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06/05/2008
Shakespeare
Shakespeare, ese venerable fantasma cuyas palabras tienen tantas versiones y significados, publicamos el fragmento de una vertiginosa escena de Hamlet donde el humor adquiere ribetes terribles.
HAMLET: ¿Para qué hombre cavas esa tumba?
ENTERRADOR: Para ningún hombre, señor.
HAMLET: ¿Para qué mujer?
ENTERRADOR: Para ninguna, tampoco.
HAMLET: Pues, ¿a quién van a enterrar?
ENTERRADOR: A una que fue mujer, pero, que en paz descanse, está muerta.
HAMLET: ¡Qué rotundo es el bribón! Como no hilemos delgado nos matarán los equívocos. De veras, Horacio; lo he notado en los últimos tres años: nos hemos vuelto tan finos que hasta el más palurdo le pisa el talón al cortesano y le roza el sabañón. ¿Desde cuándo eres sepulturero?
ENTERRADOR: De todos los días del año, desde aquel en que nuestro difunto rey Hamlet venció a Fortinbrás.
HAMLET: Y de eso, ¿cuánto hace?
ENTERRADOR: ¿No lo sabéis? ¡Si hasta los tontos lo sabenl Fue el día en que nació el joven Hamlet, el que estaba loco y mandaron a Inglaterra.
HAMLET: Sí, claro. ¿Y por qué le mandaron a Inglaterra?
ENTERRADOR: Pues porque estaba loco. Allí recobrará el juicio y, si no, poco importa.
HAMLET: ¿Por qué?
ENTERRADOR: No lo notarán: allí todos están igual de locos.
HAMLET: ¿Cómo se volvió loco?
ENTERRADOR: De un modo extraño.
HAMLET: ¿Cómo "extraño"?
ENTERRADOR: Vaya, pues perdiendo el juicio.
HAMLET: ¿De dónde salió su locura?
ENTERRADOR: Pues de aquí, de Dinamarca. Mozo y hombre, yo llevo aquí de sepulturero treinta años.
HAMLET: ¿Cuánto tarda en descomponerse un muerto sepultado?
ENTERRADOR: Bueno, si no se ha podrido antes de morir (pues hoy en día nos traen muchos venéreos que apenas se pueden enterrar), os puede durar unos ocho o nueve años. Un curtidor os dura nueve años.
HAMLET: ¿Y él por qué más que los otros?
ENTERRADOR: Pues, señor, porque tiene la piel tan curtida que el agua no la atraviesa en mucho tiempo, y el agua descompone bien a todo asqueroso cadáver. Aquí hay una calavera; lleva enterrada veintitrés años.
HAMLET: ¿De quién es?
ENTERRADOR : De un puto demente. ¿Quién creéis que era?
HAMLET: No lo sé.
ENTERRADOR: ¡Mala peste de loco! Un día me vació en la cabeza una jarra de vino del Rin. Esta calavera, señor, es la de Yorick, el bufón del rey.
HAMLET: ¿Ésta?
ENTERRADOR: La misma.
HAMLET: Deja que la vea. ¡Ay, pobre Yorick! Yo le conocía, Horacio: tenía un humor incansable, una agudeza asombrosa. Me llevó a cuestas mil veces. Y ahora, ¡cómo me repugna imaginarlo! Me revuelve el estómago. Aquí colgaban los labios que besé infinitas veces. Y ahora, ¿dónde están tus pullas, tus brincos, tus canciones, esas ocurrencias que hacían estallar de risa a toda la mesa? Ya no tienes quien se ría de tus muecas. ¿Estás encogido? Vete a la estancia de tu señora y dile que, por más que se embadurne, acabará con esta cara. Hazla reír con esto. Horacio, dime una cosa.
HORACIO: Sí, mi señor.
HAMLET: ¿Tú crees que Alejandro tenía este aspecto bajo tierra?
HORACIO: El mismo.
HAMLET: ¿Y olía así? ¡Uf!
HORACIO: Igual, señor.
HAMLET: ¡En qué bajos usos podemos caer, Horacio! ¿No podría la imaginación rastrear el noble polvo de Alejandro y encontrarlo taponando un barril?
