LOS GIRASOLES MUERTOS POR EDUARDO OWEN

 

Seis sonrientes girasoles

Llegaron a alojarse en el florero azul,

Que habita el centro

De nuestra mesa del comedor :

El primer día,

A dos los mató la noche :

 

Se ven cabizbajos,

Desposeídos de sus vidas,

Con sus pétalos

Desordenadamente cubriendo sus ojos,

Sus tallos ostioporósicos se han curvado,

Alejándose de la línea vertical

Que los sostenía…

 

Como yo,

Se ven viejos,

Con los hombros caídos de sus cuellos,

Deslizándose hacia el suelo,

Sus hojas son unos pedazos de papel arrugado

Que alguna vez fueran verdes,

 

Los otros girasoles,

Con sus ahora semi-sonrisas,

Se interrogan mutuamente

Con sus monóculas miradas :

 

Por qué la noche

Se ensañó con nuestros hermanos?

Ayer,

Cuando nos vinimos a acostar,

Jugueteaban con nosotros

Pataleando con sus tallos

En el agua del florero…

 

Tal vez,

Al negarle la noche

Acceso al brillo de su oscuridad,

Mató sus cerebros?

 

 

Tal vez,

Como nuestro nombre y apellido lo recitan,

El no tener un sol hacia el cual girar

Durante la noche,

Destrozó sus corazones?

 

Hoy,

Cuando la aurora llegó a despertarnos,

Con toda su frialdad,

Sus muertes nos miraron muy de cerca

En la cara :

 

En el espejo de sus vidas inertes,

Vimos reflejado

El futuro de las nuestras…

 

(R.I.P.

hermosos girasoles,

fallecidos prematuramente…)

 

Eduardo Owen