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TEMAS BLOG OFICIAL DE LA POETA Y ESCRITORA andaluza Carmen Camacho ©2017

CARLOS FERNANDEZ Y ADRIANA VALOR IVITACIÓN A UNA NOCHE INOLVIDABLE RADIO

CARLOS FERNANDEZ  Y  ADRIANA VALOR IVITACIÓN A UNA NOCHE INOLVIDABLE RADIO

 

  informaciones 

 

¡OCTAVO  AÑO EN EL AIRE ¡

 

 PROGRAMA 1.086 

 

Carlos Fernandez y Adriana Valor

los invitan:

                                

Sabado 31 de ENERO 2009 -  21 hs. 

( hora de buenos aires )

                                        

"UNA NOCHE INOLVIDABLE"

    en vivo escuchalo por:

www.radiosentidos.com.ar

 

programas de internet para conectarse:

 

 Windows Media - Winamp - Quick Time - Videolan,  Real Audio

 

RADIO SENTIDOS: TEL. (0054) 11.5256.4310

  

LOS POETAS ECLECTICOS DEL MUNDO…LA MUSICA DE TODOS LOS TIEMPOS

 

CONDUCEN :

 

 CARLOS FERNANDEZ 

LA PARTICIPACION ESPECIAL DE:  ADRIANA VALOR

     

SABADOS DE  21 A 24 HS.   (hora de bs.as)

 

poetas convocados 

 

argentina 

cacho castaña - coca di massimo -maria t.andruetto -  

 irma frayes  audroc - ana maria manceda

claudia ainchil - ana maria vecchioni - stella maris taboro - liliana chavez - nora lanzieri -maria cristina fervier - silvia loustau - jorge daniel cordoba -

miguel a. de boer -      

 

   españa     

carlos benitez villodres - lua zial - carmen camacho adarve - 

irel bermejo - jose repiso moyano - 

                     

   mexico    

   octavio paz - magali sauceda -  

 

     brasil       

vinicius de moraes - tania lemke - gislaein canales 

 

colombia 

gloria camacho - johanna rozo enciso - adriana arias castrillon - 

 

    chile        

   gabriel mendoza - antonio macias luna - maria ahumada b. -

 

cuba      

  jose angel buesa -  julio lopez hernandez - isabel noemi- 

peter bustamante - 

 

     peru         

 sonia flint - pilar barron tello - 

 

nicaragua 

gioconda belli -  

 

portugal  

  jorge humberto -

  

rep.dominicana  

frank baez

 

 

Plegaria en soneto a mi primo palestino por Ernesto Kajan

Plegaria en soneto a mi primo palestino por Ernesto Kajan

 

 

Se erizaron las arengas para gritar

¡Guerra!, y la tierra escupió el exordio

y en garrotes de muerte y fratricidio,

un río de sangre nos cubrió al despertar.

 

¡Ay, vida! Marte en su blindado militar…

La oscura corrupción y el homicidio…

Mis manos médicas en un presidio…

Mis poemas que te pretenden invitar...

 

¡Ay, hermano! donde estés y residas

con raza, credo, mapas con heridas,

o aquella sombra que nos enemista

 

¿Cómo subiremos la nueva cuesta?

Los rayos de luz, la paz humanista,

nuestras ternuras tanto lastimadas..?

 

Ernesto Kahan © Enero 12, 2009

 

 

 

LOS GIRASOLES MUERTOS POR EDUARDO OWEN

LOS GIRASOLES MUERTOS POR EDUARDO OWEN

 

Seis sonrientes girasoles

Llegaron a alojarse en el florero azul,

Que habita el centro

De nuestra mesa del comedor :

El primer día,

A dos los mató la noche :

 

Se ven cabizbajos,

Desposeídos de sus vidas,

Con sus pétalos

Desordenadamente cubriendo sus ojos,

Sus tallos ostioporósicos se han curvado,

Alejándose de la línea vertical

Que los sostenía…

 

Como yo,

Se ven viejos,

Con los hombros caídos de sus cuellos,

Deslizándose hacia el suelo,

Sus hojas son unos pedazos de papel arrugado

Que alguna vez fueran verdes,

 

Los otros girasoles,

Con sus ahora semi-sonrisas,

Se interrogan mutuamente

Con sus monóculas miradas :

 

Por qué la noche

Se ensañó con nuestros hermanos?

Ayer,

Cuando nos vinimos a acostar,

Jugueteaban con nosotros

Pataleando con sus tallos

En el agua del florero…

 

Tal vez,

Al negarle la noche

Acceso al brillo de su oscuridad,

Mató sus cerebros?

 

 

Tal vez,

Como nuestro nombre y apellido lo recitan,

El no tener un sol hacia el cual girar

Durante la noche,

Destrozó sus corazones?

 

Hoy,

Cuando la aurora llegó a despertarnos,

Con toda su frialdad,

Sus muertes nos miraron muy de cerca

En la cara :

 

En el espejo de sus vidas inertes,

Vimos reflejado

El futuro de las nuestras…

 

(R.I.P.

hermosos girasoles,

fallecidos prematuramente…)

 

Eduardo Owen

 

Historia de una puerta

Historia de una puerta

Estaba allí, cerrada para siempre, sujetando las espaldas de la pared. El marco y las hojas de madera noble, las bisagras y el llamador de bronce, con clavos de plata, en el frontal. Empecé a estudiar en la madera, a saber, la tonalidad, el desgaste, la diferencia de grosor en los cabios. Las personas habrían entrado y salido por ella alguna vez, tocándola, entornándola, golpeándola. Yo trataba de encontrar sus estados de ánimo por estos indicios, como si pudiera imaginar historias, como si pudiera entrar en los invisibles dramas, encerrados en la piel de la madera. Yo no podía estar seguro pero en aquel momento la puerta me pareció, tan proverbial, tan llena de resplandor, tan misteriosa…oculta a mi mirada que trataba de desvestir su alma. Mientras halla una puerta cerrada, no hay historia que no pueda ser verdad. Cuidado que alguien viene hasta la puerta arrastrando los pies.

 

 ©Carmen María Camacho Adarve

 

 

* Llamado Médico Público, y Urgente a los líderes de Israel, la Autoridad Palestina y el Cuarteto (Estados Unidos de América, la Unión Europea, Rusia y la ONU)

El vice - presidente de IFLAC, Ernesto kahah ( presidente de médicos
por la PAZ), está en Gaza cuidando de los palestinos heridos. Me mandaran
alguna carta cuando vuelva a ISRAEL

Llamado Médico Público, y Urgente a los líderes de Israel, la Autoridad
Palestina y el Cuarteto (Estados Unidos de América, la Unión Europea,
Rusia y la ONU)*

_TRADUCCIÓN DEL ORIGINAL EN HEBREO E INGLÉS_

18 de enero, 2009

 

El 1ro de enero, la Asociación Israelí de Médicos para la Paz y la
Preservación del Ambiente hizo un "Llamado Médico Público, y Urgente a
los líderes de Israel, la Autoridad Palestina y el Cuarteto (Estados
Unidos de América, la Unión Europea, Rusia y la ONU)" Para detener el
derramamiento de sangre en Gaza e Israel

En 15 de enero nos dirigimos a las autoridades israelíes para la
creación inmediata de una _estación humanitaria de salud para prestar
atención médica a los heridos palestinos_. La iniciativa tuvo resultados
positivos y la estación comienza a ser una realidad.