HORACIO: Sería una búsqueda demasiado rebuscada.
HAMLET: No, nada de eso; habría que seguirle con mesura llevados de lo probable. Es decir: Alejandro murió, Alejandro fue enterrado, Alejandro se convirtió en polvo. El polvo es tierra, con la tierra se hace el barro, y con el barro en que se convirtió, ¿por qué no se puede tapar un barril de cerveza? Muerto y hecho barro, el imperial César rellena un boquete y el aire intercepta. ¡Ah, que aquella tierra que al mundo arredró tape una pared y corte un ventarrón! Pero, alto. Apartémonos: se acerca el rey, la reina, cortesanos.
13/01/2008
PARA QUE YO ME LLAME ÁNGEL GONZÁLEZ
Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo el mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.
Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento...
Ángel González
NOTA :.."para que yo me llame Ángel González... todo el coro celestial bajo del cielo y los Árcangeles tambien acudieron para regresar a por ti y subirte ya para siempre al cielo ¿qué te importa poeta? que"el mundo de la cultura" te haga homenajes, reciten tus versos a voz en grito sobre pedestales ¿qué le importa un Ángel? ¡que durante mas de ochenta primaveras¡ derramo y regalo versos en la pobreza, versos en el corazón, versos en el alma... que le importa a un ángel bueno, un hombre bueno, un buen poeta.
Gracias por dar tu vida a la poesía y no hay vil metal con que pagarte.
©Carmen María Camacho Adarve
20/12/2007
Último poema de Víctor Jara
Aquella era una tarde de muerte, era el sábado 15 de septiembre de 1973 y uno de los proyectos humanos más bellos, surgido al sur del continente americano, y que desafiaba una larga tradición de infamias, de hambruna sin nombre y de postergaciones, había sido traicionado. La Unidad Popular, que ganó las elecciones presidencias en el Chile de 1.970, moría en manos de una conspiración salvaje, brutal e intemperante. La Casa de la Moneda en llamas y el cadáver del presidente eran sus dos ejemplos más duros.
En el Estadio Chile había cientos de obreros, artistas y profesionales encerrados, torturados y mancillados como una retaliación del pérfido general (Pinochet) que dijera: "a veces la democracia necesita un baño de sangre para seguir siendo democracia". Y entre ellos estaba Víctor Jara, el cantautor, el poeta, el artífice de las canciones con las que la Unidad popular poetizó su proyecto de gobierno.
Él sabía que no saldría jamás de allí, y entonces escribió el poema "Estadio Chile". Lo rodó subrepticiamente a un compañero… y este a otro… hasta que, por encima de las torturas y las amenazas, el hermoso documento lírico logró escapar de la infamia.
El cadáver del músico fue encontrado en el anfiteatro de Santiago: tenía las manos mutiladas.
Somos cinco mil aquí
en esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil.
¿Cuántos seremos en total
en las ciudades y en todo el país?
Somos aquí diez mil manos
que siembran y hacen andar las fábricas.
¡Cuánta humanidad
con hambre, frío, angustia, pánico,
dolor, presión moral, temor y locura!
Seis de los nuestros se perdieron
en el espacio de las estrellas.
Un muerto, uno golpeado
como jamás nunca creí
se podría golpear a un ser humano.
Los otros cuatro quisieron quitarse todos los temores,
unos saltando al vacío,
otros golpeándose la cabeza contra el muro,
pero todos..., todos, con la mirada fija
de la muerte.
¡Qué espanto causa el rostro del fascismo!
Llevan a cabo sus planes con precisión certera
sin importarles nada.
La sangre para ellos son medallas,
la matanza es acto de heroísmo.
¿Es este el mundo que creaste, Dios mío?
¿Para esto tus siete días de ascenso y de trabajo?
En estas cuatro murallas, sólo hay un número
que me preocupa,
que lentamente quería más la muerte.
Pero de pronto me golpea la conciencia
y veo esta marea sin latido,
pero con el pulso de las máquinas
y los militares mostrando su rostro de matrona
lleno de dulzura...
