Una muy mala noticia Yo también soy Troy Davis
| |||||||||||||||||||||||||||||||
| |||||||||||||||||||||||||||||||
A Video Celebration of Leonard Cohen's 77th Birthday
FELICIDADES. MAESTRO.
The Winner Takes it All - Mamma Mia Movie '' Musicvideo!
http://www.youtube.com/watch?v=dfWY77HR-s0
Es...¡Genial....y ¡super...
UN ORGANISMO OFICIAL RECONOCE LA
| |||||||||||||||||||
|
_______________________________________________
Una rosa para ti, tita monja, felicidades.
felicidades tita Matilde
Tita Matilde, hoy era tu cumpleaños y no puedo hablar contigo, eras bella, alegre, culta, te queríamos mucho. Perdona si estoy llorando, solo me salen estas palabras y una rosa para ti.
CAJAS BLANCAS NEGRAS Y ROJAS
Trabajo en el archivo general, mi nombre es Florica, no me quejo tengo un buen cargo y con unos haraganes que son supuestos trabajadores a mi cargo, a saber. Aunque las normas de la casa lo prohibía, cada tanto visitaban la oficina algunos vendedores o de cajas de diversos productos. Los jefes solían ser tolerantes y les permitían la entrada, de modo que ya era costumbre que yo comprara a esas personas. Cajas para archivar…
De esta manera conocí a Leandra, una mujer bastante extraña. Llego con cajas preciosas y me encandilo su melena salvaje rubia vestía siempre el mismos colores, blanco, negro y rojo lo que le daba el aire de una actriz a lo Marilyn Monroe, escapada de alguna película de la época del cine de rosas, vino y lujo, que las llamo yo.
No solo vendía cajas: además, libros y diccionarios, al contado. Me convertí en la clienta de Leandra, pues la relación me resultaba muy cómoda: yo le pedía tal caja de tal color, una caja bonita y unos días más tarde Leandra regresaba, escrupulosa, mi caja y al mismo precio que el mayorista.
No tardé mucho en darme cuenta de que Leandra no sólo era extravagante en su aspecto, sino también en sus acciones y en su manera de hablar. Empleaba un vocabulario propio y exclusivo; no caminaba por la calle sino por la vía pública; no viajaba en tranvía, ni trenes, sino en el transporte público. Jamás decía «No sé»: si no “depende” y casi siempre preferiría no hacerlo.
En una ocasión, ante cierto diálogo, me costó dar crédito a mis sentidos. Desde mi mesa, mientras prestaba atención a detalles de mi trabajo, oí que Lola -una de las empleadas más veteranas, a punto de jubilarse- le preguntó:
-Dígame, Leandra, ¿usted nunca pensó en casarse?
La curiosidad me obligó a levantar la vista y a mirarla ella. Esbozó una sonrisa comprensiva y, si se quiere, compasiva e indulgente:
-Pero, señorita Lola, su pregunta tiene fácil explicación-hizo una pausa de efecto-. Yo no me puedo casar por tres razones: una, ando escasa de dinero; dos, carezco de dinero; y, tres, no tengo dinero.
La respuesta de Leandra y, sobre todo, el estupor en el rostro de Lola me produjeron un ataque de risa, que disimulé lo mejor que pude. “vale”, me dije, “es una comedianta genial.”
El hecho fue que me acostumbré a las visitas periódicas de Leandra, durante las que, además de concretar las compras –a veces- de libros y siempre de cajas, me divertían sus excentricidades, anécdotas, razonamientos y disparates.
Llegaba con un carro de la compra azul, viejo hasta ser grisáceo, donde guardaba facturas, recibos, libros, tarjetas personales..., en fin, diversos papeles de índole comercial a los que llamaba, y vaya uno a saber por qué, elementos de juicio. Pero, además del carrito, cargaba siempre cinco o seis bultos: cajas de cartón arrugado o cajas de cartón rígido y las publicaciones que le habían pedido.
Llegó el día en que el jefe del negociado, fue ascendido y trasladado a la central. Su reemplazante, el señor Roberto, no era mala persona, pero sí hombre de habla barroca, amante de circunloquios y devoto de normas y reglamentos: apenas asumió el cargo, aplicó la ley que no se cumplía, y entonces ni leandra ni los demás vendedores pudieron franquear los umbrales de la delegación.
Fue un problema menor, rápidamente resuelto: Leandra y yo intercambiamos nuestros números de teléfonos, de modo que mis compras y sus ventas siguieron realizándose, ahora con un solo cambio: en lugar de entregarme los libros y las cajas en la oficina, Leandra me los llevaba a casa. A mí, lo de las cajas me apasiona ya que trabajo en archivos. ¡OH! que bellas son: les escojo un rincón de mi piso y les pongo encima un pañuelo bonito. Me gusta contemplar sus formas, sus colores… claro que he empezado a tener problemas mi marido y mis dos hijas me han abandonado les irritaba todo de mi, a saber, comentaban entre ellos mi forma de vestir absurda, con una cajita brillante a modo de tocado en un lateral de mi melena, mi ropa brillante de colorines, o estampados chillones florares, que remataba con un espléndido lazo de raso en la cintura. Escuchaba sus comentarios burlescos, cuando salía toda esplendida y divina rumbo a mi puesto de trabajo. Hicieron bien, lo reconozco en su alocada estampida aquella tarde de verano de calor insufrible.
Y de espacio ya no me quedan rincones, pero si habitaciones, pasillo…Terraza mucho espacio por llenar con mis cajas.
En un momento dado, tomé conciencia de que ya hacía un año que trabajaba en el nuevo archivo rodeada de cajas, que no me podía llevar que, por lo tanto, también hacía un año que conocía a Leandra y que, a intervalos más o menos regulares, le compraba libros y cajas. En ningún momento ella se llamó a sí misma “vendedora de libros”: decía que era portadora de cultura.
En efecto, la portadora de cultura llegaba, entorpeciendo con su carrito ruinoso, sus paquetes y cajas de cartón, a mi piso, me entregaba los libros, y cajas solía enhebrar una sarta de sorprendentes soliloquios y, después de unos veinte minutos, se marchaba.