Desde que fue declarado por el Gobierno de Israel, que Israel mantendrá
las Fuerzas de Defensa de Israel en franja de Gaza, nosotros _alertamos
contra cualquier intención para renovar la ocupación israelí en parte o
toda esa tierra Palestina.


Nosotros también llamamos a facilitar la renovación de _negociaciones
para un tratado de paz completo entre Israel y los palestinos_.

La Asociación Israelí de Médicos para la Paz y la Preservación del
Ambiente es la rama israelí de los Médicos Internacionales para la
Prevención de la Guerra Nuclear (IPPNW) que es una federación
independiente y global de organizaciones médicas nacionales en más de 60
países dedicados la investigación, la educación, y el apoyo pertinente a
la prevención de la guerra nuclear. A este fin, IPPNW procura prevenir
todas guerras, promover la resolución pacífica de conflictos, minimizar
los efectos de la guerra y los preparativos para la guerra, desarrollo,
y protección del ambiente. En 1985 IPPNW obtuvo el Premio de la Paz de Nóbel

 

*Prof. Dr. Ernesto Kahan *

*Presidente*

*Dr. Ra’anan Friedmann*

*Vicepresidente*

 

Exposición de Ana Cesana, Juan Luis Torres Román y Martigodi En el auditorio de la Casa de Cultura de El Campello

Exposición de Ana Cesana, Juan Luis Torres Román y Martigodi En el auditorio de la Casa de Cultura de El Campello

En el auditorio de la Casa de Cultura de El Campello, ha quedado inaugurada la exposición de Ana Cesana, Juan Luis Torres Román y Martigodi. Ha sido el director de la Casa de Cultura Pere Reig el que en ausencia de la Sra, concejala de Cultura el que ha dirigido unas palabras a los asistentes para presentar a los tres artistas, diciendo de ellos que es esta una de las exposiciones mejores que se han montado en esta sala, por la diversidad de estilos que existe entre los tres pintores, cada uno con una manera de pintar muy diferente a los otros,se puede ver el hiperrealismo de Torres Román la creatividad de Martigodi y las abstracciones de Ana Cesana, todos con una gran calidad de ejecucuión.
Los tres pintores dieron las gracias tanto a la casa de cultura por esta oportunidad de poder exponer sus obras en esta sala, como al público asistente por acompañarles en la inauguración.

Artículo de la escritora Susana Roberts sobre la revista XALOC de ANUESCA (EL CAMPELLO. ALICANTE)

Revista Literaria:Xaloc

*En estos días he recibido la extraordinaria revista que dirige Harmonie
 
Botella en España junto a la colaboración de excelentes escritores. Es el
 
trabajo y esfuerzo de escritores de ANUESCA y del Campello que pude

deleitarme leyendo aquí ,son sesenta páginas ilustradas con muy buenos
 
artículos y poemas por donde circula el universo de las palabras que

algunos de ellos traducen en mi estos momentos tan especiales que viven
 
allá en Israel personas que respetamos y amamos como el Dr Ernesto y
 
Prof. Ada Aharoni, circunstancias tristes y arriesgadas la de ellos
 
quienes también participan en esta hermosa revista , me circundan

palabras que extraigo de un poema de Josè A. Navarro i Ballesta: “/Mi

mundo era estable/y su órbita en concordancia con su eje/hoy es

elíptica, tan pronto/pasa cercana a la razón/como se aleja de

ella/bordeando peligrosamente los confines de un universo siempre al

borde del caos e inestable/”.Me refiero a los que rodean la franja de

Gaza y a este médico amigo del alma, nuestro hermano (Dr Ernesto Kahan)

que está hoy en situación de riesgo…Sobre un artículo de Amparo

Hernandez: “Segùn cuenta una vieja historia ,un noble de la antigua

China preguntó una vez a su mèdico,que pertenecía a una familia de

sandores,cual de ellos era el mejor arte de curar,el médico ,cuya

reputación era tal que su nombre se convirtió en sinónimo de ciencia

mèdica en China,respondió: /mi hermano mayor puede ver el espíritu de la

enfermedad y eliminarlo antes de que cobre forma…..”/Hay mucho más sobre

esta revista por comentar, me quedo con las palabras de Harmonie sobre
 
los escritores noveles y honrados..buenos y honrados ¡que más grandioso

que eso! ..que sea siempre nuestro camino el camino de la rectitud y la

honradez brindándonos unos a otros como lo han hecho aquí y me sumo a

los elogios para ella y el equipo para darle las muchas gracias con el

corazón pleno de alegría por la agradable lectura que me brindó esta

edición y desearle los triunfos bien merecidos al esfuerzo por su

trabajo literario y como luchadora de la paz y la hermandad.*

*Estrechando abrazos con amor corazones y países,*

*Susana Roberts*

*Argentina.*

La noche oscura

La noche oscura

 

 

 

 

 Todo empezó una noche oscura de invierno, mientras paseaba. El vestía un sayal marrón con brillos de tela antigua y capucha cubriéndole la cabeza. Yo había escuchado variopintas leyendas urbanas del fraile. Mucha gente se había  tropezado  con el por la cuesta de los chinos.

 

Su sombra se deslizaba por las paredes de las casas,  era bastante alto,  más que los demás hombres, el habito raído y corto,  mostraba unos tobillos casi en los huesos, sus pies esqueléticos, no recuerdo si iba descalzo o  llevaba unas sandalias con dos tiras de piel marrón rudas muy gastadas, se puede decir que no caminaba, mas bien andaba suspendido  a unos centímetros del suelo.  Sumido en recogimiento, no se apercibía de su milagrosa levitación.  La cabeza cubierta bajo la capucha puntiaguda.  Una osamenta de retablo, me pudo la curiosidad.  Me repuse al miedo.  Lo seguí cuesta arriba, por que el juego era excitante y la noche, me impone continuar la persecución hasta que el perseguido desaparece en un portal o se pierde en una esquina,  hay esquinas que se tragan a las personas. Cuando el perseguido desaparece me siento en un escalón a la espera de otra victima  y vuelvo a empezar el juego.

 

El no advirtió que lo seguía,  ya he dicho que el fraile, caminaba, como fuera del mundo en otro tiempo, donde eran habituales sus sayales con brillos de dómine cabra.  Su  figura gótica, que por un favor o tal vez una maldición había sobrevivido al tiempo y andaba muerto entre los vivos, no por voluntad propia sino quizás por la nostalgia que  lleva a los difuntos a repetir los mismos pasos por las calles que vivieron.