¡Y México y Cuba y el mundo
que grita esta ignominia!
Somos diez mil manos que producen.
¿Cuántos somos en toda la patria?
La sangre del compañero Presidente
golpea más fuerte que bombas y metrallas.
¡Así golpeará nuestro puño nuevamente!
¡Ay, canto, qué mal me sales!
¡Cuándo tengo que cantar, espanto!
Espanto como el que vivo,
como el que muero, espanto.
De verme entre tanto y tantos
momentos del infinito
en que el silencio y el grito
son las metas de este canto.
Lo que veo nunca ví,
lo que he sentido y que siento...
harán brotar al momento... (borroneado en el original)
de la sangre, un fusil...
20/10/2007
Homenaje a Gloria Fuertes
14/06/2007
Bob Dylan & Joan Baez - Blowin' In The Wind (1976)
EL VIEJO BOB
Como dice el título, Dylan pronto llamaría a la puerta del cielo, o al menos se preparó para ello, convirtiéndose al cristianismo y sacando el disco 'Slow train coming'. Desde entonces pasea con dignidad su figura de «mito viviente», como le ha calificado el jurado del Príncipe Asturias.
El cantante y compositor Bob Dylan gana el Premio Príncipe de Asturias de las Artes por ser «faro de una generación que tuvo el sueño de cambiar el mundo».
Bob Dylan, a sus 66 años, da unos cien conciertos al año.
Muchas canciones de Bob Dylan se convirtieron en himnos, coreados en los conciertos por jóvenes de los sesenta. Y ese aspecto profético suena en canciones como 'Blowin' in the wind' es la que le hizo ganador del Premio Príncipe de Asturias de las Artes.
Esta escrito “en el viento “y en el acta del jurado, que la figura del poeta cantante y compositor Bob Dylan estadounidense es «faro de una generación que tuvo el sueño de cambiar el mundo». Es una versión muy escueta de Dylan, al poeta cantante dio el empujón definitivo del folk-rock y el rescate de figuras como su maestro y héroe Muddy Waters.
Como también ha escrito “en el viento” el jurado, el premio ha recaído en el «mito viviente», la estrella contestataria de los años de las flores hippies y la televisión en cada hogar. A esta mitificación, que remite al pasado, añadir la vitalidad de un músico de 66 años que da unos cien conciertos anuales, muy seguidos por los jóvenes, y que hace unos meses entró en el número uno de las listas de Estados Unidos con su último álbum, titulado significativamente 'Modern times'.
Según su representante, Gay Mercader, parece que la fama de divo huidizo y aquejado de mal carácter prevalecerá una vez más y Dylan no vendrá a recoger el premio a Oviedo. En cualquier caso, el cantante es un imprescindible dentro de la cultura moderna. Su nombre ya se barajó para el Nobel de Literatura gracias a libros suyos como 'Tarántula', devorados en España en los años setenta, y sobre todo a las letras de sus canciones, mezcla del estilo coloquial del blues y de los aires rebeldes de la juventud contra los valores rígidos de sus padres.
Canciones como 'The times they are-a-changin' y 'Like a rolling stone' figuran en la banda sonora de la vida de millones de personas de los cinco continentes. En la lista de los 'fans' de este músico -que domina la guitarra, el piano y su inconfundible armónica-, aparecen nombres como Willie Nelson, Tom Petty, Neil Young y Bruce Springsteen, que cuando empezó su carrera fue lanzada por su discográfica como el recambio para un Dylan moribundo.
Se equivocaban. El compositor, nacido en la pequeña localidad de Duluth (Minnesota), tenía entonces -comienzo de los setenta- cuerda para rato. Sus abuelos llegaron a Norteamérica procedentes de Rusia y Turquía, y él creció en una comunidad judía de estrictos principios en la que se colaba el rítmico rock and roll por la radio.
