delicias 98 bajo E 280045, Madrid
Y en La Librería El Bandido Doblemente Armado, Madrid
NELSON CASATEÑEDA EXPOSICION
(26X25 centímetros)
tres de muestra, el más pequeño y luego sube proporcionalmente hasta llegar al más grande.
se pueden adquirir en http://www.xanga.com/neptuno
o pedir información por correo a carmencamachoadarve@gmail.com
NELSON CASATEÑEDA EXPOSICION
(95x95 centímetros)
NELSON CASATEÑEDA EXPOSICION
(20x20 centímetros)
Tres cuadros de muestra, el más pequeño y luego sube proporcionalmente hasta llegar al más grande.
A LA VENTA EN http://www.xanga.com/neptuno
Presentación de la vigésima primera edición de la antología Nueva Poesía Hispanoamericana este lunes 31 de marzo en Madrid
La Librería El Bandido Doblemente Armado y Lord Byron ediciones tiene el placer de invitarlos a la presentación de la antología Nueva Poesía Hispanoamericana, a realizarse el día lunes 31 de marzo del 2008, a horas 9 de la noche. El evento contara con la presentación del compilador de la antología, quien es el poeta peruano Leo Zelada. Leerán sus textos los poetas: Borja Menéndez (España), David Peláez (Perú), Alberto Lauro (Cuba), Nuria Ruiz de Viñaspre (España) Juan Pinilla (España), Luís Morales (España), Isabel García Mellado (España), Marcus Versus (España), Carlos Salem(España),José Navieras (España), Pepa Diaz(España). Carmen María Camacho Adarve presenta en esta edición tres poemas de su creación.La dirección es la Librería El Bandido Doblemente Armado: Calle Apodaca 3(por metro Tribunal).El Ingreso es libre.
1 comentarios:
Leo Zelada Grajeda dijo...Necesito un guitarista preferentemente de rock para que me acompañe a tocar este lunes, el me acompañara mientras yo leo un par de poemas. El único requisito es que conecta con mi poesía. Interesados escribir a mi mail: leozelada@yahoo.com
http://leozeladabrauliograjeda.blogspot.com/2008/03/presentacin-de-la-vigsima-primera.html
Abrazado a la Tristeza