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NO LO ENTIENDO… POR Eduardo Owen
Un mundo
En el que en los naranjos
Crecen peras,
NO LO ENTIENDO,
Un mundo
En el que los que menos hambre tienen
Más comen,
NO LO ENTIENDO,
Un mundo
En el que los que tienen
Mucho dinero en el banco
Son más saludables,
En que la salud debe ser comprada
A precios exorbitantes,
NO LO ENTIENDO,
Un mundo
En que el agua es embotellada
Y vendida en los supermercados,
NO LO ENTIENDO,
Un mundo
En el que la codicia,
La avaricia,
El oportunismo,
Son percibidos por muchos
Como virtudes,
NO LO ENTIENDO,
Un mundo
En el que una poetisa,
Sus hermosas palabras y su pluma,
Tienen que derretirse
Junto a las ollas, los cucharones y las sartenes,
En la cocina de un restaurante,
NO LO ENTIENDO…
(MIENTRAS MÁS ME ACERCO AL MUNDO,
MENOS LO ENTIENDO…)
Eduardo Owen
(MUCHAS, MUCHÍSIMAS) GRACIAS… de Eduardo Owen
Cuando,
Sentado en mi manual
De sinónimos y antónimos,
Con los codos apoyados
En mi diccionario,
Salgo al desierto
En busca de palabras
Que sean capaces
De escribir lo que siento,
Pienso en la palabra “gracias”,
(muchas veces precedida por
“muchas” o “muchísimas”),
Gracias,
Dios dueño del lenguaje,
Por haberme dado
“The words”,
“Les mots”,
Las palabras
Para cubrir un pedazo de papel
Con el sudor de mis sentimientos,
(Muchas) gracias
Por haber traído a la aurora
Al cielo y a mi vida,
A cerrarle las cortinas a la noche,
A abrirle la puerta al día,
A ayudarme a escribir poesías,
(Muchísimas) gracias
Por haber llenado mi corazón y mi mente,
Con el océano del idioma castellano,
(otras lenguas,
creo yo,
sólo son mares),
Que me permite usar sus herramientas
Para escribir
Hasta acerca del dolor y la fealdad,
Con tanta belleza…
Eduardo Owen
LA NOCHE NO de José Repiso Moyano
Ay no, la noche no, sino tus besos,
eso que tú comprendes en la rosa
que ilumina, su adentro de la losa
en que se han de encender hasta los huesos.
He tenido que alzar muchos sucesos,
aun me he tenido que llorar en broza,
sólo por lo que quiero al verte diosa,
y sólo por tener tus mismos rezos.
Ay no, la noche no, sino tu mundo
cuidado con la piel de tu esperanza,
incólume al valor donde me hundo.
La oscura soledad es lo que cansa,
y tu tan libre afín no, que es fecundo,
fecundamente mi ilusión alcanza.
José Repiso Moyano
EL MUNDO SE HA VUELTO LOCO…POR EDUARDO OWEN
A mi alrededor,
Se desploman los muros,
Las casas se caen de sus cimientos,
Algunas dueñas de casa enajenadas
Salen a regar sus jardínes bajo la lluvia,
Descalzas,
Sin delantales,
Sin mangueras ni regaderas,
Todo es caos,
El silencio escasea,
Los que pueden correr corren,
Los que no pueden correr
Empujan sus sillas de ruedas
O se cuelgan de sus muletas,
(los bastones sublevados
se convierten en ramas
de eucaliptos,
que se niegan
a pertenecer a un árbol),
No se que sucede bajo el suelo,
Las raíces de los árboles
Están inquietas,
Están perdiendo sus pelos radicales,
Las ramas deshojadas por el otoño
No quieren mostrar sus mejillas de madera,
El mundo se ha vuelto loco,
Todo lo que veo y escucho no tiene sentido,
No puedo caminar sobre las veredas,
Que no dejan de moverse
Al ritmo del agua de lluvia
Que corre por las canaletas,
Quisiera sentarme
Pero mis piernas se oponen,
(mis zapatos,
rebeldes,
se niegan a dar un paso),
Las calles están vacías de coches,
Finalmente,
Después de que el anochecer se quedara ronco
De tanto gritar groserías en ruso,
La paz de la mudez
Acaba de regresar a mi barrio :
Le he pedido a mi lecho
Que me abrace por unas horas,
(hasta que regrese la aurora
nuevamente a rescatarme…)
Eduardo Owen
LOS G-20 SE REUNEN EN LONDRES POR EDUARDO OWEN
Los que tenían que reunirse
Se reunieron en Londres,
A contar sus trillones,
A darse la mano y besarse en las mejillas,
A hablar del tiempo,
A mirarse los rostros en distintos idiomas,
(con traductores) :
Las cámaras de TV
Los siguen a todos sus rincones…
Los que no teníamos que reunirnos
Seguimos contando nuestras pocas monedas,
Seguimos hablando acerca del precio
Del pan y la leche,
Acerca de la educación de nuestros hijos,
(muchos de los ya educados,
siguen sin trabajo) :
Todos estamos reunidos
Frente a una tele…
Acuerdos,
Promesas,
Planes,
Estrategias,
Proyectos,
Caen sobre las mesas,
Son producidos en un documento
En blanco y negro
Con cubiertas rojas de cuero labrado
Y letras doradas,
(todos los líderes G-20, lo firman) :
La reunión termina
Con una elegante cena,
Presidida por la Reina de Inglaterra :
Se desea “Salud!”
En más de una lengua
Con las copas llenas de vino burbujeante,
(aquí no pude usar el término
“Champaña”, pues éste ahora,
internacionalmente tiene dueño),
Nosotros,
Seguimos contando las migajas
Después de nuestra frugal comida,
Admirando a los veinte líderes de líderes,
A sus esposas y esposos y a sus discursos,
Frente a la tele…
Eduardo Owen
España 1939 – 2009. Setenta años del fin de la Guerra civil por Ernesto Kajan
por las calles rotas de la memoria colectiva.
¡Ay tu pradera florecida!
Rugen los ecos de los republicanos
en lucha por la justicia,
aquel destino irrechazable…
¡Ay patria nunca olvidada!
Lejos me posesionaste ¿Recuerdas?
en nombre de "Sefarad"
y hoy te mantengo abrazada.
En los cantos que evocaban la nostalgia
y hervían en mis manos
himnos estudiantiles
y sueños de liberación
en libros de filosofía.
en los desconocidos pueblos hermanados,
en las mujeres salidas de las tinieblas
en el reparto de riqueza,
y los límites sin fronteras.
y los gobiernos de afuera cerraron
las vías del tren
–"Se lavaron las manos" –
¡Ay Carmela!
a mis hermanos, a tus hijos…
Guernica en llamas quedó en la tela de Picasso,
y tus hembras en Federico y su teatro
¡Ay Federico García, como te asesinaron!
en tiempos que han cambiado
y evoco mi memoria donde rugen
los ecos de los republicanos
- ¡Ay Carmela! - te sigo cantando…
En Homenaje a Ernesto Cardenal por Ignacio Martínez
Vuela el cardenal herido.
Lleva en su pecho la pena
de las penas que ha vivido.
Pero vuela.Mueve sus alas oscuras.
Con su paz da la pelea.
No se rinde, no se oculta.
Aletea.El sombrero de Sandino
convoca su boina santa.
El ave lanza su trino.
Se levanta.El cardenal alza vuelo.
Templa el acero en la fragua
que lo lleva hasta su cielo:
Nicaragua.América sideral
mira su vuelo saeta.
Rinde honor al cardenal
y al poeta.Ignacio Martínez (de Uruguay)
Más de cien personalidades de relevancia internacional en el mundo artístico y cultural ya han confirmado su asistencia a las jornadas de homenaje: Gabriel García Márquez, Eduardo Galeano y Sílvio Rodríguez, son algunos de ellos.
La Fundació Mare Terra y la Red Internacional de Escritores por la Tierra ha creado unas jornadas de homenaje al poeta y humanista hispanoamericano Ernesto Cardenal, que se celebrará entre los días 25 y 27 de marzo en la Universidad Veracruzana, Méjico. Junto a la universidad mejicana, la Fundación organizará una serie de actos en torno a la figura de Cardenal, para conmemorar así su trayectoria profesional y personal con la participación y la presencia de muchas personalidades de relevancia internacional. Podemos anticipar la asistencia del periodista, escritor y premio Nobel colombiano, Gabriel García Márquez; el argentino Juan Gelman...
REFLEXION POR ALICARDO ADARVE
vida, que te he ofrecido,
vida, cuanto me has dado.
diste a luz a mis padres,
luz, que vida me ha dado.
cuantas luchas grotescas
por llevarte llevaron.
levantar tantos hijos,
pastorear el rebaño,
desgastando sus vidas,
maltratando sus manos
al culminar la meta
que les has designado,
lentitud en sus mentes
de cuerpos arrugados,
vida, ¿qe te han dejado?
aquellas flores nuevas
que en infiernos y mieles
algun dia engendraron.
y... vida ¿que te he dado?
AAC.
ESPERANDO POR JOSÉ MARTINEZ CALABRIA
Como la rama espera
que llegue el pájaro,
como aguarda el molino
que el trigo grane,
como el mar a sus ríos…
Te espero, amor.
Como el padre del pródigo
sale al camino,
como espera la herida
su cicatriz,
como el bosque a la lluvia,
Te espero, amor
Como la noche evoca
mares de plata,
como espera la estrella
morir al alba,
como el lirio al rocío.
Te espero, amor.
Como sueña el poeta
musas lejanas
Como la flor espera
abeja que cambie
su corazón en miel
Te espero amor.
¡Te espero!
José Martinez Calabria
07-01-2009
PUBLICANDO EN EL BLOG DE CARMEN MARÍA POR EDUARDO OWEN
La pantalla de mi ordenador,
Que no tiene tapas de cartón,
Que no es de celulosa,
Que no huele a papel o tinta,
Me acaba de llevar a tu libro digital
Que sube y baja,
Como un yo-yo sin cordón…
Diariamente,
Leo lo que tú y otros como tú,
Con vuestros corazones
En la mano,
Me cuentan,
Lo que me dicen
Acerca de todo lo que es justo y bello,
En el mundo de la lengua
De Cervantes…
Diariamente,
Cruzo los océanos
Que separan a los puntos cardinales,
Escalo las más altas montañas,
Navego todos los ríos y lagos,
Y me voy de visita por el mundo,
A soñar,
A vivir mis sueños,
A construir castillos en la niebla
Con los ojos cerrados,
A sembrar flores en las piedras
Sin agua ni semillas,
A pintar alas de mariposas
Sin pinceles ni pinturas,
Con mi ordenador y mi mirada…
En este mundo lleno de guerras,
De odio,
De codicia,
De hambre,
De injusticias,
Aún quedan muchas flores hermosas
Entre la maleza,
Aún derrota el sol con sus rayos
A la oscuridad,
Todas las mañanas,
(cuando sentado en mi silla favorita,
sin saber nadar ni volar,
escuchando música suave,
golpeó la puerta de tu blog,
con mis dedos descansando
sobre el teclado del ordenador,
cargado con el recuerdo de miles
de mis huellas digitales
impresas en sus teclas…)
Eduardo Owen.
EL ENCUENTRO…. POR AZPEITIA
Se abrirán los caminos.. ¡Tensos!
La fruta madura, caerá
de la rama más alta….
Buscarás en mis labios ausentes,
un eco sin voz.
Y en mi cuerpo ya frío,
un cariño sin límites.
Solo dentro de mí palpitará la flor
contra mi pié descalzo.
Y al final, sin mi cuerpo
en lo eterno.
El hijo perdido que vuelve,
la esperanza cumplida.
El amor llamando
fuerte
de tu silencio….. a mi soledad.
-azpeitia- desde Zuhaitz-Ondoan
24 de Enero de 2009
http://www.azpeitia-aleph.com/
Plegaria en soneto a mi primo palestino por Ernesto Kajan
Se erizaron las arengas para gritar
¡Guerra!, y la tierra escupió el exordio
y en garrotes de muerte y fratricidio,
un río de sangre nos cubrió al despertar.
¡Ay, vida! Marte en su blindado militar…
La oscura corrupción y el homicidio…
Mis manos médicas en un presidio…
Mis poemas que te pretenden invitar...
¡Ay, hermano! donde estés y residas
con raza, credo, mapas con heridas,
o aquella sombra que nos enemista
¿Cómo subiremos la nueva cuesta?
Los rayos de luz, la paz humanista,
nuestras ternuras tanto lastimadas..?
Ernesto Kahan © Enero 12, 2009
LOS GIRASOLES MUERTOS POR EDUARDO OWEN
Seis sonrientes girasoles
Llegaron a alojarse en el florero azul,
Que habita el centro
De nuestra mesa del comedor :
El primer día,
A dos los mató la noche :
Se ven cabizbajos,
Desposeídos de sus vidas,
Con sus pétalos
Desordenadamente cubriendo sus ojos,
Sus tallos ostioporósicos se han curvado,
Alejándose de la línea vertical
Que los sostenía…
Como yo,
Se ven viejos,
Con los hombros caídos de sus cuellos,
Deslizándose hacia el suelo,
Sus hojas son unos pedazos de papel arrugado
Que alguna vez fueran verdes,
Los otros girasoles,
Con sus ahora semi-sonrisas,
Se interrogan mutuamente
Con sus monóculas miradas :
Por qué la noche
Se ensañó con nuestros hermanos?
Ayer,
Cuando nos vinimos a acostar,
Jugueteaban con nosotros
Pataleando con sus tallos
En el agua del florero…
Tal vez,
Al negarle la noche
Acceso al brillo de su oscuridad,
Mató sus cerebros?
Tal vez,
Como nuestro nombre y apellido lo recitan,
El no tener un sol hacia el cual girar
Durante la noche,
Destrozó sus corazones?
Hoy,
Cuando la aurora llegó a despertarnos,
Con toda su frialdad,
Sus muertes nos miraron muy de cerca
En la cara :
En el espejo de sus vidas inertes,
Vimos reflejado
El futuro de las nuestras…
(R.I.P.
hermosos girasoles,
fallecidos prematuramente…)
Eduardo Owen
Dr. Honoris Causa Ernesto Khan
Dr. Honoris Causa Ernesto Khan
En México se desarrolló con mucho éxito el Congreso Mundial de Poetas XXVIII de la Academia Mundial de Artes y Cultura (WAAC). La Presidenta María Eugenia Soberanis y los Vicepresidentes entre los que me encuentro, agradecemos y saludamos a todos los poetas que participaron con mucho entusiasmo. Por mi parte quiero agradecer al Alcalde y el Ayuntamiento Constitucional de Acapulco por la emotiva ceremonia que organizaron en mi honor y por el título de visitante Ilustre. Con júbilo repito mis felicitaciones a las nuevas autoridades de WAAC destacando el nombramiento del Presidente Maurus Young y al Secretario General Germain Droogenbroodt. Yo agradezco la confianza que me otorgaron al reelegirme como vicepresidente.
En Perú participé en el fabuloso VII Mega Encuentro Internacional de Poetas organizado por la Casa del Poeta Peruano. La alta calidad de los poetas participantes, su calidez humana y la magnífica recepción que me brindaron me llenaron de amor por ellos. Mis agradecimientos al Dr. José Vargas Rodríguez, presidente de la Casa del Poeta Peruano y en su nombre a todos los poetas de esa ilustre Institución por haberme honrado tanto durante mi visita a la que ahora es mi casa. En la página WEB www.letrasyartes.com/casadelpoeta que invito a visitar escriben: "…El evento rebasó en magnitud y solemnidad, el día viernes 18, cuando por la tarde se otorgó la condecoración de Miembro de Honor de la Casa del Poeta a Ernesto Kahan, así como el DOCTOR HONORIS CAUSA, por la Universidad Nacional Faustino Sánchez Carrión…"
El Dr. José Vargas Rodríguez que fue reelecto presidente en una efusiva ovación del Directorio Nacional de su institución y el público que se puso de pie en reconocimiento a su esforzado e importante trabajo como promotor cultural del Continente. Yo fui muy honrado y feliz de otorgar en nombre de la Casa del Poeta Peruano la medalla de oro al renombrado poeta peruano, my amigo del alma y candidato al premio Cervantes de la Real Academia de la Lengua Española, Dr. Carlos Garrido Challén.
Mis pasos en el hermoso Perú siguieron con la importante y exitosa Universidad Alas Peruanas que me brindó el título de Dr. Honoris Causa en una ceremonia emotiva y espectacular. Miriam mi esposa, se la pasa mostrando a los amigos las fotos de la ceremonia del Honoris Causa en La Universidad Alas Peruanas Adjunto una fotografía.
Las infinitas atenciones extendidas a mi esposa Miriam, y la amistad sincera y fraternal que me ofrecieron, me han impactado profundamente y quedarán para siempre en mis sentimientos más puros. No tengo palabras para expresar mi agradecimiento por toda la amistad, honores y premios recibidos. Soy feliz. Debo reconocer que cuando los 2.600 abogados que estaban en el fin de un congreso internacional en Arequipa ovacionaron mi conferencia y el estadio tembló, me sentí como una estrella de rock. ¡MAMA MIA!
Gracias infinitas por los mensajes de amor en ocasión del cumpleaños 95 de mi madre que fue grandioso.
Con amistad y amor
Ernesto Kahan
Prof. Dr. Ernesto Kahan MD MPH
Médico – epidemiólogo - poeta
Universidad Tel Aviv, Israel y Universidad. Bar Ilan, Israel
Vicepresidente- Academia Mundial Arte y Cultura
Presidente-Médicos Israelíes por la Paz y la preservación del Ambiente y ex Co – Vicepresidente de IPPNW (Org. Recipiendaria del Premio Nóbel de Paz 1985)
Vicepresidente de IFLAC (Forum Int. Por la Literatura y la Cultura de Paz.
Presidente Adjunto Unión Hispanoamericana de Escritores - UHE
CARMEN MARÍA por Eduardo Owen
Carmen María,
Carmen María,
Los bordes de tu corazón
Han llegado a nadar
En las playas de Sydney:
Las brisas que desde lo alto miran
Al “Puente Colgador de Ropa”,
(como cariñosamente lo llamamos),
Al “Opera House”,
Sufren al verte sufrir
En lo que escribes:
Tu eres poeta,
(en mi opinión,
de las buenas),
Junto a muchos
Que aman la hermosura
De las palabras que describen a la belleza:
Sin tener nada,
Eres dueña de la tierra:
Tus versos,
Lingotes de oro muy fino,
De formas caprichosas,
(a veces desafíos para los labios y los oídos rígidos
de alguien que no ha hablado
muy bien el español por muchos años),
Quedarán esculpidas para siempre
En las costras de las heridas de la tierra:
Nadie,
Nada,
Ni los opresores,
Ni los oprimidos,
Ni el tiempo,
Ni las distancias,
Ni la historia,
Ni la geografía,
Podrán borrar tus poemas,
Tatuados por tu suave mano,
En el pecho de dos siglos,
(cerca del corazón de nuestro planeta)…
Eduardo Owen
OPINA: ROLANDO REVAGLIATTI (*)
POEMANÍA
la manía del poema…
Hoja literaria de aparición virtual
DOSSIER:
“¿Qué requisitos debe contemplar
un poema para ser considerado bueno?”
OPINA:
ROLANDO REVAGLIATTI (*)
Si...
A Rudyard Kipling
Si puedes desacomodarte y no instalar, sin afán capcioso, cosas tales como
Sintió la brisa suave
Mi humilde pero sincero homenaje
Suprema instancia
Los caminos de la Patria
Las semillas de la Libertad;
Si puedes desajustarte y no verter, sin guiño literario
La dulce caricia o El dulce mirar
Su generosidad sin límites
Se rompió en mil pedazos
Una noche oscura y cerrada o Un día luminoso y abierto o Noches consteladas de estrellas o Noches melancólicas y tristes;
Si puedes desacatarte y no asentar sin, por lo menos, sorna
Un día de crudo invierno
Desgranando días
Una sombra fugaz
El murmullo de los pájaros;
Si puedes insurreccionarte cuando te acometa la viscosidad de redactar
Han manchado con sangre tu hospitalario suelo
Sus ojos color verde mar o El mar tapizado de olas;
Si eres capaz de interceptarte y sacarte del juego cuando no atines más que a
Un perverso juego o Jugar con mis ilusiones o Alimentar mis ilusiones o Mustia mi alma o Transportó mi espíritu o Tu espíritu fogoso;
Si puedes desestimar, oponiéndote al torrente demencial de la resaca, no siempre solemne, pero sí infecciosa de
El paisaje pleno de vida y encanto o Asomarte a la vida o El milagro de la vida
y aún alcanzado por tu flaqueza, repudiar
Ver brillar el sol y El sol broncea mi piel
Algarabías juveniles y Cegados por la ambición;
Si puedes encabritarte y no atiborrar con
Palabras que se agolpan en mi interior
Mensajes de Paz que llenan el aire o Lleno de esperanzas o Llenará con alegría
o Llenando de emoción;
Si eres capaz, a costa de tu desasosiego, de renunciar definitivamente a
Tu profundo amor y Caer en sus redes
La raíz de todos los males y Prodigar sonrisas;
Si puedes abstenerte del
Sembrador de sueños
Del hielo de la soledad
y así subvertirte y no dotar a tus textos del
Por qué tan cruel es el destino;
Si nadie, ni enemigos ni amantes amigos, logran incitarte a
Estallar en miríadas de capullos vírgenes;
Si puedes, expulgándote de linajes parasitarios, abolir
Dispuesto a darte esa fiel mano o En tu piel rosada;
Si puedes acometerte con fiereza y desterrar de tu escritura indefensa
Se callen sentimientos
Se enmudezcan las voces;
Si eres capaz de rebuscar en tí la imprescindible disconformidad y ni por pasteles te
avienes a
Palpitar en el ritmo de su corazón o Compartir tus íntimos deseos:
¡Tuya será la poesía y cuanto ella revele y –lo que vale más- serás, acaso, un poeta,
hijo mío!
(*) ROLANDO REVAGLIATTI nació en Buenos Aires (República Argentina) en 1945. Ha sido incluido en antologías de la India, Panamá, México, Perú, Alemania, Estados Unidos, Brasil y la Argentina. Publicó “Las piezas de un teatro” (dramaturgia, 1991); “Historietas del amor” (narrativa, 1991); “Muestra en prosa” (narrativa, 1994); “Obras completas en verso hasta acá”; “De mi mayor estigma (si mal no me equivoco):”, “Trompifai”; “Fundido encadenado”, “Tomavistas”, “Picado contrapicado”, “Leo y escribo”, “Ripio”, “Desecho e izquierdo”, “Propaga”, “Ardua”, “Pictórica”, “Sopita”, “Corona de calor", "Del franelero popular", además de "El Revagliastés", antología poética personal. La mayoría de sus libros cuenta con ediciones-e disponibles gratuitamente en http://www.revagliatti.com.ar.
Videos: en http://www.youtube.com/rolandorevagliatti.