En 1959 entró en la Universidad de Minnesota, tomó contacto con la gente que sabía mucho de la música tradicional norteamericana y cambió su guitarra eléctrica de adolescente por una Gibson acústica. Todavía se llamaba Robert Allen Zimmerman, su nombre de nacimiento, y su pequeño éxito en los bares cercanos a la universidad le ayudó a apostar fuerte, a dejar la carrera y a marchar a Nueva York en 1961. Allí visitó a Guthrie en el hospital, empezó a tocar en los locales del Greenwich Village y firmó su primer contrato. En 1963 salió el disco que le dio notoriedad, 'The freewheelin' Bob Dylan', una mezcla de su admirado Guthrie y de la conciencia social de Pete Seeger.
Peter, Paul and Mary triunfaron con una adaptación muy melódica del 'Blowin' in the wind', el movimiento del nuevo folk ganaba adeptos y Joan Baez, su amante, publicitaba el nombre de Dylan siempre que podía. Había nacido la canción protesta y el cantante se erigió en una figura señera de la defensa de los derechos civiles y la igualdad racial.
Dos años después, Dylan dio un giro a su trayectoria, electrificó su guitarra y su apariencia de noble trabajador de la América profunda se transmutó en la de una estrella del rock. Refiriéndose al colorido de sus camisas y a su delgadez, un periodista de Londres escribió: «Parece una cacatúa mal alimentada».
En el festival de Newport de 1965 tocó por primera vez con la guitarra electrica. El público se dividió entre los que le abuchearon y los que le aplaudieron. Ganaron los primeros, pero Dylan había inventado el folk-rock. En Manchester le llamaron 'Judas' en un concierto por haber traicionado las esencias de las que hizo bandera al principio de su carrera. Dylan no se amedrentó, formó una banda completa, en la que sobresalían los 'riffs' de órgano, y grabó 'Like a rolling stone'.
De esa época datan los álbumes 'Highway 61 revisited' y 'Blonde on blonde'. Según el crítico Mike Marquee, Dylan trenzaba en ellos «el folk, el blues, el country, el rythm and blues, el rock, el gospel, el beat británico, la poesía simbolista, modernista y beat, el surrealismo y dadá, la jerga publicitaria y la crítica social. La belleza de esos álbumes mantiene el poder de golpear y consolar».
Después de su accidente de moto en 1966, Dylan hizo un par de discos sin pena ni gloria. En los setenta resurgió con el concierto por Bangladesh organizado por George Harrison. Firmó la banda sonora de la película de Sam Peckinpah 'Pat Garret y Billy the Kid', en la que se encuentra 'Knockin' on heaven's door'.
Y además es padre de seis hijos. Bob Dylan ¡te lo has ganado¡.
La respuesta “siempre esta en el viento”.
©Carmen María Camacho Adarve
01/06/2007
Javier Krahe - Un burdo rumor
¿Un burdo rumor? ?? ¡chica¡ "busca en la wiki pen"...
23/05/2007
Joan Manuel Serrat Miguel Ríos - Para la libertad DE EXPRESION
De Miguel Hernandez
20/05/2007
ODA A LA CRÍTICA
Yo escribí cinco versos: uno verde,
otro era un pan redondo,
el tercero una casa levantándose,
el cuarto era un anillo,
el quinto verso era
corto como un relámpago
y al escribirlo
me dejó en la razón su quemadura.
Y bien, los hombres, las mujeres,
vinieron y tomaron
la sencilla materia,
brizna, viento, fulgor, barro, madera
y con tan poca cosa
construyeron
paredes, pisos, sueños,
En una línea de mi poesía
secaron ropa al viento.
Comieron mis palabras,
las guardaron
junto a la cabecera,
vivieron con un verso,
con la luz que salió de mi costado.