 

Era invulnerable a todo lo que acontecía a su alrededor, no se fijaba en los viandantes, ni miraba lo semáforos, ni el trafico al cruzar las calles, ni hacia caso a las caras de sorpresa, ni a las risas y burlas de los niños, cuando se topaban con su fúnebre figura.  Oculto como un jirón,  dentro de su hábito de brillos marrones,  que no defiende del frío,  sino de miradas que acusan y manos con dedos que señalan.  Caminando con un   furtivo ademán.  No era la mascara del miedo, era la metáfora de una inquietante soledad, que habita en cualquiera de nosotros y cobra sentido de persecución en las calles.  Donde las personas y la noche nos convierten en habitantes  de ínsulas extrañas, bordeadas,  por una selva de cristal  y lo más humano son las  pupilas hostiles.  La raíz del miedo no esta en el fantasma del monje acechando en un callejón raquíticamente iluminado.  Esta en esa posibilidad en la que uno  puede convertirse  en el fraile muerto.  Como una lenta metamorfosis que sucede en una cuesta oscura mojada de escarcha e impregnada de invierno que lleva a  una celda  húmeda y cerrada, ante un espejo turbio.

 

 En la noche oscura, hay una señal de la cruz dibujada con ceniza, solitaria figura, que rompe las normas de lo real, abriendo en las calles sepulturas de locura.  Callejones de soledad que conducen a puertas tapiadas, barrotes en las ventanas, pasillos ciegos, donde hay locos solitarios, en los huecos  fumando cigarrillos.

 

             

©Carmen María Camacho Adarve

 

 

 

 

CARPE DIEM POR Walt Whitman

CARPE DIEM POR Walt Whitman

CANTO A MI MISMO
CARPE DIEM
Walt Whitman (1819-1892)

Carpe Diem! Aprovecha el día,
no dejes que termine sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber alimentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones tus ansias de hacer de tu vida algo
extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar al mundo.
Porque pase lo que pase, nuestra esencia está intacta.
Somos seres humanos llenos de pasión.
La vida es desierto y es oasis.
Nos derriba, nos lastima, nos enseña, nos convierte
en protagonistas de nuestra propia historia.
Aunque el viento sopla en contra, la poderosa obra continúa,
tú puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar, porque sólo en sueños
puede ser libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores, el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes. Huye.
«Emito mi alarido por los techos de este mundo»
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples,
se puede hacer poesía bella sobre las pequeñas cosas.
No traiciones tus creencias. Todos necesitamos aceptación.
Pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta el pánico que provoca tener la vida por delante.
Vívela intensamente, sin mediocridades.
Piensa que en ti está el futuro y encara la tarea
con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes pueden enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron,
de nuestros «poetas muertos», te ayudarán a caminar por la vida.
La sociedad de hoy somos nosotros, «los poetas vivos»,
no permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas.

Walt Whitman

 

 

 

Tercer cuento mas visitado del 2008 Blanco y Negro

Tercer cuento mas visitado del 2008 Blanco y Negro

BLANCO Y NEGRO

Ocurrió durante un otoño muy lluvioso y gris. Yo caminaba cerca del puerto buscando algún lugar donde resguardarme del aguacero que me sorprendió de improviso; casi llegando a la esquina de una calle, oí una vieja melodía, una voz distorsionada por los años entonaba una vieja balada cuyo sonido se perdía en medio de la noche.  Provenía de un bar mal iluminado.

Me apresuré a entrar con cierta curiosidad.  Era un lugar maltrecho pero espacioso y en sus mesas bebían rostros anónimos,   me observaron con una extrañeza que dio paso a la indiferencia.  Tras la barra, permanecía de pie, un hombre triste como un luto, de pena aguda, vestido con un pantalón  negro,  camisa blanca, cuyo cuello se apreciaba muy sucio. A pesar de todo, conservaba ciertos gestos de albacea gentil al invitarme  a tomar asiento, esto me produjo simpatía y cierta confianza.  -¿Qué se sirve?- me dijo cuando me acerqué a la barra.
-No sé…-musité aun desconcertado por el sitio- algo para el frío.
Colocó un pequeño vaso en el mostrador y me sirvió un licor blanco, de olor muy alcohólico.  Cuando lo bebí de golpe, sentí como si un gato bajara por mi garganta clavando sus uñas.
-¿Qué es esto?- pregunté tosiendo.
-A veces es bueno no saber que  está bebiendo uno- contestó con desgana- Al segundo trago se acostumbrará, como a todo.
 Luego se acercó a la barra y me dio otra copa de ese jarabe delirante, sirviéndose él una más generosa. Esbozando una risa, alzó el vaso para brindar conmigo.

No sé si fue por el silencio del lugar pero terminamos charlando largamente sobre todos esos temas que se hablan con desconocidos en todos los bares del sueño.  Se trataba de un personaje triste , que parecía conversar con la lentitud de los que perdieron la prisa en algún instante de su vida y saben que las horas pasan como si no pasaran.
 
 Tomas   guardaba la imaginería de un alma en llamas, soñadora de metáforas.  A pesar de ser un hombre triste.     Del bar me fascino   las paredes   cubiertas de viejas fotografías:  calles de nueva York, pequeños dioses alados, reinas de coronas diminutas y cetros de madera, bosques con árboles y duendes.

-¿Las hizo usted?- pregunté examinándolas.
-Si, creo que me enamoré de la fotografía porque es así…tenía un mundo que yo no podía entender.

Apuré la última copa de aquel bálsamo ardiente, ya turbado por los rápidos enigmas de su relato. Tras despedirme, subí el cuello de mi abrigo y caminé bajo la lluvia algo más moderada, pero con el alma mojada de imágenes, pues esas fotos en blanco y negro estampadas en las paredes del bar, colmaron muchas noches   sueños fragmentarios que se diseminaban en   noches insomnes.  Eran los nuevos protagonistas de una novela   silenciosa que se activa en mí, cuando cierro los ojos.

Desde ese día, visité el bar casi a diario.  Solía conversar largas horas con Tomas sobre temas que se repetían con agotadora frecuencia.
Y así habría seguido el asunto, si es que durante una de esas noches no hubiese ocurrido algo que alteró el rumbo de los días.  Aquella vez, el bar estaba un poco más concurrido que de costumbre y yo le dije a Tomas que me interesaría conocer  la historia de las fotografías ya  que esas imágenes en blanco y negro  desprendía  luz y no podía  quitar la mirada desde la primera noche que entre al bar siempre me acompañan.  A esa hora, el   licor me hacía ver la realidad algo distorsionada.

-Usted ha ilustrado una ciudad de extrañar mitologías que habitan mis madrugadas, como si hubiese recobrado un lugar que olvidé, lejano…

Se miró las manos con naturalidad y creo que entendió ese mensaje más allá de la circunstancia y de la abrupta presentación. Luego de observarme y esbozar una sonrisa tímida de curiosidad,
-Me resulta extraño oír a alguien en este bar hablando de mis fotografías- repuso sonriendo.  Tenía unos dientes muy blancos y al sonreír no descubría las encías.

Hablamos largo rato de su trabajo.  Me confesó que su proyecto era ambicioso, en aquel tiempo consistía en crear seres de un mundo luminoso, personajes alegóricos, conceptuales, capaces de traducir el reverso de la realidad, ese mundo de figuras etéreas que sólo el delirio otorga por breves instantes para ser arrebatado y devuelto a lo trivial.