POEMANIA / DOSSIER
1/ No hay requisitos ni fórmulas por Roxana Rajmilchuk
Solo hay tantos modos como poetas por Amilkar Feria Flores
La respuesta es sencilla, de una simpleza aterradora… por Oscar Wong
2/ Un buen poema por Pepe Junco
3/ Un buen poema y Nacimiento y avatares del poema por Aldo Novelli
4/ ¿Qué requisitos debe contemplar un poema… por Luis Benítez
5/ Si… por Rolando Revagliatti
POEMANÍA …la manía del poema
Editor responsable:
Piero De Vicari
Se solicita difundir esta hoja literaria
de aparición virtual a quien desea recibirla
Se recepcionan comentarios y colaboraciones poéticas a:
pierodevicari@hotmail.com
Para acceder a los números editados con anterioridad, ingresar a:
www.poemaniainventario.blogspot.com
http://www.poemaniainventario.blogspot.com
VIAJE POR LAS NUBES POR Ernesto Kahan
"Gracias por compartir conmigo este texto de Luis Aguilera que enternece nuestros corazones afiliados a la historia del hombre. Epopeya de la que Pablo Neruda es uno de los más grandes integrantes significativos.
Con el relato retorné a mi juventud lírica y libertaria, a los versos, a las luchas estudiantiles, al amor puro y luego a mis trabajos literarios estrenando un poemario en la Isla Negra".
Les agradezco mandándoles un poema que escribí hace unos años
Ernesto
VIAJE POR LAS NUBES
Ayer en medio del frío
remonté mi cometa.
Yo le había dibujado
estrofas sobre la vida,
el gobierno, la mentira,
la banca, la libertad,
el amor, la filosofía,
los sellos y otras cosas.
Lejos fue el barrilete
llevándose mis palabras,
un poema de Hölderlin,
introspección -la almohada-
que conoce mi verdad
en preguntas hacia adentro,
diálogos con Hume
y muchos de mis sueños
En su viaje por las nubes,
por doquier anduvo insultando;
pasó por los cuarteles
que disciplinan a los gatos
¡Pasó por tantos lados!
y a los versos de mis poemas
al aire los botó,
sin preocuparse por los sellos.
Al final, aterrizó enamorado.
Fue en la isla de Neruda,
entre caracolas y cantos...
Lo recibieron en la arena
los que guardan la memoria
y allí quedó abandonado
junto a la lluvia de rosas
esperando... esperando...
Copyright © Ernesto Kahan
PABLO NERUDA Y MATIRDE,
VIGILAN ATENTOS EL MAR
Por Luis E. Aguilera
Ha comenzado a retirarse el mes de "Septiembre". Es el mes de la patria en Chile, el mes de la bandera, los volantines, el mes de la chicha en cacho, las empanadas, la cueca en las ramadas, de las polleras vistosas de las chinas y las espuelas de plata de los huasos. Es el mes de la alegría nos han dicho, de los jardines floridos de la patria. Pero en este año no hay banderas ni cometas, ni pañuelos de colores, ni caballitos de dulces, todo es luto y desolación en las calles, plazas, los campos y poblaciones donde vivíamos. Lágrimas calladas de furias contenidas en muchos de nosotros. El presidente Allende ha muerto…
Pablo Neruda, el poeta de la libertad y la esperanza, está gravemente enfermo –nos anuncian las noticias–, y su vida se va extinguiendo lentamente; hasta que fallece en la noche del 23 de septiembre de 1973, a sólo trece días de la gran traición; en un clima de hermética tristeza. A pesar de la naciente primavera para algunos, la mañana era demasiado fría.
Ante este espectáculo desolador, ¿qué importancia tiene ahora que la escritura vertical de las Odas elementales: "Dentro de ti tu edad/ creciendo,/ dentro de mí mi edad/ andando./ El tiempo es decidido,/ no suena su campana,/ se acrecienta, camina,/ por dentro de nosotros,/ aparece/ como un agua profunda/ en la mirada/ y junto a las castañas/ quemadas de tus ojos/ una brizna, la huella/ de un minúsculo río,/ una estrellita seca/ ascendiendo a tu boca…" ¿Sean versos endecasílabos cortados en forma arbitraria? Lo que buena parte del Canto general, ¿sean crónicas históricas retocadas por el ritmo de la poesía?: "Lianas trepando hacia el cabello/ de la noche selvática, caobas/ formadoras del centro de las flechas, / hierro agrupado en el desván florido, / garra altanera de las conductoras…/ águilas de mi tierra, / agua desconocida, sol malvado, / ola de cruel espuma, / tiburón acechante, dentadura/ de las cordilleras antárticas…" ¿Qué importancia, tiene para quien escribió si llegaron sus poemas a un vastísimo público? "Dolores, sin remedio dolores", como diría el ilustre don Antonio Machado.
Porque al cabo de treinta y cinco años de residencia en el ámbito dramático de Chile, la memoria de Pablo Neruda, nos va cruzando con las ilusiones y tristezas, se ha convertido en antorcha inextinguible y símbolo de piedra. Es un fuego inmarcesible que no termina de iluminar la noche de los desamparados, el doloroso recuerdo de los caídos, la esperanza insurgente de los humildes: "Una brasa tenaz que sigue despertando la conciencia universal del hombre y su destino".
Símbolo de piedra, decíamos eso es Pablo Neruda: un monumento vivo, imprevisible, trastornador, demasiado terrenal para su gloria, cuya presencia obsesiva es prematura para una conversación con las estrellas: "Sucede que a veces me canso de ser hombre/ y es tal vez porque quiero alcanzar las estrellas; pero mi alma/ se avergüenza de mi raza/ y en mi boca/ no se apaga la sed…"
Su amplitud está más allá de la frontera estética o política. Lo hizo todo, vivió con asombrosa intensidad, vio todo lo que tenía que ver en el momento preciso, fue testigo emocional y pavoroso de su tiempo. En la poesía tuvo un sentido mágico de las esencias, creó y transformó las formas a su tamaño, sublimó las estructuras conocidas y abrió caminos entre las breñas, agotó cauces y fuentes, fundó ciudades de lenguajes íntimos, se tendió a soñar bajo las estrellas, la lluvia; y despertó azorado con el color de la materia humana, se fundió al enigma de la expresión más ávida, y cuando todo estuvo hecho, comenzó a nacer, a ser él mismo confundido en los otros, uno distinto en su virtud genésica: "Sube a nacer conmigo, hermano./ Dame la mano desde la profunda/ zona de tu dolor diseminado./ No volverás del fondo de las rocas./ No volverás del tiempo subterráneo./ No volverá tu voz endurecida./ No volverán tus ojos taladrados./ Mírame desde el fondo de la tierra,/ labrador, tejedor, pastor callado:/ domador de guanacos tutelares:/ albañil del andamio desafiado:/ aguador de las lágrimas andinas:/ joyero de los dedos machacados:/ agricultor temblando en la semilla:/ alfarero en tu greda derramado:/ traed a la copa de esta nueva vida/ vuestros viejos dolores enterrados..."
Pocos escritores en la historia de la poesía han tenido el vigor de generar tan alto grado de pasión enaltecedora, pasión que ha conmovido durante más de medio siglo, a varias generaciones de lectores de las más diversas latitudes y de preferencias muy disímiles. La singular hazaña sólo fue posible gracias a su condición de humanista superior, que supo interpretar la problemática individual y colectiva de una época en las distintas etapas de su desarrollo: configurando a la postre un amplio territorio emocional, donde encuentra cabida tanto los sentimientos más íntimos del adolescente atormentado, como los complejos e inusitados avatares del transcurrir histórico. "Hombre-pueblo-individúo-multitud", se enlazan en la unidad indivisible que da categoría, contenido, trascendencia y universalidad. Y que por ello es capaz, a su manera, de transformar el mundo emocional, de sensibilizar la vida y darle dignidad a la experiencia humana.
12 de diciembre de 1992: Pablo y Matilde se reintegran a su domicilio, estarán por fin en casa. Abajo, en la playa el suceso será celebrado como el difícil regreso de Ulises, como una ardua proeza, que entrará en la historia, entrañando una reafirmación no de la muerte, sino de la vida. De una vida activa.
Porque no nos equivoquemos repitiendo el lugar común sobre el eterno reposo. Pues el poeta seguirá trabajando, como lo hizo allí durante tantos años, escribiendo en una mesita junto al océano o al lado del fuego de la chimenea. Allí su poesía predijo esta hora y su programa de acción: "Compañeros, enterradme en Isla Negra/ frente al mar que conozco, a cada área rugosa/ de piedra y de/ las que mis ojos perdidos/ no volverán a ver..." Simplemente pondría en práctica lo que dejó estampado en estos versos: "yo no voy a morirme. Salgo ahora, /en este día lleno de volcanes/ hacia la multitud, hacia la vida..." O bien: "Junto a esta piedra no reposo. / Trabaja el mar en mi silencio."
Ya todos se han ido en esta tarde. Y en el promontorio más cercano a las olas, vigilan atentos Pablo y Matilde. Al frente, el mar, inmenso. Por él les llega el tiempo, ráfagas de tiempo, cuotas de tiempo inacabable que comienza. Arriba, los pájaros trazan su libre geometría. Abajo, las "piedras de Chile": "…Ágatas arrugadas de Isla Negra,/ sulfúricos guijarros/ de Tocopilla, como estrellas rotas,/ caídas del infierno mineral,/ piedras de La Serena que el océano/ suavizó y luego estableció en la altura,/ y de Coquimbo el negro poderío,/ el basalto rodante/ el Maitencillo, de Toltén, de Niebla,/ del vestido mojado/ de Chiloé marino,/ piedras redondas, piedras como huevos/ de pilpilén austral, dedos translúcidos/ de la secreta sal, del congelado/ cuarzo, o durísima herencia/ de Los Andes, naves/ y monasterios/ de granito."
Por todas partes, el aire de las odas. Ya todos se han ido, tras dos días de muchas horas de acompañamientos y labores: "Pero si ya pagamos nuestros pasajes en este mundo/ por qué, por qué no nos dejan sentarnos y comer?/ Queremos mirar las nubes, queremos tomar el sol y oler la sal,/ francamente no se trata de molestar a nadie,/ es tan sencillo: somos pasajeros./ Todos vamos pasando y el tiempo con nosotros:/ pasa el mar, se despide la rosa,/ pasa la tierra por la sombra y por la luz,/ y ustedes y nosotros pasamos, pasajeros./ Entonces, qué les pasa?/ Por qué andan tan furiosos?/ A quién andan buscando con revólver?/ Nosotros no sabíamos/ que todo lo tenían ocupado,/ las copas, los asientos,/ las camas, los espejos,/ el mar, el vino, el cielo…"
Pero, ¿quiénes eran esos "Todos", acaso estaba la muchacha que en el otoño llevaba "La boina gris": "Te recuerdo como eras en el último otoño./ Eras la boina gris y el corazón en calma./ En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo./ Y las hojas caían en el agua de tu alma…" Y el corazón en calma y los muchachos de las camisas amarantos. Alegres, bellos en su rebeldía, y de la mano con el amor. Marineros de "Cada puerto": "Amo el amor de los marineros/ que besan y se van. / Dejan una promesa. / No vuelven nunca más. / En cada puerto una mujer espera: / los marineros besan y se van. / Una noche se acuestan con la muerte/ en el lecho del mar…" Claro que sí, los compañeros de las minas, los campesinos, pescadores y todos sus compañeros de partido, los que desafían el vértigo de los andamios, la mujer chilena: "Ay, cuándo, cuándo, ay, cuándo, de ojos serenos y abrazos muy dulces…"; pero siempre llevará presente a sus compañeros y a su partido, que le enseñó a dormir en las camas duras de sus hermanos: "Me has dado la fraternidad hacia el que no conozco. / Me has agregado la fuerza de todos los que viven. / Me has vuelto a dar la patria como en un nacimiento. / Me has dado la libertad que no tiene el solitario. / Me enseñaste a encender la bondad, como el fuego. / Me diste la rectitud que necesita el árbol. / Me enseñaste a ver la unidad y la diferencia de los hombres. / Me mostraste cómo el dolor de un ser ha muerto en la victoria de todos. / Me enseñaste a dormir en las camas duras de mis hermanos. / Me hiciste construir sobre la realidad como sobre una roca. / Me hiciste adversario del malvado y muro del frenético. / Me has hecho ver la claridad del mundo y la posibilidad de la alegría. / Me has hecho indestructible porque contigo no termino en mí mismo."
Entonces, comienza la jornada para siempre inconclusa. Cuidar el huerto de la patria. Atender el dolor. Calmar angustias. Desde lejos acompaña el horizonte: sobre su límite de cuchillos, como a caballo de "un caballo vago y de sueños": "Innecesario, viéndome en los espejos/ con un gusto a semanas, a biógrafos, a papeles, / arranco de mi corazón al capitán del infierno,/ establezco cláusulas indefinidamente tristes./ Vago de un punto a otro, absorbo ilusiones,/ converso con los sastres en sus nidos:/ ellos, a menudo, con voz fatal y fría/ cantan y hacen huir los maleficios…" "Los crepúsculos de Maruri": "Y este silencio que lo llena/ todo, / desde qué país de astros/ se vino solo?/ Y por qué esta brurna/ –plúmula trémula–; / beso de lluvia/ –sensitiva– / cayó en silencio –y para siempre– / sobre mi vida?...", atardeceres de una juventud solitaria de estudiante flaco y desgarbado. Y al oriente, la "Casa de las flores": "PREGUNTARÉIS: Y dónde están las lilas?/ Y la metafísica cubierta de amapolas?/ Y la lluvia que a menudo golpeaba/ sus palabras llenándolas/ de agujeros y pájaros?/ Os voy a contar todo lo que me pasa./ Yo vivía en un barrio/ de Madrid, con campanas,/ con relojes, con árboles./ Desde allí se veía/ el rostro seco de Castilla/ como un océano de cuero./ Mi casa era llamada/ la casa de las flores, porque por todas partes/ estallaban geranios: era/ una bella casa/ con perros y chiquillos./ Raúl, te acuerdas?/ Te acuerdas, Rafael?/ Federico, te acuerdas/ debajo de la tierra,/ te acuerdas de mi casa con balcones en donde/ la luz de junio ahogaba flores en tu boca?/ Hermano,/ hermano!/ Todo…" Y los combates, cuando fue la hora de tomar en las manos su parte de la esperanza.
Sí, Pablo y Matilde ya han regresado a casa en Isla Negra. Retoman el dominio de sus pasos. Ya no navegarán en las tinieblas. Y tanto por hacer. Son rudas las faenas del poeta cuando es mucho el dolor, cuando hay que abrir tanto camino está lista la pala y el verbo. ¡A trabajar, hermanos! Qué están esperando, "con ardiente paciencia", las anchas Alamedas, y que ya ha trazado el camino hacia las Espléndidas Ciudades…
Luis E. Aguilera
Director Nacional
Sociedad de Escritores de Chile
Presidente
Sociedad de Escritores de Chile (SECH),
Filial Región de Gabriela Mistral-Coquimbo
luiseaguilera.57@gmail.com
luiseaguilera02@gmail.com
www.luiseaguilera.blogspot.com
La Serena - Chile
TAFFY ESTÁ EN EL CIELO AHORA POR Eduardo Owen
Que difícil es vivir la muerte
De un ser querido,
Que difícil es mirarlo en los ojos
Cuando éstos piden ayuda
Para escapar de las negras
E inclementes manos que quitan la vida,
Y uno,
Apoyado en su existir,
No se la puede prestar :
Hoy,
Temprano,
Casi al borde de mi aurora
Escritora de poesías tristes,
Taffy,
Mi perrita de casi quince años,
Mi compañera de aventuras poéticas,
Sufrió un ataque causado por su dolor :
Miles de puñales y agujas cancerosos,
Todos al mismo tiempo,
Se clavaron en su pequeño cerebro
Que ya no era capaz de defenderse :
Sus ojos desesperados
Me miraban sin verme,
Sin saber como llorar,
Su cuerpo convulsionado
No dejaba de temblar,
Sacudiendo a mi mano
Que lo trataba de acariciar,
Que trataba de sembrar paz
Y quietud en sus huesos y su pellejo :
Después de unos largos minutos,
Cuando el temblor había huido
De su ahora esquelético cuerpo,
Taffy logró ponerse de pie :
Desorientada,
Con su cerebro afectado por el ataque
De todos aquellos puñales,
De las agujas,
Taffy comenzó a deambular por el comedor,
Por la sala de estar,
Por la cocina,
Por el balcón,
Sin que su cerebro supiera
A donde lo llevaba su cuerpo,
El abanico de su cola
Colgaba languidamente detrás de ella,
Sus cortas patas,
Más que caminar,
Se arrastraban…
A las nueve de la mañana
Del Martes 16 de Septiembre
De 2008,
Una veterinaria,
Con gran amor y compasión,
Con una inyección
Llena de un bondadoso líquido,
(agua bendita
para animales muy enfermos),
Le abrió las puertas del Cielo
A nuestra Taffy…
Mañana,
Cuando la aurora nuevamente
Me saque de mi lecho
Para escribir unos versos,
Mi compañera de aventuras,
La que me ayudaba a cazar
Palabras hermosas del aire con sus bostezos,
La que me alentaba con su media mirada,
Me estará mirando desde el Cielo
Con sus hermosos ojos bizcos
(y yo regaré el lugar en que se eche su ausencia
[junto a mis pies, como siempre]
con un par de gruesas lágrimas
de hombre muy triste y muy viejo)…
Eduardo Owen
Veinte mares y apuntes para un atardecer de Fernando R. Ortega
“Veinte poemas de amor y una canción desesperada"de Pablo Neruda siempre ha representado en mi vida, un antes y un después. En esas veintiuna composiciones hallé la máxima expresión poética que un ser humano puede dejar impresa en papel.
De una forma muy muy lejana, dejo aquí, ahora, un gesto en homenaje a esa gran obra poética de todos los tiempos, usando en este caso, el mar como hilo conductor y copiando literalmente la creación formal del poeta Neruda de veintiún poemas.
Dista esto de ser una copia, obvio. Pero el intentar llegar a la perfección poética es lo que persigo cada día al sentarme ante un papel en blanco.
Difícil empresa. Soy consciente de ello.
Los tiempos han cambiado; las palabras y los medios. Hay también, por tanto, otras formas de expresar poesía aunque se parezca más, tal vez, a la prosa poética.
En todo caso, son espasmos creativos en busca de la poesía.
El autor
Nacido en Murcia (1969) y criado en Jaén, Fernando R. Ortega es Licenciado en Derecho por la Universidad de Navarra, abogado, empresario, escritor y ejerce de "vagamundos" en su blog.
Posee numerosos artículos de opinión, técnicos y doctrinales, escritos y publicados en diversos medios de comunicación y webs del sector jurídico, nuevas tecnologías, marketing, comunicación, literatura, etc. Es autor de distintas ponencias presentadas en jornadas, seminarios y congresos.
Es fundador y creador de Íttakus, sociedad para la información, el editor literario digital Publicatuslibros.com, la revista digital Comunicando y el diario digital Noticiascadadía.
Es autor del libro Ellas... mi liblog (Editorial Celya. Salamanca Feb 2008).
En el ámbito digital tiene editadas la novela La entrevista (con versión traducida al alemán Das interview), la compilación de artículos El pupitre 2003-2005: el bienio de los cambios, el ensayo de autoayuda Diez soledades de un ejecutivo, la colección de anotaciones de blog Mi liblog (Vol. I) y Ellas. Mi liblog (Vol II), Encuentros en la 3ª tecla o el recopilatorio de editoriarles de la revista digital Comunicando 25 razones (todas disponibles en Publicatuslibros.com).
Es autor de varios poemarios, como Estractum, Visiones (ambos disponibles en Badosa.com), Galería de pasiones (publicado en yoescribo.com), Veinte mares y apuntes para un atardercer (Publicatuslibros.com 2007) y 6 encuentros con Dalí (Publicatuslibros.com 2008)
Se han publicado algunas de su poesías en las revistas culturales Realidad Literal y en los números 15, 16, 17 y 18 de la revista anual que publica la asociación cultural Claustro Poético de Jaén.
Es autor seleccionado y partícipe en las antologías Poéticas desde la postmodernidad (Editorial Lord Byron, Lima, 2005) y Nueva poesía hispanoamericana (Editorial Lord Byron, Lima, 2005) y de las ediciones 12ª , 14ª y 16ª edición de la antología Poesía Hispanoamerica (Edit Lord Byron. Lima 2006).
Ha sido ganador "ex-aequo" del I Certamen de relatos "Lugares" (Febrero 2007) convocado por Iceberg Nocturno, con su obra "Entre la soledad y el alma".
Es miembro de la asociación cultural Claustro Poético de Jaén, donde además forma parte del Consejo de redacción de Claustro Poético Virtual y del Foro de creación literaria Iceberg Nocturno (www.iceberg-nocturno.com) donde se le conoce como Nin@delapuerta, por eso lo de las “ni-nadas".
Es autor integrado en escritoresenlared.com, iniciativa del Pacto Andaluz Por El Libro (P.A.P.E.L.).
Colabora con webs como www.juridicas.com, www.buscamusica.org o www.data-red.com. En la revista Viajeros, escribe desde 2003, en la sección El pupitre.
Ha presentado durante los años 2007 y 2008, la sección Entre líneas, en el programa dominical de "A vivir que son dos días" en Radio Jaén - Cadena SER.
25 editoriales de la revista Comunicando en libro digital
Tras más de dos años de trabajo, Fernando R. Ortega compila en un libro digital veinticinco editoriales de la revista digital Comunicando, bajo el título «25 razones»
En noviembre de 2005 la revista digital Comunicando veía la luz en Internet. Desde entonces y con carácter mensual, fiel a su cita, Comunicando recoge desde una perspectiva diferentes temas de actualidad relacionadas con la comunicación, la Red y la cultura entre otros. El editor literario digital Publicatuslibros.com presenta esta semana «25 razones» una nueva experiencia compilatoria realizada por Fernando R. Ortega que recoge veinticinco editoriales de esta revista digital. «25 razones» cuenta con el prólogo de Celeste Ortega, directora creativa de Íttakus, encargada del diseño de todos los números de Comunicando que hasta la fecha han visto la luz.
«El compilar textos en prosa tiene una enorme ventaja. Se puede analizar como cambia el estilo de escribir y, pese a que dos años y medio no son casi nada, sí que hay una evolución palpable. Al menos a mí me lo parece», afirma su compilador y autor de todas la editoriales de la revista Comunicando.
La revista digital Comunicando está integrada en la Asociación de Revistas Digitales de España (ARDE), se edita on line con carácter mensual y es gratuita.
Fernando R. Ortega es Licenciado en Derecho por la Universidad de Navarra, abogado, empresario, escritor y ejerce de «vagamundos» en su blog www.fernandortega.com. Posee numerosos artículos de opinión, técnicos y doctrinales, escritos y publicados en diversos medios de comunicación y webs del sector de la automoción, transportes, jurídicos, nuevas tecnologías, marketing, comunicación, literatura, etc. Es autor de distintas ponencias presentadas en jornadas, seminarios y congresos. Es fundador y creador de Íttakus, sociedad para la información, el editor literario digital Publicatuslibros.com, la revista digital Comunicando y el diario digital Noticiascadadía.
Es autor del libro Ellas... mi liblog (Editorial Celya. Salamanca Feb 2008).
En el ámbito digital tiene editadas, entre otras, la novela La entrevista (con versión traducida al alemán Das interview), la compilación de artículos El pupitre 2003-2005: el bienio de los cambios, del ensayo de autoayuda Diez soledades de un ejecutivo, la colección de anotaciones de blog Mi liblog (Vol. I) y Ellas. Mi liblog (Vol II) (todas disponibles en Publicatuslibros.com).