Recuerdo bien su última visita; en ella Leandra había hecho fluir un discurso especialmente raro y muy extenso, en aquel idioma difícil de seguir en el que me ilustró con una absurda charla de un abecedario de su invención. El café era una poción, el té un caldo y la menta-poleo hervido una pócima; sin embargo, no logré que me explicara los fundamentos de tal clasificación.
Cosa extraña: sus argumentos, que al principio me habían causado gracia, de repente me irritaron, sin duda por el rechazo que siento hacia la irracionalidad y el error. Y, a pesar de que disimulé mi fastidio, vi con alegría el momento en que, por fin, Leandra se retiró, con su ajado carrito y sus cajas y sus paquetes a su planeta. Ya conseguiría yo, mis cajas, por mi cuenta.
Como la puerta de la planta baja está permanentemente cerrada con llave, tuve que acompañarla para permitirle la salida del edificio. Al volver al piso, advertí que sobre una de las sillas Leandra había olvidado uno de sus bultos.
Era una caja de cartón, redonda, bastante parecida a las que se usaban para guardar sombreros de hombre. Dos cintas malva, nacidas en el borde y ahora caídas a su costado, servirían para trasladarla con comodidad.
Levanté la tapa y un horroroso gritito –se escucho en el interior- mire con mas detalle y horrorizada: descubrí dentro de una cajita transparente, a un espeluznante hombrecillo verde que prorrumpía en un discurso de improperios, aunque aún no habría podido llegar a su casa, llamé inmediatamente a Leandra con el propósito de avisarle del olvido. El tono de llamada sonó cinco veces y atendió el contestador automático: dejé un mensaje -aunque cortés, perentorio- no dejaba lugar a dudas.
Esa noche Leandra no me devolvió la llamada. Tampoco al día siguiente. Volví a llamarla y a dejarle mensajes en el contestador durante varios días y en distintos horarios.
Al llamarla una semana más tarde, el tono sonó no sé cuántas veces, pero no respondieron ni Leandra ni el contestador. “Estará desconectado”, me dije.
Unas horas después mis llamadas fueron respondidas por una voz femenina que recitaba: “siete telefonía informa que el número solicitado no pertenece a ningún usuario”. Más adelante, el número de Leandra siguió en absoluto silencio, como si ya no existieran ni su número ni su terminal.
Cuando comenté en la oficina el suceso, Cari, cuyo escritorio está pegado al mío, se ofreció a venir a casa:
-Siempre que no te moleste –dijo-.
-Al contrario –respondí-, te agradezco la ayuda.
De manera que, al concluir el horario de trabajo, Cari visitó -por primera y última vez- mi piso. Al destapar la caja, esbozó un gesto de contrariedad:
-¡Por Santa Genoveva! –dijo-. El asunto parece complicado.
-Claro que sí: yo te lo tengo dicho.
Después Cari perdió todo interés en la caja y se distrajo mirando en derredor. En pocos segundos, logró ponerme nerviosa. Es inquietante y se lanzó a recorrer todo el piso y a expresar diversas críticas o sugerencias cuando chocaba con alguna de mis cajas, que yo no le había pedido, como, por ejemplo, “Aquí te vendría bien poner un espejo” o… ¿solo tienes esas cajas por todas partes? Parece que hubiera corrientes de aire.
Se detuvo ante el portarretrato de mi ex, sonriente, lo sostuvo unos momentos en la mano, lo cambió ligeramente de lugar y comentó:
-¿Así que ésta es tu ex? Es guapo chica, que pena que te dejara y lo peor que se marcharan tus hijas con el. Estas muy sola Florica y ellos tan a gusto en el norte.
Me dije que podría haberse ahorrado los comentarios y la recomendación: mi idilio con mi ex y mis hijas se hallaba ya muy deteriorado y varias veces había sentido la tentación de quitar el retrato, pues su sola presencia me perturbaba.
Luego investigó la biblioteca y aprovechó para pedirme prestada un libro de cuento de Bolaño. Aborrezco prestar libros (y también pedir prestados) pero, como había sido tan gentil en venir a casa para ayudarme, no me atreví a decirle que no.
Cari ya dije que es inquieta. Unos días más tarde verifiqué que, asimismo, le gusta hablar de más. En efecto, el viernes el señor Roberto me convocó a su despacho y, tras mi entrada, cerró la puerta. Por el dictáfono ordenó:
-Fernanda, por favor hasta nuevo aviso no me pase ninguna llamada.
Me hizo sentar frente a su escritorio y, con una sonrisa que pretendía ser cordial pero que era tensa, me dijo:
-No es que a mí me guste meterme en la vida del prójimo, mi querida Florica, pero, en cierto modo, siendo usted una veterana funcionaria, y siendo...
“Ahora va a arrojarme en el laberinto de su prosa con vericuetos.”
-... yo un hombre algo mayor que usted, con más experiencia vital, y también su director, una especie de padre dentro del archivo, ¿no?, tengo como una especie de, cómo diré, de obligación moral de ayudarla. ¿No es así...?
Como esperaba una respuesta, asentí en seguida, movida por el deseo de que terminase de hablar lo antes posible.
-De manera –continuó- que, si usted me lo permite, mañana, que es sábado y que tenemos tiempo, voy a hacerme una escapadita a su casa, a ver qué podemos hacer...
No pude menos que aceptar su propuesta. Al volver a mi mesa, Cari rehuyó mi mirada. Sin embargo, unos minutos más tarde, se acercó y me musitó al oído:
-No vayas a creer que se lo conté yo. Él ya lo sabía: no es fácil ocultar esas cosas.
Me pregunté cómo sabía Cari que Roberto lo sabía.
El sábado tuve que levantarme temprano, pues no podía recibir al señor Roberto con las cajas llenas de polvo ya que no se barría desde hacía por lo menos dos semanas. Dediqué gran parte de la mañana a la detestable tarea de hacer correr la aspiradora por las habitaciones y entre las cajas, repasarlas con un trapo del polvo, limpiar el baño y la cocina... En fin, a eso de las once, mi casa ya estaba presentable para recibir al señor Linares.