Entonces, llegó un crítico mudo
y otro lleno de lenguas,
y otros, otros llegaron
ciegos o llenos de ojos,
elegantes algunos
como claveles con zapatos rojos,
otros estrictamente
vestidos de cadáveres,
algunos partidarios
del rey y su elevada monarquía,
otros se habían
enredado en la frente
de Marx y pataleaban en su barba,
otros eran ingleses,
y entre todos se lanzaron
con dientes y cuchillos,
con diccionarios y
otras armas negras,
con citas respetables,
se lanzaron
a distupar mi pobre poesía
a las sencillas gentes
que la amaban:
y la hicieron embudos,
la enrollaron,
la sujetaron con cien alfileres,
la cubrieron con polvo de esqueleto,
la llenaron de tinta,
la escupieron con suave
benignidad de gatos,
la destinaron a envolver relojes,
la protegieron y la condenaron,
le arrimaron petróleo,
le dedicaron húmedos tratados,
la cocieron con leche,
le agregaron pequeñas piedrecitas,
fueron borrándole vocales,
fueron matándole
sílabas y suspiros,
la arrugaron e hicieron
un pequeño paquete
que destinaron cuidadosamente
a sus desvanes, a sus cementerios,
luego se retiraron uno a uno
enfurecidos hasta la locura.
Porque no fui bastante
popular para ellos
o impregnados de
dulce menosprecio
por mi ordinaria falta de tinieblas,
se retiraron todos y entonces,
otra vez, junto a mi poesía
volvieron a vivir
mujeres y hombres,
de hicieron fuego,
construyeron casas,
comieron pan,
se repartieron la luz
y en el amor unieron relámpago y anillo.
Y ahora, perdonadme, señores,
que interrumpa este cuento
que les estoy contando
y me vaya a vivir
para siempre
con la gente sencilla.
Pablo Neruda
17/05/2007
Víctor Jara - Ni chicha ni limonaa
Andaluces de Jaén - Paco Ibañez.
La mala reputación -Paco Ibañez.
16/05/2007
La poesia es... - Paco Ibañez.
30/04/2007
El Club de los Poetas Muertos - Lección
NOTAS; ... La poeta sabe bien, esta sola, desnuda su alma, ante las demás personas, sabe bien, que nadie oirá su grito, pero no por eso esta poeta va a dejar de gritar.
©Carmen María Camacho Adarve
¡HAGAMOS DE NUESTRA VIDA ALGO EXTRAORDINARIO!
NOTAS:
1. Como Antonio Gamoneda :dijo «Hablar desde el interior de la pobreza no es lo mismo que solidarizarse con ella», advirtió de una experiencia «que me une con millones de seres humanos» “… existe una «cultura de la pobreza» de la que formo parte y que es diferenciable de la que «prospera a partir de una situación privilegiada». «Un estadio pasional del pensamiento nacido en la pobreza y servido por el infortunio», y en el que colocó a François Villon, César Vallejo o el propio Cervantes.
Pues soy una poeta pobre ;Solo, me queda irme a sociedad general de autores, soy poeta pobre, que no pertenezco a ningún credo ni soy política de CNT ni UGT ni nada… ese es el problema pero yo no comercio con mercaderes ni poso en pelotas, ni hago lo imposible por ser una talentosa artista a costa de nadie. Me queda la palabra y la conciencia tranquila sobre todo el don de escribir que no entiende de políticas ¡esta lucha tonta mía por una poesía limpia¡ . Solo pido respeto y que nadie me confunda ya que en todos los buscadores sale mezclada conmigo y sus textos son muy pocos ¿alguien sabe que puedo hacer para evitar mas confusiones? Quiero que me dejen en paz esa señora y su circulo vanguardista. ¡QUE DEJE MI NOMBRE EN PAZ Y NO COMERCIE CON EL¡.
Carmen Camacho, reconocible por la música que se escucha cuando escribe en su teclado, escribe en algunas publicaciones by the face y hace poco me enseñó ésta, que coincide mucho con las cosas que yo pienso. Así que mientras acabo de convencerla para que escriba su própia bitácora, copio lo que ella escribió:
Les habló un tiíllo, pipeando
En: Pensando | Permalink
Comentarios:
1 – de: Carmen Camacho Fecha: 23 de Enero, 2007 20:32
oh¡ gracias tiíllo por ser tan gran admirador mio
mis sitios “¡soy muy inportante “publico i ¡NO EN MI NOMBRE¡¡ mis sitios carmencamachoadarve.blogia.com
http://es.geocities.com/relatoscarmen/
Carmen Maria Camacho Adarve
¿le robo la identidad a esa señora?
