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Se muestran los artículos pertenecientes al tema De mis amigos.

Los habitantes de nuestro planeta, divididos y traspolados, se pierden en una confusión que no mejora su calidad de vida. Podemos citar a Lope de Vega en su "Arcadio", donde hablando de Rómulo y Remo, dice: por Juan DisanteD

Hijos de Marte nacimos,
eterna ciudad fundamos,
siete montes ocupamos,
y aun en ella no cupimos.
Cielo y tierra rige Dios,
no es gobierno el dividido,
y un reino no sufre a dos,
ni dos pájaros un nido. 
 
Esta idea la imitó y embelleció Racine, en los "Hermanos enemigos" (Les freres enemis), diciendo:
 
Jamais dessus un trone
on no vi plus de un maltre
il ne peut tenir deux
quelque grand q´il puisse ètr
ºººººººººººººººººººººººººººººººººººººººº 
 

Los pájaros extraviados


se precipitan



en remolinos disperso


repasan


disgregan


no reconocen a sus pares

 tan destemplado gorjeo


en el vuelo no encuentra la travesura


allá


malograda.

Dar la pluma es dejarse disolver,

Empollar es quedar huérfano.

El viento ya no tiene cielo


la metáfora sea lo que fuera


es un acorde más


un yerro.

Perplejos planean


sobre el desbriznado prado


la perdidiza donosura


a favor del brisote abierto


huracanado


a la desbandada.

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PALABRAS DE SANTIAGO GAMBOA...escritor

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PALABRAS DE SANTIAGO GAMBOA...escritor

Pensamos que los hombres siempre van a elegir a las veinteañeras, pero no...
  Una revista británica ha realizado una encuesta entre hombres,
dividiéndolos en tres grupos de edades. Sus preferencias sobre
probables parejas fue aplastante: la mayoría eligieron mujeres entre
40 y 60 años. Casi todos coinciden en que son más inteligentes y mas
sexys. Pero la autentica respuesta la da un escritor colombiano de 41
años, Santiago Gamboa … espero disfruten la lectura.. 
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Las mujeres de mi generación son las mejores. Y punto. Hoy tienen
cuarenta y pico, incluso cincuenta y pico, y son bellas, muy bellas,
pero también serenas, comprensivas, sensatas, y sobre todo,
endiabladamente seductoras, esto a pesar de sus incipientes patas de
gallo o de esa afectuosa celulitis que capitanea sus muslos, pero que
las hace tan humanas, tan reales. Hermosamente reales.
Casi todas, hoy, están casadas o divorciadas, o divorciadas y vueltas
a casar, con la idea de no equivocarse en el segundo intento, que a
veces es un modo de acercarse al tercero, y al cuarto intento. Qué
importa… Otras, aunque pocas, mantienen una pertinaz soltería y la
protegen como ciudad sitiada que, de cualquier modo, cada tanto abre
sus puertas a algún visitante.

Jamás vieron en el hombre a un enemigo a pesar que le cantaron unas
cuantas verdades, pues comprendieron que emanciparse era algo más que
poner al hombre a trapear el baño o a cambiar el rollo de papel
higiénico cuando éste, trágicamente, se acaba, y decidieron pactar
para vivir en pareja.

Son maravillosas y tienen estilo, aún cuando nos hacen sufrir, cuando
nos engañan o nos dejan. Usaron faldas hindúes a los 18 años, se
cubrieron con suéter de lana y perdieron su parecido con María, la
virgen, en una noche loca de viernes o sábado después de bailar.
Hablaron con pasión de política y quisieron cambiar el mundo. Aquí hay
algunas razones de por qué una mujer de más de 40 nunca te va a
despertar en la mitad de la noche para preguntarte…. “¿Qué estás
pensando?” No le interesa lo que estás pensando.


Si una mujer de más de 40 no quiere mirar un partido de fútbol, ella
no da vueltas alrededor tuyo. Se pone a hacer algo que ella quiere
hacer y generalmente es algo mucho más interesante. Una mujer de más
de 40, se conoce lo suficiente como para estar segura de sí misma, de
lo que quiere, y de con quién lo quiere. Son muy pocas las mujeres de
más de 40 a las que les importa lo que tú pienses de lo que ella hace.
Una mujer de más de 40, tiene cubierta su cuota de relaciones
“importantes” y “compromisos”. Lo último que quiere en su vida es otro
amante posesivo.
Las mujeres de más de 40 son generalmente generosas en alabanzas.
Ellas saben lo que es no ser apreciadas lo suficiente. Tienen
suficiente seguridad en sí mismas como para presentarte a sus amigas.
Solo una mujer más joven e inmadura puede llegar a ignorar a su mejor
amiga. Las mujeres se vuelven psíquicas a medida que pasa el tiempo.
No necesitas confesar tus pecados, ellas siempre lo saben. Son
honestas y directas. Te dicen directamente que eres un imbécil si es
lo que sienten sobre ti. Tenemos muchas cosas buenas que decir de las
mujeres de más de 40 y por múltiples razones…
Lamentablemente no es recíproco. Por cada impactante mujer de más de
40, inteligente, divertida y sexy hay un hombre con casi o más de 50…
pelado, gordo, barrigón y con pantalones arrugados haciéndose el
gracioso con una chica de 20 años y haciendo el completo ridiculo.

¡¡¡Señoras… les pido perdón por ello….!!!
 
  
 
 

 

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Felicitación por Erik Cichosz Heuschkel

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"Todos saben que nunca susurre una plegaria
y que jamás he intentado encubrir mis defectos..
No sé si existe una Clemencia, más si existe,
me siento perdonado, pues fui sincero...Siempre"
Para una Poetisa y  como homenaje, esta pequeña joyita del Rubayyat ... 
Mis mejores deseos para estas FIESTAS.
Besos de ERIK

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Retrato por Erik CICHOSZ HEUSCHKEL

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Erik CICHOSZ HEUSCHKEL

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Los puentes por Juan Disante

De los puentes enterrados
sólo asoma
un herrumbre inmemorial.
Los visitadores se preguntan
por una ciudad sin transbordo
sin pasarelas
ni emociones ni encuentros.
Ruidos ferrosos responden
desde el centro de la arcilla herida
con voces
de viejas estaciones de sembraduras.
Pero el intercambio no se produce.
Las terceras personas
intuyen que el subsuelo oculta algo
tal vez
un pasado que no conocieron.
 
Soterrado el pasado pontonero
de la memoria
las manos muertas de la piel
lograron
despoblar el vínculo
olvidado.
Juan Disante

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El amor de todo o na ! por Diego Gutierrez Santillana

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Hay las mujeres , las mujeres y esa cosa rara ; y aveces magica llamada amor jajajaja ambas no existen juntas en el mismo contenedor , y yo lo se y tantos heroes de barrio y ya que mas da todos los que han sido victimas de la ira de cupido al lanzar esas flechas envenantes de conciencias limpias...

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“Malos amigos enemigos...” Por José Luis Díaz-Granados*

En el universo literario de las memorias, existe un peculiar método de realizar las semblanzas hechas por seres que yo no vacilo en denominar como “malos amigos enemigos”, utilizando un verso muy conocido de Pablo Neruda en un poema de Estravagario. 

Me refiero a un tipo de biógrafo ambiguo que se autopresenta como “íntimo amigo”, “confidente”, “hermano del alma”, “hijo espiritual” y “compadre fraternal” del biografiado y que sin embargo se debate a todo lo largo del libro entre el ser y el no ser que ama y que no ama a su personaje, y que en últimas, lo que quiere es adueñarse de su mito y acabarlo de una vez por todas.

La relación entre ese memorialista y su biografiado es algo así como lo que los psicoanalistas llaman “amor-odio” y en los últimos años sus libros han venido apareciendo en forma sistemática. Lo que llama la atención es que por lo general son semblanzas o biografías de personajes de la izquierda, escritas por “entrañables amigos”, situados políticamente a la derecha.

En este caso, la ambigüedad del autor se da desde el principio del libro: es “íntimo del alma” del personaje, cuenta dos o tres anécdotas muy afectuosas con las que, además, prueba públicamente la estrecha relación afectiva entre uno y otro, luego pasa a relatar los elogios y distinciones de que fue objeto durante años por parte del famoso, y finalmente “demuestra” con base a infidencias o exageraciones de mala fe, que el tan grande hombre no era (o es) ningún revolucionario sincero ni posee sensibilidad social alguna.

En Chile conozco dos casos con respecto a Neruda: el de Enrique Lafourcade con su libro Neruda en el país de las maravillas y el de Jorge Edwards con su libro de memorias Adiós, poeta. Seguramente existen muchos más, pero no he tenido hasta el momento el dudoso honor de conocerlos.

Como Lafourcade no hace en su libro alardes de intimidad con Neruda --- aunque pretende arrancar algunas hojas de la corona de laureles del poeta ---, no me ocuparé de sus capítulos. Con Edwards, la cosa es a otro precio.

El susceptible y bilioso autor de Persona non grata, intentó quizás quitarle el cetro al maravilloso Volodia Teitelboim en la hazaña de contar la vida de Pablo Neruda. Y narra en su libro cómo el poeta lo distinguió desde sus mocedades invitándolo al círculo íntimo de Isla Negra, cómo le paseó de un lado a otro en el mundillo literario de Chile y de América, hasta Europa; cómo le permitió entrar en la intimidad de su crisis matrimonial y arbitrar la relación entre Delia del Carril y Matilde Urrutia, y cómo le confidenció amoríos fugaces, adicciones báquico-gastronómicas, ocasionales achaques de salud y hasta impresiones políticas, que desde luego, Edwards acomoda para sus fines particulares. Además, cuenta cómo fue siempre invitado de honor a contemplar las siestas del minotauro y en alguna ocasión, a presenciar una abundante orinada callejera por parte del poeta de Temuco.

De todo ese rosario de confidencias e infidencias, el periodista pretende bajar a Neruda de su pedestal de revolucionario, con argumentos pedestres: que Neruda tenía gustos burgueses, que era “alessandrista” (porque era partidario estético de una bella sobrina del presidente derechista) que era grosero y agresivo con sus contradictores, y que alguna vez Delia del Carril le prestó a Octavio Paz  una peinilla “sencillamente asquerosa”.

En síntesis, el gran Neruda, el gran señor de la poesía del siglo XX, par de Picasso, Alberti y Aragón, queda reducido a su mínima expresión de niño glotón, caprichoso, majadero, crítico mordaz y terrible del socialismo, infiel, bebedor y perezoso. ¡Qué buena muestra de amistad!.

Algo parecido le ocurrió al escritor y presidente dominicano Juan Bosch, conocido por su lealtad a las causas progresistas y populares, convertido de pronto en un muñequito de trapo y de caucho, enclenque político y pobre diablo, por un rumano de apellido Baciu, “íntimo amigo del alma” del expresidente.

Tampoco escapó a esta extraña apología de la amistad el escritor guatemalteco Miguel Angel Asturias. Su coterráneo Luis Cardoza y Aragón, excelso poeta y paradigma de transparencia intelectual, escribió una ambigua biografía novelada del autor del El señor presidente en donde se muestra como uno de sus “dos o tres amigos íntimos” y sin embargo escribe que es un alcohólico, que se viste de cucurucho (nazareno) en la procesión del Cristo en Semana Santa. “Imagino, escribía Cardoza, que la embriaguez desempeñaba en Miguel Angel la misma misión de la plegaria: un refugio, un ocultamiento, una ausencia, un rapto, una manumisión”. Más adelante reconoce en él que es “un tipo de guatemalteco popular, refinado y culto, vulgar a veces” y que más que una persona era un personaje.

A lo largo de las 250 apretadas páginas de su libro, Cardoza y Aragón eleva a Asturias a alturas sobrenaturales, pero entre líneas recuerda cómo lo rescató en un bar del Hotel Continental de una embriaguez de días y cómo lo llevó sucio y en calcetines a su casa. Anécdotas por el estilo cuenta por docenas, aunque reconoce que “intentar descender a Miguel Ángel no es sencillo porque tiran de él y se quedan con sus pantalones”.

En ese ir y venir de elogios y denuestos descubiertos o encubiertos, encontramos que a Gabriel García Márquez también le han dedicado más de una vez esta clase de semblanzas  por parte de compañeros y hermanos de toda la vida. Siempre estos amiguísimos, compadres del espíritu y de navidades, camaradas de penurias y de juergas, en el colmo de su adoración y devoción por el celebérrimo amigo, terminan amañando anécdotas e interpretando a su manera sus posturas intelectuales y políticas, para culminar revelando hasta sus posturas sexuales.

Afortunadamente, no dejan de ser sino moscas que buscan sólo la porquería, “malos amigos enemigos, conocidos desconocidos que no volverán a mi casa”, como lo sentenció el gigante de Isla Negra en un poema que tituló con ancha satisfacción Por fin se fueron!

 

*José Luis Díaz-Granados (Santa Marta, 1946), poeta, novelista y periodista cultural. Su novela Las puertas del infierno (1985), fue finalista del Premio Rómulo Gallegos. Su poesía se halla reunida en un volumen titulado La fiesta perpetua. Obra poética, 1962-2002 (2003).

 

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¡HOMO! POR ERENESTO KAHAN

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Queridos poetas amigos
Disculpen el poema de hoy, expresa mi estado de ánimo con la sociedad humana
Un abrazo,  Prof. Ernesto Kahan 

 

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VERSOS Y MÚSICA TE LLEVAN POR MANUEL NUÑEZ

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En el camino de sueños    apareces

bendición de alba, promesa de lo que eres,

caricia de viento, tus ojos peregrinan

dentro de ti comunidades amor… que prolongas el mundo;

en gozo la gente, te celebra, ser único,

en ell@s tu mism@, en ti ell@s,

el mundo revivido.

 

Meditación, en ti la armonía celeste,

te eleva en instantes.

A lo de tod@s: plantas, animalitos, peces…

Celebran desde ti; claridad de comunidad rescatada.

 

De paraíso perenne

A pesar de todo…

Esa alegría de ríos con los que te conectas

que bajan de montañas con su amor,

ya se unen en kundaline de mares, de nubes y lluvias

tus lágrimas que purifican.

 

Desapegos de siglos,

ya

entra la luz que te reconoce,

enjugue que va perdonando ignorancias y sufrimientos.

 

La claridades del mundo, enseñas, elevas…

viento, fuego, tierra, agua, éter, luz,

en toque de Amor Todo.

 

Llevas la celebración inspiradora que levanta a pueblos,

para sujetar hambres y odios,

al liberar a las gentes del poder

del dinero y la enfermedad,

de no ser uno/a mismo/a con Madre Tierra.

 

Esa música en coro, eh, ah…

 

De adentro… que se expande en rayo que no cesa

comunicándose, navegando por Cielo Tierra y Océanos

 

Oh… ser celeste al fin,

lo que siempre has sido y serás

 

 

 

 

Manuel Núñez García

 

 

Espontaneidades de esta tarde,

día 4 Agosto17,25 horas,  de 2011,

Acompañado con

David Arkenstone - Music Inspired By Middle Earth

grabada por Máximo Bustamante Calabria

 

 

 

 

 

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POEMAS POR JAVIER CASTRO

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BANDEJA DE SALIDA

Destinatario: Rubia de bote
Fecha: 1 de noviembre

"Lo peor y lo mejor
de haberte conocido hoy,
es que voy a estar
el resto de mi vida...
enamorado".

SABIENDO

No es tan fácil, vivir sabiendo que andas
por la calle, cogida de su brazo,
y sonriendo mientras él demanda
la mirada que ofertan tus ojazos.

No es fácil, masticar cada segundo,
cuando sé que acaricias otra piel,
en cualquier parte de este inmenso mundo.

No es fácil, saber cuánto quieres a ése,
que ahora interpreta el mágico papel,
de ser aquel que cada vez te bese.

SIN TÍTULO

En la línea más sensual
de tu esencia, quiero ser
un borracho equilibrista.

Y al final,
al caer...
morir sobre el orgasmo
que me embista.

REFRIEGAS A LA LUZ DE LA LUNA

Soñé con melones, con montañas,
con senos coronados por lunas de oro.
Soñé con ellos y los tuve en la dócil telaraña
de mis manos de acero.

El decoro de los sueños se deshizo en realidad
cuando mi hidroavión amerizó en su saliva.

Yo le dije: "pon mi piel en tu boca".
Ella se acercó con su dulce palmito
y empezó a libar mis 20 centímetros
de púrpura palpitante.

En el frío nos unimos, como rojas raíces
que se buscan.

Sentí, su respiración agitada en mis mejillas.
Bajé un poco. Besé su busto jadeante.
Seguí bajando y bebí un hilo de sudor
de su regata pectoral.

Su trasero amortiguaba la hermosa cadencia
de mis embestidas
Y al final. escupí mi pantano
de gaviotas blancas y hambrientas.

 

Javier Castro

 

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¡Ande, San Valentín, siga haciendo de las suyas! por Ernesto Kahan

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Cuando un hombre y una mujer,

como pétalos de una rosa

se unen y son amor,

excelso perfume,
sublimación preciosa,

alma, sudor y piel,

plenos los dos en flor

y ungidos en edén…,

¡Ah! Se deslumbra la vida

y surge el encantamiento.

 

¡Ande en tu día,

mi valiente Valentín!

Sigue enfrentado a la guerra

y al propio emperador (1)

¿Qué no se acoplen los soldados?

¿Qué es para pelear, la energía?

-¡Qué no, señor!

-dijiste -Hoy es "Tu b’Av" (2),

una noche de luna llena,

toda para el amor, no para la riña.

 

De bailes y ritmos,

de fuego para la plaza

que hoy plena está de doncellas,

vírgenes en flor y maduras uvas

dispuestas para el vino.

¡Mira la luna llena!

Dionísica, en calentura…

¡Mírala en tu pasión!

Nuestra noche está de fiesta

¡Mírala en la mía!

 

Ernesto Kahan © 14 de Febrero, 2010

(1) San Valentín, Obispo de Roma (por el año 200) parece que dio permiso a que los soldados se casen, pesa a la contraria orden del Emperador, que opinaba que los guerreros deben guardar la energía para pelear.  El 14 de febrero día de San Valentín es el del amor, para encontrar pareja…

(2) "Tu b’Av" Fiesta hebrea del amor. Tu b’Av ocurre en luna llena, puesto que el Calendario Hebreo es lunar. En las ancianas culturas, ligada está al amor, la fertilidad y el romance.

 

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POEMA POR JOSÉ LABORDE RUIZ

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He caminado hasta ahora en sueños
bajo los difusos espacios de fríos espejos cerrados,
una canción de victoria y luminosa promesa
silenciosa me llama
flameando el estandarte 
de un nuevo nombre que nadie conoce.

¡Espero la eterna presencia del amor!

El cielo se alza sobre el magnético horizonte
mientras la crisálida del llanto me asciende y transfigura,

la vida
insistente me reclama, me extiende en su mano abierta
el perfecto alabastro de tu seda.

Caricia secreta de luz es el alba

mientras busco
la efímera eternidad de tu mirada.

La belleza del sol naciente
nos abraza,.....

del abierto cielo inmaculado desciende
diáfano y fresco,
incensado rocío

para ungir tu sed de esperanza.

 

José Laborde Ruiz

 

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POEMA VACÍO…POR EDUARDO OWEN

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Se eterniza el silencio

Alrededor de su quietud

Al caerse de mi tristeza

De hombre cansado y viejo

 

Mi noche ha cogido el frío

Del viento polar pasajero que la visita

Durante un día de invierno

Prestado a nuestro cielo

Por el hemisferio norte

Por unas horas de cientoveinte minutos

 

Todo y nada juntos caminan

En busca de un trozo de mi tiempo

Del cual me queda muy poco

Para compartir con el mundo

 

No sé lo que escribo

Sólo sé que no lo siento

Que no existe ni lo pienso

Que no vive ni en el espacio

Ni el tiempo :

 

Las palabras de mis versos

Escritas con mucho ruido

Amortiguado por las circunstancias

Cascadas secas de agua negra

Se amontonan en lagos de poesías

Que nada me dicen

En un rincón muy oscuro de mis sentimientos

 

A pesar de mis paseos por el papel

Aún no sé como terminar

Este poema vacío :

 

Por éso

Ahora dejo de pensar

Dejo de escribir

Le devuelvo el silencio a mi pluma

Y me retiro a meditar mis versos

En las frías médulas de mis huesos…

 

 Eduardo Owen

 

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NO LO ENTIENDO… POR Eduardo Owen

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Un mundo

En el que en los naranjos

Crecen peras,

NO LO ENTIENDO,

 

Un mundo

En el que los que menos hambre tienen

Más comen,

NO LO ENTIENDO,

 

Un mundo

En el que los que tienen

Mucho dinero en el banco

Son más saludables,

En que la salud debe ser comprada

A precios exorbitantes,

NO LO ENTIENDO,

 

Un mundo

En que el agua es embotellada

Y vendida en los supermercados,

NO LO ENTIENDO,

 

Un mundo

En el que la codicia,

La avaricia,

El oportunismo,

Son percibidos por muchos

Como virtudes,

NO LO ENTIENDO,

 

Un mundo

En el que una poetisa,

Sus hermosas palabras y su pluma,

Tienen que derretirse

Junto a las ollas, los cucharones y las sartenes,

En la cocina de un restaurante,

NO LO ENTIENDO…

 

(MIENTRAS MÁS ME ACERCO AL MUNDO,

MENOS LO ENTIENDO…)

Eduardo Owen

 

 

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(MUCHAS, MUCHÍSIMAS) GRACIAS… de Eduardo Owen

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Cuando,

Sentado en mi manual

De sinónimos y antónimos,

Con los codos apoyados

En mi diccionario,

Salgo al desierto

En busca de palabras

Que sean capaces

De escribir lo que siento,

Pienso en la palabra “gracias”,

(muchas veces precedida por

“muchas” o “muchísimas”),

 

Gracias,

Dios dueño del lenguaje,

Por haberme dado

“The words”,

“Les mots”,

Las palabras

Para cubrir un pedazo de papel

Con el sudor de mis sentimientos,

 

(Muchas) gracias

Por haber traído a la aurora

Al cielo y a mi vida,

A cerrarle las cortinas a la noche,

A abrirle la puerta al día,

A ayudarme a escribir poesías,

 

(Muchísimas) gracias

Por haber llenado mi corazón y mi mente,

Con el océano del idioma castellano,

(otras lenguas,

creo yo,

sólo son mares),

Que me permite usar sus herramientas

Para escribir

Hasta acerca del dolor y la fealdad,

Con tanta belleza…

Eduardo Owen

 

 

 

 

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LA NOCHE NO de José Repiso Moyano

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Ay no, la noche no, sino tus besos,

eso que tú comprendes en la rosa

que ilumina, su adentro de la losa

en que se han de encender hasta los huesos.

 

He tenido que alzar muchos sucesos,

aun me he tenido que llorar en broza,

sólo por lo que quiero al verte diosa,

y sólo por tener tus mismos rezos.

 

Ay no, la noche no, sino tu mundo

cuidado con la piel de tu esperanza,

incólume al valor donde me hundo.

 

La oscura soledad es lo que cansa,

y tu tan libre afín no, que es fecundo,

fecundamente mi ilusión alcanza.

 

 

 

José Repiso Moyano

 

 

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EL MUNDO SE HA VUELTO LOCO…POR EDUARDO OWEN

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A mi alrededor,

Se desploman los muros,

Las casas se caen de sus cimientos,

Algunas dueñas de casa enajenadas

Salen a regar sus jardínes bajo la lluvia,

Descalzas,

Sin delantales,

Sin mangueras ni regaderas,

 

Todo es caos,

El silencio escasea,

Los que pueden correr corren,

Los que no pueden correr

Empujan sus sillas de ruedas

O se cuelgan de sus muletas,

(los bastones sublevados

se convierten en ramas

de eucaliptos,

que se niegan

a pertenecer a un árbol),

 

No se que sucede bajo el suelo,

Las raíces de los árboles

Están inquietas,

Están perdiendo sus pelos radicales,

Las ramas deshojadas por el otoño

No quieren mostrar sus mejillas de madera,

 

El mundo se ha vuelto loco,

Todo lo que veo y escucho no tiene sentido,

No puedo caminar sobre las veredas,

Que no dejan de moverse

Al ritmo del agua de lluvia

Que corre por las canaletas,

Quisiera sentarme

Pero mis piernas se oponen,

(mis zapatos,

rebeldes,

se niegan a dar un paso),

Las calles están vacías de coches,

 

Finalmente,

Después de que el anochecer se quedara ronco

De tanto gritar groserías en ruso,

La paz de la mudez

Acaba de regresar a mi barrio :

 

Le he pedido a mi lecho

Que me abrace por unas horas,

(hasta que regrese la aurora

nuevamente a rescatarme…)

 

Eduardo Owen

 

 

 

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LOS G-20 SE REUNEN EN LONDRES POR EDUARDO OWEN

 

 

Los que tenían que reunirse

Se reunieron en Londres,

A contar sus trillones,

A darse la mano y besarse en las mejillas,

A hablar del tiempo,

A mirarse los rostros en distintos idiomas,

(con traductores) :

 

Las cámaras de TV

Los siguen a todos sus rincones…

 

Los que no teníamos que reunirnos

Seguimos contando nuestras pocas monedas,

Seguimos hablando acerca del precio

Del pan y la leche,

Acerca de la educación de nuestros hijos,

(muchos de los ya educados,

siguen sin trabajo) :

 

Todos estamos reunidos

Frente a una tele…

 

Acuerdos,

Promesas,

Planes,

Estrategias,

Proyectos,

Caen sobre las mesas,

Son producidos en un documento

En blanco y negro

Con cubiertas rojas de cuero labrado

Y letras doradas,

(todos los líderes G-20, lo firman) :

 

La reunión termina

Con una elegante cena,

Presidida por la Reina de Inglaterra :

 

Se desea “Salud!”

En más de una lengua

Con las copas llenas de vino burbujeante,

(aquí no pude usar el término

“Champaña”, pues éste ahora,

internacionalmente tiene dueño),

 

Nosotros,

Seguimos contando las migajas

Después de nuestra frugal comida,

Admirando a los veinte líderes de líderes,

A sus esposas y esposos y a sus discursos,

Frente a la tele…

 

Eduardo Owen

 

 

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España 1939 – 2009. Setenta años del fin de la Guerra civil por Ernesto Kajan

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Setenta años pasaron y hoy taciturno camino
por las calles rotas de la memoria colectiva.
 
¡Ay Tierra Madre!
¡Ay tu pradera florecida!
Rugen los ecos de los republicanos
en lucha por la justicia,
aquel destino irrechazable…
 
¡Ay tierra seducida!
¡Ay patria nunca olvidada!
Lejos me posesionaste ¿Recuerdas?
en nombre de "Sefarad"
y hoy te mantengo abrazada.
 
– Renacíste en el 31 -
En los cantos que evocaban la nostalgia
y hervían en mis manos
himnos estudiantiles
y sueños de liberación
en libros de filosofía.
 
Era la luz en la tierra
en los desconocidos pueblos hermanados,
en las mujeres salidas de las tinieblas
en el reparto de riqueza,
y los límites sin fronteras.
 
Mas vino la guerra en el 36…
y los gobiernos de afuera cerraron
las vías del tren
–"Se lavaron las manos" –
¡Ay Carmela!
 
Y quemaron los fascistas a los libros,
a mis hermanos, a tus hijos…
Guernica en llamas quedó en la tela de Picasso,
y tus hembras en Federico y su teatro
¡Ay Federico García, como te asesinaron!
 
Hoy te escribo Tierra Madre
en  tiempos que han cambiado
y evoco mi memoria donde rugen
los ecos de los republicanos
- ¡Ay Carmela! - te sigo cantando…
 
copyright © Ernesto Kahan, 2008
 

 
 
 

 

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En Homenaje a Ernesto Cardenal por Ignacio Martínez

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Vuela el cardenal herido.
Lleva en su pecho la pena
de las penas que ha vivido.
Pero vuela.

Mueve sus alas oscuras.
Con su paz da la pelea.
No se rinde, no se oculta.
Aletea.

El sombrero de Sandino
convoca su boina santa.
El ave lanza su trino.
Se levanta.

El cardenal alza vuelo.
Templa el acero en la fragua
que lo lleva hasta su cielo:
Nicaragua.

América sideral
mira su vuelo saeta.
Rinde honor al cardenal
y al poeta.

Más de cien personalidades de relevancia internacional en el mundo artístico y cultural ya han confirmado su asistencia a las jornadas de homenaje: Gabriel García Márquez, Eduardo Galeano y Sílvio Rodríguez, son algunos de ellos.

La Fundació Mare Terra y la Red Internacional de Escritores por la Tierra ha creado unas jornadas de homenaje al poeta y humanista hispanoamericano Ernesto Cardenal, que se celebrará entre los días 25 y 27 de marzo en la Universidad Veracruzana, Méjico. Junto a la universidad mejicana, la Fundación organizará una serie de actos en torno a la figura de Cardenal, para conmemorar así su trayectoria profesional y personal con la participación y la presencia de muchas personalidades de relevancia internacional. Podemos anticipar la asistencia del periodista, escritor y premio Nobel colombiano, Gabriel García Márquez; el argentino Juan Gelman...

 

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REFLEXION POR ALICARDO ADARVE

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vida, que te he ofrecido,
vida, cuanto me has dado.

diste a luz a mis padres,
luz, que vida me ha dado.
cuantas luchas grotescas
por llevarte llevaron.

levantar tantos hijos,
pastorear el rebaño,
desgastando sus vidas,
maltratando sus manos

al culminar la meta
que les has designado,
lentitud en sus mentes
de cuerpos arrugados,

vida, ¿qe te han dejado?
aquellas flores nuevas
que en infiernos y mieles
algun dia engendraron.

y... vida ¿que te he dado?
AAC.



 

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ESPERANDO POR JOSÉ MARTINEZ CALABRIA

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Como la rama espera

 que llegue el pájaro,

 como aguarda el molino

 que el trigo grane,

 como el mar a sus ríos…

 Te espero, amor.

 

 Como  el padre del pródigo

 sale al camino,

 como  espera la herida

 su cicatriz,

 como el bosque a la lluvia,

 Te espero, amor

                             

 Como la noche evoca

 mares de plata,

 como espera la estrella

 morir al alba,

 como el lirio al rocío.

 Te espero, amor.

 

 Como sueña el poeta

 musas lejanas

 Como la flor espera

 abeja que cambie

 su corazón en miel

 Te espero amor.

 

 ¡Te espero!

