Se muestran los artículos pertenecientes al tema poemas.
24/06/2008
Poema de una tarde
La tarde
paga en oro
sus faenas.
Mujeres,
que trenzan
cabellos
en tilos
y azucenas.
Zapatos
claveteados
y báculos
y chales.
Huye el vuelo
sonámbulo
en un suspiro
y cae un silencio.
© 2008 Carmen María Camacho Adarve
18/06/2008
RUIDO BLANCO
I.-
Rebelde
ruido ,
un paisaje
de temores
en mi memoria .
II.-
Espero
un temporal
devastador
ligeras las horas,
¿verdad?.
III.-
Antes...
que tu sepas
la historia
no ser o ser
en mi ser.
IV.-
Mientras
Desgrano
tu risa,
sumida
en tristezas.
© 2008 Carmen María Camacho Adarve
20/05/2008
Luna Negra
LUNA NEGRA
Noche sin luna
Luna negra
Vigilan
Guarda marinas.
Luna negra
De pateras
Luna negra
¿Quién te deshoja?
Mar helado
En el estrecho
Luna negra
De piel negra.
Clama al cielo
El Pan nuestro
De cada día
Que nunca llega.
En patera
Que no arriba
Viento en popa
A buen puerto.
Luna negra
A toda vela
Mar oscura
Noche sin luna.
© 2008 Carmen María Camacho Adarve
08/05/2008
CAVERNAS AZULES
Una bandada
de ángeles
revoloteaban
en cavernas azules;
verdes,
lilas
amarillas,
rosadas,
blancas.
Tenían
sus vestidos
transparentes,
de telas
que
hacían
juego
con sus alas
y sus rostros.
Se tiraban
de sus vestiduras
y pintaban
con pinceles
de trigo:
Mamut,
Canarios
y esperanzas.
© 2008 Carmen María Camacho Adarve
22/04/2008
VERDE
Insistentemente
verde
¡apasiónate!
el arcoiris
las flores,
clara pupila
del silencio,
tupida
cortina
deseo
del prado
verde
caudal
sendero
verde
de luna
llena
hojas
verdes
labios
del viento
besos
verde
limón
verde
olivo
que
el viento
mece.
ruedan
verde
Rueda
Lagrimas
Verdes
Caen
verde
Por mis
mejillas
Cuando
Nadie me ve.
25/02/2008
Ezra Pound poeta
Autor norteamericano nacido en Hailey en 1885 y fallecido en Venecia en 1972. Promotor de dos grandes movimientos de vanguardia: el Imaginismo y el Vorticismo. Fue acusado de alta traición y detenido por los aliados en Italia. Posteriormente en 1946 fue declarado enfermo de paranoia e internado en un sanatorio mental en Washington. Regresó a Europa en 1959, donde su destacada labor de crítico literario se consideró como un gran aporte a la renovación de la poesía. Es autor de: Personae (1926) y Cantos (1970).
Ezra Pound pertenece al pelotón de escritores norteamericanos que develaron los entretelones del paraíso americano, su veneración por el consumo, su mendicidad opulenta, su miseria espiritual. Algunas de sus líneas más memorables así lo demuestran y explican el por qué –como Elliot, Miller o Bukovski- prefirió el delirio de la libertad a la ecuación de la democracia y el confort.
CANTO XLV
Con usura
Con usura ningún hombre tiene casa de buena piedra
con sus bloques pulidos y encajados
para que el dibujo pueda cubrir su cara,
con usura
nadie tiene un paraíso pintado
en el muro de su iglesia
harpes et lutes
donde la virgen pueda recibir el mensaje
y un halo se proyecte de la incisión,
con usura
ningún hombre ve a Gonzaga sus herederos
y sus concubinas
ninguna pintura es hecha para durar
ni para vivir con ella
sino que es hecha para vender y vender pronto,
con usura, pecado contra natura,
tu pan es cada vez más de trapos viejos
seco es tu pan como papel,
sin trigo de montaña ni harina fuerte,
con usura la línea se hace gruesa
con usura no es clara la frontera
y nadie puede hallarle sitio a su morada.
El tallador de piedra es alejado de su piedra,
el tejedor alejado de su telar
CON USURA
no llega lana al mercado
la oveja no da ganancia con la usura
La usura es una agonía,
la usura clava la aguja en la mano de la doncella
y detiene la habilidad de la hilandera.