Yo le conté- no sé por qué- que cuando niño vi en un libro viejo el grabado de una musa que agitaba sus cabellos al viento; hasta la adolescencia le escribí poemas  muy sentidos. Cuando me di cuenta que la impoluta dama jamás descendería del imaginario, dejé esos versos torpes y en su lugar quedaron amores poco memorables y un sentimiento de abandono que nunca he podido convertir cabalmente en escritura.

-Ojalá nunca olvide esos recuerdos - contestó como pronunciando una sentencia.

Luego nos despedimos y yo me perdí entre las   calles  húmedas,   exultante y a la vez apagado, como si mis manos reprimieran un aplauso.

Unos días después, encontré a Tomas cerca de la playa.  Miraba el mar con tristeza, con esa tristeza que, resaltaban esos ojos marrones como redondos planetas de canicas   cristal.  En el trayecto   al bar me narró otros aspectos de su vida:  Fue criado por un tío y de ahí heredó su pasión por el arte, aunque soñaba dejar algún día la isla.

Desde aquella vez nuestros encuentros eran muy seguidos e ingresaron a un terreno de   familiaridad  
Solíamos charlar noches enteras   en el bar que hacía las veces de cuarto de estar y de estudio.  Desde ahí se veía el mar perdiendo su inmensidad en el oleaje, alejándose de la isla como un navío inmortal.  

Creo que Tomas realmente habitaba aquel escenario insondable de donde sacaba sus figuras, los trozos de una utopía cíclica que al filtrarla por su cámara pasaban a documentar el infinito.  En nuestras largas caminatas por la playa, sentía que sus palabras ya no eran de este mundo, pertenecían a ese estudio de vieja madera donde los olores del diluyente se perdían entre las viejas canciones del bar.
 
Sí, yo representaba   al personaje   espantapájaros, al personaje anclado en la tierra de la ausencia que ahuyenta a las aves agoreras con el espíritu sombrío, hasta que se funde en el olvido- como todos los recuerdos- y al tiempo, los pájaros se posan en sus brazos de palo, volviendo a ser de nuevo sus propios fantasmas.

Hay   noches con   recuerdo de canción vieja y licor de sabor de licor improbable.
Un de aquellas en que entré al   bar, Toma me dijo con su tristeza habitual.  Tengo algo para ti.
Se trataba de la fotografía de una mujer que danzaba sobre un horizonte luminoso.
-te acompañará si alguna no puedes soñar.
Sus palabras me sobrecogieron, parecía misteriosamente profético.
 Nunca comprendí que hacía un hombre que retrataba sus sueños en   blanco y negro de colores   regentando una taberna.  Y una vez se lo pregunté mientras trataba de hacerme esa fotografía   que nunca terminó.
-Tú me recuerdas que las ilusiones son inconclusas- me contestó interrumpiendo su trabajo- que se construyen con recuerdos.
Creo que otra vez sus palabras fueron proféticas y así lo evidenció el fin del invierno, que trajo un sol redondo y húmedo como la nostalgia.

-Mi hermano me escribió ayer-   dijo con la voz apagada.
  Bebía un   humeante café con indiferencia pero en el fondo, atento a mi respuesta,   con una delicadeza (que luego le agradecí).  Mi hermano me ha   pedido que me viniera a Europa con él, ahí podría conocer el Viejo Mundo, como siempre había querido.  

El sabor de la derrota   hay veces que campea en las palabras, vigilándolo todo, se hace notar de pronto, para recordarme que la vida se compone de recuerdos, que la musa debía retornar a los grabados en remotos países de cielos abiertos y aparecer en mis noches como una esfera de agua donde se refleja el hombre de paja cansado de espantar sus espectros -Este es el correctivo que la realidad le aplica a los sueños- me dije.

-Sólo quiero pedirte algo- le contesté- Cuando termines el retrato que era para mí, házmelo llegar.

Al cabo de unos meses, ocurrieron muchas cosas.  De esto pasaron muchos años, quizás demasiados en los que   nunca supe   nada.  
Dije al principio de esta semblanza que en la isla renuncié a las grandes certezas que deparan   a veces la vida.
Después de mucho tiempo   me asomé al   bar para confirmar esta idea.  Todo estaba intolerablemente idéntico a como lo dejé, la maquina   vieja de fotografías, las sillas de madera, la luz pobre,   y Tomas con su semblante impregnado de laconismo y resignación.  Parecía todo incólume al tiempo.

Me saludó como si nos hubiésemos visto ayer y si ni siquiera consultarme me sirvió aquel líquido espirituoso y   construí de pronto el pasado entre el paladar y el sueño.

-¿Dónde te habías metido todo este tiempo?- musitó Tomas de golpe.
No supe que responderle.  Hablamos un rato de las razones de mi estancia en la isla, cortesías de viejos amigos.  Cuando tras un silencio prolongado, le pregunté por su viaje, respondió desviando la mirada que   había muerto en Europa hace más de siete años.
Una punzada en el pecho me invadió de improviso.

Se bebió de golpe su licor y continuó:
A veces hay recuerdos que nos mantienen vivos y cuando los desploma la vida con sus imperfecciones   mueren de pronto, apagándolo todo.
 Anduve feliz, con mis fotos, contigo…con el invierno incluso.
Me dijo que   había enviado algo para mí hace ya tiempo.  De uno de los cajones de la barra extrajo un pequeño objeto cuadrado envuelto en un trozo de paño negro, lo descubrí como descifrando una escritura misteriosa.  Era mi fotografía terminada, encuadrada en madera…la musa estampada, danzando en el espacio que separa las quimeras de todos los continentes.
Me despedí de Tomas.  Cuando salía del bar con mi retrato bajo el brazo, me juré nunca pasar a bares de canciones tristes poblados con personajes de mis cuentos,   porque el narrar embadurnado en blanco y negro podía de nuevo trocar mis ansiedades en esta caricatura sublime de mi.
Salí con mi cuerpo de paja y mis harapos al viento.  Alguien que me vio caminar por la esquina le dijo después a un amigo   que ese día los pájaros se posaron en mi hombro.
 

Exposición de ANTONI SIERRA UCEDA

Exposición de ANTONI SIERRA UCEDA

¡La Guerra..!

¡La Guerra..!

¡La Guerra..!


Desde el silencio…
muy callada,
aunque la gente
no entienda su destino,
se declaró la guerra.

Fue una vez más
aquella tarde.

Sin llamar a la puerta,
…a traición,
envuelta en salmos
de cohetes, cañones,
metralletas.

De rojos gritos,
de gargantas rotas…
de rezos a los muertos.

Llena de cuerpos blandos,
incorruptos, voraces,
desmembrados…
calientes de sangre
aún en las venas.

De extraviadas voces,
llenas las manos secas,
del polvo de la tierra,
los ojos, de sorpresa.

Preguntaban…llorando
por los brazos,
las piernas, los rostros
de otros seres…
que quedaron sin gesto
en mueca horrible,
sobre sábanas blancas
mancilladas
por la húmeda sangre…
triste savia.