 

José Martinez Calabria

 07-01-2009

 

 

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PUBLICANDO EN EL BLOG DE CARMEN MARÍA POR EDUARDO OWEN

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La pantalla de mi ordenador,

Que no tiene tapas de cartón,

Que no es de celulosa,

Que no huele a papel o tinta,

Me acaba de llevar a tu libro digital

Que sube y baja,

Como un yo-yo sin cordón…

 

Diariamente,

Leo lo que tú y otros como tú,

Con vuestros corazones

En la mano,

Me cuentan,

Lo que me dicen

Acerca de todo lo que es justo y bello,

En el mundo de la lengua

De Cervantes…

 

Diariamente,

Cruzo los océanos

Que separan a los puntos cardinales,

Escalo las más altas montañas,

Navego todos los ríos y lagos,

Y me voy de visita por el mundo,

A soñar,

A vivir mis sueños,

A construir castillos en la niebla

Con los ojos cerrados,

A sembrar flores en las piedras

Sin agua ni semillas,

A pintar alas de mariposas

Sin pinceles ni pinturas,

Con mi ordenador y mi mirada…

 

En este mundo lleno de guerras,

De odio,

De codicia,

De hambre,

De injusticias,

Aún quedan muchas flores hermosas

Entre la maleza,

Aún derrota el sol con sus rayos

A la oscuridad,

Todas las mañanas,

(cuando sentado en mi silla favorita,

sin saber nadar ni volar,

escuchando música suave,

golpeó la puerta de tu blog,

con mis dedos descansando

sobre el teclado del ordenador,

cargado con el recuerdo de miles

de mis huellas digitales

impresas en sus teclas…)

 

Eduardo Owen.

 

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EL ENCUENTRO…. POR AZPEITIA

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Se abrirán los caminos.. ¡Tensos!
La fruta madura, caerá
de la rama más alta….

Buscarás en mis labios ausentes,
un eco sin voz.

Y en mi cuerpo ya frío,
un cariño sin límites.

 

Solo dentro de mí palpitará la flor
contra mi pié descalzo.

Y al final, sin mi cuerpo
en lo eterno.

El hijo perdido que vuelve,
la esperanza cumplida.

 

El amor llamando
fuerte

                                                                   

de tu silencio….. a mi soledad.
-azpeitia- desde Zuhaitz-Ondoan
24 de Enero de 2009

http://www.azpeitia-aleph.com/

 

 

 

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Plegaria en soneto a mi primo palestino por Ernesto Kajan

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Se erizaron las arengas para gritar

¡Guerra!, y la tierra escupió el exordio

y en garrotes de muerte y fratricidio,

un río de sangre nos cubrió al despertar.

 

¡Ay, vida! Marte en su blindado militar…

La oscura corrupción y el homicidio…

Mis manos médicas en un presidio…

Mis poemas que te pretenden invitar...

 

¡Ay, hermano! donde estés y residas

con raza, credo, mapas con heridas,

o aquella sombra que nos enemista

 

¿Cómo subiremos la nueva cuesta?

Los rayos de luz, la paz humanista,

nuestras ternuras tanto lastimadas..?

 

Ernesto Kahan © Enero 12, 2009

 

 

 

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LOS GIRASOLES MUERTOS POR EDUARDO OWEN

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Seis sonrientes girasoles

Llegaron a alojarse en el florero azul,

Que habita el centro

De nuestra mesa del comedor :

El primer día,

A dos los mató la noche :

 

Se ven cabizbajos,

Desposeídos de sus vidas,

Con sus pétalos

Desordenadamente cubriendo sus ojos,

Sus tallos ostioporósicos se han curvado,

Alejándose de la línea vertical

Que los sostenía…

 

Como yo,

Se ven viejos,

Con los hombros caídos de sus cuellos,

Deslizándose hacia el suelo,

Sus hojas son unos pedazos de papel arrugado

Que alguna vez fueran verdes,

 

Los otros girasoles,

Con sus ahora semi-sonrisas,

Se interrogan mutuamente

Con sus monóculas miradas :

 

Por qué la noche

Se ensañó con nuestros hermanos?

Ayer,

Cuando nos vinimos a acostar,

Jugueteaban con nosotros

Pataleando con sus tallos

En el agua del florero…

 

Tal vez,

Al negarle la noche

Acceso al brillo de su oscuridad,

Mató sus cerebros?

 

 

Tal vez,

Como nuestro nombre y apellido lo recitan,

El no tener un sol hacia el cual girar

Durante la noche,

Destrozó sus corazones?

 

Hoy,

Cuando la aurora llegó a despertarnos,

Con toda su frialdad,

Sus muertes nos miraron muy de cerca

En la cara :

 

En el espejo de sus vidas inertes,

Vimos reflejado

El futuro de las nuestras…

 

(R.I.P.

hermosos girasoles,

fallecidos prematuramente…)

 

Eduardo Owen

 

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Dr. Honoris Causa Ernesto Khan

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Dr. Honoris  Causa Ernesto Khan

 

En México se desarrolló con mucho éxito el Congreso Mundial de Poetas XXVIII de la Academia Mundial de Artes y Cultura (WAAC). La Presidenta María Eugenia Soberanis y los Vicepresidentes entre los que me encuentro, agradecemos y saludamos a todos los poetas que participaron con mucho entusiasmo. Por mi parte quiero agradecer al Alcalde y el Ayuntamiento Constitucional de Acapulco por la emotiva ceremonia que organizaron en mi honor y por el título de visitante Ilustre. Con júbilo repito mis felicitaciones a las nuevas autoridades de WAAC destacando el nombramiento del Presidente Maurus Young y al Secretario General Germain Droogenbroodt. Yo agradezco la confianza que me otorgaron al reelegirme como vicepresidente.

En Perú participé en el fabuloso VII Mega Encuentro Internacional de Poetas organizado por la Casa del Poeta Peruano. La alta calidad de los poetas participantes, su calidez humana y la magnífica recepción que me brindaron me llenaron de amor por ellos. Mis agradecimientos al Dr. José Vargas Rodríguez, presidente de la Casa del Poeta Peruano y en su nombre a todos los poetas de esa ilustre Institución por haberme honrado tanto durante mi visita a la que ahora es mi casa. En la página WEB www.letrasyartes.com/casadelpoeta que invito a visitar escriben: "…El evento rebasó en magnitud y solemnidad, el día viernes 18, cuando por la tarde se otorgó la condecoración de Miembro de Honor de la Casa del Poeta a Ernesto Kahan, así como el DOCTOR HONORIS CAUSA, por la Universidad Nacional Faustino Sánchez Carrión…"

El Dr. José Vargas Rodríguez que fue reelecto presidente en una efusiva ovación del Directorio Nacional de su institución y el público que se puso de pie en reconocimiento a su esforzado e importante trabajo como promotor cultural del Continente. Yo fui muy honrado y feliz de otorgar en nombre de la Casa del Poeta Peruano la medalla de oro al renombrado poeta peruano, my amigo del alma y candidato al premio Cervantes de la Real Academia de la Lengua Española, Dr. Carlos Garrido Challén.

Mis pasos en el hermoso Perú siguieron con la importante y exitosa Universidad Alas Peruanas que me brindó el título  de Dr. Honoris  Causa en una ceremonia emotiva y espectacular. Miriam mi esposa, se la pasa mostrando a los amigos las fotos de la ceremonia del Honoris Causa en La Universidad Alas Peruanas Adjunto una fotografía.

Las infinitas atenciones extendidas a mi esposa Miriam, y la amistad sincera y fraternal que me ofrecieron, me han impactado profundamente y quedarán para siempre en mis sentimientos más puros. No tengo palabras para expresar mi agradecimiento por toda la amistad, honores y premios recibidos. Soy feliz. Debo reconocer que cuando los 2.600 abogados que estaban en el fin de un congreso internacional en Arequipa ovacionaron mi conferencia y el estadio tembló, me sentí como una estrella de rock. ¡MAMA MIA!

Gracias infinitas por los mensajes de amor en ocasión del cumpleaños 95 de mi madre que fue grandioso.

 

Con amistad y amor

Ernesto Kahan

 

 

Prof. Dr. Ernesto Kahan MD MPH

Médico – epidemiólogo - poeta

Universidad Tel Aviv, Israel y Universidad. Bar Ilan, Israel

Vicepresidente- Academia Mundial Arte y Cultura
Presidente-Médicos Israelíes por la Paz y la preservación del Ambiente  y ex Co – Vicepresidente de  IPPNW  (Org. Recipiendaria del Premio Nóbel de Paz 1985)
Vicepresidente de IFLAC (Forum Int. Por la Literatura y la Cultura de Paz.

Presidente Adjunto Unión Hispanoamericana de Escritores - UHE

 

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CARMEN MARÍA por Eduardo Owen

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Carmen María,

Carmen María,

Los bordes de tu corazón

Han llegado a nadar

En las playas de Sydney:

 

Las brisas que desde lo alto miran

Al “Puente Colgador de Ropa”,

(como cariñosamente lo llamamos),

Al “Opera House”,

Sufren al verte sufrir

En lo que escribes:

 

Tu eres poeta,

(en mi opinión,

de las buenas),

Junto a muchos

Que aman la hermosura

De las palabras que describen a la belleza:

 

Sin tener nada,

Eres dueña de la tierra:

 

Tus versos,

Lingotes de oro muy fino,

De formas caprichosas,

(a veces desafíos para los labios y los oídos rígidos

de alguien que no ha hablado

muy bien el español por muchos años),

Quedarán esculpidas para siempre

En las costras de las heridas de la tierra:

 

Nadie,

Nada,

Ni los opresores,

Ni los oprimidos,

Ni el tiempo,

Ni las distancias,

Ni la historia,

Ni la geografía,

Podrán borrar tus poemas,

Tatuados por tu suave mano,

En el pecho de dos siglos,

(cerca del corazón de nuestro planeta)…

 

Eduardo Owen

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OPINA: ROLANDO REVAGLIATTI (*)

 

 

 

 

 

 

 

POEMANÍA

la manía del poema…

 

Hoja literaria de aparición virtual

DOSSIER:

 

“¿Qué requisitos debe contemplar

 

un poema para ser considerado bueno?”

 

 

OPINA:

 

ROLANDO REVAGLIATTI (*)

 

 

 

 

Si...

 

 

A Rudyard Kipling

 

Si puedes desacomodarte y no instalar, sin afán capcioso, cosas tales como

 

Sintió la brisa suave

 

Mi humilde pero sincero homenaje

 

Suprema instancia

 

Los caminos de la Patria

 

Las semillas de la Libertad;

 

Si puedes desajustarte y no verter, sin guiño literario

 

La dulce caricia o El dulce mirar

 

Su generosidad sin límites

 

Se rompió en mil pedazos

 

Una noche oscura y cerrada o Un día luminoso y abierto o Noches consteladas de estrellas o Noches melancólicas y tristes;

 

Si puedes desacatarte y no asentar sin, por lo menos, sorna

 

Un día de crudo invierno

 

Desgranando días

 

Una sombra fugaz

 

El murmullo de los pájaros;

 

Si puedes insurreccionarte cuando te acometa la viscosidad de redactar

 

Han manchado con sangre tu hospitalario suelo

 

Sus ojos color verde mar o El mar tapizado de olas;

 

 

Si eres capaz de interceptarte y sacarte del juego cuando no atines más que a

 

Un perverso juego o Jugar con mis ilusiones o Alimentar mis ilusiones o Mustia mi alma o Transportó mi espíritu o Tu espíritu fogoso;

 

Si puedes desestimar, oponiéndote al torrente demencial de la resaca, no siempre solemne, pero sí infecciosa de

 

El paisaje pleno de vida y encanto o Asomarte a la vida o El milagro de la vida

 

y aún alcanzado por tu flaqueza, repudiar

 

Ver brillar el sol y El sol broncea mi piel

 

Algarabías juveniles y Cegados por la ambición;

 

Si puedes encabritarte y no atiborrar con

 

Palabras que se agolpan en mi interior

 

Mensajes de Paz que llenan el aire o Lleno de esperanzas o Llenará con alegría

 

o Llenando de emoción;

 

Si eres capaz, a costa de tu desasosiego, de renunciar definitivamente a

 

Tu profundo amor y Caer en sus redes

 

La raíz de todos los males y Prodigar sonrisas;

 

 

Si puedes abstenerte del

 

Sembrador de sueños

 

Del hielo de la soledad

 

y así subvertirte y no dotar a tus textos del

 

Por qué tan cruel es el destino;

 

Si nadie, ni enemigos ni amantes amigos, logran incitarte a

 

Estallar en miríadas de capullos vírgenes;

 

Si puedes, expulgándote de linajes parasitarios, abolir

 

Dispuesto a darte esa fiel mano o En tu piel rosada;

 

Si puedes acometerte con fiereza y desterrar de tu escritura indefensa

 

Se callen sentimientos

 

Se enmudezcan las voces;

 

Si eres capaz de rebuscar en tí la imprescindible disconformidad y ni por pasteles te

 

avienes a

 

Palpitar en el ritmo de su corazón o Compartir tus íntimos deseos:

 

 

¡Tuya será la poesía y cuanto ella revele y –lo que vale más- serás, acaso, un poeta,

 

hijo mío!

 

 

(*) ROLANDO REVAGLIATTI nació en Buenos Aires (República Argentina) en 1945. Ha sido incluido en antologías de la India, Panamá, México, Perú, Alemania, Estados Unidos, Brasil y la Argentina. Publicó “Las piezas de un teatro” (dramaturgia, 1991); “Historietas del amor” (narrativa, 1991); “Muestra en prosa” (narrativa, 1994); “Obras completas en verso hasta acá”; “De mi mayor estigma (si mal no me equivoco):”, “Trompifai”; “Fundido encadenado”, “Tomavistas”, “Picado contrapicado”, “Leo y escribo”, “Ripio”, “Desecho e izquierdo”, “Propaga”, “Ardua”, “Pictórica”, “Sopita”, “Corona de calor", "Del franelero popular", además de "El Revagliastés", antología poética personal. La mayoría de sus libros cuenta con ediciones-e disponibles gratuitamente en http://www.revagliatti.com.ar.

 

 

Videos: en http://www.youtube.com/rolandorevagliatti.

 

 

POEMANIA / DOSSIER

 

 

1/ No hay requisitos ni fórmulas por Roxana Rajmilchuk

 

Solo hay tantos modos como poetas por Amilkar Feria Flores

 

La respuesta es sencilla, de una simpleza aterradora… por Oscar Wong

 

 

2/ Un buen poema por Pepe Junco

 

 

3/ Un buen poema y Nacimiento y avatares del poema por Aldo Novelli

 

 

4/ ¿Qué requisitos debe contemplar un poema… por Luis Benítez

 

 

5/ Si… por Rolando Revagliatti

 

POEMANÍA …la manía del poema

 

 

Editor responsable:

 

Piero De Vicari

 

 

Se solicita difundir esta hoja literaria

 

de aparición virtual a quien desea recibirla

 

 

Se recepcionan comentarios y colaboraciones poéticas a:

 

pierodevicari@hotmail.com

 

 

Para acceder a los números editados con anterioridad, ingresar a:

 

www.poemaniainventario.blogspot.com

 

http://www.poemaniainventario.blogspot.com

 

 

 

 

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VIAJE POR LAS NUBES POR Ernesto Kahan

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"Gracias por compartir conmigo este texto de Luis Aguilera que enternece nuestros corazones afiliados a la historia del hombre. Epopeya de la que Pablo Neruda es uno de los más grandes integrantes significativos.
Con el relato retorné a mi juventud lírica y libertaria, a los versos, a las luchas estudiantiles, al amor puro y luego a mis trabajos literarios estrenando un poemario en la Isla Negra".
Les agradezco mandándoles un poema que escribí hace unos años
Ernesto


VIAJE POR LAS NUBES

Ayer en medio del frío
remonté mi cometa.
Yo le había dibujado
estrofas sobre la vida,
el gobierno, la mentira,
la banca, la libertad,
el amor, la filosofía,
los sellos y otras cosas.

Lejos fue el barrilete
llevándose mis palabras,
un poema de Hölderlin,
introspección -la almohada-
que conoce mi verdad
en preguntas hacia adentro,
diálogos con Hume
y muchos de mis sueños

En su viaje por las nubes,
por doquier anduvo insultando;
pasó por los cuarteles
que disciplinan a los gatos
¡Pasó por tantos lados!
y a los versos de mis poemas
al aire los botó,
sin preocuparse por los sellos.

Al final, aterrizó enamorado.
Fue en la isla de Neruda,
entre caracolas y cantos...
Lo recibieron en la arena
los que guardan la memoria
y allí quedó abandonado
junto a la lluvia de rosas
esperando... esperando...

Copyright © Ernesto Kahan

PABLO NERUDA Y MATIRDE,

VIGILAN ATENTOS EL MAR

 

Por Luis E. Aguilera

 

Ha comenzado a retirarse el mes de "Septiembre". Es el mes de la patria en Chile, el mes de la bandera, los volantines, el mes de la chicha en cacho, las empanadas,  la cueca en las ramadas, de las polleras vistosas de las chinas y las espuelas de plata de los huasos. Es el mes de la alegría nos han dicho, de los jardines floridos de la patria. Pero en este año no hay banderas ni cometas, ni pañuelos de colores, ni caballitos de dulces,  todo es luto y desolación en las calles, plazas, los campos y poblaciones donde vivíamos. Lágrimas calladas de furias contenidas en muchos de nosotros. El presidente Allende ha muerto…

Pablo Neruda, el poeta de la libertad y la esperanza, está gravemente enfermo –nos anuncian las noticias–, y su vida se va extinguiendo lentamente; hasta  que fallece en la noche del 23 de septiembre de 1973, a sólo trece días de la gran traición; en un clima de hermética tristeza. A pesar de la naciente primavera para algunos, la mañana era demasiado fría.

Ante este espectáculo desolador, ¿qué importancia tiene ahora que la escritura vertical de las Odas elementales: "Dentro de ti tu edad/ creciendo,/ dentro de mí mi edad/ andando./ El tiempo es decidido,/ no suena su campana,/ se acrecienta, camina,/ por dentro de nosotros,/ aparece/ como un agua profunda/ en la mirada/ y junto a las castañas/ quemadas de tus ojos/ una brizna, la huella/  de un minúsculo río,/ una estrellita seca/ ascendiendo a tu boca…" ¿Sean versos endecasílabos cortados en forma arbitraria? Lo que buena parte del Canto general, ¿sean crónicas históricas retocadas por el ritmo de la poesía?: "Lianas trepando hacia el cabello/ de la noche selvática, caobas/ formadoras del centro de las flechas, / hierro agrupado en el desván florido, / garra altanera de las conductoras…/ águilas de mi tierra, / agua desconocida, sol malvado, / ola de cruel espuma, / tiburón acechante, dentadura/ de las cordilleras antárticas…" ¿Qué importancia, tiene para quien escribió si llegaron sus poemas a un vastísimo público? "Dolores, sin remedio dolores", como diría el ilustre don Antonio Machado.

Porque al cabo de treinta y cinco años de residencia en el ámbito dramático de Chile, la memoria de Pablo Neruda, nos va cruzando con las ilusiones y tristezas, se ha convertido en antorcha inextinguible y símbolo de piedra. Es un fuego inmarcesible que no termina de iluminar la noche de los desamparados, el doloroso recuerdo de los caí­dos, la esperanza insurgente de los humildes: "Una brasa tenaz que sigue despertando la conciencia universal del hombre y su destino".

Símbolo de piedra, decíamos eso es Pablo Neruda: un monu­mento vivo, imprevisible, trastornador, demasiado terrenal para su gloria, cuya presencia obsesiva es prematura para una conversación con las estrellas: "Sucede que a veces me canso de ser hombre/  y es tal vez porque quiero alcanzar las estrellas;   pero mi alma/ se avergüenza de mi raza/ y en mi boca/  no se apaga la sed…" 

Su amplitud está más allá de la frontera estética o política. Lo hizo todo, vivió con asombrosa intensidad, vio todo lo que tenía que ver en el momento preciso, fue testigo emocional y pavo­roso de su tiempo. En la poesía tuvo un sentido mágico de las esencias, creó y transformó las formas a su tamaño, sublimó las estructuras conocidas y abrió caminos entre las breñas, agotó cauces y fuentes, fundó ciudades de lenguajes íntimos, se tendió a soñar bajo las estrellas, la lluvia; y despertó azorado con el color de la materia humana, se fundió al enigma de la expresión más ávida, y cuando todo estuvo hecho, comenzó a nacer, a ser él mismo confundido en los otros, uno distinto en su virtud genésica: "Sube a nacer conmigo, hermano./ Dame la mano desde la profunda/ zona de tu dolor diseminado./ No volverás del fondo de las rocas./ No volverás del tiempo subterráneo./ No volverá tu voz endurecida./ No volverán tus ojos taladrados./ Mírame desde el fondo de la tierra,/ labrador, tejedor, pastor callado:/ domador de guanacos tutelares:/ albañil del andamio desafiado:/ aguador de las lágrimas andinas:/ joyero de los dedos machacados:/ agricultor temblando en la semilla:/ alfarero en tu greda derramado:/ traed a la copa de esta nueva vida/ vuestros viejos dolores enterrados..."

Pocos escritores en la historia de la poesía han tenido el vigor de generar tan alto grado de pasión enaltecedora, pasión que ha conmovido durante más de medio siglo, a varias generaciones de lectores de las más diversas latitudes y de preferencias muy disímiles. La singular hazaña sólo fue posible gracias a su condición de humanista superior, que supo interpretar la problemática individual y colectiva de una época en las distintas etapas de su desarrollo: configurando a la postre un amplio territorio emocional, donde encuentra cabida tanto los sentimientos más íntimos del adolescente atormentado, como los complejos e inusitados avatares del transcurrir histórico. "Hombre-pueblo-individúo-multitud", se enlazan en la unidad indivisible que da categoría, contenido, trascendencia y universalidad. Y que por ello es capaz, a su manera, de transformar el mundo emocional, de sensibilizar la vida  y darle dignidad a la experiencia humana.

12 de diciembre de 1992: Pablo y Matilde se reintegran a su domicilio, estarán por fin en casa. Abajo, en la playa el suceso será celebrado como el difícil regreso de Ulises, como una ardua proeza, que entrará en la historia, entrañando una reafirmación no de la muerte, sino de la vida. De una vida activa.

Porque no nos equivoquemos repitiendo el lugar común so­bre el eterno reposo. Pues el poeta seguirá trabajando, como lo hizo allí durante tantos años, escribiendo en una mesita junto al océano o al lado del fuego de la chimenea. Allí su poesía predijo esta hora y su programa de acción: "Compañeros, enterradme en Isla Negra/ frente al mar que conozco, a cada área rugosa/ de piedra y de/ las que mis ojos perdidos/ no volverán a ver..." Simplemente pondría en práctica lo que dejó estampado en estos versos: "yo no voy a morirme. Salgo ahora, /en este día lleno de volcanes/ hacia la multitud, hacia la vida..." O bien: "Junto a esta piedra no reposo. / Trabaja el mar en mi silencio."

Ya  todos se han ido en esta tarde. Y en el promontorio más cercano a las olas, vigilan atentos Pablo y Matilde. Al frente, el mar, inmenso. Por él les llega el tiempo, ráfagas de tiempo, cuotas de tiempo inaca­bable que comienza. Arriba, los pájaros trazan su libre geometría. Abajo, las "piedras de Chile": "…Ágatas arrugadas de Isla Negra,/ sulfúricos guijarros/ de Tocopilla, como estrellas rotas,/ caídas del infierno mineral,/ piedras de La Serena que el océano/ suavizó y luego estableció en la altura,/ y de Coquimbo el negro poderío,/ el basalto rodante/ el Maitencillo, de Toltén, de Niebla,/ del vestido mojado/ de Chiloé marino,/ piedras redondas, piedras como huevos/ de pilpilén austral, dedos translúcidos/  de la secreta sal, del congelado/ cuarzo, o durísima herencia/ de Los Andes, naves/ y monasterios/ de granito."

Por todas partes, el aire de  las odas. Ya todos se han ido, tras dos días de muchas horas de acompañamientos y labores:  "Pero si ya pagamos nuestros pasajes en este mundo/ por qué, por qué no nos dejan sentarnos y comer?/  Queremos mirar las nubes, queremos tomar el sol y oler la sal,/ francamente no se trata de molestar a nadie,/ es tan sencillo: somos pasajeros./  Todos vamos pasando y el tiempo con nosotros:/ pasa el mar, se despide la rosa,/ pasa la tierra por la sombra y por la luz,/ y ustedes y nosotros pasamos, pasajeros./ Entonces, qué les pasa?/  Por qué andan tan furiosos?/ A quién andan buscando con revólver?/ Nosotros no sabíamos/ que todo lo tenían ocupado,/ las copas, los asientos,/ las camas, los espejos,/ el mar, el vino, el cielo…"

Pero, ¿quiénes eran esos "Todos", acaso estaba la muchacha que en el otoño llevaba "La boina gris": "Te recuerdo como eras en el último otoño./ Eras la boina gris y el corazón en calma./ En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo./  Y las hojas caían en el agua de tu alma…" Y el corazón en calma y los muchachos de las camisas amarantos. Alegres, bellos en su rebeldía, y de la mano con el amor. Marineros de "Cada puerto": "Amo el amor de los marineros/ que besan y se van. / Dejan una promesa. / No vuelven nunca más. / En cada puerto una mujer espera: / los marineros besan y se van. / Una noche se acuestan con la muerte/ en el lecho del mar…" Claro que sí, los compañe­ros de las minas, los campesinos, pescadores y todos sus compañeros de partido, los que desafían el vértigo de los andamios, la mujer chilena: "Ay, cuándo, cuándo, ay, cuándo, de ojos serenos y abrazos muy dulces…"; pero siempre llevará presente a sus compañeros y a su partido, que le enseñó a dormir en las camas duras de sus hermanos: "Me has dado la fraternidad hacia el que no conozco. /  Me has agregado la fuerza de todos los que viven. /  Me has vuelto a dar la patria como en un nacimiento. / Me has dado la libertad que no tiene el solitario. / Me enseñaste a encender la bondad, como el fuego. / Me diste la rectitud que necesita el árbol. / Me enseñaste a ver la unidad y la diferencia de los hombres. /  Me mostraste cómo el dolor de un ser ha muerto en la victoria de todos. / Me enseñaste a dormir en las camas duras de mis hermanos. / Me hiciste construir sobre la realidad como sobre una roca. /  Me hiciste adversario del malvado y muro del frenético. /  Me has hecho ver la claridad del mundo y la posibilidad de la alegría. /  Me has hecho indestructible porque contigo no termino en mí mismo."

Entonces, comienza la jornada para siempre incon­clusa. Cuidar el huerto de la patria. Atender el dolor. Calmar angustias. Desde lejos acompaña el horizonte: sobre su límite de cuchillos, como a caballo de "un caballo vago y de sueños": "Innecesario, viéndome en los espejos/  con un gusto a semanas, a biógrafos, a papeles, / arranco de mi corazón al capitán del infierno,/ establezco cláusulas indefinidamente tristes./ Vago de un punto a otro, absorbo ilusiones,/ converso con los sastres en sus nidos:/ ellos, a menudo, con voz fatal y fría/ cantan y hacen huir los maleficios…" "Los crepúsculos de Maruri": "Y este silencio que lo llena/ todo, /  desde qué país de astros/ se vino solo?/ Y por qué esta brurna/              –plúmula trémula–; / beso de lluvia/  –sensitiva– / cayó en silencio –y para siempre– / sobre mi vida?...", atardeceres de una juventud solitaria de estudiante flaco y desgarbado. Y  al oriente, la "Casa de las flores": "PREGUNTARÉIS: Y dónde están las lilas?/ Y la metafísica cubierta de amapolas?/ Y la lluvia que a menudo golpeaba/ sus palabras llenándolas/ de agujeros y pájaros?/  Os voy a contar todo lo que me pasa./  Yo vivía en un barrio/ de Madrid, con campanas,/ con relojes, con árboles./ Desde allí se veía/  el rostro seco de Castilla/ como un océano de cuero./ Mi casa era llamada/ la casa de las flores, porque por todas partes/ estallaban geranios: era/ una bella casa/ con perros y chiquillos./  Raúl, te acuerdas?/ Te acuerdas, Rafael?/ Federico, te acuerdas/ debajo de la tierra,/ te acuerdas de mi casa con balcones en donde/ la luz de junio ahogaba flores en tu boca?/ Hermano,/  hermano!/ Todo…" Y los combates, cuando fue la hora de tomar en las manos su parte de la esperanza.

Sí, Pablo y Matilde ya han regresado a casa en Isla Negra. Retoman el dominio de sus pasos. Ya no navegarán en las tinieblas. Y tanto por hacer. Son rudas las faenas del poeta cuando es mucho el dolor, cuando hay que abrir tanto camino está lista la pala y el verbo. ¡A trabajar, hermanos! Qué están esperando, "con ardiente paciencia", las anchas Alamedas, y que ya ha trazado el camino hacia las Espléndidas Ciudades…

 

@ Autorizado para ser publicado


Luis E. Aguilera
Director Nacional
Sociedad de Escritores de Chile
Presidente
Sociedad de Escritores de Chile (SECH),
Filial Región de Gabriela Mistral-Coquimbo
luiseaguilera.57@gmail.com
luiseaguilera02@gmail.com
www.luiseaguilera.blogspot.com
La Serena - Chile

 

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TAFFY ESTÁ EN EL CIELO AHORA POR Eduardo Owen

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Que difícil es vivir la muerte

De un ser querido,

Que difícil es mirarlo en los ojos

Cuando éstos piden ayuda

Para escapar de las negras

E inclementes manos que quitan la vida,

Y uno,

Apoyado en su existir,

No se la puede prestar :

 

Hoy,

Temprano,

Casi al borde de mi aurora

Escritora de poesías tristes,

Taffy,

Mi perrita de casi quince años,

Mi compañera de aventuras poéticas,

Sufrió un ataque causado por su dolor :

 

Miles de puñales y agujas cancerosos,

Todos al mismo tiempo,

Se clavaron en su pequeño cerebro

Que ya no era capaz de defenderse :

 

Sus ojos desesperados

Me miraban sin verme,

Sin saber como llorar,

Su cuerpo convulsionado

No dejaba de temblar,

Sacudiendo a mi mano

Que lo trataba de acariciar,

Que trataba de sembrar paz

Y quietud en sus huesos y su pellejo :

 

Después de unos largos minutos,

Cuando el temblor había huido

De su ahora esquelético cuerpo,

Taffy logró ponerse de pie :

 

Desorientada,

Con su cerebro afectado por el ataque

De todos aquellos puñales,

De las agujas,

Taffy comenzó a deambular por el comedor,

Por la sala de estar,

Por la cocina,

Por el balcón,

Sin que su cerebro supiera

A donde lo llevaba su cuerpo,

El abanico de su cola

Colgaba languidamente detrás de ella,

Sus cortas patas,

Más que caminar,

Se arrastraban…

 

A las nueve de la mañana

Del Martes 16 de Septiembre

De 2008,

Una veterinaria,

Con gran amor y compasión,

Con una inyección

Llena de un bondadoso líquido,

(agua bendita

para animales muy enfermos),

Le abrió las puertas del Cielo

A nuestra Taffy…

 

Mañana,

Cuando la aurora nuevamente

Me saque de mi lecho

Para escribir unos versos,

Mi compañera de aventuras,

La que me ayudaba a cazar

Palabras hermosas del aire con sus bostezos,

La que me alentaba con su media mirada,

Me estará mirando desde el Cielo

Con sus hermosos ojos bizcos

(y yo regaré el lugar en que se eche su ausencia

[junto a mis pies, como siempre]

con un par de gruesas lágrimas

de hombre muy triste y muy viejo)…

 

 Eduardo Owen

 

 

 

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Veinte mares y apuntes para un atardecer de Fernando R. Ortega

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Veinte poemas de amor y una canción desesperada"de Pablo Neruda siempre ha representado en mi vida, un antes y un después. En esas veintiuna composiciones hallé la máxima expresión poética que un ser humano puede dejar impresa en papel.