No llegó solo, sino acompañado por López -el ordenanza aficionado al bingo- y por un caballero -para mí desconocido- de traje, corbata y gafas.
-El doctor Amancio -el señor Roberto lo presentó- es el escribano, también llamado notario, que va a levantar el acta. En cuanto a López -agregó, de forma afable-, no necesita presentación. ¿Quién no le debe algún favor a López, no es cierto?
López, vestido con el uniforme de ordenanza, sonrió con timidez.
-López sólo está aquí en calidad de testigo, para que el doctor Amancio pueda asentar su firma en el acta.
-Está bien –dije-. De acuerdo.
El señor Roberto destapó la caja y, con la tapa en la mano derecha, miró con atención el contenido; lo mismo hicieron en seguida el doctor Venancio y el ordenanza López.
Ósea,- me dije- que ahora me creen han visto al horripilante hombrecillo verde dentro de su cajita transparente…
-¿Todo en orden, López? -preguntó Roberto.
-Sí, señor, ningún problema.
El doctor Venancio desplegó el acta sobre la mesa del comedor. Eran tres hojas; firmó en los márgenes de las dos primeras y luego al pie de la tercera. En seguida le indicó a López que debía hacer lo mismo; éste firmó con alguna lentitud: se veía que no era hombre avezado a papeles ni escrituras.
-¿Yo debo firmar? -pregunté.
-No es necesario -contestó el escribano-, pero tampoco es inconveniente. Lo dejo a su criterio.
-Voy a firmar, por las dudas.
Aproveché para leer el acta, y comprobé que su contenido se ajustaba rigurosamente a la verdad. Entonces firmé.
-Y usted, Roberto, ¿desearía firmar?
-No, doctor, no me parece imprescindible. Ni tampoco prudente.
Tras algunas palabras anodinas sobre el estado del tiempo, mis visitantes se retiraron.
Tenía planeado concurrir esa noche al cine con Marina. Pero a eso de las seis de la tarde me llamó para cancelar la salida:
El problema está en mi marido -me explicó-. Si es que puede llamarse problema. A mí no me parece que tenga nada que ver, pero a él sí: cree que, en el actual estado en que te encuentras – ya sabes- lo de las cajas, tu situación puede hacerme perder la realidad.
Tuve ganas de mandarla al demonio, junto con su distinguido marido, pelafustán entregado a los enredos de la política, pero me limité a decirle:
—Está bien, de acuerdo.
Y pensé: “Mejor así, ya me tiene harto.”
Busqué en una guía de Internet el número telefónico de Leandra y averigüé que vivía en la calle sal si puedes. El domingo por la mañana me dirigí a la casa en cuestión; encontré una tapia de madera y un cartel que decía: DEMOLICIÓN TOTAL Y OBRA NUEVA. NUEVO COMPLEJO RESIDECIAL. CON JARDINES Y PISCINA.
Exceptuadas algunas circunstancias muy específicas, mi vida siguió sus cauces normales.
No pasó demasiado tiempo hasta me ingresaron en un psiquiátrico por vía judicial. En el que había una ventaja y un inconveniente. La primera consistía en un aumento de amigos momento. El inconveniente radicaba en que debería cumplir mis nuevas tareas en el psiquiátrico y los terapeutas, por cierto bastante alejado de la ciudad, vamos en mitad del campo y de difícil acceso.
Sopesé los pros y los contras, y finalmente acepté el papel de “la loca de las cajas”, resignándome a las exhaustas sesiones de terapias y medicación que me hacia caminar con mi pijama azul con un pijama azul y la baba caída. Isidro era mi mejor amigo padecía síndrome de Diógenes y me comprendía le parecía muy injusta nuestra situación, imprescindiblemente tendría que vender antes mi piso de la avenida de los naranjos, -decían- los profesionales-
Sin buscarla mi afición al coleccionismo de las cajas, alcancé también cierta notoriedad, y me di cuenta de que experimentarla no era desagradable. Recibí cronistas y fotógrafos de los diarios mas importantes, y de las revistas Hola y Gente; fui sometida a reportajes y retratada -ya sonriente, ya adusta- junto a la caja redonda. También me invitaron a varios programas periodísticos de la televisión, a los que concurrí con cierta vanidad. Y no rechacé invitaciones a presentarme en programas frívolos de chismes.
En el ámbito hospitalario sufrí algunas preguntas, tan ingenuas como esperables, y distintos inconvenientes de algunos pacientes leves, que no impidieron mi continuo ascenso entre los demás locos.
Más aún: diría que, en este aspecto, no puedo quejarme. Cada nuevo éxito generaba un nuevo progreso, y mi carrera seguía creciendo en jerarquía y en dinero.
Un viernes a la tarde (el mejor momento de la semana) fui citado a la oficina central. El mismísimo administrador jefe me congratuló y me manifestó que, sin el menor asomo de duda, antes de un año me -Así que, estimada Florica, le conviene ir arreglando sus cosas con tiempo.
“Entre jarales y un rosal” es un magnifico centro psiquiátrico que, sin embargo, obligará Isidoro a renunciar a su plaza de loco y acompañarme a la nueva casa y, a nosotros, a cambiar. Una vez allí, no resultará difícil conseguir el alta.
Isidoro y yo nos hemos vuelto tacaños hasta el extremo de la más ruin avaricia: queremos tener suficiente dinero como para poder comprar, en Madrid, un piso relativamente espacioso, y creo que vamos a lograrlo. Es el único modo: ahorrar y ahorrar y ahorrar servicios: electricidad, teléfono, gas, agua... También dejé de pagar los impuestos municipales.
-Van a hacerte juicio y te rematarán el departamento —suele comentar Guillermina.
Indefectiblemente respondo:
—Pero no van a encontrar comprador.
—Es verdad —responde Guillermina todas las veces—, pero ése no es problema nuestro.
©Carmen María Camacho Adarve
Franz Listz - Rapsodia Ungherese N°2 - Marc-André Hamelin, Piano.