Es autor, así mismo, de varios poemarios, como Estractum, Visiones (ambos disponibles en Badosa.com), Galería de pasiones (publicado en yoescribo.com), Veinte mares y apuntes para un atardercer (Publicatuslibros.com 2007) y 6 encuentros con Dalí (Publicatuslibros.com 2008).
Sobre Manuel Lozano por Ernesto Kahan
Sobre Manuel Lozano El mundo de Manuel, escapó de Europa y América - de paisajes conocidos y días rutinarios - y como el Dante nos lleva por encima y debajo de la Tierra y nos participa de su cosmos exótico y lejano. Uno con tigres blancos, mujeres de países tal vez imaginados en tertulias alcohólicas de artistas de Arles, islas y fronteras perdidas en el tiempo… Abisinia antes de ser Alta Etiopía, piedras preciosas y espejos que saben de Mata Hari y sus bailes cortesanos histerias y celos, almas solitarias con sueños invisibles y la total ausencia de mediocres. Lozano es un autor genial que entró con bordados de hilos de oro en la galería de los poetas destacados de nuestra literatura y nos entrega con creación majestuosa, lo que los lectores esperan de un tipo de lenguaje fantástico que se inició con Dante Alighieri y luego se desarrolló con Poe, Quiroga, Márquez y llegó al cenit con Borges. Sus personajes viven repitiendo glorias que hemos adoptados como el acervo cultural de nuestra artística memoria: Los inmortales cultores del Jazz, los legendarios creadores del Folklore Argentino, los escritores que nos hicieron vibrar en los días de nuestra pubertad descubridora, tal Hermann Hesse, El Lobo Estepario y tantos otros pedestales de nuestra identidad actual y nostálgica. No es casual que Silvina Ocampo haya dicho que los poemas y relatos de Manuel Lozano la transportaban a los infiernos del cielo, a Paraísos que creyó perdidos para siempre..."Me fascinan... ¡Lo esperé durante tanto tiempo!" dijo. Manuel es un gran escritor hispanoamericano y lo será por siempre, más que real, es nuestro ansiado sueño literario, ondas de ideas y palabras que se han independizado del diccionario y que viven ya incorporadas en la literatura Lozaniana. Argentina es productora de hombres y mujeres de trascendencia universal. Manuel Lozano es uno de ellos. © Ernesto Kahan, septiembre de 2008 Profesor Ernesto Kahan. Facultad de Medicina, Universidad Tel Aviv, Israel
Vicepresidente-Congreso Mundial de Poetas - Academia Mundial de Arte y Cultura
Presidente-ASOCIACION ISRAELI DE MEDICOS por la Paz y ex-Vicepresidente de IPPNW (NOBEL 1985)
Vicepresidente-IFLAC (Forum Internacional por la Literatura y Cultura de Paz)
Presidente Adjunto de la UHE- UNION HISPANOAMERICANA DE ESCRITORES
Presidente de Literaria Brasego
Presidente de AIELC- Asoc. de Escritores en Lengua Castellana de la FEDERACION de ESCRITORES de Israel
Embajador Universal de la Paz - Israel. Circulo Universal de Embajadores de la Paz - Ginebra - Suiza.
Embajador en Israel del Movimiento Poetas del Mundo
Miembro de Honor de la Sociedad de Arte de Bolivia
Corresponsal en Israel de El Oro de los Tigres
ANTONI SIERRA UCEDA
Titulo "Madrid",
ANTONI SIERRA UCEDA
Miguel Rubial
Tortas de Paz y Poemas-por Ada Aharoni
Translation in spanish by Susana Roberts
Usted trajo la torta de paz y yo el poema de paz.
Leemos la torta y comimos el poema.
Mis deseos líricos de paz
pasan por lóbulos perforados.
Andan a tientas tantos desvalidos
para conservarnos todos más juntos
Y caminar más allá de las aceras
Hacernos un todo -
para traer en adelante el Génesis.
Yo veo un mundo de sello donde tus películas
de paz y postales aún no han llegado.
A veces combatiendo cálculos biliares verdes,
a veces una canción de paz anhelante.
Magnolias blancas se rompen en mi noche,
encima de todo esto es la esperanza
de sonidos de paz que yo veo y oigo
- bebo el alba prometedora.
Los sonidos de paz son un río calmo,
como besos copiosos, calmantes, sedosos.
Riendo,
nuestro Iflac armonioso
Miradas cerradas a través de Internet.
Es casi valioso separarse,
encontrarse otra vez, esperar otra vez-
Hago volar el Shofar. *
Usted continuará trayendo las tortas de paz,
y yo los poemas de paz-
y pronto respiraremos todos
el Génesis.
* Shofar: El Cuerno de un Carnero,
hecho volar rápidamente al final del Yom Kippur.
Peace Cakes and Poems
By Ada Aharoni
You brought the peace cake
and I the peace poem.
We read the cake and ate the poem.
My lyrical peace wishes pass
through pierced ear-lobes.
So much helpless groping
to keep us all more together,
to walk beyond the sidewalks.
To make us whole –
to bring forth Genesis.
I see a postage stamp world
where your peace films and postcards
have not yet arrived.
Sometimes battling green bile stones,
sometimes a yearning peace song.
White magnolias break into my night,
above all it is hopes
of peace sounds I see and hear -
I drink the promising dawn.
Peace sounds are a calm river
like copious, soothing silky kisses.
Laughingly, our harmonious Iflac
glances lock through the Internet.
It is almost worth parting,
to meet again, to hope again -
I blow the Shofar.*
You will go on bringing the peace cakes,
and I the peace poems –
and we will all soon breathe
Genesis.
* Shofar: A Ram’s Horn, blown at the end of the Yom Kippur fast.
Emigrante. Por Harmonie Botella
Foto de pepe lledó
Un macuto estropeado debajo de la cama. Una maleta color del tiempo deslucido, de los días apagados, de la horas sin vida. Un macuto con olor a rancio, a humedad, a recuerdos mustios, a pasado añejo.
Y él .
Él.
Él otro.
Él que no sabe de dónde es ni adónde va. Él, que no tiene la piel blanca, él, que no tiene el pelo liso, y habla otro idioma, él, que no reza porque ya no sabe en qué creer.
Él.
No es él.
Es un ser que viene de la hambruna y se dirige hacia la nada de los países modernos donde el hombre es hombre si alcanza el éxito material.
Emigrante, balsero, patero. ¡Qué importa! Venga de donde venga es carne de cañón. Lo juzgan como el culpable de los males del país, de la delincuencia, de las mafias. Cuando los demás tienen miedo le achacan la alta tasa de paro, la delincuencia, la inflación. Si la nación está en bancarrota, él es el malhechor.
Sobrevive en guetos dónde le relegan porque no tiene suficiente dinero para pagarse un alquiler y dar de comer a los suyos. Le acusan de ser un paria, un maleante que te plantará un cuchillo en la próxima esquina.
Tiene pavor a que le pongan una estrella en el pecho, una estrella negra, para distinguirle de los buenos, de los puros, de los que le tienen miedo cuando ya no
tienen argumentos.
Le causa espanto esta ola de antipatía, odio, patriotería y xenofobia que ruge sobre la mar sangrienta. Pavor despierta en su alma de extranjero estas ondas encrestadas de fanatismo y discriminación que le condenan por ser diferente.
Su piel oscura es la osadía que Dios o el diablo le han dejado como huella para que todos crean que él es el responsable de la decadencia de un país que pierde sus valores, como otros pierden su vida saltando vallas electrificadas, cruzando mares asesinos.
La muerte embalsama su vida. Antes, mientras y después le acecha para llevárselo en un santiamén hacia un país donde ya no será el otro.
Harmonie Botella.
Foto Pepe Lledo
POEMA D'ERNESTO KAHAN TRADUÏT AL CATALÀ PER PERE BESSÓ
VELL I ENAMORAT
Nostàlgia,
notes en saxofó
i praderia de notes baixes.
Ja no puc donar-te
caberots de raïm
ni estrelles en dansa...
Sóc ombra,
sóc paraules i tu ets fembra...
A espai,
estic cremant-me!
Pense en la vella vinya
que encisava
els nostres cossos.
No em resigne...
Mire dins dels teus ulls
que són distints
i parlen més,
grimpe la teua muntanya,
sí, amb paraules
i vaig en pensaments
a cada racó de la teua pell
que les meues dents inventen
i furten de l'absència,
només per a mi
en seducció contínua.
VIEJO Y ENAMORADO
Nostalgia,
notas en saxofón
y pradera de notas bajas.
Ya no puedo darte
racimos de uvas
ni estrellas en danza...
Soy sombra,
soy palabras y tu eres hembra...
¡Despacio,
me estoy quemando!
Pienso en el viejo viñedo
que embrujaba
a nuestros cuerpos.
No me resigno...
Miro dentro de tus ojos
que son distintos
y hablan más,
trepo tu montaña,
sí, con palabras
y voy en pensamientos
a cada rincón de tu piel
que mis dientes inventan
y roban de la ausencia,
sólo para mí
en seducción continua.
Suicidados por la sociedad por Gonzalo Márquez Cristo *
Si el cielo ha sido un colosal negocio durante los últimos dos mil años y nos vendieron la aburrida opción de su gloria por sucesivas generaciones de una manera tan cruenta, con el terror de los diezmos, la inquisición y los laberintos insondables de la culpabilidad, hoy el mayor lucro consiste en traficar con el infierno. Si durante dos milenios el mercado del cielo fue muy rentable y despiadado, al comando de una iglesia que organizó las más funestas cruzadas en la Edad Media hasta terminar apoyando con el Papa Pio XII al exterminador Adolfo Hitler, durante este tercer milenio tal como se vislumbra, asistiremos al comercio gigantesco de nuestros avernos y miserias.
Somos los publicistas del infierno, los mercaderes de las vísceras, de la degradación. Pagamos por entrar a sus cavernas lúgubres o a los círculos desgarradores que soñó Dante. Con fruición nos hemos empeñado en vender lo peor que somos y las acciones más ignominiosas gozan de una ganancia sin precedentes. El edén y sus manifestaciones angélicas se ha devaluado hasta la obscenidad y la cursilería, y como consecuencia elevamos la cotización de nuestras desgracias, y subimos el precio a nuestros deshechos –y por supuesto a nuestra desolación.
¡Qué terrible época donde la armonía ha sido depuesta! Sólo lo sórdido goza de una simpatía y los medios de comunicación, e incluso las obras de arte más manifiestas, se convierten en un engranaje al servicio de una imaginación con grilletes y de una libertad redomada.
Cuando Arthur Rimbaud en las Iluminaciones exclamó: "A vender lo que los judíos no han vendido", no supuso que un siglo después íbamos a realizar su hipérbole, y que además refinaríamos esta vil destreza hasta comerciar con lo inaudito. Ya vendimos con habilidad nuestros dioses, nuestro cielo, nuestros fetiches, nuestros amigos, y lo que es más increíble: nuestras entrañas y excrementos. ¿Cuál sociedad ha ido tan lejos en su degradación?
El universo mediático es un supermercado de estiércol. Los programas televisivos se lucran con la humillación y han decidido expoliarnos hasta de la fantasía. El éxito de las películas de terror que se reproducen con fórmulas predecibles de violencia no es la única manifestación de una cultura adormecida y vulgar. La plástica con su propuesta conceptual y sus performances puerilmente escatológicos denuncia también el generalizado malestar. La música popular se reinventa con la misma despreciable ingenuidad, brutal, obscena, denigrante.
La sociedad estimula la usura que acecha en la decadencia del ser, y también ha creado una dialéctica perversa en sus idolatrías. La religión sigue produciendo oro, pero esta vez de una forma específica: ya no es la iglesia el ente que estructura el gran lucro del miedo, sino que el poder de la idolatría se posa sobre ciertos dioses y divas de existencia fugaz, los cuales son catapultados al relámpago de su gloria; y es entonces cuando la venganza se dispara contra ellos, pues hemos descubierto en forma vil que es más rentable escenificar su destrucción. No sólo el negocio está en la sagaz creación de las deidades, que misteriosamente ya no fungen como señores del miedo, sino en su destrucción metódica, lo cual genera un mercado más significativo, y es así como nos ha tocado padecer todos los deicidios.
La sociedad se ha especializado en crear dioses para luego demolerlos, siempre y cuando esto redite en altos dividendos. Los paparazzis alimentan un tinglado que se extiende sin control pese a causar muchas veces la muerte de sus víctimas. Para nadie es desconocido que la música popular goza de lucrativos escándalos cuando sus cantantes se ofrecen a la llamarada de la fama, de la cual nunca salen ilesos. La devoradora máquina no cesa de crear sus estrellas fugaces para inmediatamente emprender su exterminio.
Es desolador confesarlo, pero el hombre de la contemporaneidad habría sido incapaz de soñar el paraíso, pues le habría bastado con generar sus pesadillas múltiples, con usufructuar sus purgatorios, con generalizar su cena de excrementos, mientras la tradición edénica se encuentra herida de muerte.
Al "hombre" –si todavía es legítimo usar ese genérico eufemismo– no le basta con haber eliminado a músicos luminosos y atormentados como Edith Piaff, Elvis Presley, Brian Jones, Jimi Hendrix, Janis Joplin, Jim Morrison, para nombrar sólo algunos, sino que ahora se encargará –como podemos presentirlo– de destruir a la cantante británica Amy Winehouse, quien sólo sufre de talento y del asedio vil de una casta que se deleita con sus recurrentes visitas a psiquiátricos; como le ocurriera a Van Gogh y a tantos otros suicidados por la sociedad.
En febrero de 2008, corroborando la tesis hasta aquí sostenida, durante la ceremonia de los premios Grammy, cuando Amy Winehouse obtuvo cinco de las seis estatuillas a las que estaba nominada (Mejor nuevo artista, Canción del año, Grabación del año, Mejor interpretación femenina de pop y Mejor álbum pop), no pudo asistir a su consagración porque Estados Unidos le denegó la entrada acusándola de "uso y abuso de narcóticos", pues lo que le interesa a esa sociedad enferma es la explotación de su impronta maldita creada en torno a su carácter, más que el brillo de sus composiciones y su extraordinaria voz.
Son tantas las otras figuras del arte y el deporte que han padecido la persecución de un mundo que descubrió en la mierda el ansia de su usura, que no es relevante ahora mencionarlas. "Uno no se suicida solo", dijo lúcidamente Antonin Artaud, y por eso aquellos que padecen el estigma de la droga y el alcohol, y son morbosamente utilizados como productiva fuente de escándalos, constituyen en verdad la horda de víctimas de algo peor que una adicción a alguno de los duendes del olvido, pues la gloria, como decía Borges, es la peor de las incomprensiones, y habría que agregar: de las tiranías.
Las fauces de esa metodología infernal un día persiguen al cantante de Nirvana Kurt Cobain o al virtuoso baterista de Led Zeppelin John Bonham, y al siguiente van tras Britney Spears o Michel Jackson, quienes son reconocidos juguetes de esta conspiración mercantil.
En la era del post-hombre los valores cumplen su nefasta metamorfosis. Traficamos con la traición, la humillación y el dolor, pagamos el boleto más costoso para ingresar al infierno, y así multiplicamos las ganancias de unos insensibles monopolios de la información y el espectáculo. Es nuestra obligación estar advertidos, nuestra fortaleza no transigir con el cobarde hostigamiento que devora la intimidad de tantos individuos, condenados a una terrible vida de cristal. Y por ello –y como señal de resistencia– , quienes nos entregamos a los artilugios de lo imaginario, debemos comprender que es imperativo adherirnos al ensayista francés Maurice Blanchot cuando en su libro La escritura del desastre afirma genialmente:
"Existe un límite donde el ejercicio de un arte, sea cual fuere, se vuelve un insulto para la desgracia. No podemos olvidarlo."
*Poeta, narrador y ensayista colombiano
CARMEN DIME POR FAVOR POR JULIO LUPO CHAPARRO HIDALGO
***JULCHAHI
CARMEN DIME POR FAVOR DONDE ESTAS
EN QUE RINCON LATINOAMERICANO PODRE VERTE
DONDE PUEDO DORMIRSIN RECORDARTE
Y DONDE RECORDAR TU ROSTRO SIN VERLO
CARMEN DIME POR FAVOR DONDE PUEDO CAMINAR
SIN VER TUS HUELLAS
DONDE PUEDO SOÑAR SIN RECORDARTE
DONDE PUEDO DESCANSAR ABRAZANDO TUS TRISTEZAS
CARMEN DIME POR FAVOR CUAL ES EL CIELO
QUE NO TIENE EL CALOR FOGOSO Y PENETRANTE DE TU MIRADA
CUAL ES EL SOL QUE LE DA BRILLO A TU CABELLERA
Y CUAL ES EL AMANECER QUE PROTEJE TU ALMA DEBILITADA
CARMEN DIME POR FAVOR CUAL FUE EL ULTIMO RINCON EUROPEO
EN EL QUE NO DEJASTES TU OLOR Y PRESENCIA
DIME POR FAVOR CUANTOS HUECOS DEJASTES EN MI ALMOHADA
CON EL ACIDO DE TUS LAGRIMAS EUROPEAS
QUE ALGUNA VEZ CREISTES AMAR
CARMEN DIME POR FAVOR CUAL ES LA NOCHE
EN QUE NO VENDRAS PARA CUIDAR MIS SUEÑOS
NO PUEDO MORIR AUN, PORQUE
TUS BESOS SON OXIGENO PARA MI VIVIR
Y DESEO VIVIR PORQUE TE AMO CIBERNICAMENTE
GRACIAS A NUESTRO GRAN CONFIDENTE.......EL INTERNET DE LA ESQUINA
P.F. Julio Lupo Chaparro Hidalgo
Instituto de Desarrollo Gerencial
Promotor Cultural
NOTA :Para una de las mejores poetizas que tiene la dicha ESPAÑA de haberla Parido y si no sabe valorarla PERU podria adoptarla como una de las Hijas predilectas por el peso y el valor de sus composiciones productos de los sufrimientos de un mundo cuadrado y de una España que agoniza en un MAPA MUNDI globalizado DONDE EL DOLOR y la INSENSIBILIDAD NO TIENE PRECIO ,COLOR ,NI RAZAS
TU HERMANO EN LAS BUENAS Y EN LAS MALAS
WILLY-PERU
FRONTERA PERU-ECUADOR
VEO A LAS AVES DEL CIELO Por Eduardo Owen
Veo a las aves marinas
Colgadas del cielo,
Ellas no parecen verme,
Con sus alas extendidas,
Tocando el horizonte,
Sus cuerpos rociados con las marcas
De las picaduras de los rayos del sol,
(que hieren mis ojos) :
No me miran,
Yo las sigo viendo :
Los ojos de mi imaginación,
Que sufren de hipermetropía,
Con su cámara dígital
Equipada con un lente
De 24x de magnificación,
Esta vez son capaces
De ver a las aves de cerca,
En un “extreme close-up” :
Ven en el batir de sus alas,
El cansancio de muchas horas de volar sin éxito
En busca de alimentos
Para alimentar a sus polluelos,
Ven en sus rostros de padres preocupados,
El hecho de que los peces,
Que antes abundaban cerca de la costa,
Están contaminados
O han desaparecido :
Nuestro desarrollo industrial
(que tanto nos llena de orgullo),
El crecimiento de nuestras ciudades costeras,
Nuestro voraz apetito
Por lo comible y lo demás,
NOSOTROS,
Hemos destruido sus tradicionales terrenos de caza,
Estamos exterminando a sus familias…
Veo en la escasez cada vez mayor de sus números
Decorando la ventana azul del cielo,
Mostrando el relieve de sus figuras
Contra la cortina naranja del atardecer,
El comienzo del fin de algunas especies :
Veo un mundo animal que se encoje,
(que huye de nuestros límites,
que busca nuevos y no existentes
mundos terrenales),
Alrededor de nuestro egoista mundo humano,
Que se sigue extendiendo,
Que no quiere ni parece poder dejar de crecer…
Veo,
Además,
Como las copas de los árboles,
Donde muchas aves otrora construyeran sus nidos,
Ahora son monumentos,
De ladrillos, acero y concreto,
Con puertas y ventanas,
A lo que llamamos “civilización” (?!)…
Eduardo Owen
ESTE ES SOLO UN CANTO DE AMOR, DISFRAZADO DE LOCURA…
Pintura de Nelson castañeda -lila-
ESTE ES SOLO UN CANTO DE AMOR, DISFRAZADO DE LOCURA…
“Me encuentro en mis dominios territoriales (el manicomio); y el poder que ejerzo sobre mis súbditos (alucinaciones mentales) es ilimitado, ya que mi imperio esta constituido entre las fortificaciones de mi cráneo, y la sombras de los aparecidos. En mi estado de Alteza Serenísima, tengo un sin fin de enemigos, de los cuales debo cuidarme lo mejor posible. Pero estoy educado a la más alta escuela de la guerra y la política , y se muy bien que cualquier hombre (o demonio) que busque mi posición estará dispuesto a: Imperium cupientibus, nihil medium, ínter suma aut proecipitia. Sin embargo, tengo un ejercito magnifico de soldados, son los “enfermos” de este hospital de salud mental, compuesto por algunos: neuróticos, y psicóticos, que están dispuestos a dar la vida por su soberano. Aunque antes de usar la fuerza de las armas (contra los insurrectos vivos, y los insepultos), utilizaré una de las tácticas políticas romanas: panem et circenses…” Este es el canto más reciente de J. Capaverde, desde el famoso manicomio de Turquía. Me mandó un correo electrónico, el psiquiatra principal de ese centro de salud… “Estimado poeta El Seis, es necesario que se entere de las condiciones médicas en que se encuentra nuestro querido “huésped”, y apreciable paciente el Sr. Capaverde, es por este motivo que me es grato mandarle algunas líneas, para que usted, tome las medidas convenientes…” Sólo me reí en forma por demás estruendosa, pues sabía perfectamente, que este evento, sólo era una forma consciente de “confundir y alarmar” al personal de la “casa de retiro”, para enfermos mentales, por parte del “anciano decrépito” (como él mismo se autodefine). Debe de ser un juego importante de mi estimado amigo , para acostarse con algunas bellas damas (trabajadoras de la salud), de sabrosas carnes, de pechos prominentes, y lindos glúteos; que lo vuelven loco… Claro que el director del “hogar” psiquiátrico está alarmado, pues… si muere su más importante “fuente de ingresos” (el ilustrísimo benefactor), sin duda, tendrá muchos problemas, para seguir cubriendo la nómina de todos los trabajadores.
Les envío un poema excelente como colaboración (viene adjunto) intitulado: El viaje de Natascha no tiene fin…. YO SOY EL ARTE.
Atte.
EL SEIS
PD: Los d.a/cr, son míos exclusivamente.