De una forma muy muy lejana, dejo aquí, ahora, un gesto en homenaje a esa gran obra poética de todos los tiempos, usando en este caso, el mar como hilo conductor y copiando literalmente la creación formal del poeta Neruda de veintiún poemas.

Dista esto de ser una copia, obvio. Pero el intentar llegar a la perfección poética es lo que persigo cada día al sentarme ante un papel en blanco.

Difícil empresa. Soy consciente de ello.

Los tiempos han cambiado; las palabras y los medios. Hay también, por tanto, otras formas de expresar poesía aunque se parezca más, tal vez, a la prosa poética.

En todo caso, son espasmos creativos en busca de la poesía.

El autor

Nacido en Murcia (1969) y criado en Jaén, Fernando R. Ortega es Licenciado en Derecho por la Universidad de Navarra, abogado, empresario, escritor y ejerce de "vagamundos" en su blog.

Posee numerosos artículos de opinión, técnicos y doctrinales, escritos y publicados en diversos medios de comunicación y webs del sector jurídico, nuevas tecnologías, marketing, comunicación, literatura, etc. Es autor de distintas ponencias presentadas en jornadas, seminarios y congresos.

Es fundador y creador de Íttakus, sociedad para la información, el editor literario digital Publicatuslibros.com, la revista digital Comunicando y el diario digital Noticiascadadía.

Es autor del libro Ellas... mi liblog (Editorial Celya. Salamanca Feb 2008).

En el ámbito digital tiene editadas la novela La entrevista (con versión traducida al alemán Das interview), la compilación de artículos El pupitre 2003-2005: el bienio de los cambios, el ensayo de autoayuda Diez soledades de un ejecutivo, la colección de anotaciones de blog Mi liblog (Vol. I) y Ellas. Mi liblog (Vol II), Encuentros en la 3ª tecla o el recopilatorio de editoriarles de la revista digital Comunicando 25 razones (todas disponibles en Publicatuslibros.com).

Es autor de varios poemarios, como Estractum, Visiones (ambos disponibles en Badosa.com), Galería de pasiones (publicado en yoescribo.com), Veinte mares y apuntes para un atardercer (Publicatuslibros.com 2007) y 6 encuentros con Dalí (Publicatuslibros.com 2008)

Se han publicado algunas de su poesías en las revistas culturales Realidad Literal y en los números 15, 16, 17 y 18 de la revista anual que publica la asociación cultural Claustro Poético de Jaén.

Es autor seleccionado y partícipe en las antologías Poéticas desde la postmodernidad (Editorial Lord Byron, Lima, 2005) y Nueva poesía hispanoamericana (Editorial Lord Byron, Lima, 2005) y de las ediciones 12ª , 14ª y 16ª edición de la antología Poesía Hispanoamerica (Edit Lord Byron. Lima 2006).

Ha sido ganador "ex-aequo" del I Certamen de relatos "Lugares" (Febrero 2007) convocado por Iceberg Nocturno, con su obra "Entre la soledad y el alma".

Es miembro de la asociación cultural Claustro Poético de Jaén, donde además forma parte del Consejo de redacción de Claustro Poético Virtual y del Foro de creación literaria Iceberg Nocturno (www.iceberg-nocturno.com) donde se le conoce como Nin@delapuerta, por eso lo de las “ni-nadas".

Es autor integrado en escritoresenlared.com, iniciativa del Pacto Andaluz Por El Libro (P.A.P.E.L.).

Colabora con webs como www.juridicas.com, www.buscamusica.org o www.data-red.com. En la revista Viajeros, escribe desde 2003, en la sección El pupitre.

Ha presentado durante los años 2007 y 2008, la sección Entre líneas, en el programa dominical de "A vivir que son dos días" en Radio Jaén - Cadena SER.

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25 editoriales de la revista Comunicando en libro digital

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Tras más de dos años de trabajo, Fernando R. Ortega compila en un libro digital veinticinco editoriales de la revista digital Comunicando, bajo el título «25 razones»

En noviembre de 2005 la revista digital Comunicando veía la luz en Internet. Desde entonces y con carácter mensual, fiel a su cita, Comunicando recoge desde una perspectiva diferentes temas de actualidad relacionadas con la comunicación, la Red y la cultura entre otros. El editor literario digital Publicatuslibros.com  presenta esta semana «25 razones» una nueva experiencia compilatoria realizada por Fernando R. Ortega que recoge veinticinco editoriales de esta revista digital.   «25 razones» cuenta con el prólogo de Celeste Ortega, directora creativa de Íttakus, encargada del diseño de todos los números de Comunicando que hasta la fecha han visto la luz.

«El compilar textos en prosa tiene una enorme ventaja. Se puede analizar como cambia el  estilo de escribir y, pese a que dos años y medio no son casi nada, sí que hay una evolución palpable. Al menos a mí me lo parece», afirma su compilador y autor de todas la editoriales de la revista Comunicando.

La revista digital Comunicando está integrada en la Asociación de Revistas Digitales de España (ARDE), se edita on line con carácter mensual y es gratuita. 

Fernando R. Ortega es Licenciado en Derecho por la Universidad de Navarra, abogado, empresario, escritor y ejerce de «vagamundos»  en su blog www.fernandortega.com. Posee numerosos artículos de opinión, técnicos y doctrinales, escritos y publicados en diversos medios de comunicación y webs del sector de la automoción, transportes, jurídicos, nuevas tecnologías, marketing, comunicación, literatura, etc. Es autor de distintas ponencias presentadas en jornadas, seminarios y congresos. Es fundador y creador de Íttakus, sociedad para la información, el editor literario digital Publicatuslibros.com, la revista digital Comunicando y el diario digital Noticiascadadía.

Es autor del libro Ellas... mi liblog (Editorial Celya. Salamanca Feb 2008).

En el ámbito digital tiene editadas, entre otras,  la novela La entrevista (con versión traducida al alemán Das interview), la compilación de artículos El pupitre 2003-2005: el bienio de los cambios, del ensayo de autoayuda Diez soledades de un ejecutivo, la colección de anotaciones de blog Mi liblog (Vol. I) y Ellas. Mi liblog (Vol II) (todas disponibles en Publicatuslibros.com).

Es autor, así mismo,  de varios poemarios, como Estractum, Visiones (ambos disponibles en Badosa.com), Galería de pasiones (publicado en yoescribo.com),  Veinte mares y apuntes para un atardercer (Publicatuslibros.com 2007) y 6 encuentros con Dalí (Publicatuslibros.com 2008).

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Sobre Manuel Lozano por Ernesto Kahan

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Sobre Manuel Lozano

El mundo de Manuel,

escapó de Europa y América

- de paisajes conocidos y días rutinarios -

y como el Dante nos lleva por encima y debajo de la Tierra

y nos participa de su cosmos exótico y lejano.

Uno con tigres blancos,

mujeres de países tal vez imaginados

en tertulias alcohólicas de artistas de Arles,

islas y fronteras perdidas en el tiempo…

Abisinia antes de ser Alta Etiopía,

piedras preciosas y espejos

que saben de Mata Hari y sus bailes cortesanos

histerias y celos,

almas solitarias con sueños invisibles

y la total ausencia de mediocres.

 

Lozano es un autor genial que entró con bordados de hilos de oro en la galería de los poetas destacados de nuestra literatura y nos entrega con creación majestuosa, lo que los lectores esperan de un tipo de lenguaje fantástico que se inició con Dante Alighieri y luego se desarrolló con Poe, Quiroga, Márquez y llegó al cenit con Borges. Sus personajes viven repitiendo glorias que hemos adoptados como el acervo cultural de nuestra artística memoria: Los inmortales cultores del Jazz, los legendarios creadores del Folklore Argentino, los escritores que nos hicieron vibrar en los días de nuestra pubertad descubridora, tal Hermann Hesse, El Lobo Estepario y tantos otros pedestales de nuestra identidad actual y nostálgica.

No es casual que Silvina Ocampo haya dicho que los poemas y relatos de Manuel Lozano la transportaban a los infiernos del cielo, a Paraísos que creyó perdidos para siempre..."Me fascinan... ¡Lo esperé durante tanto tiempo!" dijo.

Manuel es un gran escritor hispanoamericano y lo será por siempre, más que real, es nuestro ansiado sueño literario, ondas de ideas y palabras que se han independizado del diccionario y que viven ya incorporadas en la literatura Lozaniana.

Argentina es productora de hombres y mujeres de trascendencia universal. Manuel Lozano es uno de ellos.

© Ernesto Kahan, septiembre de 2008

Profesor Ernesto Kahan. Facultad de Medicina, Universidad Tel Aviv, Israel
Vicepresidente-Congreso Mundial de Poetas - Academia Mundial de Arte y Cultura
Presidente-ASOCIACION ISRAELI DE MEDICOS por la Paz y ex-Vicepresidente de IPPNW (NOBEL 1985)
Vicepresidente-IFLAC (Forum Internacional por la Literatura y Cultura de Paz)
Presidente Adjunto de la UHE- UNION HISPANOAMERICANA DE ESCRITORES
Presidente de Literaria Brasego
Presidente de AIELC- Asoc. de Escritores en Lengua Castellana de la FEDERACION de ESCRITORES de Israel
Embajador Universal de la Paz - Israel. Circulo Universal de Embajadores de la Paz - Ginebra - Suiza.
Embajador en Israel del Movimiento Poetas del Mundo
Miembro de Honor de la Sociedad de Arte de Bolivia
Corresponsal en Israel de El Oro de los Tigres

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Miguel Rubial

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Título: "hombre sospechoso".

Miguel Ruibal

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Tortas de Paz y Poemas-por Ada Aharoni

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Translation in spanish by Susana Roberts

 

Usted trajo la torta de paz y yo el poema de paz.

               Leemos la torta y comimos el poema.

                     Mis deseos líricos de paz
 pasan por lóbulos perforados.

               Andan a tientas tantos desvalidos
 para conservarnos todos más juntos

Y caminar más allá de las aceras

               Hacernos un todo -

 para traer en adelante el Génesis.

  Yo veo un mundo de sello donde tus películas

 de paz y postales aún no han llegado.


               A veces combatiendo cálculos biliares verdes,

 a veces una canción de paz anhelante.

                     Magnolias blancas se rompen en mi noche,

 encima de todo esto es la esperanza

de sonidos de paz que yo veo y oigo

- bebo el alba prometedora.

              Los  sonidos de paz son un río calmo,

como besos copiosos, calmantes, sedosos.

 

Riendo,

nuestro Iflac armonioso 

               Miradas  cerradas a través de Internet.

 

               Es casi valioso separarse,

               encontrarse otra vez, esperar otra vez-

               Hago volar el Shofar. *

         

               Usted continuará trayendo las tortas de paz,

                    y yo los poemas de paz-

               y pronto respiraremos todos 

                         el Génesis.

 

* Shofar: El Cuerno de un Carnero,
hecho volar rápidamente al final del Yom Kippur.           

 

Peace Cakes and Poems

By Ada Aharoni

               You brought the peace cake

               and I the peace poem.

               We read the cake and ate the poem.

 

               My lyrical peace wishes pass

               through pierced ear-lobes.

               So much helpless groping

               to keep us all more together,

               to walk beyond the sidewalks.

               To make us whole –

               to bring forth Genesis.

    

               I see a postage stamp world

               where your peace films and postcards

               have not yet arrived.

               Sometimes battling green bile stones,

               sometimes a yearning peace song.

    

               White magnolias break into my night,

               above all it is hopes

               of peace sounds I see and hear -

               I drink the promising dawn.

               Peace sounds are a calm river

               like copious, soothing silky kisses.

    

               Laughingly, our harmonious Iflac

               glances lock through the Internet.

               It is almost worth parting,

               to meet again, to hope again -

               I blow the Shofar.*

    

               You will go on bringing the peace cakes,

                    and I the peace poems –

               and we will all soon breathe

                          Genesis.

* Shofar: A Ram’s Horn, blown at the end of the Yom Kippur fast.


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Emigrante. Por Harmonie Botella

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Foto de pepe lledó

 

Un macuto estropeado debajo de la cama. Una maleta color del tiempo deslucido, de los días apagados, de la horas sin vida. Un macuto con olor a rancio, a humedad, a recuerdos mustios, a pasado añejo.

Y él .

Él.

Él otro.

Él que no sabe de dónde es ni adónde va. Él, que no tiene la piel blanca, él, que no tiene el pelo liso, y habla otro idioma, él, que no reza porque ya no sabe en qué creer.

Él.

 No es él.

Es un ser que viene de la hambruna y se dirige hacia la nada de los países modernos donde el hombre es hombre si alcanza el éxito material.

Emigrante, balsero, patero. ¡Qué importa! Venga de donde venga es carne de cañón. Lo juzgan como el culpable de los males del país, de la delincuencia, de las mafias. Cuando los demás tienen miedo le achacan la alta tasa de paro, la delincuencia, la inflación. Si la nación está en bancarrota, él es el malhechor.

Sobrevive en guetos dónde le relegan porque no tiene suficiente dinero para pagarse un alquiler y dar de comer a los suyos. Le acusan de ser un paria, un maleante que te plantará un cuchillo en la próxima esquina.

Tiene pavor a que le pongan una estrella en el pecho, una estrella negra, para distinguirle de los buenos, de los puros, de los que le tienen miedo cuando ya no

tienen argumentos.

Le causa espanto esta ola de antipatía, odio, patriotería y xenofobia que ruge sobre la mar sangrienta. Pavor despierta en su alma de extranjero estas ondas encrestadas de fanatismo y discriminación que le condenan por ser diferente.

Su piel oscura es la osadía que Dios o el diablo le han dejado como huella para que todos crean que él es el responsable de la decadencia de un país que pierde sus valores, como otros pierden su vida saltando vallas electrificadas, cruzando mares asesinos.

La muerte embalsama su vida. Antes, mientras y después le acecha para llevárselo en un santiamén hacia un país donde ya no será el otro.

Harmonie Botella.

Foto Pepe Lledo

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POEMA D'ERNESTO KAHAN TRADUÏT AL CATALÀ PER PERE BESSÓ

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VELL I ENAMORAT

Nostàlgia,
notes en saxofó
i praderia de notes baixes.
Ja no puc donar-te
 caberots de raïm
ni estrelles en dansa...
Sóc ombra,
sóc paraules i tu ets fembra...
A espai,
estic cremant-me!
Pense en la vella vinya
que encisava
els nostres cossos.
No em resigne...
Mire dins dels teus ulls
que són distints
i parlen més,
grimpe la teua muntanya,
sí, amb paraules
i vaig en pensaments
a cada racó de la teua pell
que les meues dents inventen
i furten de l'absència,
només per a mi
en seducció contínua.


 
 
VIEJO Y ENAMORADO

Nostalgia,
notas en saxofón
y pradera de notas bajas.
Ya no puedo darte
racimos de uvas
ni estrellas en danza...
Soy sombra,
soy palabras y tu eres hembra...
¡Despacio,
me estoy quemando!
Pienso en el viejo viñedo
que embrujaba
a nuestros cuerpos.
No me resigno...
Miro dentro de tus ojos
que son distintos
y hablan más,
trepo tu montaña,
sí, con palabras
y voy en pensamientos
a cada rincón de tu piel
que mis dientes inventan
y roban de la ausencia,
sólo para mí
en seducción continua.

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Suicidados por la sociedad por Gonzalo Márquez Cristo *

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Si el cielo ha sido un colosal negocio durante los últimos dos mil años y nos vendieron la aburrida opción de su gloria por sucesivas generaciones de una manera tan cruenta, con el terror de los diezmos, la inquisición y los laberintos insondables de la culpabilidad, hoy el mayor lucro consiste en traficar con el infierno. Si durante dos milenios el mercado del cielo fue muy rentable y despiadado, al comando de una iglesia que organizó las más funestas cruzadas en la Edad Media hasta terminar apoyando con el Papa Pio XII al exterminador Adolfo Hitler, durante este tercer milenio tal como se vislumbra, asistiremos al comercio gigantesco de nuestros avernos y miserias.

Somos los publicistas del infierno, los mercaderes de las vísceras, de la degradación. Pagamos por entrar a sus cavernas lúgubres o a los círculos desgarradores que soñó Dante. Con fruición nos hemos empeñado en vender lo peor que somos y las acciones más ignominiosas gozan de una ganancia sin precedentes. El edén y sus manifestaciones angélicas se ha devaluado hasta la obscenidad y la cursilería, y como consecuencia elevamos la cotización de nuestras desgracias, y subimos el precio a nuestros deshechos –y por supuesto a nuestra desolación.

¡Qué terrible época donde la armonía ha sido depuesta! Sólo lo sórdido goza de una simpatía y los medios de comunicación, e incluso las obras de arte más manifiestas, se convierten en un engranaje al servicio de una imaginación con grilletes y de una libertad redomada.

Cuando Arthur Rimbaud en las Iluminaciones exclamó: "A vender lo que los judíos no han vendido", no supuso que un siglo después íbamos a realizar su hipérbole, y que además refinaríamos esta vil destreza hasta comerciar con lo inaudito. Ya vendimos con habilidad nuestros dioses, nuestro cielo, nuestros fetiches, nuestros amigos, y lo que es más increíble: nuestras entrañas y excrementos. ¿Cuál sociedad ha ido tan lejos en su degradación?

El universo mediático es un supermercado de estiércol. Los programas televisivos se lucran con la humillación y han decidido expoliarnos hasta de la fantasía.  El éxito de las películas de terror que se reproducen con fórmulas predecibles de violencia no es la única manifestación de una cultura adormecida y vulgar. La plástica con su propuesta conceptual y sus performances puerilmente escatológicos denuncia también el generalizado malestar. La música popular se reinventa con la misma despreciable ingenuidad, brutal, obscena, denigrante.

La sociedad estimula la usura que acecha en la decadencia del ser, y también ha creado una dialéctica perversa en sus idolatrías. La religión sigue produciendo oro, pero esta vez de una forma específica: ya no es la iglesia el ente que estructura el gran lucro del miedo, sino que el poder de la idolatría se posa sobre ciertos dioses y divas de existencia fugaz, los cuales son catapultados al relámpago de su gloria; y es entonces cuando la venganza se dispara contra ellos, pues hemos descubierto en forma vil que es más rentable escenificar su destrucción. No sólo el negocio está en la sagaz creación de las deidades, que misteriosamente ya no fungen como señores del miedo, sino en su destrucción metódica, lo cual genera un mercado más significativo, y es así como nos ha tocado padecer todos los deicidios.

La sociedad se ha especializado en crear dioses para luego demolerlos, siempre y cuando esto redite en altos dividendos. Los paparazzis alimentan un tinglado que se extiende sin control pese a causar muchas veces la muerte de sus víctimas. Para nadie es desconocido que la música popular goza de lucrativos escándalos cuando sus cantantes se ofrecen a la llamarada de la fama, de la cual nunca salen ilesos. La devoradora máquina no cesa de crear sus estrellas fugaces para inmediatamente emprender su exterminio.

Es desolador confesarlo, pero el hombre de la contemporaneidad habría sido incapaz de soñar el paraíso, pues le habría bastado con generar sus pesadillas múltiples, con usufructuar sus purgatorios, con generalizar su cena de excrementos, mientras la tradición edénica se encuentra herida de muerte.

Al "hombre" –si todavía es legítimo usar ese genérico eufemismo– no le basta con haber eliminado a músicos luminosos y atormentados como Edith Piaff, Elvis Presley, Brian Jones, Jimi Hendrix, Janis Joplin, Jim Morrison, para nombrar sólo algunos, sino que ahora se encargará –como podemos presentirlo– de destruir a la cantante británica Amy Winehouse, quien sólo sufre de talento y del asedio vil de una casta que se deleita con sus recurrentes visitas a psiquiátricos; como le ocurriera a Van Gogh y a tantos otros suicidados por la sociedad.

En febrero de 2008, corroborando la tesis hasta aquí sostenida, durante la ceremonia de los premios Grammy, cuando Amy Winehouse obtuvo cinco de las seis estatuillas a las que estaba nominada (Mejor nuevo artista, Canción del año, Grabación del año, Mejor interpretación femenina de pop y Mejor álbum pop), no pudo asistir a su consagración porque Estados Unidos le denegó la entrada acusándola de "uso y abuso de narcóticos", pues lo que le interesa a esa sociedad enferma es la explotación de su impronta maldita creada en torno a su carácter, más que el brillo de sus composiciones y su extraordinaria voz.

Son tantas las otras figuras del arte y el deporte que han padecido la persecución de un mundo que descubrió en la mierda el ansia de su usura, que no es relevante ahora mencionarlas. "Uno no se suicida solo", dijo lúcidamente Antonin Artaud, y por eso aquellos que padecen el estigma de la droga y el alcohol, y son morbosamente utilizados como productiva fuente de escándalos, constituyen en verdad la horda de víctimas de algo peor que una adicción a alguno de los duendes del olvido, pues la gloria, como decía Borges, es la peor de las incomprensiones, y habría que agregar: de las tiranías.

Las fauces de esa metodología infernal un día persiguen al cantante de Nirvana Kurt Cobain o al virtuoso baterista de Led Zeppelin John Bonham, y al siguiente van tras Britney Spears o Michel Jackson, quienes son reconocidos juguetes de esta conspiración mercantil.

En la era del post-hombre los valores cumplen su nefasta metamorfosis. Traficamos con la traición, la humillación y el dolor, pagamos el boleto más costoso para ingresar al infierno, y así multiplicamos las ganancias de unos insensibles monopolios de la información y el espectáculo. Es nuestra obligación estar advertidos, nuestra fortaleza no transigir con el cobarde hostigamiento que devora la intimidad de tantos individuos, condenados a una terrible vida de cristal. Y por ello –y como señal de resistencia– , quienes nos entregamos a los artilugios de lo imaginario, debemos comprender que es imperativo adherirnos al ensayista francés Maurice Blanchot cuando en su libro La escritura del desastre afirma genialmente:

"Existe un límite donde el ejercicio de un arte, sea cual fuere, se vuelve un insulto para la desgracia. No podemos olvidarlo."

 

*Poeta, narrador y ensayista colombiano

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CARMEN DIME POR FAVOR POR JULIO LUPO CHAPARRO HIDALGO

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                                                                                  ***JULCHAHI

CARMEN DIME POR FAVOR DONDE ESTAS

EN QUE RINCON LATINOAMERICANO PODRE VERTE

DONDE PUEDO DORMIRSIN RECORDARTE

Y DONDE RECORDAR TU ROSTRO SIN VERLO

 

CARMEN DIME POR FAVOR DONDE PUEDO CAMINAR

SIN VER TUS HUELLAS

DONDE PUEDO SOÑAR SIN RECORDARTE

 DONDE PUEDO DESCANSAR ABRAZANDO TUS TRISTEZAS

 

CARMEN DIME POR FAVOR CUAL ES EL CIELO

QUE NO TIENE EL CALOR FOGOSO Y PENETRANTE DE TU MIRADA

CUAL ES EL SOL QUE LE DA BRILLO A TU CABELLERA

Y CUAL ES EL AMANECER QUE PROTEJE TU ALMA DEBILITADA

 

CARMEN DIME POR FAVOR CUAL FUE EL ULTIMO RINCON EUROPEO

EN EL QUE NO DEJASTES TU OLOR Y PRESENCIA

DIME POR FAVOR CUANTOS HUECOS DEJASTES EN MI ALMOHADA

CON EL ACIDO DE TUS LAGRIMAS EUROPEAS

QUE ALGUNA VEZ CREISTES AMAR

 

CARMEN DIME POR FAVOR CUAL ES LA NOCHE

EN QUE NO VENDRAS PARA CUIDAR MIS SUEÑOS

 

NO PUEDO MORIR AUN, PORQUE

TUS BESOS SON OXIGENO PARA MI  VIVIR

Y DESEO VIVIR PORQUE TE AMO CIBERNICAMENTE

GRACIAS A NUESTRO GRAN CONFIDENTE.......EL INTERNET DE LA ESQUINA

 

 

P.F. Julio Lupo Chaparro Hidalgo

Instituto de Desarrollo Gerencial

     Promotor  Cultural

 

WWW.POETASDELMUNDO.COM

 

NOTA :Para una de las  mejores poetizas que tiene la dicha ESPAÑA de haberla  Parido y si no sabe valorarla PERU podria adoptarla como una de las Hijas predilectas por el peso y el valor de sus composiciones productos de los sufrimientos de un mundo cuadrado y de una España que agoniza en un MAPA MUNDI globalizado DONDE EL DOLOR y la INSENSIBILIDAD NO TIENE PRECIO ,COLOR ,NI RAZAS

TU HERMANO EN LAS BUENAS Y EN LAS MALAS

WILLY-PERU

FRONTERA PERU-ECUADOR

 

 

 

             

 

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VEO A LAS AVES DEL CIELO Por Eduardo Owen

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Veo a las aves marinas

Colgadas del cielo,

Ellas no parecen verme,

Con sus alas extendidas,

Tocando el horizonte,

Sus cuerpos rociados con las marcas

De las picaduras de los rayos del sol,

(que hieren mis ojos) :

No me miran,

Yo las sigo viendo :

 

Los ojos de mi imaginación,

Que sufren de hipermetropía,

Con su cámara dígital

Equipada con un lente

De 24x de magnificación,

Esta vez son capaces

De ver a las aves de cerca,

En un “extreme close-up” :

 

Ven en el batir de sus alas,

El cansancio de muchas horas de volar sin éxito

En busca de alimentos

Para alimentar a sus polluelos,

Ven en sus rostros de padres preocupados,

El hecho de que los peces,

Que antes abundaban cerca de la costa,

Están contaminados

O han desaparecido :

 

Nuestro desarrollo industrial

(que tanto nos llena de orgullo),

El crecimiento de nuestras ciudades costeras,

Nuestro voraz apetito

Por lo comible y lo demás,

NOSOTROS,

Hemos destruido sus tradicionales terrenos de caza,

Estamos exterminando a sus familias…

 

Veo en la escasez cada vez mayor de sus números

Decorando la ventana azul del cielo,

Mostrando el relieve de sus figuras

Contra la cortina naranja del atardecer,

El comienzo del fin de algunas especies :

 

Veo un mundo animal que se encoje,

(que huye de nuestros límites,

que busca nuevos y no existentes

mundos terrenales),

Alrededor de nuestro egoista mundo humano,

Que se sigue extendiendo,

Que no quiere ni parece poder dejar de crecer…

 

Veo,

Además,

Como las copas de los árboles,

Donde muchas aves otrora construyeran sus nidos,

Ahora son monumentos,

De ladrillos, acero y concreto,

Con puertas y ventanas,

A lo que llamamos “civilización” (?!)…

 

Eduardo Owen

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ESTE ES SOLO UN CANTO DE AMOR, DISFRAZADO DE LOCURA…

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 Pintura de Nelson castañeda -lila-

 

 

ESTE ES SOLO UN CANTO DE AMOR, DISFRAZADO DE LOCURA…

 

“Me encuentro en mis dominios territoriales (el manicomio); y el poder que ejerzo sobre mis súbditos (alucinaciones mentales) es ilimitado, ya que mi imperio esta constituido entre las fortificaciones de mi cráneo, y la sombras de los aparecidos. En mi estado de Alteza Serenísima, tengo un sin fin de enemigos, de los cuales debo cuidarme lo mejor posible. Pero estoy educado a la más alta escuela de la guerra y la política , y se muy bien que cualquier hombre (o demonio) que busque mi posición estará dispuesto a: Imperium cupientibus, nihil medium, ínter suma aut proecipitia. Sin embargo, tengo un ejercito magnifico de soldados, son los “enfermos” de este hospital de salud mental, compuesto por algunos: neuróticos, y psicóticos, que están dispuestos a dar la vida por su soberano. Aunque antes de usar la fuerza de las armas (contra los insurrectos vivos, y los insepultos), utilizaré una de las tácticas políticas romanas: panem et circenses…” Este es el canto más reciente de J. Capaverde, desde el famoso manicomio de Turquía. Me mandó un correo electrónico, el psiquiatra principal de ese centro de salud… “Estimado poeta El Seis, es necesario que se entere de las condiciones médicas en que se encuentra nuestro querido “huésped”, y apreciable paciente el Sr. Capaverde, es por este motivo que me es grato mandarle algunas líneas, para que usted, tome las medidas convenientes…” Sólo me reí en forma por demás estruendosa, pues sabía perfectamente, que este evento, sólo era una forma consciente de “confundir y alarmar” al personal de la “casa de retiro”, para enfermos mentales, por parte del “anciano decrépito” (como él mismo se autodefine). Debe de ser un juego importante de mi estimado amigo , para acostarse con algunas bellas damas (trabajadoras de la salud), de sabrosas carnes, de pechos prominentes, y lindos glúteos; que lo vuelven loco… Claro que el director del “hogar” psiquiátrico está alarmado, pues… si muere su más importante “fuente de ingresos” (el ilustrísimo benefactor), sin duda, tendrá muchos problemas, para seguir cubriendo la nómina de todos los trabajadores.    

 

Les envío un poema excelente como colaboración (viene adjunto) intitulado: El viaje de Natascha no tiene fin…. YO SOY EL ARTE.

 

Atte.

 

EL SEIS

 

PD: Los d.a/cr, son míos exclusivamente.                        