El último de su especie Entrevista con Germán Londoño Por Gonzalo Márquez Cristo
Con-Fabulación entrevista a uno de los artistas colombianos más versátiles y profundos de las últimas décadas, quien ha cultivado el dibujo, la pintura y la escultura con inmensa fuerza expresiva, e indagado con audacia el amargo tema de la violencia, que tanto ha golpeado a su país natal. Nacido en Medellín en 1961, Londoño comenzó a exponer en 1978 (a los 17 años), e hizo estudios con Libe de Zulátegui y en la Escuela Internacional Il Bisonte de Florencia, Italia. Su exposición África realizada en Bogotá en 1995, fue un acontecimiento plástico en el país, al cual le sucedió Vida y sinrazón de los fantasmas (Galería Garcés Velásquez, 1996) y la muestra Como un río de sangre (Museo de Arte Moderno de Bogotá, 2001); extensas series que le han valido comentarios de Fernando Botero, Eduardo Ramírez Villamizar, Gloria Zea, José Chalarca y Álvaro Medina, entre otros. A continuación un homenaje a su impactante universo creativo.
1. El tema de la violencia que remite siempre a la paradigmática pintura Los fusilamientos del 3 de mayo de Goya y a los artistas colombianos Alejandro Obregón, Carlos Granada y Pedro Alcántara Herrán, quienes exploraron ese universo aciago, se ha constituido en una de sus búsquedas (o mejor, de sus encuentros) más notables. ¿Cree como René Char que cuando la muerte es más violenta la vida está mejor definida?
No lo sé. Ese tipo de intuiciones se adaptan mejor a un caso extraordinario cómo el de Cristo, o un supuesto redentor latino, cómo el Che Guevara. Ciertamente en Colombia, con tantas muertes violentas, la vida estaría mejor definida y debería nacer en todos la conciencia de cuidar su fulgor como a un candil bajo la tormenta… Pero yo no sé sí encontré algo valioso en las obras dedicadas a este tema, me consuelo pensando que al menos lo intenté.
2. Su exposición África, realizada en 1995, hizo visible a un artista integral que asume el dibujo, la pintura y la escultura, con los recursos propios de cada una de estas formas de expresión —lo que es admirable— y con un torrente poético, tan escaso actualmente en el arte realizado en Colombia. ¿La poesía debe ser el objetivo de nuestra especie, como lo soñó Joseph Brodsky?
Más que un artista integral, un artesano integral, dueño de una gran variedad de recursos manuales y formales para poderlos desarrollar de manera simultánea, ese es mi ideal, y claro, aspiro a que el conjunto de toda esta artesanía, tuviera un inconfundible carácter poético… Es en las tribus, que aún persisten en muchos lugares del mundo —y sin necesidad de idealizarlas— donde esta “poesía integral” impregna todos los aspectos de la vida, existencias duras y brutales, y sin embargo vidas repletas de significado, hasta que entran en contacto con un mundo exterior que quiérase o no, es totalitario y unificador. Pienso que cuando muchas de estas etnias sienten vergüenza y renuncian a su desnudez y comienzan a vestirse se ha iniciado para ellas el principio del fin. Así pues el mundo que soñó el Premio Nobel Joseph Brodsky ya fue, ya sucedió, y en todas partes está dejando de existir.
3. África, no es un continente sino una región interior, el horizonte del origen. ¿Su extenso trabajo con ese tema pretendió ser un exorcismo de los terrores primitivos del hombre y la respuesta, sustancial y con frecuencia irónica, de aquellos cazadores sigilosos a la tiranía de la muerte?
Cuando comencé a desarrollar la serie África, yo no tenía un propósito previo o un plan conceptual determinado. Las imágenes simplemente surgían según su propio deseo, imperiosas en su afán de tomar forma, hacerse cuerpo, pedir prestado un poco de materia para existir: un pedazo de tela, una hoja de papel, madera, clavos, arena, buscando tan sólo existir al margen de cualquier teoría previa. Sí algún exorcismo se llevó a cabo en esos días no fue otro que el de mis propias manías formales, mi gran amor por la depuración formal del arte Egipcio. En el caso concreto de los cazadores, ellos no han muerto en modo alguno; para la serie que trabajo actualmente, Caballos, guerreros y desastres, planeo pintar unos cuadros titulados “Cazador cazado”, en los cuales el cazador es literalmente sometido y violado por la bestia perseguida que pudiera ser un jaguar con todo lo que tiene este animal de emblemático y mitológico; de modo que el significado es claro: la víctima es ahora victimario, en una suerte de venganza de los animales —erotizada por supuesto—. Se desarrollaría aquí con ironía y una buena dosis de humor negro, aunque, y ahí está el verdadero problema, lo importante será encontrar los equivalentes de esta anécdota en cuanto a color, forma y superficie para que pueda hablarse con propiedad de una pintura, de hacer Pintura, el cual siempre es el problema.
“El último de su especie”
Es difícil olvidar la escultura “El último de su especie”, donde un engendro semejante a una hiena es atravesado por un enorme cuchillo oxidado, verdadero ícono del arte en Colombia, metáfora aterradora del reinado del hombre...
Me gusta esa palabra: engendro. Y sí, ese engendro surgió a raíz del cuchillo, literalmente el cuchillo me sugirió la figura del animal, no inmediatamente sino unos meses más tarde. Digamos que ese puñal quería cortar o traspasar a alguien o a algo, si no ¿para qué existen los puñales? Y obviamente el cuchillo, su longitud me dio el tamaño y proporciones del animal, de este engendro cuadrúpedo que representa a todos los animales en peligro de extinción, o sea a casi todos los animales salvajes… Ojalá este “muñeco” fuera una “metáfora aterradora” como sugiere su pregunta, pero lo verdaderamente aterrador es el reinado del hombre, sin duda alguna la creatura más destructiva que haya existido jamás.
Su interés por la expresión pictórica de los antiguos egipcios y el arte primigenio en general, y su afiliación a ultranza por lo figurativo, ¿denota su tedio por las manifestaciones contemporáneas de la plástica donde la especulación ejerce su dominio?