2 – de: karthur Fecha: 15 de Marzo, 2007 9:44
“El comentario anterior no pertenece a Carmen Camacho García, la persona a la que hago referencia en este post de mi bitácora, sino a Carmen Camacho Adarve, quén, por alguna razón que desconozco, se está haciendo pasar por la autora original del escrito”
¿EN QUE MOMENTO DIGO QUE SOY CARMEN CAMACHO GARCÍA?
Me utilizan y difaman para publicitarse ellos es un juego muy sucio que espero pueda denunciar.
CARMEN MARÍA CAMACHO ADARVE
©Carmen María Camacho Adarve
20/02/2007
EN LA INTIMA TERNURA DEL PROFETA
fotografía "fantasía" por carmen maria camacho© 2007
EN LA INTIMA TERNURA DEL PROFETA
(© 2007 Adela Guerrero Collazos)
Regresa a mi memoria el momento en que niños y ancianos buscaban refugio en la arboleda
Una mujer daba una ojeada por la rendija del tiempo
Sin poder descifrar de las estrellas su canto
De pronto a la voz que surge en su desierto: Abba, padre, ven a rescatarme de esta noche...
Se ungieron sus hijos de alboradas
Si ciega era en el umbral de la agonía de su Maestro
En esta otra hora, sus ojos se abrieron desde dentro,
Y entendió que el Nazareno,
Que el albergaba la soledad en su mirada,
Estaba re-iniciando el Universo,
Desde aquel Madero: relámpago en donde la luz despierta.
Instante en donde las sombras mueren
Desde entonces,
Cada vez que las huellas se hacen densas
Y ella, no logra deshacerse de este barro,
Unos ojos de dimensión de Cielo,
Se le acercan y le entregan la certeza,
Devolver a destellarse de senderos,
Hechos de esa Cruz que el Regresa a mi memoria el momento en que niños y ancianos buscaban refugio en la arboleda
Una mujer daba una ojeada por la rendija del tiempo
Sin poder descifrar de las estrellas su canto
De pronto a la voz que surge en su desierto:
Abba, padre, ven a rescatarme de esta noche...
Se ungieron sus hijos de alboradas
Si ciega era en el umbral de la agonía de su Maestro
En esta otra hora, sus ojos se abrieron desde dentro,
Y entendió que el Nazareno,
Que albergaba la soledad en su mirada,
Estaba re-iniciando el Universo,
Desde aquel Madero: relámpago en donde la luz despierta. Instante en donde las sombras mueren
Desde entonces, cada vez que las huellas se hacen densas
Y ella, no logra deshacerse de este barro,
Unos ojos de dimensión de Cielo,
Se le acercan y le entregan la certeza,
Devolver a destellarse de senderos,
Hechos de esa Cruz que la acobarda y le da fuerza,
En la íntima ternura del Profeta,
Hijo de Dios, el Galileo.
Corrección...de volver...
Poesía; Adela Guerrero Collazos en el V Centenario de la Fundación de la Cofradía de la Vera Cruz de Salamanca España
“acobarda y le da fuerza,
En la íntima ternura del Profeta,
Hijo de Dios, el Galileo.
Corrección...de volver...”
Amiga y poeta colombiana.
02/02/2007
Fotografía
Camino del Castillo de Santa Catalina
©Carmen María Camacho (Enero 2007) publicada en el periódico Ideal digital
“Caminante no hay camino
Se hace camino al andar
Al andar se hace camino
Y al volver la vista atrás
Se ve la nieve
Que nunca se ha de volver
A pisar...
Hace algún tiempo
En este lugar
Donde hoy los árboles
Se viste de nieve
Se oyó la voz
De una poeta
Gritar
Caminante no hay camino...”
Del maestro Antonio Machado
Con unos arreglillos de esta poeta
Que suscribe.
29/12/2006
Después de un tiempo
Después de un tiempo aprenderás que el sol quema si teExpones demasiado... aceptarás incluso que las
Personas buenas podrían herirte alguna vez y
Necesitarás perdonarlas. ......... ..
Aprenderás que hablar puede aliviar los dolores del alma...