Rojas banderas
de claveles pardos,
ondean sin mástil
en brazos de sus madres.

Mañana…sí…mañana,
en un gesto ancestral,
de siglos de cultura,
romperé mis arterias,
para sembrar la tierra.

Odiaré a mi enemigo,
me volveré una bestia.

Seré generoso,
Solo… un instante,
quizás un siglo.

Ya somos muchos.
Lo dicen los de arriba…

Alguien ha de morir,
No hay más remedio…

Perdurarán los mismos,
los fuertes…escondidos,
los ricos en sus búnkers,
….lejos del frente…
los escogidos.

¡Victorias de vencidos!
Estaba escrito.
Lo dije yo…

Políticos malditos…

Mañana no habrá paz
no la habrá nunca,
…la paz no existe,
la vida es… ¡Guerra!

El cuerpo….
rebosante de salud
usa esa treta.

Mal necesario,
le llaman los cobardes,
mal necesario….

Mañana…
no habrá paz
en esta tierra…

 

azpeitia – desde Zuhaitz-Ondoan
6 de Enero de 2009

Publicado por azpeitia para embam el 1/06/2009 04:21:00 PM

Solidaridad con Palestina por Olivier Herrera Marín

Solidaridad con Palestina  por Olivier Herrera Marín

 

 

Hoy, como ciudadano libre, responsable de sus palabras y sus actos, me declaro palestino y me pongo al servicio incondicional de Gaza, de la noble y legitima causa de Palestina con la única arma que poseo, la palabra, la poesía que es semilla, luz y vida.

Y he de añadir a mi declaración de principios, que la rabia y la impotencia que siento ante los alumnos aventajados de sus verdugos-maestros Goebels, Himmler y Hitler, no me nubla la vista ni empaña en lo más mínimo el profundo respeto y amor que siento por los hijos/as de Moisés, de Esther y David, cuyo derecho a vivir y crecer en PAZ con los suyos y con los demás, es tan legitimo, como el de sus hermanos palestinos. Pues todos somos hijos de Sem, hijo de Noe, todos los semitas; árabes, hebreos, arameos… son hermanos, hijos de una misma madre-tierra y de un mismo padre.  

Siendo niño, supe lo que significaba en la España franquista "El Contubernio Judío Masónico Comunista" Y no ha habido película: "Amen", "El Pianista" "La Lista…" … sobre el infortunio y la persecución de los judíos desde los Reyes Católicos y la Santa Inquisición hasta nuestros días, que no me haya hecho estremecer el cuerpo y sangrar el alma. Mi poemario "Esther … Nombre de Mujer" es un canto de amor a una noble judía, que anhelando amar y SER, ser libre y ser mujer, termina negándose a si misma. Y Esther, la reina-esclava, tan bella como sencilla y culta, podría hacer algo para honrar su nombre bíblico y ayudar a parar la masacre de sus hermanos, pero me temo, que igual que la mujer de Lot y que Obama, se quedará muda de espanto, petrificada.

El responsable del Genocidio de Palestina, más allá de la propia responsabilidad directa e ineludible de los propios criminales de guerra de Israel, es el poder económico y mediático del lobby SIONISTA de USA y la UE que controla la desinformación de los medios y a una clase política tan mediocre y corrupta, como envilecida, prostituida.

Los políticos/as de agua dulce, de USA y la UE, son y serán responsables del genocidio de Gaza por sus componendas y cobardía. Y no valdrán cuentos, ninguna justificación ni excusa para quienes saben lo que ocurre y por sus intereses espurios, callan. No comparto ni de lejos la política de Hamás, y no por qué, no les entienda, ni les respete y defienda en lo que valen como resistentes, y se merecen, como representantes elegidos en Gaza por el sufragio libre e inequívoco de los palestinos. No comparto su política por qué, hay que mantener a toda costa -aún siendo imposible- la sangre fría, pues en la espiral de la violencia, perdiendo todos, siempre ha perdido y perderá más, el más débil. Y dan vomito, quienes equiparan el terrorismo y el poder destructivo de Hamás al de Israel, sólo los cerdos/as y las ratas de cloaca justifican la injustificable masacre de Israel, acusando y criminalizando a las propias victimas del Terrorismo Global.

Ningún Presidente, ningún Ministro de Exteriores, ninguna persona decente de la UE puede estrechar hoy las manos ensangrentadas de los nuevos Herodes y Caifas. Que ya nos basta con dos payasos lame culos, Aznar y Solana. Si Zapatero tuviese lo que debe tener, agallas y talla de estadista, la necesaria humanidad y vergüenza, ya hubiese roto las relaciones diplomáticas con Israel, dando un ejemplo cívico a sus pares de la UE. Ya hubiese salido a la calle en Madrid, hoy, 11 de Enero, para encabezar, codo a codo con Almudena Grandes y José Saramago, las manifestaciones que se suceden por toda la piel de toro contra el genocidio de Palestina. Evidentemente, Zapatero no es ni será, lo que fue y represento Olof Palme para Vietnam, España… a principios de los años 70. Zapatero, por no ser, ya no es ni la sombra de lo que fue ayer, cuando retiro las tropas de Irak.

Zapatero, sabe que no puede repetir con Obama, el error que cometió con Bush. Y sin el beneplácito del próximo inquilino de la Casa Blanca, ZP no dará en el presente ni en el futuro ningún paso decisivo, que a lo más que puede llegar y llegará, es a implorar a la ONU y a la UE que le pidan a Israel, paso libre a la ayuda humanitaria de España con el fin de cubrir el expediente e intentar salvar la cara ante quienes le dieron su voto para poder llegar a Presidente. Si Israel sigue con su trabajo de "limpieza" en Gaza, ZP le pedirá -por favor- que procure no matar a nadie que no sea un terrorista de Hamás. Israel, ha de comprender que la caridad cristiana y la compasión por la población civil es una virtud. Que la opinión pública en España no puede soportar las imágenes de una guerra sucia, niños destrozados por la metralla, no puede aceptar que se asesine a quienes se creían a salvo, bajo el amparo de la bandera de la ONU, no puede tolerar que a la Cruz Roja se le impida el paso para retirar y asistir a los heridos graves y a los niños que están muriendo de inanición al llevar cuatro días sin comer ni beber entre los cadáveres desventrados y semienterrados por los escombros de sus hermanos y de su madre.

Dije que mi poesía esta hoy al servicio del pueblo palestino. Empezaré por EL ORO, ISRAEL ¡NO MATES A TUS HERMANOS! Y terminaré con ¡ESTOY COMPROMETIDA! NO HAY RIQUEZA y SI TÚ QUISIERAS. El último, es para dar un abrazo del corazón y un beso del alma, al corazón y al alma de los mejores hijos e hijas de Salomón, con un claro objetivo, aunar los esfuerzos y las voluntades para poder parar el genocidio de Gaza, desenmascarar y aislar a los sionistas que gobiernan Israel y se atribuyen la representación de todos los judíos. Lograrlo no es ni será tarea fácil, pero es un cuestión de orden prioritario y es vital, para poder empezar el dialogo necesario y asentar las bases que nos permitan, un día, en Palestina e Israel, el poder vivir todos, judíos y árabes en PAZ, sin que Israel tenga que desaparecer al morir matando, al hacerse el haraquiri y cavar su propia fosa en Gaza.