Yo no escogí el arte egipcio o el llamado “arte primitivo” como referentes estéticos debido a una postura mental preconcebida, no! Más bien digamos que el arte egipcio me escogió a mi… Considero que en cuanto a mi obra, en el dialogo obsesivo que mantengo día a día conmigo mismo soy bastante académico, pero en lo que respecta al trabajo de los demás soy de lo más heterodoxo. Resulta paradójico que quizás la persona que más conflictos tiene con mi obra soy yo mismo: ese tedio que mencionaste por supuesto yo lo siento, pero es con respecto a mi propio trabajo, tedio pero sobre todo insatisfacción: son muy pocas las obras mías con las que puedo realmente convivir, en cambio con el arte primitivo, sí que me es fácil hacerlo, lo irónico es que los fabricantes de tantas maravillas no se consideraran así mismos artistas; una tribu que me fascina por ejemplo, los Asmat, en Nueva Guinea, autores de esos magníficos postes totémicos impregnados de tanta plasticidad y destreza formal son paradigmas de lo que yo admiro. Brutales y refinados, indiferentes a las fluctuantes reacciones del público que los mira perplejo, son fascinantes en lo que tienen de incomprensible, de salvaje e irreductible.
Pensemos en África: el más importante aporte del África negra y tribal al acervo cultural de la humanidad es su escultura en madera, en esta misma línea, las mejores esculturas de San Agustín son obras de arte de primer orden y su poder es universal, aunque por supuesto es un arte regional, tribal, paradójicamente universal en su vigor y expresión. A propósito yo tuve la oportunidad de conocer a través de una fotografía una escultura Muisca en piedra de la que me enamoré inmediatamente por su extraordinaria simplicidad y misterio, y la considero una de las piezas más hermosas de la estatuaria mundial, lo que hace más doloroso el hecho de que actualmente esté perdida, pues su dueño era un mafioso, que como imaginará lo asesinaron y sabrá dios donde estará esa piedra actualmente. ¿Qué destino tan colombiano, verdad?
¿Cree que una obra que no dialoga con la fuente del origen ni con el poder inexorable de la muerte, como lo pensó André Malraux, es fugaz?
Para mí, más allá del aprecio o desencanto que pueda recibir una obra de arte, su permanencia está indisolublemente ligada a su complexión formal, al vigor y contundencia de sus cualidades estéticas. Si dependieran solamente de conexiones poéticas en relación a la muerte o al origen y esencia de las cosas, estaríamos limitando las infinitas acepciones de la cultura humana, siempre cambiante, y actualmente más vertiginosa que nunca. Humana o inhumana esa obra solamente puede ser testimonio de las circunstancias y sociedades que la crearon. El arte es la consecuencia inevitable de la sociedad en la que surge y no puede sino reflejarla, aunque a veces no nos guste para nada ese reflejo.
En 1996 inauguró en Bogotá su exposición Vida y sin razón de los fantasmas. Allí los espectros son la mayoría de las veces formas del deseo o cruentas figuraciones de la memoria. ¿Piensa como lo postuló el escritor argentino Antonio Porchia que “quien no llena su mundo de fantasmas se queda solo?”
No sólo de fantasmas sino también de religiones, de mitos, de mistificaciones, mitomanías y fetiches. En mi caso individual esto es indispensable: cada obsesión que surge en mí busca erigirse en mito y esta mitomanía busca “tomar materia”, materializarse para ser, ser forma y más aún arquetipo. En el caso de la serie Vida y sin razón de los fantasmas el argumento básico consistía en esas figuras lineales, en oposición a las otras, las “reales”, figuras concretas mucho mejor definidas… El encuentro de estas dos formas de representación me excitaba en aquel entonces, pero la verdad no creo que eso haya funcionado muy bien que digamos. Quizá en esta nueva serie de los caballos pudiera volver a trabajar ese mismo recurso gráfico a ver qué pasa… No sé, a lo mejor resulta.
Se podría inferir que así como los espectros son sombras no encarnadas, en su obra son dibujos que no alcanzan a convertirse en pintura, razón por la cual siempre aparecen como simples grafismos. En su cuadro “Cleopatra y sus fantasmas” podemos ver la insinuación de una cobra y en “Los hermanos Wright”, el dibujo tutelar de un avión... ¿Ya pintó “Germán Londoño y su fantasma”? ¿Y cómo sería aquella sombra capaz de definirlo?
El fantasma que me definiera tendría por fuerza que ser plural, triple o múltiple de modo que tendría que reunir todos los que ya he dibujado o pintado en un solo lienzo. Claro que no es difícil entrever dos sombras opuestas, entrecruzadas en mi mente de forma perpetua: uno sería un fantasma violento y lascivo, una especie de entidad guerrera, pasional y altiva, acompañada por otro espectro, digamos religioso, sacralizado o incluso sagrado, obsesionado con el carácter incomprensible y siempre presente de toda divinidad.
En su pintura existe una apropiación volcánica del color que evoca a Van Gogh, aunque en el pintor holandés existe más turbulencia. Cuando opone los azules a los amarillos y naranjas, podríamos recordar la paleta de Matisse, además de una similar búsqueda de equilibrio con el genio francés. Y cuando vemos ese reiterativo personaje —aquel hombre adusto que gracias a su obra también hace ya parte de nuestro zoológico imaginario— de cuerpo estilizado, poseedor de unas piernas diminutas y torso inmenso, provisto de un hocico de dinosaurio, podríamos rememorar el universo de Roberto Matta... ¿Siente a esos maestros del pasado espiando por encima de su hombro?