Pietro Lombardo no vino por usura
Duccio no vino por usura
ni Pier della Francesca; Zuan Bellin no por usura;
ni fue La Calumnia pintada.
No vino por usura Angélico;
no vino Ambrogio Praedis,
No vino ninguna iglesia de piedra pulida firmada:
Adamo me fecit.
No por usura St. Trophine
No por usura St. Hilaire,
La usura corrompe el cincel
corrompe el arte y el artesano
Roe el hilo en la rueca
y ninguna aprende a bordar oro en su bastidor;
El azur tiene un chancro por la usura;
el cramoisi está sin bordar
La esmeralda no encuentra su resplandor
La usura asesina al niño en el vientre
Impide el galanteo del muchacho
Ha traído parálisis al lecho, yace
entre la novia y su amante.
CONTRA NATURA
Ellos han traído prostitutas para Eleusis
cadáveres dispuestos para cenar
al mandato de la usura.
El Canto de la Usura fue tomado de Poemas Perversos
(Colección Los Conjurados, Bogotá).
http://con-fabulacion.blogspot.com/
09/01/2008
Si me Voy
17/11/2007
NO NAVEGUES A TODA VELA
No navegues
a toda vela
No grites
¡al abordaje¡
del barco perdido
si se llama “tierra”
No vires a popa o babor
a los embarcaderos
Llamados “Sueños “
Deja que tu nave
no navegue
sino vuele libre
en azures y libre mares
©Carmen María Camacho Adarve
26/10/2007
Otoño Jaenero
Otoño es otoño,
veranillo,
del membrillo,
cante loco,
de los grillos...
otoño es otoño.
Otoño al sol,
del membrillo,
otoño es otoño,
limonero,
naranjo,
romero,
y, tomillo...
Que son los aliños,
pa las aceitunas,
de cornezuelo,
otoño es otoño,
verde y olivo.
Aceituneros,
altivos,
en el olvido,
con sus olivos,
de verde oro.
Otoño es otoño,
en los corazones,
jaeneros de Jaén.
Jaén no llores,
Con todos tus olivares.
©Carmen María Camacho Adarve
05/10/2007
POEMA CONVINCENTE Y LO QUE SON LOS POETAS (Ruben Dario)
(..Dedicado a los poetas showman)
Tengo el poema convincente;
Para los recitales poéticos,
Como, una herramienta inapreciable,
Herramienta, que lleva tras mí a las multitudes,
Porque cuando, se posee, el poema convincente,
La multitud, va detrás de ese poema
Cuando le dice a la multitud,
Por ahí, la multitud, sigue el camino.
El poeta ha de tener este poema;
Este poema es el tacón de la elocuencia,
Y, el poema produce, también, un efecto sedante,
En el público, cuando le aconseja paz,
Produce, también, las grandes cuestaciones,
Cuando los versos se dirigen a ellos,
Como, un son de petición.
Este poema caza las ideas, como mariposas
Cogiéndolas, en el ambiente,
Redondeando los versos,
Gracias, a como los ha cazado.
Este poema, sirve, para señalar,
Cinco, razones, por ejemplo:
Se pueden usar los versos,
Para decir; por cinco razones
Tenéis que seguir ese camino...
Cinco, versos tengo, para deciros esto,
Todo el mundo, ante tamaños versos,
Baja la cabeza apabullada,
Este poema sirve;
Para en la tempestad, del público,
Calmarla plenamente.
Y, por fin cuando el poeta,
Esta ya casi próximo, a los finales,
De el poema convincente,
Sirve; para preparar planear
Porque, Esa cosa que tiene, el poeta de aviador,
Parece que va seguro, en sus palabras,
De pronto; se rompe la cabeza, en una de ellas,
Señala, la caída en barrena,
Cuando, esa palabra le falla,
El poeta, que se domina,
Llega, al momento, en que planeaba.
Y, entonces, su poema,
Va bajándose, va descendiendo,
Va señalando, el párrafo final;
Esto, puede ser muy largo,
En los poetas como, también lo es en los aviadores,
Porque buscan, terreno a propósito, para el aterrizaje.