EL VIAJE DE NATASCHA
NO TIENE FIN…
Cuando mi mujer se lanza
En erótico clavado
Desde el trampolín
Del cielo
Se sumerge desnuda
En la piscina de mi ser
Alucinado
Pero…
Nunca puede llevar
Su cálido cuerpo
De sirena noctambula
Hasta las aguas turbulentas
Verdes
Fangosas
Negras
Que almacena mi corazón
Es mi bella dama azul
Una vampiresa ebria
Que recorre los bares
Nocturnos
Sórdidos
De la ciudad
De mi cuerpo
En busca perpetua
De mi sangre
Toda
Para beberla hasta
La última gota
Ella llora tequila añejo
Las frías noches
De invierno
Mientras mira la negrura
Del cielo
Donde sus ojos cansados
Azules
Verdes
Localizan mi rostro tatuado
En la bóveda celeste
Mi chica tiene las venas
Llenas de hachís
(Ensueño sagrado)
Que al abrazarme
Me llena de ensueños
Todo
Hasta convertirme
En una sombra eterna
Lejana
En busca angustiosa
Del fuego explosivo
De su cuerpo
Donde el rocío es lava
Esperándome
Diario
Para bañarme de locura
Toda una vida…
Mi hembra tiene un nombre
Que sólo mis labios
Morados
Pueden pronunciarlo
Las letras tienen
Alas de aire
Sólo se pueden escribir
En la nubes del cerebro
Las silabas son palomas
Decapitadas
Sobre un sarcófago negro
Esperando
Los sollozos de los dolientes
Es pues…
El sonido impronunciable
Para todos
El secreto que mi amante
Me otorgó
Sólo para mí
Sólo para mí
Mi amada señora
Tiene
Pintado en toda
Su tersa piel
Mi rostro de loco
Así soy de ella
Todo
Le pertenezco
Al volcán
En erupción
Que es su cuerpo
Trémulo
Después la pasión
La embarga
Todas las noches
De invierno
Convirtiéndola
En una escultura viviente
De lava
Que intenta fundirse
En un abrazo eterno
Ardiente
Para así lentamente…
Encaminarnos
Hacia el lecho estrellado
Del cosmos
Son sus ojos linternas
Antiguas
Llenas de luces inquietantes
De la más pura lujuria
Que me buscan
Todas las noches
De cualquier día
Cuando la lluvia
Llora deseos
Y el granizo furioso
Se derrite
Se muere
Entre la epidermis
De plata
De mi preciosa fémina
Es un piano perfecto
El cuerpo sonoro
De Natascha
(Hoy se me ocurre
llamarla así)
Que mis manos
Cálidas
Hacen sinfonías
Cuando la toco
Toda
Y luego se retuerce
Sobre las sábanas
De seda
En un capricho
De violines
Donde las notas
Musicales
Son rosas azules
Perfumadas
De antiguos olores
También la libido
Siempre está
Presente
Entre arpas desnudas
De gemidos en llamas
EL SEIS
Entrvista Luis Vea García
Luis Vea García.
Nací en Barcelona(1966). Soy licenciado en Ciencias de la Información. Cursé también estudios en Administración y Dirección de Empresas. He escrito un par de novelas todavía inéditas, Lera (1998) y Madera de náufrago (1999). Una ochentena de cuentos, algunos cientos de poemas y una sesentena de premios literarios ganados, tanto en catalán como en castellano.
Últimamente he publicado el poemario Transversales(edición del autor, 2003) y he participado en la antología Nuevos narradores del relato en castellano (Editorial Jamais, 2004).
Entre mis nuevos proyectos se encuentran: Itinerarios convergentes (novela), Hachazo de metrónomo (poemario) y un ensayo sobre Unamuno.En breve aparecerá COTIDIANOS, conjunto de relatos sobre la cotidianidad.
1.- ¿Cuál es el camino de tu vida? ¿Hacia donde te encaminas?Mirando siempre hacia delante, sin perder la perspectiva. Sería muy fatuo por mi parte decir hacia el éxito. Me conformo con seguir publicando. Y no es poco.2.- ¿Qué hora es?Intento mirar poco el reloj.3.- ¿Cómo estás de animo?Tengo un ánimo poco cambiante. No soy tendente a la alharaca ni taciturno. Mantengo un discreto equilibrio.4.- ¿Qué hace una vaca, cerdo, pollo, o cualquier animal cuando los llevan al matadero?Pedir un último deseo que nadie escucha.5.- ¿Por qué vuela un avión?Por el mismo motivo por el que navega un barco.6.- ¿Cuándo terminará todo esto?En el momento en que alguien toque un botón que no debe.7.- ¿cómo era Jesús?Si te refieres a mi hermano, sigue siendo. No hay ningún otro Jesús que me importe.8.- ¿Alguien realmente estuvo en la luna?Yo no, lo juro.9.- ¿Por qué los semáforos tienen los mismos colores en todo el planeta tierra?Tampoco sabemos si en Marte también tienen los mismos colores.10.- ¿Qué es un ornitólogo especializado en búhos reales?¿Un excéntrico?11.- ¿A qué temes más?A la incapacidad.12.- ¿Eres real?Soy una impostura que se recrea diariamente.13.- ¿Adónde vamos?Hacia la hipocresía, desgraciadamente.14.- ¿De qué te reías de niño? ¿Has dejado de ser niño?Me sigo riendo, que es lo importante. Pero ahora mi risa es más irónica.15.- ¿Si pudieras cambiar el mundo, como lo harías?Despojando a este mundo de la mayoría de políticos, directivos de empresas, de bancos, multinacionales, etc... Son una lacra.16.- ¿Me quieres?Claro, ¡con locura!17.- ¿te gusta realmente vivir?Evidentemente, si no fuera así hubiera optado por el suicidio, aunque fuera literario.18.- ¿Cómo vives? O sobrevivesVivo, vivo. El concepto de supervivencia es difícil de soportar largo tiempo.19.- ¿la felicidad existe?Momentáneamente sí, como fin es una utopía.20.- ¿ Que es lo primero que haces cuando te despiertas?Salir de la cama.21.- ¿Con que te despiertas?Me despiera mi mujer con su voz y mi gato con su maullido. Por eso siempre me despierto de buen humor.22.- ¿estas convencido que eres una persona elegida? ¿Diferente al resto de la humanidad?Me doy cuenta de que el camino elegido es compartido por pocas personas.23.- ¿piensas que eres genial?Eso sería arrogante por mi parte, pero todos los escritores tenemos un ego demasiado grande.24.- ¿la culpa de todos tus males? ¿Siempre es de lo demás?No suelo descargar responsabilidades sobre el primero que pasa. La vida supone elecciones, a veces te equivocas y esas elecciones te arrastran a caminos no deseados. El trabajo es volver al punto de inicio.25 ¿eres victima de una maldición? ¿Una mano negra quizás?No creo en esoterismos.26.- ¿te vas por los cerros de Úbeda?Tengo digresiones constantes, de ahí que haya titulado un poema “Excurso”.27 ¿todo tu éxito viene de la diosa fortuna?La fortuna se hace día a día. La haces tú.28.- ¿ligas mucho?Que va. Aunque antes...29.- ¿Qué opinas de la sencillez?Si es una excusa para parecer modesmo me parece una estupidez.30.- ¿Qué te pone nervioso?La mentira.31.- ¿Eres vanidoso?Todos los escritores lo somos: vanidosos, egocéntricos... Mala especie.30.- ¿Qué situaciones no soportas?Las que te sitúan en aquel lugar donde jamás quisiste estar.31.- ¿existe el fin del mundo? ¿Tienes una fecha que dar?No creo en el milenarismo.32.- ¿la gente te persigue?Espero que no sea por el éxito.34.- ¿tienes pánico a hacer el ridículo? ¿Qué es para ti hacer el ridículo?Tengo un sentido del ridículo muy pronunciado pero procuro aplacarlo.35.- ¿ayudas a las personas ancianas a cruzar la calle?Sí, y también a minusválidos. Es lo mínimo que puedes hacer para agradecer que tú tienes lo que otros no.36.- ¿coleccionas todo tipo de cosas?¡Sí! Libros, sellos... Soy un ocupante del espacio libre.37.- ¿rebuscas en la basura tesoros?No habitualmente, pero en más de un contenedor he cogido libros antiguos abandonados por sus anteriores propietarios.38.- ¿eres abstemio?No39.- ¿crees en los reyes magos?El niño que hay en mí sí.40.- ¿algo más sobre tu vida?Que siga.41.- ¿alguien tiene mas preguntas?El silencio me hizo la última, pero esa ya no la respondo.
Memoria
Lo memoria se hunde en el velo del día roto,
en la hoja caduca que fenece en el olvidadizo jardín,
en el insomnio frenético del arco iris quebrantado
en el anochecer inculto del triste danzarín.
El murmullo y la cantinela de una estación desatendida
se apagan en la noche de su sempiterno trajín
que no quiere agonizar en el fondo de una remembranza
o en oscuro, añejo y polvoriento cajetín.
El recuerdo de la gloria pasada, del pacto perdido
escuchando en las acequias el lloro de un violín,
dilata los sueños, la memoria, las palabras del olvido,
acariciando unas medias o unas enaguas de satín.
Sobre las alas de un cuervo tuerto, tránsfuga la ilusión
y sobre un pensamiento analógico, toma el vuelo el ínterin
que no recuerda nada de su vida, de sus hijos, ni de san Quintín.
No hay recuerdos buenos ni malos, solo por las dos partes: tensión
No hay memoria, se nos hace creer que nacimos ayer,
que no tenemos raíces... familia, que no existe el deber.
¿Y estos ejércitos de miradas sin ojos, de manos sin Chopín
porqué no gritan que son las sufridas sombras del festín?
La olla que no se destapa acaba explosionando con talante ruin
y reventando el pasado resguardado a la sombra de la ignorancia,
salpica las murallas mustias del extinguido extravío del fin
con una melaza glauca e infecunda de fusionada amnesia.
© Harmonie Botella
El secreto del éxito Canal Lieratura por M.Luisa Nuñez
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| Es sabido que el éxito de una empresa, de un propósito o empeño, es siempre fruto del esfuerzo mantenido en el tiempo. Dice el refrán sabiamente que: “Lo bien hecho bien parece”. No obstante, en este mundo de cambios constantes y vertiginosos a veces perdemos la perspectiva de lo realmente importante. Nos dejamos subyugar por los grandes adelantos y las novísimas tecnologías que inundan el espacio y perdemos de vista la base de toda actividad humana que son las personas, sus ilusiones y motivaciones, el poderoso resorte que es la voluntad de hacer, el esfuerzo y la pasión por un objetivo, la amistad y el grupo que, reunido entorno al proyecto, lo impulsa y lo mantiene.
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| En la última entrega de premios del año 2007, este debate surgió espontáneamente en las conversaciones. ¿Cuál es el secreto del éxito del Canal Literatura? Canal Literatura nace desde las entrañas de Internet, del canal literatura de IRC-Hispano donde siempre se han reunido escritores noveles, en tiempo real, para compartir sus escritos y experiencias. Allí se expresaba reiteradamente el deseo de ser leídos y la imposibilidad de acceso a las editoriales, hasta entonces el único camino,(hablamos del año 1999) y la frustración que generaba esta situación en todos ellos. Primero fue una pequeña página y un foro donde escribir, leer y comentar. Mas tarde la iniciativa de un pequeño certamen en el que poder competir, mostrando a todos los relatos participantes. Esta pequeña novedad en este tipo de certámenes, introdujo un gran interés en los participantes, pero además, por razones aleatorias que se confabularon a nuestro favor, consiguió una difusión extraordinaria. A partir de ahí, poco a poco se han ido sumando muchas voluntades de forma anónima o expresa, ayudas en especie y en metálico, pero sobre todo un voluntariado importantísimo que desde sus ordenadores y usando las últimas tecnologías, aportan su capacidad personal de hacer y gestionar desde cualquier parte del planeta. Así se pudo concretar el Premio Especial Estambul y otras muchas iniciativas que van surgiendo. Otro ejemplo de colaboración voluntaria es Radio41ypico, su directora Lules y sus Djs. Como digo, nacemos de las entrañas de Internet, y en este mundo virtual hay muchísimas cosas buenas, pero hemos tenido que luchar con la reticencia y el acoso de algunos sectores que se negaban a admitir una iniciativa cultural en un medio dominado por caciques, por poderosas mafias anónimas que lo reservaban para otras actividades. Hemos tenido que aprender comandos para operar en red con seguridad, a proteger nuestros ordenadores, a distinguir en quien podemos confiar, a defendernos en suma en un medio terriblemente complejo de todo tipo de ataques de otras personas que, jugando con el anonimato y sin escrúpulos, han querido desprestigiarnos y poner piedras en el camino. Hemos luchado y luchamos por unir la vida virtual con la realidad de la cultura tangible, empeño bien difícil en un sistema cultural encorsetado que no termina de comprender que Internet es el aula cultural con más capacidad de convocatoria que existe, a la que se puede asistir en directo o en diferido, participar e interactuar con libertad y desde cualquier lugar del mundo las 24 horas del día. También nos hemos conocido y disfrutado de esta amistad forjada entre ordenadores y de este proyecto cara a cara cada año, en la entrega de premios, donde se crean nuevas amistades en torno a los textos. Aún queda mucho camino por recorrer y por pelear, pero, al día de hoy, podemos mostrar los resultados de cuatro años de éxitos y por tanto una gran satisfacción.
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| La respuesta finalmente nos la dio José Belmonte Serrano (el primer presidente del jurado en el I Certamen del año 2004) con un símil deportivo que viene a expresar exactamente eso, el secreto del éxito son las personas y su coraje. Y en eso se basa el éxito del Canal Literatura: En todos los que día a día dejáis vuestra huella, tras las pantallas, con la determinación de hacer algo diferente usando las tres “Bs”. Valor, Voluntad y hueVos. Gracias a todos.
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Pincha en la imagen para ver el video: El secreto del éxito. |
MI DESIERTO Y YO por Eduardo Owen
Como horizontes paralelos
Viven en mi memoria
Todos los amaneceres
Y puestas de sol secos
Del desierto,
Que trajera en mi vieja maleta
Cuando dejé el suelo
Que trajo la luz del sol
A mis ojos por vez primera :
Aquí,
Ahora,
Yacen mis recuerdos
Semi-asfixiados por la nostalgia,
Por la falta de desierto,
Por el exceso de verde árbol
Que han saturado mis pupilas
Por más de tres décadas…
Allí,
Entonces,
Más allá de las olas,
Dejé otras tres décadas
De promesas que me hiciera,
Cientos de horas de sueños,
De ilusiones,
Muchos de los cuales
Jamás lograron escapar
De las manos de la fantasía,
Otros,
No lograron atravesar
El océano conmigo,
Se ahogaron en el camino…
Hoy,
Ahora,
Rumiando mi pasado,
No queriendo estar presente
En mi presente,
Huyendo del futuro,
Y su amiga la muerte,
Que pacientemente me esperan,
Vuelvo a sentir el desierto de ayer,
Rodeado por los árboles de hoy día,
En la yema de mis dedos,
Que ansiosamente sueñan
Con volver a acariciar
Sus piedras y su arena :
Mi boca sabe a aire de desierto,
Mis oídos escuchan
Claramente su silencio,
Solamente interrumpido
Por el cálido susurro
Del viento arremolinado,
Bajo la planta de mis pies
Siento las piedrecillas de río seco
De la pre-cordillera chilena,
Mordiendo suavemente mi carne
Con sus prehistóricos dientes…
Desierto de Atacama,
Tus hermosas imagenes
Retratadas por mi memoria,
Enmarcadas por mis sentimientos,
Y yo,
Moriremos rodeados de
Eucaliptos australianos :
Tú y yo viajaremos juntos
A mi tumba de tierra de pasto
Que alimenta a vacas, ovejas y canguros,
(para vivir mi muerte
olor a piedras y arena secas tuyas,
a tu lado,
para siempre).
Eduardo Owen
La nueva esclavitud Por Gonzalo Márquez Cristo
Hemos construido una civilización a la medida de nuestras pesadillas. Mientras el 40% de los habitantes del planeta vive en la miseria y nuestras convicciones han sido planificadas desde los núcleos de poder, somos castigados sistemáticamente por una culpa que no hemos cometido, y como si fuera poco, sabemos que el Gran Hermano vislumbrado por Orwell en su novela 1984 no cesa de vigilarnos.
Kafka, el gran cronista de la contemporaneidad, nos había prevenido de la opción de convertirnos en abyectos insectos, y de la aún más terrible posibilidad de ser condenados por un crimen jamás cometido, pero poco dijo de la tiranía de las "verdades" impuestas.
Nuestro tiempo se ha caracterizado por instaurar formas de dominio más sutiles y opresiones más patéticas que aquellas que campeaban en siglos anteriores; pues es evidente que los esclavos de la antigüedad conocían su ignominioso destino, mientras que los de la contemporaneidad ignoran su condición ultrajante. Una extraña venda se ha posado sobre nuestros ojos. "¿Qué nos está pasando ahora?", dijo Kant en 1784; pregunta hoy más necesaria que nunca.
Los monopolios de la imaginación con sus industriosas trampas sensibles han decidido nuestra ingenua confianza en sus "verdades" diseñadas. El Soma del que habla Huxley en Un mundo feliz, es dosificado a nivel planetario irradiando su amnesia, mediante una nueva taumaturgia.
No sólo los trabajadores sufren una esclavitud manifiesta, atemorizados por poderes hiperreales y por discursos excluyentes. Ni los desempleados o las víctimas que impone la sociedad para hacer creíble la ilusión que la sustenta. Pues si existe el memoricidio, si una estrategia a-crítica es generalizada y producida por el enjambre mediático, si nuestra mente es el blanco de una cultura que propone un diluvio de imágenes que impide ver el horizonte, es sin embargo necesario afirmar que el olvido no es feliz como se insinúa en la novela de Huxley, pues esta desmemoria que hemos construido incuba una devastación interior nunca deleitosa.
No deja de ser contradictorio que la civilización que más ha impulsado la individualidad en la Tierra, con sus hordas de nuevos esclavos que jamás serán libres porque hilos secretos controlan sus banales deseos, sea la que esté poniendo en crisis al individuo, borrando sus fronteras, haciendo desaparecer su rostro lustral.
El individuo vive su agonía, se ha industrializado su existencia. Todos los habitantes del planeta deben pensar aquello que deciden las multinacionales televisivas y los periódicos más influyentes. Todos debemos viajar a los mismos lugares y vestirnos según la imposición de los centros de dominio, prescindiendo de la comida lenta y de las bebidas proscritas por el espejismo publicitario. Todos debemos escuchar la misma música inocua y celebrar su arte domeñado, apreciando cómo las generaciones más jóvenes, ni siquiera se plantean la opción inversa, un salto fuera de su sombra, un interregno de rebeldía. Hemos exilado a Prometeo.
La nueva esclavitud extiende sus dominios. La publicidad ha demostrado ser uno de los medios de dominación más sutiles y peligrosos. La televisión, y todo aquello que comienza como un milagro, ha terminado por imponer sus entorpecedores grillos, y la hemos visto desgastar el asombro. La información nos ha incomunicado, y es así como nadie recuerda los eventos trascendentes, nadie vislumbra lo que ocurre tras las bambalinas del hecho histórico, y por eso hemos quedado indemnes, sin armas eficaces para contener el advenimiento de los nuevos inquisidores.
Un unanimismo se cierne en el horizonte y parece no dar tregua. Vivimos la Edad del Cíclope. No deja de ser temerario que en esta Era de gran pobreza humanística todos nos hayamos convertido en Nadie, pero al contrario del episodio Homérico: ninguna argucia nos hará contener la proliferación de los seres de un solo ojo.
Vivimos un tiempo desintegrador. El comercio de la "verdad" es degradante. Hemos llegado a un punto de servidumbre en el cual la única libertad de prensa estaría en la abolición de los grandes medios que tantas veces determinan el rumbo de los países, la libertad de credo en suprimir las terribles religiones del Libro, la libertad sexual en abolir la pornografía hasta en sus más sutiles representaciones, y la libertad política tan sólo podría hallarse suprimiendo esa mentira que llaman democracia. Fuimos conducidos al límite.
Sin embargo el engranaje del poder es insaciable, y como lo soñó el visionario Charles Chaplin, todos seremos devorados por las máquinas y peor aún por las pantallas, por sus tornasoladas fauces, y por un discurso que se podría denominar "cautivo". La contienda por la verdad ya no es teológica sino que corresponde a esos dioses de paso, a esas deidades efímeras que son las actrices, los deportistas o los cantantes de rock, y a los tiranos, que como Narciso, naufragan en su lago, pero muy lentamente, porque ésta vez no se ahogan en pozos de agua sino de cristal líquido.
En tanto, el espíritu religioso –ese experto en exterminios–, continuará afilando sus armas desde los órdenes políticos para que sus adeptos sigan atemorizando el planeta, pero esta vez operan sigilosos. La Nueva Inquisición no necesita de los monjes Sprenger y Kramer ni de su Malleus maleficiarum, (Martillo de las brujas) y ni siquiera de los artificios que emprendían los verdugos para la imposición de la hoguera respaldados en su ruin tráfico con la verdad, pues hoy tan sólo necesita de la contundencia mediática y de una palabra: "terrorismo", la que desde el 2001 legitimó todas las atrocidades en su desbandada patológica.
Estamos en el tiempo en el cual somos condenados sin pruebas, ejecutados sin juicio y sabemos que será muy difícil retomar el rumbo que nos lleve a destruir esta nueva esclavitud que se extiende en todo el planeta, y que debemos inventar algo en las esferas de la imaginación y del lenguaje para impedir la marcha de los nuevos e invisibles inquisidores que avanzan inexorablemente hacia nosotros. Y quizá la única posibilidad que tenemos, como lo afirmó Foucault, será la de forjar un nuevo régimen de producción de la verdad, pues sólo desprendiendo la verdad que sustenta las formas de dominación usuales podremos denunciar el engaño generalizado. La sociedad es un acervo de fuerzas legitimadas por seductoras creencias, por certidumbres que casi siempre tiranizan y esconden una cruel farsa.
Pero mientras tanto, veremos con Nietzsche, crecer los desiertos.
* Poeta y periodista colombiano. Premio Internacional de Ensayo Maurice Blanchot, 2007
ES TU CUERPO EL TEMPLO DE MI ADORACION POR El Seis
Dedico este poema a una bella chica,
que conocí en un puerto. Yo fui su pescador,
ella mi sirena.