Hablar de Van Gogh o Matisse, es nombrar a dos de mis dioses protectores, dos padres enormes a los que uno busca infructuosamente asemejarse. El mirar sus obras me obliga a pintar. En ambos color, ritmo y superficie son el asunto básico, así como sus mejores dibujos son esencialmente lineales. En sus escritos ambos se refieren continuamente a la forma y al color, a este difícil matrimonio del color con la forma, como un asunto esencial, definitivo, la condición sine qua non de su pintura y ambos lo demostraron con creces; aunque Matisse, francés al fin y al cabo, me parece que racionalizó excesivamente su instinto, limitando por consiguiente las posibilidades expresivas de su color, en una notoria domesticación de su prodigiosa intuición. Sin embargo me encanta como Matisse trabaja con tanto rigor un mismo lienzo para buscar la quintaesencia de las cosas, el arquetipo perdurable detrás de la cambiante realidad.
Van Gogh, en cambio con su pincelada vertiginosa, está vivificando o sacralizando cada pedazo de la realidad, de su realidad, entregado a la tarea devota y fanática de pintar más de ochocientos cuadros en tan poco tiempo, sabiéndose marginal, pero reconociéndose profeta, indiferente a la mirada ajena pero soñando con dialogar con un público aun inexistente… Esos son seres demasiado especiales. Con razón para Bacon y Picasso, Van Gogh es el pintor más grande y la gloria de ambos es una gloria pintada, o sea hecha de superficie y pigmento. En cuanto a Matta, aun admirando mucho su trabajo, no percibo una influencia suya en mis figuras.
Como un río de sangre es el título de su muestra realizada en 2001 en el Museo de Arte Moderno de Bogotá. Allí reinan los cuerpos mutilados en composiciones tan sorprendentes como armónicas, dotadas de una fuerza macabra y donde el humor no está ausente. ¿Es el miedo, el origen de su arte?
El origen de mi obra no puede ser otro que la ansiedad, una ansiedad neurótica convertida en hiperactividad manual, que me obliga a invertir miles de horas en toda clase de pendejadas: mi familia imaginaria donde mis hijos e hijas son en su mayoría y literalmente mal-paridos, puesto que, de la intención a la realización media a veces un abismo. A propósito de la serie Cómo un río de sangre: la obra más ambiciosa, Gran tríptico colombiano, adolece de un mayor estudio formal, aparte de que dos o tres figuras sobran. Eso es entre otras cosas lo desconsolador de mi trabajo y del hecho de ser figurativo: las figuras mismas casi nunca son lo satisfactorias que deberían o podrían ser. Casi siempre algo queda faltando.
Los ríos son obsesivos en su obra, pero casi siempre son de sangre. La luna también es frecuente, pero es el fantasma del sol como en el poema de Hölderlin. Sus figuras están en un equilibrio imposible, no obstante son creaturas del abismo... Sus figuras han sido exterminadas y ostentan mutilaciones o heridas profundas pero no están muertas…
No, no están muertas, es verdad. En esa serie en concreto me di gusto rebanándolas por todos lados en un afán de reinventar la figura humana que ha sido siempre mi argumento esencial. Estas figuras o “muñecos” como yo las llamo con frecuencia viven toda clase de tragedias, incluso muchas han perdido sus cabezas, pero siguen existiendo con esa vida solo posible en los reinos de la ficción: se trata aquí de pura especulación formal y claro, hay humor, ironía y el clima general es trágico y cómico a la vez. Esa es la realidad por aquí, tragicómica al cien por cien, ¿pero, que es lo que queda finalmente en el lienzo? Quizá un intento por sublimar todo esto en una fiesta de forma y color, o al menos eso es lo que pretendo. Claro que del dicho al hecho…
Usted habla de una belleza que habita en la violencia…
La belleza dentro de la violencia, sí. Qué bueno sería que toda obra mía fuera un hecho, un pedazo de belleza consumada, autosuficiente. Ojo: digo consumada, no consumida, digamos como una buena corrida de toros: hermosa, festiva y brutal, aunque la mayoría de la gente deteste las corridas. La cuestión es que yo veo belleza donde otros solo ven violencia. Hay muchas obras mías que podrían decorar la habitación de un bebé, pero mi ideal es ser tanto dramático como lírico y delicado. Pacífico o terrible, como Picasso y Obregón, realizar este propósito consumiría toda una vida o varias.
LUNA ROTA
LUNA ROTA
Del perfume de las rosas
culpa es de la blanca luna.
Del clavel de tu solapa
culpa es de la blanca luna.
De la blanca azucena
culpa es de la blanca luna.
De los nardos y jazmines
culpa es de la blanca luna.
De las rosas negras
culpa es de la blanca luna.
De los suspiros y el viento
culpa es de la blanca luna.
Que el mar no se derrama
culpa es de la blanca luna.
Del hombre lobo que aúlla
culpa es de la blanca luna.
De la seducción de la gata
culpa es de la blanca luna.
De las laboriosas abejas
culpa es de la blanca luna.
De las lágrimas de Eva
culpa es de la blanca luna.
Que tu me quieras a ratos
culpa es de la blanca luna.
De tus traicioneros besos
culpa es de la blanca luna
.
De los versos que os escribo
culpa es de la blanca luna.
©Carmen María Camacho Adarve.
javier batiz- LA CASA DEL SOL NACIENTE.
Esta es mi historia y la de mi madre, gracias Javier Batiz
EN JAÉN DONDE RESIDO... NOTICIA VISTA EN PRENSA
Y...digo yo ¿la guardia civil detiene a dos monos?
debe der el "PROYECTO SIMIO"... Aquella tonta o disparate de Zapatero. Aja
Hace ya varios meses. Por Anuesca
Va ha hacer varios meses desde que la denominada “falla de Alhama” decidiera abrir las tripas de Lorca, sin consultar con el Sol que la vestía más horas que a ninguna otra ciudad española, sin avisar a los Lorquinos que tanto la miman y veneran, cuando la madre naturaleza decide agitarse con la misma fuerza y precisión que hace 200 millones de años, cuando un enorme bloque de tierra empezó a disgregarse partiéndose horizontalmente en dos bloques, al Sur quedó Gondwana y al norte Laurasia, y entre ellos un montón de agua llamada Mar de Tethys, más allá de todo entendimiento y en ese norte donde se encuentra nuestra querida Lorca, pero con la misma precisión y fuerza, la tierra volvió a agitarse y esta vez le tocó a una de las ciudades más hermosas de España.