 

EL VIAJE DE NATASCHA

NO TIENE FIN…

              

Cuando mi mujer se lanza

En erótico clavado

Desde el trampolín

Del cielo

Se sumerge desnuda

En la piscina de mi ser

Alucinado

Pero…

Nunca puede llevar

Su cálido cuerpo

De sirena noctambula

Hasta las aguas turbulentas

Verdes

Fangosas

Negras

Que almacena mi corazón

Es mi bella dama azul

Una vampiresa ebria

Que recorre los bares

Nocturnos

Sórdidos

De la ciudad

De mi cuerpo

En busca perpetua

De mi sangre

Toda

Para beberla hasta

La última gota

Ella llora tequila añejo

Las frías noches

De invierno

Mientras mira la negrura

Del cielo

Donde sus ojos cansados

Azules

Verdes

Localizan mi rostro tatuado

En la bóveda celeste

Mi chica tiene las venas

Llenas de hachís

(Ensueño sagrado)

Que al abrazarme

Me llena de ensueños

Todo

Hasta convertirme

En una sombra eterna

Lejana

En busca angustiosa

Del fuego explosivo

De su cuerpo

Donde el rocío es lava

Esperándome

Diario

Para bañarme de locura

Toda una vida…

Mi hembra tiene un nombre

Que sólo mis labios

Morados

Pueden pronunciarlo

Las letras tienen

Alas de aire

Sólo se pueden escribir

En la nubes del cerebro

Las silabas son palomas

Decapitadas

Sobre un sarcófago negro

Esperando

Los sollozos de los dolientes

Es pues…

El sonido impronunciable

Para todos

El secreto que mi amante

Me otorgó

Sólo para mí

Sólo para mí

Mi amada señora

Tiene

Pintado en toda

Su tersa piel

Mi rostro de loco

Así soy de ella

Todo

Le pertenezco

Al volcán

En erupción

Que es su cuerpo

Trémulo

Después la pasión

La embarga

Todas las noches

De invierno

Convirtiéndola

En una escultura viviente

De lava

Que intenta fundirse

En un abrazo eterno

Ardiente

Para así lentamente…

Encaminarnos

Hacia el lecho estrellado

Del cosmos

Son sus ojos linternas

Antiguas

Llenas de luces inquietantes

De la más pura lujuria

Que me buscan

Todas las noches

De cualquier día

Cuando la lluvia

Llora deseos  

Y el granizo furioso

Se derrite

Se muere

Entre la epidermis

De plata

De mi preciosa fémina

Es un piano perfecto

El cuerpo sonoro

De Natascha

(Hoy se me ocurre

llamarla así)

Que mis manos

Cálidas

Hacen sinfonías

Cuando la toco

Toda

Y luego se retuerce

Sobre las sábanas

De seda

En un capricho

De violines

Donde las notas

Musicales

Son rosas azules

Perfumadas

De antiguos olores

También la libido

Siempre está

Presente

Entre arpas desnudas

De gemidos en llamas


 

 

EL SEIS

 

 

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Entrvista Luis Vea García

Luis Vea García.

Nací en Barcelona(1966). Soy licenciado en Ciencias de la Información. Cursé también estudios en Administración y Dirección de Empresas. He escrito un par de novelas todavía inéditas, Lera (1998) y Madera de náufrago (1999).
Una ochentena de cuentos, algunos cientos de poemas y una sesentena de premios literarios ganados, tanto en catalán como en castellano.
Últimamente he publicado el poemario Transversales(edición del autor, 2003) y he participado en la antología Nuevos narradores del relato en castellano (Editorial Jamais, 2004).
Entre mis nuevos proyectos se encuentran: Itinerarios convergentes (novela), Hachazo de metrónomo (poemario) y un ensayo sobre Unamuno.En breve aparecerá COTIDIANOS, conjunto de relatos sobre la cotidianidad.
1.- ¿Cuál es el camino de tu vida? ¿Hacia donde  te encaminas?
Mirando siempre hacia delante, sin perder la perspectiva. Sería muy fatuo por mi parte decir hacia  el éxito. Me conformo con seguir publicando. Y no es poco.
2.-  ¿Qué hora es?
Intento mirar poco el reloj.
 3.-  ¿Cómo estás de animo?
Tengo un ánimo  poco cambiante. No soy tendente a la alharaca ni taciturno. Mantengo un discreto equilibrio.
4.-  ¿Qué hace una vaca, cerdo, pollo,  o cualquier animal   cuando los llevan al matadero?
Pedir un último deseo que nadie escucha.
5.-   ¿Por qué vuela un avión?
Por el mismo motivo por el que navega un barco.
6.-  ¿Cuándo terminará todo esto?
En el momento en que alguien toque un botón que no debe.
7.-  ¿cómo era  Jesús?
Si te refieres a mi hermano, sigue siendo. No hay ningún otro Jesús que me importe.
8.-  ¿Alguien realmente estuvo en la luna?
Yo no, lo juro.
9.-  ¿Por qué  los semáforos tienen los mismos colores en todo el planeta tierra?
Tampoco sabemos si en Marte también tienen los mismos colores.
10.-  ¿Qué es un ornitólogo especializado en búhos reales?
¿Un excéntrico?
11.- ¿A qué temes más?
A la incapacidad.
12.- ¿Eres real?
Soy una impostura que se recrea diariamente.
13.- ¿Adónde vamos?
Hacia la hipocresía, desgraciadamente.
14.- ¿De qué te reías de niño?  ¿Has dejado de ser niño?
Me sigo riendo, que es lo importante. Pero ahora mi risa es más irónica.
15.- ¿Si pudieras cambiar el mundo, como lo harías?
Despojando a este mundo de la mayoría de políticos, directivos de empresas, de bancos, multinacionales, etc... Son una lacra.
16.- ¿Me quieres?
Claro, ¡con locura!
17.- ¿te gusta realmente vivir?
Evidentemente, si no fuera así hubiera optado por el suicidio, aunque fuera literario.
18.- ¿Cómo vives? O sobrevives
Vivo, vivo. El concepto de supervivencia es difícil de soportar largo tiempo.
19.- ¿la felicidad existe?
Momentáneamente sí, como fin es una utopía.
20.- ¿  Que  es lo primero que haces cuando te despiertas?
Salir de la cama.
21.- ¿Con que te despiertas?
Me despiera mi mujer con su voz y mi gato con su maullido. Por eso siempre me despierto de buen humor.
22.- ¿estas convencido que  eres una persona elegida? ¿Diferente al resto de la humanidad?
Me doy cuenta de que el camino elegido es compartido por pocas personas.
23.- ¿piensas que eres genial?
Eso sería arrogante por mi parte, pero todos los escritores tenemos un ego demasiado grande.
24.- ¿la culpa de todos tus males? ¿Siempre es de lo demás?
No suelo descargar responsabilidades sobre el primero que pasa. La vida supone elecciones, a veces te equivocas y esas elecciones te arrastran a caminos no deseados. El trabajo es volver al punto de inicio.
25 ¿eres victima de una maldición? ¿Una mano negra quizás?
No creo en esoterismos.
26.- ¿te vas por los cerros de Úbeda?
Tengo digresiones constantes, de ahí que haya titulado un poema “Excurso”.
27 ¿todo tu éxito viene de la diosa fortuna?
La fortuna se hace día a día. La haces tú.
28.- ¿ligas mucho?
Que va. Aunque antes...
29.- ¿Qué opinas de la sencillez?
Si es una excusa para parecer modesmo me parece una estupidez.
30.- ¿Qué te pone nervioso?
La mentira.
31.- ¿Eres vanidoso?
Todos los escritores lo somos: vanidosos, egocéntricos... Mala especie.
30.- ¿Qué situaciones no soportas?
Las que te sitúan en aquel lugar donde jamás quisiste estar.
31.- ¿existe el fin del mundo? ¿Tienes una fecha que dar?
No creo en el milenarismo.
32.- ¿la gente te persigue?
Espero que no sea por el éxito.
34.- ¿tienes pánico a hacer el ridículo? ¿Qué es para ti hacer el ridículo?
Tengo un sentido del ridículo muy pronunciado pero procuro aplacarlo.
35.- ¿ayudas a las personas ancianas a cruzar la calle?
Sí, y también a minusválidos. Es lo mínimo que puedes hacer para agradecer que tú tienes lo que otros no.
36.- ¿coleccionas todo tipo de cosas?
¡Sí! Libros, sellos... Soy un ocupante del espacio libre.
37.- ¿rebuscas en la basura tesoros?
No habitualmente, pero en más de un contenedor he cogido libros antiguos abandonados por sus anteriores propietarios.
38.- ¿eres abstemio?
No
39.- ¿crees en los reyes magos?
El niño que hay en mí sí.
40.- ¿algo más sobre tu vida?
Que siga.
41.- ¿alguien tiene mas preguntas?
El silencio me hizo la última, pero esa ya no la respondo.
 
 

 

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Memoria

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Lo memoria se hunde en el velo  del  día roto,

en la hoja caduca que fenece en el olvidadizo  jardín,

en el insomnio frenético del arco iris quebrantado

en el anochecer inculto del triste danzarín.

 

El murmullo y la cantinela de una estación desatendida

 se apagan en  la noche de su sempiterno trajín

que no quiere  agonizar en el fondo de una remembranza

o en oscuro, añejo y polvoriento cajetín.

 

El recuerdo de la gloria pasada, del pacto perdido

escuchando en las acequias el lloro de un violín,

dilata los sueños, la memoria, las palabras del olvido,

acariciando unas  medias o unas enaguas de satín.

 

Sobre las alas de un cuervo tuerto, tránsfuga la ilusión

y sobre un pensamiento analógico, toma el vuelo el ínterin

que no recuerda nada de su vida, de sus hijos, ni de san Quintín.

No hay recuerdos buenos ni malos, solo por las dos partes: tensión

 

No hay memoria, se nos hace creer que nacimos  ayer,

que no tenemos raíces... familia, que no existe el deber.

¿Y estos ejércitos de miradas sin ojos, de manos sin Chopín

porqué no gritan que son las sufridas sombras del festín?

 

 

La olla que no se  destapa acaba  explosionando con talante ruin

y reventando el pasado resguardado a la sombra de la ignorancia,

salpica las murallas mustias del extinguido  extravío del fin

con una melaza   glauca   e infecunda  de  fusionada   amnesia.

 

© Harmonie Botella

 

 

 

 

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El secreto del éxito Canal Lieratura por M.Luisa Nuñez

 



 

Es sabido que el éxito de una empresa, de un propósito o empeño, es siempre fruto del esfuerzo mantenido en el tiempo. Dice el refrán sabiamente que: “Lo bien hecho bien parece”.

No obstante, en este mundo de cambios constantes y vertiginosos a veces perdemos la perspectiva de lo realmente importante. Nos dejamos subyugar por los grandes adelantos y las novísimas tecnologías que inundan el espacio y perdemos de vista la base de toda actividad humana que son las personas, sus ilusiones y motivaciones, el poderoso resorte que es la voluntad de hacer, el esfuerzo y la pasión por un objetivo, la amistad y el grupo que, reunido entorno al proyecto, lo impulsa y lo mantiene.

 

En la última entrega de premios del año 2007, este debate surgió espontáneamente en las conversaciones. ¿Cuál es el secreto del éxito del Canal Literatura?

Canal Literatura nace desde las entrañas de Internet, del canal literatura de IRC-Hispano donde siempre se han reunido escritores noveles, en tiempo real, para compartir sus escritos y experiencias. Allí se expresaba reiteradamente el deseo de ser leídos y la imposibilidad de acceso a las editoriales, hasta entonces el único camino,(hablamos del año 1999) y la frustración que generaba esta situación en todos ellos.

Primero fue una pequeña página y un foro donde escribir, leer y comentar. Mas tarde la iniciativa de un pequeño certamen en el que poder competir, mostrando a todos los relatos participantes. Esta pequeña novedad en este tipo de certámenes, introdujo un gran interés en los participantes, pero además, por razones aleatorias que se confabularon a nuestro favor, consiguió una difusión extraordinaria.

A partir de ahí, poco a poco se han ido sumando muchas voluntades de forma anónima o expresa, ayudas en especie y en metálico, pero sobre todo un voluntariado importantísimo que desde sus ordenadores y usando las últimas tecnologías, aportan su capacidad personal de hacer y gestionar desde cualquier parte del planeta. Así se pudo concretar el Premio Especial Estambul y otras muchas iniciativas que van surgiendo. Otro ejemplo de colaboración voluntaria es Radio41ypico, su directora Lules y sus Djs.

Como digo, nacemos de las entrañas de Internet, y en este mundo virtual hay muchísimas cosas buenas, pero hemos tenido que luchar con la reticencia y el acoso de algunos sectores que se negaban a admitir una iniciativa cultural en un medio dominado por caciques, por poderosas mafias anónimas que lo reservaban para otras actividades. Hemos tenido que aprender comandos para operar en red con seguridad, a proteger nuestros ordenadores, a distinguir en quien podemos confiar, a defendernos en suma en un medio terriblemente complejo de todo tipo de ataques de otras personas que, jugando con el anonimato y sin escrúpulos, han querido desprestigiarnos y poner piedras en el camino.

Hemos luchado y luchamos por unir la vida virtual con la realidad de la cultura tangible, empeño bien difícil en un sistema cultural encorsetado que no termina de comprender que Internet es el aula cultural con más capacidad de convocatoria que existe, a la que se puede asistir en directo o en diferido, participar e interactuar con libertad y desde cualquier lugar del mundo las 24 horas del día.

También nos hemos conocido y disfrutado de esta amistad forjada entre ordenadores y de este proyecto cara a cara cada año, en la entrega de premios, donde se crean nuevas amistades en torno a los textos.

Aún queda mucho camino por recorrer y por pelear, pero, al día de hoy, podemos mostrar los resultados de cuatro años de éxitos y por tanto una gran satisfacción.

 

La respuesta finalmente nos la dio José Belmonte Serrano (el primer presidente del jurado en el I Certamen del año 2004) con un símil deportivo que viene a expresar exactamente eso, el secreto del éxito son las personas y su coraje. Y en eso se basa el éxito del Canal Literatura: En todos los que día a día dejáis vuestra huella, tras las pantallas, con la determinación de hacer algo diferente usando las tres “Bs”.

Valor, Voluntad y hueVos.

Gracias a todos.

 

Pincha en la imagen para ver el video: El secreto del éxito.

 

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MI DESIERTO Y YO por Eduardo Owen

 

 

 

Como horizontes paralelos

Viven en mi memoria

Todos los amaneceres

Y puestas de sol secos

Del desierto,

Que trajera en mi vieja maleta

Cuando dejé el suelo

Que trajo la luz del sol

A mis ojos por vez primera :

Aquí,

Ahora,

Yacen mis recuerdos

Semi-asfixiados por la nostalgia,

Por la falta de desierto,

Por el exceso de verde árbol

Que han saturado mis pupilas

Por más de tres décadas…

Allí,

Entonces,

Más allá de las olas,

Dejé otras tres décadas

De promesas que me hiciera,

Cientos de horas de sueños,

De ilusiones,

Muchos de los cuales

Jamás lograron escapar

De las manos de la fantasía,

Otros,

No lograron atravesar

El océano conmigo,

Se ahogaron en el camino…

Hoy,

Ahora,

Rumiando mi pasado,

No queriendo estar presente

En mi presente,

Huyendo del futuro,

Y su amiga la muerte,

Que pacientemente me esperan,

Vuelvo a sentir el desierto de ayer,

Rodeado por los árboles de hoy día,

En la yema de mis dedos,

Que ansiosamente sueñan

Con volver a acariciar

Sus piedras y su arena :

Mi boca sabe a aire de desierto,

Mis oídos escuchan

Claramente su silencio,

Solamente interrumpido

Por el cálido susurro

Del viento arremolinado,

Bajo la planta de mis pies

Siento las piedrecillas de río seco

De la pre-cordillera chilena,

Mordiendo suavemente mi carne

Con sus prehistóricos dientes…

Desierto de Atacama,

Tus hermosas imagenes

Retratadas por mi memoria,

Enmarcadas por mis sentimientos,

Y yo,

Moriremos rodeados de

Eucaliptos australianos :

Tú y yo viajaremos juntos

A mi tumba de tierra de pasto

Que alimenta a vacas, ovejas y canguros,

(para vivir mi muerte

olor a piedras y arena secas tuyas,

a tu lado,

para siempre).

Eduardo Owen

 

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La nueva esclavitud Por Gonzalo Márquez Cristo

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Hemos construido una civilización a la medida de nuestras pesadillas. Mientras el 40% de los habitantes del planeta vive en la miseria y nuestras convicciones han sido planificadas desde los núcleos de poder, somos castigados sistemáticamente por una culpa que no hemos cometido, y como si fuera poco, sabemos que el Gran Hermano vislumbrado por Orwell en su novela 1984 no cesa de vigilarnos.

Kafka, el gran cronista de la contemporaneidad, nos había prevenido de la opción de convertirnos en abyectos insectos, y de la aún más terrible posibilidad de ser condenados por un crimen jamás cometido, pero poco dijo de la tiranía de las "verdades" impuestas.

Nuestro tiempo se ha caracterizado por instaurar formas de dominio más sutiles y opresiones más patéticas que aquellas que campeaban en siglos anteriores; pues es evidente que los esclavos de la antigüedad conocían su ignominioso destino, mientras que los de la contemporaneidad ignoran su condición ultrajante. Una extraña venda se ha posado sobre nuestros ojos. "¿Qué nos está pasando ahora?", dijo Kant en 1784; pregunta hoy más necesaria que nunca.

Los monopolios de la imaginación con sus industriosas trampas sensibles han decidido nuestra ingenua confianza en sus "verdades" diseñadas. El Soma del que habla Huxley en Un mundo feliz, es dosificado a nivel planetario irradiando su amnesia, mediante una nueva taumaturgia.

No sólo los trabajadores sufren una esclavitud manifiesta, atemorizados por poderes hiperreales y por discursos excluyentes. Ni los desempleados o las víctimas que impone la sociedad para hacer creíble la ilusión que la sustenta. Pues si existe el memoricidio, si una estrategia a-crítica es generalizada y producida por el enjambre mediático, si nuestra mente es el blanco de una cultura que propone un diluvio de imágenes que impide ver el horizonte, es sin embargo necesario afirmar que el olvido no es feliz como se insinúa en la novela de Huxley, pues esta desmemoria que hemos construido incuba una devastación interior nunca deleitosa.

No deja de ser contradictorio que la civilización que más ha impulsado la individualidad en la Tierra, con sus hordas de nuevos esclavos que jamás serán libres porque hilos secretos controlan sus banales deseos, sea la que esté poniendo en crisis al individuo, borrando sus fronteras, haciendo desaparecer su rostro lustral.

El individuo vive su agonía, se ha industrializado su existencia. Todos los habitantes del planeta deben pensar aquello que deciden las multinacionales televisivas y los periódicos más influyentes. Todos debemos viajar a los mismos lugares y vestirnos según la imposición de los centros de dominio, prescindiendo de la comida lenta y de las bebidas proscritas por el espejismo publicitario. Todos debemos escuchar la misma música inocua y celebrar su arte domeñado, apreciando cómo las generaciones más jóvenes, ni siquiera se plantean la opción inversa, un salto fuera de su sombra, un interregno de rebeldía. Hemos exilado a Prometeo.

La nueva esclavitud extiende sus dominios. La publicidad ha demostrado ser uno de los medios de dominación más sutiles y peligrosos. La televisión, y todo aquello que comienza como un milagro, ha terminado por imponer sus entorpecedores grillos, y la hemos visto desgastar el asombro. La información nos ha incomunicado, y es así como nadie recuerda los eventos trascendentes, nadie vislumbra lo que ocurre tras las bambalinas del hecho histórico, y por eso hemos quedado indemnes, sin armas eficaces para contener el advenimiento de los nuevos inquisidores.

Un unanimismo se cierne en el horizonte y parece no dar tregua. Vivimos la Edad del Cíclope. No deja de ser temerario que en esta Era de gran pobreza humanística todos nos hayamos convertido en Nadie, pero al contrario del episodio Homérico: ninguna argucia nos hará contener la proliferación de los seres de un solo ojo.

Vivimos un tiempo desintegrador. El comercio de la "verdad" es degradante. Hemos llegado a un punto de servidumbre en el cual la única libertad de prensa estaría en la abolición de los grandes medios que tantas veces determinan el rumbo de los países, la libertad de credo en suprimir las terribles religiones del Libro, la libertad sexual en abolir la pornografía hasta en sus más sutiles representaciones, y la libertad política tan sólo podría hallarse suprimiendo esa mentira que llaman democracia.  Fuimos conducidos al límite.

Sin embargo el engranaje del poder es insaciable, y como lo soñó el visionario Charles Chaplin, todos seremos devorados por las máquinas y peor aún por las pantallas, por sus tornasoladas fauces, y por un discurso que se podría denominar "cautivo". La contienda por la verdad ya no es teológica sino que corresponde a esos dioses de paso, a esas deidades efímeras que son las actrices, los deportistas o los cantantes de rock, y a los tiranos, que como Narciso, naufragan en su lago, pero muy lentamente, porque ésta vez no se ahogan en pozos de agua sino de cristal líquido.

En tanto, el espíritu religioso –ese experto en exterminios–, continuará afilando sus armas desde los órdenes políticos para que sus adeptos sigan atemorizando el planeta, pero esta vez operan sigilosos. La Nueva Inquisición no necesita de los monjes Sprenger y Kramer ni de su Malleus maleficiarum, (Martillo de las brujas) y ni siquiera de los artificios que emprendían los verdugos para la imposición de la hoguera respaldados en su ruin tráfico con la verdad, pues hoy tan sólo necesita de la contundencia mediática y de una palabra: "terrorismo", la que desde el 2001 legitimó todas las atrocidades en su desbandada patológica.

Estamos en el tiempo en el cual somos condenados sin pruebas, ejecutados sin juicio y sabemos que será muy difícil retomar el rumbo que nos lleve a destruir esta nueva esclavitud que se extiende en todo el planeta, y que debemos inventar algo en las esferas de la imaginación y del lenguaje para impedir la marcha de los nuevos e invisibles inquisidores que avanzan inexorablemente hacia nosotros. Y quizá la única posibilidad que tenemos, como lo afirmó Foucault, será la de forjar un nuevo régimen de producción de la verdad, pues sólo desprendiendo la verdad que sustenta las formas de dominación usuales podremos denunciar el engaño generalizado. La sociedad es un acervo de fuerzas legitimadas por seductoras creencias, por certidumbres que casi siempre tiranizan y esconden una cruel farsa.

Pero mientras tanto, veremos con Nietzsche, crecer los desiertos.

 

* Poeta y periodista colombiano. Premio Internacional de Ensayo Maurice Blanchot, 2007

 

 

 

 

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ES TU CUERPO EL TEMPLO DE MI ADORACION POR El Seis

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Dedico este poema a una bella chica,

que conocí en un puerto. Yo fui su pescador,

ella mi sirena.

 

 

Cada silbaba de tu extraño

Nombre

Esta llena de odio

De rencor

Hasta de sangre

Pero nunca de olvido…

Siempre lo demuestras

Cuando tu acústica

Boca roja

Arroja polifónicos

Sonidos de filarmónica

Enferma

Sobre mi rostro

De papel pautado

Lleno de claves

Símbolos extraños

Donde se almacena

Una melodía inconclusa

Ejecutada por el universo

De mi ser atormentado

Mientras suena un triste

Oboe

Allá cerca del teatro

Infinito

De la ciudad caótica

De mi cerebro

Aunque vuelen violentos

Los años

Sobre la piel eterna

Del cosmos

Tu cuerpo tapizado

De “ángeles ebrios”

Eleva cánticos

De la más viva pasión

Haciendo alarde

Desmedido

De su tersa lozanía

Cuando estás conmigo

Escuchando la melodía

Que brota desde las sonoras

Catacumbas

Del ataúd morado

Que cubre la estructura

De mis huesos

De mis sueños

Y así…

Aunque el cielo

Tiemble

Arroje lunas rotas

Lágrimas de nubes

Caiga algún planeta

Herido

Somos el único dúo

Donde cada voz

Rompe

El óleo del silencio

Cantando

Aullando

Su propia ópera de metal

Para sumergirse

En el lago utópico

Donde está almacenado

El amor

Como una maldición

Sempiterna

El sonido divino

De esplendente lujuria

Que se esconde

Bajo la suculenta epidermis

Plateada

De ese montón de carne

Trémula

Es la pasión de mi amada

Parece que huyó

Despavorido

Para jamás volver

(Dicen ancianos clarividentes)

Está escondido

En el fondo de un viejo

Violín azul

Que en espera dolorosa

Agoniza

Su vida de madera

Entre las sepulturas antiguas

Del camposanto

De los olvidados

El cual fue ejecutado

Por una generación

De músicos “dementes”

Donde las cuerdas

Presas de convulsiones

Gemían

Las mejores notas sensuales

De una melodía llena

De pechos de miel

De rítmicas caderas

De ríos de libido

Que corren sobre

Las aguas verdes

De los antiguos oyentes

Ya muertos…

Es tu ser perfecto

(Algo así)

Como si estuvieras siempre

Atrapada

Entre la magia de un mantram

Donde tus fieles devotos

Lo pronuncian

Para adorarte

Siempre

Tienen en sus manos

Rosarios

De lágrimas

De pasiones

De fe…

Donde la repetición

“Diabólica”

De palabras extraídas

De tu cuerpo

(Un tanto confusas)

Es como un vuelo

De abejas locas

Es tu cuerpo

Un templo gótico

Lleno de bellas naves

En vuelo incierto

Tus ojos

Columnas que sostienen

El peso de tu belleza

Incomparable

Rosetones magníficos

Tus pechos

Cuando están henchidos

De pasión

El altar donde huele

A lluvia de incienso

Es tu talle perfecto

Cuando estás desnuda

El silencio sepulcral

Que vomita

Una misa

De cuerpo presente

Es tu mente

Cuando

Piensas en tus fieles

Amantes

Algunos muertos de amor

Muchos de rodillas

Lastimadas

Aún prestos para adorarte

Siempre

Nadie sabe conquistar

Tu corazón

(Reina tirana)

Sin ser esclavo

Del imperio de tus besos

Estudian estrategias

De guerra apasionada

Para cercar el palacio

De tu cuerpo

Cómo vencer de manera

Oportuna

Eficiente

Los soldados etéreos

De tus iracundos

Arrebatos

Buscan el arma perfecta

Para despojarte

Del vestido de seda

Que cubre tu erótico ser

Hecho de maravillas

He iluminas el todo

Con tu belleza

Aunque no haya luz

En el universo

Y los ojos de los humanos

Están ciegos de tanto desear

De tanto amar

De tanto buscar

De tanto nadar

Cual pescados asustados

Huyen

De las redes asesinas

Imaginarias

Que se encuentran instaladas

En las lagunas de sus mentes

Alucinadas

Pero…

Siempre esperan todos

Diario

Con una pasividad

Que espanta 

El movimiento suave

Delicioso

De tu cuerpo desnudo

Sobre sus brazos de agua

Sus manos de sal

Para después besarte

Entre las burbujas etílicas

De las olas incróspidas

De olores eternos

Del más puro amor…


 

EL SEIS

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Se Ha Puesto el Sol por E. Owen

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Prólogo :

 

Fairfield,

El suburbio de Sydney donde vivo,

Es el más cosmopolita de Australia,

Es un lugar de transición,

Que cientos de inmigrantes y refujiados

Que no tienen al inglés como su primer idioma,

Llaman su primer hogar

Cuando recién llegan

A este país...

 

Se ha puesto el sol,

Las luces de los pasillos

Y las de las entradas de los edificios

De departamentos

Que rodean a nuestro « town house »,

Automaticamente abren sus brillantes ojos

Para lanzar sus vívidos reflejos

(como flechas ardientes)

Hacia la oscuridad de la noche...

 

Simultáneamente,

Los vecinos del barrio

Cierran las persianas,

Prender las luces interiores

Y el televisor,

Y

Terminan de preparar la cena,

Actividades que marcan

El comienzo del fin

De otro día de trabajo

En un hogar típico

De este vecindario

Donde viven caras de muchos colores,

Donde los diarios aconteceres

Se comentan en muchas y distintas lenguas...

 

Viviendo en uno de los departamentos

Encontramos a una familia,

Probablemente de inmigrantes o refugiados,

Como casi el cien por ciento

De los que vivimos en esta parte de Sydney,

Que al final de un largo día

Se reune para cenar :

La hija mayor

(arrastrando los pies)

Pone la mesa

(todos los otros hermanos buscan,

al unísono,

 « algo que hacer »

para no acudir en su ayuda)…

 

El padre,

Comodamente sentado,

Esperando ser servido,

Ejerciendo sus derechos

De jefe de hogar que su cultura

Por generaciones le ha dado,

Balanceando una taza vacía de café en una de sus manos,

Cansado después de un día pesado de trabajo

(limpiando oficinas y baños que otros,

que hablan bien inglés, han ensuciado),

Semi-dormido,

Con los ojos cerrados,

Finje ver y escuchar las noticias en la tele,

Las cuales son narradas en inglés,

Idioma que poco entiende,

No habla

Y aún menos quiere...

 

La madre,

Sirvienta de todos,

(manteniendo la tradición familiar),

Mostrando el cansancio acumulado

Por generaciones y

A través de su vida de casada

Sobre su espalda, sus hombros y su rostro,

Se afana con los últimos detalles

De la cena

(sin la ayuda ni la simpatía de nadie,

sólo con un poco de asistencia

de su hija mayor,

que nunca deja de arrastrar los pies)...

 

El perro regalón de la familia

Después de haber degustado

Su comida vespertina

Que fuera cocinada

En una fábrica

Con restos de carne de vaca,

Pollo, cordero y canguro

No útiles para el consumo humano,

Echado en su rincón favorito,

Bosteza,

Preparándose para dormir

Su cuadragésima siesta ...

Siguiendo la ya establecida rutina,

Terminan las noticias,

Alguien apaga el televisor,

Ese mismo alguien pone un CD

Con música suave de origen indefinido,

Venida de cualquier parte,

Todos se sientan

En sus asientos permanentemente reservados

Alrededor de la vieja mesa

Que la familia adquiriera

(de segunda o tercera mano)

En una de las tiendas baratas

(que ahora se han encarecido)

del Ejército de Salvación...

 

La familia come en silencio

El ya típico menú del día martes

Sin mayor entusiasmo:

Nadie felicita a nadie

O da las gracias

Por lo cocinado,

Nadie le habla a nadie

Acerca de nada.

Sólo se escuchan

Los ocasionales sonidos

Que hacen los cuchillos,

Los tenedores, las cucharas

Al rascar los platos,

Y los vasos

Al chocar con la jarra del agua

O

Una que otra boca

Mal educada,

Al masticar

(el hermano menor come

con los oídos

taponeados por la música

proveniente

de su toca CDs

heredado de su hermano mayor,

quien ahora tiene un « iPod »);

el mayor cena

con los ojos pegados

a un libro de texto

que poco comprende,

pero

que tiene que estudiar...

 

Una vez que el rito

Ha concluido,

Todos se ponen de pie

Y diciendo menos que nada,

Nuevamente

Sin darles las gracias a nadie,

Sin despedirse de nadie,

Se retiran a descansar…

 

La hermana mayor,

(que sigue arrastrando los pies),

Retira los platos,

Recoje el mantel,

Limpia la mesa.