El poeta entonces ve caer, sobre la mesa,
Un tintero, un baso de agua,
Y tiene miedo, de caer en el tintero,
O, en el vaso de agua.,
Y, entonces con gran lentitud,
Para no caer tampoco,
En una pluma, en punta,
El poeta, tomando sus medidas, concentrándose,
Coloca, su poema sobre la mesa.
©Carmen María Camacho Adarve
EL POEMA
El estupor de lo que son ciertos hombres de letras, los poetas. Y lo que son también sus pregonantes, nos lo enseña aquí Rubén Darío. Nicaragua 1867-1916.(Nelson Castañeda)
LO QUE SON LOS POETAS
Un sacerdote antiguo,
Rodeado de canéforas,
Explicaba con cláusulas gallardas
Lo que eran los poetas.
“Los dioses aman –dijo-
a los hombres que sueñan
en cosas misteriosas y profundas
y cantan. Rubia y bella
se les ofrece Venus. Les da Apolo
su lírica musical de siete cuerdas.
Lo formidable y lo pequeño admiran,
comprenden las secretas
sublimidades, Athos
y un nido de oropéndolas,
iguales son ante su vista. Adoran
la gran naturaleza;
en las selvas les cantan las cigarras,
y en el azul les miran las estrellas.
Dicen que en el Olimpo
Les brindan ambrosía y les dan néctar,
Y que Júpiter mismo les saluda
Inclinando realmente la cabeza.
He aquí, pues, que son dioses
Y humanos, y en la tierra
Todas las dichas suyas son, y todos
Los dolores les huyen. Y las tercas
Miradas nunca ven de los infaustos
Hados”.
A la asombrada concurrencia
que oía y meditaba
se acercó un viejo. Era
hermoso, y su gran barba refulgente
de plateadas hebras,
hacía recordar la del gran Néstor
flotando al aire ante las huestes griegas.
A los hombros caía
la espesa cabellera.
No veía y miraba el infinito
con su pupila ciega.
“Sacerdote –exclamó- cuando concluyas
si quieres que de Troya la gran guerra
te cante, dame el rumbo de tu casa
y bríndame las migas de tu mesa,
pues en todo este día no he comido
y se me pega al paladar la lengua”.
http://www.xanga.com/neptuno
01/10/2007
Tiempo de vendimia
Huele a uvas verdes
huele a misterioso,
verde de bosques.
Ruido verde
rebelde ,
reinventando
colores
de un paisaje,
casi repleto
de vides.
radicados
hace tiempo,
en la memoria;
es tiempo
de vendimia.
©Carmen María Camacho Adarve
19/09/2007
GOTAS DE AGUA
Sobre las hojas
Gotas verde mar
En el jardín
De nubes cerúleo
Nacen estrellas
A cada rato.
En la oscura
Noche marinera
Del jardín, restaban
Claridades de tardes.
Hojas de árboles
Manda reflejos
De otras brisas
Frescura de algas, de ovas.
Una, tierna ramita
Buscaba un paraguas
Que,la resguardara
De la lluvia verde, marinera.
Únicamente, otra rama
En alguna, arboleda lejana
Suplicaba a la ramita
Que se escondiera
¡Deprisa deprisa¡
En la frondosidad
De su corazón de árbol
Que la lluvia
¡No la empapa!
Ella fijo la mirada
Oscuras, oceánicas
Profundidades, marinas
Algas y caracolas,
Anémonas y nácar
El jardín del mar
Vio, a las grandes
Y viejas ramas
De los árboles entrelazadas
Corazón verde esmeralda.
Hasta llevarla a salvo
De las lluvias
Opalinas mareas
Y, saltó hasta las estrellas.
Supo, que llego
La lluvia verde
Tembló, por su fragilidad
De tierna y pequeña rama
Verde muy clara
Recién abiertas las hojas.
La ramita se entrelazaba
Entre las ramas
Fuertes y viejas
Del único corazón
Verde que quedaba
Y ella rezaba…
©Carmen María Camacho Adarve
13/09/2007
Nocturno
en el cielo brilla
una naranja.
Rueda
agónica desde su corteza
las horas pasan.
©Carmen María Camacho Adarve
04/09/2007
The day after tomorrow
La mañana
quería ser
alondra.