Y después de los dos terremotos que asolaron a Lorca aún tiembla la tierra, tiembla porqué se siguen demoliendo los edificios dañados, tiembla por la noción de nuevos daños, tiembla por que la tierra aún no ha dejado de agitarse, tiembla por que aún miles de corazones y al unísono continúan la taquicardia lorquiana.
Y después de varios meses aún siguen muchas viviendas deshabitadas, esperando un destino indefinido, y muchos comercios cerrados y muchas familias ocultas en el desamparo de la tela de una tienda de campaña.
Y tras varios meses vista podemos hacer un recuento, 113 inmuebles han sido demolidos desde que se iniciaron los derribos días después de los terremotos, más de 1000 viviendas han desaparecido o desaparecerán, el 80% se encontraban habitadas en la fatídica fecha del 11 de mayo, ocho colegios han sido clausurados, 13 institutos gravemente dañados, 708 comercios, 50 empresas artesanas y 85 empresas industriales resultaron afectadas, 210 negocios de hostelería y 482 empresas de servicios se han visto afectadas, el Centro de Atención Primaria de Lorca-Centro y los de La Viña y San Diego han sido clausurados, más de un diez por ciento del patrimonio cultural ha resultado seriamente dañado o destruido, todas las instalaciones deportivas de la ciudad han quedado dañadas.
Y en lo humano, 10.000 personas, más del diez por ciento de los Lorquinos, continúan en la calle porque sus hogares o no son seguros o han sido derribados y no hay suficientes hogares para acogerlos, 400 familias sin techo, algunos recogidos por familiares, hubo más de 300 heridos y hay que recordar con el alma en vilo que ya no están con nosotros 9 lorquinos.
Son ya casi varios meses del suceso y todavía hay muchas familias que están esperando su indemnización (por parte del Consorcio de Compensación de Seguros) o las ayudas (por parte de la Comisión Mixta). Más de 14.000 personas pidieron ayudas para la reconstrucción, rehabilitación y reparación de viviendas, para el abono de alquileres por realojo y para la reposición de enseres. Hasta ahora, los damnificados solo han tenido acceso a una parte de las indemnizaciones del Consorcio, que ha recibido 24.427 solicitudes. Hay un sentir general en los lorquinos de que no se está haciendo lo suficiente.
Por ello ANUESCA (Asociación de Nuevos Escritores de El Campello) de nuevo muestra su solidaridad, como ya ha hecho en años anteriores con diferentes ONGs, y organiza el “X Encuentro de Poetas y Escritores” con el objetivo de recaudar aportaciones voluntarias para los vecinos de Lorca. ANUESCA invita al recital en la Casa de la Cultura de El Campello (Alicante), el próximo 19 de noviembre, a todos los amantes de la poesía. Este encuentro contará con la participación de escritores de todos los rincones del país, músicos y cantantes que altruistamente pagarán su viaje y estancia con tal de poder declamar sus obras para participar en este acto de apoyo.
Esperamos su asistencia y colaboración para que los habitantes de Lorca puedan volver a su normal cotidianeidad y empiecen a olvidar la ansiedad y el miedo sufridos, para ir recuperando la confianza perdida y no sigan tambaleándose ante un futuro incierto.
DIRECTIVA DE ANUESCA
Telf : 667 84 84 77
Más información.
Vídeo solidario http://youtu.be/0LJ_DpYeyLs
Plataforma de Damnificados “Lorca 11 de mayo”: http://www.lorca11mayo.org/
constitución de una sociedad cooperativa en Lorca denominada “Lorca en pie” cuyos servicios consisten en la tramitación de ayudas, búsqueda de empresas constructoras y técnicos, gestión de adelantos del dinero mientras llegan las ayudas así como asesoramiento jurídico y fiscal.
Lorca en Pie: http://www.lorcaenpie.com
caricarura de Angel por carmen maría camacho adarve
MrKaw - Altibajos (Promo) de mi amigo Antonio... ese que canta rap
Muy bueno, Antonio.
EN JAÉN DONDE RESIDO....QUE CALOR,QUE CALOR QUE CALOR...
de notre ambassadeur PIERRE FOSSEPREZ FRANCE
votre indulgence pour les traduction merci !
Réunir les connus et les pas connus, les indignés et les artisans, les marioles et les sérieux... Des Ambassadeurs de la Paix, Poètes Chevaliers, voisins du bout du monde, pour rire et agir, en réalisateurs de rêves, chanter, danser et rire pour que demain soit une fête. Et vive les coquelicots !!!
Je pense à François, qui se débat au Congo pour agir contre la faim par l’agriculture, et qui ne trouve pas les quelques sous nécessaires
Je pense à Lamamo, qui ceuille des fruits et fait des confitures dans l’espoir de gagner 500 € pour aider des gens à être soignés.
Je pense à tous ces gens qui se débattent pour créer un monde où chacun ait sa place.
Je pense à ces potes musiciens, chanteurs, qui chantent la paix, que personne ne connaît.
Je pense à ces autres, qui eux sont célèbres, qui ont de l’argent, des compétences...
Je pense à nous, qui utilisons le mot pour parler de la paix et je me pose cette question:
Si nous, Ambassadeurs Universels de la Paix, nous ne sommes pas capables de nous réunir pour dépasser le mot et pour agir, qui le fera?
Pour semer l’espoir, je voudrais chanter, je voudrais danser et je veux rire, pour qu’éclate de joie le monde à venir.Je rêve que si je fais un pas tu le feras aussi, et que de pas en pas se pose une farandole sur la Terre: la Tournée des Allumés !
Alors j’appelle tous les fêlés de la cafetière, les fondus du palpitant,
les pressés du citrons, les fumés du cigare, tous les Allumés de la Terre...