Todo ésto

Mientras lanza algunos

Tímidos suspiros,

Cada uno acompañado

Por pequeñas pausas

Y breves pensamientos

De lo que su vida

Podría haber sido

Si no hubiera nacido la hija mayor,

Si hubiera nacido hombre :

Su cara es el retrato perfecto

De la resignación...

 

La madre y su hija mayor,

Grandes amigas,

Lavan todo lo que hay que lavar,

Todo lo que se ha ensuciado

Al cocinar y comer,

Mientras juntas suavemente tararean

En su idioma materno,

Como en un susurro,

El último éxito musical

En su país de origen

De hace quince años atrás

(El perro familiar

cerca de ellas revolotea,

esperando que le den

los pocos restos de comida

que en los platos

han quedado)...

 

Un par de horas después

De haber terminado la comida,

El silencio del departamento,

En cada dormitorio,

Se contamina con el ruido

De algunos bostezos,

De la suave música proveniente

De una radio de velador,

De los rasgueos inciertos de una guitarra

Desafinada y afónica,

Del quieto silábeo

Del hermano mayor

Que continúa leyendo

Con dificultad

Y sin mucho comprender

Su libro de texto,

Y uno que otro ronquido

(el hijo menor

trata de quedarse dormido

con los oídos

aún taponeados por la música

que escapa del viejo toca CDs)...

Hoy,

Como todos los días,

Nadie le contó nada a nadie,

Nadie le deseo a nadie

Unas buenas noches,

Nadie le dijo a nadie

Hasta mañana...
 

Cada miembro de la familia

Vive su vida :

Esta es una familia típica

Del siglo veintíuno en Fairfield,

Todos viven juntos,

Compartiendo el espacio

De un departamento,

Disfrutando de su soledad individual... 

Epílogo :
 

A la mañana siguiente,

La misma historia se repite al desayuno...
 

Después,

Todos,

Menos la madre y la hija mayor,

Se marchan en distintas direcciones,

A lo largo y ancho de Sydney,

Caminando,

En sus coches

O 

En el metro
(que aquí llamamos tren)

Para ir a estudiar o a trabajar,

Nuevamente

Sin despedirse,

Sin darle las gracias a nadie

O

Desearle a nadie un buen día... 
 

Todos se alejan del departamento,

Soñando con el día

En que puedan vivir

(independientes de su familia)

Como viven los « gringos »,

Como viven los « verdaderos australianos »,

Como viven « los dueños del país »,

Como viven los que hablan inglés...

 

 E. Owen

 

 

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LA TORMENTA por Eduardo Owen Palma (Sydney, Australia)

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Soy  profesor ("mas viejo que el pan”),  como se decía en Chile cuando allí vivía) que desde el año pasado escribe poesías. Nací en Chile y vivo en Australia desde 1972. Soy profesor primario retirado.

 

 

 

Hoy salió el sol

Con sus luces apagadas,

Unas cuantas nubes grises

Se habían estacionado en la vereda,

Frente a su casa,

Cubriéndolo todo:

El cielo se veía negro oscuro,

Las sombras se escondieron

Bajo sus brazos…

 

Todos los restos de luz

Que en los pétalos de las flores,

En la espuma de las olas,

En los muros blancos de algunas casas,

En la sonrisa de los caballos,

Habían quedado pintados,

Fueron devorados por la sombra total de la noche,

Que esta vez llegó de día:

 

Una tormenta,

Una de esas tormentas

Que sólo escapan de la cárcel de las nubes

Una vez cada cincuenta años,

Uno de esos fenómenos

De la naturaleza

Que llegan a ocupar

La primera página

De los diarios serios

Por el daño que le hacen

A justos y a pecadores,

Había escrito su prólogo en el cielo

Preparándose a entregarle

A este rincón del universo,

Uno de sus más grandes despliegues

De fuegos artificiales jamás visto

Por los ojos de animales,

Racionales e irracionales,

Acompañado por el ruido que harían

Quinientas bandas de circo tocando juntas…

 

Llegó el momento de la explosión,

El oscuro cielo reventó en mil pedazos,

Los rayos dividían al cielo

En mil potreros azules oscuros,

Los truenos venían después

Cantando con voz de barítono-bajo:

Los perros comenzaron a aullar,

Algunos,

Mientras otros canes se escondían

En los rincones de los patios

Y debajo de las camas,

Muertos de miedo,

 

Temblaban de miedo

Las paredes de las casas,

Los techos encogían sus cabezas,

Pensando en la salud de sus tejas,

Le tenían mucho miedo al granizo,

La lluvia lo mojó todo:

Paraguas e impermeables

Y a los que éstos cubrían,

 

Los ríos flacos,

Insignificantes,

Ahora eran todos Amazonas,

El agua visitaba las casas

Entrando por la mampara del frente,

Saliendo por la puerta de atrás,

Sin saludar

Ni quedarse a conversar,

 

Los habitantes del pueblo

Comenzaron a mostrar

La piel de sus pies,

Hasta más arriba de los tobillos,

Tratando de salvar

Sus preciados tesoros caseros

De las húmedas garras

De la corriente:

El agua se paseaba

Entre sus calcetines y sus dedos,

 

Pasaron muchos largos minutos

De ciento ochenta segundos cada uno,

Tal vez veinte de ellos,

Y,

Así como el cielo descargara su odio

Sobre todo lo que encontró a su paso,

Inesperadamente,

Las nubes le cedieron su espacio en el cielo

Al sol y a sus rayos,

Los truenos y los relámpagos

Dejaron de atormentar

Los ojos y los oídos de los perros:

Se cerraron los paraguas inútiles,

Los impermeables volvieron al ropero,

Las palas y las escobas salieron

A lamer los pisos de su chocolate de barro pegajoso,

 

Todos y cada uno

De los habitantes del pueblo,

Sufrieron algún tipo de daño

Material o psicológico,

Los perros siguieron tiritando

Hasta que llegó la noche

O hasta que les dieron un hueso:

Aquella tormenta de primavera

En que los vientos helados del sur

Le salieron al camino

A los vientos cálidos del norte,

Todos con puñales de rayos

Y truenos en la mano,

Causando todo tipo de problemas

En el cielo,

Fue tema de conversación

Por muchos años

Para todos los que vivían

En el pueblo

(Y sus perros)…

 

Eduardo Owen Palma owenmena@virginbroadband.com.au

 

 

 

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LA PUNTADA PENETRANTE DE LA POESÍA

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De una vez por todas hagamos algo de valor.

 

Arrojemos al fuego el traje inservible de poeta,

los anteojos opacos de la literatura de molde,

las estupendas manoplas de la estupidez.

 

Que nos perfumemos solamente con el aire.

Que nos arranquemos la sudorosa piel de los halagos.

 

De una vez por todas hagamos algo de valor.

Un canto que reanime a los muertos

y pase su llamarada por sobre el letargo de los escritores.

 

Algo de valor.

La lucidez de la poesía.

La intuición de las palabras arrojadas desde la garganta del misterio.

 

Basta de las rondas nocturnas

en donde se lucen las ropas más que las genialidades.

Estoy cansada de los pobres lectores confundidos.

 

Ante el poema

quedar encorvados como el cuello de un cisne.

 

(Patricia Díaz Bialet, de El hombre del sombrero azul,

en El amor es una pluma de mercurio

 

 

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Comedia--“El Goldo”....Por Rubén Patrizi Venezuela

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¡Ah!. ¡Goldo!.... Como le dicen por ahí sus amigos, quiere rebajar....

Empieza muy temprano en la mañana, cuando nadie lo ve, a medirse los pliegues de la cintura y le va diciendo a su mujer, en una perorata infinita, su nueva promesa -que es como la número mil- de quitarse unos cuantos kilos

Pero inmediatamente, cuando empieza a calentar el carro, se olvida de la promesa, y se come por lo menos dos -que yo sepa- arepas bien resueltas. Las rellena con lo primero que consigue..Casi siempre....

Les mete huevos, jamón o chorizos, queso, algún tomatillo, salchichitas, y eso sí, mucha, pero mucha mantequilla, y justo antes de comérsela, se persigna, no, como para pedir bendición por los alimentos digeridos o por digerir en ese día, sino, para que el Señor de los cielos le impida que ése alimento le engorde

Por el camino hacia su trabajo, va recorriendo sitios de ventas de empanadas, o se mete en alguna lunchería, y allí, el muy capaz, se manduca, varias empanadas sin remordimiento. Siempre, un mínimo de cuatro, y eso no es todo, acompañados con sus respectivos jugos o refresco de cola.

A la hora del mediodía el hambre es atroz. Su madre y su esposa lo esperan ansiosas, cariños una, mimos la otra -sin orden- y él muy orondo, se sienta en la mesa a degustar. ¡No!. Pero antes, se va a lavar las manos y en ese trayecto, un pequeño bocadillo lleva a su boca.

Su almuerzo es consumido con toda normalidad. Un plato con abundante pasta, mucha salsa, queso a rebosar y luego, otro plato; con pollo o arroz, un plátano, ensalada, pan y par de refrescos, faltando solo el postre, que se lo lleva para comerlo en la cama justo antes de echar la siestecita.

¡Ah! Me olvidaba, antes del postre el amigo va donde las ollas para robarse alguna presita o saborear el rastro de lo que haya quedado en ellas.

Creo que en esa casa no hay necesidad de lavar los platos; él se encarga de limpiarlos.

Por la noche hay una renovación de juramento, pero justo antes de la cena, se traga otro par de arepas rellenas de quien sabe que cosa. Lo que se le ocurra, la única observación es; que esté bien grasosa.

Luego empieza su rutina de ejercicios.

Caminar un par de cuadras y regresar jadeando a la cocina, a ver si consigue alguna morcillita o salchicha como para amortiguar, o en su defecto, su golosina preferida, un delicioso chorizo. Mientras jura y perjura que todos esos bocaditos serán historia en cuanto él empiece su régimen dietético, que tiene cerca de quince años empezando.

Y, se va rodando a dormir........

 

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DON RAMON

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..Les cuento que yo soy un poeta argentino, profundamente argentino ya que me gano la vida vendiendo mis poemas en las profundidades del Metro de Buenos Aires, aquí le envio algunos de mis poemas, no olviden de tenerme en cuenta ya que cada uno de mis poemas es en si una pequeña historia, un abrazo y hasta siempre .

donramon,

Haiku

El árbol llora

cada vez que en sus ramas

falta un gorjeo

Es con los ojos

no se da con los labios

un primer beso

sobre el arroyo

con reflejos de luna

baila un recuerdo

Arrullo

El deseo no es mío

el deseo no es tuyo

el deseo es arrullo

de quien todo lo creo

Primer Día de Clase

La pequeña alumna

camino a la escuela

luce tan hermosa

brilla como un sol

Con paso cansado

tras ella la abuela

carga la mochila

lleva el alfajor

Tu Espalda (dedicado a mi esposa Doña Elsa)

Tu espalda es mi descanso mi sosiego,

es la calma después de haber amado,

tu espalda es un refugio donde llego

a lamer mis heridas, angustiado.

Tu espalda es el taller de mi poesía

por las noches que paso desvelado,

tu espalda tiene el fin de cada día,

con el sueño y un beso ya cansado.

Y si todo se me hace cuesta arriba,

si mi vida parece a la deriba,

más que nunca tu espalda es necesaria.

Pues si es dura la mano del destino,

tu espalda es el altar donde me inclino

para llegar a Dios... con mi plegaria.

Preguntas a un Ancestro

¿En qué hemisferio

comenzó tu vida?

¿En qué combate

cosechaste mis miedos?

¿A la sombra de qué árbol

y escuchando qué pájaros

hallaste esta alegría,

de mi afición al canto

al despuntar el día?

¿Por qué motivo,

huyendo de que cosas

cruzaste un día los mares,

buscando un nuevo mundo?

¿Fue por sueños de gloria

o escapándole al hambre

que volcaste en América

esta que hoy es mi sangre?

Tú quizás no supieras

de escribir o estas cosas

más yo sé y es seguro

ya que soy el testigo

que nunca te ha faltado

una frase amorosa

ofreciendo a la vida

tu cariño y tu abrigo

Hoy quisiera que sepas

que sin saber como eras,

que sin saber en donde

se han perdido tus huesos

igual yo te recuerdo

y pienso conmovido

en cuanto habrás soñado,

en cuanto habrás sufrido,

tú mi antepasado

en el tiempo perdido,

tú mi antepasado

tan lejano y querido.

* * *

Poema del Olvido

Tú puedes olvidar y los recuerdos

Se pegan a mi piel, como un castigo

Tú puedes olvidar, yo sólo vivo

Añorando el querer que se ha perdido

Tú puedes olvidar y a cada noche

Mil vueltas yo le doy buscando olvido

Tú puedes olvidar. ¡Ay si pudiera!

Olvidar como tú... sin un suspiro.

* * *

Cielo Porteño

Quiero palmar cerca del Obelisco

donde a Corrientes la besa Diagonal

así, mi alma, en un vuelo cortito,

mi primer vuelo, irá hasta el Luna Park.

Volveré a ver mis ídolos queridos,

en las tribunas los puchos parpadear,

y hasta posible que vuelva del olvido,

la mina aquella del baile en carnaval.

Daré la vuelta, saliendo por Corrientes

seguiré el tránguay de la vía final.

y en Medrano saludaré mi gente,

y a los chochamus del feca del billar.

Quiero arribar temprano a Chacarita.

Primera fila si es posible ocupar

para tenerlo al Morocho de cerquita,

cuando en la noche, se nos ponga a cantar.

Ese es el cielo, el cielo que yo quiero,

el de Corrientes, de Chaca al Luna Park..

Ramón de Almagro

* * *

Niña de la Arena

Niña que en la arena te encontré llorando

con un llanto blando, tu primer amor,

orgullo de niña que se hallaba herido,

tal vez un motivo, que nunca existió.

Por algo que él dijo o no sé que cosa

tu boca de rosa se te marchitó.

y aquellos pucheros, los que se habían ido,

vuelven con suspiros que empuja el amor.

De un mundo de mimos salís a la vida,

y aquí,

no hay quien cuida de algún moretón

ya viene la noche niña de la arena

recoge tu pena, mañana...

mañana habrá sol.

* * *

Jazmines en Buenos Aires

Es Noviembre y los jazmines

han llegado a Buenos Aires,

con un aroma dulzón

van invadiendo las calles.

En cada esquina hay un niño

que los vende porque sabe

que toda mujer espera,

que todo hombre regala,

que con muy pocas monedas,

se puede alegrar el alma.

Hoy los chicos de la calle

ya no mendigan, trabajan

los ramitos de ilusión

les dan pan para la casa

y unos bolsillos alegres

donde las monedas cantan.

Con el aroma dulzón

se va apagando la tarde

y en cada mesa tendida

un vaso con flores blancas

nos dice que nadie olvida,

que hay un regalo en el aire,

que es Noviembre y los jazmines

ya perfuman Buenos Aires.

* * *

Que yo hablo solo

¿Qué yo hablo solo?

No me digan eso.

Es que soy poeta

Yo vivo buscando

Que rimen mis versos.

¿Qué yo hablo solo?

Es que soy un viejo

Y los que escuchaban

Se han ido tan lejos

Y los que vinieron

A ocupar sus puestos

Casi ni me hablan,

Hasta me tropiezan,

Andan apurados

Con todas sus cosas

Y yo de tan lerdo,

Siento que molesto.

Que yo hablo solo,

Yo nunca hablo solo.

Hablo con mis viejos,

Con todos los míos,

Con tantos amigos

Que ya se me han ido.

Y ellos me escuchan.

Porque ellos no corren,

Porque ellos me esperan,

Porque están conmigo

Aunque no los vean.

Que yo hablo solo

Será...

Será porque rezo,

Debe ser por eso,

Será porque rezo,

Y al mover los labios

Pensarán que hablo,

Debe ser por eso

Será por mis rezos

Y que soy poeta,

Si vivo buscando

que rimen mis versos.

* * *

Página en Blanco (¿No es una joyita?)

. y me vuelco a una página en blanco

a llenar los renglones vacíos...

.a tratar de formar con palabras

un poema que venza tu hastío...

.el que arranque por fin de tus labios

un susurro que suene a suspiro...

.el que pueda llevar a tus ojos

unas gotas de suave rocío...

.el que logre anidar en tu pecho

algo de esto que hoy late en el mío...


* * *

donramon@sinectis.com.ar

www.ramondealmagro.tk

Espero que algo le haya gustado

si es así ayudeme a difundirlo.

En una de las fotos estoy difundiendo mis gaviotas de papel y en la otra estoy con un grupo de chicos a los que trate de interesarlos en la poes{ia en un colegio al cual me llamaron (cada tanto lo hacen)

Una Istoria (Sin H pues no tiene importancia)

Don Ramón y su esposa, durante muchos años fueron almaceneros, de ahí eso de Doña Elsa y Don Ramón, en Abril de 1996 como muchos otros, debieron cerrar el boliche, al quedar sin trabajo, sin nada, Don Ramón a los 62 años, buscando contención, comenzó un secundario nocturno, terminando esto en Diciembre del 98, ahí, en el colegio, encontró la poesía, cuando sólo tenía escrito siete poemas ante la necesidad que siempre tiene cara de hereje, comenzó a venderlos en el subte "D", esto fue en Enero del 98, desde entonces, gracias a Dios, a Metrovías, al Personal y a los Pasajeros este ha sido su medio de vida.

Don Ramón firma como Ramón de Almagro, pues vive en ese barrio desde hace más de 60 años, pero en realidad nació un 10 de Abril de 1934 en Arrecifes, ciudad del Noreste de la Provincia de Buenos Aires.

 

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CIUDAD DE LOCURA 14

20071109142121-imagen010.jpg

El aire de mi ciudad

son bocanadas

de larvas negras

y viscosas

El aspecto de mi ciudad

es un arcoiris imaginario

que cubre los

colores pálidos

grisáceos

y negros

Los hombres de mi

ciudad

son seres desollados

que caminan autómatas

hacia el despeñadero

más cercano

Los rostros de las mujeres

de mi ciudad

tienen bruñidos

tótems y símbolos

lágrimas milenarias

¡ah!... y una tristeza

lapidaria

Los cuerpos de las

prostitutas de mi ciudad

tienen tatuado

en su hermosa epidermis

todo el dolor del mundo

que extirpan a sus

tristísimos clientes

Las nubes de mi ciudad

son extrañas y caprichosas

en todas sus formas

sólo se ven demonios

lujuriosos

látigos ardientes

en las espaldas

de los hombres

y uno que otro

ángel degollado

Baco es el dios más venerado

en mi ciudad

en procesión de

"estruendoso silencio"

los fervientes devotos

cual seres dopados

llenan de alcohol

sus abismales gargantas

esperando quizá

que una sola gota

del éxtasis divino

les bañe el alma

y desaparezca la nostalgia

y la pena

Las calles de mi ciudad

son los intestinos

de algún antiguo demonio

donde los transeúntes

como orates

buscan sus respectivas

cajas de electrochoques

 

Envío un poema excelente como colaboración.YO SOY EL ARTE/YO SOY EL PROXENETA DE LA PARCA.

 

Aten.

 

EL SEIS.

 

Postscripum: Los d.a. y (cr.) son míos exclusivamente.

 

 

 

 

 

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Sobre el Seis

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EL SEIS.

(EL PADROTE DE LA MUERTE)

 

El Seis nació en la Perra Tapatía. Se inicia a escribir desde su primera Cópula, contaba con 14 años de maldad, la amante fue una hermosa dama llamada: "LA PROSTITUTA COSMICA". Sus estudios los ha realizado en la Universidad, como en las piernas calientes de la ciudad.

 

Ha fundado un gran número de trípticos, dípticos, plaquettes, y revistas literarias, de las cuales sólo se mencionan: Tonsol, Pensamiento y Tequila.

 

También ha participado en las más diversas publicaciones, pero la que más le agrada es la revista V.L. 2,000, de la cual fue cofundador. Ha participado en lecturas en diversos foros; incluyendo la Casa de la Cultura, así como en silenciosos panteones y gloriosos bares. Actualmente distribuye su tiempo en escribir poesía y prosa, y en iluminarse en los Templos de Dionisos, y en arduas peregrinaciones mentales de opium. La mayoría de su obra está recopilada en Ediciones Capaverde, y en cientos de cuartillas olvidadas en las ínfimas cantinas.

 

Ha publicado su Obra Literaria a lo largo de algunos estados de este país esquizofrénico, hasta llegar también a otros tantos países del globo terráqueo. Aunque esta cuestión en particular, tiene al autor sin ninguna importancia. Ya que él manifiesta: YO SOY EL ARTE.

 

Para finalizar diremos que el escritor tiene una inclinación psicopatológica por las infantes hermosas de 15 años de pasión. Le gusta que tiemblen y giman cuando escuchen su desgarrada voz.  

 

SEIS
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Miguel Rubial en Barcelona

20071108125240-invitacio11.jpg

 

 

también estaré, con mis obras,
en la  muestra colectiva cuya invitación adjunto.
Es en la ciudad de Barcelona, y participaré por cuarto año consecutivo.
Están todos invitados.
 
 Miguel Rubial

 

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Exposición Miguel Rubial

20071108124305-ruibalfrente.jpg


A pocos días de iniciar mi exposición individual en la Galería ART25 de Girona, invito a acercarse a todos los amigos que quieran ver las obras que ahí presento.

Desde el 16 de noviembre y hasta el 14 de diciembre.

Galería ART25 (C/Santa Clara 25, 17001, Girona, Catalunya)
http://galeria-art25.blogspot.com/.

Parte de la obra que expondré se puede ver en
mi blog ( http://miguelruibal.blogspot.com/ ) que
actualizo todos los días.

Miguel Rubial


Saludos.

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LA PSICOLOGA.

20071030185805-mujeres-de-sal1.jpgNo hay nada mejor en esta vida


que una bella dama.


Cuando la conocí, ella me consideraba un loco; hasta un “ser enfermizo”, depravado. Siempre me miraba con sus reservas, y en ningún momento, profundizaba su vista sobre mis ojos de muerto. Me huía frecuentemente, argumentando, cualquier razón o sin razón; decía: debo buscar los silencios escalofriantes del universo. Estoy buscando el principio intrínseco de la vida. El poder del universo me aplasta y aniquila, cual una hormiga ebria. Se me quedaba observando con mucha precaución y hasta cierto miedo. Yo, para ella, era sólo un poeta demente, iracundo y discípulo consumado de Dionisios. Suenan las campanas sus lamentos/Mientras los fieles enlutados se encaminan cual robots, hacia su creador/Los reverendos del metal esperan sus ovejas mecánicas, para aceitar sus cerebros/Alabado sea el Hierro/Bendita la maquina/Aleluya al aceite automotriz/Levantemos la batería al Señor del concreto/.


Ella, era la perfección de mujer. De piernas largas y bien torneadas. Ojos como cavernas obscuras y silenciosas. Sus caderas eran el movimiento mismo. Tenía un lunar pequeño en la mejilla izquierda, que la hacía verse más encamable. Estudiaba creo... Psicología, en la Universidad del Estado. Era introvertida, y un poco “altanera”, bueno... eso decían sus condiscípulos. Los ecos de Freud, taladran las consciencias/Mientras los hombres como autómatas se dirigen al pabellón de la locura/Sueñan los seres en símbolos dispersos y complicados, mientras el subconsciente se carcajea/Los dolores antiguos aparecen entre las nubes del pensamiento, y encadenan a los “sujetos urbanos”, y estos, con algunos “venenos espirituales”, alejan de sí, la cascada del sufrimiento.


Nunca el “destino” nos unió, ni las probabilidades nos acercaron jamás. Fue un día lluvioso, cuando me dije: voy por esa mujer de pelo ensortijado. Llegué en cuasi estado de ebriedad, más una píldora de esas que nos hacen olvidar que existimos, me dirigí a ella, la belleza. Me gusta tu lunar obsceno, creo que le dije. No me contestó, sólo se me quedo mirando. No me palpitaba el corazón, porque, creo que no tengo; sólo se escuchaba el sonido de una máquina recién prendida. Yo no era la perfección estándar del hombre guapo; más bien mi atractivo era mi mirada de “locura, de demencia”. Eres muy especial, y bellísimo, exclamó en tono sereno la dama. Mis ojos eran antorchas en la madrugada/Mis manos ramas de algún árbol, donde corre la savia, como una maldición/Y mi rostro era el terror mismo/Afuera, allá donde se termina lo posible, una luz azul, me envolvía con su tristísima belleza/Era el hombre más perfecto...


Te amo, me dijo. Yo no contesté nada. Sólo nos encaminamos por las calles torcidas de la ciudad, buscando un lugar privado, donde tocarnos el cuerpo, donde fundirnos en uno, donde pertenecernos, donde ser la unidad, donde... copular todo el día. Queríamos alejar el sentimiento de “angustia universal”, “aniquilar la soledad”, “dejar de temblar ante las vicisitudes del vivir”.


¿Crees qué el sexo nos espante los demonios?


No lo sé.


¿Me quieres?


No lo sé.


La vida, y todo lo que ésta implica se carcajeaba.


EL SEIS.


Te  envío un cuento genial como colaboración.YO SOY EL ARTE/YO SOY EL PROXENETA DE LA PARCA.

Aten.


EL SEIS.


Postscriptum: Los d.a. y el (cr.) son míos exclusivamente.
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Sobre Carlos Benítez Villodres

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Biografía

 

 

Carlos Benítez Villodres nace en Málaga, ciudad en donde reside habitualmente. Durante muchos años compaginó la docencia con la labor de escritor, poeta y periodista. En la actualidad sólo se dedica a la literatura y al periodismo.

 

Es conferenciante y presentador de libros y de eventos culturales. Fue Profesor de la Escuela Universitaria de Enfermería y de la U.N.E.D. en su ciudad natal. En los primeros años de la década de los 70 cursó estudios en la Facultad de Psicología de la Universidad de Granada, y en los albores de los 80, de Filología Hispánica en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Málaga. Ambas tareas las abandonaría al no poder dedicarles el tiempo necesario para llevarlas a cabo.

 

En su juventud fue colaborador del Diario “Sur”, de Málaga. Desde el año 1994 al 1998 dirigió el Taller de Poesía del C.P. García Lorca, de Málaga. Asimismo, durante la década de los 90 y los años 2005 y 2006 (hasta Octubre) fue columnista fijo del desaparecido “Diario Málaga”. Fue también miembro del Consejo de Redacción y crítico literario del también desaparecido Suplemento Cultural “Papel Literario” del “Diario Málaga”.

 

Actualmente pertenece al Consejo de Redacción del Semanario "Granada Costa", siendo articulista, critico literario del mismo y Coordinador, en Málaga, de "Granada Costa Cultural", suplemento literario de dicho periódico. Es columnista del periódico "La Razón", de Union City, New Jersey (USA); de “Fortín Mapocho”, de Chile; de "Persona Urbana", de Buenos Aires (Argentina); de "Diario La Torre", de Alhaurín de la Torre - Málaga - (España); de "Málaga Diario", de Málaga (España); cronista de la Revista Web "Poemas en Añil", de Lanús, Buenos Aires (Argentina), cronista del periódico Chile Informa (editado en Canadá), miembro del Consejo de Redacción de "Papel Literario Digital", en el cual colabora también como crítico literario… Asimismo, es articulista y crítico literario del periódico digital "Águilas Noticias", de Águilas (Murcia). Carlos Benítez Villodres

 

Ha prologado numerosos libros pertenecientes a distintos géneros literarios, especialmente novelas, poemarios y cuentos. Participa en lecturas poéticas, foros literarios, tertulias sobre temas diversos, tanto en radio como en TV...

 

También es miembro de la Asociación de Escritores y Artistas Españoles (AEAE) - Madrid -, de C.E.D.R.O. - Madrid -, de la Asociación Colegial de Escritores (ACE) - Madrid -, de la Asociación Iberoamericana de Periodistas Especializados y Técnicos (AIPET) - Barcelona -, de la Asociación Andaluza de Críticos Literarios (AACL) - Jerez de la Frontera (Cádiz) -, de Granada Club Selección “Granada Costa” y del “Club del Vino Europeo” - Granada -, del Grupo de Málaga - Málaga -, del Instituto Literario y Cultural Hispánico - California (USA) -, de la Société Européenne des Auteurs et des Poèts – Paris - (France), de la Asociación Iberoamericana de Amigos de la Décima “Espinel-Cucalambé” - Las Tunas - (Cuba)...

 

Asimismo, es Cónsul, en Málaga, de "Poetas del Mundo", cuya sede principal se encuentra en Santiago (Chile); Delegado Provincial en Málaga de la Asociación Poeta Manuel Benítez Carrasco - Granada -; miembro de la Junta Directiva y asesor de la Asociación Cultural Peña Flamenca “Uva de Oro” de Jumilla - Región de Murcia -.

 

Colabora en Cuadernos, Páginas Literarias, Suplementos Culturales, Revistas Literarias..., dentro y fuera de nuestras fronteras. Entre las Revistas Literarias en las que colabora más asiduamente se encuentran: “La Fuente”, de Almería; “Arboleda”, de Palma de Mallorca; “Corondel”, de Valencia; “Río Arga”, de Pamplona; “El Laberinto de Ariadna”, de Castelldefels (Barcelona)…; “Carta Lírica”, de Miami (USA); “Poemas en Añil”, de Lanús, Buenos Aires (Argentina), en sus secciones “Poesías” y “Nuestro Cronista”; “Arique” de Chile; “B.L.A.N.C.O.”, de Montevideo (Uruguay); “Artesanías Literarias. La Voz de Argentina en Israel”, de Maalot-Tarshija (Israel), “Alas del Sur” de Magdalena, Buenos Aires (Argentina)…

 

Poemas, poemas experimentales, artículos, críticas literarias y otros textos suyos han sido incluidos en diversos periódicos, revistas culturales, poéticas y en antologías, tanto autonómicas como nacionales e internacionales. Parte de su creación lírica ha sido traducida a varios idiomas.

 

Le fue concedido el Primer Premio del IV Concurso Internacional de Poesía sobre la Paz "Ramón Lull" (Raimundo Lulio) 2005, de Palma de Mallorca; el Premio a la Cultura 2006 (Granada Club Selección-Granada Costa), de Granada.

 

De su extensa obra poética ha publicado:

 

CANTO A GRANADA (Ed. Edinford. Málaga, 1993). ENTRE SONRISAS (Ed. Edinford. Málaga, 1995). RÉQUIEM POR UN HOMBRE BUENO (Ed. Algazara. Málaga, 1995). CADA OLA TIENE UN NOMBRE, incluidos SIETE POEMAS GALEGOS, en edición bilingüe (I. Montes. Málaga, 1996). SUSTANCIA DE VIDA (Ed. Corona del Sur. Málaga, 1998). DE LA MISMA LUZ (Ed. Corona del Sur. Málaga, 1999). CONFESIONES AL ALBA. VOL. 1 (Ed. Corona del Sur. Málaga, 1999). A GALOPE (Ed. Corona del Sur. Málaga, 2000). EL JARDÍN HABITADO ( Ed. Corona del Sur. Málaga, 2002). DESNUDO (Ed. Corona del Sur. Málaga, 2003). 18 SONETOS A POETAS GRANADINOS (Concejalía de Cultura del Excmo. Ayuntamiento de Salobreña - Granada -, 2004). AMANTES (Ed. Emboscall, Vic - Barcelona -, 2005). CANTO A GRANADA, 2.ª EDICIÓN (Ed. Granada Club Selección “Granada Costa” - Granada -, 2005). SIEMPRE EN VUELO (Concejalía de Cultura del Excmo. Ayuntamiento de Málaga. Málaga, 2005).