Cada silbaba de tu extraño
Nombre
Esta llena de odio
De rencor
Hasta de sangre
Pero nunca de olvido…
Siempre lo demuestras
Cuando tu acústica
Boca roja
Arroja polifónicos
Sonidos de filarmónica
Enferma
Sobre mi rostro
De papel pautado
Lleno de claves
Símbolos extraños
Donde se almacena
Una melodía inconclusa
Ejecutada por el universo
De mi ser atormentado
Mientras suena un triste
Oboe
Allá cerca del teatro
Infinito
De la ciudad caótica
De mi cerebro
Aunque vuelen violentos
Los años
Sobre la piel eterna
Del cosmos
Tu cuerpo tapizado
De “ángeles ebrios”
Eleva cánticos
De la más viva pasión
Haciendo alarde
Desmedido
De su tersa lozanía
Cuando estás conmigo
Escuchando la melodía
Que brota desde las sonoras
Catacumbas
Del ataúd morado
Que cubre la estructura
De mis huesos
De mis sueños
Y así…
Aunque el cielo
Tiemble
Arroje lunas rotas
Lágrimas de nubes
Caiga algún planeta
Herido
Somos el único dúo
Donde cada voz
Rompe
El óleo del silencio
Cantando
Aullando
Su propia ópera de metal
Para sumergirse
En el lago utópico
Donde está almacenado
El amor
Como una maldición
Sempiterna
El sonido divino
De esplendente lujuria
Que se esconde
Bajo la suculenta epidermis
Plateada
De ese montón de carne
Trémula
Es la pasión de mi amada
Parece que huyó
Despavorido
Para jamás volver
(Dicen ancianos clarividentes)
Está escondido
En el fondo de un viejo
Violín azul
Que en espera dolorosa
Agoniza
Su vida de madera
Entre las sepulturas antiguas
Del camposanto
De los olvidados
El cual fue ejecutado
Por una generación
De músicos “dementes”
Donde las cuerdas
Presas de convulsiones
Gemían
Las mejores notas sensuales
De una melodía llena
De pechos de miel
De rítmicas caderas
De ríos de libido
Que corren sobre
Las aguas verdes
De los antiguos oyentes
Ya muertos…
Es tu ser perfecto
(Algo así)
Como si estuvieras siempre
Atrapada
Entre la magia de un mantram
Donde tus fieles devotos
Lo pronuncian
Para adorarte
Siempre
Tienen en sus manos
Rosarios
De lágrimas
De pasiones
De fe…
Donde la repetición
“Diabólica”
De palabras extraídas
De tu cuerpo
(Un tanto confusas)
Es como un vuelo
De abejas locas
Es tu cuerpo
Un templo gótico
Lleno de bellas naves
En vuelo incierto
Tus ojos
Columnas que sostienen
El peso de tu belleza
Incomparable
Rosetones magníficos
Tus pechos
Cuando están henchidos
De pasión
El altar donde huele
A lluvia de incienso
Es tu talle perfecto
Cuando estás desnuda
El silencio sepulcral
Que vomita
Una misa
De cuerpo presente
Es tu mente
Cuando
Piensas en tus fieles
Amantes
Algunos muertos de amor
Muchos de rodillas
Lastimadas
Aún prestos para adorarte
Siempre
Nadie sabe conquistar
Tu corazón
(Reina tirana)
Sin ser esclavo
Del imperio de tus besos
Estudian estrategias
De guerra apasionada
Para cercar el palacio
De tu cuerpo
Cómo vencer de manera
Oportuna
Eficiente
Los soldados etéreos
De tus iracundos
Arrebatos
Buscan el arma perfecta
Para despojarte
Del vestido de seda
Que cubre tu erótico ser
Hecho de maravillas
He iluminas el todo
Con tu belleza
Aunque no haya luz
En el universo
Y los ojos de los humanos
Están ciegos de tanto desear
De tanto amar
De tanto buscar
De tanto nadar
Cual pescados asustados
Huyen
De las redes asesinas
Imaginarias
Que se encuentran instaladas
En las lagunas de sus mentes
Alucinadas
Pero…
Siempre esperan todos
Diario
Con una pasividad
Que espanta
El movimiento suave
Delicioso
De tu cuerpo desnudo
Sobre sus brazos de agua
Sus manos de sal
Para después besarte
Entre las burbujas etílicas
De las olas incróspidas
De olores eternos
Del más puro amor…
EL SEIS
Se Ha Puesto el Sol por E. Owen
Prólogo :
Fairfield,
El suburbio de Sydney donde vivo,
Es el más cosmopolita de Australia,
Es un lugar de transición,
Que cientos de inmigrantes y refujiados
Que no tienen al inglés como su primer idioma,
Llaman su primer hogar
Cuando recién llegan
A este país...
Se ha puesto el sol,
Las luces de los pasillos
Y las de las entradas de los edificios
De departamentos
Que rodean a nuestro « town house »,
Automaticamente abren sus brillantes ojos
Para lanzar sus vívidos reflejos
(como flechas ardientes)
Hacia la oscuridad de la noche...
Simultáneamente,
Los vecinos del barrio
Cierran las persianas,
Prender las luces interiores
Y el televisor,
Y
Terminan de preparar la cena,
Actividades que marcan
El comienzo del fin
De otro día de trabajo
En un hogar típico
De este vecindario
Donde viven caras de muchos colores,
Donde los diarios aconteceres
Se comentan en muchas y distintas lenguas...
Viviendo en uno de los departamentos
Encontramos a una familia,
Probablemente de inmigrantes o refugiados,
Como casi el cien por ciento
De los que vivimos en esta parte de Sydney,
Que al final de un largo día
Se reune para cenar :
La hija mayor
(arrastrando los pies)
Pone la mesa
(todos los otros hermanos buscan,
al unísono,
« algo que hacer »
para no acudir en su ayuda)…
El padre,
Comodamente sentado,
Esperando ser servido,
Ejerciendo sus derechos
De jefe de hogar que su cultura
Por generaciones le ha dado,
Balanceando una taza vacía de café en una de sus manos,
Cansado después de un día pesado de trabajo
(limpiando oficinas y baños que otros,
que hablan bien inglés, han ensuciado),
Semi-dormido,
Con los ojos cerrados,
Finje ver y escuchar las noticias en la tele,
Las cuales son narradas en inglés,
Idioma que poco entiende,
No habla
Y aún menos quiere...
La madre,
Sirvienta de todos,
(manteniendo la tradición familiar),
Mostrando el cansancio acumulado
Por generaciones y
A través de su vida de casada
Sobre su espalda, sus hombros y su rostro,
Se afana con los últimos detalles
De la cena
(sin la ayuda ni la simpatía de nadie,
sólo con un poco de asistencia
de su hija mayor,
que nunca deja de arrastrar los pies)...
El perro regalón de la familia
Después de haber degustado
Su comida vespertina
Que fuera cocinada
En una fábrica
Con restos de carne de vaca,
Pollo, cordero y canguro
No útiles para el consumo humano,
Echado en su rincón favorito,
Bosteza,
Preparándose para dormir
Su cuadragésima siesta ...
Siguiendo la ya establecida rutina,
Terminan las noticias,
Alguien apaga el televisor,
Ese mismo alguien pone un CD
Con música suave de origen indefinido,
Venida de cualquier parte,
Todos se sientan
En sus asientos permanentemente reservados
Alrededor de la vieja mesa
Que la familia adquiriera
(de segunda o tercera mano)
En una de las tiendas baratas
(que ahora se han encarecido)
del Ejército de Salvación...
La familia come en silencio
El ya típico menú del día martes
Sin mayor entusiasmo:
Nadie felicita a nadie
O da las gracias
Por lo cocinado,
Nadie le habla a nadie
Acerca de nada.
Sólo se escuchan
Los ocasionales sonidos
Que hacen los cuchillos,
Los tenedores, las cucharas
Al rascar los platos,
Y los vasos
Al chocar con la jarra del agua
O
Una que otra boca
Mal educada,
Al masticar
(el hermano menor come
con los oídos
taponeados por la música
proveniente
de su toca CDs
heredado de su hermano mayor,
quien ahora tiene un « iPod »);
el mayor cena
con los ojos pegados
a un libro de texto
que poco comprende,
pero
que tiene que estudiar...
Una vez que el rito
Ha concluido,
Todos se ponen de pie
Y diciendo menos que nada,
Nuevamente
Sin darles las gracias a nadie,
Sin despedirse de nadie,
Se retiran a descansar…
La hermana mayor,
(que sigue arrastrando los pies),
Retira los platos,
Recoje el mantel,
Limpia la mesa.
Todo ésto
Mientras lanza algunos
Tímidos suspiros,
Cada uno acompañado
Por pequeñas pausas
Y breves pensamientos
De lo que su vida
Podría haber sido
Si no hubiera nacido la hija mayor,
Si hubiera nacido hombre :
Su cara es el retrato perfecto
De la resignación...
La madre y su hija mayor,
Grandes amigas,
Lavan todo lo que hay que lavar,
Todo lo que se ha ensuciado
Al cocinar y comer,
Mientras juntas suavemente tararean
En su idioma materno,
Como en un susurro,
El último éxito musical
En su país de origen
De hace quince años atrás
(El perro familiar
cerca de ellas revolotea,
esperando que le den
los pocos restos de comida
que en los platos
han quedado)...
Un par de horas después
De haber terminado la comida,
El silencio del departamento,
En cada dormitorio,
Se contamina con el ruido
De algunos bostezos,
De la suave música proveniente
De una radio de velador,
De los rasgueos inciertos de una guitarra
Desafinada y afónica,
Del quieto silábeo
Del hermano mayor
Que continúa leyendo
Con dificultad
Y sin mucho comprender
Su libro de texto,
Y uno que otro ronquido
(el hijo menor
trata de quedarse dormido
con los oídos
aún taponeados por la música
que escapa del viejo toca CDs)...
Hoy,
Como todos los días,
Nadie le contó nada a nadie,
Nadie le deseo a nadie
Unas buenas noches,
Nadie le dijo a nadie
Hasta mañana...
Cada miembro de la familia
Vive su vida :
Esta es una familia típica
Del siglo veintíuno en Fairfield,
Todos viven juntos,
Compartiendo el espacio
De un departamento,
Disfrutando de su soledad individual...
Epílogo :
A la mañana siguiente,
La misma historia se repite al desayuno...
Después,
Todos,
Menos la madre y la hija mayor,
Se marchan en distintas direcciones,
A lo largo y ancho de Sydney,
Caminando,
En sus coches
O
En el metro
(que aquí llamamos tren)
Para ir a estudiar o a trabajar,
Nuevamente
Sin despedirse,
Sin darle las gracias a nadie
O
Desearle a nadie un buen día...
Todos se alejan del departamento,
Soñando con el día
En que puedan vivir
(independientes de su familia)
Como viven los « gringos »,
Como viven los « verdaderos australianos »,
Como viven « los dueños del país »,
Como viven los que hablan inglés...
E. Owen
LA TORMENTA por Eduardo Owen Palma (Sydney, Australia)
Soy profesor ("mas viejo que el pan”), como se decía en Chile cuando allí vivía) que desde el año pasado escribe poesías. Nací en Chile y vivo en Australia desde 1972. Soy profesor primario retirado.
Hoy salió el sol
Con sus luces apagadas,
Unas cuantas nubes grises
Se habían estacionado en la vereda,
Frente a su casa,
Cubriéndolo todo:
El cielo se veía negro oscuro,
Las sombras se escondieron
Bajo sus brazos…
Todos los restos de luz
Que en los pétalos de las flores,
En la espuma de las olas,
En los muros blancos de algunas casas,
En la sonrisa de los caballos,
Habían quedado pintados,
Fueron devorados por la sombra total de la noche,
Que esta vez llegó de día:
Una tormenta,
Una de esas tormentas
Que sólo escapan de la cárcel de las nubes
Una vez cada cincuenta años,
Uno de esos fenómenos
De la naturaleza
Que llegan a ocupar
La primera página
De los diarios serios
Por el daño que le hacen
A justos y a pecadores,
Había escrito su prólogo en el cielo
Preparándose a entregarle
A este rincón del universo,
Uno de sus más grandes despliegues
De fuegos artificiales jamás visto
Por los ojos de animales,
Racionales e irracionales,
Acompañado por el ruido que harían
Quinientas bandas de circo tocando juntas…
Llegó el momento de la explosión,
El oscuro cielo reventó en mil pedazos,
Los rayos dividían al cielo
En mil potreros azules oscuros,
Los truenos venían después
Cantando con voz de barítono-bajo:
Los perros comenzaron a aullar,
Algunos,
Mientras otros canes se escondían
En los rincones de los patios
Y debajo de las camas,
Muertos de miedo,
Temblaban de miedo
Las paredes de las casas,
Los techos encogían sus cabezas,
Pensando en la salud de sus tejas,
Le tenían mucho miedo al granizo,
La lluvia lo mojó todo:
Paraguas e impermeables
Y a los que éstos cubrían,
Los ríos flacos,
Insignificantes,
Ahora eran todos Amazonas,
El agua visitaba las casas
Entrando por la mampara del frente,
Saliendo por la puerta de atrás,
Sin saludar
Ni quedarse a conversar,
Los habitantes del pueblo
Comenzaron a mostrar
La piel de sus pies,
Hasta más arriba de los tobillos,
Tratando de salvar
Sus preciados tesoros caseros
De las húmedas garras
De la corriente:
El agua se paseaba
Entre sus calcetines y sus dedos,
Pasaron muchos largos minutos
De ciento ochenta segundos cada uno,
Tal vez veinte de ellos,
Y,
Así como el cielo descargara su odio
Sobre todo lo que encontró a su paso,
Inesperadamente,
Las nubes le cedieron su espacio en el cielo
Al sol y a sus rayos,
Los truenos y los relámpagos
Dejaron de atormentar
Los ojos y los oídos de los perros:
Se cerraron los paraguas inútiles,
Los impermeables volvieron al ropero,
Las palas y las escobas salieron
A lamer los pisos de su chocolate de barro pegajoso,
Todos y cada uno
De los habitantes del pueblo,
Sufrieron algún tipo de daño
Material o psicológico,
Los perros siguieron tiritando
Hasta que llegó la noche
O hasta que les dieron un hueso:
Aquella tormenta de primavera
En que los vientos helados del sur
Le salieron al camino
A los vientos cálidos del norte,
Todos con puñales de rayos
Y truenos en la mano,
Causando todo tipo de problemas
En el cielo,
Fue tema de conversación
Por muchos años
Para todos los que vivían
En el pueblo
(Y sus perros)…
Eduardo Owen Palma owenmena@virginbroadband.com.au
LA PUNTADA PENETRANTE DE LA POESÍA
De una vez por todas hagamos algo de valor.
Arrojemos al fuego el traje inservible de poeta,
los anteojos opacos de la literatura de molde,
las estupendas manoplas de la estupidez.
Que nos perfumemos solamente con el aire.
Que nos arranquemos la sudorosa piel de los halagos.
De una vez por todas hagamos algo de valor.
Un canto que reanime a los muertos
y pase su llamarada por sobre el letargo de los escritores.
Algo de valor.
La lucidez de la poesía.
La intuición de las palabras arrojadas desde la garganta del misterio.
Basta de las rondas nocturnas
en donde se lucen las ropas más que las genialidades.
Estoy cansada de los pobres lectores confundidos.
Ante el poema
quedar encorvados como el cuello de un cisne.
(Patricia Díaz Bialet, de El hombre del sombrero azul,
en El amor es una pluma de mercurio
Comedia--“El Goldo”....Por Rubén Patrizi Venezuela
¡Ah!. ¡Goldo!.... Como le dicen por ahí sus amigos, quiere rebajar....
Empieza muy temprano en la mañana, cuando nadie lo ve, a medirse los pliegues de la cintura y le va diciendo a su mujer, en una perorata infinita, su nueva promesa -que es como la número mil- de quitarse unos cuantos kilos
Pero inmediatamente, cuando empieza a calentar el carro, se olvida de la promesa, y se come por lo menos dos -que yo sepa- arepas bien resueltas. Las rellena con lo primero que consigue..Casi siempre....
Les mete huevos, jamón o chorizos, queso, algún tomatillo, salchichitas, y eso sí, mucha, pero mucha mantequilla, y justo antes de comérsela, se persigna, no, como para pedir bendición por los alimentos digeridos o por digerir en ese día, sino, para que el Señor de los cielos le impida que ése alimento le engorde
Por el camino hacia su trabajo, va recorriendo sitios de ventas de empanadas, o se mete en alguna lunchería, y allí, el muy capaz, se manduca, varias empanadas sin remordimiento. Siempre, un mínimo de cuatro, y eso no es todo, acompañados con sus respectivos jugos o refresco de cola.
A la hora del mediodía el hambre es atroz. Su madre y su esposa lo esperan ansiosas, cariños una, mimos la otra -sin orden- y él muy orondo, se sienta en la mesa a degustar. ¡No!. Pero antes, se va a lavar las manos y en ese trayecto, un pequeño bocadillo lleva a su boca.
Su almuerzo es consumido con toda normalidad. Un plato con abundante pasta, mucha salsa, queso a rebosar y luego, otro plato; con pollo o arroz, un plátano, ensalada, pan y par de refrescos, faltando solo el postre, que se lo lleva para comerlo en la cama justo antes de echar la siestecita.
¡Ah! Me olvidaba, antes del postre el amigo va donde las ollas para robarse alguna presita o saborear el rastro de lo que haya quedado en ellas.
Creo que en esa casa no hay necesidad de lavar los platos; él se encarga de limpiarlos.
Por la noche hay una renovación de juramento, pero justo antes de la cena, se traga otro par de arepas rellenas de quien sabe que cosa. Lo que se le ocurra, la única observación es; que esté bien grasosa.
Luego empieza su rutina de ejercicios.
Caminar un par de cuadras y regresar jadeando a la cocina, a ver si consigue alguna morcillita o salchicha como para amortiguar, o en su defecto, su golosina preferida, un delicioso chorizo. Mientras jura y perjura que todos esos bocaditos serán historia en cuanto él empiece su régimen dietético, que tiene cerca de quince años empezando.
Y, se va rodando a dormir........
DON RAMON
..Les cuento que yo soy un poeta argentino, profundamente argentino ya que me gano la vida vendiendo mis poemas en las profundidades del Metro de Buenos Aires, aquí le envio algunos de mis poemas, no olviden de tenerme en cuenta ya que cada uno de mis poemas es en si una pequeña historia, un abrazo y hasta siempre .
donramon,
Haiku
El árbol llora
cada vez que en sus ramas
falta un gorjeo
Es con los ojos
no se da con los labios
un primer beso
sobre el arroyo
con reflejos de luna
baila un recuerdo
Arrullo
El deseo no es mío
el deseo no es tuyo
el deseo es arrullo
de quien todo lo creo
Primer Día de Clase
La pequeña alumna
camino a la escuela
luce tan hermosa
brilla como un sol
Con paso cansado
tras ella la abuela
carga la mochila
lleva el alfajor
Tu Espalda (dedicado a mi esposa Doña Elsa)
Tu espalda es mi descanso mi sosiego,
es la calma después de haber amado,
tu espalda es un refugio donde llego
a lamer mis heridas, angustiado.
Tu espalda es el taller de mi poesía
por las noches que paso desvelado,
tu espalda tiene el fin de cada día,
con el sueño y un beso ya cansado.
Y si todo se me hace cuesta arriba,
si mi vida parece a la deriba,
más que nunca tu espalda es necesaria.
Pues si es dura la mano del destino,
tu espalda es el altar donde me inclino
para llegar a Dios... con mi plegaria.
Preguntas a un Ancestro
¿En qué hemisferio
comenzó tu vida?
¿En qué combate
cosechaste mis miedos?
¿A la sombra de qué árbol
y escuchando qué pájaros
hallaste esta alegría,
de mi afición al canto
al despuntar el día?
¿Por qué motivo,
huyendo de que cosas
cruzaste un día los mares,
buscando un nuevo mundo?
¿Fue por sueños de gloria
o escapándole al hambre
que volcaste en América
esta que hoy es mi sangre?
Tú quizás no supieras
de escribir o estas cosas
más yo sé y es seguro
ya que soy el testigo
que nunca te ha faltado
una frase amorosa
ofreciendo a la vida
tu cariño y tu abrigo
Hoy quisiera que sepas
que sin saber como eras,
que sin saber en donde
se han perdido tus huesos
igual yo te recuerdo
y pienso conmovido
en cuanto habrás soñado,
en cuanto habrás sufrido,
tú mi antepasado
en el tiempo perdido,
tú mi antepasado
tan lejano y querido.
* * *
Poema del Olvido
Tú puedes olvidar y los recuerdos
Se pegan a mi piel, como un castigo
Tú puedes olvidar, yo sólo vivo
Añorando el querer que se ha perdido
Tú puedes olvidar y a cada noche
Mil vueltas yo le doy buscando olvido
Tú puedes olvidar. ¡Ay si pudiera!
Olvidar como tú... sin un suspiro.
* * *
Cielo Porteño
Quiero palmar cerca del Obelisco
donde a Corrientes la besa Diagonal
así, mi alma, en un vuelo cortito,
mi primer vuelo, irá hasta el Luna Park.
Volveré a ver mis ídolos queridos,
en las tribunas los puchos parpadear,
y hasta posible que vuelva del olvido,
la mina aquella del baile en carnaval.
Daré la vuelta, saliendo por Corrientes
seguiré el tránguay de la vía final.
y en Medrano saludaré mi gente,
y a los chochamus del feca del billar.
Quiero arribar temprano a Chacarita.
Primera fila si es posible ocupar
para tenerlo al Morocho de cerquita,
cuando en la noche, se nos ponga a cantar.
Ese es el cielo, el cielo que yo quiero,
el de Corrientes, de Chaca al Luna Park..
Ramón de Almagro
* * *
Niña de la Arena
Niña que en la arena te encontré llorando
con un llanto blando, tu primer amor,
orgullo de niña que se hallaba herido,
tal vez un motivo, que nunca existió.
Por algo que él dijo o no sé que cosa
tu boca de rosa se te marchitó.
y aquellos pucheros, los que se habían ido,
vuelven con suspiros que empuja el amor.
De un mundo de mimos salís a la vida,
y aquí,
no hay quien cuida de algún moretón
ya viene la noche niña de la arena
recoge tu pena, mañana...
mañana habrá sol.
* * *
Jazmines en Buenos Aires
Es Noviembre y los jazmines
han llegado a Buenos Aires,
con un aroma dulzón
van invadiendo las calles.
En cada esquina hay un niño
que los vende porque sabe
que toda mujer espera,
que todo hombre regala,
que con muy pocas monedas,
se puede alegrar el alma.
Hoy los chicos de la calle
ya no mendigan, trabajan
los ramitos de ilusión
les dan pan para la casa
y unos bolsillos alegres
donde las monedas cantan.
Con el aroma dulzón
se va apagando la tarde
y en cada mesa tendida
un vaso con flores blancas
nos dice que nadie olvida,
que hay un regalo en el aire,
que es Noviembre y los jazmines
ya perfuman Buenos Aires.
* * *
Que yo hablo solo
¿Qué yo hablo solo?
No me digan eso.
Es que soy poeta
Yo vivo buscando
Que rimen mis versos.
¿Qué yo hablo solo?
Es que soy un viejo
Y los que escuchaban
Se han ido tan lejos
Y los que vinieron
A ocupar sus puestos
Casi ni me hablan,
Hasta me tropiezan,
Andan apurados
Con todas sus cosas
Y yo de tan lerdo,
Siento que molesto.
Que yo hablo solo,
Yo nunca hablo solo.
Hablo con mis viejos,
Con todos los míos,
Con tantos amigos
Que ya se me han ido.
Y ellos me escuchan.
Porque ellos no corren,
Porque ellos me esperan,
Porque están conmigo
Aunque no los vean.
Que yo hablo solo
Será...
Será porque rezo,
Debe ser por eso,
Será porque rezo,
Y al mover los labios
Pensarán que hablo,
Debe ser por eso
Será por mis rezos
Y que soy poeta,
Si vivo buscando
que rimen mis versos.
* * *
Página en Blanco (¿No es una joyita?)
. y me vuelco a una página en blanco
a llenar los renglones vacíos...
.a tratar de formar con palabras
un poema que venza tu hastío...
.el que arranque por fin de tus labios
un susurro que suene a suspiro...
.el que pueda llevar a tus ojos
unas gotas de suave rocío...