 Olivier Herrera Marín

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Poema sinfónico

Poema sinfónico

 

 

Días claros

   azules acerados

firmamentos y la mar.

 

Unos  aires

 pensativos

suaves y puros.

 

  Hinchada la  mar

en lentas oleadas

Inmaculadas.

 

Pensamientos

en los vientos

y el azul sin final.

 

Turbados

 Pensamientos

Del mar.

 

En sombras

Y matices arriba,

 mas arriba,  del sol.

 

   ©Carmen María Camacho Adarve

 

 

 

.

 

 

 

 

 

Noche Por Antonin Artaud

Noche Por Antonin Artaud

 

Los mostradores del cinc pasan por las cloacas,
la lluvia vuelve a ascender hasta la luna;
en la avenida una ventana
nos revela una mujer desnuda.

En los odres de las sábanas hinchadas
en los que respira la noche entera
el poeta siente que sus cabellos
crecen y se multiplican.

El rostro obtuso de los techos
contempla los cuerpos extendidos.
Entre el suelo y los pavimentos
la vida es una pitanza profunda.

Poeta, lo que te preocupa
nada tiene que ver con la luna;
la lluvia es fresca,
el vientre está bien.

Mira como se llenan los vasos
en los mostradores de la tierra
la vida está vacía,
la cabeza está lejos.

En alguna parte un poeta piensa.
No tenemos necesidad de la luna,
la cabeza es grande,
el mundo está atestado.

En cada aposento
el mundo tiembla,
la vida engendra algo
que asciende hacia los techos.

Un mazo de cartas flota en el aire
alrededor de los vasos;
humo de vinos, humo de vasos
y de las pipas de la tarde.

En el ángulo oblicuo de los techos
de todos los aposentos que tiemblan
se acumulan los humos marinos
de los sueños mal construidos.

Porque aquí se cuestiona la Vida
y el vientre del pensamiento;
las botellas chocan los cráneos
de la asamblea áerea.

El Verbo brota del sueño
como una flor o como un vaso
lleno de formas y de humos.

El vaso y el vientre chocan:
la vida es clara
en los cráneos vitrificados.

El areópago ardiente de los poetas
se congrega alrededor del tapete verde,
el vacío gira.

La vida pasa por el pensamiento
del poeta melenudo.

Antonin Artaud

 

Si se ha de escribir correctamente poesía por Enrique Lihn

Si se ha de escribir correctamente poesía por Enrique Lihn

 

 

                                                        

 

Si se ha de escribir correctamente poesía

no basta con sentirse desfallecer en el jardín

bajo el peso concertado del alma o lo que fuere

y del célebre crepúsculo o lo que fuere.

El corazón es pobre de vocabulario.

Su laberinto: un juego para atrasados mentales

en que da risa verlo moverse como un buey

un lector integral de novelas por entrega.

Desde el momento en que coge el violín

ni siquiera el Vals triste de Sibelius

permanece en la sala que se llena de tango.

 

Salvo las honrosas excepciones las poetisas uruguayas

todavía confunden la poesía con el baile

en una mórbida quinta de recreo,

o la confunden con el sexo o la confunden con la muerte.

 

Si se ha de escribir correctamente poesía

en cualquier caso hay que tomarlo con calma.

Lo primero de todo: sentarse y madurar.

El odio prematuro a la literatura

puede ser de utilidad para no pasar en el ejército

por maricón, pero el mismo Rimbaud

que probó que la odiaba fue un ratón de biblioteca,

y esa náusea gloriosa le vino de roerla.

 

Se juega al ajedrez

con las palabras hasta para aullar.

Equilibrio inestable de la tinta y la sangre

que debes mantener de un verso a otro

so pena de romperte los papeles del alma.

Muerte, locura y sueño son otras tantas piezas

de marfil y de cuerno o lo que fuere;

lo importante es moverlas en el jardín a cuadros

de manera que el peón que baila con la reina

no le perdone el menor paso en falso.

 

Quienes insisten en llamar a las cosas por sus nombres

como si fueran claras y sencillas

las llenan simplemente de nuevos ornamentos.

No las expresan, giran en torno al diccionario,

inutilizan más y más el lenguaje,

las llaman por sus nombres y ellas responden por sus

nombres

pero se nos desnudan en los parajes oscuros.

Discursos, oraciones, juegos de sobremesa,

todas estas cositas por las que vamos tirando.

 

Si se ha de escribir correctamente poesía

no estaría de más bajar un poco el tono

sin adoptar por ello un silencio monolítico

ni decidirse por la murmuración.

Es un pez o algo así lo que esperamos pescar,

algo de vida, rápido, que se confunde con la sombra

y no la sombra misma ni el Leviatán entero.

Es algo que merezca recordarse

por alguna razón parecida a la nada

 

Enrique Lihn

                                                         

 

 

Consejos sobre el arte de escribir cuentos por Roberto Bolaño

Consejos sobre el arte de escribir cuentos por Roberto Bolaño

 

 

 

Como ya tengo 44 años, voy a dar algunos consejos sobre el arte de escribir cuentos.

 

1) Nunca abordes los cuentos de uno en uno, honestamente, uno puede estar escribiendo el mismo cuento hasta el día de su muerte.

 

2) Lo mejor es escribir los cuentos de tres en tres, o de cinco en cinco. Si te ves con energía suficiente, escríbelos de nueve en nueve o de quince en quince.

 

3) Cuidado: la tentación de escribirlos de dos en dos es tan peligrosa como dedicarse a escribirlos de uno en uno, pero lleva en su interior el mismo juego sucio y pegajoso de los espejos amantes.

 

4) Hay que leer a Quiroga, hay que leer a Felisberto Hernández y hay que leer a Borges. Hay que leer a Rulfo, a Monterroso, a García Márquez. Un cuentista que tenga un poco de aprecio por su obra no leerá jamás a Cela ni a Umbral. Sí que leerá a Cortázar y a Bioy Casares, pero en modo alguno a Cela y a Umbral.

 

5) Lo repito una vez más por si no ha quedado claro: a Cela y a Umbral, ni en pintura.

 

6) Un cuentista debe ser valiente. Es triste reconocerlo, pero es así.

 

7) Los cuentistas suelen jactarse de haber leído a Petrus Borel. De hecho, es notorio que muchos cuentistas intentan imitar a Petrus Borel. Gran error: ¡Deberían imitar a Petrus Borel en el vestir! ¡Pero la verdad es que de Petrus Borel apenas saben nada! ¡Ni de Gautier, ni de Nerval!

 

8) Bueno: lleguemos a un acuerdo. Lean a Petrus Borel, vístanse como Petrus Borel, pero lean también a Jules Renard y a Marcel Schwob, sobre todo lean a Marcel Schwob y de éste pasen a Alfonso Reyes y de ahí a Borges.