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Sobre Carlos Barbarito

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Fotografía de Karina Barg, Buenos Aires, 2007

 

 

Viga bajo el agua (El blog de Carlos Barbarito) http://vigabajoelagua.blogspot.com

El portal de Carlos Barbarito  http://carlosbarbarito.lalupe.com

Sitio oficial multilingüe (a cargo de Stefan Beyst)  http://d-sites.net/barbarito

Información bibliográfica actualizada  http://www.writers.net/writers/25829

Carlos Barbarito, nació en Pergamino, Argentina, el 6 de febrero de 1955. Su obra literaria comprende libros de poesía y de crítica de artes plásticas.

 

Libros publicados:

 

• Poesía quebrada (Mano de Obra, Buenos Aires, 1984).

• Teatro de lirios (Fundación Alejandro González Gattone, Pergamio, 1985).

• Éxodos y trenes (Último Reino, Buenos Aires, 1987).

• Páginas del poeta flaco (Filofalsía, Buenos Aires, 1988).

• Caballos y otros poemas (Hojas de Sudestada, La Plata, 1990)

• Parte de entrañas (Arché, Buenos Aires, 1991).

• Bestiario de amor (En: El primer siglo, Centro de Publicaciones de la Universidad Nacional del Litoral, Santa Fe, 1992).

• Viga bajo el agua (Ediciones del Dock, Buenos Aires, 1992).

• Meninas/Desnudo y la máscara (En: Poesía. Ganadores del Concurso Nacional de Poesía Enrique Pezzoni 1992 Centro de Estudiantes Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires, Último Reino, Buenos Aires, 1992).

• El peso de los días (Ediciones Electrónicas Altamira, Buenos Aires, 1995)..

• La luz y alguna cosa (Último Reino, Buenos Aires, 1998).

• Desnuda materia (Ediciones del Árbol, Buenos Aires, 1999).

• Puntos de fuga (Colectivo ZonAlta, Toluca, 2002).

• La orilla desierta (Andrómeda, San José de Costa Rica, 2003)..

• Piedra encerrada en piedra (Hespérides, La Plata, 2005).

• Les minutes qui passent (Poietes, Foetz, 2005).

• Figuras de ojo y sombras (Bermingham Edit., Donostia, 2006).

 

Libros virtuales:

 

• Bestiario de amor (2da. ed.) http://www.letralia.com/ed_let/bestiario

• Poems (Translated by Brian Cole) http://brindin.com/vb4cover.htm

• Selected Poems (Translated by Stefan Beyst http://brindin.com/vb29cove.htm

• Seven Winters and Momentary Reflections in Still Water (Translated by Jonah Gabry) http://www.brindin.com/vb53cove.htm

 

En crítica de artes plásticas editó:

 

• Acerca de las vanguardias (En: Arte argentino siglo XX, Comisión de Homenaje a Jorge Feinsilber, Buenos Aires, 1990).

• Roberto Aizenberg. Diálogos con Carlos Barbarito (Fundación Federico Jorge Klemm Editora, Buenos Aires, 2001).

 

Antologías que recogen su obra poética:

 

• Nacer en los 50 (Mundo de papel, Alcalá de Henares, 1985).

• Anuario de poetas argentinos.Selección 1989 (Ediciones del dock, Buenos Aires, 1990).

•Four Argentine Poets(Correo Latino, Buenos Aires, 1994).

• Breve muestra de la poesía contemporánea del Río de la Plata (Bianchi Editores, Buenos Aires, 1994).

• 70 poetas argentinos 1970-1994 (Plus Ultra, Buenos Aires, 1994).

• Poesía argentina año 2000 (Cuadernos del matadero 1, Instituto de Literatura Argentina Ricardo Rojas, Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires, 1998).

• Como gato patas arriba, CD ( Bes Editions, Mouzeuil-Saint-Martin, 2004).

• Voix d`Argentine (Cahiers Bleus, Troyes, 2006).

• Words-Myth The First. Edited by Graham Burchell (Words-Myth, USA, 2006)

 

Colaboraciones:

 

• Corrupción: Plástica y poesía. Colectiva. Poesía: C.B. Plástica: Mercedes Naveiro. Galería Hoy en el Arte, Buenos Aires, presentación de Vicente Zito Lema, 2001.

• Insomne. CD. María Eva Albistur (Buenos Aires, Nueva Dirección en la Cultura. Musicalización del poema Inscripción).

• En esta sombra. Objetos. Hilda Paz. Centro Cultural San Martín, Sala 2, Buenos Aires, 2003. Libro de artista . Poema Leve ala de fe...

• Avatar. CD. María Eva Albistur ( Buenos Aires, Nueva Dirección en la Cultura). Musicalización del poema Llevame a ver algo).

• Entre el cielo y la tierra. Silvina Mirasole. Poemas en la exposición. Centro Cultural Recoleta, Buenos Aires, febrero/marzo de 2005.

• No sé como llamarla. Poesía: C.B. Obra gráfica y multimedia: Mercedes Naveiro. Salón Manuel Belgrano.Buenos Aires, 20 de octubre de 2006.

•I Have Story To Tell (by Duane Duff, 2007)

 

Textos para catálogos y muestras:

 

• La trama imperfecta. Pinturas, dibujos, objetos. Marcelo Lo Pinto. Centro Cultural Recoleta, Buenos Aires, Sala 7, 9/26 de noviembre de 2000.

• Rostros del más acá. Fotografías. Andrea Miranda. Universidad Autónoma de Sinaloa, México, Galería de Arte Frida Kalho. 1 de marzo de 2001.

• Bestiario cotidiano. Dibujos, pinturas, objetos. Marcelo Lo Pinto. Museo Provincial de Arte, Santa Rosa, La Pampa. 12/24 de julio de 2002.

• Sillas. Mirta Kupferminc. Ariel, Buenos Aires, 2003.

• Monumentos virtuales. Marcelo Lo Pinto.Galería Arcimboldo, Buenos Aires. 4 de agosto de 2004.

• Mirta Kupferminc. Dogma, Buenos Aires. 12 de agosto de 2004.

 

Premios y distinciones:

 

• Premio Fundación Alejandro González Gattone.

• Premio Fondo Nacional de las Artes.

• Premio Dodero de la Fundación Argentina para la Poesía.

• Premio Bienal de Crítica de Arte Jorge Feinsilber.

• Premio César Tiempo.

• Premio Raúl Gustavo Aguirre de SADE.

• Mención de Honor Leopoldo Marechal,

• Mención de Honor Carlos Alberto Débole.

• Gran Premio Libertad.

• Premio Francisco López Merino.

• Premio Hespérides.

• Premio Iparragirre Saria

• Mención Plural de México.

• Mención honorífica Concurso de Literatura de la Ciudad de Buenos Aires

 

Algunos ensayos sobre su obra poética:

 

• Fernández, Guillermo. Sobre La luz y alguna cosa.

• Aguirre, Joaquín Ma. Sobre la luz y alguna cosa.

• Ortiz Padilla, Yolanda. Las preguntas elementales.

 

Referencia:

 

• Breve diccionario de autores argentinos desde 1940 (Atril, Buenos Aires, 1999).

• Inventario Relacional de la Poesía en Lengua Española 1951-2000, de Juan Ruiz de Torres y José Javier Márquez Sánchez (Altorrey Editorial, Madrid, edición en CD).

 

Otras publicaciones:

 

Sus artículos, ensayos y demás textos han sido publicados en diarios, revistas y páginas de Internet del país y de Chile, Uruguay, Brasil, Colombia, Venezuela, Costa Rica, Cuba, Puerto Rico, México, Nicaragua, Estados Unidos, España, Portugal, Alemania, Reino Unido, Suecia, Rumania, Alemania e Italia (Casa de las Américas, Aérea, Creación, ZonAlta, Plural, Espéculo, Letralia, Verbigracia, Cajón de letras, Art&, Off Course, Cyberhumanitatis, EOM, Crítica, México Volitivo, Textosentido, Respiro, Hiperfeira, Etcetera, Hispanic Culture Review, Arte da palabra, Nave de palavra, Triplov, Il Bolero de Ravel, El viejo faro, Enfocarte, Argos, Arabesques, Espiral, El fantasma de la glorieta, Margencero, Arteuna, Interpoetry, A garganta da serpente, El coloquio de los perros, Poetry Superhighway, Corner, Imaginando, El hilo de Ariadna, Archipiélago, Logogrifo, Words-Myth, Adarve, Los noveles, Architechtum, Banda hispánica, The Web Poetry Corner, Ecognosco, Matérika, Le chasseur abstrait, Poemhunter, Artxworld, Adamar, entre otras).

 

Sus textos sobre arte y literatura y su obra poética están traducidos, en parte, al inglés (por Adriana Uturbey, David Hughes, Brian Cole, Héctor Ranea, Stefan Beyst, Jonah Gabry y Ricardo Nirenberg), al francés (por Chantal Enright, Jean Dif, Frie Flammend y Elina Kohen), al portugués (por Andréa Santos, Andréa Ponte, Ana María Rodriguez González, Rudolph Link y Alberto Augusto Miranda), al italiano (por D.Gg. Dellisola y Alessandro Prusso ), al catalán (por Pere Bessó) y al holandés (por Stefan Beyst).

 

Actualmente, es miembro del Consejo Editorial de la revista Matérika de San José de Costa Rica e integra el staff de: losnoveles.net.

 

 

 

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Mala Suerte

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Empezó muy joven, cerca de los catorce años, estaba muy enamorado de una mujer mayor y, dizque, por que ella no lo quería, se tomó casi todo un frascos de pastillas. Las primeras que consiguió.
El resultado fue; tres días de intensa diarrea que no se le paraba con nada.

El piensa que a partir de ese día, empezó su mala suerte.

Un tiempo más adelante, cortó una soga y la colocó en una viga en el techo. Se montó en una silla y cuando iba a colocarse la soga al cuello, a la silla se le rompió una de las patas y él fue a caer con toda su humanidad al filo de la pared abriéndose una gran cortadura en la ceja derecha.
Resultado de su aventura; le cosieron varios puntos en la frente

Pero no. No, todo quedó así, el amigo insistía y trato de cortarse la venas de las muñecas con un cuchillo, que, además de estar oxidado, era medio romo y lo que agarro fue una gran infección.

Según él, esto era el colmo de su mala suerte y para lograr combatirla, decidió lanzarse al vacío.

Subió a un cerro y observó el descampado, analizó su caída y las probabilidades. Pero en un descuido, la tierra bajo sus pies cedió y él, rodó.
Se deslizó por la pared de la cuesta, cayendo rápidamente, las ramas y los arbustos que crecían en la pendiente, amortiguaron su caída. Salió solo con rasguños, algunos moretones y corriendo..... Porque detrás iba un enjambre de furiosas avispas.

Al final el amigo estaba muy decepcionado y echaba la culpa de todo a su mala suerte. Entonces, decidió lanzarse a unas vías férreas... Y se fue al metro....

Esta vez casi logra su cometido, pero con tan mala suerte, que al ver venir el tren; calculó tan mal la distancia, que tratando de caer al frente para poder así ser bien arrollado, se lanzó al aire y el tren lo regresó en un solo envión.... Rebotó cual muñeco de plástico. Cayó de nuevo en el andén
Resultado: Unos huesos rotos, aporreos y moretones en general, una buena reprimenda y amenazas de ponerlo preso por tratar de "asesinarse".

Por ahora, descansa tranquilo en su habitación.
Se encuentra en una cama alquilada de hospital con un pie en el aire atado a ciertas pesas y medio cuerpo enyesado.

Solo su mente divaga y esta libre, planeando y maquinando su próxima aventura.

A ver si sale de su mala suerte.

 

© Rubén  Patrizi

 

 

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I Encuentro de Literatura digital

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Nota de prensa

24 septiembre 2007

Jaén- España

Internet no es una amenaza sino una oportunidad para ampliar los espacios de debate y generación de ideas

Esta es una de las conclusiones del I Encuentro de Literatura digital "Interliteral" celebrado los días 20 y 21 de septiembre en Jaén y que ha reunido a ochenta expertos del sector entre escritores, editores, investigadores, creadores o periodistas

Crear un lugar de encuentro, debate, análisis, intercambio de todos los agentes que intervienen en la creación, producción, edición y difusión de la literatura digital, sentar las bases para la concreción del término literatura digital que sirva como referente general e inaugurar de forma efectiva una nueva era en la que esta manifestación literaria se incorpore, sin exclusiones, al término universal de Literatura o generar en torno a Jaén y Andalucía un movimiento cultural y literario sin precedentes, con proyección internacional, que sirva de referente a iniciativas futuras que garantice el compromiso institucional con los creadores literarios y facilite de esta forma todas las opciones para que se cree y lea sin límites, son algunos de los objetivos con los que se convocó y se ha organizado el I Encuentro de Literatura digital "Interliteral" (www.interliteral.com)

Tras dos días de debate en los que han intervenido escritores, editores, creadores, investigadores, profesores, bibliotecarios y periodistas, se presentaron como colofón las siguientes Conclusiones del I Encuentro de Literatura digital "Interliteral" (www.interliteral.com):

1ª.- Internet ha modificado la forma de la escritura haciendo que el escritor y el lector se adapten al medio: inmediatez, agilidad, visión subjetiva, comunicación con el lector (un texto no acaba hasta que el lector finaliza sus comentarios).

2ª.- Existe una diferencia entre literatura digital y digitalizada: la literatura digital es la que nace a partir de medios digitales y sólo puede ser conocida –de modo pleno- en este contexto. La digitalizada es la que, concebida para un soporte tradicional, se presenta en un soporte digital. Hay que fomentar la creatividad específica de la literatura digital.

3ª.- Existe una brecha digital en el ámbito tecnológico y del conocimiento.

4ª.- Internet le da más protagonismo al lector que puede incluso llegar a convertirse en coautor: nace el wreader.

5ª.- Las bibliotecas virtuales deben reforzar su misión de acuerdo con las nuevas técnicas participativas y colaborativas que brinda la Red.

6ª.- No debería presentarse en términos de confrontación la relación entre herramientas, medios y soportes sino en términos de colaboración, complementariedad, convivencia y retroalimentación.

7ª.- Internet no es una amenaza sino una oportunidad para ampliar los espacios de debate y generación de ideas.

El I Encuentro de Literatura digital "Interliteral" (www.interliteral.com) ha estado organizado por la Consejería de Cultura de la Junta de Andalucía, el Instituto Andaluz de la Juventud e Íttakus, sociedad para la información.

Más información:

Fernando R. Ortega
www.interliteral.com

C/ Millán de Priego, 41, 14, 1ºN
23004 Jaén - Spain

_Queridos/@s  Amigos:
_
   Desde mi más humilde persona, quisiera agradeceos profundamente
vuestra asistencia a interliteral, el  interés y participación puesto en
ello y sobre todo, el cariño y calor humano que recibí a lo largo de
esos dos intensos días.Vuestra pasión a la hora de defender aquello en
lo que creeis el conocimiento y la experiencia personal de cada uno de
vosotros. Me quedo con un trocito de cada personalidad,  puesto que
antes de estar ya aquí presentes en Jaén tenía idea de vuestra
apariencia y me parecía conoceos, todo ello queda en mi más grato recuerdo.
  Ya que no tuve la oportunidad de despedirme de todos vosotros os mando
un fuerte abrazo y sinceramente, gracias.
                                                                 
                                                                      
                                                                      
                                              
                                                                      
                                                                      
                                               Atentamente, María MMalpica.


Nota: Yo estuve allí y doy fe de la perfecta organización, impecables ponentes, lo mas puntero de la red. Gracias a todos y en especial a mis nuevos y viejos amigos, Al sin par, el gran Fernando Ortega (prometo no meterme contigo los próximos minutos) a Celeste,Keka, David, Alicia, Lola, el fotógrafo, y María Malpica.

Resumiendo; "Hay vida mas allá de la literatura escrita"

Continuara...

©Carmen María Camacho Adarve

 

 

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Por Fernando Ortega

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Querid@s amig@s:

A veces, cuando, tras muchos meses de trabajo, algo de lo proyectado se acaba, tienes la sensación de "ya está; se acabó". Todo pasa. En este caso, creo, nada pasa; nada se quedará ya como estaba, ni nada será como es ahora. El futuro en el ámbito de la literatura digital y todas sus manifestaciones e interpretaciones, es impredecible.

Pero al margen de saber qué pasará o qué tal vez no ocurra jamás, sí que es de bien nacido ser agradecido. Sé que sólo unas "gracias" es más que menos... casi nada.

El trabajo de Interliteral ha sido excitante. Pero todo ello no hubiera sido posible sin la participación de personas que se han dejado horas, horas y muchas horas más por un sueño: hacer que Jaén sea algo más en el Mundo real y en el "volátil inernáutico".

En toda Organización siempre hay una cabeza visible: para lo bueno y lo malo, para la enfermedad y la salud, para el éxito y el fracaso... pero bien sabéis tod@s aquell@s que habéis pasado por Jaén estos días, que este trabajo no ha sido ni fruto de uno, ni flor de un día.

Mención especial merecen mis palabras de agradecimiento para Celeste Ortega y David Ulhmann, dos pilares básicos sin los que Íttakus, jamás funcionaría: la máquina y la imaginería; la ingeniería alemana y la lozanía andaluza; inteligencia y creatividad. Ellos son la parte más importante del éxito de Interliteral.

También he de ser justo y enviar mi más sincero agradecimiento a Alicia Álvarez que ha recogido en todo momento qué ocurría en Jaén, María Malpica, excelente gestora de inscritos, Keka Sánchez dando cobertura al trato con los ponentes y la voz, sólo su voz, de Lola Romero, experta en estas lides ya que cada día se dirige a más de 38.000 oyentes a través de los 40 Principales de la Cadena SER en Jaén.

David me dijo ayer con acierto "el siglo XXI y las empresas de las nuevas tecnologías han traido jerarquías planas. Más vale tener un equipo que sabe trabajar junto, que un único director, manager o jefe genial".

También este Siglo y la Red están cambiando las estructuras empresariales. Aquí, sin grupo, sin compartir, sin ceder ámbitos de gestión y protagonismo, nada sería posible.

Por eso, decir sólo gracias es como dejar una monedilla de cartón en las manos de un mendigo.

Un fuerte abrazo

Fernando R. Ortega
Comunicación, diseño y edición
Íttakus
www.ittakus.com
www.noticiascadadia.com
www.publicatuslibros.com
www.revistacomunicando.com

C/ Millán de Priego, 41, 14, 1ºN
23004 Jaén - Spain
Blog: www.fernandortega.com


 

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ASFIXIAS LATINAS

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Es el alma de mi padre que pena entre los prados

como rabioso jardinero de un EDEN sin plantas
 
respirando las asfixias de un mundo contaminante
 
devuelvanme mis manos aunque esten chamuscadas
 
Quiero vivir escribiendo en el infierno de mi alma

lo que mi espiritu jura que es espanto, que es vida

no quiero este cruel destino POESIA

quiero lavar mi alma y enjuagar  mi voz en pisco
 
al compas de un viento cargado de dolor
 
encargarle ilusiones al vaiven de los delfines
 
quiero hablarte de un RIO TUMBESINO contaminado por  bestias

que caminan erguidos ,en dos pies ,y cuyas  autoestimas  estan

a media pulgada del suelo
 
***JULCHAHI
PTO.MALDONADO
NOVIEMBRE DEL 94
hora 3.30 a.m.
 

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Café Literario "ANTONIO ALIBERTI"

CICLO 2007


   15 AÑOS (1992-2007) CON LA POESÍA,
   
CUENTO, PRESENTACIONES DE LIBROS, REVISTAS y PLAQUETAS
   
Grupo Generación Abierta

   Coordinadores: Luis Raúl Calvo-Julio Bepré-Amadeo Gravino-María Elena Rocchio  
 
Coordinación musical:Pako Rizzo

   
Reunión número  377

   Viernes 21 de Septiembre     20:00 horas

   
*Presentación del libro "Cuaderno de trabajo" de Amadeo Gravino

  Se referirá a la obra el poeta  José Tallarico   
    
*Poetas en el recuerdo:

  Alberto Vanasco por

   María Elena Rocchio   

*Lectura de Poesía:

   Javir Adúriz, Patricia Díaz Bialet y Alejandro Drewes
 

*Música: "Boleros que hicieron tu historia", por el Grupo Musicando (Beatriz Schaefer Peña, Luis Raúl Calvo y Paco Rizzo)

Café Montserrat

  San José 524   Ciudad de Buenos Aires  
 
Entrada libre y gratuita



UN VERANO QUE NO QUIERE AGONIZAR

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POR: JULCHAHI

Tumbes agoniza en un verano incierto ,en mi marisquero
corazón.
¿manglar donde has estado oculto? ¿..tal vez En mis pies bañados de lodo ?


Tumbes hermano de la heroica Zarumilla la de figura abandonada,
de la batalla silenciosa, la de la luna blanca contra el oscuro sol y hoy el higado de un humano quiere anteponerse a la razon con medidas dictatoriales


Aguas Verdes en tu frontera yace la gloria del zapato ambulantorio.
Allí, en tus sentimientos hechos con barro y lodazal

la radiografia de mis sentimientos teje una mirada triste
en ese joven carretillero y en ese anciano pescador que se come el pescado lleno de espinas


Tumbes aquí estoy COMO TODO FORANEO, altivo frente a frente cerca a tu viejo puente

consegui una pelea gentil con tu historia y las escribo con mis manos, y en mi voz guardo las fechas.


tengo en PAPAYAL un desayuno de furia e
impotencia en mi mesa,con madera de MATAPALO sacada de la Zona de Amortiguamiento con permiso del alcalde vitalicio


y en EL TUTUMO mi cielo estrellado de esperanzas, desde alli te veo resurgir querido Tumbes

Tumbes el aire volverá a ser el sombrero de tus pensamientos en época de
pesca,petroleo y gas y te vestirás de lluvia en época de cosechar la riqueza y la paz

Así serás Tumbes, la mantaraya que mis pies cansados elevaran mi primavera

Serás la isla que mis recuerdos desentierran en mi corazón.

Para ti tumbes

Hoy vi un angel cholo caminando por la carretera del nuevo eje vial,

está buscando en
estas rutas de noche binacional ,un refugio a sus lágrimas

por un pescador pizarreño que danza sobre
el campanario de mis horas nocturnas

MANCORA ¿cómo te
sientes en este puerto SEXUAL repleto de
miradas sensuales?
Tumbes eterno, del padre SOL que quema las piedras para hacer
sacrificios con las ALETAS del bebe tiburon

fresquísimas en mi corazón ardiente de oraciones por el niño que
grita la muerte de ESTOS jovenes ESCUALOS


Mancora hermana, dobla tu lágrima y pásame tu GRITO para vibrar y
tocar la puerta blanca y roja de la paz.
Tumbes, PUEBLO añorado, de verde color de mar azul y de un cuestionado MALECON

Zorritos me dueles aquí ,EN EL OMBLIGO DE CARLOS HUGO en esta pared estomacal fronteriza,
en esta ventana alegre como un pie arrastrado por una sonrisa DEL POETA


en esta vista que parte de un anciano balcón colgado sobre un
ironico suspiro en PAMPAS DE HOSPITAL

Todo el gas esta
abajo...¡¡CARAJO¡¡ , ¿no se dan cuenta?, hoy no hay mañana sólo una
ilusion y un buen despertar.

Me duele el estomago ,por cada mesa que hay abandonada EN SAN JUAN DE LA VIRGEN

en tus calles agrietadas por el amor que quiere salir por el "puente viejo"

en tus jicras de cangrejos que me miran como una langosta dormida en la ISLA DEL AMOR

Puerto Pizarro me levanto con tu olor a pescado frito despues de un ..Paro Regional

me levanto como un canto en las rocas, como un delfin bronceado por
la luna nueva

,como un alcalde sullanero que el pueblo pide que termine su gobierno en octubre ALGUIEN DIJO EN LA NIEBLA cuanta ingratitud, para quien les abrio las puertas y hoy, lo desconocen

me levanto como sé hacerlo en tu escalera emocional , algun dia estare abrazando DURAMENTE el cuello
de un congresista para pedirle una nueva
esperanza.SIN TINTES NI MAQUILLAJES

Desde aquí ,desde la frontera norte desde AGUAS VERDES gritare al mundo mi dolor

y mi impotencia, mi voz ,será la voz de tu paraiso en tu golpeado,parchado y siempre

pisoteado PUENTE INTERNACIONAL.QUE ES DE TODOS Y EL NUEVO TAMBIEN.

P.F. Julio Lupo Chaparro Hidalgo

Registro F.P.P. 6135

EL HNO. WILLY

Secretario de Relaciones Exteriores

de la Federacion de Periodistas del Peru

Comite Ejecutivo Nacional

2006-2008

Pagina Web www.cobimep.org

cel.072 997-6911

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Mi Ángel Perdido

20070903113156-angelnegro.jpg

Mi Ángel Perdido
Esta es una sencilla historia Hermosa por su
complejidad se trata de un hermoso ángel que a mi vida
llego a parar. Aun después de 20 años, recuerdo bien su
llegada a mi vida era mas grata y mas afortunada. El ángel
tenía un libro, muy lleno de sabiduría se trataba del
paraíso aquí en la tierra misma. No puedo sacar de mi
mente esos acercamientos entre ambos sentía en ese
momento, que el amor había llegado. Es muy tarde para
lamentos para angustia y agonía, pues es triste el
recuerdo, ya no siento que tenga vida. Fueron sus besos
y sus abrazos los que me hicieron amar la vida es que
son tantos los recuerdos que sin llamarlos...
regresarían. Solo una vez te llega un ángel admíralo por
su bondad, aunque tengas tus defectos acepta la
realidad. ¿Defectos?... no veo alguno ni siquiera por un
momento eran tan deliciosos su besos y mas rico su
aliento. Quien escribe un poeta un escritor o
dramaturgo un sencillo hombre que pensó que ese amor
era suyo sencillo el hombre desahoga con tristeza y es
en las palabras que recarga sus fuerzas. Una carta, un
verso o un poema no importa lo que sea solo se que en lo
profundo tocare a quien lo lea. Es solo para una
persona que siempre llevo en el corazón que por favor me
lo devuelva no aguanto tan triste decepción. Muero mas
cada día ,si encontrar la salvación era tan grata la
melodía cuando escuchaba su canción .quisiera escribir
tanto, nunca parar de hacerlo pues solo las palabras son
mi eterno consuelo. Palabras que se lleva tal como la
hoja el viento si algún día lo leyeras me llenarías de
aliento. Son estas y muchas mas, las que asustan mi
mente no dejo se soñarte ni de sentirte presente. Son
tus labios, niña hermosa los que bese con todo mi
amor hoy a todas horas los deseo...como me negaste tu
perdón? tanto escribo , escribo tanto y no pararía de
escribir hasta que las palabras anden y llegaran donde
ti. He perdido la esperanza pero nunca la ilusión de
poder amarte como quise con toda mi pasión .me
regocijo de tu triunfo para eso te esforzaste solo
lloro mi triste sayo ,... yo soy cosa aparte. Raja leña
te decía, era demasiado loco pero mi amor te mostré, que
a tu lado era otro. Cuando mis palabras anden buscaran
tu sendero y te dirían con razón te amo, eres tú, lo
más que quiero. Mujer eres única, única como una
flor, que resplande su belleza cuando recibes la luz
del sol. El cielo me lo diste tonta decisión me lo
quito, solo se que estoy muy triste, con una eterna
depresión. Quisiera saber que piensas, y que aun me
recuerdas, estoy perdiendo la paciencia, que a mi lado
no te tenga. Cuando deje de existir, solo quedaran mis
huellas, que pasaron sobre ti, mis caricias más
bellas. Hoy casi ya ni duermo, pues mi ángel ya no
estas, debí de amarte tanto, y no dejarte escapar. Solo
se que en momentos, me siento desesperado, pues siento
muy adentro, que mi ángel no esta a mi lado. Quiero que
estos versos, sean mucho de tu agrado, pues en ellos
expreso, lo mucho te he deseado. Hoy estas muy lejos,
pues la vida me ha apartado, te busco y no te
encuentro, hoy me siento desolado. Quien mide la
tristeza, de un alma que sufre, al recordar tu belleza, y
tus besos tan dulces. Fue ese primer beso, el que abrió
mi mente, eso del amor era cierto, y me llego de
repente. Era muy grato saber que ese ángel me quería,
pues conocía la verdad, y lo que mi corazón
sentía. Vandelbirt su fragancia, y su sonrisa la flor,
que abre en instancias, agradándome con su olor .Ángel
de mi guarda, acompáñame por siempre, aun cuando estas
muy lejos, no te saco de mi mente. Ángel que en agonía
reclamó tu presencia
más cuando no seas mía
aún siento tu esencia. Esencia que se respira, aún
cuándo no estés presente,
mas cuando guardo en vida,
aquello que mi corazón siente .Siente de nuevo las
palabras,
que en su boca se hacen versos,
mas que grande mi nostalgia,
saber son solo cosas del recuerdo. Recuerdo que hace
tanto,
olvide; que no hay nada eterno,
que sólo con tu sonrisa,
me acercaba más al cielo. Cielo en el que he perdido,
ese ángel me cuidaba,
hoy me siento entristecido,
ya mi ángel no me acompaña. Acompáñame pues por
siempre,
ese es mi gran deseo,
pues sentirte hoy ausente,
es lo menos, que yo quiero .Quiero sepas bella
arcángel,
posiblemente un querubín,
solo se, que donde andes,
quiero estar cerca de ti.

© Jorge I. Rivera









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El Niño Inquieto por Agustín Berzares morales

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Pintura de Nelson Castañeda

 

"¡Evancito si es inquieto!", dice la vecina, colocada en un mirador, porque tiene frente a nuestra casa su negocio de peluquería y puede con soltura, hacer el comentario anterior.

 

¿Sí!. Es un adolescente inquieto; pero no porque lo vean salir y entrar por la puerta del garaje, sobre todo en horas de la tarde, porque en la mañana suele ir conmigo a trotar en el polideportivo y después seguimos para la finca hasta después el almuerzo.