.el que logre anidar en tu pecho
algo de esto que hoy late en el mío...
* * *
Espero que algo le haya gustado
si es así ayudeme a difundirlo.
En una de las fotos estoy difundiendo mis gaviotas de papel y en la otra estoy con un grupo de chicos a los que trate de interesarlos en la poes{ia en un colegio al cual me llamaron (cada tanto lo hacen)
Una Istoria (Sin H pues no tiene importancia)
Don Ramón y su esposa, durante muchos años fueron almaceneros, de ahí eso de Doña Elsa y Don Ramón, en Abril de 1996 como muchos otros, debieron cerrar el boliche, al quedar sin trabajo, sin nada, Don Ramón a los 62 años, buscando contención, comenzó un secundario nocturno, terminando esto en Diciembre del 98, ahí, en el colegio, encontró la poesía, cuando sólo tenía escrito siete poemas ante la necesidad que siempre tiene cara de hereje, comenzó a venderlos en el subte "D", esto fue en Enero del 98, desde entonces, gracias a Dios, a Metrovías, al Personal y a los Pasajeros este ha sido su medio de vida.
Don Ramón firma como Ramón de Almagro, pues vive en ese barrio desde hace más de 60 años, pero en realidad nació un 10 de Abril de 1934 en Arrecifes, ciudad del Noreste de la Provincia de Buenos Aires.
CIUDAD DE LOCURA 14
El aire de mi ciudad
son bocanadas
de larvas negras
y viscosas
El aspecto de mi ciudad
es un arcoiris imaginario
que cubre los
colores pálidos
grisáceos
y negros
Los hombres de mi
ciudad
son seres desollados
que caminan autómatas
hacia el despeñadero
más cercano
Los rostros de las mujeres
de mi ciudad
tienen bruñidos
tótems y símbolos
lágrimas milenarias
¡ah!... y una tristeza
lapidaria
Los cuerpos de las
prostitutas de mi ciudad
tienen tatuado
en su hermosa epidermis
todo el dolor del mundo
que extirpan a sus
tristísimos clientes
Las nubes de mi ciudad
son extrañas y caprichosas
en todas sus formas
sólo se ven demonios
lujuriosos
látigos ardientes
en las espaldas
de los hombres
y uno que otro
ángel degollado
Baco es el dios más venerado
en mi ciudad
en procesión de
"estruendoso silencio"
los fervientes devotos
cual seres dopados
llenan de alcohol
sus abismales gargantas
esperando quizá
que una sola gota
del éxtasis divino
les bañe el alma
y desaparezca la nostalgia
y la pena
Las calles de mi ciudad
son los intestinos
de algún antiguo demonio
donde los transeúntes
como orates
buscan sus respectivas
cajas de electrochoques
Envío un poema excelente como colaboración.YO SOY EL ARTE/YO SOY EL PROXENETA DE LA PARCA.
Aten.
EL SEIS.
Postscripum: Los d.a. y (cr.) son míos exclusivamente.
Sobre el Seis
EL SEIS.
(EL PADROTE DE LA MUERTE)
El Seis nació en la Perra Tapatía. Se inicia a escribir desde su primera Cópula, contaba con 14 años de maldad, la amante fue una hermosa dama llamada: "LA PROSTITUTA COSMICA". Sus estudios los ha realizado en la Universidad, como en las piernas calientes de la ciudad.
Ha fundado un gran número de trípticos, dípticos, plaquettes, y revistas literarias, de las cuales sólo se mencionan: Tonsol, Pensamiento y Tequila.
También ha participado en las más diversas publicaciones, pero la que más le agrada es la revista V.L. 2,000, de la cual fue cofundador. Ha participado en lecturas en diversos foros; incluyendo la Casa de la Cultura, así como en silenciosos panteones y gloriosos bares. Actualmente distribuye su tiempo en escribir poesía y prosa, y en iluminarse en los Templos de Dionisos, y en arduas peregrinaciones mentales de opium. La mayoría de su obra está recopilada en Ediciones Capaverde, y en cientos de cuartillas olvidadas en las ínfimas cantinas.
Ha publicado su Obra Literaria a lo largo de algunos estados de este país esquizofrénico, hasta llegar también a otros tantos países del globo terráqueo. Aunque esta cuestión en particular, tiene al autor sin ninguna importancia. Ya que él manifiesta: YO SOY EL ARTE.
Para finalizar diremos que el escritor tiene una inclinación psicopatológica por las infantes hermosas de 15 años de pasión. Le gusta que tiemblen y giman cuando escuchen su desgarrada voz.
SEIS
Miguel Rubial en Barcelona
Exposición Miguel Rubial
A pocos días de iniciar mi exposición individual en la Galería ART25 de Girona, invito a acercarse a todos los amigos que quieran ver las obras que ahí presento.
Desde el 16 de noviembre y hasta el 14 de diciembre.
Galería ART25 (C/Santa Clara 25, 17001, Girona, Catalunya)
http://galeria-art25.blogspot.com/.
Parte de la obra que expondré se puede ver en
mi blog ( http://miguelruibal.blogspot.com/ ) que
actualizo todos los días.
Miguel Rubial
Saludos.
LA PSICOLOGA.
No hay nada mejor en esta vida que una bella dama.
Cuando la conocí, ella me consideraba un loco; hasta un “ser enfermizo”, depravado. Siempre me miraba con sus reservas, y en ningún momento, profundizaba su vista sobre mis ojos de muerto. Me huía frecuentemente, argumentando, cualquier razón o sin razón; decía: debo buscar los silencios escalofriantes del universo. Estoy buscando el principio intrínseco de la vida. El poder del universo me aplasta y aniquila, cual una hormiga ebria. Se me quedaba observando con mucha precaución y hasta cierto miedo. Yo, para ella, era sólo un poeta demente, iracundo y discípulo consumado de Dionisios. Suenan las campanas sus lamentos/Mientras los fieles enlutados se encaminan cual robots, hacia su creador/Los reverendos del metal esperan sus ovejas mecánicas, para aceitar sus cerebros/Alabado sea el Hierro/Bendita la maquina/Aleluya al aceite automotriz/Levantemos la batería al Señor del concreto/.
Ella, era la perfección de mujer. De piernas largas y bien torneadas. Ojos como cavernas obscuras y silenciosas. Sus caderas eran el movimiento mismo. Tenía un lunar pequeño en la mejilla izquierda, que la hacía verse más encamable. Estudiaba creo... Psicología, en la Universidad del Estado. Era introvertida, y un poco “altanera”, bueno... eso decían sus condiscípulos. Los ecos de Freud, taladran las consciencias/Mientras los hombres como autómatas se dirigen al pabellón de la locura/Sueñan los seres en símbolos dispersos y complicados, mientras el subconsciente se carcajea/Los dolores antiguos aparecen entre las nubes del pensamiento, y encadenan a los “sujetos urbanos”, y estos, con algunos “venenos espirituales”, alejan de sí, la cascada del sufrimiento.
Nunca el “destino” nos unió, ni las probabilidades nos acercaron jamás. Fue un día lluvioso, cuando me dije: voy por esa mujer de pelo ensortijado. Llegué en cuasi estado de ebriedad, más una píldora de esas que nos hacen olvidar que existimos, me dirigí a ella, la belleza. Me gusta tu lunar obsceno, creo que le dije. No me contestó, sólo se me quedo mirando. No me palpitaba el corazón, porque, creo que no tengo; sólo se escuchaba el sonido de una máquina recién prendida. Yo no era la perfección estándar del hombre guapo; más bien mi atractivo era mi mirada de “locura, de demencia”. Eres muy especial, y bellísimo, exclamó en tono sereno la dama. Mis ojos eran antorchas en la madrugada/Mis manos ramas de algún árbol, donde corre la savia, como una maldición/Y mi rostro era el terror mismo/Afuera, allá donde se termina lo posible, una luz azul, me envolvía con su tristísima belleza/Era el hombre más perfecto...
Te amo, me dijo. Yo no contesté nada. Sólo nos encaminamos por las calles torcidas de la ciudad, buscando un lugar privado, donde tocarnos el cuerpo, donde fundirnos en uno, donde pertenecernos, donde ser la unidad, donde... copular todo el día. Queríamos alejar el sentimiento de “angustia universal”, “aniquilar la soledad”, “dejar de temblar ante las vicisitudes del vivir”.
¿Crees qué el sexo nos espante los demonios?
No lo sé.
¿Me quieres?
No lo sé.
La vida, y todo lo que ésta implica se carcajeaba.
EL SEIS.
Te envío un cuento genial como colaboración.YO SOY EL ARTE/YO SOY EL PROXENETA DE LA PARCA.
Aten.
EL SEIS.
Postscriptum: Los d.a. y el (cr.) son míos exclusivamente.
Sobre Carlos Benítez Villodres
Biografía
Carlos Benítez Villodres nace en Málaga, ciudad en donde reside habitualmente. Durante muchos años compaginó la docencia con la labor de escritor, poeta y periodista. En la actualidad sólo se dedica a la literatura y al periodismo.
Es conferenciante y presentador de libros y de eventos culturales. Fue Profesor de la Escuela Universitaria de Enfermería y de la U.N.E.D. en su ciudad natal. En los primeros años de la década de los 70 cursó estudios en la Facultad de Psicología de la Universidad de Granada, y en los albores de los 80, de Filología Hispánica en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Málaga. Ambas tareas las abandonaría al no poder dedicarles el tiempo necesario para llevarlas a cabo.
En su juventud fue colaborador del Diario “Sur”, de Málaga. Desde el año 1994 al 1998 dirigió el Taller de Poesía del C.P. García Lorca, de Málaga. Asimismo, durante la década de los 90 y los años 2005 y 2006 (hasta Octubre) fue columnista fijo del desaparecido “Diario Málaga”. Fue también miembro del Consejo de Redacción y crítico literario del también desaparecido Suplemento Cultural “Papel Literario” del “Diario Málaga”.
Actualmente pertenece al Consejo de Redacción del Semanario "Granada Costa", siendo articulista, critico literario del mismo y Coordinador, en Málaga, de "Granada Costa Cultural", suplemento literario de dicho periódico. Es columnista del periódico "La Razón", de Union City, New Jersey (USA); de “Fortín Mapocho”, de Chile; de "Persona Urbana", de Buenos Aires (Argentina); de "Diario La Torre", de Alhaurín de la Torre - Málaga - (España); de "Málaga Diario", de Málaga (España); cronista de la Revista Web "Poemas en Añil", de Lanús, Buenos Aires (Argentina), cronista del periódico Chile Informa (editado en Canadá), miembro del Consejo de Redacción de "Papel Literario Digital", en el cual colabora también como crítico literario… Asimismo, es articulista y crítico literario del periódico digital "Águilas Noticias", de Águilas (Murcia). Carlos Benítez Villodres
Ha prologado numerosos libros pertenecientes a distintos géneros literarios, especialmente novelas, poemarios y cuentos. Participa en lecturas poéticas, foros literarios, tertulias sobre temas diversos, tanto en radio como en TV...
También es miembro de la Asociación de Escritores y Artistas Españoles (AEAE) - Madrid -, de C.E.D.R.O. - Madrid -, de la Asociación Colegial de Escritores (ACE) - Madrid -, de la Asociación Iberoamericana de Periodistas Especializados y Técnicos (AIPET) - Barcelona -, de la Asociación Andaluza de Críticos Literarios (AACL) - Jerez de la Frontera (Cádiz) -, de Granada Club Selección “Granada Costa” y del “Club del Vino Europeo” - Granada -, del Grupo de Málaga - Málaga -, del Instituto Literario y Cultural Hispánico - California (USA) -, de la Société Européenne des Auteurs et des Poèts – Paris - (France), de la Asociación Iberoamericana de Amigos de la Décima “Espinel-Cucalambé” - Las Tunas - (Cuba)...
Asimismo, es Cónsul, en Málaga, de "Poetas del Mundo", cuya sede principal se encuentra en Santiago (Chile); Delegado Provincial en Málaga de la Asociación Poeta Manuel Benítez Carrasco - Granada -; miembro de la Junta Directiva y asesor de la Asociación Cultural Peña Flamenca “Uva de Oro” de Jumilla - Región de Murcia -.
Colabora en Cuadernos, Páginas Literarias, Suplementos Culturales, Revistas Literarias..., dentro y fuera de nuestras fronteras. Entre las Revistas Literarias en las que colabora más asiduamente se encuentran: “La Fuente”, de Almería; “Arboleda”, de Palma de Mallorca; “Corondel”, de Valencia; “Río Arga”, de Pamplona; “El Laberinto de Ariadna”, de Castelldefels (Barcelona)…; “Carta Lírica”, de Miami (USA); “Poemas en Añil”, de Lanús, Buenos Aires (Argentina), en sus secciones “Poesías” y “Nuestro Cronista”; “Arique” de Chile; “B.L.A.N.C.O.”, de Montevideo (Uruguay); “Artesanías Literarias. La Voz de Argentina en Israel”, de Maalot-Tarshija (Israel), “Alas del Sur” de Magdalena, Buenos Aires (Argentina)…
Poemas, poemas experimentales, artículos, críticas literarias y otros textos suyos han sido incluidos en diversos periódicos, revistas culturales, poéticas y en antologías, tanto autonómicas como nacionales e internacionales. Parte de su creación lírica ha sido traducida a varios idiomas.
Le fue concedido el Primer Premio del IV Concurso Internacional de Poesía sobre la Paz "Ramón Lull" (Raimundo Lulio) 2005, de Palma de Mallorca; el Premio a la Cultura 2006 (Granada Club Selección-Granada Costa), de Granada.
De su extensa obra poética ha publicado:
CANTO A GRANADA (Ed. Edinford. Málaga, 1993). ENTRE SONRISAS (Ed. Edinford. Málaga, 1995). RÉQUIEM POR UN HOMBRE BUENO (Ed. Algazara. Málaga, 1995). CADA OLA TIENE UN NOMBRE, incluidos SIETE POEMAS GALEGOS, en edición bilingüe (I. Montes. Málaga, 1996). SUSTANCIA DE VIDA (Ed. Corona del Sur. Málaga, 1998). DE LA MISMA LUZ (Ed. Corona del Sur. Málaga, 1999). CONFESIONES AL ALBA. VOL. 1 (Ed. Corona del Sur. Málaga, 1999). A GALOPE (Ed. Corona del Sur. Málaga, 2000). EL JARDÍN HABITADO ( Ed. Corona del Sur. Málaga, 2002). DESNUDO (Ed. Corona del Sur. Málaga, 2003). 18 SONETOS A POETAS GRANADINOS (Concejalía de Cultura del Excmo. Ayuntamiento de Salobreña - Granada -, 2004). AMANTES (Ed. Emboscall, Vic - Barcelona -, 2005). CANTO A GRANADA, 2.ª EDICIÓN (Ed. Granada Club Selección “Granada Costa” - Granada -, 2005). SIEMPRE EN VUELO (Concejalía de Cultura del Excmo. Ayuntamiento de Málaga. Málaga, 2005).
Sobre Carlos Barbarito
Fotografía de Karina Barg, Buenos Aires, 2007
Viga bajo el agua (El blog de Carlos Barbarito) http://vigabajoelagua.blogspot.com
El portal de Carlos Barbarito http://carlosbarbarito.lalupe.com
Sitio oficial multilingüe (a cargo de Stefan Beyst) http://d-sites.net/barbarito
Información bibliográfica actualizada http://www.writers.net/writers/25829
Carlos Barbarito, nació en Pergamino, Argentina, el 6 de febrero de 1955. Su obra literaria comprende libros de poesía y de crítica de artes plásticas.
Libros publicados:
• Poesía quebrada (Mano de Obra, Buenos Aires, 1984).
• Teatro de lirios (Fundación Alejandro González Gattone, Pergamio, 1985).
• Éxodos y trenes (Último Reino, Buenos Aires, 1987).
• Páginas del poeta flaco (Filofalsía, Buenos Aires, 1988).
• Caballos y otros poemas (Hojas de Sudestada, La Plata, 1990)
• Parte de entrañas (Arché, Buenos Aires, 1991).
• Bestiario de amor (En: El primer siglo, Centro de Publicaciones de la Universidad Nacional del Litoral, Santa Fe, 1992).
• Viga bajo el agua (Ediciones del Dock, Buenos Aires, 1992).
• Meninas/Desnudo y la máscara (En: Poesía. Ganadores del Concurso Nacional de Poesía Enrique Pezzoni 1992 Centro de Estudiantes Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires, Último Reino, Buenos Aires, 1992).
• El peso de los días (Ediciones Electrónicas Altamira, Buenos Aires, 1995)..
• La luz y alguna cosa (Último Reino, Buenos Aires, 1998).
• Desnuda materia (Ediciones del Árbol, Buenos Aires, 1999).
• Puntos de fuga (Colectivo ZonAlta, Toluca, 2002).
• La orilla desierta (Andrómeda, San José de Costa Rica, 2003)..
• Piedra encerrada en piedra (Hespérides, La Plata, 2005).
• Les minutes qui passent (Poietes, Foetz, 2005).
• Figuras de ojo y sombras (Bermingham Edit., Donostia, 2006).
Libros virtuales:
• Bestiario de amor (2da. ed.) http://www.letralia.com/ed_let/bestiario
• Poems (Translated by Brian Cole) http://brindin.com/vb4cover.htm
• Selected Poems (Translated by Stefan Beyst http://brindin.com/vb29cove.htm
• Seven Winters and Momentary Reflections in Still Water (Translated by Jonah Gabry) http://www.brindin.com/vb53cove.htm
En crítica de artes plásticas editó:
• Acerca de las vanguardias (En: Arte argentino siglo XX, Comisión de Homenaje a Jorge Feinsilber, Buenos Aires, 1990).
• Roberto Aizenberg. Diálogos con Carlos Barbarito (Fundación Federico Jorge Klemm Editora, Buenos Aires, 2001).
Antologías que recogen su obra poética:
• Nacer en los 50 (Mundo de papel, Alcalá de Henares, 1985).
• Anuario de poetas argentinos.Selección 1989 (Ediciones del dock, Buenos Aires, 1990).
•Four Argentine Poets(Correo Latino, Buenos Aires, 1994).
• Breve muestra de la poesía contemporánea del Río de la Plata (Bianchi Editores, Buenos Aires, 1994).
• 70 poetas argentinos 1970-1994 (Plus Ultra, Buenos Aires, 1994).
• Poesía argentina año 2000 (Cuadernos del matadero 1, Instituto de Literatura Argentina Ricardo Rojas, Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires, 1998).
• Como gato patas arriba, CD ( Bes Editions, Mouzeuil-Saint-Martin, 2004).
• Voix d`Argentine (Cahiers Bleus, Troyes, 2006).
• Words-Myth The First. Edited by Graham Burchell (Words-Myth, USA, 2006)
Colaboraciones:
• Corrupción: Plástica y poesía. Colectiva. Poesía: C.B. Plástica: Mercedes Naveiro. Galería Hoy en el Arte, Buenos Aires, presentación de Vicente Zito Lema, 2001.
• Insomne. CD. María Eva Albistur (Buenos Aires, Nueva Dirección en la Cultura. Musicalización del poema Inscripción).
• En esta sombra. Objetos. Hilda Paz. Centro Cultural San Martín, Sala 2, Buenos Aires, 2003. Libro de artista . Poema Leve ala de fe...
• Avatar. CD. María Eva Albistur ( Buenos Aires, Nueva Dirección en la Cultura). Musicalización del poema Llevame a ver algo).
• Entre el cielo y la tierra. Silvina Mirasole. Poemas en la exposición. Centro Cultural Recoleta, Buenos Aires, febrero/marzo de 2005.
• No sé como llamarla. Poesía: C.B. Obra gráfica y multimedia: Mercedes Naveiro. Salón Manuel Belgrano.Buenos Aires, 20 de octubre de 2006.
•I Have Story To Tell (by Duane Duff, 2007)
Textos para catálogos y muestras:
• La trama imperfecta. Pinturas, dibujos, objetos. Marcelo Lo Pinto. Centro Cultural Recoleta, Buenos Aires, Sala 7, 9/26 de noviembre de 2000.
• Rostros del más acá. Fotografías. Andrea Miranda. Universidad Autónoma de Sinaloa, México, Galería de Arte Frida Kalho. 1 de marzo de 2001.
• Bestiario cotidiano. Dibujos, pinturas, objetos. Marcelo Lo Pinto. Museo Provincial de Arte, Santa Rosa, La Pampa. 12/24 de julio de 2002.
• Sillas. Mirta Kupferminc. Ariel, Buenos Aires, 2003.
• Monumentos virtuales. Marcelo Lo Pinto.Galería Arcimboldo, Buenos Aires. 4 de agosto de 2004.
• Mirta Kupferminc. Dogma, Buenos Aires. 12 de agosto de 2004.
Premios y distinciones:
• Premio Fundación Alejandro González Gattone.
• Premio Fondo Nacional de las Artes.
• Premio Dodero de la Fundación Argentina para la Poesía.
• Premio Bienal de Crítica de Arte Jorge Feinsilber.
• Premio César Tiempo.
• Premio Raúl Gustavo Aguirre de SADE.
• Mención de Honor Leopoldo Marechal,
• Mención de Honor Carlos Alberto Débole.
• Gran Premio Libertad.
• Premio Francisco López Merino.
• Premio Hespérides.
• Premio Iparragirre Saria
• Mención Plural de México.
• Mención honorífica Concurso de Literatura de la Ciudad de Buenos Aires
Algunos ensayos sobre su obra poética:
• Fernández, Guillermo. Sobre La luz y alguna cosa.
• Aguirre, Joaquín Ma. Sobre la luz y alguna cosa.
• Ortiz Padilla, Yolanda. Las preguntas elementales.
Referencia:
• Breve diccionario de autores argentinos desde 1940 (Atril, Buenos Aires, 1999).
• Inventario Relacional de la Poesía en Lengua Española 1951-2000, de Juan Ruiz de Torres y José Javier Márquez Sánchez (Altorrey Editorial, Madrid, edición en CD).
Otras publicaciones:
Sus artículos, ensayos y demás textos han sido publicados en diarios, revistas y páginas de Internet del país y de Chile, Uruguay, Brasil, Colombia, Venezuela, Costa Rica, Cuba, Puerto Rico, México, Nicaragua, Estados Unidos, España, Portugal, Alemania, Reino Unido, Suecia, Rumania, Alemania e Italia (Casa de las Américas, Aérea, Creación, ZonAlta, Plural, Espéculo, Letralia, Verbigracia, Cajón de letras, Art&, Off Course, Cyberhumanitatis, EOM, Crítica, México Volitivo, Textosentido, Respiro, Hiperfeira, Etcetera, Hispanic Culture Review, Arte da palabra, Nave de palavra, Triplov, Il Bolero de Ravel, El viejo faro, Enfocarte, Argos, Arabesques, Espiral, El fantasma de la glorieta, Margencero, Arteuna, Interpoetry, A garganta da serpente, El coloquio de los perros, Poetry Superhighway, Corner, Imaginando, El hilo de Ariadna, Archipiélago, Logogrifo, Words-Myth, Adarve, Los noveles, Architechtum, Banda hispánica, The Web Poetry Corner, Ecognosco, Matérika, Le chasseur abstrait, Poemhunter, Artxworld, Adamar, entre otras).