Y la tarde
quería ser
ser gorrión.
Yo digo
océanos
de tonterías.
Y, de todos modos
los días se suceden
unos tras otros...
Martes
miércoles
Y, viernes.
In the morning
the day after tomorrow
tomorrow morning.
©Carmen María Camacho Adarve
31/08/2007
CANCIÓN DEL MAR
La mar está en calma
Ola de espuma
Una ola en retamar
La mar en calma.
Cresta encrespada
Blanca espuma
Mar blanca
La mar en calma.
Pleamar marea alta
Bajamar marea baja
Una ola en pleamar
La mar en calma.
Muerta la ola blanca
Al bajar la marea
Muerta la espuma de ola.
La mar en calma.
©Carmen María Camacho Adarve
28/08/2007
POEMANÍA
la manía del poema…
Hoja literaria de aparición virtual
Nº 120/2007
“La poesía procura sostener en la palabra
la inasible presencia de lo incógnito...”
Santiago Kovadloff
Poeta invitada: PATRICIA DÍAZ BIALET (*)
EMILY BRONTË
Emily Brontë: sacúdete el cuerpo y vuelve a la vida.
Escribe para mí ese capítulo negro en donde la bruma descubre tu máscara de fuego
y el salvaje placer de liberar las manos como águilas.
Yo te envidio, Emily,
sin más excusas que las raíces nocturnas que unían tus pies al centro de la tierra.
Por eso te exijo que prolongues el insomnio;
que vuelvas hacia mí tus ojos de borrasca envejecida,
que extiendas tus manos hasta tocar todo lo que sueño.
Gira alrededor de mi cabeza el plumaje de tu cuerpo
y junto con él tráeme la última ráfaga que amaste.
Emily Brontë: roe la madera y encuentra el camino de regreso.
Aunque ahora duermas solamente bajo el tibio reflejo de la luna
donde nunca despiertas al llamado de la hierba.
(de Los despojos del diluvio)
LA FUGACIDAD DE LAS LUCIÉRNAGAS (XXXVIII)
Mendiga entre los pobres
voy recorriendo las estaciones de un pueblo deshabitado.
He probado hacer el amor con novios anteriores.
Nada más molesto que un papel usado para limpiarse la boca.
(de El hombre del sombrero azul)
LA PUNTADA PENETRANTE DE LA POESÍA
De una vez por todas hagamos algo de valor.
Arrojemos al fuego el traje inservible de poeta,
los anteojos opacos de la literatura de molde,
las estupendas manoplas de la estupidez.
Que nos perfumemos solamente con el aire.
Que nos arranquemos la sudorosa piel de los halagos.
De una vez por todas hagamos algo de valor.
Un canto que reanime a los muertos
y pase su llamarada por sobre el letargo de los escritores.
Algo de valor.
La lucidez de la poesía.
La intuición de las palabras arrojadas desde la garganta del misterio.
Basta de las rondas nocturnas
en donde se lucen las ropas más que las genialidades.
Estoy cansada de los pobres lectores confundidos.
Ante el poema
quedar encorvados como el cuello de un cisne.
(de El hombre del sombrero azul)
EL RECREO
El teniente querrá beber algo en su descanso.
No gracias.
Sólo un poco más de sangre.
(de El hombre del sombrero azul)
AGUALAVA
Agualava cae de mi sexo.
Aguafuerte de químicos poderes.
Agua de prisión desmedida.
Agua de pequeña prostituta subterránea.
Agualava cae de mi sexo.
Pintado artilugio de mis labios.
Agualava aguaceite en borbotón de añeja ingle carcomida.
Agualava aguaceite de espeso puntapié en caída libre.
Agualava en queja de paracaídas.
Agualava en frotación constante.
Agualava por vos mi amor de veinte identidades.
De a sorbos te ofrezco mi agualava paraíso.
Mi edema ensanchada.
Mi rocío de muslo disgregado.
Yo te ofrezco mi dulce artimaña de gacela.
Mi amague de nudo.
El ardor de mi ojo de circo.
O el timbal de cópula en permanencia.
Gruta áspera de pico que penetra
la púrpura pluma de aire cuando gozo.
Agualava y su fluir en cauce anónimo.
Agualava y su tambor en talle de gladiolo.