 

Evancito es inquieto, porque la mente le camina muy de prisa y no le gusta almacenar problemas, las soluciones las busca sobre la marcha a como de lugar, pero no se estancan las respuestas por difíciles que sean.

 

Evancito es inquieto, porque no le gusta ver el equipo de computación inoperativo por un repuesto que se puede conseguir, no le importa donde sea, no le importa que Oscar, un ahijado mío, que se aplica en éstos menesteres, no atienda su demanda de ayuda, el busca en un técnico que conoce y que es amigo, una respuesta. Hoy no pudo venir, pero insiste y por fin el señor técnico se presenta con una solución que es viable, posible y queda en espera, hasta que la reparación se concrete.

 

Evancito es inquieto, porque desea comprar la colección de Age of Empire, pero los Compac, no los consigue. En el negocio de un amigo está un chico que trafica con este tipo de mercancía y él decide abordarlo para que le consiga la colección. Desde ese momento empieza un constante ir y venir hasta obtener una respuesta firme y el negocio se realiza. ¡Ah!. Pero eso no es todo, Evancito recibe su Compac y comienza el período de prueba; al final se queda con aquellos que satisfagan sus demandas, los otros los cambia o sencillamente pide devolución del importe.

 

Y así y todo, Evancito abre la nevera y ve los niveles de bebidas y charcutería, quesos , etc. Revisa igualmente los renglones de la despensa, entonces comenta. " Es hora de hacer mercado". Y desde ese momento, no desperdicia ocasión para que le den una definitiva. "Mañana Hijo". Le digo. "¿Dijiste mañana?.¡Sí ¡, ¡sí!...."

 

"¿Dónde vamos primero, a Carnes Carnes?. ¡Mira papá!, ésta es la línea de espaguetis, si pero en el otro supermercado scar, unOscar, aaaazzs

son más económicos y tenemos después que ir para allá".

"Así es hijo". " ¿Oye papá , que te parecen esas hamburguesas de pollo?, ¡Oh! Y el pan de hamburguesas ¡no!, las empanaditas, ¡no!, están muy caras y los Tequeños, ¡si!, pero hay que freírlos y las frituras no son muy aconsejables".

 

Y así, llegamos al Supermercado. "!Mira!. ¡Que buena colección de ofertas!, oye acá están los espaguetis, pero no tienen precio, espera" Y agarra un paquete para consultar en la máquina disponible para este fin.... "Es mucho más barato que en Carnes Carnes". Exclama, como un triunfo a su capacidad de observación. Y así seguimos cotejando precios, seleccionando economías en los productos que nos son necesarios, mirando, comparando, riendo, comentando. De pronto dice" Mamá también es muy cuidadosa, le saca provecho a las comparaciones con economías de pobre" Y se ríe......

 

©Nirgua, Agosto 15 del 2007. Agustín Belzares M. (84 años)



 

 

 

 

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"Carmen Maria"

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(Con mucha admiración para una dama Española que su peso literario vale en oro)

SOY JOVEN Y AUN POSEO MUCHAS CUALIDADES OCULTAS, MUCHAS COSAS ME HA OTORGADO EL CREADOR A QUIEN SIEMPRE LO IGNORE Y DE EL BLASFEME

FUI PRODUCTO DE ESTA VIOLENTA E HIPOCRITA SOCIEDAD PERO EL CON SU GRANDIOSO AMOR AL NACER ME DIO UN CARACTER FELIZ, INTELIGENCIA, MUCHA FUERZA Y ALEGRIA.

CADA DIA, MES Y AÑO ME SIENTO CRECER POR DENTRO, SIENTO COMO ME ACERCO DIA A DIA A LA LIBERACION DEL ENCIERRO DE MI PROPIA VIDA

LO BELLO QUE ES LA NATURALEZA, SUS PLAYAS Y MANGLARES TUMBESINOS JUNTO A SU GENTE

LO BUENO Y RESPETABLE QUE SON QUIENES ME RODEAN, HOY ESTOY FELIZ, CONTENTO

TENGO UN BUEN MOTIVO PARA VOLVER A CREER EN EL CREADOR A QUIEN SIEMPRE LO IGNORE, ESE MOTIVO QUE EL ME ACABA DE REGALAR ES EL CARIÑO Y LA AMISTAD DE ALGUIEN, A QUIEN YO CREI HABERLA PERDIDO EN LA ESPESURA Y EN LA BRUMA DEL TIEMPO

HOY, ELLA ENCENDIO LA OSCURIDAD DE MI ALMA, ELLA ABRIGO CON SUS PALABRAS EL FRIO DE MI CUERPO.

ELLA MOJO LA SEQUEDAD DE MI (alma) CON LA FRESCURA (de sus tema ) Y FUERON LAS GOTAS DE SUS LAGRIMAS QUE LLENARON

EL "EDEN" DE MI EXISTENCIA,

OJALA LA VUELVA A ENCONTRAR ALGUN DIA EN ESTE ATRASADO LABERINTO TERCERMUNDISTA O EN EL DESARROLLADO MUNDO EUROPEO.

PARA MIRAR, UN CORAZON. (HASTA HOY INCOMPRENDIDO)

GRACIAS POR TUS CONOCIMIENTOS LITERARIOS POR PERMITIRME NADAR EN LA PISCINA DE TU IMAGINACION.

P.F. JULIO LUPO CHAPARRO HIDALGO

"EL HNO. WILLY"

- DIRECTOR CO.BI.M.E.P. DD-HH

-ACTUAL MIEMBRO DEL CÍRCULO DE EMBAJADORES DE LA PAZ GINEBRA-SUIZA

-SECRETARIO REGIONAL DEL CONSEJO POR LA PAZ

-SECRETARIO DE RELACIONES EXTERIORES DE LA FEDERACION DE PERIODISTAS DEL PERU

Pagina web: www.cobimep.org

email: juliolupo@yahoo.com

 


Mariíta

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Mariíta

Mariíta no debería llamarse de éste modo. Para mi concepto debería llamarse Mariota, o Marianota, o Marigrandota. Porqué el diminutivo de un nombre a una descomunal mujer. Si, porque ella es grande, muy grande.

Mide cerca de dos metros de alto y de ancha, casi , uno con cincuenta centímetros.

Cuando camina con su paso elefantino debería tener en cada nalga, un aviso como el de los camiones: el de anchilarga.

No me explico el porqué de Mariíta con semejante tamaño de mujer.

Será Mariíta por el tono de su voz. Melifluo, cuando habla con el cuidado de un gato ronroneado. Pero es chillona y estridente y logra emitir una entonación extra alta, una voz que puede romper platos y copas en una vitrina a cincuenta metros de distancia, tan solo con uno de sus chillidos escalofriantes.

Su esposo es un hombre menudo, es todo lo contrario a ella, es su antitesis; es pequeño, esmirriado, flaco, enjuto, y con una entonación de voz muy grave. Ambos contrastan entre sí como aceite y vinagre.

Se conocieron cuando ella aún, era por supuesto alta, pero delgada, estaba en la línea como dicen, no le importó que él fuese un hombre pequeño, quedo cautivada con su voz, que la dominaba casi hasta el hipnotismo. Y….. Por su voluminosa billetera.

Ella blanca, él moreno.

Ella alta, él bajito.

Ella chillona, estridente.

Él serio, austero y hasta pichirre y con una voz de trueno

Ella voluminosa grande, gorda, escandalosa.

Le encantan las fiestas, es la primera en organizar programas y paseos, siempre la primera en reír, la primera en llegar a las reuniones y parrandas. Su debilidad es el champán y el vino blanco del Rhin, lo que la hace más locuaz e impertinente en sus disertaciones y chismorreos.

Y así andan los dos parados en este mundo

Cuando ella le habla en sus enojos y discusiones, da la impresión que le cascara, y casi lo hace, pero muy al interior de él, sale un chorro de voz, su única defensa y ella se aquieta, convirtiéndose en un clásico gatito.

Cuando habla por teléfono con esa vocecita parece ser una niña que le ha robado el aparato a su madre, y se anuncia es: Mariíta quiero que me pases a fulanito…..

A ella le gusta mucho el arte en todos sus conceptos.

Le gusta pintar y es fanática de kandinsky, colorea por doquier con sus pinceladas cromáticas tratando de imitar a su pintor favorito. Y muchas de sus pinturas parecen haber sida hechas por el movimiento de la cola estrafalaria de un alegre can.

Canta con su voz de niña gritona, chilla a viva voz los altos de un aria, y hace vibrar sillas y mesas de las habitaciones de sus vecinos, que salen corriendo con el temor de haberse iniciado un terremoto, o creyendo que el marido trataba de asesinarla apretando su cuello. Así que cuando canta es toda una sirena de ambulancia en un apretado tráfico al mediodía.

Escribe; hace versos. Es toda una poeta de céfiros vuelos y allí no anda tan mal. Su poesía es sonora, suave, tierna, apasionada, refleja su hermoso ser interior lleno de espiritualidad.

Toca instrumentos musicales. Le gustan la guitarra y el piano sus bártulos favoritos, y cuando la toca, ésta de repente se transforma, se convierte en un pequeño instrumento en su voluminoso ser, parece que se perdiera entre los recovecos de su cuerpo. El traste se pierde en su mano y no sé como puede mover los dedos con agilidad para poder proyectar delicadas notas, cuando las manazas ahogan tan delicado instrumento.

Y cuando toca el piano solo una mano basta para abarcar dos octavas, chapurrea las notas en un solfeo delicado, dándole quejumbroso sonido a su pieza favorita.

Pero a pesar de todo, la extraña pareja se quiere, él trata de complacerla en todo, mejor dicho, en casi todos sus caprichos, y van de la mano juntos por las calles viendo vitrinas y comercios. Ella con su paso elefantino y el con su traje negro y los ves alejarse por la vereda en los atardeceres, y observas como ella eclipsa con su cuerpo al de él y a lo lejos pareciera que ella caminara sola acompañada de su paraguas.

Nota: Los personajes de esta comedia son ficticios, cualquier semejanza con la realidad es pura coincidencia.

© Rubén Patrizi




Enlaces

 

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¿Protocolo o Potrocoló?

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¿Protocolo o Potrocolo?

 

De la casa consistorial invitación recibí.

Tan honrada y sorprendida estuve

que la convocatoria varias veces releí.

Cierto era.  Nuestro ayuntamiento a la plebe invitaba.

De escritora aldeana,   desdichada y protestona

 a acto tan prestigioso no pensaba acudir.

Al Corte Inglés de la playa concurrí,

para ropa elegante adquirir.

Vestido negro de seda salvaje, con los ahorros, compré

y en  las rebajas, zapatos de Pedro Miralles costeé.

En la peluquería dama de alta cuna me convertí.

Al prestigioso evento con otros presidentes

...de asociaciones, muy emperifollada me presenté.

Cual fue nuestra sorpresa, cuando al mandarnos al palco,

sentarnos no nos dejaron porque sillas no quedaban

y demasiado tarde habíamos llegado.

El acto no había empezado y butacas vacías

bajo la carpa, nuestra mirada atónita resistían.

Los miembros de protocolo, recalcaban que detrás de la valla,

teníamos que aguardar el evento, porque de tribuna no éramos.

Otros argumentaban que si de invitación beneficiábamos,

sentaditos en la sombra el desfile militar podíamos divisar.

Compuestos, con tacones, de etiqueta y sin asientos,

 al sol y de pie nos quedamos para aumentar

el bulto de mirones  que de  la playa había acudido.

Divisamos como otros trajeados y corbateados,

y otras con seda más salvaje que la mía, entraban

y se sentaban, sin la invitación  a los guardias de seguridad mostrar.

Señores del protocolo, cuando una invitación me manden,

 avísenme, aclárenme que falsa es,

y me asomaré, si me place, con mi pantalón corto,

mis chancletas y mi sombrero de playa

a ver los trajes de pompa, las muselinas caras

y las autoridades revolotear delante de la prensa.

 No pertenezco a los elegidos y potentados

sino al  vulgo corriente, que detrás de la valle permanece.

Sé que un muro nos separa y no es necesario

que invitación me envíen para confirmármelo.

Detrás del muro sigo, aguardo...

... y escribo.

©Harmonie Botella


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Guerrera de mil batallas por ***Julchahi

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***Julchahi

Esperamos que tus obras no caigan en el humo del olvido

Se que tus obras son como aires que se transforman en verdaderas tormentas

artisticas ciberneticas.

AMERICA LATINA espera que tus poemas se conviertan en fusiles para nuestros

sufridos pueblos tercermundistas, como himnos para los soldados de las sierras

maestras.

Llevaremos tu canto, tus besos, tus abrazos ,tus palabras mas allá de donde

tendran que ser escuchadas artesana de la vida, narradora del lamento.

Vas caminando lentamente por el gran corredor de esta miserable existencia

narrando amaneceres mientras otros destruyen el mundo como destruyendo las

esperanzas.

Unos te estiman otros te observan a lo lejos ,unos matan con las miradas y otros

defendemos la existencia humana con las manos y la PLUMA.

Te acompañaremos como a tus poemas que a lo lejos hacen piruetas en el cielo,

CARMEN tu nombre no sera olvidado entre el polvo y el desden , sera recordado

desde los alpes suizos hasta la mitad del mundo

Guerrera europea de mil batallas, guerrera de la luz eterea quedate alli

regocigada,sigilosa pero no te aflijas por la miseria humana de America

Latina...("algun dia cambiara")

Mira y cuida que no se abra el viejo baul de la ignorancia cual princesa tutelar de

la sabiduria eterna.

Con afecto

Julio Lupo Chaparro Hidalgo

(hno. willy)

Para: CarmenCamacho Adarve

Desde: Santiago de Guayaquil-Ecuador

"La Perla del Pacifico"

www.cobimep.org


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valdivia 1960 (el terremoto)

De Rodolfo Nuñez Abello con las voces de Schwenke y Nilo y fotografías del terremoto-maremoto del 22 de mayo de 1960.

Un poema precioso, un canto a la esperanza y la libertad. Que ha enviado mi amigo Germán.


Sobre Luis García Montero

20070607215111-paraiso.jpg


 

"Vista cansada"...

Da titulo al libro que Luis García Montero esta trabajando. Leyó en la presentación de la revista “Paraíso” algunos de sus poemas recién nacidos. Es un repaso a su vida ahora que se acercan los cincuenta años, un vistazo, al Luis de los años ochenta y al nuevo Luis. Es curioso que el nombre del libro de poemas, quien dio nombre su oculista. El poeta acudió a una revisión ya que le costaba trabajo leer, le hablo al medico de su libro, de lo que supone cincuenta años -¡que no son nada Luis! Y tu medico –hombre sabio- de esa forma tan hermosa te lo hizo ver. Si, como el poeta dice es seguir viendo el lado bueno de la vida...Utilizar gafas “para vista cansada” y poder estar en contacto con: la literatura, los libros, la prensa. Seguir dando generosamente un mensaje desde el interior del corazón un mensaje poético. Tal como esta la vida Luis, hace mucha falta los poetas, cada vez son mas necesarios, “dejarse la piel en el asador” de las mentiras para crear, para creer que es posible una vida hermosa, es posible mirar en los ojos de un niño... poemas de amores mal parados, poemas de amores bien parados, versos de la vida... versos en la piel, en el alma en tus caderas. Precioso poema el de “madre” y “nube negra” que es un amor lleno de optimismo, al que puso música Marcelino y canta Joaquín Sabina. Gracias Luis porque seguimos siendo amigos. En la presentación de la revista “Paraíso, recordaste a la Granada de los años ochenta, de lo que significaron las revistas, en esos años, para Granada... esa época en la coincidimos, Antonio Muñoz Molina, Justo Navarro y muchos mas. Como bien dices aquellas revistas fueron muy importantes para la vida cultural y una imagen de la ciudad de Granada.

©Carmen María Camacho Adarve


Vacías quedarán

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Tengo unos poemas

los llevo siempre donde voy.

Son mi tesoro, mi obsesión,

una clara medida de lo que busco.


En el libro están, entre la noche

de las páginas sin abrir.


Atados a mi corazón solitario,

endurecidos en la lápida del tiempo.


Sin aliento, desangrados,

perdidos en la palabra por la palabra.


Tengo unos poemas que entregar

en blanco quedarán las hojas

y solo la vida será la página luminosa que llenar.


Del libro Molinos Poéticos, del poeta chileno

©Sebastian Venegas Novakovic


Simón

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Después de presentar sus respetos, abrazar a la viuda, besar a los niños, acariciar al bebe, volver abrazar a la madre, saludar a los familiares y asentir con seriedad como si fuera dueño de funeraria , se iba al comedor a almorzar. Con intriga la gente se preguntaba ¿“Quien será este señor, dónde y cómo lo han conocido, a qué parentela pertenecerá. Será un nieto del abuelo o algún familiar de alguna rama colateral. Será algún albacea, o un amigo de la familia, un amigo de la señora, un pariente, o alguien muy lejano que viene a presentar sus respetos? Todos los días, o casi todos, Simón, se encontraba almorzando en la funeraria; era todo un profesional, su predilección era; los consomés, las galletas, los chocolates, los cafés de las tardes. Almorzaba abundantemente después de acompañar en la oración; un padre nuestro y aves marías, oír responsos y hasta las misas. Luego se escapaba sigiloso al comedor. Casi nunca había desayuno, pero si un buen café y a veces por las noches se iba en blanco, pero los fines de semana, siempre eran los mejores, se comía el doble. Un difunto en una funeraria, otro en otra y si eran de alcurnia, pues mucho mejor. Un funeral de doctor, de ministro, o de gran señor, eran de un almuerzo, de lo mejor, de los más abundantes, pues además de haber mucha gente, él lograba pasar desapercibido. Su corbata negra, su flux gris muy oscuro, tirando a luto y su camisa blanca de manga de yuntas, lo hacían de buen ver. Había preguntas en los rostros de las personas,” ¿Quién es este señor que caricompunjido saluda a los deudos, dando pésames a diestra y sinistra, dando abrazos y apretones de mano?... Lo dejaban pasar. No tenía trabajo y como último recurso, empezó a visitar las funerarias, viendo los avisos, las esquelas, las invitaciones en los periódicos, que conseguía en las madrugadas, y así podía escoger en donde se podía comer con toda tranquilidad.

© Rubén D. Patrizi M.


 

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Oración a Julián Ramírez. De Harmonie Botella

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Cuando las hojas del añoso almanaque fenecen

en las reminiscencias veladas de la historia oprimida,

en las mentes opacas del pasado aletargado y turbio

y en el recuerdo nublado de una  memoria silente,

invoco  a estos dos exiliados  mayores,

reservados y dolidos

que todos las noches, en una vieja casa de campo,

a la luz de un tembloroso candil buscaban febrilmente,

el sonido de tu voz y el canto atormentado

de la tierra añorada.

Tierra ultrajada, viuda e infecunda

que lloraba a sus muertos

y a sus hijos abandonados al martirio injusto

del degradante exilio,

a la perdida de sus señas de identidad en

unas lejanías sin futuro.

Tu voz, Julián, cada noche despertaba, en los ojos

de estos dos emigrantes, mis abuelos,

la llama ahogada del amor a su país

    apresado en unas redes,

tramas sempiternas de la ceguedad y del  absolutismo.

Tu voz, Julián, evocaba el sufrimiento del exilio íntimo

de los que tuvieron que huir y de los que padecieron

     en su España del alma

          la censura,

             la tortura,

                  la paz perdida.

Hoy, estés, donde estés, desde que renunciaste a los tuyos,

el día que tu elegiste para marchar silente a otras tierras,

el 14 de Abril, el día más bello de la primavera,

para reunirte con Adelita, con tus amigos

y tus compañeros de Gurs

ayúdanos a mantener vivo el recuerdo

de este pasado olvidado

para que la sin razón de la indiferencia y de la aberración

no nos conduzca por los senderos de la ignominia.

Julián acuérdate de nosotros, queremos la paz, la justicia,

la felicidad danzando en los ojos de nuestros hijos.

Cuando inicies tu nuevo programa de radio,

ahí donde te acogieron,

habla por favor de la España de la democracia,

que aún no ha encontrado su camino

pero que ya no quiere vagar por senderos equivocados,

           atajos de traición y muerte.

Habla Julián de la paz, del perdón, del amor

y del recuerdo.

 

 

© 2007 Harmonie Botella.  14.04.07.

 

 


LA VOZ DE LIBERTAD

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ANUESCA y la Comisión Cívica de Alicante rendirán homenaje al famoso periodista Julián Antonio Ramírez fallecido el 14 de Abril 2007 en San Juan, día del 76 aniversario de la segunda república, el 17 de Junio de 2007 en la Casa de Cultura de El Campello.

            Además de un pequeño recital poético al cual participarán: Javier Fernández, Julia Díaz, Mercedes Rodríguez, Mercedes Sanchiz, Manolo Parra y Harmonie Botella, un grupo de periodistas, profesores e historiadores se reunirán en una mesa redonda para hablar del mítico Julián Ramírez.

            Conversarán sobre la entrañable figura de Julián: Miguel Ángel Perez-Oca, Paco Moreno, Enrique Cerdan tato, Antonio Martín Lillo, Katia Torrecillas, Francisco Martinez (Kiko).

            Julián Antonio Ramírez nació en Bilbao y después de transitar una larga temporada en el campo de concentración de Gurs, donde conoció a Adelita del campo, su compañera, tuvo que fijar su morada en Francia hasta el final de la dictadura.

            Julián de 1950 hasta 1975, fue la voz de Ici Paris, la voz de la esperanza de miles de Españoles. Su programa se emitía de 11 a 12 h de la noche, en radio Paris y fue la innovadora emisión radiofónica que transmitió la libertad de prensa  y la pluralidad informativa sobre la cual se establece la sociedad española actual. En su programación diaria  reseñó  la actualidad española, el destino de los  exiliados, el desarrollo e exacerbación de la dictadura franquista, sin tener que sufrir las coacciones y  modificaciones impuestas por la censura. Entrevistó tanto al príncipe Juan Carlos, como a Picasso o trabajadores de la vendimia.

            Participó como actor durante su juventud en la Barraca de García Lorca y como actor secundario en numerosas películas francesas: Pas de panique, Trois enfants dans le désordre y muchas otras con Jean Gabin, Louis de Funés o Annie Girardot. Hizo también trabajos de traducción, doblaje e interpretación.

            Cuando finalizó la dictadura franquista volvió a España, se instaló primero en San Juan y después en Muchamiel. Julián fue uno de los principales revindicadores de la memoria histórica.

 

            Formaba parte de la asociación Archivo de guerra y Exilio, de Alicante,  Fue también miembro de la junta Directiva de la Fundación Antonio Machado en Collioure y presidente honorífico de la asociación Archivo de Guerra y exilio en El Campello, presidía la asociación de Estudios Miguel Hernández... Escribió la primera parte de sus recuerdos. Ici Paris, Memorias de una voz en libertad.

            En Noviembre 2006, se le entregó la medalla al Mérito Hernandiano.

            Julián Antonio Ramírez firmó un convenio con la Universidad de Alicante y legó el material radiofónico que poseía sobre ICI PARIS.

 

            Harmonie Botella

           

 

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CAFÉ GUADIX

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CAFÉ GUADIX

“Tres años después, Rodrigo empujo la puerta del café. Se dirigió lentamente hacia su mesa, la de siempre, mientras sus ojos, acomodándose a la agónica iluminación del interior, identificaba a los cotillas del lugar. Los momentos surgieron intactos, el ritmo de las cosas marcaba el mismo compás de antaño, aunque el paso del tiempo teñía de decrepitud el viejo cafetín.”

© Luis Asenjo.

Bibliografía: Luis Asenjo nació en Guadix (Granada). Tras acabar la carrera de medicina se dedico al mundo de la empresa privada. H a publicado dos novelas: “Anamnesis de un dolor” (Publicaciones Comala, 2003) y “Una sonrisa de terciopelo” (Editorial Alhulia, 2004). Ha ganado el Premio Internacional de Relato Breve La lectora impaciente (2005) con Gitano, un texto que se integra en el libro “Historias del Café Guadix”.

 

NOTA; Con estas palabras inicia su libro: “Café Guadix” Luis Asenjo, la historia de un escritor solitario, que vuelve tras tres años de ausencia, al Café Guadix, en busca de sus obsesiones, en busca de una mujer, para reencontrarse con la soledad. Un libro mágico cargado de brillantez e impecable prosa. Desde aquí os invito a leer.

Carmen María Camacho Adarve.

 

© Luis Asenjo

© Sierra Nevada Norte S.L.U.

Apartado de correos 73

18500 Guadix (Granada)

e-mail: info@publicacionescomala.com

www.publicacionescomala.com

 

ISBN: 84-933929-1-x

D.L: Gr-1012/05

 

Portada: Ray Respall (La Habana)

 

Imprime: Imprenta Porcel S.L. Guadix (Granada)


Guanaritore- Naufragio.

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El azul del día hialino y claro se transforma con pasmosa rapidez en un gris, y todo pasa tan de repente, que la canoa, casi se vuelca con el ímpetu que vino en seguida.

El gran viento...

 

Este gris trajo un cambio, todo un caos, una fuerte brisa que sonaba como el rugido de un tigre.

Un chubasco de los que solo hay muy adentro en la selva, donde las feroces fieras, los coloridos pájaros y todos los animales, se ocultan o huyen despavoridos.

 

La lluvia es intensa, las gotas caen con furor e inundan con un gran abrazo la selva, las hojas desprendidas, surcan los cielos, y el agua que cae, es como una gran cascada, que hace burbujear al río que está debajo y que dejó de ser placido, sosegado, tranquilo, de corriente suave. Dejó de ser un espejo, para convertirse en una fiera más, pero aún, más peligrosa.

Ahora las olas mueven la canoa a su capricho.

 

Los tripulantes, tiene el corazón en la boca, sus ojos, muestran temor, la mujer no deja de balbucear,”Joni, joni”(“Agua, Agua”) y” Guiri, guiri, guiri.(“Rema, rema, rema”). “Acá nos morimos, Guanaritore, (naufragar),guiri, guiri, (rema, rema)

 

La tempestad arrecia, el viento continua soplando con fuerza, la lluvia es muy intensa, relámpagos, rayos, truenos, un caos. “ La naturaleza está brava “, dice el indio y rema y rema, trata de mover la canoa, que parece un corcho flotando en el agua, que se mueve, como si estuviera en un temblor de tierra. La espuma de las olas entra a la canoa, el agua casi la inunda, el indio rema y rema, sin descanso, su mujer ora.

 

Ora en silencio a su Dios, ora a las aguas, y a los espíritus, sus manos aprietan las bordas, apenas flotan, el muchacho, trata de achicar con una totuma, va arrojando el agua afuera, mas esta no tarda en regresar con otra ola, las que siguen embistiendo, una, otra y otra, vez. Movimientos de onda de nunca acabar, son miles de rizos hasta donde alcanza la vista, es como el agua hirviendo.

 

El indio está cansado, mira a la mujer y al niño y también se agarra de la borda.

 

“M-araisa ( Esposo mío), m-araisa, ( esposo mío ) guanarikore ( naufragar ), ka guarao, komoyané ( nuestros familiares, atrás se han quedado) ma kobe ( mi corazón sufre ).

 

La canoa es un punto en el agua, y la corriente los arrastra, se los lleva a los rápidos, que en condiciones normales, se evaden, pero con la tormenta encima es imposible, son empujados hacia ella, van a la deriva, todavía no se han hundido, ni volteado, la canoa resiste y ellos están aferrados a ella, como tres hormigas a una hoja que es arrastrada en un charco.

 

 

 

 

“Nabutuba nine ( nado yo ) jomuni isiko tane ( en los remolinos de agua ) nabutuya nine

( navego yo ), ma kuare nakakore jaramuju nakote ( sobre mí al venir el remolino de agua me iré al fondo” Así habla el indio a la mujer y al niño, ellos no dicen palabras, solo observan asustados.

.

“Ine tuarate tane ( esfuerzos haré para salir ) guatabe ine rame ( pero al fin moriré).

Continua hablando, “butane jokorut-ine” ( flotando iré yo ).

 

El indio respira muy hondo y habla con palabras que son murmullos, que solamente él logra oírlas, como si fuese una oración.

“Ama imaiti, guabaka guayabate”( Hoy en las altas horas de la noche, pasará la muerte muy cerca de nosotros....)

 

Pero no se rinde, toma el remo y continua empujando con fuerza.

“Guiri, guiri”. ( Remo , remo ).

 

Nuevos bríos a su espíritu

 

“M-araisa, m-araisa” ..(Esposo mío, esposo mío) Comenta la mujer saliendo del estupor con lágrimas en sus ojos, que son lavadas rápidamente por la lluvia.

 

Están empapados y ateridos, el niño con brío continua achicando, entran en los rápidos y bajan como si estuvieran en un tobogán, van dando tumbos rodeados de rocas. Ya está entrando la oscuridad, que los va enlazando poco a poco.

 

Él hombre rema, o trata de hacerlo, su fuerza y su espíritu en la lucha contra los elementos que se han desatado con fiereza....

 

La lluvia ha cesado, ahora la pelea es contra la corriente, pero el agua los remolca, los mece, los bate, y los agita, el frágil cayuco aguanta este batir, este agite este mecer....

 

-------------------------------------

 

 

 

El día los agarra en la orilla, la mujer abraza al muchacho, están vivos y a salvo. Pero el hombre no está.

 

“M-araisa, m-araisa ( Esposo mío, esposo mío ). Son palabras de desespero.

 

Él cayuco ha desaparecido junto con el indio.

 

Hay un nuevo amanecer, y como el dicho, después de una tempestad viene la calma, este nuevo día prometía ser muy hermoso. Amaneció con un azul distinto, los pájaros se oían cantar y se veían revolotear entre las ramas. La mujer y el niño están alegres porque se sienten vivos, en un sentimiento ambiguo, la tristeza también los embarga.

El niño pregunta por su padre y se preocupa, vienen lágrimas a sus ojos.

 

En la selva detrás de ellos, río arriba, se divisa un juba nasiko, ( arco iris ), sus corazones se calman, tienen hambre, hay que salir de allí.

 

Ella en silencio piensa en su esposo, lo cree fallecido. Ahora solo hay que pensar en salir

de este atolladero y empezar a moverse, para no ser el alimento de alguna fiera, o de alguna serpiente, de esas enormes que esperan sigilosas, para atrapar a su presa, apretarlas en un abrazo de muerte.

 

“ Dima, ama sika ji mi bajenu” ( Papá, ahora si que nos separamos de ti, vuélvete )

Son palabras que dice el niño a su madre y replica, “ Tengo miedo del tobe”,( tigre ), que busca alimento en la selva y no quiero se su comida. “ Dima, dima. ( Papá, papá ).

 

Y empezaron a caminar por la selva....

 

Ahora recuerda lo pasado, el bote chocó contra una roca y se volteó. Reconstruye todo en su mente, como si fuese una película que va rodando cuadro por cuadro. Cuando fue lanzada a el aire, los gritos, al final las burbujas y luego, el silencio.