Descubrirás que llevas años construir confianza y apenas unos
Segundos destruirla y que tu también podrás hacer
Cosas de las que te arrepentirás el resto de la vida
Aprenderás que las nuevas amistades continúan
Creciendo a pesar de las distancias, que no importa
Lo que tienes, sino a quien tienes en la vida,
y que los buenos amigos son la familia que nos permitimos elegir
Descubrirás que muchas veces tomas a la ligera a las
Personas que más te importan y por eso siempre debemos
Decir a esas personas que las amamos, porque nunca estaremos
Seguros de cuanto será la ultima vez que las veamos.
Aprenderás que las circunstancias y el ambiente que
Nos rodea tienen influencias sobre nosotros de lo que
Hacemos. Comenzarás a aprender que no nos debemos
Comparar con los demás, salvo cuando queramos
Imitarlos para mejorar
Descubrirás que se lleva mucho tiempo
Para llegar a ser la persona que quieres ser, y que el tiempo es corto
Aprenderás que no importa a donde llegaste, sino
A donde te diriges y si no lo sabes cualquier lugar sirve...
Aprenderás que héroes son las personas que hicieron lo
Que era necesario, enfrentando las consecuencias. ....
Aprenderás que la paciencia requiere mucha práctica.
Descubrirás que algunas veces, la persona que esperas
Que te patee cuando te caes, tal vez sea una de las
Pocas que te ayude a levantarte.
Madurar tiene mas que ver con lo que has aprendido de
Las experiencias que con los años vividos
Aprenderás que hay más de tus padres en ti de lo que supones.
Aprenderás que nunca se debe decir a un niño que sus
Sueños son tonterías, porque pocas cosas son tan
Humillantes y seria una tragedia si la creyese porque
Le estarías quitando la esperanza.
Aprenderás que cuando sientes rabia, tienes derecho a
Tenerla, pero eso no te da el derecho de ser cruel
Descubrirás que solo porque alguien no te ama de la
Forma que quieres, no significa que no te ame con todo
Lo que puede, porque hay personas que nos aman, pero
Que no saben como demostrarlo. ..
No siempre es suficiente ser perdonando por alguien,
Algunas veces tendrás que aprender a perdonarte a ti mismo
Aprenderás que con la misma severidad con que juzgas,
También serás juzgado y en algún momento condenado.
Aprenderás que no importa en cuantos pedazos tú
Corazón se partió, el mundo no se detiene para que lo arregles.
Aprenderás que el tiempo no es algo que pueda volver
Hacia atrás, por lo tanto, debes cultivar tu propio
Jardín y decorar tu alma, en vez de esperar
Que alguien te traiga flores
Entonces y solo entonces sabrás realmente lo que
Puedes soportar, que eres fuerte y que podrás ir mucho
Más lejos de lo que pensabas cuando creías que no podías más.
William Shakespeare
23/12/2006
Nochebuena de antaño
Nochebuena de antaño
Por José Sanchez del Moral
Premio Jaén de periodismo 2005-2006
| I | V |
| II | VI |
| III | VII |
| IV | VIII |
Jaén, Navidad 2006
José Sánchez del Moral
07/06/2006
Oda
ODA AL AIRE Andando en un camino
encontré al aire,
lo saludé y le dije
con respeto:
“Me alegro
de que por una vez
dejes tu transparencia,
así hablaremos”.
Él incansable,
bailó,movió las hojas,
sacudió con su risa
el polvo de mis suelas,
y levantando toda
su azul arboladura,
su esqueleto de vidrio,
sus párpados de brisa,
inmóvil como un mástil
se mantuvo escuchándome.
Yo le besé su capa
de rey del cielo,
me envolví en su bandera
de seda celestial
y le dije:
monarca o camarada,
hilo, corola o ave,
no sé quien eres, pero
una cosa te pido,
no te vendas.
El agua se vendió
y de las cañerías
en el desierto
he visto
terminarse las gotas
y el mundo pobre, el pueblo
caminar con su sed
tambaleando en la arena.
Vi la luz de la noche
racionada,
la gran luz en la casa
de los ricos.