Pour que dans un monde qui s’écroule éclose le rêve
Pour la beauté, l’amour, la paix et l’unité entre les peuple:
Allumez le Feu ! Merci d’être,To join together the known ones and known steps, made indignant and craftsmen, marioles and the serious ones… Ambassadors of Peace, Poets Knights, close to the end of the world, to laugh and act, as realizers of dreams, to sing, dance and laugh so that tomorrow is a festival. And lives the poppies!!! I think of Francois, who struggles in Congo to act against the hunger by agriculture, and which does not find some under necessary I think of Lamamo, which ceuille of the fruits and fact of jams in hope to gain 500 € to help of people to be looked after.I think of all these people who struggle to create a world where each one has its place. I think of these pals musicians, singers, who sing peace, that nobody know. I think of these others, which them are famous, which have money, of competences… I think of us, who utilisont the word to speak about peace and I put ourselves this question: If we, Universal Ambassadors of Peace, we are not able to join together us to exceed the word and to act, which will do it? To sow hope, I would like to sing, I would like to dance and I want to laugh, for that burst of joy the world with to come. I dream that if I take a step you will also make it, and that of step in step a farandole is posed on the Earth: the Round of Lit! Then I call all cracked coffee machine, the dissolves of palpitating, in a hurry ones of lemons, smoked of the cigar, all Lit of ground... So that in a world which collapse hatched dream For the beauty, love, peace and lunit enters the people: Light Fire! Thank you to be, Reunir el conocidos y los pasos conocidos, los indignados y los artesanos, los marioles y la seriedad… Embajadores de la Paz, Poetas Caballeros, vecinos del final del mundo, para reir y actuar, en realizadores de sueños, cantar, bailar y reir para que mañana sea una fiesta. ¡Y vive los amapolas!!! Pienso a François, que se discute en el Congo para actuar contra el hambre por agricultura, y que no encuentra el algunos bajo del Pienso a Lamamo, que ceuille de las frutas y hace mermeladas en esperanza de ganar 500 € para ayudar a gente a ser ocupados. Pienso en la toda esta gente que se discute para crear un mundo donde cada uno tenga su colaca.Pienso en los estos compadres músicos, cantantes, que cantan la paz, que nadie conoce.Pienso a estos otros, que son famosos, que tienen de dinero, de las competencias… Pienso nosotros, quien utilizan la palabra para hablar de la paz y me planteo esta cuestión: ¿Si nosotros, Embajadores Universales de la Paz, no somos capaces de reunirnos para superar la palabra y para actuar, que los hará? Para siembrar esperanza, querría cantar, querría bailar y quiero reir, para que estalla de alegría el mundo a venir. Soño que si doy un paso ti lo haré también, y que de no en no se plantea una farándula sobre la Tierra: ¡la Gira de los Encendidos! Entonces llame todos los agrietados de la cafetera, los fundidos del palpitante, Les Preses de los limones, los fumados del puro, todos los Encendidos del Tierra... Para que en un mundo que aplasta nacida el sueño Para la belleza, amor, la paz y unidad entre el puebla: ¡Encienda el Fuego! Gracias ser, Reunir conhecidos e os passos conhecidos, ele indignés e os artesões, os marioles e a seriedade… Embaixadores da Paz, Poètes Cavaleiros, vizinhos da extremidade do mundo, para rir e agir, em directores de sonhos, cantar, dançar e rir de modo que amanhã seja uma festa. E vive amapolas!!! Penso à François, que se debate no Congo para agir contra a fome por agricultura, e que não encontra cerca de sob do Penso à Lamamo, que ceuille dos frutos e faz compotas em esperança de ganhar 500 € para ajudar pessoas a ser tratatos. Penso todas as à pessoas que se debatem para criar um mundo onde cada um tenha o seu colaca. Penso este potes músicos, chanteurs, que cantam a paz, que ninguém conhece.Penso a estes outro, que são famosos, que têm de dinheiro, das competências… Penso à nós, que utilisem a palavra para falar da paz e faço-me esta pergunta: Se nós, Embaixadores Universais da Paz, não somos capazes de reunir-se para exceder a palavra e para agir, que fá-lo-á? Para semear esperança, quereria cantar, quereria dançar e quero rir, para que estoira de alegria o mundo à vir. Sonho que se faço um passo você fá-lo-ei também, e que não em não põe-se farandole sobre a Terra: a Volta dos Acendidos! Então chame todos os rachados da cafeteira, fondus do palpitante, pressés dos limões, ele fumados do charuto, todos os Acendidos do Terra... De modo que num mundo que desaba desabrochado o sonho Para a beleza, amor, a paz e unidade entre povoa: Acendam o Fogo! Obrigado ser, &&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&
Sobre el libro de Alicia Misrahi Manual de la aprendiza de depredadora
Alicia Misrahi, me ha pedido que haga una critica de su libro “Manual de la aprendiza de depredadora”…Y ¿Qué hablo? Es complicado por varios motivos: quizás el titulo del libro no es el adecuado, trata magistralmente el tema tan universal como es el“amor, me parece genial. Como dije el titulo no es adecuado. Es un manual recomendable para todo tipo de mujeres, a saber; mujeres con desmedida autoestima, mujeres que se quieren, que no se quieren, con baja autoestima, mujeres tristes… que es recomendable a los hombres que dicen -no entender nada de mujeres- Aunque ya sabemos que es un asunto delicado, a mujeres victimas de malos tratos o violencia de genero, les seria de gran ayuda. Pienso que los asuntos sociales e instituciones dedicados a la mujer. Tienen que recomendar el libro, incluso regalarlo, es de gran ayuda que recomiendo encarecidamente -que lo recoja- a quienes le atañe.
Sus páginas están llenas de chispa, de humor, investigación y mucha inteligencia. Es un buen libro de mesilla de noche, al que siempre se puede recurrir como a un antídoto. Tras todo lo que he escrito ¿no pensáis en ir corriendo a buscarlo? Yo lo haría pero ya lo tengo y me gusta echarle un vistazo para resolver algún dilema o situación que suceden a diario. Gracias Alicia, por regalarnos a los lectores esta joya.
Carmen María Camacho Adarve
Embajadora de la paz.
THE POLICE - EVERY BREATH YOU TAKE (subtitulado) A VOSOTROS
A TODOS MIS LECTORES Y SEGUIDORES DE ESTE BLOG MUCHAS GRACIAS