 

“M-araisa, m-araisa” ( Esposo mío, esposo mío ). De nuevo sus palabras en una oración silenciosa.

 

Camina todo el día, el niño a veces va adelante, otra junto a ella y otra atrás. A cada momento ve siluetas de las fieras y corre donde la madre, es su imaginación que le hace un juego, y cree ver en la maleza a los ojos del tobe ( tigre ) que lo esta acechando, allá en el denso follaje.

 

Consiguieron un claro y allí, un bohío semi destrozado por los elementos y el tiempo, estaba abandonado, no quiso pernotar en él, cantidades de hormigas y bachacos eran sus ocupantes, decidió ir más adelante, no obstante recogió varias estacas y las llevó atadas en su hombro.

 

En las raíces que sobresalen de los árboles gigantes hizo un alto, allí vio una especie de cueva, las raíces la habían hecho, una maraña de brazos formaban un cobertizo bastante seguro para guarecerse de un peligro exterior, allí piensa pasar la noche.

Revisó y esculcó, hasta quedar tranquila con la seguridad que no había animales peligrosos ni ponzoñosos, hizo un cerco con las estacas a manera de valla impenetrable, cortó unas hojas grandes muy parecidas a las del banano y hojas de la flor del paraíso que abundan por esos lares.

Hizo una especie de colcha y se introdujeron allí, entre esas raíces a pasar la noche.

 

Nojo nabakayajé-ma ( Había llegado el hambre )...

 

Sus tripas resonaban, la mujer busco entre las hojas y arbustos y consiguió una enorme araña, esta fue degustada con fruición y deleite, también esculcó en un tronco podrido, y unos gusanos amarillentos y muy desarrollados y gorditos, los cuales después de exprimirlos, los comieron ávidamente, por lo menos así amortiguaron un poco su hambre.

 

El niño dormía placidamente, estaba en su hábitat; la felicidad de la inocencia.

 

La madre vigila, los ruidos de la selva se concentraron en la noche; los roedores que roían las hojas y caminaban curiosos tratando de olfatear a estos extraños visitantes, la brisa hacia hablar a las hojas en lo alto, y abajo los animales gruñían, algunos insectos zumbaban y otros hacían ruidos diversos. Se inició el concierto nocturno, el de los pájaros cazadores, e insectos, y todos los animales noctámbulos. La selva en su esplendor....

 

Ella no pudo dormir, sólo pensaba en su hombre y de sus labios salían las palabras como “ “Macobe ajera” ( Mi corazón sufre y espera ). M-araisa, m-araisa”. ( Esposo mío, esposo mío ).

 

Al final la venció el sueño, ya casi al amanecer...

 

Después de varias horas, se desperezaron y siguieron su camino por un largo sendero que se adentraba en la selva.

 

Cantaba una canción al niño para hacerlo reír, y tratar de distraerlo. El hambre los estaba acechando de nuevo...

 

Tobe naoya El tigre viene

Onanaka uban No llores, duérmete

Kaba araya Del monte sobre las hojas cortadas

Nooyara Viene

Ubau; tobe naoya Duérmete, que vine el tigre

Onanaka ubau No llores, duérmete

 

Y continuaba....

 

Araguato yama Los araguatos ahora

Koitayaja yama Aullando están

Araguato yama Los araguatos ahora

Araguato yama Los araguatos

 

Y dulcemente le cantaba

 

Masijakanare Paso corriendo un venado

Masijakanae Paso corriendo un venado

Daukere daukere Rozando las matas

Daukere, daukere. Rozando las matas

 

Llevan caminado tres días y parte de la noches....Al cuarto día divisan una partida de caza.

“Estamos salvados”, gritó ella alborozada, apretando al niño contra su pecho.

 

La mujer cuenta las aventuras pasadas a su familia y llora por su hombre extraviado....

Todos los dan por muerto.

 

Ma guarotu naukorera

Ciamore onaturú

Onaturú tana-inera

Ma guaraotu naukore

Ma guaraotu naukorera

Ciamore onaturú

Ma guaraotu

Naurayane

Onaya-ine.

 

Al marcharse mi compañero

Me daban ansias de llorar

Ansias de llorar por él

Al marcharse mi compañero

Se marcha

Por él

Lloro yo

 

M-araisa, m-araisa. ( Esposo mío, esposo mío ).

 

 

 

 

“Ma bote kabucara (Cuando mi botecito), baribari a kore nane” (comenzó a dar vueltas)....

 

El Indio les comenta a los lancheros.

 

“ Los rápidos nos voltearon, yo me golpeé la cabeza con unas rocas y no supe más de mí.

No se nada de mi mujer y de mi hijo, no sé, si viven o han muerto, y sufro por ellos”.

 

“Guanariaine, guanarikore, nejeruaine”

“ Naufragué, al naufragar me fui nadando, me topé con un caimán.....

 

Niharabakaida Un caimán descomunal

Niharabakaida Un caimán enorme

Ma buturuae Se tiró a morderme

Ma buturuae Se tiró a morderme

A ju basaida Con su cola plana

A-ju jakotai La cola que el tiene

Ma yegereae Me golpeó

Ma yegereae Me golpeó

 

 

 

Barakoida Un barco grande

Nabauti-mo De afuera

Yaronae Ha llegado

 

Me ha salvado.....

 

Un certero disparo ha eliminado a un caimán que está a punto de almorzarse a un hombre.

La certera puntería del marinero salvó al indio...Al rescatarlo y alojarlo en el barco, el indio casi no podía hablar, estaba medio ahogado, deshidratado, perdía el control de sus signos vitales, balbuceaba palabras sobre su mujer e hijo. Lo dejaron descansar y después de casi un día de viaje río arriba lograron hablar con él. El indio contó su lucha contra la tempestad, los hombres de la embarcación oían asombrados la historia, ha sido una odisea sobrevivir a un huracán, comentaban entre ellos emocionados.

 

Después de un mes, el barco regresó de su viaje por el caudaloso río padre, el indio estaba reestablecido y muy contento por regresar a su casa, aunque en su alma estaba plasmada la tristeza por el hijo y la mujer..

 

“ ¡Por allí voy a mi casa, muy agradecido por la comida, por curarme, gracias por todo!”

 

En la orilla del caño unos hombres pescaban, vieron al el indio llegar y exclamaron su sorpresa, se alegraron enormemente al verlo. Allí mismo le comentaron de la mujer y del hijo. Él estaba muy contento, quería llegar cuanto antes para poder y verlos y abrazarlos

 

Guasibi nobo mene bakotu

Guaribi nobo ibajekit-ine

Guaribi nobo asidakone

Asidanone eku narute

 

El cayuco y viejo prestádmelo

En el cayuco roto y viejo regresaré

Si el cayuco roto y viejo es malo

Por malo que sea, en él iré embarcado.

 

 

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Más de un mes ha pasado, ellos cada cual por su lado se piensan. En esos pensamientos fluyen preguntas, él piensa en su familia, en ella, su mujer, en su amor y en su hijo. A su vez, ella piensa en él, lo llama en silencio y siempre las lágrimas corren por sus mejillas.

 

 

El indio rema por el caño rumbo a su casa, allí exclama lleno de alborozo y esperanza.

 

Jake tima aore

¡ Ranera ¡

Mañana a estas horas

¡ Ole!

 

Temprano en la mañana, el hombre divisa los bohíos y las chozas, mira a los niños que corretean, las mujeres caminando, a los que se bañan en las tranquilas aguas, los que tratan de pescar alguna presa, el espejo de agua que refleja el cielo, las nubes, la orilla, los árboles, un paisaje que parece una consustación de los elementos, el arriba y el abajo confundidos en un abrazo, solo un pájaro o una semilla que cae de un frondoso árbol, rompe el cuadro haciendo vibrar ondas en el río ....Dejó de remar, corre donde los suyos....

 

 

 

Ellos lo miran llegar, están sorprendidos, un perro ladra, al final un niño corre y grita, le brotan las lágrimas, son de alegría, la mujer también grita sorprendida y deja caer lo que tiene en las manos, también se apresta a correr diciendo “ M-araisa, m-araisa. ( esposo mío, esposo mío ).

 

El niño también expresa su alegría y su asombro, grita: “ Dima, dima” ( Papá, papá ).

 

El hombre corre, eleva a su hijo y lo aprieta a su cuerpo, “ Dima, dima” ( Papá , papá), continua diciendo el niño.

 

Con su hijo en los brazos se acerca a la mujer y chocan sus cuerpos y se enlazan estrechándose en un éxtasis de vida.

 

Hay más lágrimas, risas, suspiros, alegrías, preguntas, palabras...........

 

Un encuentro, un nuevo amanecer. Ella le expresa con sonrisa en sus labios, “Regresas de la muerte, estas vivo gracias a Dios”....

 

 

Origuakaki, origuakaki

Boyabajaima, jojoyanine

 

 

                                                                             Festejamos, festejamos Yo me emborracho y bailo

 

 



 

©Rubén Patrizi

 

Recopilación del lenguaje de los indios Guarao

Bajo del Orinoco.

Del libro Guarao Ribú

Por el P. Basilio de barral.

Misionero del bajo Orinoco.

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LOS MIL ROSTROS DEL EGO

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                                                                       ***JULCHAHI

 

Después de haber vivido casi cinco décadas y haberme bañado en las aguas incoloras de los grandes mares de la mediocridad soportando las grandes olas de la envidia, celos y de la maldad humana.  Hoy considero que existe una gran diferencia entre lo que somos y lo que creemos ser.  El EGO representa el yo, la conciencia que tenemos sobre nuestro propio ser, según la forma en que nos vemos a nosotros mismos, en el espejo de nosotros mismos.

 

Pueda ser  que nos consideremos los mas inteligentes, los mas queridos o los mas admirados y moldeemos nuestro EGO alrededor de estas creencias pero la realidad puede llegar a ser muy diferente .

 

Nuestro verdadero ser, desde un punto de vista espiritual, existe en el alma y el EGO tan solo en la MENTE, por eso cuando una persona se OBSESIONA por alimentar su EGO, bajo la ilusión de estar alimentando su propio ser, DESCUIDA el verdadero ser que habita en su alma y empieza a sentirse INSATISFECHO con la vida.

 

EL EGO se convierte en un MONSTRUO desesperado por hartarse de todo lo que pueda comer pero condenado siempre a vivir INSATISFECHO.

 

En esta descartable, retaceada, y plástica zoociedad escuche alguna vez una historia en un barrio aristocrático cerca a la "Playa de los Suicidas" de un joven que lloraba por su carro diciendo que sin el, su vida no valía nada y de una joven mujer miraflorina que se resistía a envejecer porque creía que si perdía su belleza lo perdía todo.

 

Unos alimentan el EGO con dinero, otros con alabanzas de amigos ficticios y otros con aplausos de amistades fingidas.

Algunos ostentan ante las personas un APELLIDO, un pasado o un cargo publico mientras se arremangan las camisas para mostrar los bíceps y otras, la falda para mostrar las piernas.

 

El EGO tiene miles de rostros gritando con tanta fuerza que resulta muy difícil, detras de toda aquella jungla laberíntica de mascaras y caretas poder conocer el verdadero SER de una persona .incluso los mas inteligentes terminan construyendo su EGO a partir de su propia...inteligencia.

 

Hasta los TONTOS llegan a construirse su EGO a partir de lo gracioso que puede resultarle a las personas alguien TONTO.

Los malos aprenden y enseñan a hacer gala de sus maldades, y los buenos de su "bondad".

 

Descubrir nuestro propio ser es una tarea personal y profunda que muy pocos pueden lograr.  El EGO es tan engañoso que casi siempre encuentra la forma de interponerse en el camino como un enorme lente en nuestros ojos que distorsiona la realidad de las cosas.

 

Aun en muchas personas consideradas espirituales se puede encontrar un paradójico EGO de "Moralmente Superior a los Demás", que se manifiesta, por ejemplo en los que dan caridad y luego lo echan en cara a las personas que no lo hacen.

 

O en las mujeres vírgenes que critican mordazmente a las que han dejado de serlo sin haberse casado aun.  La necesidad de sentirse superior a oreos nace del EGO, pues este se alimenta de la opinión de las demás personas y es obvio que con esto conlleve a 9inevitables comparaciones.

 

Si se jacta por ejemplo de ser una persona tranquila y centrada no por una cuestión de principios sino por el simple hecho de sentirse superior a quienes considera INMADUROS o desequilibrados, no esta haciendo mas que ,al igual que ellos ,alimentar una de los tantos miles  de rostros que puede mostrar EL EGO.

 

Porque todos sabemos que existen LOS MIL ROSTROS DEL EGO

 

Disculpen mi Sinceridad

 

P.F. Julio Lupo Chaparro Hidalgo

         Registro F.P.P. 6135

Fundación Nuevo Periodismo Iberoamericano

                 Bogota Colombia

 

 

 

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Cuento absurdo a la luz de la luna

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Se vivió durante una era indefinida la quimera casi efectiva de la transformación del mundo a escala de micro cosmos.

 

Era si recuerdo bien en otra época, a cien años luz bajando por el túnel del tiempo, en otra esfera, remontando por la vía Láctea.

 

Hombres, mujeres jóvenes, agricultores, comerciantes, abogados, jubilados, parados, médicos, padres y madres coincidieron en una lejanía refulgente de colores y matices, de impolutas expectativas.

 

Blancanieves, Caperucita, Cenicientas, Peter Pan, el Sastrecillo Valiente, los tres cerditos y otros compañeros salieron de las páginas áureas y polvorientas de los cuentos de antaño para compartir la dicha nueva y concurrir en la cimentación de una orbe solidaria, sostenible e equitativa.

Los tres cerditos expusieron como construir lindas casas perennes, económicas, accesibles para los que no tenían medios económicos y sobre todo que dichas edificaciones no rompieran con la estética de la aldea ni con su sistema ecológico. Anacrónicamente algunos dioses de la mitología concertaron con los tres cerditos la forma más racional de evitar los despilfarros de agua, no dañar el medio ambiente y conservar los tesoros de la naturaleza tan enfermiza ya.

 

Atenea amparó a los que quisieron favorecer la educación, arte y cultura de la aldehuela. Se diseñaron los esbozos del saber, los esquemas de la identidad, los bocetos de una erudición hacia la libertad.

Blanca Nieves y Cenicienta a pesar de sus malas relaciones con las madrastras optaron por la creación de gabinetes sicológicos para auxiliar a las personas con problemas anímicos y servicios sociales modélicos para amparar a los más desfavorecidos. Caperucita pidió apoyo para los jóvenes: música, cine, cultura, porque claro la juventud es el futuro de nuestra sociedad y si queremos un porvenir digno hemos de cuidar a nuestros hijos.

 

Los aldeanos junto a los personajes y símbolos de cuentos tradicionales idearon los diseños de una curtida civilización que impulsaría una bocanada inédita de aire puro sobre los vestigios de una metrópoli decadente. Paz, justicia, seguridad ciudadana, cultura, servicios sociales, medio ambiente fueron las doctrinas de una nuevo florecimiento.

La sabiduría, la discreción y el respeto entrelazaron su aspiración que iba creciendo contra vientos y mareas. Mareas y tormentas. Tormentas y codicia.

 

Los que vegetaban en los tronos, las brujas y los pajes se espantaron, se escreparon y reaccionaron. ¿ Qué paranoias eran estas? ¿ El vulgo se sentía amenazado en su devenir y quería tomar las riendas del poder? ¿ Los paganos, los blasfemos e irreverentes ambicionaban unos dominios normalizados y refrendados por todos los dioses?

Ni hablar.

 

El trono era de unas cuantos y este tema no se podía permutar bajo ningún concepto. Ni por el bien del pueblo.

 

Las lenguas se desliaron y los pasquines afloraron. Las gacetillas infectaron el sentir general y la opinión pública no supo a que santo rezar. Los dioses excomulgaron a los héroes de los cuentos, a las hadas, a las princesas benevolentes y a los aldeanos apestosos.

La plebe no contestó porque pacto de silencio conformó. Los panfletos siguieron acusando a la morralla silenciosa, de corruptora putrefacta del orden público tan duramente adquirido.

 

Pero el vulgo silencioso que aún la sabiduría poseía, persistió en su andadura hacia la cordura. Los silentes innovadores se juraron fidelidad hasta la muerte con tal de no caer en las rancias redes corruptas del orden preestablecido.

 

“_Te quiero, te amo y te seré fiel. Eso era lo que decían.”

 

El poderío enraizado y el engaño de novísima hora fueron más briosos que todos los compromisos jurados y perjurados a la luz de la luna con la mano en el corazón. Cuando sonaron las doce campanadas Cenicienta perdió la zapatilla de cristal, Blanca Nieves comió la manzana envenenada y el lobo saboreó a Caperucita.

 

El cuento no acaba ahí. Los siete enanitos violaron a Blanca Nieves, Cenicienta y Caperucita y las acusaron de provocación. Demasiadas minifaldas y películas de ensayo miraban estas tres chicas en vez de marcharse de botellón. No se crean que se equivocaron de cuento. No. Sólo se confundieron de película. El día siguiente, el lobo feroz y la bruja Avería fornicando en un aquelarre terrorífico revelaron con voz de ultratumba su afición a la erótica del poder.

 

Y colorín colorado, el cuento se ha acabado.

 

Bueno puede ser que no, porque el lobo no usó preservativo y la bruja Avería olvidó la píldora del día siguiente... Las tres exdoncellas tuvieron más suerte porque los enanitos eran impotentes...

 

...Y la plebe precavida y sosegada aguardó de nuevo el renacimiento.

 

© Harmonie Botella.

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Entrevista a Rubén Patrizi

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¿Desde cuando empezó a escribir ?¿ por qué?

Empecé a escribir desde muy chico, casi desde que empecé leer, pero mis escritos eran muchas veces narraciones orales que les hacia a mis amigos inventando historias, era algo innato, salía por si mismo y a ellos les gustaban los cuentos, porque me pedían que les contara más. Todo eso ocurrió en mi primaria

Siempre me gustó escribir, luego hice algunas poesías que conservé mucho tiempo guardadas en una carpeta archivada por allí, hasta que aparecieron y las destruí todas, no tenían para mí ningún valor literario.

¿Qué es para usted ser escritor?

Si fuese seriamente un escritor, te diría que para mí, ser escritor es algo maravilloso, una persona que tiene la mente llena de relatos, fantasías y fantasmas, que circulan por ella tratando de escapar y ser plasmados en un papel. Ser un escritor es educar y tratar de enseñar por medio de historias, que ejemplaricen las situaciones, dándole a lo cotidiano la razón de ser.

Cuéntenos sobre su vida, sus obras, sus proyectos, su actividad literaria.

Leer, caminar, andar en el aire libre, montar en bici, caminar entre los senderos de las montañas de mi tierra, observar a las personas, a las cosas, a los animales y respirar bastante aire puro, ejercitarme, y por último escribir bastante.

Cómo te dije antes yo no me considero un escritor, si no una persona a la que le gusta escribir. En mente tengo un proyecto de hacer una editorial para los escritores noveles y de bajos recursos- que creo que somos todos- En ella editar libros económicos exclusivamente para los autores que así lo requieran y deseen, ya cumpliendo algunos requisitos..

¿Cómo define el estilo de su narrativa?

¿Cuál estilo?

¿Cómo ve la narrativa de estos últimos años?

Es un boom, ver toda esa gente que tiene ganas de decir algo y lo plasma en los escritos que se ven a diario, es el crecimiento exponencial de tantos escritores, me parece maravilloso.

¿Qué autores influyen en su obra?

Cuando uno ha leído tantos autores que han escrito infinidad libros, estoy seguro que como la miel se le pega a las moscas, un poco de cada uno de ellos se conecta con nuestro subconsciente y se une a nuestras experiencias y se consustancia para luego traducirlo, no se de que forma, y así nace una magia, que se va a manifestar luego en una obra

¿Cree qué el escritor es un ser obsesivo?

Tratar de hacer las cosas bien, como hacen los pintores que borran sus cuadros y empiezan de nuevo, conozco escritores que botan sus escritos, borran, tachan, estrujan el papel o golpean el monitor, y empiezan de nuevo una y otra vez, o cuando se despierta a las tres de la madrugada pensando en un acento o en una situación. Sí los escritores somos obsesivos.

¿Cuál es el fin que desea lograr con su escritura?

Un premio Nóbel . jajá jajá.

Dentro de su producción literaria, ¿Qué obra elegiría usted por optar en una en especial?

Yo creo que las obras que uno escribe en general, cada una de ellas, como unos hijos. La gente o el lector es el que decide cual es buena y cual les gusta, hay algunos escritos que a uno le agrada y considera que son buenos y a otros no. Esto es como los colores y sabores, hay para todos los gustos. Los escritos los considero de dos formas, el contenido que distrae y te informa y el que te llega muy dentro; el que te habla directamente al alma, ese para mí es el buen libro o el buen tema.

¿Cómo ha cambiado su lenguaje a lo largo de los años?

El estudio, la lectura, y la practica, hacen que un escritor, mejore y se comunique con más facilidad. Se cambia con los años y como un buen vino, se debería ser mejor.

¿Es necesario que el escritor sea un hombre comprometido?

Ya esta comprometido con su escritura y su pensamiento. Claro que debe influir con el medio, con la vida, con la idiosincrasia de su pueblo, en donde se halle, con los conflictos de su sociedad, el compromiso es denunciar y educar.

¿Qué libro nos recomendaría leer?

Si fuese local esta pregunta, los enviaría de inmediato a leer sobre los escritores venezolanos del siglo 20 y 19, escritores muy buenos todos ellos, en mi Blogs, voces susurros rumor y gritos, una revista cultural, los nombro a casi todos y recomiendo su lectura

Pero te diré que es imposible decir tal o cual, me gusta Gabriel Márquez, Oneti, Palma, Octavio Paz, Fernando Savater, Heminway etc, etc. Te digo algo más, los clásicos, leerlos y releerlos, Dostovieki, Leon Uris, Stendall, Máximo Gorky, etc. Obras de teatro, los griegos. Tantos y tantos, los contemporáneos etc. Solo hay que leer y leer, tratar de hacerlo un vicio.

¿Qué haces ante de escribir?

No tengo ninguna fórmula para ello, escribir para mí es espontáneo, tengo la mente como te dije antes, un bullir incansable de cosas y situaciones, de proyectos que vienen y se van, solo es sentarme a escribir, no me molesta el ruido, y muchas veces hasta los que como moscas pululan cerca interrumpiéndome, solo un gruñido y sigo escribiendo.

¿Cómo ve usted hoy por hoy la industria editorial?¡ Cómo autor qué soluciones le daría a este problema?

Un gran comercio; las editoriales y librerías. Editoriales y marketing, como todo lo comercial muchas veces priva la calidad, se va en cantidad y en propaganda de productos,

Es una industria ese es el objetivo, y priva muchas veces la calidad.

¿Cree en los concursos o certámenes literarios?

He sido finalista en alguno de ellos ya varias veces y hasta gané uno. También he leído en su contra y hasta no sufrir en carne propia, les daré el beneficio de la duda. No obstante para que algún escritor pueda ser conocido, es un medio, aunque el arte es arte y no debería evaluarse.

¿Qué opina de las nuevas formas de difusión literaria por Internet como revistas literarias, blogs, páginas sobre literatura?.

Una gran solución, para la escasez de publicaciones. Y para dar a conocer los escritos de tantos autores que dejan de ser anónimos. Es un gran aliado la plataforma de Internet

Los interesados abren sus Blogs, sus tertulia, sus foros y poesías, cuentos, narraciones, sus pensamientos. Escriben y hacen cosas muy hermosas, como Remolinos y otras; Andrés Cerios, Collete, Mundo Cultural Hispano, Etc Magazine, etc. Hay Blogs muy hermosos en forma fondo y mensaje.

Es la difusión de la cultura y de escritores, es más, te diría democrática, yo mismo tengo un blogs revista que trata de ser literaria y amena, publica obras de escritores desconocidos y un sin fin de cosas relacionadas con la misma, ejemplos, bailes populares, viajes, sitios de interés, folklor etc, todo ello junto con un periódico en papel que lleva la misma editorial.

Por último: ¿Desea agregar algo más?

Sí dar las gracias a remolinos por publicar algunos de mis escritos y por invitarme a esta entrevista, y al mismo tiempo felicitarlos por llevar una obra maravillosa.

Felicidades. Y augurios.

Rubén Patrizi , Post grado en filosofía, fanático lector. Redactor y director de revista de papel voces susurros rumor y gritos. Realiza colaboraciones para revistas literarias de España, México, Argentina, Perú, Usa, Venezuela. Actualmente esta trabajando en la activación de una editorial y en la publicación de sus cuentos y relatos.

http://es.geocities.com/rremolinos20/index_p257.htm

Nota. Ese amigo, gran cuentista allende los mares.

 


7 Primaveras 7

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“Me están mirando mis colores

advirtiéndome del tiempo que pasó,

el ojo izquierdo las manos

el derecho las canas.”

(Carmelo Palomino)

Carmelo Palomino Kayser (1952-2000). genial pintor jienense artista de tabernas, de jóvenes y de la calle Pero fueron las tabernas de Jaén las que jugaron el papel de “centros” improvisados de jóvenes: Paredes, Brígido, Hermandades, el Carmen, Bigotes, el Patio... sus modestos salones acogían a los grupos que compartían unas litronas acompañadas de patatas fritas, de unos cacahuetes o unos huevos rellenos mientras charlaban o se seducían, y que convivían con los parroquianos habituales o con viejos alcohólicos medio vagabundos, de los que retrataba Carmelo Palomino. La mayoría de esas tabernas han desparecido, se han reconvertido o han vuelto a ser patrimonio de sus parroquianos... Siete años después de su muerte, su obra sigue despertando un importante interés como referencia de la pintura de la época en todo el país.

Ayer y hasta el próximo 28 de abril, parte de sus obras (algunas no catalogadas hasta ahora) se podrán admirar en el Salón de Exposiciones de la Diputación Provincial de Jaén. La muestra '7 primaveras 7' está integrada por óleos y obras realizadas a pastel. La componen algunos de sus cuadros más conocidos y nuevos trabajos. Es la muestra de Palomino más importante desde que hace seis años el Museo Provincial de Jaén acogiera su antología, gracias a la que se pudieron catalogar 725 obras del pintor. Entre los cuadros incluidos en '7 primaveras 7' destacan su 'Plaza de Santa María' del año 1998; 'El contrabajo', de 1990; 'Viernes Santo', de 1987; 'Pepinico', de 1995; 'Capilla de San Fernando', de 1998 o las series dedicadas a 'Paquita', de los primeros años de la década de los 80.

La inauguración de la exposición era en principio para el entorno familiar y el de los amigos», y contra todo pronostico se desbordo, llegaron admiradores salidos de todas partes, eso si con mucho cariño... un clamor de voces que apenas se dejaba oír a los poeta y la poesía de José Viñals,. Termino el acto con la actuación de un guitarrista que fue inaudible.

Yo no me enteraba que pasaba. Hasta que llego la hora de la salida, y comprendí el clamor “habían volado” todos los libros. A manos de los muchos admiradores, se los llevaban a pares. Amablemente le sugerí a un señor, con el cual me tope literalmente, que llevaba tres libros bajo el brazo... -¿seria tan amable de darme un ejemplar? Se han terminado todos en segundos –dije- y el señor sin inmutarse -me respondió- con toda seriedad “es que son para un encargo” – sin palabras me quede, sin palabras me quede. Tal vez fue el alma de Palomino quien allí nos convoco. Todo sea por ti Carmelo Palomino estés donde estés te queremos y tu sigues gastándonos bromas.

©Carmen María Camacho Adarve

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El Quinqué del Agua

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Además de la inauguración de la muestra de Carmelo Palomino Kayser, amenizada con la poesía de José Viñals, la Diputación Provincial de Jaén presentó ayer el libro 'El quinqué del agua' de Guillermo Fernández y Antonio López. Es un libro de poesías, escritas por Fernández e ilustrado con fotografías de Antonio López, las mismas fotografías que inspiraron en varias de sus pinturas a Carmelo Palomino.

Cuenta Guillermo Fernández que el pintor se quedó impresionado con la exposición fotográfica del granadino Antonio López sobre fuentes en La Alpujarra. Le gustaron tanto que hizo tres cuadros sobre estos manantiales de agua. Hoy sólo hay constancia de dos. Hace dos años, Fernández y López recordaron aquel hecho y decidieron recogerlo para siempre. Con las fotos de Antonio López por delante, Guillermo Fernández «se puso en la piel de Carmelo Palomino» y escribió una serie de poesías que recogen las sensaciones que debieron inspirar al pintor jienense. «Nos conocíamos muy bien y no ha sido difícil saber lo que él hubiera pensado al ver las imágenes», apunta Guillermo López. Terminada la obra, que en un principio habían hecho «para el entorno familiar y el de los amigos», María Dolores Barberán, comisaria de la Exposición, les dio la oportunidad de editar el libro con el fin de que los amantes del arte puedan conocer aún mejor los sentimientos y fuentes de inspiración del pintor jienense.

©Carmen María Camacho Adarve

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*Hermanas del mundo.*

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* Sur l écran de l´infini,*

*ojos violetas,*

*ojos violados,*

*sonrisa abismal,*

*sonrisa vertical,*

*sonrisa de cristal,*

*labios aduladdores,*

*labios agrietados,*

*labios triunfales,*

*rostro de marfil,*

*rostro de pergamino,*

*manos elegantes,*

*manos arrugadas,*

*soupirs de désir,*

*soupirs de martir,*

*deseo de vivir,*

*deseo de morir,*

*angustia de la vida,*

*angoisse de la mort,*

*femme qui lutte,*

*mujer que padece,*

*femme de la terre,*

*mujer de la ciudad,*

*femme pauvre,*

*mujer pudiente,*

*mujer soberana,*

*femme esclave,*

*femme que l´on lapide,*

*mujer martirizada,*

*femme exploitée,*

*madre sin leche,*

*madre soltera,*

*madre sin hijos,*

*madre feliz,*

*madre, mujer, hija...*

*no olvides nunca a tus hermanas.
*


Mars 2007
Harmonie Botella©
Nota, de mi amiga, Harmonie Botella, este hermoso poema.

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TEMAS BLOG OFICIAL DE LA POETA Y ESCRITORA andaluza Carmen Camacho ©2017

Bienvenido al blog oficial la poeta y escritora andaluza Carmen María
Camacho , nacida en Torredonjimeno Jaén. Aquí amigo lector encontraras: mis conversaciones con la vida, cuentos, poemas, leyendas, rumores contigo, a vosotros, a todos.© 2007 weblog realizada por Carmen María Camacho Adarve. Jaén, Spain Contacto carmencamachoadarve@gmail.com

“La diferencia entre literatura y periodismo es que el periodismo es ilegible y la literatura no es leída"
Oscar Wilde


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