Sus textos sobre arte y literatura y su obra poética están traducidos, en parte, al inglés (por Adriana Uturbey, David Hughes, Brian Cole, Héctor Ranea, Stefan Beyst, Jonah Gabry y Ricardo Nirenberg), al francés (por Chantal Enright, Jean Dif, Frie Flammend y Elina Kohen), al portugués (por Andréa Santos, Andréa Ponte, Ana María Rodriguez González, Rudolph Link y Alberto Augusto Miranda), al italiano (por D.Gg. Dellisola y Alessandro Prusso ), al catalán (por Pere Bessó) y al holandés (por Stefan Beyst).
Actualmente, es miembro del Consejo Editorial de la revista Matérika de San José de Costa Rica e integra el staff de: losnoveles.net.
Mala Suerte
Empezó muy joven, cerca de los catorce años, estaba muy enamorado de una mujer mayor y, dizque, por que ella no lo quería, se tomó casi todo un frascos de pastillas. Las primeras que consiguió.
El resultado fue; tres días de intensa diarrea que no se le paraba con nada.
El piensa que a partir de ese día, empezó su mala suerte.
Un tiempo más adelante, cortó una soga y la colocó en una viga en el techo. Se montó en una silla y cuando iba a colocarse la soga al cuello, a la silla se le rompió una de las patas y él fue a caer con toda su humanidad al filo de la pared abriéndose una gran cortadura en la ceja derecha.
Resultado de su aventura; le cosieron varios puntos en la frente
Pero no. No, todo quedó así, el amigo insistía y trato de cortarse la venas de las muñecas con un cuchillo, que, además de estar oxidado, era medio romo y lo que agarro fue una gran infección.
Según él, esto era el colmo de su mala suerte y para lograr combatirla, decidió lanzarse al vacío.
Subió a un cerro y observó el descampado, analizó su caída y las probabilidades. Pero en un descuido, la tierra bajo sus pies cedió y él, rodó.
Se deslizó por la pared de la cuesta, cayendo rápidamente, las ramas y los arbustos que crecían en la pendiente, amortiguaron su caída. Salió solo con rasguños, algunos moretones y corriendo..... Porque detrás iba un enjambre de furiosas avispas.
Al final el amigo estaba muy decepcionado y echaba la culpa de todo a su mala suerte. Entonces, decidió lanzarse a unas vías férreas... Y se fue al metro....
Esta vez casi logra su cometido, pero con tan mala suerte, que al ver venir el tren; calculó tan mal la distancia, que tratando de caer al frente para poder así ser bien arrollado, se lanzó al aire y el tren lo regresó en un solo envión.... Rebotó cual muñeco de plástico. Cayó de nuevo en el andén
Resultado: Unos huesos rotos, aporreos y moretones en general, una buena reprimenda y amenazas de ponerlo preso por tratar de "asesinarse".
Por ahora, descansa tranquilo en su habitación.
Se encuentra en una cama alquilada de hospital con un pie en el aire atado a ciertas pesas y medio cuerpo enyesado.
Solo su mente divaga y esta libre, planeando y maquinando su próxima aventura.
A ver si sale de su mala suerte.
© Rubén Patrizi
PARA CARMEN MARIA CAMACHO ADARVE REPRESENTANTE DE CO.BI.M.E.P. DD-HH EN ESPAÑA
PARA CARMEN MARIA CAMACHO ADARVE
REPRESENTANTE DE CO.BI.M.E.P. DD-HH EN ESPAÑA
DESDE LA FRONTERA PERU-ECUADOR
NO HAY 2 HUELLAS DIGITALES IGUALES EN EL MUNDO
***Julchahi
Sirena inquilina de la profundidad de un poético mar, cristalinas, transparentes gotas de lluvia discurrir.
Mujer que solo hay una, y en España hasta hoy...NINGUNA, tal vez apareció quien trate de parecerte, ASEMEJARSE pero nunca IGUALARTE como CARMEN MARIA CAMACHO ADARVE solo habrá una, lo demás son chismes o retazos de un EFIMERO Y GASEOSO Cuento.
PEQUEÑA de tamaño puede ser, pero GRANDE DE CORAZON Y TALENTO
Mirando tu fotografía, observando tu rostro de inquieta y traviesa adolescente, como rompiendo esquemas cada día, tu pelo amarillento, agringado toda una rubia al pomo, una rubia con su plata a lo Marilyn Monroe tu blusa informal de fina gasa a lo Olivia Newton Jhon Y LA EXPRESION única de....CARMEN MARIA CAMACHO ADARVE y punto.
A quien siempre la tendremos presente en nuestras colectivas oraciones desde esta frontera donde comienzan 2 patrias latinoamericanas, conflictivas si pero hermosas fronteras como son las de Perú y Ecuador patria de mi ancestro materno
Sabrás, que tus seguidores sudamericanos nunca te dejaran sola en esta feria folklórica pluricultural con una riqueza en biodiversidad literaria como es tu propia POESIA. Original, marginal y dialéctica sin maquillajes, sincerizando la propia realidad urbana y rural
Salud Embajadora Cultural Hispana, Artesana del Viento y la Palabra
Con afecto de este sufrido admirador TERCERMUNDISTA... de tu arte y tu belleza
Abrazos
Julio Lupo Chaparro Hidalgo
hno.willy
Secretario de Relaciones Exteriores
de la Federacion de Periodistas del Peru
Registro F.P.P 6135
Miembro del Circulo de
Embajadores de la Paz Ginebra-Suiza
www.cobimep.org
cobimep_ddhh@yahoo.com
I Encuentro de Literatura digital
Nota de prensa
24 septiembre 2007
Jaén- España
Internet no es una amenaza sino una oportunidad para ampliar los espacios de debate y generación de ideas
Esta es una de las conclusiones del I Encuentro de Literatura digital "Interliteral" celebrado los días 20 y 21 de septiembre en Jaén y que ha reunido a ochenta expertos del sector entre escritores, editores, investigadores, creadores o periodistas
Crear un lugar de encuentro, debate, análisis, intercambio de todos los agentes que intervienen en la creación, producción, edición y difusión de la literatura digital, sentar las bases para la concreción del término literatura digital que sirva como referente general e inaugurar de forma efectiva una nueva era en la que esta manifestación literaria se incorpore, sin exclusiones, al término universal de Literatura o generar en torno a Jaén y Andalucía un movimiento cultural y literario sin precedentes, con proyección internacional, que sirva de referente a iniciativas futuras que garantice el compromiso institucional con los creadores literarios y facilite de esta forma todas las opciones para que se cree y lea sin límites, son algunos de los objetivos con los que se convocó y se ha organizado el I Encuentro de Literatura digital "Interliteral" (www.interliteral.com)
Tras dos días de debate en los que han intervenido escritores, editores, creadores, investigadores, profesores, bibliotecarios y periodistas, se presentaron como colofón las siguientes Conclusiones del I Encuentro de Literatura digital "Interliteral" (www.interliteral.com):
1ª.- Internet ha modificado la forma de la escritura haciendo que el escritor y el lector se adapten al medio: inmediatez, agilidad, visión subjetiva, comunicación con el lector (un texto no acaba hasta que el lector finaliza sus comentarios).
2ª.- Existe una diferencia entre literatura digital y digitalizada: la literatura digital es la que nace a partir de medios digitales y sólo puede ser conocida –de modo pleno- en este contexto. La digitalizada es la que, concebida para un soporte tradicional, se presenta en un soporte digital. Hay que fomentar la creatividad específica de la literatura digital.
3ª.- Existe una brecha digital en el ámbito tecnológico y del conocimiento.
4ª.- Internet le da más protagonismo al lector que puede incluso llegar a convertirse en coautor: nace el wreader.
5ª.- Las bibliotecas virtuales deben reforzar su misión de acuerdo con las nuevas técnicas participativas y colaborativas que brinda la Red.
6ª.- No debería presentarse en términos de confrontación la relación entre herramientas, medios y soportes sino en términos de colaboración, complementariedad, convivencia y retroalimentación.
7ª.- Internet no es una amenaza sino una oportunidad para ampliar los espacios de debate y generación de ideas.
El I Encuentro de Literatura digital "Interliteral" (www.interliteral.com) ha estado organizado por la Consejería de Cultura de la Junta de Andalucía, el Instituto Andaluz de la Juventud e Íttakus, sociedad para la información.
Más información:
Fernando R. Ortega
www.interliteral.com
C/ Millán de Priego, 41, 14, 1ºN
23004 Jaén - Spain
_Queridos/@s Amigos:
_
Desde mi más humilde persona, quisiera agradeceos profundamente
vuestra asistencia a interliteral, el interés y participación puesto en
ello y sobre todo, el cariño y calor humano que recibí a lo largo de
esos dos intensos días.Vuestra pasión a la hora de defender aquello en
lo que creeis el conocimiento y la experiencia personal de cada uno de
vosotros. Me quedo con un trocito de cada personalidad, puesto que
antes de estar ya aquí presentes en Jaén tenía idea de vuestra
apariencia y me parecía conoceos, todo ello queda en mi más grato recuerdo.
Ya que no tuve la oportunidad de despedirme de todos vosotros os mando
un fuerte abrazo y sinceramente, gracias.
Atentamente, María MMalpica.
Nota: Yo estuve allí y doy fe de la perfecta organización, impecables ponentes, lo mas puntero de la red. Gracias a todos y en especial a mis nuevos y viejos amigos, Al sin par, el gran Fernando Ortega (prometo no meterme contigo los próximos minutos) a Celeste,Keka, David, Alicia, Lola, el fotógrafo, y María Malpica.
Resumiendo; "Hay vida mas allá de la literatura escrita"
Continuara...
©Carmen María Camacho Adarve
Por Fernando Ortega
A veces, cuando, tras muchos meses de trabajo, algo de lo proyectado se acaba, tienes la sensación de "ya está; se acabó". Todo pasa. En este caso, creo, nada pasa; nada se quedará ya como estaba, ni nada será como es ahora. El futuro en el ámbito de la literatura digital y todas sus manifestaciones e interpretaciones, es impredecible.
Pero al margen de saber qué pasará o qué tal vez no ocurra jamás, sí que es de bien nacido ser agradecido. Sé que sólo unas "gracias" es más que menos... casi nada.
El trabajo de Interliteral ha sido excitante. Pero todo ello no hubiera sido posible sin la participación de personas que se han dejado horas, horas y muchas horas más por un sueño: hacer que Jaén sea algo más en el Mundo real y en el "volátil inernáutico".
En toda Organización siempre hay una cabeza visible: para lo bueno y lo malo, para la enfermedad y la salud, para el éxito y el fracaso... pero bien sabéis tod@s aquell@s que habéis pasado por Jaén estos días, que este trabajo no ha sido ni fruto de uno, ni flor de un día.
Mención especial merecen mis palabras de agradecimiento para Celeste Ortega y David Ulhmann, dos pilares básicos sin los que Íttakus, jamás funcionaría: la máquina y la imaginería; la ingeniería alemana y la lozanía andaluza; inteligencia y creatividad. Ellos son la parte más importante del éxito de Interliteral.
También he de ser justo y enviar mi más sincero agradecimiento a Alicia Álvarez que ha recogido en todo momento qué ocurría en Jaén, María Malpica, excelente gestora de inscritos, Keka Sánchez dando cobertura al trato con los ponentes y la voz, sólo su voz, de Lola Romero, experta en estas lides ya que cada día se dirige a más de 38.000 oyentes a través de los 40 Principales de la Cadena SER en Jaén.
David me dijo ayer con acierto "el siglo XXI y las empresas de las nuevas tecnologías han traido jerarquías planas. Más vale tener un equipo que sabe trabajar junto, que un único director, manager o jefe genial".
También este Siglo y la Red están cambiando las estructuras empresariales. Aquí, sin grupo, sin compartir, sin ceder ámbitos de gestión y protagonismo, nada sería posible.
Por eso, decir sólo gracias es como dejar una monedilla de cartón en las manos de un mendigo.
Un fuerte abrazo
Fernando R. Ortega
Comunicación, diseño y edición
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ASFIXIAS LATINAS
Es el alma de mi padre que pena entre los prados
como rabioso jardinero de un EDEN sin plantas
respirando las asfixias de un mundo contaminante
devuelvanme mis manos aunque esten chamuscadas
Quiero vivir escribiendo en el infierno de mi alma
lo que mi espiritu jura que es espanto, que es vida
no quiero este cruel destino POESIA
quiero lavar mi alma y enjuagar mi voz en pisco
al compas de un viento cargado de dolor
encargarle ilusiones al vaiven de los delfines
quiero hablarte de un RIO TUMBESINO contaminado por bestias
que caminan erguidos ,en dos pies ,y cuyas autoestimas estan
a media pulgada del suelo
***JULCHAHI
PTO.MALDONADO
NOVIEMBRE DEL 94
hora 3.30 a.m.
Café Literario "ANTONIO ALIBERTI"
15 AÑOS (1992-2007) CON LA POESÍA,
CUENTO, PRESENTACIONES DE LIBROS, REVISTAS y PLAQUETAS
Grupo Generación Abierta
Coordinadores: Luis Raúl Calvo-Julio Bepré-Amadeo Gravino-María Elena Rocchio
Coordinación musical:Pako Rizzo
Reunión número 377
Viernes 21 de Septiembre 20:00 horas
*Presentación del libro "Cuaderno de trabajo" de Amadeo Gravino
Se referirá a la obra el poeta José Tallarico
*Poetas en el recuerdo:
Alberto Vanasco por
María Elena Rocchio
*Lectura de Poesía:
Javir Adúriz, Patricia Díaz Bialet y Alejandro Drewes
*Música: "Boleros que hicieron tu historia", por el Grupo Musicando (Beatriz Schaefer Peña, Luis Raúl Calvo y Paco Rizzo)
Café Montserrat
San José 524 Ciudad de Buenos Aires
Entrada libre y gratuita
UN VERANO QUE NO QUIERE AGONIZAR
POR: JULCHAHI
Tumbes agoniza en un verano incierto ,en mi marisquero
corazón.
¿manglar donde has estado oculto? ¿..tal vez En mis pies bañados de lodo ?
Tumbes hermano de la heroica Zarumilla la de figura abandonada,
de la batalla silenciosa, la de la luna blanca contra el oscuro sol y hoy el higado de un humano quiere anteponerse a la razon con medidas dictatoriales
Aguas Verdes en tu frontera yace la gloria del zapato ambulantorio.
Allí, en tus sentimientos hechos con barro y lodazal
la radiografia de mis sentimientos teje una mirada triste
en ese joven carretillero y en ese anciano pescador que se come el pescado lleno de espinas
Tumbes aquí estoy COMO TODO FORANEO, altivo frente a frente cerca a tu viejo puente
consegui una pelea gentil con tu historia y las escribo con mis manos, y en mi voz guardo las fechas.
tengo en PAPAYAL un desayuno de furia e
impotencia en mi mesa,con madera de MATAPALO sacada de la Zona de Amortiguamiento con permiso del alcalde vitalicio
y en EL TUTUMO mi cielo estrellado de esperanzas, desde alli te veo resurgir querido Tumbes
Tumbes el aire volverá a ser el sombrero de tus pensamientos en época de
pesca,petroleo y gas y te vestirás de lluvia en época de cosechar la riqueza y la paz
Así serás Tumbes, la mantaraya que mis pies cansados elevaran mi primavera
Serás la isla que mis recuerdos desentierran en mi corazón.
Para ti tumbes
Hoy vi un angel cholo caminando por la carretera del nuevo eje vial,
está buscando en
estas rutas de noche binacional ,un refugio a sus lágrimas
por un pescador pizarreño que danza sobre
el campanario de mis horas nocturnas
MANCORA ¿cómo te
sientes en este puerto SEXUAL repleto de
miradas sensuales?
Tumbes eterno, del padre SOL que quema las piedras para hacer
sacrificios con las ALETAS del bebe tiburon
fresquísimas en mi corazón ardiente de oraciones por el niño que
grita la muerte de ESTOS jovenes ESCUALOS
Mancora hermana, dobla tu lágrima y pásame tu GRITO para vibrar y
tocar la puerta blanca y roja de la paz.
Tumbes, PUEBLO añorado, de verde color de mar azul y de un cuestionado MALECON
Zorritos me dueles aquí ,EN EL OMBLIGO DE CARLOS HUGO en esta pared estomacal fronteriza,
en esta ventana alegre como un pie arrastrado por una sonrisa DEL POETA
en esta vista que parte de un anciano balcón colgado sobre un
ironico suspiro en PAMPAS DE HOSPITAL
Todo el gas esta
abajo...¡¡CARAJO¡¡ , ¿no se dan cuenta?, hoy no hay mañana sólo una
ilusion y un buen despertar.
Me duele el estomago ,por cada mesa que hay abandonada EN SAN JUAN DE LA VIRGEN
en tus calles agrietadas por el amor que quiere salir por el "puente viejo"
en tus jicras de cangrejos que me miran como una langosta dormida en la ISLA DEL AMOR
Puerto Pizarro me levanto con tu olor a pescado frito despues de un ..Paro Regional
me levanto como un canto en las rocas, como un delfin bronceado por
la luna nueva
,como un alcalde sullanero que el pueblo pide que termine su gobierno en octubre ALGUIEN DIJO EN LA NIEBLA cuanta ingratitud, para quien les abrio las puertas y hoy, lo desconocen
me levanto como sé hacerlo en tu escalera emocional , algun dia estare abrazando DURAMENTE el cuello
de un congresista para pedirle una nueva
esperanza.SIN TINTES NI MAQUILLAJES
Desde aquí ,desde la frontera norte desde AGUAS VERDES gritare al mundo mi dolor
y mi impotencia, mi voz ,será la voz de tu paraiso en tu golpeado,parchado y siempre
pisoteado PUENTE INTERNACIONAL.QUE ES DE TODOS Y EL NUEVO TAMBIEN.
P.F. Julio Lupo Chaparro Hidalgo
Registro F.P.P. 6135
EL HNO. WILLY
Secretario de Relaciones Exteriores
de la Federacion de Periodistas del Peru
Comite Ejecutivo Nacional
2006-2008
Pagina Web www.cobimep.org
cel.072 997-6911
Mi Ángel Perdido
Mi Ángel Perdido
Esta es una sencilla historia Hermosa por su
complejidad se trata de un hermoso ángel que a mi vida
llego a parar. Aun después de 20 años, recuerdo bien su
llegada a mi vida era mas grata y mas afortunada. El ángel
tenía un libro, muy lleno de sabiduría se trataba del
paraíso aquí en la tierra misma. No puedo sacar de mi
mente esos acercamientos entre ambos sentía en ese
momento, que el amor había llegado. Es muy tarde para
lamentos para angustia y agonía, pues es triste el
recuerdo, ya no siento que tenga vida. Fueron sus besos
y sus abrazos los que me hicieron amar la vida es que
son tantos los recuerdos que sin llamarlos...
regresarían. Solo una vez te llega un ángel admíralo por
su bondad, aunque tengas tus defectos acepta la
realidad. ¿Defectos?... no veo alguno ni siquiera por un
momento eran tan deliciosos su besos y mas rico su
aliento. Quien escribe un poeta un escritor o
dramaturgo un sencillo hombre que pensó que ese amor
era suyo sencillo el hombre desahoga con tristeza y es
en las palabras que recarga sus fuerzas. Una carta, un
verso o un poema no importa lo que sea solo se que en lo
profundo tocare a quien lo lea. Es solo para una
persona que siempre llevo en el corazón que por favor me
lo devuelva no aguanto tan triste decepción. Muero mas
cada día ,si encontrar la salvación era tan grata la
melodía cuando escuchaba su canción .quisiera escribir
tanto, nunca parar de hacerlo pues solo las palabras son
mi eterno consuelo. Palabras que se lleva tal como la
hoja el viento si algún día lo leyeras me llenarías de
aliento. Son estas y muchas mas, las que asustan mi
mente no dejo se soñarte ni de sentirte presente. Son
tus labios, niña hermosa los que bese con todo mi
amor hoy a todas horas los deseo...como me negaste tu
perdón? tanto escribo , escribo tanto y no pararía de
escribir hasta que las palabras anden y llegaran donde
ti. He perdido la esperanza pero nunca la ilusión de
poder amarte como quise con toda mi pasión .me
regocijo de tu triunfo para eso te esforzaste solo
lloro mi triste sayo ,... yo soy cosa aparte. Raja leña
te decía, era demasiado loco pero mi amor te mostré, que
a tu lado era otro. Cuando mis palabras anden buscaran
tu sendero y te dirían con razón te amo, eres tú, lo
más que quiero. Mujer eres única, única como una
flor, que resplande su belleza cuando recibes la luz
del sol. El cielo me lo diste tonta decisión me lo
quito, solo se que estoy muy triste, con una eterna
depresión. Quisiera saber que piensas, y que aun me
recuerdas, estoy perdiendo la paciencia, que a mi lado
no te tenga. Cuando deje de existir, solo quedaran mis
huellas, que pasaron sobre ti, mis caricias más
bellas. Hoy casi ya ni duermo, pues mi ángel ya no
estas, debí de amarte tanto, y no dejarte escapar. Solo
se que en momentos, me siento desesperado, pues siento
muy adentro, que mi ángel no esta a mi lado. Quiero que
estos versos, sean mucho de tu agrado, pues en ellos
expreso, lo mucho te he deseado. Hoy estas muy lejos,
pues la vida me ha apartado, te busco y no te
encuentro, hoy me siento desolado. Quien mide la
tristeza, de un alma que sufre, al recordar tu belleza, y
tus besos tan dulces. Fue ese primer beso, el que abrió
mi mente, eso del amor era cierto, y me llego de
repente. Era muy grato saber que ese ángel me quería,
pues conocía la verdad, y lo que mi corazón
sentía. Vandelbirt su fragancia, y su sonrisa la flor,
que abre en instancias, agradándome con su olor .Ángel
de mi guarda, acompáñame por siempre, aun cuando estas
muy lejos, no te saco de mi mente. Ángel que en agonía
reclamó tu presencia
más cuando no seas mía
aún siento tu esencia. Esencia que se respira, aún
cuándo no estés presente,
mas cuando guardo en vida,
aquello que mi corazón siente .Siente de nuevo las
palabras,
que en su boca se hacen versos,
mas que grande mi nostalgia,
saber son solo cosas del recuerdo. Recuerdo que hace
tanto,
olvide; que no hay nada eterno,
que sólo con tu sonrisa,
me acercaba más al cielo. Cielo en el que he perdido,
ese ángel me cuidaba,
hoy me siento entristecido,
ya mi ángel no me acompaña. Acompáñame pues por
siempre,
ese es mi gran deseo,
pues sentirte hoy ausente,
es lo menos, que yo quiero .Quiero sepas bella
arcángel,
posiblemente un querubín,
solo se, que donde andes,
quiero estar cerca de ti.
© Jorge I. Rivera
El Niño Inquieto por Agustín Berzares morales
Pintura de Nelson Castañeda
"¡Evancito si es inquieto!", dice la vecina, colocada en un mirador, porque tiene frente a nuestra casa su negocio de peluquería y puede con soltura, hacer el comentario anterior.
¿Sí!. Es un adolescente inquieto; pero no porque lo vean salir y entrar por la puerta del garaje, sobre todo en horas de la tarde, porque en la mañana suele ir conmigo a trotar en el polideportivo y después seguimos para la finca hasta después el almuerzo.