9) La verdad es que con Edgar Allan Poe todos tendríamos de sobra.

 

10) Piensen en el punto número nueve. Uno debe pensar en el nueve. De ser posible: de rodillas.

 

11) Libros y autores altamente recomendables: De lo sublime, del Seudo Longino; los sonetos del desdichado y valiente Philip Sidney, cuya biografía escribió Lord Brooke; La antología de Spoon River, de Edgar Lee Masters; Suicidios ejemplares, de Enrique Vila-Matas.

 

12) Lean estos libros y lean también a Chéjov y a Raymond Carver, uno de los dos es el mejor cuentista que ha dado este siglo.

 

 

 Roberto Bolaño

 

Segundo Cuento mas visitado del 2008 Hansel y Gretel

Segundo Cuento mas visitado del 2008 Hansel y Gretel

Hansel y Gretel
 

Erase una vez un leñador muy pobre que tenía dos hijos: un niño llamado Hansel, y una niña llamada Gretel,  había contraído nuevas nupcias después de que la madre de los niños falleciera. El leñador quería mucho a sus hijos pero  una terrible hambruna asoló la región. Casi no tenían ya que comer y una noche la esposa del leñador le dijo: "No podremos sobrevivir los cuatro otro invierno. Deberemos tomar mañana a los niños y llevarlos a la parte más profunda del bosque cuando salgamos  a trabajar. Les daremos un pedazo de pan a cada uno y luego los dejaremos allí para que ya no encuentren el camino de regreso a casa. El leñador se negó terminantemente porque amaba a sus hijos y sabía que si los dejaba en el bosque morirían de hambre o devorados por las fieras, pero su esposa le dijo: "Tonto, ¿no te das cuenta que si no dejas a los niños en el bosque, entonces los cuatro moriremos de hambre?"- Y tanto insistió, tanto insistió, que finalmente convenció a su marido. Pero afortunadamente los niños estaban aún despiertos y oyeron todo. Hansel dijo a su hermana: "No te preocupes Gretel, que tengo la solución". A la mañana siguiente todo ocurrió como habían oído. Los levantaron temprano, le dieron un pedazo de pan a cada uno y emprendieron la marcha hacia el bosque. Lo que el leñador y su mujer no sabían era que durante la noche, Hansel había salido al jardín para llenar sus bolsillos de guijarros blancos, y ahora, mientras caminaban, lenta y sigilosamente fue dejando caer guijarro tras guijarro formando un camino que evitaría que se perdieran dentro del bosque. Cuando llegaron a la parte más boscosa, encendieron un fuego, sentaron a los niños junto a él y les dijeron que aguardaran allí hasta que terminaran de trabajar. Pasaron largas horas, hasta que se hizo de noche, los niños permanecieron junto al fuego tranquilos porque oían a lo lejos un clap-clap, que supusieron sería el hacha de su padre trabajando todavía. Pero ignoraban que su madrastra había atado una rama a un árbol para que hiciera ese ruido al ser movida por el viento. Cuando la noche se hizo más cerrada Gretel decidió que era tiempo de volver, pero su hermano le dijo que debían aguardar aún a que saliera la luna. Así lo hicieron, y cuando esto ocurrió la luz lunar iluminó los guijarros blancos dejados por Hansel como si fueran un camino de plata. Cuando a la mañana siguiente los niños golpearon en la puerta de su padre, la madrastra estaba furiosa, pero el leñador se alegró inmensamente, porque lamentaba mucho lo que acababa de hacer.

Subsistieron entonces los cuatro juntos un tiempo más, pero al poco, una hambruna aún más terrible que la anterior volvió a devastar la región. El leñador no quería separarse de sus hijos pero una vez más su esposa lo convenció de que era la única solución. Los niños  lo oyeron  pero esta vez Hansel no pudo salir a recoger los guijarros porque su madrastra había cerrado con llave la puerta. De todas formas, dijo a Gretel: "No te preocupes, que algo se me ocurrirá", y cuando a la mañana siguiente dejaron la casa, Hansel fue dejando caer todo a lo largo del camino, las miguitas del pan que le habían dado antes de partir. Nuevamente los dejaron junto al fuego, en lo profundo del bosque, pero cuando quisieron volver comprobaron que todas las miguitas dejadas por Hansel habían sido comidas por las aves del bosque.  
 


 
 Solos, muertos de hambre y de miedo, los dos niños se encontraron en un bosque espeso y oscuro del que no podían hallar la salida. Vagaron durante muchas horas hasta que por fin, encontraron un claro donde sus ojos descubrieron la maravilla más grande que jamás hubiesen podido imaginar: ¡una casita hecha de dulces!. Los techos eran de chocolate, las paredes de mazapán, las ventanas de caramelo, las puertas de turrón, el camino de confites, ¡un verdadero manjar! Hansel corrió hacia la casita diciendo a su hermana: "¡Ven Gretel, yo comeré del techo y tu podrás comerte las ventanas!"  los niños se abalanzaron sobre la casa y comenzaron a devorarla sin notar que, sigilosa, salía a su encuentro una malvada bruja que inmediatamente los tomó prisioneros.


"Veo que querían comer mi casa-dijo la bruja- Pues ahora yo los voy a comer a ustedes". Y así diciendo los examinó: "Tu, la niña-dijo mirando a Gretel-me servirás para ayudarme mientras engordamos al otro, está muy flacucho y así no me lo puedo comer". Y sin prestar atención a las lágrimas de los niños tomó a Hansel y lo metió en una diminuta prisión. Día a día debía Gretel llevarle los alimentos que la bruja preparaba para su hermano, esperando el día en que estuviese lo suficientemente gordo para comérselo. Sin embargo, los niños habían urdido un plan. Como la bruja era muy corta de vista, todos los días  pedía a Hansel que le mostrase uno de sus dedos para sentir si ya estaba rellenito.  


 
 
 
 
Pero lo que el niño hacía era sacar por entre los barrotes de su jaula, un huesito de pollo, de forma tal que la bruja sentía lo huesudo de su presa y decidía esperar un tiempo más. Sin embargo, y como era de esperar, esa situación no podía durar  siempre, y un mal día la bruja vociferó: "Ya estoy cansada de esperar que este niño engorde. Come y come todo el día y sigue flaco como el día que llegó". Entonces encendió el gigantesco horno y dijo a Gretel, metate dentro para ver si ya está caliente, pero la niña, que sabía que en realidad lo que la bruja  era atraparla dentro para comérsela también, le replicó: "No se como hacer eso". La bruja, fastidiada le dijo: "Si serás tonta. Es lo más fácil del mundo, te mostraré cómo hacerlo" Y se metió dentro del horno.


Gretel, sin esperar un momento, cerró la pesada puerta y dejó allí atrapada a la malvada bruja que, dando grandes gritos murió quemada. Gretel corrió junto a su hermano y lo liberó de su prisión.
Entonces los niños vieron que en la casa de la bruja había grandes bolsas con montones de piedras preciosas y perlas. Así que llenaron sus bolsillos lo más que pudieron y a toda prisa dejaron aquel bosque encantado. Caminaron un tiempo más y finalmente dieron con la casa de su padre. Al verlos llegar el leñador se llenó de júbilo porque desde que los había abandonado no había pasado un solo día sin que lamentase su decisión. Los niños corrieron a abrazarlo y, una vez que se hubieron reencontrado, vaciaron sus bolsillos ante los incrédulos ojos de su padre que nunca más debió padecer necesidad alguna.-  


Stop the bloodshed in Gaza and Israel!