Todo es aurora en los
nuevos jardines suspendidos,
todo es oscuridad
en la terrible
sombra del callejón.
De allí la noche,
madre madrastra,
sale
con un puñal en medio
de sus ojos de búho,
y un grito, un crimen,
se levantan y apagan
tragados por la sombra.
No, aire,
no te vendas,
que no te canalicen,
que no te entuben,
que no te encajen
ni te compriman,
que no te hagan tabletas,
que no te metan en una botella,
cuidado!
llámame
cuando me necesites,
yo soy el poeta hijo
de pobres, padre, tío,
primo, hermano carnal
y concuñado
de los pobres, de todos,
de mi patria y de las otras,
de los pobres que viven junto al río,
y de los que en la altura
de la vertical cordillera
pican piedra,
clavan tablas,
cosen ropa,
cortan leña,
muelen tierra,
y por eso
yo quiero que respiren,
tú eres lo único que tienen,
por eso eres
transparente,
para que vean
lo que vendrá mañana,
por eso existes,
aire,
déjate respirar,
no te encadenes,
no te fíes de nadie
que venga en automóvil
a examinarte,
déjalos,
ríete de ellos,
vuélales el sombrero,
no aceptes
sus proposiciones,
vamos juntos
bailando por el mundo,
derribando las flores
del manzano,
entrando en las ventanas,
silbando juntos,
silbando
melodías
de ayer y de mañana,
ya vendrá un día
en que libertaremos
la luz y el agua,
la tierra, el hombre,
y todo para todos
será, como tú eres.
Por eso, ahora,
cuidado!
y ven conmigo,
nos queda mucho
que bailar y cantar,
vamos
a lo largo del mar,
a lo alto de los montes,
vamos
donde esté floreciendo
la nueva primavera
y en un golpe de viento
y canto
repartamos las flores,
el aroma, los frutos,
el aire
de mañana. (Odas Elementales) PABLO NERUDA
20/02/2006
Chaplin
La vida es una obra de teatro que no permite ensayos...
Por eso, canta, ríe, baila, llora
y vive intensamente cada momento de tu vida...
...antes que el telón baje
y la obra termine sin aplausos.
¡Hey, hey, sonríe!
más no te escondas detrás de esa sonrisa...
Muestra aquello que eres, sin miedo.
Existen personas que sueñan
con tu sonrisa, así como yo.
¡Vive! ¡Intenta!
La vida no pasa de una tentativa.
¡Ama!
Ama por encima de todo,
ama a todo y a todos.
No cierres los ojos a la suciedad del mundo,
no ignores el hambre!
Olvida la bomba,
pero antes haz algo para combatirla,
aunque no te sientas capaz.
¡Busca!
Busca lo que hay de bueno en todo y todos.
No hagas de los defectos una distancia,
y si, una aproximación.
¡Acepta!
La vida, las personas,
haz de ellas tu razón de vivir.
¡Entiende!
Entiende a las personas que piensan diferente a ti,
no las repruebes.
¡Eh! Mira...
Mira a tu espalda, cuantos amigos...
¿Ya hiciste a alguien feliz hoy?
¿O hiciste sufrir a alguien con tu egoísmo?
¡Eh! No corras...
¿Para que tanta prisa?
Corre apenas dentro tuyo.
¡Sueña!
Pero no perjudiques a nadie y
no transformes tu sueño en fuga.
¡Cree! ¡Espera!
Siempre habrá una salida,
siempre brillará una estrella.
¡Llora! ¡Lucha!
Haz aquello que te gusta,
siente lo que hay dentro de ti.
Oye...
Escucha lo que las otras personas
tienen que decir, es importante.
Sube...
Haz de los obstáculos escalones
para aquello que quieres alcanzar.
Mas no te olvides de aquellos
que no consiguieron subir
en la escalera de la vida.
¡Descubre!
Descubre aquello que es bueno dentro tuyo.
Procura por encima de todo ser gente,
yo también voy a intentar.
¡Hey! Tú...
ahora ve en paz.
Yo preciso decirte que... TE ADORO,
simplemente porque existes.
Charles Chaplin
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