Evancito es inquieto, porque la mente le camina muy de prisa y no le gusta almacenar problemas, las soluciones las busca sobre la marcha a como de lugar, pero no se estancan las respuestas por difíciles que sean.
Evancito es inquieto, porque no le gusta ver el equipo de computación inoperativo por un repuesto que se puede conseguir, no le importa donde sea, no le importa que Oscar, un ahijado mío, que se aplica en éstos menesteres, no atienda su demanda de ayuda, el busca en un técnico que conoce y que es amigo, una respuesta. Hoy no pudo venir, pero insiste y por fin el señor técnico se presenta con una solución que es viable, posible y queda en espera, hasta que la reparación se concrete.
Evancito es inquieto, porque desea comprar la colección de Age of Empire, pero los Compac, no los consigue. En el negocio de un amigo está un chico que trafica con este tipo de mercancía y él decide abordarlo para que le consiga la colección. Desde ese momento empieza un constante ir y venir hasta obtener una respuesta firme y el negocio se realiza. ¡Ah!. Pero eso no es todo, Evancito recibe su Compac y comienza el período de prueba; al final se queda con aquellos que satisfagan sus demandas, los otros los cambia o sencillamente pide devolución del importe.
Y así y todo, Evancito abre la nevera y ve los niveles de bebidas y charcutería, quesos , etc. Revisa igualmente los renglones de la despensa, entonces comenta. " Es hora de hacer mercado". Y desde ese momento, no desperdicia ocasión para que le den una definitiva. "Mañana Hijo". Le digo. "¿Dijiste mañana?.¡Sí ¡, ¡sí!...."
"¿Dónde vamos primero, a Carnes Carnes?. ¡Mira papá!, ésta es la línea de espaguetis, si pero en el otro supermercado
son más económicos y tenemos después que ir para allá".
"Así es hijo". " ¿Oye papá , que te parecen esas hamburguesas de pollo?, ¡Oh! Y el pan de hamburguesas ¡no!, las empanaditas, ¡no!, están muy caras y los Tequeños, ¡si!, pero hay que freírlos y las frituras no son muy aconsejables".
Y así, llegamos al Supermercado. "!Mira!. ¡Que buena colección de ofertas!, oye acá están los espaguetis, pero no tienen precio, espera" Y agarra un paquete para consultar en la máquina disponible para este fin.... "Es mucho más barato que en Carnes Carnes". Exclama, como un triunfo a su capacidad de observación. Y así seguimos cotejando precios, seleccionando economías en los productos que nos son necesarios, mirando, comparando, riendo, comentando. De pronto dice" Mamá también es muy cuidadosa, le saca provecho a las comparaciones con economías de pobre" Y se ríe......
©Nirgua, Agosto 15 del 2007. Agustín Belzares M. (84 años)
"Carmen Maria"
(Con mucha admiración para una dama Española que su peso literario vale en oro)
SOY JOVEN Y AUN POSEO MUCHAS CUALIDADES OCULTAS, MUCHAS COSAS ME HA OTORGADO EL CREADOR A QUIEN SIEMPRE LO IGNORE Y DE EL BLASFEME
FUI PRODUCTO DE ESTA VIOLENTA E HIPOCRITA SOCIEDAD PERO EL CON SU GRANDIOSO AMOR AL NACER ME DIO UN CARACTER FELIZ, INTELIGENCIA, MUCHA FUERZA Y ALEGRIA.
CADA DIA, MES Y AÑO ME SIENTO CRECER POR DENTRO, SIENTO COMO ME ACERCO DIA A DIA A LA LIBERACION DEL ENCIERRO DE MI PROPIA VIDA
LO BELLO QUE ES LA NATURALEZA, SUS PLAYAS Y MANGLARES TUMBESINOS JUNTO A SU GENTE
LO BUENO Y RESPETABLE QUE SON QUIENES ME RODEAN, HOY ESTOY FELIZ, CONTENTO
TENGO UN BUEN MOTIVO PARA VOLVER A CREER EN EL CREADOR A QUIEN SIEMPRE LO IGNORE, ESE MOTIVO QUE EL ME ACABA DE REGALAR ES EL CARIÑO Y LA AMISTAD DE ALGUIEN, A QUIEN YO CREI HABERLA PERDIDO EN LA ESPESURA Y EN LA BRUMA DEL TIEMPO
HOY, ELLA ENCENDIO LA OSCURIDAD DE MI ALMA, ELLA ABRIGO CON SUS PALABRAS EL FRIO DE MI CUERPO.
ELLA MOJO LA SEQUEDAD DE MI (alma) CON LA FRESCURA (de sus tema ) Y FUERON LAS GOTAS DE SUS LAGRIMAS QUE LLENARON
EL "EDEN" DE MI EXISTENCIA,
OJALA LA VUELVA A ENCONTRAR ALGUN DIA EN ESTE ATRASADO LABERINTO TERCERMUNDISTA O EN EL DESARROLLADO MUNDO EUROPEO.
PARA MIRAR, UN CORAZON. (HASTA HOY INCOMPRENDIDO)
GRACIAS POR TUS CONOCIMIENTOS LITERARIOS POR PERMITIRME NADAR EN LA PISCINA DE TU IMAGINACION.
P.F. JULIO LUPO CHAPARRO HIDALGO
"EL HNO. WILLY"
- DIRECTOR CO.BI.M.E.P. DD-HH
-ACTUAL MIEMBRO DEL CÍRCULO DE EMBAJADORES DE LA PAZ GINEBRA-SUIZA
-SECRETARIO REGIONAL DEL CONSEJO POR LA PAZ
-SECRETARIO DE RELACIONES EXTERIORES DE LA FEDERACION DE PERIODISTAS DEL PERU
Pagina web: www.cobimep.org
email: juliolupo@yahoo.com
Mariíta
Mariíta
Mariíta no debería llamarse de éste modo. Para mi concepto debería llamarse Mariota, o Marianota, o Marigrandota. Porqué el diminutivo de un nombre a una descomunal mujer. Si, porque ella es grande, muy grande.
Mide cerca de dos metros de alto y de ancha, casi , uno con cincuenta centímetros.
Cuando camina con su paso elefantino debería tener en cada nalga, un aviso como el de los camiones: el de anchilarga.
No me explico el porqué de Mariíta con semejante tamaño de mujer.
Será Mariíta por el tono de su voz. Melifluo, cuando habla con el cuidado de un gato ronroneado. Pero es chillona y estridente y logra emitir una entonación extra alta, una voz que puede romper platos y copas en una vitrina a cincuenta metros de distancia, tan solo con uno de sus chillidos escalofriantes.
Su esposo es un hombre menudo, es todo lo contrario a ella, es su antitesis; es pequeño, esmirriado, flaco, enjuto, y con una entonación de voz muy grave. Ambos contrastan entre sí como aceite y vinagre.
Se conocieron cuando ella aún, era por supuesto alta, pero delgada, estaba en la línea como dicen, no le importó que él fuese un hombre pequeño, quedo cautivada con su voz, que la dominaba casi hasta el hipnotismo. Y….. Por su voluminosa billetera.
Ella blanca, él moreno.
Ella alta, él bajito.
Ella chillona, estridente.
Él serio, austero y hasta pichirre y con una voz de trueno
Ella voluminosa grande, gorda, escandalosa.
Le encantan las fiestas, es la primera en organizar programas y paseos, siempre la primera en reír, la primera en llegar a las reuniones y parrandas. Su debilidad es el champán y el vino blanco del Rhin, lo que la hace más locuaz e impertinente en sus disertaciones y chismorreos.
Y así andan los dos parados en este mundo
Cuando ella le habla en sus enojos y discusiones, da la impresión que le cascara, y casi lo hace, pero muy al interior de él, sale un chorro de voz, su única defensa y ella se aquieta, convirtiéndose en un clásico gatito.
Cuando habla por teléfono con esa vocecita parece ser una niña que le ha robado el aparato a su madre, y se anuncia es: Mariíta quiero que me pases a fulanito…..
A ella le gusta mucho el arte en todos sus conceptos.
Le gusta pintar y es fanática de kandinsky, colorea por doquier con sus pinceladas cromáticas tratando de imitar a su pintor favorito. Y muchas de sus pinturas parecen haber sida hechas por el movimiento de la cola estrafalaria de un alegre can.
Canta con su voz de niña gritona, chilla a viva voz los altos de un aria, y hace vibrar sillas y mesas de las habitaciones de sus vecinos, que salen corriendo con el temor de haberse iniciado un terremoto, o creyendo que el marido trataba de asesinarla apretando su cuello. Así que cuando canta es toda una sirena de ambulancia en un apretado tráfico al mediodía.
Escribe; hace versos. Es toda una poeta de céfiros vuelos y allí no anda tan mal. Su poesía es sonora, suave, tierna, apasionada, refleja su hermoso ser interior lleno de espiritualidad.
Toca instrumentos musicales. Le gustan la guitarra y el piano sus bártulos favoritos, y cuando la toca, ésta de repente se transforma, se convierte en un pequeño instrumento en su voluminoso ser, parece que se perdiera entre los recovecos de su cuerpo. El traste se pierde en su mano y no sé como puede mover los dedos con agilidad para poder proyectar delicadas notas, cuando las manazas ahogan tan delicado instrumento.
Y cuando toca el piano solo una mano basta para abarcar dos octavas, chapurrea las notas en un solfeo delicado, dándole quejumbroso sonido a su pieza favorita.
Pero a pesar de todo, la extraña pareja se quiere, él trata de complacerla en todo, mejor dicho, en casi todos sus caprichos, y van de la mano juntos por las calles viendo vitrinas y comercios. Ella con su paso elefantino y el con su traje negro y los ves alejarse por la vereda en los atardeceres, y observas como ella eclipsa con su cuerpo al de él y a lo lejos pareciera que ella caminara sola acompañada de su paraguas.
Nota: Los personajes de esta comedia son ficticios, cualquier semejanza con la realidad es pura coincidencia.
© Rubén Patrizi
Enlaces
¿Protocolo o Potrocoló?
¿Protocolo o Potrocolo?
De la casa consistorial invitación recibí.
Tan honrada y sorprendida estuve
que la convocatoria varias veces releí.
Cierto era. Nuestro ayuntamiento a la plebe invitaba.
De escritora aldeana, desdichada y protestona
a acto tan prestigioso no pensaba acudir.
Al Corte Inglés de la playa concurrí,
para ropa elegante adquirir.
Vestido negro de seda salvaje, con los ahorros, compré
y en las rebajas, zapatos de Pedro Miralles costeé.
En la peluquería dama de alta cuna me convertí.
Al prestigioso evento con otros presidentes
...de asociaciones, muy emperifollada me presenté.
Cual fue nuestra sorpresa, cuando al mandarnos al palco,
sentarnos no nos dejaron porque sillas no quedaban
y demasiado tarde habíamos llegado.
El acto no había empezado y butacas vacías
bajo la carpa, nuestra mirada atónita resistían.
Los miembros de protocolo, recalcaban que detrás de la valla,
teníamos que aguardar el evento, porque de tribuna no éramos.
Otros argumentaban que si de invitación beneficiábamos,
sentaditos en la sombra el desfile militar podíamos divisar.
Compuestos, con tacones, de etiqueta y sin asientos,
al sol y de pie nos quedamos para aumentar
el bulto de mirones que de la playa había acudido.
Divisamos como otros trajeados y corbateados,
y otras con seda más salvaje que la mía, entraban
y se sentaban, sin la invitación a los guardias de seguridad mostrar.
Señores del protocolo, cuando una invitación me manden,
avísenme, aclárenme que falsa es,
y me asomaré, si me place, con mi pantalón corto,
mis chancletas y mi sombrero de playa
a ver los trajes de pompa, las muselinas caras
y las autoridades revolotear delante de la prensa.
No pertenezco a los elegidos y potentados
sino al vulgo corriente, que detrás de la valle permanece.
Sé que un muro nos separa y no es necesario
que invitación me envíen para confirmármelo.
Detrás del muro sigo, aguardo...
... y escribo.
©Harmonie Botella
Guerrera de mil batallas por ***Julchahi
***Julchahi
Esperamos que tus obras no caigan en el humo del olvido
Se que tus obras son como aires que se transforman en verdaderas tormentas
artisticas ciberneticas.
AMERICA LATINA espera que tus poemas se conviertan en fusiles para nuestros
sufridos pueblos tercermundistas, como himnos para los soldados de las sierras
maestras.
Llevaremos tu canto, tus besos, tus abrazos ,tus palabras mas allá de donde
tendran que ser escuchadas artesana de la vida, narradora del lamento.
Vas caminando lentamente por el gran corredor de esta miserable existencia
narrando amaneceres mientras otros destruyen el mundo como destruyendo las
esperanzas.
Unos te estiman otros te observan a lo lejos ,unos matan con las miradas y otros
defendemos la existencia humana con las manos y la PLUMA.
Te acompañaremos como a tus poemas que a lo lejos hacen piruetas en el cielo,
CARMEN tu nombre no sera olvidado entre el polvo y el desden , sera recordado
desde los alpes suizos hasta la mitad del mundo
Guerrera europea de mil batallas, guerrera de la luz eterea quedate alli
regocigada,sigilosa pero no te aflijas por la miseria humana de America
Latina...("algun dia cambiara")
Mira y cuida que no se abra el viejo baul de la ignorancia cual princesa tutelar de
la sabiduria eterna.
Con afecto
Julio Lupo Chaparro Hidalgo
(hno. willy)
Para: CarmenCamacho Adarve
Desde: Santiago de Guayaquil-Ecuador
"La Perla del Pacifico"
www.cobimep.org
valdivia 1960 (el terremoto)
De Rodolfo Nuñez Abello con las voces de Schwenke y Nilo y fotografías del terremoto-maremoto del 22 de mayo de 1960.
Un poema precioso, un canto a la esperanza y la libertad. Que ha enviado mi amigo Germán.
Sobre Luis García Montero
"Vista cansada"...
Da titulo al libro que Luis García Montero esta trabajando. Leyó en la presentación de la revista “Paraíso” algunos de sus poemas recién nacidos. Es un repaso a su vida ahora que se acercan los cincuenta años, un vistazo, al Luis de los años ochenta y al nuevo Luis. Es curioso que el nombre del libro de poemas, quien dio nombre su oculista. El poeta acudió a una revisión ya que le costaba trabajo leer, le hablo al medico de su libro, de lo que supone cincuenta años -¡que no son nada Luis! Y tu medico –hombre sabio- de esa forma tan hermosa te lo hizo ver. Si, como el poeta dice es seguir viendo el lado bueno de la vida...Utilizar gafas “para vista cansada” y poder estar en contacto con: la literatura, los libros, la prensa. Seguir dando generosamente un mensaje desde el interior del corazón un mensaje poético. Tal como esta la vida Luis, hace mucha falta los poetas, cada vez son mas necesarios, “dejarse la piel en el asador” de las mentiras para crear, para creer que es posible una vida hermosa, es posible mirar en los ojos de un niño... poemas de amores mal parados, poemas de amores bien parados, versos de la vida... versos en la piel, en el alma en tus caderas. Precioso poema el de “madre” y “nube negra” que es un amor lleno de optimismo, al que puso música Marcelino y canta Joaquín Sabina. Gracias Luis porque seguimos siendo amigos. En la presentación de la revista “Paraíso, recordaste a la Granada de los años ochenta, de lo que significaron las revistas, en esos años, para Granada... esa época en la coincidimos, Antonio Muñoz Molina, Justo Navarro y muchos mas. Como bien dices aquellas revistas fueron muy importantes para la vida cultural y una imagen de la ciudad de Granada.
©Carmen María Camacho Adarve
Vacías quedarán
Tengo unos poemas
los llevo siempre donde voy.
Son mi tesoro, mi obsesión,
una clara medida de lo que busco.
En el libro están, entre la noche
de las páginas sin abrir.
Atados a mi corazón solitario,
endurecidos en la lápida del tiempo.
Sin aliento, desangrados,
perdidos en la palabra por la palabra.
Tengo unos poemas que entregar
en blanco quedarán las hojas
y solo la vida será la página luminosa que llenar.
Del libro Molinos Poéticos, del poeta chileno
©Sebastian Venegas Novakovic
Simón
Después de presentar sus respetos, abrazar a la viuda, besar a los niños, acariciar al bebe, volver abrazar a la madre, saludar a los familiares y asentir con seriedad como si fuera dueño de funeraria , se iba al comedor a almorzar. Con intriga la gente se preguntaba ¿“Quien será este señor, dónde y cómo lo han conocido, a qué parentela pertenecerá. Será un nieto del abuelo o algún familiar de alguna rama colateral. Será algún albacea, o un amigo de la familia, un amigo de la señora, un pariente, o alguien muy lejano que viene a presentar sus respetos? Todos los días, o casi todos, Simón, se encontraba almorzando en la funeraria; era todo un profesional, su predilección era; los consomés, las galletas, los chocolates, los cafés de las tardes. Almorzaba abundantemente después de acompañar en la oración; un padre nuestro y aves marías, oír responsos y hasta las misas. Luego se escapaba sigiloso al comedor. Casi nunca había desayuno, pero si un buen café y a veces por las noches se iba en blanco, pero los fines de semana, siempre eran los mejores, se comía el doble. Un difunto en una funeraria, otro en otra y si eran de alcurnia, pues mucho mejor. Un funeral de doctor, de ministro, o de gran señor, eran de un almuerzo, de lo mejor, de los más abundantes, pues además de haber mucha gente, él lograba pasar desapercibido. Su corbata negra, su flux gris muy oscuro, tirando a luto y su camisa blanca de manga de yuntas, lo hacían de buen ver. Había preguntas en los rostros de las personas,” ¿Quién es este señor que caricompunjido saluda a los deudos, dando pésames a diestra y sinistra, dando abrazos y apretones de mano?... Lo dejaban pasar. No tenía trabajo y como último recurso, empezó a visitar las funerarias, viendo los avisos, las esquelas, las invitaciones en los periódicos, que conseguía en las madrugadas, y así podía escoger en donde se podía comer con toda tranquilidad.
© Rubén D. Patrizi M.
Oración a Julián Ramírez. De Harmonie Botella
Cuando las hojas del añoso almanaque fenecen
en las reminiscencias veladas de la historia oprimida,
en las mentes opacas del pasado aletargado y turbio
y en el recuerdo nublado de una memoria silente,
invoco a estos dos exiliados mayores,
reservados y dolidos
que todos las noches, en una vieja casa de campo,
a la luz de un tembloroso candil buscaban febrilmente,
el sonido de tu voz y el canto atormentado
de la tierra añorada.
Tierra ultrajada, viuda e infecunda
que lloraba a sus muertos
y a sus hijos abandonados al martirio injusto
del degradante exilio,
a la perdida de sus señas de identidad en
unas lejanías sin futuro.
Tu voz, Julián, cada noche despertaba, en los ojos
de estos dos emigrantes, mis abuelos,
la llama ahogada del amor a su país
apresado en unas redes,
tramas sempiternas de la ceguedad y del absolutismo.
Tu voz, Julián, evocaba el sufrimiento del exilio íntimo
de los que tuvieron que huir y de los que padecieron
en su España del alma
la censura,
la tortura,
la paz perdida.
Hoy, estés, donde estés, desde que renunciaste a los tuyos,
el día que tu elegiste para marchar silente a otras tierras,
el 14 de Abril, el día más bello de la primavera,
para reunirte con Adelita, con tus amigos
y tus compañeros de Gurs
ayúdanos a mantener vivo el recuerdo
de este pasado olvidado
para que la sin razón de la indiferencia y de la aberración
no nos conduzca por los senderos de la ignominia.
Julián acuérdate de nosotros, queremos la paz, la justicia,
la felicidad danzando en los ojos de nuestros hijos.
Cuando inicies tu nuevo programa de radio,
ahí donde te acogieron,
habla por favor de la España de la democracia,
que aún no ha encontrado su camino
pero que ya no quiere vagar por senderos equivocados,
atajos de traición y muerte.
Habla Julián de la paz, del perdón, del amor
y del recuerdo.
© 2007 Harmonie Botella. 14.04.07.
LA VOZ DE LIBERTAD
ANUESCA y la Comisión Cívica de Alicante rendirán homenaje al famoso periodista Julián Antonio Ramírez fallecido el 14 de Abril 2007 en San Juan, día del 76 aniversario de la segunda república, el 17 de Junio de 2007 en la Casa de Cultura de El Campello.
Además de un pequeño recital poético al cual participarán: Javier Fernández, Julia Díaz, Mercedes Rodríguez, Mercedes Sanchiz, Manolo Parra y Harmonie Botella, un grupo de periodistas, profesores e historiadores se reunirán en una mesa redonda para hablar del mítico Julián Ramírez.
Conversarán sobre la entrañable figura de Julián: Miguel Ángel Perez-Oca, Paco Moreno, Enrique Cerdan tato, Antonio Martín Lillo, Katia Torrecillas, Francisco Martinez (Kiko).
Julián Antonio Ramírez nació en Bilbao y después de transitar una larga temporada en el campo de concentración de Gurs, donde conoció a Adelita del campo, su compañera, tuvo que fijar su morada en Francia hasta el final de la dictadura.
Julián de 1950 hasta 1975, fue la voz de Ici Paris, la voz de la esperanza de miles de Españoles. Su programa se emitía de 11 a 12 h de la noche, en radio Paris y fue la innovadora emisión radiofónica que transmitió la libertad de prensa y la pluralidad informativa sobre la cual se establece la sociedad española actual. En su programación diaria reseñó la actualidad española, el destino de los exiliados, el desarrollo e exacerbación de la dictadura franquista, sin tener que sufrir las coacciones y modificaciones impuestas por la censura. Entrevistó tanto al príncipe Juan Carlos, como a Picasso o trabajadores de la vendimia.
Participó como actor durante su juventud en la Barraca de García Lorca y como actor secundario en numerosas películas francesas: Pas de panique, Trois enfants dans le désordre y muchas otras con Jean Gabin, Louis de Funés o Annie Girardot. Hizo también trabajos de traducción, doblaje e interpretación.
Cuando finalizó la dictadura franquista volvió a España, se instaló primero en San Juan y después en Muchamiel. Julián fue uno de los principales revindicadores de la memoria histórica.
Formaba parte de la asociación Archivo de guerra y Exilio, de Alicante, Fue también miembro de la junta Directiva de la Fundación Antonio Machado en Collioure y presidente honorífico de la asociación Archivo de Guerra y exilio en El Campello, presidía la asociación de Estudios Miguel Hernández... Escribió la primera parte de sus recuerdos. Ici Paris, Memorias de una voz en libertad.
En Noviembre 2006, se le entregó la medalla al Mérito Hernandiano.
Julián Antonio Ramírez firmó un convenio con la Universidad de Alicante y legó el material radiofónico que poseía sobre ICI PARIS.
Harmonie Botella
CAFÉ GUADIX
CAFÉ GUADIX
“Tres años después, Rodrigo empujo la puerta del café. Se dirigió lentamente hacia su mesa, la de siempre, mientras sus ojos, acomodándose a la agónica iluminación del interior, identificaba a los cotillas del lugar. Los momentos surgieron intactos, el ritmo de las cosas marcaba el mismo compás de antaño, aunque el paso del tiempo teñía de decrepitud el viejo cafetín.”