 

 

January 1, 2009

 

Urgent medical public call to the leaders of Israel, the Palestinian Authority and the Quartet (the Americans, the European Union, Russia and the UN)

 

Stop the bloodshed in Gaza and Israel!

 

We, physicians who have the mission to protect life and promote health, cannot accept the present suffering and bloodshed of both sides as a consequence of the war between Israel and the Hamas government in Gaza. We urge you to immediately take all the necessary steps to achieve a complete and stable ceasefire in the Gaza Strip and the South of Israel.

We also call upon you to facilitate the renewal of negotiations for a comprehensive and lasting peace treaty between Israel and the Palestinians.

 

The Israel Physicians for Peace and Preservation of the Environment is the Israeli branch of the International Physicians for the Prevention of Nuclear War (IPPNW) which is a non-partisan, global federation of national medical organizations in more than 60 countries dedicated to research, education, and advocacy relevant to the prevention of nuclear war. To this end, IPPNW seeks to prevent all wars, to promote non-violent conflict resolution, and to minimize the effects of war and preparations for war on health, development, and the environment. In 1985 IPPNW won the Nobel Peace Prize

 

 

Prof. Dr. Ernesto Kahan

President

 

Dr. Ra’anan Fridman

Vice President                                                                                                                      

 

Dr. Perla Perez                                       

Treasurer

 

Hillel Schenker

Press Spokesperson

 

 

El cuento mas visitado del 2008 Cuento psicológico

El cuento mas visitado del 2008 Cuento psicológico

EL DIVÁN

 

 Sintió rabia al cerrar la puerta de su consulta.  Aprovecharía el fin de semana para desocuparla.
 Debía varios meses de alquiler y los de el banco ya no le daban mas créditos.
Al bajar las escaleras se cruzó con la bruja Lila (así se anunciaba en prensa).  Se saludaron cortésmente y empezó a reflexionar sobre el éxito de la bruja.


Sabía que cobraba la mitad de su tarifa por sesión, sabía que algunos casos los solucionaba en muy poco tiempo...
Y sabía que ya había ganado más de un pleito por intromisión profesional y por prácticas de medicina ilegal.


 ¿Que era lo atraía a las personas de todas clases sociales a la consulta de una bruja?

El fin de semana fatídico llegó y el terapeuta daba las últimas instrucciones a los del camión de mudanzas para trasladar los muebles de su despacho.
  Cuando vio acercarse a la bruja, acompañada por el administrador de la finca.
 Supo que esa misma tarde su despacho seria alquilado por la bruja Lila.
Llegó un momento en que el terapeuta y la bruja quedaron solos en el
Principal, y salio la proverbial curiosidad femenina.

-¿Y por que deja tan buen sitio?, ¿se muda a uno mejor?

-En realidad dejo las terapias por
que los pocos pacientes que me quedan, se apoyan mas en la santería que en la sabiduría –dijo- siendo intencionadamente irónico ya ve usted el éxito que tiene,  ¿Podría explicármelo?  –La espeto con sequedad-

 

  -trabajo muy duro en mi consulta y todo lo que soy se lo debo a un curandero que fue mi maestro es el quien hace las curaciones y los milagros.


-¿Milagros?  ¿y por que no me lo dijo  antes?  ¡Yo necesito un milagro
 Ahora!-  su tono continuaba siendo irónico, aunque estaba nervioso,
Con los ojos oscuros de la mujer morena entrada en años, pero que evidenciaba vitalidad y energía.


-¿Y no le parece ya un milagro, aunque intuyo que son mas, que usted este aquí?  Le dijo la mujer.

 Minutos mas tarde, el terapeuta supo que su consulta sería a partir del lunes, una sala de relajación para los clientes de Lila
Tras sus milagros debían acostarse un buen rato.  No se despidió sin recibir una tarjeta de la mujer que lo despidió con dos besos en las mejillas dejándolo lleno de ideas confusas.


El terapeuta en su casa, trató de mostrarse optimista.

A media noche del lunes, el terapeuta dormía pesadamente por unos tequilas consumidos a manera de cena.
 La música de un cd pirata y la luz de la lámpara de la mesa
De trabajo arrojaban su presencia en el dormitorio que desde hacia semanas era el único testigo de sus noches solitarias.
 Los sueños del terapeuta no fueron placenteros ni su
Organismo toleraría mas bebidas alcohólicas; a la mañana siguiente el terapeuta se cuestiono en sus propios términos.
 
 Derrumbado, tuvo que recogerse a si mismo, y subirse en un taxi para acudir al servicio de urgencias del hospital mas cercano se encontraba bastante mal.

  El psicoanalista sufría de:
Hipertensión, colesterol malo, ulcera de estomago y “algo mas” lo sabremos una vez que tengamos todos las analíticas, -le dijo el doctor-
 Su tarjeta de crédito había sido anulada, sus otras tarjetas estaban
Suspendidas y solo gracias a la cuenta de "su" círculo psicoterapéutico pudo salir airoso de la clínica.  Lo peor fue que a pocos metros de la salida el terapeuta perdió la conciencia, por una subida fuerte de la tensión arterial además de la cifra astronómica de la factura.


En su inconciencia, se vio en los brazos e una bella mujer; todos sus colegas lo rodeaban con empatía.
 
 El se sentía seguro y sereno, y de repente una inmensa montaña surgía de la nada amenazando con aplastarlos a todos.

 El terapeuta quiso escapar...
  Al agitarse, se precipitó a tierra; al incorporarse 
 Vio horrorizado a sus maestros e ídolos transformarse en roca primero y polvo después.

El terapeuta fue dado de alta esa misma tarde, bajo los efectos de un fuerte   sedante se marcho a su casa e intento dormir.

 Lleno de frustración, necesidades y dos o tres términos más, hasta que lo venció el sueño sumergido en su inconsciente.

 Mientras analizaba lo que debía hacer un hombre de cuarenta años,
 Padre de dos niños hiperactivos, con problemas en la
Universidad -por el debate y guerra truculenta entre psicoterapeutas de distintas escuelas...
Para sobrevivir un divorcio inminente.

Nada mejoró para el terapeuta:  su mujer habló de divorcio, planteó fechas, responsabilidades legales.

 El terapeuta ansiaba lo que se negaba a asumir de la enfermedad, del bolsillo, del dolor de la pérdida, de la cabeza, como cualquier vecino más, su ser sufría y carecía de  sentido teorizar sobre ello:  sufría, y sufría a su manera.

  El terapeuta decidió consultar con Lila, la
Bruja de los milagros.

Tal vez esta consulta pueda ser el inicio de una nueva vida total tampoco –se dice- tengo mucho que perder.

 

 

©Carmen María Camacho Adarve

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